Jedna matka miała dwie córki.

Jedna dziewczyna była mała, a druga większa. Mały był biały, a większy czarny. Mały biały miał na imię Wiewiórka, a czarny Tamarochka.

Te dziewczyny były bardzo niegrzeczne.

Latem mieszkali na wsi.

Przychodzą i mówią:

Mamo i mamo, czy możemy iść nad morze - popływać?

A mama im odpowiada:

Z kim pójdziecie, córki? nie mogę iść Jestem zajęty. Muszę ugotować obiad.

A my, jak mówią, pójdziemy sami.

Jak to samo?

Tak więc. Złapmy się za ręce i chodźmy.

Nie zgubisz się?

Nie, nie, nie zgub się, nie bój się. Znamy wszystkie ulice.

Dobra, śmiało, mówi mama. - Ale popatrz, zabraniam ci pływać. Po wodzie można chodzić boso. Baw się w piasku - proszę. A pływanie - nie, nie.

Dziewczyny obiecały jej, że nie będą pływać.

Wzięły ze sobą łopatkę, foremki i małą koronkową parasolkę i poszły nad morze.

I miały bardzo eleganckie suknie. Wiewiórka miała różową sukienkę z niebieską kokardą, a Tamarochka miała niebieską sukienkę i różową kokardkę. Ale z drugiej strony obaj mieli dokładnie takie same małe, niebieskie hiszpańskie kapelusze z czerwonymi frędzlami.

Gdy szli ulicą, wszyscy zatrzymywali się i mówili:

Patrzcie, jakie piękne młode damy chodzą!

A dziewczyny to uwielbiają. Otworzyli też parasol nad głowami: żeby było jeszcze piękniej.

Tutaj dochodzą do morza. Najpierw zaczęły bawić się w piasku. Zaczęli kopać studnie, piec placki z piasku, budować domy z piasku, rzeźbić ludzi z piasku…

Grali i grali - i zrobiło się dla nich bardzo gorąco.

Tamara mówi:

Wiesz co, Biały? Chodźmy na zakupy!

A Belochka mówi:

Cóż, czym jesteś! W końcu mama by nam nie pozwoliła.

Nic, mówi Tamarochka. - Jesteśmy powoli. Mama nawet nie wie.

Dziewczyny były bardzo niegrzeczne.

Szybko się więc rozebrali, złożyli ubrania pod drzewem i pobiegli do wody.

A kiedy tam pływali, przyszedł złodziej i ukradł wszystkie ich ubrania. I kradł sukienki, kradł majtki, koszule i sandały, a nawet kradł hiszpańskie kapelusze z czerwonymi frędzlami. Zostawił tylko małą koronkową parasolkę i foremki. Nie potrzebuje parasola - jest złodziejem, a nie młodą damą i po prostu nie zauważył pleśni. Odłożyli na bok - pod drzewem.

Dziewczyny nic nie widziały.

Pływali tam - biegali, pluskali, pływali, nurkowali ...

A złodziej w tym czasie ciągnął ich bieliznę.

Tutaj dziewczyny wyskoczyły z wody i pobiegły się ubrać. Przybiegają i patrzą - nie ma nic: nie ma sukienek, nie ma spodni, nie ma koszul. Zniknęły nawet hiszpańskie kapelusze z czerwonymi frędzlami.

Dziewczyny myślą:

„Być może trafiliśmy w złe miejsce? Może rozebraliśmy się pod innym drzewem?

Ale nie. Widzą - i parasol jest tutaj, a formy są tutaj.

Więc rozebrali się tutaj, pod tym drzewem.

A potem zdali sobie sprawę, że ich ubrania zostały skradzione.

Usiedli na piasku pod drzewem i zaczęli głośno szlochać.

Belochka mówi:

Tamaroczka! Kochanie! Dlaczego nie posłuchaliśmy mamy? Dlaczego poszliśmy popływać? Jak teraz wrócimy do domu?

Ale sama Tamarochka nie wie. Nie zostały im nawet majtki. Czy muszą iść do domu nago?

A był już wieczór. Zrobiło się zimno. Wiatr zaczął wiać.

Dziewczyny widzą - nie ma co robić, musimy iść. Dziewczyny były zmarznięte, zsiniały, drżały.

Pomyśleli, siedzieli, płakali i poszli do domu.

A ich dom był daleko. Musieliśmy przejść przez trzy ulice.

Ludzie widzą: dwie dziewczyny idą ulicą. Jedna dziewczyna jest mała, a druga większa. Mała dziewczynka jest biała, a większa jest czarna. Mała biała parasolka niesie, a czarna ma w dłoniach siatkę z pleśniami.

I obie dziewczyny chodzą zupełnie nago.

I wszyscy na nich patrzą, wszyscy się dziwią, wskazują palcami.

Patrz, mówią, jakie śmieszne dziewczyny nadchodzą!

A dziewczyny są niewygodne. Czy to nie miłe, gdy wszyscy wytykają cię palcami?!

Nagle widzą policjanta stojącego na rogu. Jego czapka jest biała, jego koszula jest biała, a nawet rękawiczki na jego rękach są również białe.

Widzi - jest tłum.

Wyciąga gwizdek i gwizdki. Wtedy wszyscy się zatrzymują. A dziewczyny przestają. A policjant pyta:

Co się stało, towarzysze?

A oni mu odpowiadają:

Czy wiesz co się stało? Nagie dziewczyny chodzą po ulicach.

On mówi:

Co to jest? A?! Kto wam, obywatelom, pozwolił biegać nago po ulicach?

A dziewczyny były tak przerażone, że nie mogły nic powiedzieć. Stoją i wąchają, jakby mieli katar.

Policjant mówi:

Nie wiesz, że nie możesz biegać nago po ulicach? A?! Chcesz, żebym zabrał cię teraz na policję? A?

A dziewczyny przestraszyły się jeszcze bardziej i powiedziały:

Nie, my nie. Nie rób tego, proszę. Nie jesteśmy winni. Zostaliśmy okradzeni.

Kto cię okradł?

Dziewczyny mówią:

Nie wiemy. Pływaliśmy w morzu, a on przyszedł i ukradł wszystkie nasze ubrania.

Ach, tak to jest! - powiedział policjant.

Potem pomyślał, schował gwizdek i powiedział:

Gdzie mieszkacie dziewczyny?

Mówią:

Jesteśmy za tym rogiem - mieszkamy w zielonej chacie.

Cóż, to wszystko - powiedział policjant. - To biegnij szybko do swojego zielonego domku. Załóż coś ciepłego. I nigdy więcej nie biegać nago po ulicach...

Dziewczyny były tak szczęśliwe, że nic nie powiedziały i pobiegły do ​​domu.

Tymczasem ich matka nakrywała do stołu w ogrodzie.

I nagle widzi - jej dziewczyny biegną: Belochka i Tamarochka. I obaj są zupełnie nadzy.

Mama była tak przerażona, że ​​upuściła nawet głęboki talerz.

Mama mówi:

Dziewczyny! Co jest z tobą? Dlaczego jesteś nagi?

A Belochka krzyczy do niej:

Mamusia! Wiadomo - zostaliśmy okradzeni!!!

Jak zostałeś okradziony? Kto cię podzielił?

Rozdzieliliśmy się.

Dlaczego się rozbierałeś? Mama pyta.

A dziewczyny nie mogą nic powiedzieć. Stoją i wąchają.

Czym jesteś? - mówi mama. - Pływałeś?

Tak, dziewczyny mówią. - Popływaj trochę.

Mama się zdenerwowała i powiedziała:

Och, wy dranie! Oj niegrzeczne dziewczynki! W co mam cię teraz ubrać? W końcu mam wszystkie sukienki w praniu...

Potem mówi:

dobrze! Za karę będziesz teraz tak chodzić do końca życia.

Dziewczyny przestraszyły się i powiedziały:

A co jeśli pada deszcz?

Nic - mówi mama - masz parasol.

A zimą?

I chodź tak zimą.

Wiewiórka zapłakała i powiedziała:

Mamusia! Gdzie ja położę chusteczkę? Nie mam już ani jednej kieszeni.

Nagle brama otwiera się i wchodzi policjant. I niesie jakieś białe zawiniątko.

On mówi:

To tu mieszkają dziewczyny, które biegają nago po ulicach?

Mama mówi:

Tak, tak, towarzyszu policjantu. Oto one, te niegrzeczne dziewczynki.

Policjant mówi:

Oto co. Więc szybko zabieraj swoje rzeczy. Złapałem złodzieja.

Policjant rozwiązał węzeł, a tam - co myślisz? Są tam wszystkie ich rzeczy: niebieska sukienka z różową kokardką i różowa sukienka z niebieską kokardką, sandały, pończochy i majtki. Nawet chusteczki są w kieszeniach.

Gdzie są hiszpańskie kapelusze? - pyta Belochka.

I nie dam ci hiszpańskich czapek - mówi policjant.

I dlaczego?

A ponieważ - mówi policjant - tylko bardzo dobre dzieci mogą nosić takie czapki ... A ty, jak widzę, nie jesteś zbyt dobry ...

Tak, tak, mówi mama. - Nie dawaj im, proszę, tych czapek, dopóki nie będą posłuszne matce.

Czy posłuchasz swojej matki? – pyta policjant.

Będziemy, będziemy! — krzyknęła Wiewiórka i Tamaroczka.

Cóż, spójrz - powiedział policjant. - Przyjdę jutro... Dowiem się.

I tak odszedł. I zabrał kapelusze.

A co stało się jutro, wciąż nie wiadomo. W końcu jutro to jeszcze nie nastąpiło. Jutro - będzie jutro.

CZAPKI HISZPAŃSKIE

A następnego dnia Belochka i Tamarochka obudzili się - i nic nie pamiętają. Jakby nic się wczoraj nie wydarzyło. Jakby nawet nie poszli pływać bez pytania i nie biegali nago po ulicach - zapomnieli o złodzieju, o policjantu io wszystkim na świecie.

Tego dnia wstali bardzo późno i jak zawsze pobujajmy się w łóżkach, rzućmy poduszkami, zróbmy hałas, zaśpiewajmy, zróbmy salto.

Przychodzi mama i mówi:

Dziewczyny! Co jest z tobą? Wstydź się! Dlaczego tak długo kopacie? Musisz zjeść śniadanie!

A dziewczyny mówią do niej:

Nie chcemy jeść śniadania.

Jak nie chcesz? Nie pamiętasz, co wczoraj obiecałeś policjantowi?

I co? mówią dziewczyny.

Obiecałeś mu dobrze się zachowywać, być posłusznym matce, nie być kapryśnym, nie hałasować, nie krzyczeć, nie kłócić się, nie zachowywać się skandalicznie.

Dziewczyny pamiętają i mówią:

Och, to prawda, to prawda! W końcu obiecał, że przyniesie nam nasze hiszpańskie kapelusze. Mamo, czy on jeszcze nie przyszedł?

Nie, mówi mama. - Przyjdzie wieczorem.

Dlaczego wieczorem?

I dlatego, że jest teraz na stanowisku.

A co on tam robi - na swoim stanowisku?

I ubierz się jak najszybciej - mówi moja mama - wtedy ci powiem, co on tam robi.

Dziewczyny zaczęły się ubierać, a mama usiadła na parapecie i powiedziała:

Policjant, mówi, stoi na straży i pilnuje naszej ulicy przed złodziejami, rabusiami, chuliganami. Wygląda na to, że nikt nie jest głośny, nie ma zamieszek. Aby dzieci nie wpadły pod samochody. Aby nikt się nie zgubił. Aby wszyscy ludzie mogli żyć i pracować w pokoju.

Belochka mówi:

I prawdopodobnie po to, żeby nikt nie chodził popływać bez pytania.

Tutaj, tutaj, mówi mama. - On w ogóle pilnuje porządku. Aby wszyscy ludzie dobrze się zachowywali.

Kto źle się zachowuje?

Tych, których karze.

Belochka mówi:

Czy karze dorosłych?

Tak - mówi moja mama - i karze dorosłych.

Belochka mówi:

I zabiera wszystkim kapelusze?

Nie, mówi mama, nie wszyscy. Odbiera tylko hiszpańskie kapelusze i tylko niegrzecznym dzieciom.

A co z posłusznymi?

Ale nie odbiera posłusznym.

Więc pamiętaj – mówi mama – jak się dzisiaj źle zachowasz, to policjant nie przyjdzie i nie przyniesie czapki. To nic nie wniesie. Tutaj zobaczysz.

Nie? Nie! - krzyknęły dziewczyny. – Zobaczysz, damy radę.

Dobrze, powiedziała mama. - Zobaczmy.

I tak, zanim mama zdążyła wyjść z pokoju, zanim zdążyła zatrzasnąć drzwi, dziewczynek nie można było rozpoznać: jedna lepsza od drugiej. Szybko się ubrali. Umyte do czysta. Wytarty do sucha. Łóżka zostały usunięte. Zaplatali sobie nawzajem włosy. I zanim ich mama zdążyła zadzwonić, już - rzecz gotowa - siadają przy stole do śniadania.

Zawsze są kapryśne przy stole, zawsze trzeba się spieszyć - kopią, dziobią nosem, a dziś - jak inne dziewczyny. Jedzą tak szybko, jakby nie były karmione przez dziesięć dni. Mama nie ma nawet czasu na rozłożenie kanapek: jedna kanapka dla Wiewiórki, druga dla Tamaroczki, znowu trzecia dla Wiewiórki, znowu czwarta dla Tamaroczki. A potem wlej kawę, pokrój chleb, posyp cukrem. Ramię mamy też jest zmęczone.

Wiewiórka sama wypiła całe pięć filiżanek kawy. Wypiła, pomyślała i powiedziała:

Chodź, mamo, nalej mi jeszcze pół szklanki, proszę.

Ale wtedy nawet moja mama nie mogła tego znieść.

Cóż, nie - mówi - wystarczy, moja droga! Znowu pękniesz ze mną - co wtedy z tobą zrobię?!

Dziewczyny zjadły śniadanie i pomyślały: „Co powinniśmy teraz zrobić? Co byłoby lepszym pomysłem? Chodź - myślą - pomóżmy mamie posprzątać naczynia ze stołu. Mama myje naczynia, a dziewczyny je wycierają i wkładają do szafki na półce. Cicho ustawione, starannie. Każdą filiżankę i każdy spodek przenosi się obiema rękami, aby przypadkowo nie pęknąć. I cały czas chodzą na palcach. Rozmawiają ze sobą niemal szeptem. Przyjaciel i przyjaciel nie kłócą się, nie kłócą. Tamarochka Belochka przypadkowo nadepnęła na stopę. Mówi:

Przepraszam, Biały. Nadepnąłem ci na stopę.

Ale Belochka, chociaż boli, chociaż jest cała pomarszczona, mówi:

Nic, Tamaro. Chodź, chodź, proszę...

Grzeczny stalowy, dobrze wychowany, - patrzy matka - nie przestaje zachwycać.

„Więc dziewczyny” – myśli. „Chciałbym, żeby zawsze takie były!”

Cały dzień Belochka i Tamarochka nigdzie nie chodzili, wszyscy siedzieli w domu. Chociaż naprawdę chcieli biegać po przedszkolu lub bawić się z chłopakami na ulicy, - „nie”, myślą, „nie pójdziemy, nie warto. Jeśli wyjdziesz na ulicę, nigdy nie wiesz, co tam jest. Tam nadal będziesz się z kimś kłócić lub przypadkowo rozerwiesz sukienkę. Nie, myślą, lepiej, że siedzimy w domu. W domu trochę ciszej…”

Niemal do samego wieczora dziewczynki siedziały w domu - bawiły się lalkami, rysowały, oglądały obrazki w książkach... A wieczorem przychodzi mama i mówi:

Dlaczego córki siedzicie całymi dniami w pokojach bez powietrza? Musisz oddychać powietrzem. Wyjdź na dwór, spaceruj. A teraz muszę umyć podłogę - będziesz mi przeszkadzać.

Dziewczyny myślą:

„Cóż, jeśli mama każe mi oddychać powietrzem, nie ma nic do zrobienia – chodźmy oddychać”.

Wyszli więc do ogrodu i stanęli u samej bramy. Stoją i oddychają z całych sił. A potem w tym czasie podchodzi do nich sąsiadka Valya. Mówi im:

Dziewczyny, chodźmy pobawić się w berka.

Belochka i Tamarochka mówią:

Nie, nie chcemy.

I dlaczego? pyta Walia.

Mówią:

źle się czujemy.

Przyszło więcej dzieci. Zaczęli wzywać ich na ulicę.

A Belochka i Tamarochka mówią:

Nie, nie i proszę nie pytać. I tak nie pójdziemy. Jesteśmy dzisiaj chorzy.

Sąsiad Valya mówi:

Co was boli dziewczyny?

Mówią:

To niemożliwe, żebyśmy mieli bóle głowy.

Valya pyta ich:

Dlaczego więc chodzisz z gołą głową?

Dziewczyny zarumieniły się, obraziły i powiedziały:

Jak to jest z nagością? I wcale nie nago. Mamy włosy na głowach.

Valya mówi:

Gdzie wasze hiszpańskie kapelusze?

Dziewczyny wstydzą się powiedzieć, że policjant zabrał im czapki, mówią:

Są w naszej pralni.

A w tym czasie ich matka właśnie spacerowała po ogrodzie po wodę. Usłyszała, że ​​dziewczyny skłamały, zatrzymała się i powiedziała:

Dziewczyny, dlaczego kłamiesz?!

Wtedy przestraszyli się i powiedzieli:

Nie, nie, nie w praniu.

Potem mówią:

Policjant nam je wczoraj odebrał, bo byliśmy niegrzeczni.

Wszyscy byli zdziwieni i mówili:

Jak? Czy policjant zabiera czapki?

Dziewczyny mówią:

Tak! Zabiera!

Potem mówią:

Komu zabiera, a komu nie odbiera.

Tutaj jeden mały chłopiec w szarej czapce pyta:

Powiedz mi, czy on też zabiera czapki?

Tamara mówi:

Oto kolejny. On naprawdę potrzebuje twojej czapki. Wybiera tylko hiszpańskie kapelusze.

Belochka mówi:

Który tylko za pomocą pędzli.

Tamara mówi:

Które mogą nosić tylko bardzo dobre dzieci.

Sąsiad Valya był zachwycony i powiedział:

Aha! Więc jesteś zły. Aha! Więc jesteś zły. Aha!..

Dziewczyny nie mają nic do powiedzenia. Zarumienili się, zawstydzili i pomyśleli: „Jaka byłaby lepsza odpowiedź?”

I nic nie wymyślą.

Ale wtedy, na szczęście dla nich, na ulicy pojawił się inny chłopak. Żaden z chłopaków nie znał tego chłopca. To był jakiś nowy chłopak. Pewnie właśnie przyjechał. Nie był sam, ale prowadził za sobą na linie ogromnego, czarnego, wielkookiego psa. Ten pies był tak straszny, że nie tylko dziewczynki, ale nawet najodważniejsi chłopcy na jego widok piszczali i rzucili się do różne strony. A nieznajomy chłopiec zatrzymał się, roześmiał się i powiedział:

Nie martw się, ona nie ugryzie. Jadła dziś ze mną.

Tutaj ktoś mówi:

Tak. A może jeszcze nie jadła.

Chłopiec z psem podszedł bliżej i powiedział:

Och, tchórze. Taki pies się bał. W! - widziany?

Odwrócił się plecami do psa i usiadł na nim jak na pluszowej sofie. Skrzyżował nawet nogi. Pies poruszył uszami, obnażył zęby, ale nic nie powiedział. Wtedy ci odważniejsi podeszli bliżej... A chłopak w szarej czapce - więc podszedł bardzo blisko i nawet powiedział:

Pusik! Pusik!

Potem odchrząknął i zapytał:

Powiedz mi proszę, skąd masz takiego psa?

Wujek dał - powiedział chłopiec siedzący na psie.

To prezent - powiedział chłopiec.

A dziewczyna, która stała za drzewem i bała się wyjść, powiedziała płaczliwym głosem:

Byłoby lepiej, gdyby dał ci tygrysa. I nie byłoby to takie straszne...

Wiewiórka i Tamarochka stały wtedy za płotem. Kiedy pojawił się chłopiec z psem, pobiegli do domu, ale potem wrócili, a nawet wspięli się na poprzeczkę bramy, aby lepiej było patrzeć.

Prawie wszyscy chłopcy nabrali już odwagi i otoczyli chłopca z psem.

Chłopaki, odsuńcie się, nie widzicie! — krzyknął Tamaroczka.

Powiedzieć! - powiedział sąsiad Valya. - To nie jest cyrk. Jeśli chcesz oglądać, wyjdź na zewnątrz.

Jeśli zechcę, wyjdę” - powiedziała Tamarochka.

Tamara, nie, szepnęła Wiewiórka. - Ale co gdyby...

Co nagle? Nic nagle...

A Tamarochka jako pierwsza wyszła na ulicę, a za nią Belochka.

W tym momencie ktoś zapytał chłopca:

Chłopiec i chłopiec. A jak ma na imię twój pies?

Nie, powiedział chłopiec.

Jak to może być! Czy tak to się nazywa, Nie ma mowy?

Tak, powiedział chłopak. - Tak nazywają Niko.

To jest imię! roześmiał się sąsiad Valya.

A chłopiec w szarej czapce zakaszlał i powiedział:

Nazwij to lepiej - wiesz co? Nazwij ją Czarnym Piratem!

Cóż, oto jest, powiedział chłopiec.

Nie, wiesz, chłopcze, jak ją nazwać - powiedziała Tamarochka. - Nazwij ją Barmaley.

Nie, lepiej wiesz jak - powiedziała mała dziewczynka, która stała za drzewem i wciąż bała się stamtąd wyjść. - Zadzwoń do niej - Tygrys.

Potem wszyscy chłopcy zaczęli rywalizować o to, jak nadać chłopcu imię dla psa.

Jeden mówi:

Nazwij ją Strachem na Wróble.

Inny mówi:

Trzeci mówi:

Bandyta!

Inni mówią:

Kanibal...

A pies słuchał i słuchał, i prawdopodobnie nie lubiła, jak ją nazywano tak brzydkimi imionami. Nagle ryknęła, jak podskoczyła, że ​​nawet chłopak, który na niej siedział, nie mógł się oprzeć i poleciał na ziemię. A reszta chłopaków rzuciła się w różnych kierunkach. Dziewczyna stojąca za drzewem potknęła się i upadła. Valya wpadła na nią i również upadła. Chłopiec w szarej czapce upuścił szarą czapkę. Jakaś dziewczyna zaczęła krzyczeć: „Mamo!” Inna dziewczyna zaczęła krzyczeć: „Tato!” I Belochka i Tamarochka - ci, oczywiście, natychmiast do ich bramy. Otwierają bramę i nagle widzą, że pies biegnie w ich stronę. Potem oni też zaczęli krzyczeć: „Mamo!” I nagle słyszą - ktoś gwiżdże. Rozejrzeli się - ulicą szedł policjant. Jego czapka jest biała, jego koszula jest biała i rękawiczki na jego rękach są również białe, a na boku ma żółtą skórzaną torbę z żelazną sprzączką.

Policjant idzie ulicą długimi krokami i gwiżdże.

I od razu na ulicy zrobiło się cicho, spokojnie. Dziewczyny przestały krzyczeć. „Tata” i „Mama” przestali krzyczeć. Ci, którzy upadli, powstali. Ci, którzy biegli, zatrzymali się. A nawet pies - i zamknęła buzię, usiadła na tylnych łapach i machała ogonem.

A policjant zatrzymał się i zapytał:

Kto tu hałasował? Kto tu łamie zasady?

Chłopiec w szarej czapce zakłada swoją szarą czapkę i mówi:

To nie my, towarzyszu policjantu. Ten pies łamie zasady.

Ach, pies? - powiedział policjant. - A teraz zabierzemy ją za to na policję.

Zabierz, zabierz! - zaczęły pytać dziewczyny.

Może to nie ona krzyczała? - mówi policjant.

Ona ona! - krzyknęły dziewczyny.

A kto teraz krzyczy „tata” i „mama”? Czy ona też?

W tym czasie matka Belochkiny i Tamarochkiny wybiega na ulicę. Ona mówi:

Cześć! Co się stało? Kto do mnie zadzwonił? Kto krzyknął „mama”?

Policjant mówi:

Cześć! To prawda, to nie ja krzyknąłem "mama". Ale potrzebuję tylko ciebie. Przyszedłem zobaczyć, jak dziś zachowywały się twoje dziewczyny.

Mama mówi:

Zachowali się bardzo dobrze. Wdychali niewiele powietrza, całymi dniami siedzieli w pokojach. Nic, dobrze wychowany.

Cóż, jeśli tak - mówi milicjant - to proszę przyjąć.

Rozpina skórzaną torbę i wyciąga hiszpańskie kapelusze.

Dziewczyny spojrzały i westchnęły. Widzą, że na czapkach hiszpańskich wszystko jest tak, jak być powinno: frędzle zwisają, a lamówki po brzegach, a z przodu, pod frędzlami, wciąż widnieją czerwone gwiazdy Armii Czerwonej, a na każdej gwiazdce mały sierp i mały młotek. Musiał to zrobić sam policjant.

Belochka i Tamarochka byli zachwyceni, zaczęli dziękować policjantowi, a policjant zapiął torbę i powiedział:

No dobra, poszedłem, nie mam czasu. Spójrz na mnie - następnym razem zachowuj się lepiej.

Dziewczyny są zaskoczone i mówią:

Jak jest lepiej? Dobrze nam idzie. Nie może być lepiej.

Policjant mówi:

Nie, możesz. Ty, mówi mama, cały dzień siedzisz w pokojach, a to niedobrze, to szkodzi. Trzeba być w powietrzu, spacerować po ogrodzie...

Dziewczyny mówią:

Tak. A jeśli wyjdziesz do ogrodu, będziesz chciał wyjść na zewnątrz.

No, dobrze, mówi policjant. - I możesz chodzić po ulicy.

Tak - mówią dziewczyny - a jak wyjdziesz na ulicę, to będziesz chciał się bawić, będziesz chciał biegać.

Policjant mówi:

Zabawa i bieganie również nie jest zabronione. Wręcz przeciwnie, dzieci mają się bawić. W naszym sowieckim kraju istnieje nawet takie prawo: wszystkie dzieci muszą się bawić, bawić, nigdy nie zwieszać nosa i nigdy nie płakać.

Belochka mówi:

Co jeśli pies ugryzie?

Policjant mówi:

Jeśli pies nie jest dokuczany, nie ugryzie. I nie musisz się bać. Po co się jej bać? Patrz, jaki to miły pies. O jaki cudowny pies! Nazywa się prawdopodobnie Sharik.

A pies siedzi, słucha i macha ogonem. Wygląda na to, że wie, o czym mówią. I wcale nie jest straszna - zabawna, kudłata, z wytrzeszczonymi oczami ...

Policjant przed nią przykucnął i powiedział:

Cóż, Sharik, daj mi łapę.

Pies pomyślał trochę i dał łapę.

Wszyscy byli oczywiście zaskoczeni, ale nagle podeszła Wiewiórka, też przykucnęła i powiedziała:

Pies spojrzał na nią - i też dał jej łapę.

Potem pojawiła się Tamarochka. I inni faceci. I wszyscy zaczęli rywalizować ze sobą, aby zapytać:

Sharik, daj mi łapę!

W międzyczasie witali się z psem i żegnali, policjant powoli wstał i poszedł ulicą - na swój posterunek.

Wiewiórka i Tamarochka rozejrzeli się: och, gdzie jest policjant?

A on nie. Tylko biała czapka migocze.

W LESIE

Pewnego wieczoru, gdy mama kładła dziewczynki do łóżka, powiedziała do nich:

Jeśli jutro rano dobra pogoda, pojedziemy - wiesz gdzie?

Mama mówi:

Cóż, zgadnij.

Na morzu?

Zbierać kwiaty?

Gdzie zatem?

Belochka mówi:

I wiem gdzie. Pójdziemy do sklepu po naftę.

Nie, mówi mama. - Jeśli jutro rano pogoda dopisze, pójdziemy do lasu na grzyby.

Wiewiórka i Tamaroczka były tak zachwycone, że podskakiwały tak bardzo, że prawie spadły z łóżek na podłogę.

Mimo wszystko!.. W końcu nigdy w życiu nie byli w lesie. Zbierali kwiaty. Poszli nad morze popływać. Poszedłem nawet do sklepu po naftę z mamą. Ale nigdy nie zostały zabrane do lasu, ani razu. I nadal widzieli tylko smażone grzyby - na talerzach.

Z radości długo nie mogli spać. Długo przewracali się w swoich łóżeczkach i wszyscy myśleli: jaka będzie jutro pogoda?

„Och”, myślą, „gdyby tylko nie było źle. Gdyby tylko było słońce”.

Rano obudzili się i od razu:

Mamusia! Jaka jest pogoda?

A ich matka mówi im:

Och, córki, pogoda jest nieważna. Chmury poruszają się po niebie.

Dziewczyny wybiegły do ​​ogrodu i prawie się rozpłakały.

Widzą i to prawda: całe niebo jest w chmurach, a chmury są tak straszne, czarne - zaraz będzie padać.

Mama widzi, że dziewczyny są przygnębione i mówi:

Cóż, nic, córki. Nie płacz. Może to je rozproszy, chmury...

A dziewczyny myślą

„Kto ich rozproszy? Kto nie idzie do lasu, nie dba o to. Aby chmury nie przeszkadzały. Musimy się zmusić”.

Zaczęli więc biegać po ogrodzie i rozpraszać chmury. Zaczęli machać rękami. Pobiegnij, pomachaj i powiedz:

Hej chmury! Wyjdź proszę! Wysiadać! Nie pozwalasz nam iść do lasu.

I albo dobrze machali, albo same chmury były zmęczone staniem w jednym miejscu, tylko nagle czołgały się, czołgały i zanim dziewczyny zdążyły się obejrzeć, słońce pojawiło się na niebie, trawa zaświeciła, ptaki ćwierkały . ..

Mamusia! - krzyknęły dziewczyny. - Spójrz, chmury się boją! Uciec!

Mama wyjrzała przez okno i powiedziała:

Oh! Gdzie oni są?

Dziewczyny mówią:

Uciec...

Tutaj jesteście dobrymi kumplami! - mówi mama. - No to teraz możesz iść do lasu. No chłopaki, ubierajcie się szybko, bo inaczej zmienią zdanie, chmury, wrócą.

Dziewczyny przestraszyły się i jak najszybciej pobiegły się ubrać. W tym czasie matka poszła do gospodyni i przyniosła od niej trzy kosze: jeden duży dla siebie i dwa małe dla Belochki i Tamarochki. Potem wypili herbatę, zjedli śniadanie i poszli do lasu.

Przybyli więc do lasu. A w lesie jest cicho, ciemno i nikogo nie ma. Niektóre drzewa stoją.

Belochka mówi:

Mamusia! Czy są tu wilki?

Tu na skraju nie - mówi mama - ale dalej - w głębi lasu - tam podobno dużo ich jest.

Och, mówi Belochka. - W takim razie boję się.

Mama mówi:

Nie bój się niczego. Nie zajdziemy daleko. Tu na skraju będziemy zbierać grzyby.

Belochka mówi:

Mamusia! A co to są, grzyby? Czy rosną na drzewach? Tak?

Tamara mówi:

Głupi! Czy grzyby rosną na drzewach? Rosną na krzakach jak jagody.

Nie - mówi mama - grzyby rosną na ziemi, pod drzewami. Teraz zobaczysz. Szukajmy.

A dziewczyny nie wiedzą, jak ich szukać - grzybów. Mama chodzi, patrzy pod nogi, patrzy w prawo, patrzy w lewo, obchodzi każde drzewo, patrzy na każdy pniak. A dziewczyny idą z tyłu i nie wiedzą, co robić.

Cóż, oto jest, mówi moja mama. - Chodź tu szybko. Znalazłem pierwszego grzyba.

Dziewczyny podbiegają i mówią:

Pokaż pokaż!

Widzą małego, białego grzyba stojącego pod drzewem. Tak mała, że ​​prawie niewidoczna - z ziemi wystaje tylko jedna nasadka.

Mama mówi:

To jest najbardziej pyszny grzyb. nazywa się: Biały grzyb. Widzisz, jak jasna jest jego głowa? Podobnie jak Belochka.

Belochka mówi:

Nie, jestem lepszy.

Tamara mówi:

Ale nie możesz jeść.

Belochka mówi:

Nie, możesz.

Cóż, jedzmy - mówi Tamarochka.

Mama mówi:

Przestańcie się kłócić dziewczyny. Chodźmy na grzyby. Zobacz, jest jeszcze jeden!

Mama przykucnęła i odcięła nożem kolejnego grzyba. Ten grzyb ma małą czapkę i długą, owłosioną nogę, jak u psa.

Ten - mówi moja mama - nazywa się borowik. Widzisz, rośnie pod brzozą. Dlatego nazywa się to tak - borowik. A oto motyle. Zobacz, jak błyszczące są ich kapelusze.

Tak - mówią dziewczyny - jakby były posmarowane masłem.

I oto jest - russula.

Dziewczyny mówią:

Och, jak ładnie!

Czy wiesz, dlaczego nazywają się Russula?

Nie, mówi Belochka.

A Tamara mówi:

I wiem.

Może robią ser?

Nie - mówi moja mama - wcale nie dlatego, że.

I dlaczego?

Dlatego nazywane są russula, ponieważ są spożywane na surowo.

A może w serze? Takie proste - nie gotowane, nie smażone?

Tak, mówi mama. - Są myte, czyszczone i spożywane z solą.

A bez soli?

A bez soli to niemożliwe, bez smaku.

A może z solą?

Z solą tak.

Belochka mówi:

A jeśli bez soli - co?

Mama mówi:

Mówiłem już, że bez soli nie da się ich zjeść.

Belochka mówi:

A może z solą?

Mama mówi:

Fuj, co za głupota!

Co to za grzyb? Co to za grzyb?

A mama wszystko im wyjaśnia:

To jest czerwony grzyb. Borowik. To jest gruba. To jest grzyb miodowy.

Potem nagle zatrzymała się pod drzewem i powiedziała:

A tutaj, dziewczyny, to są bardzo złe grzyby. Zobaczysz? Nie można ich jeść. Mogą spowodować chorobę, a nawet śmierć. To są zgniłe grzyby.

Dziewczyny przestraszyły się i zapytały:

A jak się nazywają, zgniłe grzyby?

Mama mówi:

Tak się nazywają - muchomory.

Wiewiórka przykucnęła i zapytała:

Mamusia! A możesz ich dotknąć?

Mama mówi:

Możesz dotknąć.

Belochka mówi:

I nie umrę?

Mama mówi:

Nie, nie umrzesz.

Wtedy Wiewiórka dotknęła jednym palcem muchomora i powiedziała:

Och, jaka szkoda, że ​​naprawdę nie można ich jeść nawet z solą?

Mama mówi:

Nie, nawet z cukrem.

Mama ma już pełny kosz, a dziewczynki nie mają ani jednego grzybka.

Tak mówi mama:

Dziewczyny! Dlaczego nie zbierasz grzybów?

A oni mówią:

Jak możemy zbierać, jeśli znajdziesz wszystko sam? Po prostu tam dotrzemy, a ty już to znalazłeś.

Mama mówi:

I ty sam jesteś sobie winien. Dlaczego biegasz za mną jak kucyk?

Jak możemy biegać?

Wcale nie trzeba biegać. Musisz szukać gdzie indziej. Patrzę tutaj, a ty idziesz gdzieś z boku.

Tak! A co jeśli się zgubimy?

I cały czas krzyczysz „ay”, więc się nie zgubisz.

Belochka mówi:

A co jeśli się zgubisz?

I nie zgubię się. Ja też krzyknę "ay".

To właśnie zrobili. Mama poszła przodem ścieżką, a dziewczynki skręciły w bok i weszły w krzaki. A stamtąd zza krzaków krzyczą:

Mamusia! tak!

A mama im odpowiada:

Ach, córki!

Potem znowu:

Mamusia! tak!

I ich matka:

Jestem tutaj, dziewczyny! tak!

Oni aukali tak, aukali i nagle Tamarochka mówi:

Wiesz co, Biały? Celowo usiądźmy za krzakiem i bądźmy cicho.

Belochka mówi:

Po co to?

I takie proste. Celowo. Niech myśli, że zjadły nas wilki.

Mama krzyczy:

A dziewczyny siedzą za krzakiem i milczą. A oni nie reagują. Jakby rzeczywiście zostały zjedzone przez wilki.

Mama krzyczy:

Dziewczyny! Córki! Gdzie jesteś? Co ci jest?.. Aj! tak!

Belochka mówi:

Biegnijmy, Tamaro! A potem odejdzie, - będziemy zgubieni.

A Tamara mówi:

OK. Proszę uśiąść. Uda nam się. Nie zgubmy się.

tak! tak! tak!..

I nagle zrobiło się bardzo cicho.

Wtedy dziewczyny podskoczyły. Wybiegli zza krzaka. Myślą, że powinni zadzwonić do matki.

Oni krzyczeli:

tak! Mamusia!

A mama nie odpowiada. Mama już zaszła daleko, mama ich nie słyszy.

Dziewczyny się przestraszyły. Biegli. Zaczęli krzyczeć:

Mamusia! tak! Mamusia! Matka! Gdzie jesteś?

A wokół - cicho, cicho. Skrzypią tylko drzewa nad ich głowami.

Dziewczyny spojrzały na siebie. Wiewiórka zbladła cała, zaczęła płakać i powiedziała:

To właśnie zrobiłaś, Tamarka! Prawdopodobnie teraz wilki zjadły naszą matkę.

Zaczęli krzyczeć jeszcze głośniej. Krzyczeli i krzyczeli, aż całkowicie zachrypli.

Potem Tamarochka zaczęła płakać. Tamarochka nie mogła tego znieść.

Obie dziewczyny siedzą na ziemi, pod krzakiem, płaczą i nie wiedzą, co robić, gdzie iść.

A trzeba gdzieś iść. W końcu nie można mieszkać w lesie. Las jest straszny.

Więc płakali, myśleli, wzdychali i szli powoli. Idą z pustymi koszami - Tamaroczka z przodu, Wiewiórka z tyłu - i nagle widzą: polanę, a na tej polanie jest dużo grzybów. A wszystkie grzyby są różne. Jedne są małe, inne większe, jedni mają białe kapelusze, inni żółte, jeszcze inni inne...

Dziewczynki były zachwycone, przestały nawet płakać i pobiegły zbierać grzyby.

Wiewiórka krzyczy:

Znalazłam borowik!

Tamara krzyczy:

I znalazłem dwa!

I wydaje mi się, że znalazłem masło.

A ja - russula cała masa ...

Zobaczą - pod brzozą rośnie grzyb, czyli borowik. Zobaczą - kapelusz jest jakby wysmarowany masłem - to znaczy masłem. Kapelusz jest jasny - oznacza biały grzyb.

Nie mieli czasu na oglądanie się – mieli już pełne kosze.

Było ich tak dużo, że nie wszystkie się zmieściły. Musiałem nawet zostawić dużo grzybów.

Wzięli więc pełne kosze i poszli dalej. A teraz trudno im odejść. Ich kosze są ciężkie. Wiewiórka ledwo tka. Ona mówi:

Tamara, jestem zmęczony. Nie zniosę tego dłużej. Chcę jeść.

A Tamara mówi:

Nie jęcz, proszę. Ja też chcę.

Belochka mówi:

Chcę zupę.

Tamara mówi:

Gdzie mogę dostać zupę? Tu nie ma zup. Oto las.

Potem przerwała, pomyślała i powiedziała:

Wiesz, że? Jedzmy grzyby.

Belochka mówi:

Jak je jeść?

A serniki?!

Tutaj szybko wylali grzyby na ziemię i zaczęli je demontować. Zaczęli szukać, które z nich są Russula. A ich grzyby są pomieszane, nogi im odpadły, nie zrozumiesz, gdzie wszystko jest ...

Tamara mówi:

To jest sernik.

A Belochka mówi:

Nie, ten!

Kłócili się, kłócili iw końcu wybrali pięciu lub sześciu najlepszych.

„Oni myślą, że to na pewno Russula”.

Tamara mówi:

No to zacznij, Wiewiórko, jedz.

Belochka mówi:

Nie, lepiej zacznij. Jesteś najstarszy.

Tamara mówi:

Nie dyskutuj, proszę. Najmłodsi zawsze jako pierwsi jedzą grzyby.

Wtedy Wiewiórka wzięła najmniejszego grzybka, powąchała go, westchnęła i powiedziała:

Uff, to pachnie obrzydliwie!

I nie pachniesz. Dlaczego wąchasz?

Jak możesz tego nie powąchać, skoro pachnie?

Tamara mówi:

I wkładasz to prosto do ust, to wszystko.

Wiewiórka zamknęła oczy, otworzyła usta i chciała włożyć tam swojego grzyba. Nagle Tamaroczka krzyknęła:

Wiewiórka! Zatrzymywać się!

Co? – mówi Belochka.

Ale nie mamy soli ”- mówi Tamarochka. - Całkowicie zapomniałem. Nie można ich jeść bez soli.

Och, to prawda, to prawda! - powiedział Belochka.

Wiewiórka była zachwycona, że ​​nie ma potrzeby jeść grzyba. Była bardzo przestraszona. Ten grzyb naprawdę śmierdzi.

Więc nie musieli próbować Russuli.

Włożyli grzyby z powrotem do koszy, wstali i poszli dalej.

I nagle, zanim zrobili nawet trzy kroki, gdzieś daleko, daleko zagrzmiał grzmot. Nagle zerwał się wiatr. Zrobiło się ciemno. I zanim dziewczyny zdążyły się obejrzeć - zaczął padać deszcz. Tak, tak mocne, tak straszne, że dziewczętom wydawało się, że woda lała się na nie z dziesięciu beczek naraz.

Dziewczyny się przestraszyły. Biegnijmy. I nie wiedzą, dokąd jadą. Gałęzie są chłostane przed ich twarzami. Ich stopy drapią choinki. A z góry płynie i biczuje.

Dziewczyny zrobiły się mokre.

W końcu pobiegli do jakiegoś wysokiego drzewa i ukryli się pod tym drzewem. Przykucnij i drżyj. Boją się nawet płakać.

A nad ich głowami grzmi grzmot. Błyskawice błyskają cały czas. Potem nagle robi się jasno-jasno, a potem nagle znowu ciemno. Potem znowu jasno, potem znowu ciemno. A deszcz pada i pada i nie chce przestać.

I nagle Belochka mówi:

Tamarochka, spójrz, borówka!

Tamaroczka spojrzała i zobaczyła: rzeczywiście, całkiem blisko drzewa, pod krzakiem rosną borówki brusznicy.

A dziewczyny nie mogą tego zdzierżyć. Deszcz im przeszkadza. Siedzą pod drzewem, patrzą na borówkę i myślą:

„Och, chciałbym, żeby deszcz szybko się skończył!”

Gdy tylko deszcz się skończy - natychmiast rozdzierają borówki brusznicy. Rozdzierają go, śpieszą, garściami wpychają prosto do ust. Pyszne żurawiny. Słodki. Soczysty.

Nagle Tamarochka zbladła i powiedziała:

O Belochko!

Co? – mówi Belochka.

O, spójrz, wilk się rusza.

Wiewiórka spojrzała, widzi: i to prawda, coś w krzakach się porusza. Jakieś futrzane zwierzę.

Dziewczyny krzyczały i biegły tak szybko, jak tylko mogły. A bestia pędzi za nimi, chrapie, parska...

Nagle Wiewiórka potknęła się i upadła. A Tamarochka wpadła na nią i też upadła. A wszystkie ich grzyby toczyły się po ziemi.

Dziewczyny leżą, skulone i myślą:

„Cóż, prawdopodobnie teraz wilk nas zje”.

Słuchaj - już nadchodzi. Już kopie nogami.

Wtedy Wiewiórka podniosła głowę i powiedziała:

Tamaroczka! Tak, to nie wilk.

A kto to jest? - mówi Tamarochka.

To jest cielę.

I cielę wyszło zza krzaka, spojrzało na nich i powiedziało:

Potem podszedł, powąchał grzyby - nie podobało mu się, skrzywił się i poszedł dalej.

Tamarochka wstał i powiedział:

Och, jacy jesteśmy głupi!

Potem mówi:

Wiesz co, Biały? Cielę jest prawdopodobnie mądrym zwierzęciem. Chodź - gdziekolwiek pójdzie, my tam pójdziemy.

Szybko więc zebrały grzyby i pobiegły, by dogonić cielaka.

I cielę to zobaczyło, przestraszyło się i jak zacznie biec.

A za nim dziewczyny.

Krzyczą:

Łydka! Poczekaj proszę! Nie uciekaj!

A łydka biegnie coraz szybciej. Dziewczyny ledwo za nim nadążają.

I nagle widzą dziewczyny - las się kończy. I jest dom. Wokół domu jest ogrodzenie. A w pobliżu ogrodzenia - Kolej żelazna, szyny świecą.

Cielak podszedł do płotu, podniósł głowę i powiedział:

Wtedy z domu wychodzi staruszek. On mówi:

Czy to ty, Vasko? Myślałem, że to pociąg. No to idź spać, Vaska.

Potem zobaczył dziewczyny i zapytał:

I kim jesteś?

Mówią:

I zgubiliśmy się. Jesteśmy dziewczynami.

A jak się zgubiłyście, dziewczyny?

A my - mówią - schowaliśmy się przed mamusią, tak myśleliśmy celowo, ale mamusia w tym czasie odeszła.

Och, jaki jesteś zły! I gdzie mieszkasz? Znasz adres?

Mówią:

Mieszkamy w zielonym domu.

Cóż, to nie jest adres. Istnieje wiele zielonych daczy. Może jest ich ze sto, zielonych...

Mówią:

Mamy ogród.

Jest też wiele ogrodów.

Posiadamy okna, drzwi...

Okna i drzwi są również we wszystkich domach.

Starzec pomyślał i powiedział:

Taki właśnie jesteś… Pewnie mieszkasz na stacji Razliv?

Tak, tak, mówią dziewczyny. - Mieszkamy na stacji Razliv.

Więc oto co - mówi starzec - idź tą ścieżką, w pobliżu szyn. Idź prosto, a dojdziesz do dworca kolejowego. I tam zapytaj.

„Cóż”, myślą dziewczyny, „musimy tylko dostać się na stację, a potem ją znajdziemy”.

Podziękowali starcowi i poszli ścieżką.

Trochę się poruszyli, Tamarochka powiedział:

Och, Wiewiórko, jacy jesteśmy niegrzeczni!

Belochka mówi:

I co? Dlaczego?

Tamara mówi:

Nie podziękowaliśmy cielęciu. W końcu wskazał nam drogę.

Chcieli wrócić, ale pomyśleli: „Nie, lepiej jak najszybciej do domu. A potem znowu się zgubimy”.

Idą i myślą

„Gdyby tylko mama była w domu. A co jeśli mamy nie ma? Co wtedy zrobimy?”

A moja mama szła, szła przez las, krzyczała, krzyczała na dziewczyny, nie skończyła krzyczeć i poszła do domu.

Przyszedł, siedzi na werandzie i płacze.

Podchodzi gospodyni i pyta:

Co się z tobą dzieje, Maryo Pietrowna?

A ona mówi:

Moje dziewczyny są zagubione.

Gdy tylko to powiedziała, nagle widzi: nadchodzą jej dziewczyny. Wiewiórka idzie z przodu, Tamarochka z tyłu. A obie dziewczyny są brudne, brudne, mokre, mokre.

Mama mówi:

Dziewczyny! Co ty mi robisz? Gdzie byłeś? Czy to możliwe?

A Belochka krzyczy:

Mamusia! tak! Lunch jest gotowy?

Mama porządnie skarciła dziewczynki, potem je nakarmiła, przebrała i zapytała:

Cóż, jak strasznie było w lesie?

Tamara mówi:

tak bardzo mnie to nie obchodzi.

A Belochka mówi:

A ja jestem taki mały.

Potem mówi:

No nic... Ale patrz, mamusiu, ile grzybów zebraliśmy z Tamarą.

Dziewczyny ciągnęły pełne kosze, stawiały je na stole...

W! - Mówią.

Mama zaczęła rozkładać grzyby i sapnęła.

Dziewczyny! - mówi. - Śliczne! Więc masz trochę perkozów!

Jak muchomor?

Cóż, oczywiście, draniu. A to jest muchomor, a to jest muchomor, i to, i to, i to...

Dziewczyny mówią:

A my chcieliśmy je zjeść.

Mama mówi:

Co Ty?! Dziewczyny! Czy jest możliwe aby? To są zgniłe grzyby. Sprawiają, że boli cię żołądek, możesz od nich umrzeć. Wszystkie, wszystkie, muszą zostać wyrzucone do śmietnika.

Dziewczynkom zrobiło się żal grzybów. Oburzają się i mówią:

Po co wyrzucać? Nie musisz go wyrzucać. Wolelibyśmy dawać je naszym lalkom. Nasze lalki są dobre, nie kapryśne, jedzą wszystko...

Belochka mówi:

Jedzą nawet piasek.

Tamara mówi:

Jedzą nawet trawę.

Belochka mówi:

Zjada się nawet guziki.

Mama mówi:

Cóż, to dobrze. Zorganizuj wakacje dla swoich lalek i poczęstuj je muchomorami.

Dziewczyny tak właśnie zrobiły.

Ugotowali obiad z muchomorów. Na pierwszą zupę z muchomorów, na drugą kotlety z muchomorów, a nawet na słodycze gotowano kompot z muchomorów.

A ich lalki jadły wszystko - i zupę, i kotlety, i kompot - i nic, nie narzekały, nie były kapryśne. A może bolał ich brzuszek - kto wie. To nie są ludzie rozmowni.

WIELKIE PRANIE

Kiedyś moja mama poszła na targ po mięso. A dziewczynki zostały same w domu. Wychodząc mama kazała im dobrze się zachowywać, niczego nie dotykać, nie bawić się zapałkami, nie wchodzić na parapety, nie wychodzić po schodach, nie torturować kotka. I obiecała im, że przyniosą każdemu po pomarańczy.

Dziewczynki zamknęły łańcuchem drzwi za matką i pomyślały: „Co powinniśmy zrobić?” Myślą: „Najlepiej jest usiąść i rysować”. Wyjęli zeszyty i kredki, usiedli przy stole i rysowali. I coraz więcej pomarańczy jest rysowanych. W końcu, wiesz, bardzo łatwo je narysować: posmarowałem trochę ziemniaków, pomalowałem je czerwonym ołówkiem i - rzecz jest gotowa - pomarańczą.

Potem Tamarochka zmęczyła się rysowaniem, mówi:

Wiesz, piszmy lepiej. Chcesz, żebym napisał słowo „pomarańcza”?

Pisz - mówi Belochka.

Tamarochka pomyślała, przechyliła trochę głowę, śliniła się na ołówek i - gotowe - napisała:

A Wiewiórka również napisała dwie lub trzy litery, które mogła.

Następnie Tamarochka mówi:

I umiem nie tylko pisać ołówkiem, umiem też pisać atramentem. Nie wierz? Chcesz żebym napisał?

Belochka mówi:

Skąd masz atrament?

A tata ma na stole tyle, ile chcesz. Cały bank.

Tak - mówi Wiewiórka - ale moja mama nie pozwoliła nam dotknąć stołu.

Tamara mówi:

Myśleć! Nie mówiła nic o tuszu. To nie zapałki, to atrament.

Tamaroczka pobiegła do pokoju ojca i przyniosła atrament i pióro. I zaczęła pisać. I chociaż umiała pisać, nie była w tym zbyt dobra. Zaczęła zanurzać długopis w butelce i przewróciła butelkę. I cały atrament wylał się na obrus. A obrus był czysty, biały, świeżo zasłany.

Dziewczyny wstrzymały oddech.

Wiewiórka nawet nie spadła z krzesła na podłodze.

Och - mówi - och ... och ... co za miejsce! ..

A miejsce jest coraz większe i większe, rośnie i rośnie. Prawie położyli plamę na połowie obrusu.

Wiewiórka zbladła i powiedziała:

Och, Tamarochka, jak to w nas uderzy!

A sama Tamarochka wie, że uderzy. Ona też stoi - prawie płacze. Potem pomyślała, podrapała się po nosie i powiedziała:

Wiesz, powiedzmy, że to kot przewrócił atrament!

Belochka mówi:

Tak, ale nie ładnie jest kłamać, Tamarochka.

Sam wiem, że nie jest dobrze. Co mamy wtedy zrobić?

Belochka mówi:

Wiesz, że? Wypierzmy obrus!

Tamara nawet to lubiła. Ona mówi:

załóżmy. Tylko w czym to prać?

Belochka mówi:

Chodź, no wiesz, do kąpieli dla lalek.

Głupi. Czy obrus zmieści się do wanny dla lalek? Cóż, przeciągnij koryto tutaj!

Teraźniejszość?..

Cóż, oczywiście, że to prawda.

Wiewiórka się przestraszyła. Mówi:

Tamarochka, przecież mama nam nie pozwoliła...

Tamara mówi:

Nie mówiła nic o korycie. Koryto to nie dopasowanie. Chodź, chodź szybko...

Dziewczyny pobiegły do ​​kuchni, wyjęły koryto z gwoździa, nalały do ​​niego wody z kranu i wniosły do ​​pokoju. Przynieśli stołek. Ustawili koryto na stołku.

Wiewiórka jest zmęczona - ledwo oddycha.

A Tamarochka nie daje jej spokoju.

Cóż - mówi - przynieś wkrótce mydło!

Belochka pobiegł. Przynosi mydło.

Nadal potrzebny jest niebieski. I dobrze - przeciągnij niebieski!

Wiewiórka pobiegła szukać niebieskiego. Nie mogę nigdzie znaleźć.

Kurorty:

Nie niebieski.

A Tamarochka już zdjęła obrus ze stołu i spuściła go do wody. Opuszczanie jest okropne - suchy obrus do mokrej wody. Upuścił to mimo wszystko. Potem mówi:

Nie trzeba niebieskiego.

Wiewiórka spojrzała, a woda w korycie była niebiesko-niebieska.

Tamara mówi:

Widzisz, to nawet dobrze, że postawili plamę. Można prać bez niebieskiego.

Potem mówi:

O Belochko!

Co? – mówi Belochka.

Woda jest zimna.

Więc co?

Ubrania nie są prane w zimnej wodzie. Na zimno tylko spłucz.

Belochka mówi:

Cóż, nic, w takim razie spłuczmy.

Wiewiórka była przerażona: nagle Tamarochka też kazała jej zagotować wodę.

Tamarochka zaczęła mydłem mydłem obrus. Potem zaczęła ją ściskać, tak jak się spodziewała. A woda robi się coraz ciemniejsza.

Belochka mówi:

Cóż, prawdopodobnie możesz już to wycisnąć.

Cóż, zobaczmy - mówi Tamarochka.

Dziewczyny wyciągnęły obrus z koryta. A na obrusie są tylko dwie małe białe plamki. A cały obrus jest niebieski.

Och - mówi Tamarochka. - Musimy zmienić wodę. Jak najszybciej przynieś czystą wodę.

Belochka mówi:

Nie, teraz przeciągasz. też chcę się umyć.

Tamara mówi:

Co jeszcze! Położyłem plamę, to ją zmyję.

Belochka mówi:

Nie, teraz to zrobię.

Nie, nie zrobisz tego!

Nie, zrobię to!

Wiewiórka zaczęła płakać i chwyciła koryto obiema rękami. A Tamarochka chwyciła drugi koniec. A ich koryto kołysało się jak kołyska lub huśtawka.

Lepiej idź - krzyknął Tamarochka. - Wysiadać. Szczerze mówiąc, inaczej ochlapuję cię teraz wodą.

Wiewiórka chyba się przestraszyła, że ​​naprawdę chlapnie, - odskoczyła, puściła koryto, a Tamarochka w tym momencie wyciągnęła je - to było salto, ze stołka - na podłogę. I oczywiście woda z niego też na podłogę. I płynął we wszystkich kierunkach.

Tutaj dziewczyny naprawdę się przestraszyły.

Wiewiórka przestała płakać ze strachu.

A woda jest już w całym pokoju - i pod stołem, i pod szafą, i pod fortepianem, i pod krzesłami, i pod kanapą, i pod regałem, i gdzie może płynąć. Nawet małe strumienie wpadały do ​​sąsiedniego pokoju.

Dziewczęta opamiętały się, pobiegły, zdenerwowały:

Oh! Oh! Oh!..

A w sąsiednim pokoju w tym czasie na podłodze spał kotek Fluffy. Jak tylko zobaczył, że woda płynie pod nim, to podskakiwał, jak miauczał i biegaliśmy jak szaleni po całym mieszkaniu:

Miauczeć! Miauczeć! Miauczeć!

Dziewczyny biegają i kotek biegnie. Dziewczyny krzyczą, a kotek krzyczy. Dziewczynki nie wiedzą, co robić, kotek też nie wie, co robić.

Tamarochka wspięła się na stołek i krzyknęła:

Wiewiórka! Wejdź na krzesło! Szybciej! Będziesz mokry.

Ale Wiewiórka była tak przerażona, że ​​nie mogła nawet wspiąć się na krzesło. Stoi jak kurczak, skulony i po prostu wie, że kręci głową:

Oh! Oh! Oh!

I nagle słyszą dziewczyny - wołanie.

Tamaroczka zbladła i powiedziała:

Mama nadchodzi.

I sama Belochka słyszy. Skuliła się jeszcze bardziej, spojrzała na Tamarochkę i powiedziała:

No to teraz będziemy...

I znowu na korytarzu:

Jeszcze raz:

"Ding! Ding!"

Tamara mówi:

Wiewiórko, kochanie, otwórz, proszę.

Tak, dziękuję, mówi Belochka. - Dlaczego powinienem?

Cóż, Wiewiórko, cóż, kochanie, cóż, wciąż stoisz bliżej. Jestem na stołku, ale ty nadal jesteś na podłodze.

Belochka mówi:

Mogę też usiąść na krześle.

Potem Tamarochka widzi, że musi jeszcze iść i otworzyć, zeskoczyła ze stołka i powiedziała:

Wiesz, że? Powiedzmy, że ten kot przewrócił koryto!

Belochka mówi:

Nie, lepiej, wiesz, wytrzyjmy podłogę tak szybko, jak to możliwe!

Tamarochka pomyślał i powiedział:

Cóż... Spróbujmy. Może mama nie zauważy...

A potem dziewczyny znów przybiegły. Tamarochka chwyciła mokry obrus i pozwoliła mu pełzać po podłodze. A Wiewiórka za nią, jak ogon, biega w kółko, robi zamieszanie i po prostu sama wie:

Oh! Oh! Oh!

Tamara mówi jej:

Lepiej nie oyka, tylko jak najszybciej zaciągnij koryto do kuchni.

Wiewiórka, biedna, ciągnęła koryto. I Tamarochka do niej:

I weź mydło w tym samym czasie.

Gdzie jest mydło?

Czego nie widzisz? Tam unosi się pod fortepianem.

I znowu apel:

„Dz-z-zin! ..”

Cóż - mówi Tamarochka. - Chyba powinniśmy już iść. Pójdę i otworzę, a ty, Wiewiórko, szybko wytrzyj podłogę. Dopilnuj, aby nie pozostała ani jedna plamka.

Belochka mówi:

Tamara, gdzie jest w takim razie obrus? Na stole?

Głupi. Dlaczego leży na stole? Pchnij to - wiesz gdzie? Wsuń go pod sofę. Kiedy wyschnie, prasujemy i kładziemy.

I tak Tamarochka poszła go otworzyć. Ona nie chce iść. Jej nogi drżą, jej ręce drżą. Zatrzymała się w drzwiach, stała chwilę, słuchała, westchnęła i cienkim głosem zapytała:

Mamo, czy to ty?

Wchodzi mama i mówi:

Panie, co się stało?

Tamara mówi:

Nic się nie stało.

To dlaczego tak długo zwlekasz?.. Chyba dzwonię i pukam przez dwadzieścia minut.

Ale nie słyszałem - mówi Tamarochka.

Mama mówi:

Bóg wie, o czym myślałem… Pomyślałem - złodzieje weszli do środka lub zjadły cię wilki.

Nie - mówi Tamarochka - nikt nas nie zjadł.

Mama zaniosła siatkę z mięsem do kuchni, po czym wraca i pyta:

A gdzie jest Belochka?

Tamara mówi:

Wiewiórka? A Wiewiórka... nie wiem, gdzieś tam, zdaje się... w dużym pokoju... coś tam robi, nie wiem...

Mama spojrzała na Tamarochkę ze zdziwieniem i powiedziała:

Posłuchaj, Tamarochka, dlaczego masz takie brudne ręce? I kilka plam na twarzy!

Tamarochka dotknęła nosa i powiedziała:

I oto co narysowaliśmy.

Co narysowałeś węglem lub błotem?

Nie - mówi Tamarochka - rysowaliśmy ołówkami.

A mama już się rozebrała i idzie do dużego pokoju. Wchodzi i widzi: wszystkie meble w pokoju są przesunięte, przewrócone, nie można zrozumieć, gdzie jest stół, gdzie jest krzesło, gdzie jest sofa, gdzie co tam… A pod fortepianem jest Wiewiórka czołgając się na tylnych łapach i coś tam robiąc i płacząc na całe gardło.

Mama zatrzymała się w drzwiach i powiedziała:

Wiewiórka! Córka! Co ty tam robisz?

Wiewiórka wychyliła się spod fortepianu i powiedziała:

A ona sama jest brudna, brudna, a jej twarz jest brudna, a nawet na jej nosie są plamy.

Tamarochka nie dała jej odpowiedzi. Mówi:

I to właśnie chcieliśmy, mamusiu, ci pomóc - umyć podłogę.

Mama była szczęśliwa i powiedziała:

Dziękuję!..

Potem podeszła do Belochki, pochyliła się i zapytała:

I co to jest, zastanawiam się, moja córka myje podłogę?

Podniosła wzrok i potrząsnęła głową.

O mój Boże! - mówi. - Spójrz! W końcu myje podłogę chusteczką!

Tamara mówi:

Fuj, co za głupota!

A mama mówi:

Tak, ginięcie, to się naprawdę nazywa - pomóż mi.

A Wiewiórka płakała jeszcze głośniej pod fortepianem i mówiła:

Nieprawda, mamo. Wcale ci nie pomagamy. Przewróciliśmy koryto.

Mama usiadła na stołku i powiedziała:

Tego wciąż brakowało. Jakie koryto?

Belochka mówi:

Prawdziwy... Żelazny.

Ale zastanawiam się, jak to się tu dostało - do koryta?

Belochka mówi:

Wypraliśmy obrus.

Jaki obrus? Gdzie ona jest? Dlaczego to wymazałeś? Przecież była czysta, dopiero wczoraj została wysłana.

I przypadkowo rozlaliśmy na nią atrament.

To nawet nie jest łatwiejsze. Jaki rodzaj atramentu? Skąd je masz?

Wiewiórka spojrzała na Tamarochkę i powiedziała:

Przynieśliśmy to z pokoju taty.

A kto ci pozwolił?

Dziewczyny spojrzały na siebie i zamilkli.

Mama usiadła, pomyślała, zmarszczyła brwi i powiedziała:

No i co ja mam teraz z tobą zrobić?

Dziewczyny płakały i mówiły:

Ukarz nas.

Mama mówi:

Naprawdę chcesz, żebym cię ukarał?

Dziewczyny mówią:

Nie, nie tak bardzo.

Dlaczego uważasz, że powinienem cię ukarać?

I za to, że prawdopodobnie myliśmy podłogę.

Nie - mówi moja mama - nie ukarzę cię za to.

Cóż, za to, że pranie zostało wyprane.

Nie, mówi mama. I za to też cię nie ukarzę. I za rozlanie atramentu, ja też nie. A jeśli chodzi o pisanie atramentem, też nie. Ale za zabranie kałamarza z pokoju twojego ojca bez pytania, naprawdę powinieneś zostać za to ukarany. Przecież gdybyście były posłusznymi dziewczętami i nie wchodziły do ​​pokoju ojca, nie musiałybyście myć podłogi, prać bielizny ani przewracać koryta. A jednocześnie nie musiałbyś kłamać. W końcu, w rzeczywistości, Tamarochka, nie wiesz, dlaczego masz brudny nos?

Tamara mówi:

wiem oczywiście.

Więc dlaczego po prostu tego nie powiedziałeś?

Tamara mówi:

Bałem się.

I to jest złe - mówi moja mama. - Udało się zepsuć - zarządzaj i odpowiadaj za swoje grzechy. Popełniłem błąd - nie uciekaj z ogonem między nogami, tylko popraw go.

Chcieliśmy to naprawić - mówi Tamarochka.

Chcieli, ale nie mogli, mówi moja mama.

Potem spojrzała w górę i powiedziała:

Gdzie, nie widzę, jest obrus?

Belochka mówi:

Jest pod sofą.

A co ona tam robi - pod kanapą?

Suszy się tam razem z nami.

Mama wyjęła obrus spod kanapy i ponownie usiadła na stołku.

Bóg! - mówi. - Mój Boże! Taki uroczy mały obrus! I spójrz, czym się stała. W końcu to nie jest obrus, ale jakaś szmata podłogowa.

Dziewczynki płakały jeszcze głośniej, a mama mówi:

Tak, moje drogie córki, sprawiłyście mi kłopot. Byłem zmęczony, myślałem o odpoczynku, - Miałem tylko zrobić duże pranie w najbliższą sobotę, ale najwyraźniej muszę teraz załatwić tę sprawę. Chodźcie, nieudaczniki praczki, zdejmijcie sukienki!

Dziewczyny się przestraszyły. Mówią:

Po co? A potem, że nie piorą ubrań w czystych sukienkach, nie myją podłóg i w ogóle nie pracują. Załóż szlafrok i - szybko za mną do kuchni...

Kiedy dziewczynki się przebierały, mamie udało się odkręcić gaz w kuchni i postawić na kuchence trzy duże garnki: w jednym woda do mycia podłogi, w drugim do gotowania prania, a w trzecim osobno - obrus.

Dziewczyny mówią:

Dlaczego umieściłeś to osobno? To nie jej wina, że ​​zawaliła.

Mama mówi:

Tak, ona oczywiście nie jest winna, ale nadal musisz ją umyć sama. A potem cała nasza bielizna zrobi się niebieska. I ogólnie myślę, że nie można już prać tego obrusu. Pewnie będę musiał pomalować na niebiesko.

Dziewczyny mówią:

Ach, jak będzie pięknie!

Nie - mówi moja mama - myślę, że nie będzie to zbyt piękne. Gdyby był naprawdę piękny, to prawdopodobnie ludzie codziennie kładliby plamy na obrusie.

Potem mówi:

Cóż, przestańcie gadać, weźcie każdy po szmatce i idźcie umyć podłogę.

Dziewczyny mówią:

Na serio?

Mama mówi:

Co miałeś na myśli? Już się wyprałeś jak zabawka, teraz bądźmy realistami.

A teraz dziewczyny zaczęły naprawdę myć podłogę.

Mama dała im każdy róg i powiedziała:

Patrz, jak ja się myję, a ty też się tak myjesz. Tam, gdzie go umyłeś, nie chodź po czystym miejscu… Nie zostawiaj kałuż na podłodze, ale wytrzyj ją do sucha. Cóż, jeden-dwa - zaczęło się! ..

Mama podwinęła rękawy, podwinęła rąbek i poszła orać mokrą szmatą. Tak, tak sprytnie, tak szybko, że dziewczyny ledwo za nią nadążają. I oczywiście nie sprawdzają się tak dobrze jak ich matka. Ale wciąż próbują. Wiewiórka nawet uklękła, żeby było jej wygodniej.

Mama mówi do niej:

Wiewiórko, powinieneś leżeć na brzuchu. Jak się tak ubrudzisz, to później będziemy musieli cię umyć w korycie.

Potem mówi:

Cóż, biegnij proszę do kuchni, zobaczyć, czy woda się gotuje w pralce.

Belochka mówi:

Ale skąd wiesz, czy się gotuje, czy nie gotuje?

Mama mówi:

Jeśli bulgocze, oznacza to, że się gotuje; jeśli nie bulgocze, oznacza to, że jeszcze się nie zagotowało.

Wiewiórka pobiegła do kuchni, biegnie:

Mamo, bulgocze, bulgocze!

Mama mówi:

To nie bulgotanie mamusi, ale woda, prawdopodobnie bulgotanie?

Potem moja mama wyszła z pokoju po coś, Wiewiórka do Tamarochki i powiedziała:

Wiesz, że? I widziałem pomarańcze!

Tamara mówi:

W siatce, w której wisi mięso. Czy wiesz ile? Aż trzy.

Tamara mówi:

Tak. Teraz będziemy mieli pomarańcze. Czekać.

Potem przychodzi mama i mówi:

I dobrze, szorowarki, weźcie wiadra i szmaty - idziemy do kuchni prać ubrania.

Dziewczyny mówią:

Na serio?

Mama mówi:

Teraz zrobisz wszystko naprawdę.

A dziewczynki razem z mamą naprawdę prały ubrania. Potem naprawdę to spłukali. Naprawdę wyciśnięte. I naprawdę powiesili to na strychu na linach do wyschnięcia.

A kiedy skończyli pracę i wrócili do domu, mama nakarmiła ich obiadem. I jeszcze nigdy w życiu nie jedli z taką przyjemnością jak tego dnia. I jedli zupę, owsiankę i czarny chleb posypany solą.

A kiedy jedli, moja mama przyniosła z kuchni siatkę i powiedziała:

Cóż, teraz prawdopodobnie każdy z was dostanie pomarańczę.

Dziewczyny mówią:

A kto jest trzeci?

Mama mówi:

Ach, jak to jest? Czy już wiesz, że jest trzeci?

Dziewczyny mówią:

A trzecia, mamusiu, wiesz kto? Trzeci – największy – dla Ciebie.

Nie, córki - powiedziała matka. - Dziękuję. Mam dość, być może, i najmniejszy. W końcu dzisiaj pracowałeś dwa razy ciężej niż ja. Czyż nie? A podłoga była myta dwa razy. A obrus był prany dwa razy...

Belochka mówi:

Ale atrament został rozlany tylko raz.

Mama mówi:

No wiesz, gdybyś dwa razy wylał atrament, to bym cię tak ukarał...

Belochka mówi:

Tak, ale nie karałeś tak samo?

Mama mówi:

Czekaj, może ukarzę was wszystkich tak samo.

Ale dziewczyny widzą: nie, teraz ich nie ukarzą, jeśli wcześniej ich nie ukarały.

Uścisnęli mamę, mocno ją pocałowali, a potem zastanowili się i wybrali ją - co prawda nie największą, ale jednak najlepszą pomarańczę.

I zrobili to dobrze.

1908–1987

Pochodzi z dzieciństwa
(Przedmowa od Redakcji)

W 2008 roku przypada 100. rocznica urodzin wybitnego rosyjskiego pisarza Aleksieja Iwanowicza Jeremiejewa, który pisał pod pseudonimem L. Pantelejew. Wszystkie jego książki od dawna stały się klasykami i słusznie zostały włączone do złotego funduszu literatury dziecięcej.

L. Panteleev napisał swoją pierwszą książkę jako bardzo młody człowiek - miał zaledwie siedemnaście lat. Potem pisał opowiadania dla dzieci - stały się one głównymi w jego twórczości. Historie te powstały dawno temu – w latach trzydziestych i czterdziestych ubiegłego wieku, ale wciąż są aktualne, bo mówią o trwaniu wartości moralne- uczciwość, godność, odwaga. L. Pantelejew kształci czytelników nie moralizując, ale osobistym przykładem swoich bohaterów. W każdej z nich, niezależnie od wieku, widzi osobowość i traktuje ją z bezwarunkowym szacunkiem. A zaufanie i szacunek zawsze wywołują szczerą odpowiedź.

Kiedy L. Pantelejew został zapytany, czy jest dla niego najważniejszy temat w jego twórczości, odpowiedział, że „najprawdopodobniej jest to temat sumienia”. We wszystkich swoich książkach pisarz twierdzi, że ma dla niego bardzo ważny pomysł: w każdym sytuacje życiowe osoba powinna wykazywać najlepsze cechy duchowe.

Aleksiej Iwanowicz Eremejew urodził się w 1908 roku w Petersburgu, w domu nad Fontanką, niedaleko mostu egipskiego.

Jego ojciec, Iwan Afanasjewicz, był wojskowym, służył w pułku smoków Włodzimierza. Za zasługi wojskowe i męstwo wojskowe wykazane w czasie wojny rosyjsko-japońskiej otrzymał Order Włodzimierza z mieczami i łukiem oraz dziedziczne szlachectwo. W 1912 przeszedł na emeryturę, aw 1914 - gdy wybuchła I wojna światowa - został powołany do wojska i zniknął bez śladu. Dla Aloszy jego ojciec zawsze był przykładem odwagi, honoru i wojskowego obowiązku.

od wczesne dzieciństwo Alyosha Eremeev bardzo lubił czytać. Dużo czytam, pijany. Brat Vasya i siostra Lyalya nazywali go nawet „regałem”. Czytał baśnie Andersena, książki Lydii Charskiej, Marka Twaina, Dickensa, Conana Doyle'a. Matka Aloszy, Aleksandra Wasiliewna, prenumerowała czasopismo dla dzieci „Złote dzieciństwo”, które wszyscy czytali z przyjemnością. Powoli chłopiec uzależnił się od literatury dla dorosłych - dzieł Dostojewskiego, Tołstoja, Pisemskiego, Mereżkowskiego, Leonida Andriejewa, Maupassanta.

Jako dziecko zaczął komponować: pisał wiersze, sztuki teatralne, opowiadania przygodowe, a nawet powieść przygodową.

W wieku ośmiu lat Alyosha wstąpił do prawdziwej szkoły, ale uczył się tam tylko przez rok - rozpoczęła się rewolucja i wywróciła zwykły sposób życia do góry nogami.

Podczas wojna domowa rodzina opuściła głodny Piotrogród i udała się do prowincji Jarosław. Potem przenosiła się z miasta do miasta. Kiedy nie było z czego żyć, Alosza i jego młodszy brat Wasia zostali wysłani na farmę, gdzie musieli zdobyć własne jedzenie.

O tym okresie swojego życia, kiedy stracił rodzinę, tułał się po Rosji, trafiał do sierocińców i kolonii, bezdomny, opowiadał pisarz w swoim autobiograficznym opowiadaniu „Lenka Pantelejew”.

W 1920 roku Alosza trafił do Piotrogrodzkiej Szkoły Edukacji Społecznej i Indywidualnej Dostojewskiego, w której gromadziły się bezdomne dzieci z różnych sierocińców i kolonii. Chłopaki skrócili długą i trudną nazwę szkoły do ​​krótkiego „Shkid”. Tutaj Alyosha spotkał Grishę Belykha, który został jego najlepszy przyjaciel iz którym pojechali do Baku w 1924 roku, aby zostać aktorami filmowymi i zagrać w filmie „Czerwone diabły”. Ale dotarli tylko do Charkowa i zostali zmuszeni do powrotu do Piotrogrodu.

Aby żyć, trzeba było zrobić to samemu różne prace- Alyosha był praktykantem kinooperatora, kucharzem, sprzedawał gazety, studiował na kursach dla aktorów filmowych, był niezależnym reporterem filmowym, publikował w czasopismach.

W 1926 roku przyjaciele wpadli na pomysł napisania książki o Szkidzie. Poradzono im pokazać rękopis książki, którą napisali w ciągu trzech miesięcy, S. Marshakowi i E. Schwartzowi, którzy pracowali w redakcji czasopism dla dzieci „Jeż” i „Czyż”, gdzie K. Czukowski, B. Żytkow, M. Zoszczenko, D. Charms, A. Gajdar. Z błogosławieństwem Jewgienija Lwowicza Schwartza, który był oficjalnym redaktorem książki, w 1927 roku ukazała się słynna „Republika Szkidu”. Od razu stała się bardzo popularna, w bibliotekach była przyjmowana jak ciepłe bułeczki, odniosła ogromny sukces czytelniczy. Tak więc wczorajsze sieroty Aleksiej Jeremiejew i Grigorij Biełych zostali pisarzami. Alyosha wymyślił dla siebie pseudonim - L. Panteleev, na pamiątkę jego pseudonimu Shkid Lenka Pantelejew. To prawda, że ​​\u200b\u200bnigdy nie odszyfrował litery „L” w swoim literackim imieniu.

Po „Republice Shkid” L. Panteleev napisał opowiadania dla dzieci, które połączył w kilka cykli: „Opowieści Shkid”, „Opowieści o wyczynach”, „Historie dla najmłodszych”, „Historie”, „Opowieści o dzieci". Przez kilka lat (1938-1952) pisał autobiograficzne opowiadanie „Lenka Pantelejew”.

Kiedy Wielki Wojna Ojczyźniana, Aleksiej Iwanowicz mieszkał w Leningradzie. Dwukrotnie próbował wstąpić do wojska, by z bronią w ręku bronić Ojczyzny i dwukrotnie nie przepuściła go komisja lekarska – tuż przed wojną przeszedł poważną operację. Następnie Pantelejew dołączył do oddziału obrony powietrznej.

W 1942 ciężko chory został ewakuowany z oblężonego Leningradu do Moskwy.

W szpitalu pisał historie o bohaterstwie i odwadze leningradzkich dzieci, które wraz z dorosłymi broniły swojego miasta: dyżurowały na dachach, gasiły zapalniczki. „Obecność dzieci”, napisał L. Pantelejew, „podkreślała wielkość ludzki zmysł nasza walka”.

Wychodząc ze szpitala ponownie pisze oświadczenie z prośbą o powołanie do wojska. W 1943 został skierowany do Wojskowej Szkoły Inżynierskiej, następnie do wojsk inżynieryjnych, gdzie był redaktorem gazety batalionowej.

Po wojnie, w 1947 r. L. Pantelejew w randze kapitana rezerwy wrócił do rodzinnego Leningradu, gdzie mieszkał i pracował do ostatniego dnia.

W latach siedemdziesiątych napisał cykl opowiadań autobiograficznych „Dom przy moście egipskim”, w którym opisał swoje wczesne dzieciństwo, kiedy kładziony jest charakter dziecka, fundament jego osobowości.

L. Pantelejew nazwał swoją ostatnią książkę „Otwarte drzwi…”. Podsumował w nim swego rodzaju podsumowanie całego swojego pisarskiego życia.

Alexey Ivanovich Eremeev-Panteleev zmarł w 1987 roku, pozostawiając nam swoje wspaniałe książki godne jego inteligentnego, wymagającego talentu.

Opowiadania, wiersze, bajki

wesoły tramwaj

Przynieś tutaj krzesła
Przynieś stołek
Znajdź dzwonek
Idziemy po wstęgę!..
Dziś jest nas trzech
umówmy się
Całkiem realne
dzwonienie,
grzmiący,
Całkiem realne
Moskwa
Tramwajowy.

Będę dyrygentem
Będzie liderem
A ty jesteś na gapę
Pasażer.
Postaw stopę
Na tym podnóżku
Wejdź na platformę
A więc powiedz mi:

- Towarzysz dyrygent,
jestem w interesach
W pilnej sprawie
do Rady Najwyższej.
Weź monetę
I daj za to
ja najlepszy
Tramwajowy
Bilet.

Dam ci kawałek papieru
A ty dajesz mi kawałek papieru
Pociągnę za sznurek
Ja powiem:
- Iść! ..

Lider pedałów
Naciśnij na pianinie
I powoli
przesuną się
Nasz prawdziwy
Jak świecące słońce
Jak burza z piorunami
Całkiem realne
Moskwa
Tramwajowy.

dwie żaby
Bajka

Były dwie żaby. Byli przyjaciółmi i mieszkali w tym samym rowie. Ale tylko jedna z nich była prawdziwą żabą leśną - odważną, silną, wesołą, a druga nie była ani tym, ani tamtym: była tchórzem, leniuchem, śpiochem. Mówili nawet o niej, jakby urodziła się nie w lesie, ale gdzieś w miejskim parku.

Ale nadal żyli razem, te żaby.

A potem pewnej nocy poszli na spacer.

Idą leśną drogą i nagle widzą - jest dom. W pobliżu domu znajduje się piwnica. A z tej piwnicy pachnie bardzo smacznie: pachnie pleśnią, wilgocią, mchem, grzybami. I to właśnie kochają żaby.

Więc szybko weszli do piwnicy, zaczęli tam biegać i skakać. Skakali i skakali i przypadkowo wpadli do garnka ze śmietaną.

I zaczęły tonąć.

I oczywiście nie chcą utonąć.

Potem zaczęły flądrować, zaczęły pływać. Ale ten gliniany garnek miał bardzo wysokie, śliskie ściany. A żaby nie mogą się stamtąd wydostać. Ta żaba, która była leniwa, trochę pływała, miotała się i myśli: „Wciąż nie mogę się stąd wydostać. Po co mam się tarzać na próżno? Tylko nerwy, żeby nie było czym machać. Wolałbym się teraz utopić”.

Tak myślała, przestała się miotać - i utonęła.

A druga żaba - to nie było tak. Myśli: „Nie, bracia, zawsze znajdę czas, żeby się utopić. To mnie nie opuści. I wolałbym flądrować, popływać jeszcze trochę. Kto wie, może coś ze mnie wyjdzie.

Ale po prostu - nie, nic nie wychodzi. Bez względu na to, jak pływasz, daleko nie zajdziesz. Garnek jest wąski, ściany śliskie - żaba nie może wydostać się ze śmietany.

Ale mimo to nie poddaje się, nie traci serca.

„Nic”, myśli, „dopóki mam siły, będę się miotać. Jeszcze żyję, więc muszę żyć. A tam - co się stanie.

A teraz - ostatkiem sił, nasza dzielna żabka walczy ze swoją żabią śmiercią. A teraz zaczęła tracić przytomność. Jest zatkany. Ciągnie ją do dna. I ona też się nie poddaje. Poznaj siebie łapy działa. Szarpie łapami i myśli: „Nie! nie poddam się! Niegrzeczny, żaba śmierć ... ”

I nagle - co to jest? Nagle nasza żaba czuje, że pod stopami nie jest już kwaśną śmietaną, ale czymś stałym, czymś tak mocnym, niezawodnym, jak ziemia. Żaba zdziwiła się, spojrzała i zobaczyła: w garnku nie ma już kwaśnej śmietany, ale stoi na kostce masła.

"Co się stało? myśli żaba. „Skąd się wziął olej?”

Była zaskoczona, a potem domyśliła się: w końcu to ona sama strąciła łapami twarde masło z płynnej śmietany.

„Cóż, więc” - myśli żaba - „to znaczy, że dobrze zrobiłem, że nie utonąłem od razu”.

Tak pomyślała, wyskoczyła z doniczka, odpoczęła i pogalopowała do domu - do lasu.

A druga żaba została w garnku.

I nigdy więcej, moja droga, nie ujrzała już białego światła, nigdy nie podskakiwała i nigdy nie rechotała.

Dobrze. Jeśli mówisz prawdę, to ty sam, żaba, ponosisz winę. Nie trać nadziei! Nie umieraj przed śmiercią...

rozpraszać

Dawno, dawno temu, rozrzucaj gdzie chcesz - tam - rzuć: jeśli chcesz - w prawo, jeśli chcesz - w lewo, jeśli chcesz - w dół, jeśli chcesz - w górę, a jeśli chcesz - więc gdziekolwiek chcieć.

Położysz go na stole - będzie leżeć na stole. Ty usiądź na krześle - on usiądzie na krześle. A jeśli rzucisz go na podłogę, osiądzie na podłodze. Oto on, rozproszony, - elastyczny ...

Jedyne, czego nie lubił, to rozrzut - nie lubił, gdy wrzucali go do wody. Bał się wody.

A jednak, biedak, został złapany.

Kupiony dla jednej dziewczyny. Dziewczyna miała na imię Mila. Poszła na spacer z mamą. I w tym czasie sprzedawca sprzedawał raskidai.

„Ale”, mówi, „do kogo?” Sprzedam rozsypkę Gdzie chcesz - tam - rzuć: jak chcesz - w prawo, jak chcesz - w lewo, jak chcesz - w górę, jak chcesz - w dół, a jak chcesz - to gdzie chcesz!

Dziewczyna usłyszała i powiedziała:

- Och, och, co za rozrzut! Skakać jak królik!

A sprzedawca mówi:

- Nie, obywatelu, weź to wyżej. Skacze po moich dachach. Ale królik nie może tego zrobić.

Więc dziewczyna poprosiła, jej mama kupiła dla niej rozrzutnik.

Dziewczyna przyniosła go do domu, poszła na podwórko się pobawić.

Rzuca w prawo – rozrzuca, skacze w prawo, rzuca w lewo – rozrzuca, skacze w lewo, zrzuca – leci w dół, podrzuca w górę – tak że prawie dosięga niebieskie niebo skoki.

Oto on, rozproszony, - młody pilot.

Dziewczyna biegała i biegała, bawiła się i bawiła, w końcu zmęczyło ją rozrzucanie, wzięła, głupia, i zostawiła. Scatter potoczył się i wpadł prosto do brudnej kałuży.

Ale dziewczyna nie widzi. Ona poszła do domu.

Przychodzi wieczorem:

- Ay, ah, gdzie jest rzucający Gdziekolwiek chcesz-tam-miotacz?

Widzi - nie ma rozpraszacza Gdziekolwiek chcesz - tam - procarz. Kolorowe papiery unoszą się w kałuży, zwinięte liny i mokre trociny, którymi wypchano mu brzuch.

To wszystko, co zostało z rozrzutnika.

Dziewczyna rozpłakała się i powiedziała:

- Och, rozsyp-rozprosz, gdzie chcesz-tam-rozprosz! Co ja zrobiłem?! Skakałeś ode mnie w prawo iw lewo, w górę iw dół... A teraz - gdzie to rzucisz? W śmietniku po prostu...

Fenka

To było wieczorem. Leżałam na kanapie, paliłam i czytałam gazetę. W pokoju oprócz mnie nie było nikogo. I nagle słyszę, jak ktoś drapie. Ktoś jest ledwo słyszalny, delikatnie puka w szybę: tik-tak, puk-tak.

„Co, jak sądzę, to jest? Latać? Nie, nie mucha. Karaluch? Nie, nie karaluch. Może pada deszcz? Nie, jaki tam jest deszcz - nie pachnie deszczem ... ”

Odwróciłam głowę i rozejrzałam się, ale nic nie widziałam. Stanął na łokciu - też niewidoczny. Słuchał - jakby cicho.

Leżę. I nagle znowu: tik-tak, tik-tak.

„Ugh” – myślę – „co to jest?”

Zmęczyłem się, wstałem, rzuciłem gazetę, podszedłem do okna - i przetarłem oczy. Myślę: ojcowie, co to dla mnie jest - we śnie, czy co? Widzę - za oknem, na wąskim żelaznym gzymsie stoi - jak myślisz, kto? Dziewczyna stoi. Tak, taka dziewczyna, o której nie czytałeś w bajkach.

Będzie mniejsza niż najmniejszy Thumb Boy. Jej stopy są bose, jej suknia jest cała podarta; ona sama jest pulchna, brzuchata, ma nos jak guzik, kilka wypukłych ust, a włosy na głowie są rude i sterczą w różnych kierunkach, jak na szczotce do butów.

Nawet nie wierzyłem, że to dziewczynka. Na początku myślałem, że to jakieś zwierzę. Bo nigdy wcześniej nie widziałem takich małych dziewczynek.

A dziewczyna stoi, patrzy na mnie iz całych sił uderza pięścią w szybę: tik-tak, puk-tak.

Pytam ją przez szybę:

- Dziewczyna! Czego potrzebujesz?

Ale ona mnie nie słyszy, nie odpowiada, tylko wskazuje palcem: mówią, otwórz proszę, ale otwórz jak najszybciej!

Potem odsunąłem rygiel, otworzyłem okno i wpuściłem ją do pokoju.

Mówię:

- Co ty, głuptasie, wyskakujesz przez okno? Bo moje drzwi są otwarte.

Nie mogę przejść przez drzwi.

- Jak nie możesz?! Wiesz, jak przejść przez okno, ale nie wiesz, jak przejść przez drzwi?

„Tak”, mówi, „nie mogę.

„To jest to”, myślę, „cud, który przyszedł do mnie Yudo!”

Zdziwiłem się, wziąłem ją na ręce, widzę, że cała się trzęsie. Widzę, że się czegoś boi. Patrzy z powrotem na okno. Jej twarz jest cała poplamiona łzami, szczęka zębami, a łzy wciąż błyszczą w jej oczach.

Zapytałem ją:

- Kim jesteś?

- Ja - mówi - Fenka.

- Co to jest Fenka?

- Taki jest... Fenka.

- I gdzie mieszkasz?

- Nie wiem.

- Gdzie jest twoja mama i tata?

- Nie wiem.

„Cóż”, mówię, „skąd się wziąłeś?” Dlaczego drżysz? Zimno?

„Nie”, mówi, „nie jest zimno. Gorący. A ja drżę, bo psy goniły mnie teraz po ulicy.

- Jakie psy?

I znowu mi powiedziała:

- Nie wiem.

Tutaj nie mogłem tego znieść, zdenerwowałem się i powiedziałem:

- Nie wiem, nie wiem! .. A potem co wiesz?

Ona mówi:

- Chcę jeść.

- O tak! Znasz to?

Cóż, co możesz z tym zrobić. Położyłem ją na sofie, usiadłem, mówię, a on poszedł do kuchni poszukać czegoś jadalnego. Myślę: tylko pytanie brzmi, czym ją karmić, jakimś potworem? Na spodek nalał gotowanego mleka, pokroił chleb na małe kawałki, pokruszył zimny kotlet.

Wchodzę do pokoju, patrzę - gdzie jest Fenka? Widzę, że nikogo nie ma na kanapie. Zdziwiłem się i zacząłem krzyczeć:

- Fenya! Fenya!

Nikt nie odpowiada.

- Fenya! A co z Fenyą?

I nagle słyszę skądś:

Pochylił się - siedziała pod kanapą.

Zdenerwowałem się.

- To - mówię - co to za sztuczki?! Dlaczego nie siedzisz na kanapie?

„Ale ja”, mówi, „nie mogę”.

– Co-o? Pod kanapą wiesz jak, ale na kanapie nie wiesz jak? Och, jesteś taki a taki! Może nawet nie wiesz, jak usiąść przy stole?

„Nie”, mówi, „mogę to zrobić.

– Więc siadaj – mówię.

Posadził ją przy stole. Postawił dla niej krzesło. Ułożył całą górę na krześle z książek - żeby było wyższe. Zamiast fartucha zawiązał chusteczkę.

– Jedz – mówię.

Widzę tylko, że nie je. Widzę - siedzi, skubie, wącha nosem.

- Co? Mówię. - O co chodzi?

Cichy, nie odpowiada.

Mówię:

- Prosiłeś o jedzenie. Proszę, zjedz.

I zarumieniła się cała i nagle powiedziała:

- Masz coś lepszego?

- Co jest smaczniejsze? Och, ty - mówię - niewdzięczny! Ty, cóż, potrzebujesz cukierka, czy co?

- O nie - mówi - co ty, co ty ... To też jest bez smaku.

- Więc czego chcesz? Lody?

Nie, a lody źle smakują.

„A lody źle smakują?” Twoje zdrowie! Więc czego chcesz, proszę, powiedz mi?

Przerwała, zmarszczyła nos i powiedziała:

- Masz trochę goździków?

- Jakie goździki?

- Cóż - mówi - zwykłe goździki. Zheleznenkih.

Ręce mi się trzęsły ze strachu.

Mówię:

- Więc co masz na myśli mówiąc, że jesz paznokcie?

„Tak”, mówi, „bardzo kocham goździki.

- A co jeszcze lubisz?

- A poza tym - mówi - kocham naftę, mydło, papier, piasek... ale nie cukier. Uwielbiam watę, proszek do zębów, pastę do butów, zapałki…

„Ojcowie! Czy ona naprawdę mówi prawdę? Czy ona naprawdę je paznokcie? Ok, myślę. - Sprawdźmy".

Wyciągnął ze ściany duży zardzewiały gwóźdź i trochę go wyczyścił.

„Tutaj”, mówię, „jedz, proszę!”

Myślałam, że nie chce jeść. Myślałem, że tylko płata figle, udając. Ale zanim zdążyłem się obejrzeć, ona – jednorazowo, crunch-crunch – obgryzła cały paznokieć. Oblizała usta i powiedziała:

Mówię:

- Nie, moja droga, przykro mi, nie mam już dla ciebie gwoździ. Tutaj, jeśli chcesz, mogę ci dać papiery.

– Chodź – mówi.

Dał jej papier, a ona go zjadła. Zapałki dały całe pudełko - zapałki zjadła w mgnieniu oka. Nalał nafty na spodek - ona wypiła naftę.

Tylko patrzę i kręcę głową. „To ta dziewczyna” – myślę. - Być może taka dziewczyna zje cię w mgnieniu oka. Nie, myślę, że trzeba ją wbić w szyję, koniecznie prowadź. Gdzie potrzebuję takiego potwora, takiego kanibala !!”

A ona piła naftę, lizała spodek, siada, ziewa, dziobi w nos: to znaczy, że chcesz spać.

I wtedy zrobiło mi się jej żal, wiesz. Siedzi jak wróbel - skuliła się, nastroszyła, gdzie, jak sądzę, jest taka mała, chce ją poganiać nocą. W końcu taki ptaszek, a właściwie psy mogą go gryźć. Myślę: „Dobrze, niech tak będzie, jutro cię wykopię. Pozwól mu spać ze mną, odpocznij, a jutro rano - do widzenia, idź tam, skąd przyszedłeś! .. "

Tak pomyślałem i zacząłem przygotowywać dla niej łóżko. Położył poduszkę na krześle, na poduszce - jeszcze jedną poduszkę, małą, spod szpilek miałem jedną. Potem położył Fenkę, przykrył ją serwetką zamiast koca.

– Śpij – mówię. - Dobranoc!

Natychmiast pochrapała.

A ja trochę posiedziałem, poczytałem i też poszedłem spać.

Rano, jak tylko się obudziłem, poszedłem zobaczyć, jak miewa się moja Fenka. Przychodzę, patrzę - na krześle nic nie ma. Nie ma Fenki, nie ma poduszki, nie ma serwetek... Widzę - moja Feneczka leży pod krzesłem, poduszka jest pod jej stopami, jej głowa jest na podłodze, a serwetek w ogóle nie widać.

Obudziłem ją i powiedziałem:

- Gdzie jest serwetka?

Ona mówi:

- Jaka serwetka?

Mówię:

- Taka serwetka. Który dałem ci przed chwilą zamiast koca.

Ona mówi:

- Nie wiem.

- Jak nie wiesz?

„Szczerze mówiąc, nie wiem.

Zaczęli szukać. Szukam, a Fenka mi pomaga. Patrzę, patrzę - bez serwetki.

Nagle Fenka mówi do mnie:

- Słuchaj, nie patrz, dobrze. zapamiętałem.

„Co”, mówię, „pamiętasz?”

Przypomniałem sobie, gdzie jest serwetka.

- Więc gdzie?

„Zjadłem przez przypadek.

Och, zdenerwowałem się, krzyczałem, tupałem nogami.

- Jesteś takim żarłokiem - mówię - jesteś nienasyconym łonem! W końcu w ten sposób zjesz cały mój dom.

Ona mówi:

- Nie chciałam, aby.

Jak to nie jest celowe? Czy przypadkowo zjadłeś serwetkę? Tak?

Ona mówi:

„Obudziłem się w nocy, byłem głodny, a ty nic mi nie zostawiłeś. To twoja wina.

Cóż, oczywiście, nie kłóciłem się z nią, splunąłem i poszedłem do kuchni zrobić śniadanie. Robiłam sobie jajecznicę, robiłam kawę, smarowałam kanapki. A Fenke - pociął gazetę, pokruszył mydło toaletowe i polał to wszystko naftą. Wnoszę ten winegret do pokoju, patrzę - moja Fenka wyciera twarz ręcznikiem. Przestraszyłem się, wydawało mi się, że jadła ręcznik. Wtedy widzę - nie, ociera twarz.

Zapytałem ją:

- Skąd masz wodę?

Ona mówi:

- Jaka woda?

Mówię:

- Taka woda. Jednym słowem, gdzie się kąpałeś?

Ona mówi:

- Jeszcze się nie kąpałem.

- Jak się nie myłeś? Więc dlaczego się wycierasz?

„A ja”, mówi, „zawsze to lubię. Najpierw się wycieram, a potem myję.

Po prostu machnąłem ręką.

- No - mówię - dobrze, siadaj, jedz szybko - i do widzenia!

Ona mówi:

Jak to „do widzenia”?

– Tak, tak – mówię. - Bardzo prosta. Do widzenia. Mam cię dość, moja droga. Wynoś się skąd przyszedłeś.

I nagle widzę, jak moja Fenya będzie się trząść, jak się trząść. Podbiegła do mnie, złapała mnie za nogę, przytuliła, pocałowała, az jej malutkich oczek popłynęły łzy.

„Nie goń mnie”, mówi, „proszę! Będę dobry. Proszę! proszę cię! Jeśli mnie nakarmisz, nigdy nie zjem niczego - ani jednego goździka, ani jednego guzika - bez pytania.

Cóż, jednym słowem, znów zrobiło mi się jej żal.

Nie miałam wtedy dzieci. mieszkałem sam. Pomyślałem więc: „No, ta pigałka mnie nie zje. Pozwól mi, myślę, zostać ze mną przez chwilę. I tam to zobaczysz”.

„W porządku”, mówię, „niech tak będzie. Po raz ostatni wybaczam ci. Ale spójrz tylko na mnie...

Od razu się rozweseliła, podskoczyła, zamruczała.

Potem wyszedłem do pracy. A zanim wyszedłem do pracy, poszedłem na rynek i kupiłem funt małych gwoździ do butów. Zostawiłem Fence dziesięć sztuk, a resztę włożyłem do pudełka i zamknąłem pudełko.

W pracy cały czas myślałam o Fence. Zmartwiony. Jak ona tam jest? Co on robi? Czy ona czegoś nie zrobiła?

Wracam do domu - Fenka siedzi na oknie i łapie muchy. Zobaczyła mnie, była zachwycona, klasnęła w dłonie.

„Och”, mówi, „wreszcie! Jestem bardzo zadowolony!

- I co? Mówię. - To było nudne?

- Och, jak nudno! Po prostu nie mogę, to takie nudne!

Autor słynnego lata sowieckie opowiadanie „Republika Shkid”, L. Pantelejew, pozostawił do opublikowania po swojej śmierci dzieło, które głęboko zszokowało czytelników. Opowieść „Wierzę…” jest wyznaniem silnego człowieka, który zachował wiarę pod sowieckim reżimem, w latach wojny i ciężkich prób. Męstwo, uczciwość i miłość bliźniego to główne tematy innych prac Pantelejewa prezentowanych w tym zbiorze.

Serie: Klasyka rosyjskiej prozy duchowej

* * *

Poniższy fragment książki Powieści i opowiadania (Leonid Pantelejew) dostarczone przez naszego partnera książkowego - firmę LitRes.

Przedmowa

„Przez całe życie byłem chrześcijaninem i byłem złym chrześcijaninem. Oczywiście nietrudno byłoby się tego wcześniej domyślić, ale być może po raz pierwszy zrozumiałem to z całą smutną oczywistością dopiero w dniu, kiedy usłyszałem od kogoś lub przeczytałem gdzieś słowa N. Ogariewa, że ​​niewypowiedziane przekonania - nie ma przekonania. Ale swoje poglądy musiałem ukrywać przez prawie całe życie (z wyłączeniem lat wczesnego dzieciństwa). Tymi słowami zaczyna się historia L. Pantelejewa „Wierzę”. Książka-spowiedź pokutna, która została opublikowana (jak zapisał autor) trzy lata po jego śmierci, wzbudziła świat literacki ten czas. Ten sam Leonid Panteleev, autor znanej książki „Republika Shkid”! Autor, który był dumny z literatury radzieckiej: wczorajsze bezdomne dziecko, które zostało sławny pisarz. Byli z niego dumni, podziwiali go, był cytowany jako przykład! „Taka” osoba – i nagle chrześcijanin. Zaskoczyło to wszystkich, może z wyjątkiem osób z najbliższego kręgu pisarza. Przez całe życie Pantelejew ukrywał swoją wiarę, a to, jak widać z książki „Wierzę”, bardzo go przygnębiło. Co w tym przypadku skłoniło pisarza do milczenia? Odpowiedź na to pytanie nie jest trudna, jeśli pamiętasz, w jakich czasach żył.

Aleksey Eremeev (prawdziwe imię i nazwisko pisarza) urodził się w 1908 roku. Jego ojciec, wbrew powszechnemu przekonaniu, nie zginął w Pierwszej wojna światowa. Ta wersja śmierci ojca jest nam znana z dzieł Pantelejewa, który nie mógł czas sowiecki napisać prawdę o jego śmierci. Ojciec pisarza był oficerem armii carskiej, uczestnikiem wojny rosyjsko-japońskiej. Za dobrą służbę car odznaczył go Orderem św. Włodzimierza, który nadał oficerowi status dziedzicznego szlachcica. W swoich wspomnieniach o ojcu Pantelejew zauważył, że choć wierzył w Opatrzność Bożą, ochrzcił się przed pójściem spać, przed jedzeniem i po jedzeniu, nosił pektorał, chodził do spowiedzi i komunii, ale nie był głęboko osoba religijna. Ale matka Aloszy, według pisarza, była jego „pierwszym przyjacielem i mentorem w wierze”. Z szacunkiem traktowała nabożeństwa i ta miłość do kultu została przekazana jej synowi. „To ona, moja matka, nauczyła mnie chrześcijaństwa – żywego, aktywnego, czynnego i, powiedziałbym, wesołego, uważa wszelkie przygnębienie za grzech”. Mama zawsze zabierała ze sobą małego Aloszę do kościoła, aw domu opowiadała mu różne historie biblijne. „Ale nawet być może nie było to podczas tych rozmów lekcyjnych, których uczyła nas matka i przede wszystkim wychowywała. Uczyła każdego dnia i każdej godziny, dobry przykład, własnymi działaniami, wszystkim, co robiła i o czym mówiła ”- wspominał Pantelejew.

W 1916 roku Aleksiej wstąpił do Drugiej Szkoły Realnej w Piotrogrodzie, której nie był przeznaczony do ukończenia. W 1919 r. Czeka aresztowała ojca Jeremiejewa. Był przetrzymywany w areszcie Kholmogory i najwyraźniej został tam zastrzelony. Matka Aleksieja zabrała troje swoich dzieci z Piotrogrodu do guberni jarosławskiej. Rodzina żyła bardzo biednie, głodując. Z tego szarego, beznadziejnego, nudnego i głodnego życia nastolatek po prostu uciekł. Wędrując, w poszukiwaniu szybkiego zarobku, nauczył się kraść. Następnie z palącym wstydem przypomni sobie swoją pierwszą kradzież - od zakonnic.

Nic dziwnego, że w końcu zwrócił na siebie uwagę organów śledczych i trafił – wraz z matką żywą – do kolonii dla bezdomnych sierot. Była to Szkoła Wychowania Społecznego i Indywidualnego Dostojewskiego dla Trudnych do Edukacji, w skrócie „Shkid”. To właśnie w tych latach pojawił się pseudonim, który później stał się podstawą pseudonimu pisarza - Lenka Panteleev. Tak więc, w porównaniu ze słynnym najeźdźcą z Petersburga, Aleksiej był nazywany przez swoich rówieśników. Muszę powiedzieć, że w latach 20. znacznie bezpieczniej było nosić miano bandyty niż ujawnić, że ojciec był oficerem kozackim, a matka pochodziła z rodziny kupieckiej. Wspomnienia z tamtych czasów znajdą później odzwierciedlenie w wielu utworach pisarza, takich jak „Lenka Pantelejew”, „Godziny” itp.

To właśnie w Szkidzie Eremeev-Panteleev poznał Griszę Biełycha, przyszłego współtwórcę słynnej „Republiki Szkidu”. Później razem napisali jeszcze kilka prac. Przyjaciele utrzymywali ciepłe stosunki na całe życie.

W 1936 r. Grigorij Biełych został aresztowany za donos na męża swojej siostry. Belykh był mu winien mieszkanie, a krewny postanowił ukarać dłużnika: przekazał NKWD zeszyt ze swoimi wierszami. W tamtych czasach rozwiązywanie problemów wewnętrznych w ten sposób nie było rzadkością. Biali byli więzieni przez trzy lata. Pozostawił żonę i dwuletnią córkę. Pantelejew przez długi czas, ale niestety bezskutecznie zabiegał o towarzysza, pisał nawet telegramy do samego Stalina. Wysyłał pieniądze i paczki do więzienia. Przyjaciele korespondowali przez całe trzy lata więzienia Biełycha. Ale nie mogli się już spotkać: Grigorij zmarł w więzieniu. Nigdy nie został uniewinniony, aw kolejnych latach Aleksiej Iwanowicz nie mógł ponownie opublikować „Republiki Szkidu”, napisanej wspólnie z „wrogiem ludu”. Wielokrotnie proponowano mu ponowne wydanie książki bez nazwiska współautora, ale niezmiennie odmawiał. Z tego powodu jego nazwisko również nie było wymieniane nigdzie indziej przez długi czas.

Po okresie „brutalnego, wojującego ateizmu”, przez który Pantelejew, ulegając nastrojom tamtych czasów, przeszedł w młodości, w jego duszy znów powróciła wiara. Ale bycie chrześcijaninem w tamtych latach było nie tylko uważane za haniebne, ale wręcz niebezpieczne. Dostrzeżony czujnym okiem „przytomnych towarzyszy” pektorał mógł stać się podstawą do surowej nagany, zwolnienia, a nawet wezwania do władz. I chodzenie do kościoła! „Wychodzisz z ganku do kościoła” - wspominał Pantelejew - „a twoje oczy same zaczynają mrużyć: w prawo, w lewo. Kto jest stąd? I nagle staje się to krępujące. Przeżegnaj się, uklęknij. A potem spływa na ciebie łaska i myślisz (lub prawie nie myślisz) o tych, którzy są blisko lub za twoimi plecami. Modlisz się, jesteś z Bogiem i nie ma dla ciebie znaczenia, co się stanie: zadzwonią, poinformują, wsadzą do więzienia… Wiele razy zauważyłem, że jakiś wujek patrzył na mnie z ukosa ze strachem. Ale tutaj staje się nie do zniesienia. Nie chcąc wiedzieć o mojej obecności, klęka, modli się…”

Szli za nim, wysyłali prowokatorów, czekał, jak wielu w tamtych latach, na nocny telefon lub pukanie do drzwi, bał się, że któregoś dnia zobaczy nagłówek w gazecie typu „ Pisarz dla dzieci w sutannie”. Ale z jakiegoś powodu go nie dotknęli, być może dlatego, jak napisał Pantelejew w swojej księdze spowiedzi, „nie postawił świecy na świeczniku; modlił się, ale nie głosił słowa Bożego”. Szczególnie trudnym sprawdzianem dla chrześcijan był spis powszechny z 1937 r., kiedy to w kwestionariuszach uwzględniono rubrykę „Religia”. „Szczerze mówiąc, byłem nie tylko zmartwiony, ale także tchórzliwy. Jak zmartwione i przestraszone miliony innych ludzie radzieccy. Ale głośno, a może nawet z przesadną dumą, odpowiedział: prawosławny. Jak się później okazało, nie martwili się na próżno: po tej ankiecie dziesiątki tysięcy wiernych wysłano do obozów.

Aleksiej Iwanowicz powrócił do literatury dopiero w 1941 roku. Redaktor pisma „Koster” poprosił go o napisanie opowiadania „na temat moralny”: o uczciwości. „Myślałem”, napisał później Eremeev, „że nic wartościowego nie zostanie wymyślone i napisane. Ale tego samego dnia, a nawet godziny, w drodze do domu coś zaczęło się wydawać: szeroka, przysadzista kopuła cerkwi wstawienniczej w Petersburgu Kolomna, ogród za tym kościołem… Przypomniałem sobie, jak jako chłopcze, spacerowałam z nianią po tym ogródku i jak starsi chłopcy podbiegali do mnie i proponowali zabawę z nimi "na wojnę". Powiedzieli, że jestem wartownikiem, postawili mnie na posterunku przy jakiejś stróżówce, powiedzieli, że nie odejdę, ale sami odeszli i zapomnieli o mnie. A wartownik nadal stał, bo dał słowo honoru. Stał i płakał i cierpiał, dopóki przestraszona niania go nie znalazła i nie zabrała do domu. Wielu zna fabułę opowiadania „Szczerze” zrodzonego z tych wspomnień. Dzieło spotkało się z ostrożnością: strażnikom komunistycznej moralności wydawało się, że bohater w swoich wyobrażeniach o tym, co dobre, a co złe, opiera się na własnym pojmowaniu honoru i uczciwości, a nie na tym, jak są one interpretowane w komunistycznych ideologia. Historia została ostatecznie opublikowana, ale te podejrzenia nie były przypadkowe. Pantelejew, bojąc się głośno wyznać swoje przekonania, znalazł okazję do wyrażenia tego, co było w jego duszy, za pomocą języka ezopowego. To był jego sposób, choć nie wprost, za parawanem, aby „postawić świeczkę na świeczniku”. W wielu jego opowiadaniach i opowiadaniach publikowanych w czasach sowieckich widoczne były motywy chrześcijańskie. To prawda, że ​​​​mogli to zauważyć tylko ci, którzy wyznawali tę samą wiarę.

Pozostawiony w oblężonym Leningradzie Pantelejew prawie zginął. Wielokrotnie znajdował się na skraju śmierci i za każdym razem, gdy sytuacja wydawała się zupełnie beznadziejna, ratowała go modlitwa. Kiedyś został zatrzymany na ulicy przez mężczyznę „z władz” i zaprowadził go na komisariat, a potem, skręcając za róg, nagle go puścił. Innym razem, kiedy nie mógł się ruszyć z głodu iz wielkim trudem wydostał się z mieszkania na klatkę schodową, nagle z pomocą przyszła mu nieznana kobieta. We wspomnieniach Pantelejewa jest wiele takich przypadków.

W jednym z jego zapisów „oblężniczych” z 1941 r. znajdują się następujące wersety: „Wydaje się, że po raz pierwszy w historii Rosji Sobór tej zimy w Leningradzie nie odprawiano liturgii z powodu braku mąki na prosforę. Podawali obiad. Co to jest, nie wiem”. Sądząc po tym wpisie, pisarz, ledwie stojąc na nogach z głodu, znalazł siły, by udać się do świątyni. To w tym czasie iw tym miejscu samo w sobie było prawdziwym chrześcijańskim wyczynem.

Sam pisarz Pantelejew uważał się za złego chrześcijanina, wyrzucał sobie, że nie przyniósł światu światła wiary. Ale czy samo jego życie nie jest dowodem czegoś przeciwnego? Przeszedłszy, jak pierwsi chrześcijanie, prześladowani i prześladowani, zmuszeni do ukrywania się i identyfikowania się za pomocą tajemnych znaków, trudną drogę pełną prób, przeżył. Nie cofał się, nie robił uników, nie skręcał, wybierając łatwiejszą i bezpieczniejszą drogę. Odmowa zdradzenia pamięci przyjaciela w celu oczyszczenia się z podejrzeń; dalsze noszenie pektorału, co samo w sobie było wówczas wyrokiem; zdając sobie sprawę z niebezpieczeństwa bezczelnego słowa „prawosławny” w rubryce „religia”, podobnie jak mały wartownik ze swojej opowieści pozostał na swoim posterunku. Bo dał słowo.

Tatiana Klapczuk

Ta książka, napisana przez autora słynnej „Republiki Shkid”, zawiera historie o dzieciach: „Szczerze”, „Nowa dziewczyna”, „Główny inżynier”, „Pierwszy wyczyn”, „List” Ty ”i inne , a także wiersze i bajki. Wszystkie od dawna stały się klasykami i słusznie zostały włączone do złotego funduszu literatury dziecięcej. Artykuł L. Pantelejewa „Jak zostałem pisarzem dla dzieci” został opublikowany w skróconej formie. Dla wieku gimnazjalnego.

* * *

Poniższy fragment książki Słowo honoru (kolekcja) (Leonid Pantelejew, 2014) dostarczone przez naszego partnera książkowego - firmę LitRes.

Historie dla dzieci

Szczerze

Przykro mi, ale nie mogę ci powiedzieć, jak ten facet się nazywa. mały człowiek, gdzie mieszka i kim jest jego ojciec i matka. W ciemności nawet nie przyjrzałam się dobrze jego twarzy. Pamiętam tylko, że jego nos był pokryty piegami, a spodnie miał krótkie i trzymane nie na rzemyku, ale na takich, które przerzuca się przez ramiona i zapina gdzieś na brzuchu.

Któregoś lata poszedłem do przedszkola - nie wiem, jak to się nazywa - na Wyspie Wasilewskiej, niedaleko białego kościoła. miałem ze sobą ciekawa książka, Usiadłem, dużo czytałem i nie zauważyłem, jak nadszedł wieczór.

Ogród był już opuszczony, na ulicach migotały światła, a gdzieś za drzewami zadzwonił dzwonek stróża.

Bałem się, że ogród będzie zamknięty, a szedłem bardzo szybko. Nagle się zatrzymałem. Słyszałem, że gdzieś w oddali, za krzakami, ktoś płakał.

Skręciłem w boczną ścieżkę - był tam mały kamienny domek, biały w ciemności, jaki można znaleźć we wszystkich miejskich ogrodach; jakaś budka lub stróżówka. A pod jego ścianą stał mały chłopiec w wieku siedmiu lub ośmiu lat i ze spuszczoną głową płakał głośno i niepocieszony.

Podeszłam i zawołałam do niego:

– Hej, co się z tobą dzieje, chłopcze?

Natychmiast, jak na zawołanie, przestał płakać, podniósł głowę, spojrzał na mnie i powiedział:

- Nic.

- Jak to nic? Kto cię obraził?

- Więc dlaczego płaczesz?

Nadal trudno mu było mówić, nie przełknął jeszcze wszystkich łez, wciąż szlochał, czkał, pociągał nosem.

– Chodźmy – powiedziałem do niego. „Spójrz, jest już późno, ogród już się zamyka.

A ja chciałem wziąć chłopca za rękę. Ale chłopiec szybko cofnął rękę i powiedział:

- Nie mogę.

- Czego nie możesz?

- Nie mogę iść.

- Jak? Dlaczego? Co Ci się stało?

– Nic – powiedział chłopiec.

- Źle się czujesz?

„Nie”, powiedział, „zdrowy.

– Więc dlaczego nie możesz iść?

— Jestem wartownikiem — powiedział.

- Jak się czuje wartownik? Jaki strażnik?

- No czego nie rozumiesz? Gramy.

- Z kim grasz?

Chłopak przerwał, westchnął i powiedział:

- Nie wiem.

Wyznaję, że w tym momencie pomyślałem, że chłopak musi być jednak chory i że głowa mu nie w porządku.

– Słuchaj – powiedziałem do niego. - Co ty mówisz? Jak to jest? Grasz i nie wiesz z kim?

— Tak — powiedział chłopiec. - Nie wiem. Siedziałem na ławce, a potem podeszli jacyś duzi faceci i zapytali: „Chcesz zagrać w wojnę?” Mówię: „Chcę”. Zaczęli się bawić, powiedzieli mi: „Jesteś sierżantem”. Pewien duży chłopiec... był marszałkiem... przyprowadził mnie tutaj i mówi: „Mamy tu prochownię - w tej budce. A ty będziesz wartownikiem... Zostań tu, dopóki cię nie zmienię. Mówię: „Dobrze”. I mówi: „Daj mi słowo honoru, że nie odejdziesz”.

- Cóż, powiedziałem: „Szczerze mówiąc, nie odejdę”.

- Więc co?

- Cóż, oto jest. Stoję, stoję, ale nie idą.

– Tak – uśmiechnąłem się. Jak dawno cię tu wsadzili?

- Wciąż było jasno.

„Więc gdzie oni są?”

Chłopak ponownie westchnął ciężko i powiedział:

- Myślę, że odeszli.

- Jak wyszedłeś?

- Zapomniałem.

– Więc dlaczego stoisz?

- Powiedziałem szczerze...

Już miałem się roześmiać, ale powstrzymałem się i pomyślałem, że nie ma w tym nic śmiesznego i że chłopak ma absolutną rację. Jeśli dałeś słowo honoru, musisz tak stać, bez względu na to, co się stanie - nawet jeśli pękniesz. Czy to gra, czy nie gra, to nie ma znaczenia.

- Tak się potoczyła ta historia! Powiedziałem mu. - Co zamierzasz zrobić?

– Nie wiem – powiedział chłopiec i znowu zaczął płakać.

Naprawdę chciałem mu jakoś pomóc. Ale co mogłem zrobić? Poszukać tych głupich chłopców, którzy postawili go na straży, wzięli jego słowo honoru i uciekli do domu? Ale gdzie można ich teraz znaleźć, tych chłopców? ...

Prawdopodobnie zjedli kolację i poszli spać, i widzą dziesiąty sen.

A mężczyzna stoi na zegarze. W ciemności. A głodny...

- Pewnie chcesz coś zjeść? Zapytałem go.

— Tak — powiedział — chcę.

– No, to wszystko – powiedziałem po namyśle. - Biegnij do domu, zjedz obiad, a ja na razie tu dla ciebie stanę.

— Tak — powiedział chłopiec. - Czy to możliwe?

- Dlaczego nie?

- Nie jesteś żołnierzem.

Podrapałem się w tył głowy i powiedziałem:

- Prawidłowy. Nic z tego nie będzie. Nie mogę cię nawet zbić z tropu. To może zrobić tylko wojskowy, tylko przywódca...

I wtedy przyszła mi do głowy radosna myśl. Myślałem, że jeśli chłopak zostanie zwolniony ze słowa honoru, tylko wojsko może go zaskoczyć, więc o co chodzi? Musimy więc poszukać wojskowego.

Nic nie powiedziałem chłopcu, powiedziałem tylko: „Poczekaj chwilę”, a ja sam, nie marnując czasu, pobiegłem do wyjścia ...

Bramy nie były jeszcze zamknięte, stróż chodził jeszcze gdzieś w najdalszych zakamarkach ogrodu i tam bił dzwonkiem.

Stałem przy bramie i długo czekałem, czy przejdzie jakiś porucznik lub chociaż zwykły żołnierz Armii Czerwonej. Ale tak się szczęśliwie złożyło, że na ulicy nie pojawił się ani jeden wojskowy. W tym momencie po drugiej stronie ulicy błysnęły czarne płaszcze, byłem zachwycony, pomyślałem, że to marynarze wojskowi, przebiegłem przez ulicę i zobaczyłem, że to nie marynarze, ale chłopcy-rzemieślnicy. Przeszedł wysoki kolejarz w bardzo pięknym płaszczu w zielone paski. Ale kolejarz w swoim cudownym płaszczu też mi się w tej chwili nie przydał.

Już miałem wracać do ogródka po słonym siorbaniu, gdy nagle zobaczyłem - za rogiem, na przystanku tramwajowym - ochronną czapkę dowódcy z niebieską kawaleryjską opaską. Chyba nigdy w życiu nie byłam tak szczęśliwa jak w tamtej chwili. Na oślep pobiegłem na przystanek. I nagle, zanim zdążyłem biec, widzę - tramwaj się zatrzymuje, a dowódca, młody major kawalerii, wraz z resztą publiczności ma zamiar wcisnąć się do wagonu.

Zdyszany podbiegłem do niego, złapałem go za rękę i krzyknąłem:

- Towarzyszu majorze! Poczekaj minutę! Czekać! Towarzyszu majorze!

Rozejrzał się, spojrzał na mnie ze zdziwieniem i powiedział:

- O co chodzi?

– Zobacz, co to jest – powiedziałem. „Tu, w ogrodzie, w pobliżu kamiennej skrzyni, chłopiec stoi przy zegarze… Nie może odejść, dał słowo honoru… Jest bardzo mały… Płacze…

Dowódca zamknął oczy i spojrzał na mnie ze strachem. Pewnie też myślał, że jestem chora i że moja głowa jest nie w porządku.

- Dlaczego tu jestem? - powiedział.

Jego tramwaj odjechał, a on spojrzał na mnie bardzo gniewnie. Ale kiedy wyjaśniłem mu nieco dokładniej, o co chodzi, nie wahał się, ale od razu powiedział:

- Dalej, dalej. Z pewnością. Dlaczego od razu mi nie powiedziałeś?

Gdy dotarliśmy do ogrodu, stróż właśnie zakładał kłódkę na furtce. Poprosiłem, żeby poczekał kilka minut, powiedziałem, że mam chłopca w ogrodzie, a major i ja pobiegliśmy w głąb ogrodu.

W ciemności z trudem znaleźliśmy biały dom. Chłopiec stał w tym samym miejscu, w którym go zostawiłem, i znowu - ale tym razem bardzo cicho - zapłakał. Zawołałem go. Był zachwycony, nawet płakał z radości, a ja powiedziałem:

- Cóż, przyprowadziłem szefa.

Na widok dowódcy chłopak jakoś się wyprostował, przeciągnął i urósł o kilka centymetrów.

- Towarzyszu straży - powiedział dowódca - jaki jest twój stopień?

– Jestem sierżantem – powiedział chłopiec.

- Towarzyszu sierżancie, rozkazuję opuścić powierzone ci stanowisko.

Chłopiec przerwał, pociągnął nosem i powiedział:

- A jaki jest twój tytuł? Nie wiem ile masz gwiazdek...

— Jestem majorem — powiedział dowódca.

A potem chłopiec przyłożył rękę do szerokiego daszka swojej szarej czapki i powiedział:

Tak, towarzyszu majorze. Nakazano opuścić posterunek.

I powiedział to tak głośno i zręcznie, że oboje nie wytrzymaliśmy i wybuchnęliśmy śmiechem.

I chłopiec też roześmiał się wesoło iz ulgą.

Zanim nasza trójka zdążyła opuścić ogród, brama zatrzasnęła się za nami, a stróż kilka razy przekręcił klucz w studni.

Major wyciągnął rękę do chłopca.

— Dobra robota, towarzyszu sierżancie — powiedział. „Będziesz prawdziwym wojownikiem. Do widzenia.

Chłopiec mruknął coś i powiedział: „Do widzenia”.

A major zasalutował nam obu i widząc, że jego tramwaj znowu się zbliża, pobiegł na przystanek.

Pożegnałem się też z chłopcem i uścisnąłem mu dłoń.

– Może powinienem cię zabrać? Zapytałem go.

Nie, mieszkam niedaleko. Nie boję się, powiedział chłopiec.

Spojrzałem na jego mały, piegowaty nosek i pomyślałem, że naprawdę nie ma się czego bać. Chłopiec, który ma tak silną wolę i tak mocne słowo, nie będzie się bał ciemności, nie będzie się bał chuliganów, nie będzie się bał rzeczy jeszcze straszniejszych.

A kiedy dorośnie… Jeszcze nie wiadomo, kim będzie, gdy dorośnie, ale kimkolwiek jest, możesz zagwarantować, że będzie prawdziwą osobą.

Tak myślałam i byłam bardzo zadowolona, ​​że ​​poznałam tego chłopaka.

I jeszcze raz stanowczo iz przyjemnością uścisnąłem mu dłoń.

Nowa dziewczyna

Na ulicach jeszcze całkiem nie świtało, przy wejściach i nad bramami domów paliły się jeszcze niebieskie lampki, a Wołodia Bessonow już biegł do szkoły. Biegł bardzo szybko - po pierwsze dlatego, że na dworze było zimno: podobno takich mrozów jak w tym roku 1940 nie było w Leningradzie od stu lat; a po drugie, Wołodka bardzo chciał być dzisiaj pierwszy na zajęciach. W rzeczywistości nie był szczególnie pracowitym i wybitnym chłopcem. W innym czasie prawdopodobnie nie wstydziłby się spóźnienia. A tu - w pierwszy dzień po wakacjach - z jakiegoś powodu było bardzo ciekawie przyjść najpierw, a potem na każdym kroku i wszędzie tam, gdzie można powiedzieć:

„Wiesz, byłem dzisiaj pierwszy!”

Nawet nie zatrzymał się, żeby spojrzeć na ogromny, pomalowany Biała farba czołgów, które chwiejąc się i ogłuszająco dudniąc, przejeżdżały w tym czasie ulicą. Tak, to nie było zbyt ciekawe - teraz chyba w mieście było więcej czołgów niż tramwajów.

Wołodia zatrzymał się na rogu tylko na chwilę, żeby posłuchać radia. Przekazali raport operacyjny dowództwa Leningradzkiego Okręgu Wojskowego. Ale nawet tutaj nie było dziś nic ciekawego: poszukiwanie zwiadowców, aw niektórych odcinkach frontu potyczki z karabinami maszynowymi i artylerią…

W garderobie wciąż paliło się niebieskie światło. Stara niania drzemała z głową na drewnianym blacie obok pustych wieszaków.

- Cześć, nianiu! – wrzasnął Wołodia, rzucając teczkę na ladę.

Stara kobieta podskoczyła przerażona i zamknęła oczy.

- Z Dzień dobry Ty! Dobry apetyt! - trajkotał Wołodka, zdejmując płaszcz i kalosze. - Co? Nie czekałeś? A ja przecież, wiesz, przyszedł pierwszy!!!

– Ale kłamiesz, bałabolko – powiedziała stara kobieta, przeciągając się i ziewając.

Wołodka rozejrzał się i zobaczył na pobliskim wieszaku płaszcz małej dziewczynki z białym kołnierzykiem w kotka lub zająca.

„Och, musisz! pomyślał z irytacją. - Jakaś fifra galopowała pół kilometra ... ”

Próbował odgadnąć, czyj to płaszcz. Ale coś nie mogło sobie przypomnieć, że jakakolwiek dziewczyna w ich klasie miała płaszcz z zajęczym kołnierzem.

„Więc to jest dziewczyna z innej klasy” – pomyślał. - Cóż, to się nie liczy z czyjejś klasy. Nadal jestem pierwszy”.

I życząc niani ” Dobranoc”, chwycił teczkę i pogalopował na górę.

... W klasie przy jednej z pierwszych ławek siedziała dziewczyna. To była jakaś zupełnie nieznana mi dziewczyna - mała, szczupła, z dwoma blond warkoczami i zielonymi kokardkami. Widząc dziewczynę, Wołodia pomyślał, że popełnił błąd i wskoczył do niewłaściwej klasy. Zatoczył się nawet w stronę drzwi. Ale potem zobaczył, że to nie jest czyjaś klasa, tylko jego, czwarta klasa - na ścianie wisiał rudy kangur z podniesionymi łapami, była kolekcja motyli w pudełku za szkłem, była jego własna, Biurko Wołodia.

- Dzień dobry! Wołodia powiedział do dziewczyny. - Dobry apetyt. Jak się tu dostałeś?

- Jestem nowa - powiedziała bardzo cicho dziewczyna.

- Dobrze? Wołodia był zaskoczony. - A dlaczego - zimą? Dlaczego jesteś tak wcześnie?

Dziewczyna nic nie powiedziała i wzruszyła ramionami.

Może jesteś w złej klasie? — powiedział Wołodia.

– Nie, ten – powiedziała dziewczyna. - W czwartym „B”.

Wołodia pomyślał, podrapał się w tył głowy i powiedział:

– Chur, zobaczyłem cię pierwszy.

Podszedł do swojego biurka, dokładnie je obejrzał, dotknął czegoś pokrywą - wszystko było w porządku; a pokrywa otwierała się i zamykała tak, jak powinna.

W tym czasie do klasy weszły dwie dziewczyny. Wołodia zatrzasnął biurko i krzyknął:

- Kumaczowa, Szmulinskaja! Cześć! Dzień dobry! Mamy nowy! .. Widziałem ją pierwszy ...

Dziewczyny zatrzymały się i również spojrzały na nową dziewczynę ze zdziwieniem.

- Czy to prawda? Nowa dziewczyna?

– Tak – powiedziała dziewczyna.

Dlaczego jesteś zimą? Jak masz na imię?

– Morozowa – powiedziała dziewczyna.

Pojawiło się jeszcze kilka osób. Potem więcej.

A Wołodka oznajmił wszystkim:

- Chłopaki! Mamy nowy! Nazywa się Morozowa. Zobaczyłem ją pierwszy.

Nowy został otoczony. Rozglądali się, zadawali pytania. Ile ona ma lat? A jak ma na imię? I dlaczego ona chodzi do szkoły zimą?

– Nie ma mnie tutaj, dlatego – powiedziała dziewczyna.

- Co to znaczy „nie tutaj”? Nie jesteś Rosjaninem?

- Nie rosyjski. Tylko ja przyjechałem z Ukrainy.

- Od czego? Z Zachodu?

- NIE. Ze wschodu – powiedziała dziewczyna.

Odpowiadała bardzo cicho i krótko, i chociaż nie była ani trochę zawstydzona, była jakoś smutna, roztargniona i cały czas wydawało się, że chce oddychać.

- Morozova, chcesz, usiądźmy ze mną? - zasugerowała jej Liza Kumacheva. - Mam wolne miejsce.

– Daj spokój, to nie ma znaczenia – powiedziała nowa dziewczyna i podeszła do biurka Lizy.

Tego dnia prawie cała klasa pojawiła się wcześniej niż zwykle. Wakacje w tym roku ciągnęły się z jakiegoś powodu niezwykle długo i nużąco.

Chłopaki nie widzieli się zaledwie dwa tygodnie, ale w tym czasie każdy z nich miał więcej wiadomości niż kiedykolwiek w ciągu całego lata.

Volka Michajłow jeździł z ojcem do Teriok, widział wysadzane w powietrze i spalone domy i słyszał – choć z daleka – prawdziwe strzały artyleryjskie. Bandyci okradli siostrę Lyuby Kazantsevy, zdjęli jej futrzaną kurtkę, gdy wieczorem wracała z fabryki do domu. Brat Zhorzhika Siemionowa, znany narciarz i piłkarz, zgłosił się na ochotnika do wojny z Białymi Finami. I chociaż Wołodia Bessonow nie miał własnych wiadomości, słyszał „na własne uszy”, jak jedna stara kobieta w kolejce rozmawia z drugą, jakby „na własne oczy” widziała, jak w Pargołowie koło cmentarzu, policjant na warcie zestrzelił fińskiego bombowca z rewolweru...

Wołodii nie wierzyli, wiedzieli, że to bałabolka, a mimo to pozwolili mu kłamać, bo przecież to było ciekawe, a także dlatego, że opowiadał o tym bardzo zabawnie.

Po rozpoczęciu rozmowy chłopaki zapomnieli o nowym i nie zauważyli, jak mija czas. A za oknami już zupełnie świtało, a potem na korytarzu zadzwonił dzwonek, zadzwonił jakoś specjalnie - głośno i uroczyście.

Chłopaki szybko niż zwykle usiedli przy swoich biurkach. W tym czasie długonoga Vera Makarova zdyszana wpadła do klasy.

- Chłopaki! krzyczała. - Wiesz… Nowości! ..

- Co? Co się stało? Który? krzyczał dookoła.

- Wiesz… mamy… mamy… nowy…

– Ha! - chłopaki się śmiali. - Aktualności! Długo bez Was wiemy...

– Nowa nauczycielka – powiedziała Vera.

- Nauczyciel?

- Tak. Zamiast Eleonory Matwiejewnej będzie. Och, powinieneś był widzieć! Vera rozłożyła swoje długie ramiona. - Ładna... Młoda... Niebieskie oczy i włosy...

Nie musiała kończyć malowania portretu nowej nauczycielki. Drzwi się otworzyły, a na progu pojawiła się ona sama - naprawdę bardzo młoda, niebieskooka, z dwoma złotymi warkoczami zaplecionymi jak wianek wokół głowy.

Chłopaki wstali jej na spotkanie, aw ciszy dziewczyna szepnęła głośno do sąsiada:

- Och, naprawdę, jak ładnie! ..

Nauczycielka uśmiechnęła się słabo, podeszła do swojego stolika, odłożyła teczkę i powiedziała:

- Cześć chłopaki. To jest to kim jesteś! I powiedzieli mi, że jesteś mały. Usiądź proszę.

Chłopaki usiedli. Nauczyciel chodził po klasie, zatrzymywał się, uśmiechał ponownie i powiedział:

- No to poznajmy się. Nazywam się Elżbieta Iwanowna. A ty?

Chłopaki się śmiali. Nauczyciel podszedł do stołu i otworzył magazyn.

- O tak, jest was wielu. Cóż, poznajmy się. Antonowa - kto to jest?

- I! — powiedziała Wiera Antonowa, wstając.

„Cóż, opowiedz mi trochę o sobie”, powiedział nauczyciel, siadając przy stole. - Jak masz na imię? Kim jest twój tata i mama? Gdzie mieszkasz? Jak się uczysz?

– Uczę się… to w porządku – powiedziała Vera.

Chłopaki prychnęli.

„Cóż, usiądź” - uśmiechnął się nauczyciel. - Poczekaj i zobacz. Następna to Barinowa!

- A jak masz na imię?

Barinova powiedziała, że ​​ma na imię Tamara, że ​​mieszka w sąsiednim domu, że jej matka była barmanką, a jej ojciec zmarł, gdy była jeszcze mała.

Kiedy to opowiadała, Wołodia Bessonow wiercił się niecierpliwie przy biurku. Wiedział, że następne jest jego nazwisko i nie mógł czekać w kolejce.

Zanim nauczyciel zdążył go zawołać, zerwał się i zaczął trajkotać:

- Mam na imię Wołodia. Mam jedenaście lat. Mój tata jest fryzjerem. Mieszkam na rogu Kanału Obwodnego i Borowoju. Mam psa Tuzika...

- Cicho, cicho - uśmiechnął się nauczyciel. - Dobra, siadaj, wystarczy, później opowiesz mi o Tuziku. A wtedy nie będę miał czasu na spotkanie z twoimi towarzyszami.

Więc stopniowo, alfabetycznie, przeprowadziła wywiad z połową klasy. W końcu przyszła kolej na nowego.

- Morozowa! zawołał nauczyciel.

Ze wszystkich stron wołano:

- Jest nowe! Elżbieta Iwanowna, ona jest nowa. To jej pierwszy raz dzisiaj.

Nauczycielka uważnie przyjrzała się małej, szczupłej dziewczynce, która wstała od biurka i powiedziała:

- Och, jak to jest?

— Elżbieta Iwanowna! — krzyknął Wołodia Bessonow, podnosząc rękę.

- Dobrze?

- Elizaveta Ivanovna, ta dziewczyna jest nowa. Nazywa się Morozowa. Dziś pierwszy raz ją zobaczyłem...

— Tak, tak — rzekła Elżbieta Iwanowna. „Już o tym słyszeliśmy. Cóż, Morozova - zwróciła się do przybysza - opowiedz nam o sobie. To będzie interesujące nie tylko dla mnie, ale także dla twoich nowych towarzyszy.

Nowa dziewczyna westchnęła ciężko i spojrzała gdzieś w bok, w kąt.

– Nazywam się Valya – powiedziała. „Niebawem skończę dwanaście lat. Urodziłem się niedaleko Kijowa i tam mieszkałem - z ojcem i matką. I wtedy…

Tu wyjąkała i bardzo cicho, samymi ustami, powiedziała:

Wtedy mój tata...

Coś nie pozwalało jej mówić.

Nauczyciel odszedł od stołu.

„W porządku, Morozowa”, powiedziała, „wystarczy. Później powiesz.

Ale było już za późno. Usta nowej dziewczyny zadrżały, upadła na biurko i głośno płakała za całą klasę.

Chłopcy podnieśli się z miejsc.

- Co Ci się stało? Morozow! krzyknął nauczyciel.

Nowy nie odpowiedział. Ukryła twarz w dłoniach złożonych na biurku i robiła wszystko, by powstrzymać łzy, ale nieważne, jak bardzo się starała, nieważne, jak zaciskała zęby, łzy płynęły i płynęły, i płakała coraz głośniej i niepocieszona .

Nauczycielka podeszła do niej i położyła jej rękę na ramieniu.

„Cóż, Morozova” - powiedziała - „moja droga, cóż, uspokój się ...

- Elizawieta Iwanowna, może jest chora? Powiedziała jej Lisa Kumacheva.

„Nie” – odpowiedział nauczyciel.

Liza spojrzała na nią i zobaczyła, że ​​nauczycielka stoi, przygryzając wargę, że jej oczy zaszły mgłą i że oddycha ciężko i gwałtownie.

- Morozow... nie rób tego - powiedziała i pogłaskała nową dziewczynę po głowie.

W tym momencie za ścianą zadzwonił dzwonek, a nauczycielka bez słowa odwróciła się, podeszła do swojego biurka, wzięła teczkę i szybko opuściła klasę.

Przybysz był otoczony ze wszystkich stron. Zaczęli ją drażnić, przekonywać, uspokajać. Ktoś wybiegł na korytarz po wodę, a kiedy szczękając zębami upiła kilka łyków z blaszanego kubka, uspokoiła się trochę i nawet podziękowała temu, który przyniósł jej wodę.

- Morozowa, co robisz? Co Ci się stało? – zapytał dookoła.

Nowa dziewczyna nie odpowiedziała, szlochała, przełykała łzy.

- Co jest z tobą nie tak? - chłopaki nie pozostawali w tyle, naciskając na biurko ze wszystkich stron.

- Chłopaki, odejdźcie! Liza Kumacheva odepchnęła ich. - No wstydź się! Nigdy nie wiadomo... może ktoś razem z nią umarł.

Te słowa wywarły wpływ zarówno na chłopaków, jak i na przybysza. Nowa dziewczyna ponownie upadła na biurko i zaczęła płakać jeszcze głośniej, a chłopaki byli zawstydzeni, umilkli i zaczęli się trochę rozpraszać.

Kiedy po dzwonku Elżbieta Iwanowna pojawiła się ponownie w klasie, Morozowa już nie szlochała, tylko od czasu do czasu węszyła i ściskała w dłoni małą chusteczkę przemoczoną do ostatniej nitki.

Nauczyciel nic więcej jej nie powiedział i od razu zaczął lekcję.

Wraz z całą klasą nowa dziewczyna napisała dyktando. Zbierając zeszyty, Elżbieta Iwanowna zatrzymała się przy swoim biurku i zapytała ściszonym głosem:

- Cóż, Morozowa?

– W porządku – mruknął nowy.

– Może nadal powinieneś iść do domu?

„Nie”, powiedział Morozova i odwrócił się.

Przez cały dzień Elżbieta Iwanowna nie odezwała się do niej ani nie zawołała ani po rosyjsku, ani na arytmetyce. Jej towarzysze również zostawili ją w spokoju.

W końcu, co jest takiego specjalnego w małej dziewczynce płaczącej w klasie? Po prostu o niej zapomnieli. Tylko Liza Kumacheva prawie co minutę pytała ją, jak się czuje, a nowa dziewczyna albo powiedziała jej „dziękuję”, albo nic nie odpowiedziała, tylko skinęła głową.

Jakoś przesiedziała do końca lekcji i nie miała czasu dzwonić ostatnie połączenie jak pospiesznie zebrała swoje książki i zeszyty, spięła je rzemykiem i pobiegła do wyjścia.

Wołodia Bessonow stał już przy wieszaku i wystukiwał swój numer na ladzie.

„Wiesz, nianiu”, powiedział, „mamy nowego w klasie. Nazywa się Morozowa. Przyjechała z Ukrainy. Ze wschodu... Już jest! - powiedział, widząc Morozovą. Potem spojrzał na nią, zmarszczył nos i powiedział: „Co, płaczliwy wosku, nie udało ci się przeskoczyć?” Nadal jestem pierwszym, który odchodzi. Tak jest…

Nowa dziewczyna spojrzała na niego zdziwiona, a on cmoknął językiem, obrócił się na pięcie i zaczął wciągać płaszcz – jakoś w szczególny sposób, wkładając ręce w oba rękawy naraz.

Z powodu Wołodii nowa dziewczyna nie zdołała opuścić szkoły niezauważona. Kiedy się ubierała, szatnia była wypełniona ludźmi.

Zapinając po drodze swój krótki płaszcz z białym zajęczym kołnierzem, wyszła na ulicę. Prawie za nią Liza Kumacheva wybiegła na ulicę.

- Morozova, w którą stronę idziesz? - powiedziała.

„Oto jestem”, nowa dziewczyna wskazała w lewo.

„Och, to znaczy w drodze”, powiedziała Liza, chociaż musiała iść w zupełnie innym kierunku. Po prostu bardzo chciała porozmawiać z nową dziewczyną.

- Na jakiej ulicy mieszkasz? zapytała, kiedy dotarli do rogu.

- I co? zapytała nowa dziewczyna.

- Nic nieważne.

– W Kuznechny – powiedziała nowa dziewczyna i przyspieszyła kroku. Lisa ledwo za nią nadążała.

Naprawdę chciała właściwie przesłuchać przybysza, ale nie wiedziała, od czego zacząć.

Czy to prawda, że ​​Elżbieta Iwanowna jest ładna? - powiedziała.

Nowicjusz przerwał i zapytał:

- Co to za Elżbieta Iwanowna? Nauczyciel?

- Tak. Czy ona naprawdę jest dziwna?

– Nic – przybysz wzruszył ramionami.

Tutaj, na ulicy, w jasnym płaszczu, wydawała się jeszcze mniejsza niż w klasie. Jej nos i cała twarz zrobiła się strasznie czerwona z zimna. Lisa zdecydowała, że ​​najlepiej będzie zacząć od rozmowy o pogodzie.

- Masz - na Ukrainie - cieplej czy zimniej? - powiedziała.

„Troch cieplej”, powiedziała nowa dziewczyna. Nagle zwolniła kroku, spojrzała na swoją towarzyszkę i powiedziała: - Powiedz mi, czy to bardzo głupie, dlaczego tak płakałam dzisiaj na zajęciach?

- Ale dlaczego? Liza wzruszyła ramionami. - U nas też dziewczyny płaczą... Dlaczego płakałeś, co się z tobą stało, co?

Z jakiegoś powodu myślała, że ​​nowa dziewczyna jej nie odpowie.

Ale spojrzała na Lisę i powiedziała:

- Mój tata zaginął.

Liza nawet zatrzymała się z zaskoczenia.

- Jak zniknąłeś? - powiedziała.

„On jest pilotem”, powiedziała nowa dziewczyna.

- A gdzie on jest - zaginął w Kijowie?

- Nie, tutaj - z przodu ...

Liza otworzyła usta.

- Czy jest na wojnie?

- Cóż, tak, oczywiście - powiedziała nowa dziewczyna, a Lisa, patrząc na nią, zobaczyła, że ​​​​w jej oczach znów lśnią łzy.

- Jak zniknął?

- Cóż, jak znikają na wojnie. Odleciał i nikt nie wie, co się z nim stało. Od jedenastu dni nie było od niego żadnych listów.

– Może nie ma czasu? – powiedziała niepewnie Lisa.

„On zawsze nie ma czasu”, powiedziała nowa dziewczyna. – Ale jeszcze w grudniu wysłał stamtąd osiem listów.

– Tak – powiedziała Lisa i potrząsnęła głową. – Kiedy dawno temu przyjechałeś z Kijowa?

- My od razu, razem z nim, prihalem, jak tylko zaczęła się wojna - trzeciego dnia.

- A twoja mama przyjechała?

- Z pewnością.

Och, ona też musi się martwić! Liza powiedziała. - Może płacz?

– Nie – powiedział nowy. - Moja mama wie, jak nie płakać... - Spojrzała na Lisę, uśmiechnęła się przez łzy i powiedziała: - Ale ja nie dam rady...

Liza chciała jej powiedzieć coś dobrego, ciepłego, pocieszającego, ale w tym momencie nowa dziewczyna zatrzymała się, wyciągnęła rękę i powiedziała:

- Cóż, do widzenia, teraz pójdę sam.

- Dlaczego? Lisa była zaskoczona. - To jeszcze nie Kowal. Będę ci towarzyszył.

„Nie, nie”, powiedziała nowa dziewczyna i pośpiesznie ściskając dłoń Lizy, pobiegła sama.

Lisa widziała, jak skręciła za róg w Kuznechny Lane. Z ciekawości Liza również dotarła do rogu, ale kiedy zajrzała w alejkę nowej dziewczyny już tam nie było.

Następnego ranka Valya Morozova przyszła do szkoły bardzo późno, tuż przed dzwonkiem. Kiedy pojawiła się w klasie, od razu zrobiło się bardzo cicho, choć minutę wcześniej był taki gwar, że w oknach dzwoniły szyby, a martwe motyle w klasowym zbiorze poruszały skrzydłami, jakby były żywe. Po tym, jak wszyscy spojrzeli na nią współczująco i żałośnie, przybysz zdał sobie sprawę, że Liza Kumacheva zdążyła już opowiedzieć o ich wczorajszej rozmowie na ulicy. Zarumieniła się, zawstydziła, wymamrotała „cześć”, a cała klasa, jak jedna osoba, odpowiedziała jej:

Witaj Morozowa!

Chłopaki oczywiście byli bardzo zainteresowani, aby dowiedzieć się, co u niej nowego i czy są jakieś wieści od jej ojca, ale nikt jej o to nie pytał, a tylko Liza Kumacheva, kiedy nowa dziewczyna usiadła obok niej w biurko, powiedział cicho:

- Co nie?

Morozowa potrząsnęła głową i wzięła głęboki oddech.

W nocy stała się jeszcze bardziej wynędzniała i chudsza, ale tak jak wczoraj jej cienkie blond warkocze były starannie splecione w warkocze, aw każdym z nich zwisała zielona jedwabna kokardka.

Kiedy zadzwonił dzwonek, Wołodia Bessonow podszedł do biurka, przy którym siedzieli Morozowa i Kumaczowa.

Witaj Morozowa. Dzień dobry, powiedział. - Pogoda dzisiaj dopisuje. Tylko dwadzieścia dwa stopnie. A wczoraj było dwadzieścia dziewięć.

„Tak”, powiedział Morozowa.

Wołodka stał chwilę, milczał, podrapał się w tył głowy i powiedział:

- A co, zastanawiam się, Kijów to duże miasto?

- Duży.

– Więcej Leningradu?

- Mniej.

– Interesujące – powiedział Wołodia, kręcąc głową. Potem zamilkł na chwilę i powiedział: - A co, ciekawe, będzie w ukraińskim "pies"? A?

- I co? — powiedział Morozowa. - Tak będzie - pies.

– Hm – powiedział Wołodia. Potem nagle westchnął ciężko, zarumienił się, pociągnął nosem i powiedział: „Ty… to… jak on… nie gniewaj się, że wczoraj nazwałem cię beksą”.

Nowo przybyły uśmiechnął się i nic nie powiedział. A Wołodia jeszcze raz pociągnął nosem i podszedł do swojego biurka. Minutę później Morozowa usłyszał jego dźwięczny, zdławiony głos:

– Chłopaki, wiecie jak będzie brzmiało „pies” po ukraińsku? Nie wiem? I wiem...

- Cóż, zastanawiam się, jak to będzie po ukraińsku „pies”?

Wołodia rozejrzał się. W drzwiach z teczką pod pachą stała nowa nauczycielka Elżbieta Iwanowna.

– Pies to pies i nim zostanie, Elżbieto Iwanowna – rzekł Wołodka, wstając razem z innymi na spotkanie nauczyciela.

- Och, jak to jest? nauczyciel uśmiechnął się. „Myślałem, że będzie to coś bardziej interesującego. Cześć towarzysze. Usiądź proszę.

Położyła teczkę na stole, wyprostowała włosy z tyłu głowy i znów się uśmiechnęła:

– No, jak idą nasze lekcje?

- Nic, Elżbieto Iwanowna, dziękuję. Żywy i ma się dobrze! — krzyknął Wołodia.

„I zobaczymy to teraz”, powiedział nauczyciel, otwierając klasowy magazyn.

Jej wzrok przesunął się po liście uczniów. Wszyscy, którzy tego dnia nie czuli się zbyt pewnie w arytmetyce, skurczyli się i stali czujni, tylko Wołodia Bessonow niecierpliwie podskakiwał na swoim biurku, najwyraźniej marząc, że i tutaj zostanie wezwany jako pierwszy.

- Morozova - do tablicy! - powiedział nauczyciel.

Z jakiegoś powodu po klasie przebiegł szmer. Prawdopodobnie wszystkim wydawało się, że nie było zbyt dobrze, że nazywali Morozovą. Równie dobrze możesz jej dzisiaj nie przeszkadzać.

- Czy możesz odpowiedzieć? – zapytał nowy nauczyciel. - Zdobyta wiedza?

- Nauczyli. Mogę - odpowiedział Morozowa ledwo słyszalnym głosem i podszedł do tablicy.

Bardzo źle odpowiedziała na lekcję, była zdezorientowana i zdezorientowana, a Elżbieta Iwanowna kilkakrotnie zwracała się o pomoc do innych. A jednak nie puszczała i trzymała ją przy tablicy, choć wszyscy widzieli, że nowa dziewczyna z trudem stoi na nogach, a kreda jej się trzęsła w dłoni, a cyferki na tablicy podskakiwały i nie chciały. stać prosto.

Lisa Kumacheva była gotowa wybuchnąć płaczem. Nie mogła spokojnie patrzeć, jak biedna Valya Morozova po raz dziesiąty pisała na tablicy zła decyzja, wymazuje go i ponownie zapisuje, ponownie wymazuje i ponownie pisze. A Elżbieta Iwanowna patrzy na nią, kręci głową i mówi:

- Nie, to źle. Znowu źle.

„Ach — pomyślała Liza — gdyby Elżbieta Iwanowna wiedziała! Gdyby tylko wiedziała, jak ciężko jest teraz Valyi! Pozwoliłaby jej odejść. Ona by jej nie skrzywdziła”.

Miała ochotę zerwać się i krzyknąć: „Elizawieta Iwanowna! Wystarczająco! Wystarczająco!.."

W końcu nowicjuszowi udało się napisać poprawne rozwiązanie. Nauczyciel zwolnił ją i umieścił znak w dzienniku.

„Teraz zaprośmy Bessonova do tablicy” – powiedziała.

- Wiedziałam! Wołodia wrzasnął, wychodząc zza biurka.

- Znasz lekcje? zapytał nauczyciel. Czy rozwiązałeś zadania? Czy to nie było trudne?

- Hej! Lżejsza niż puch i pierze – powiedział Wołodka, podchodząc do tablicy. - Wiesz, rozwiązałem wszystkie osiem elementów w dziesięć minut.

Elizaveta Ivanovna zadała mu problem z tą samą regułą. Wołodia wziął kredę i pomyślał. Myślał więc przynajmniej przez pięć minut. Obrócił w palcach kawałek kredy, napisał kilka maleńkich cyfr w rogu tablicy, wymazał je, podrapał się po nosie, podrapał się po głowie.

- Jak? - Elżbieta Iwanowna w końcu nie mogła tego znieść.

– Poczekaj chwilę – powiedział Wołodia. - Chwileczkę... Już jestem... Jak jest?

„Usiądź, Bessonov”, powiedział nauczyciel.

Wołodka odłożył kredę i bez słowa wrócił na swoje miejsce.

- Widzieliśmy to! zwrócił się do chłopców. - Stałem przy tablicy jakieś pięć minut - i zarobiłem całą dwójkę.

— Tak, tak — powiedziała Elżbieta Iwanowna, podnosząc wzrok znad czasopisma. - Jednym słowem - lżejsza od puchu i pierza.

Chłopaki długo śmiali się z Wołodia. Elżbieta Iwanowna roześmiała się i sam Wołodia. I nawet nowa dziewczyna się uśmiechała, ale widać było, że nie jest śmieszna, że ​​uśmiechała się tylko z grzeczności, do towarzystwa, ale tak naprawdę nie śmiała się, tylko płakać się chciało... I patrząc na jej, Liza Kumacheva to zrozumiała i jako pierwsza przestała się śmiać.

Na przerwie kilka dziewcząt zebrało się na korytarzu w pobliżu zbiornika z wrzącą wodą.

„Wiesz, dziewczęta”, powiedziała Liza Kumacheva, „chcę rozmawiać z Elżbietą Iwanowną. Musimy jej powiedzieć o nowym ... Żeby nie była wobec niej taka surowa. W końcu nie wie, że Morozowa ma takie nieszczęście.

„Chodźmy z nią porozmawiać” - zaproponowała Szmulinskaja.

I dziewczyny pobiegły tłumnie do pokoju nauczycielskiego.

W pokoju nauczycielskim rudowłosa Maria Wasiliewna z czwartego „A” rozmawiała przez telefon.

„Tak, tak… cóż… tak!” - krzyknęła do słuchawki telefonu i kiwając głową jak kaczka, powtarzała w nieskończoność: - Tak... tak... tak... tak... tak... tak... co wy na to? — powiedziała, podnosząc na chwilę wzrok znad słuchawki.

Czy jest tu Elżbieta Iwanowna? – zapytały dziewczyny.

Nauczyciel wskazał na sąsiednią salę.

— Elżbieta Iwanowna! nazwała. Chłopaki cię proszą.

Elżbieta Iwanowna stała w oknie. Kiedy Kumaczowa i pozostali weszli do pokoju, szybko się odwróciła, podeszła do stołu i pochyliła się nad stosem zeszytów.

- Tak? - powiedziała, a dziewczyny zobaczyły, że w pośpiechu wyciera oczy chusteczką.

Zaskoczeni utknęli w drzwiach.

- Czego chciałeś? - powiedziała, ostrożnie kartkując zeszyt i coś tam przeglądając.

— Elżbieta Iwanowna — powiedziała Liza, występując naprzód. - Chcieliśmy… to… chcieliśmy porozmawiać o Valyi Morozovej.

- Dobrze? Co? - powiedziała nauczycielka i odrywając się od zeszytu, uważnie przyjrzała się dziewczynom.

„Wiesz” - powiedziała Lisa - „w końcu ma ojca ...

— Tak, tak, dziewczęta — przerwała jej Elżbieta Iwanowna. - Wiem o tym. Morozowa bardzo cierpi. I dobrze, że Ci na niej zależy. Nie wystarczy tylko pokazać, że ci jej żal i że jest bardziej nieszczęśliwa niż inni. Jest bardzo słaba, chorowita... w sierpniu miała błonicę. Powinna mniej myśleć o swoim smutku. Teraz nie możesz dużo myśleć o sobie - to nie czas. Przecież z nami, moi drodzy, najcenniejszą, najcenniejszą rzeczą w niebezpieczeństwie jest nasza Ojczyzna. Co do Valyi, miejmy nadzieję, że jej ojciec żyje.

Powiedziawszy to, ponownie pochyliła się nad zeszytem.

– Elżbieto Iwanowna – chrapała Szmulińska – dlaczego płaczesz?

„Tak, tak”, powiedziała reszta dziewcząt, otaczając nauczyciela. - Co ci jest, Elżbieto Iwanowna?

- I? Nauczyciel odwrócił się do nich. - Co się z wami dzieje, gołąbki! Nie płaczę. Wydawało ci się. To musiały być moje oczy łzawiące z zimna. A potem - jest tu tak zadymiony ...

Pomachała ręką w pobliżu twarzy.

Szmulinskaja wciągnęła powietrze. W pokoju nauczycielskim nie było zapachu tytoniu. W powietrzu unosił się zapach laku, atramentu i wszystkiego oprócz tytoniu.

W korytarzu zatrzeszczał dzwonek.

— No, maszeruj wolno — rzekła wesoło Elżbieta Iwanowna i otworzyła drzwi na oścież.

Na korytarzu dziewczyny zatrzymały się i spojrzały na siebie.

„Płakałam” — powiedziała Makarowa.

„Cóż, fakt, że płakała” - powiedziała Shmulinskaya. - I ani trochę dymu. Nawet wciągnąłem powietrze...

„Wiesz, dziewczyny” - powiedziała Lisa po namyśle - „Myślę, że ona też ma jakieś nieszczęście ...

Potem Elżbieta Iwanowna nigdy więcej nie była widziana ze łzami w oczach. A w klasie, na lekcjach, zawsze była wesoła, dużo żartowała, śmiała się, a podczas wielkiej przerwy nawet grała w śnieżki z chłopakami na podwórku.

Traktowała Morozovą w taki sam sposób, jak reszta chłopaków, poprosiła ją o dom nie mniej niż inni i wystawiła oceny bez żadnych ustępstw.

Morozova studiowała nierówno, potem odpowiedziała „doskonałe”, a potem nagle otrzymała kilka „złych” z rzędu. I wszyscy zrozumieli, że to nie dlatego, że była leniwa czy niezdolna, ale dlatego, że prawdopodobnie wczoraj w domu płakała cały wieczór, a jej matka prawdopodobnie płakała - a co tu robić?

A Morozova nigdy więcej nie widziano płaczącego w klasie. Może dlatego, że nikt nigdy nie rozmawiał z nią o jej ojcu, nawet najbardziej ciekawskie dziewczyny, nawet Liza Kumacheva. A jakie było pytanie? Gdyby nagle odnaleziono jej ojca, pewnie sama by to powiedziała, a nie ma potrzeby tego mówić – widać to było w jej oczach.

Tylko raz Morozova nie mógł tego znieść. To było na początku lutego. Szkoła zbierała dary, które wysyłała bojownikom na froncie. Po lekcjach, już o zmroku, chłopaki z klasy zebrali się, uszyli torby, wypchali je słodyczami, jabłkami i papierosami. Valya Morozova również pracowała ze wszystkimi. A tu, kiedy zaszywała jedną z toreb, zaczęła płakać. I kilka łez spadło na tę płócienną torbę. I wszyscy to widzieli i rozumieli, że prawdopodobnie w tym momencie Valya pomyślała o swoim ojcu. Ale nikt jej nic nie powiedział. I wkrótce przestała płakać.

A następnego dnia Morozowa nie przyszedł do szkoły. Zawsze przychodziła jako jedna z pierwszych, a potem zadzwonił dzwonek i wszyscy usiedli na swoich miejscach, a Elżbieta Iwanowna już pojawiła się w drzwiach, ale nadal jej nie było.

Nauczycielka, jak zawsze wesoła i życzliwa, przywitała się z klasą, usiadła przy stole i zaczęła przeglądać czasopismo.

— Elżbieta Iwanowna! Lisa Kumacheva zawołała ją ze swojego miejsca. - Wiesz, z jakiegoś powodu Morozova tam nie ma ...

Nauczycielka podniosła wzrok znad swojego magazynu.

– Morozowa dzisiaj nie przyjdzie – powiedziała.

Jak może nie przyjść? Dlaczego on nie przyjdzie? – słychać było ze wszystkich stron.

„Morozowa zachorowała” - powiedziała Elżbieta Iwanowna.

- I co? Skąd wiesz? Co - jej matka przyjechała?

„Tak”, powiedziała Elżbieta Iwanowna, „matka przyszła.

— Elżbieta Iwanowna! — krzyknął Wołodia Bessonow. Może odnalazła ojca?

– Nie – pokręciła głową Elżbieta Iwanowna. I natychmiast zajrzała do pisma, zatrzasnęła je i powiedziała: - Tamara Barinov - proszę podejść do tablicy.

Następnego dnia Morozova również nie przyszedł. Liza Kumacheva i kilka innych dziewczyn postanowiły odwiedzić ją po szkole. Podczas dużej przerwy podeszły do ​​nauczycielki na korytarzu i powiedziały, że chciałyby odwiedzić chorą Morozową, jeśli uda się ustalić jej adres.

Elżbieta Iwanowna zastanowiła się chwilę i rzekła:

- Nie, dziewczyny ... Morozova wydaje się mieć ból gardła, a to jest niebezpieczne. Nie powinieneś do niej iść.

I nie mówiąc nic więcej, poszła do pokoju nauczycielskiego.

A następny dzień był dniem wolnym.

W wigilię Lisy Kumachevy spędziła bardzo dużo czasu na lekcjach, poszła spać później niż wszyscy inni i zamierzała dobrze spać - do dziesiątej lub jedenastej. Ale było jeszcze całkiem ciemno, kiedy obudził ją ogłuszający dzwonek w kuchni. Na wpół śpiąca usłyszała, jak jej matka otwiera drzwi, a potem usłyszała znajomy głos i nie mogła od razu zorientować się, czyj to był głos.

Krztusząc się i przełykając słowa, ktoś przemówił głośno w kuchni:

W naszej klasie jest dziewczyna. Przyjechała z Ukrainy. Nazywa się Morozowa...

"Co się stało? pomyślała Lisa. - Co się stało?"

W pośpiechu wciągnęła sukienkę do tyłu, włożyła stopy w filcowe buty i wybiegła do kuchni.

Wymachując rękami, Wołodia Bessonow wyjaśniał coś matce Lisy.

- Bessonow! Lisa zawołała go.

Wołodia nawet nie powiedział dzień dobry.

- Kumacheva - rzucił się do Lisy - czy wiesz, jak nazywa się ojciec Morozowej?

– Nie – powiedziała Liza. - Co to jest?

Koniec segmentu wprowadzającego.

Ciekawe historie dla studentów Szkoła Podstawowa. Opowiadania Leonida Pantelejewa i Iriny Piwowarowej dla dzieci w wieku szkolnym.

Leonid Pantelejew. LITERA "TY"

Kiedyś nauczyłem małą dziewczynkę czytać i pisać. Dziewczynka miała na imię Irinuszka, miała cztery lata i pięć miesięcy i była bardzo mądra. W ciągu zaledwie dziesięciu dni opanowaliśmy z nią cały alfabet rosyjski, mogliśmy już swobodnie czytać „ojca” i „matkę”, „Saszę” i „Maszę”, a tylko ostatnia litera pozostała u nas niewyuczona - „Ja ".

I tutaj, w tym ostatnim liście, Irinushka i ja nagle się potknęliśmy.

Jak zwykle pokazałem jej list, przyjrzałem mu się dokładnie i powiedziałem:

- A to, Irinushka, jest litera „I”.

Irinushka spojrzał na mnie ze zdziwieniem i powiedział:

- Dlaczego ty"? Czym jesteś"? Mówiłem ci: to jest litera „I”!

- List do ciebie?

- Tak, nie „ty”, ale „ja”!

Zdziwiła się jeszcze bardziej i powiedziała:

- Mówię Ci.

- Tak, nie ja, ale litera „I”!

- Nie ty, ale list ty?

— Och, Iryniuszko, Iryniuszko! Prawdopodobnie my, moja droga, trochę się nauczyliśmy. Czy ty naprawdę nie rozumiesz, że to nie ja, tylko że ten list nazywa się tak: „ja”?

„Nie”, mówi, „dlaczego nie rozumiem? Rozumiem.

- Co rozumiesz?

- To nie ty, ale ten list nazywa się tak: „ty”.

Fuj! Naprawdę, co zamierzasz z nią zrobić?

Jak, błagam, powiedz jej, żeby jej wytłumaczyć, że ja nie jestem sobą, ty nie jesteś sobą, ona nie jest nią, i że ogólnie „ja” to tylko litera.

„Cóż, o to chodzi”, powiedziałem w końcu, „no, śmiało, powiedz sobie jakby: jestem! Zrozumieć? O mnie. Jak mówisz o sobie.

Zdawała się rozumieć. Skinęła głową. Następnie pyta:

- Mówić?

- No, no... Oczywiście.

Widzę, że jest cicho. Opuściła głowę. Porusza ustami.

Mówię:

- Cóż, czym jesteś?

- Powiedziałem.

— Nie słyszałem, co powiedziałeś.

– Kazałeś mi mówić o sobie. Tutaj mówię powoli.

- O czym mówisz?

Odwróciła się i szepnęła mi do ucha:

Nie wytrzymałem, podskoczyłem, złapałem się za głowę i pobiegłem po pokoju.

Wszystko we mnie już się gotowało, jak woda w czajniku. A biedna Irinuszka siedziała pochylona nad podkładem, patrzyła na mnie z ukosa i żałośnie węszyła. Musiała się wstydzić, że była taka głupia. Ale było mi też wstyd, że - duzy człowiek- Nie mogę nauczyć małej osoby prawidłowego czytania tak prostej litery, jak litera „I”.

W końcu to zrozumiałem. Szybko podszedłem do dziewczyny, szturchnąłem ją palcem w nos i zapytałem:

- Kto to jest?

Ona mówi:

— Cóż... Rozumiesz? A to jest litera „I”!

Ona mówi:

- Zrozumieć...

A jednocześnie, jak widzę, usta jej drżą, a nos jest zmarszczony – zaraz się rozpłacze.

„Co ty” – pytam – „rozumiesz?

„Rozumiem”, mówi, „to ja.

- Prawidłowy! Dobrze zrobiony! A to jest litera „I”. Jasne?

„Jasne”, mówi. - To twój list.

- Nie ty, tylko ja!

- Nie ja, tylko ty.

- Nie ja, ale litera „I”!

- Nie ty, ale litera „ty”.

- Nie litera „ty”, mój Boże, ale litera „ja”!

- Nie litera „ja”, mój Boże, ale litera „ty”!

Znów podskoczyłem i znowu biegałem po pokoju.

- Nie ma takiego listu! Krzyknąłem. – Rozumiesz, głupia dziewczyno! Nie ma i nie może być takiego listu! Istnieje „ja”. Zrozumieć? I! Litera „ja”! Śmiało powtarzaj za mną: ja! I! I!..

– Ty, ty, ty – mruknęła, ledwo rozchylając usta. Potem opuściła głowę na stół i rozpłakała się. Tak, tak głośno i tak żałośnie, że cały mój gniew natychmiast opadł. Zrobiło mi się jej żal.

— Dobrze — powiedziałem. „Jak widzisz, ty i ja zarobiliśmy trochę pieniędzy. Weźcie swoje książki i zeszyty i możecie iść na spacer. Wystarczy na dzisiaj.

Jakimś cudem wepchnęła swoje rupiecie do torebki i nie mówiąc mi słowa, potknęła się i szlochając wyszła z pokoju.

A ja, pozostawiony sam sobie, pomyślałem: co robić? Jak w końcu przezwyciężyć to przeklęte „ja”?

„Ok” – zdecydowałem. Zapomnijmy o niej. Cóż, ona. Zacznijmy następną lekcję od czytania. Może tak będzie lepiej”.

A następnego dnia, kiedy Irinushka, wesoła i zarumieniona po meczu, przyszła na lekcję, nie przypomniałem jej wczoraj, tylko położyłem ją na elementarzu, otworzyłem pierwszą napotkaną stronę i powiedziałem:

– Chodź, proszę pani, poczytamy mi coś.

Wierciła się na krześle, jak zawsze przed czytaniem, westchnęła, zatopiła palec i nos w kartce i poruszając ustami, płynnie i bez wdechu, przeczytała:

Dali Tykovowi jabłko.

Zaskoczony, nawet podskoczyłem na krześle:

- Co się stało? Jaki Tykow? Jakie jabłko? Czym jeszcze jest dynia?

Zajrzałem do podkładu, a tam jest napisane czarno na białym:

„Jacob dostał jabłko”.

To dla ciebie zabawne? Oczywiście też się śmiałem. A potem mówię:

- Jabłko, Irinushka! Jabłko, nie jabłko!

Jest zaskoczona i mówi:

- Jabłko? Więc to jest litera "I"?

Już chciałem powiedzieć: „Cóż, oczywiście,„ ja ”! A potem złapałem się i myślę: „Nie, moja droga! Znamy cię. Jeśli powiem „ja”, to wyłącza się i włącza ponownie? Nie, teraz nie damy się nabrać na tę przynętę.

I powiedziałem

- Tak, racja. To jest litera „ty”.

Oczywiście nie jest dobrze kłamać. Nawet nie wypada kłamać. Ale co możesz zrobić! Gdybym powiedział „ja”, a nie „ty”, kto wie, jak by się to wszystko skończyło. I może biedna Irinuszka powiedziałaby, że przez całe życie - zamiast "jabłka" - ty-jabłko, zamiast "piękna" - tyrmarka, zamiast "kotwicy" - tykor, a zamiast "języka" - tyazyk. A Irinuszka, dzięki Bogu, już dorosła, poprawnie wymawia wszystkie litery, zgodnie z oczekiwaniami, i pisze do mnie listy bez jednego błędu.

Irina Piwowarowa. JAK MANECHKA I KATYA TRENOWALI MYSZKINA

Kiedyś Katya i Manechka postanowili zostać klaunami w cyrku. Położyli na sofie Bobika, lalkę Zyuzy, krowę z papier-mache Mariszę, plastikowego krokodyla Genę, żółtego misia Griszę w średnim wieku oraz dwa starsze zające bez oczu, bez ogonów i bez imienia i zaczęli bawić publiczność.

Pomalowali usta po uszy czerwoną farbą i zaczęli się śmiać, padać na podłogę, krzywiąc się, przepychając i przewracając.

Publiczność strasznie się śmiała i biła brawo. Krowa Marisha nawet upadła ze śmiechu na podłogę, a jej koło odbiło się.

Wszyscy inni też byli zadowoleni. Szczególnie Ziuzia i Bobik. Siedzieli obok siebie, jedząc lody, a Ziuzia powiedziała Bobikowi, że w życiu nie widziała nic zabawniejszego od tych klaunów, zamknęła wielkie okrągłe oko i dodała leniwie: „Ma-ma!”

Katya i Manya jeszcze trochę się przewróciły i zrobiły miny, ale wkrótce znudziło im się to i postanowili pokazać szanowanej publiczności wytresowanego kota Myszkina.

Wzięli okrągłą obręcz i zaczęli zmuszać Myszkina do wskoczenia w nią. Ale Myszkin odmówił i ukrył się.

Potem zdali sobie sprawę, że Myszkin nie był gotowy do występów w cyrku, najpierw musiał zostać przeszkolony. A siostry zaczęły trenować Myszkina. Położyli pół kiełbasy na środku pokoju i krzyknęli:

- Myszkin, nie ruszaj się!

A Myszkin podbiegł i zjadł kiełbasę. Potem odłożyli drugą połowę kiełbasy, a sami chwycili Myszkina i krzyknęli:

- Myszkin, nie ruszaj się!

Myszkin zaczął wyrywać się z rąk, patrząc na kiełbasę, ale Katia i Manechka nie chcieli go wpuścić.

„Musisz wytrzymać, głupi kocie!” powiedzieli mu. „Jeśli nie nauczysz się znosić, nie wystąpisz w cyrku, rozumiesz?”

„Rozumiem” — pomyślał Myszkin i przestał się szarpać. Ale gdy tylko Katya i Manechka go puścili, rzucił się do kiełbasy i natychmiast ją połknął!

Katya i Manechka długo trenowali Myszkina, a nawet Myszkin stał się jakoś smutny i przestraszony. Z każdego krzyku naprawdę się trząsł, ale i tak zjadł kiełbasę. „Spróbuj tego nie zjeść” - pomyślał ze smutkiem Myszkin - „jeśli leży tuż przed tobą na podłodze! Nie, wolałbym nie występować w cyrku! Nie chcę sławy”.

Myszkin zjadł kiełbasę w mgnieniu oka i spojrzał z poczuciem winy na Katię i Maneczkę, podczas gdy rozgniewana Katia i Maneczka długo go zawstydzali. Kiedyś kładli kiełbasę na podłodze dziesięć razy z rzędu i za każdym razem Myszkin podbiegał do niej i natychmiast ją zjadał. „Och”, pomyślał Myszkin, „idź do diabła!”

Wtedy Katia i Maneczka, straciwszy wszelką cierpliwość, powiedzieli mu:

- No właśnie, uparty i paskudny Myszkin! Jeśli nawet teraz nas nie posłuchacie, odmówimy wam i wydamy Sierociniec dla bezdomnych kotów i jesz tam kiełbaski przynajmniej od rana do wieczora, ale już nigdy nas nie zobaczysz.

Myszkin był całkowicie zdenerwowany. Oczywiście kochał kiełbaski, ale kochał też Katię i Manechkę. Nie wiedział nawet, kogo kocha bardziej - kiełbaski czy Katię i Manechkę. W każdym razie nie chciał trafić do sierocińca dla bezpańskich kotów. Zamiauczał więc żałośnie, usiadł z poczuciem winy na ogonie i zaczął myć uszy.

Uszy Myszkina były bardzo puszyste. Katya i Manechka myśleli: „Może Myszkin nie jest winny? Może nie słyszy przez swoje puszyste uszy? Może powinieneś krzyczeć mocniej?

Położyli na podłodze kawałek mrożonego dorsza i krzyczeli tak, że szkło w ramie zadrżało:

- Myszkin! Nie ruszaj się! - Tak, na pewno tupali nogami.

Myszkin prawie dostał wylewu ze strachu. Podskoczył w miejscu, przeturlał się jak bąk, rzucił się pod kanapę iz trudem wcisnął w wąską przestrzeń między kanapą a podłogą.

Zadowolone Katya i Manya postanowiły powtórzyć eksperyment.

„No, to tutaj” – powiedzieli. - To zupełnie inna sprawa! A teraz chodź tutaj, Myszkin! Chodź tu, mała! Zjedz tego dorsza, pozwalamy.

„Dziękuję”, myśli Myszkin pod kanapą. - Spróbuj się stąd wydostać, utknąłem!... Nie! Nie potrzebuję żadnego twojego dorsza! Tu jestem spokojniejsza. To tam mnie masz. Z takiego krzyku możesz zachorować nerwowo.

Katia i Manechka długo wyciągali Myszkina spod kanapy, ale on opierał się i dziko miauczał.

Zadzwonił dzwonek, przybiegła sąsiadka Anna Iwanowna:

- Co tu się dzieje? Jakie są krzyki? Jaki rodzaj tupania jest nie do pomyślenia? Mam kryształowy wazon z półki

spaść! Wypuścili dzieci! Chuligani na prawo i lewo! Zaraz zadzwonię na policję!

Tutaj sama Katia i Manechka bardzo się przestraszyły. A Myszkin, słysząc, jakie zagrożenie powstało nad jego kochankami, chciał wyjść spod kanapy, ale nie mógł i jeszcze bardziej zawył.

„Więc torturujecie też zwierzęta?” sąsiad ukląkł i zajrzał pod kanapę. „Biedny kocie, dlaczego te wstrętne dzieciaki cię tam umieściły? Cóż, dzieci zniknęły! A czego uczą ich rodzice?

Włożyła rękę pod kanapę, chciała wyciągnąć Myszkina, ale Myszkin ją chwycił i podrapał, a nawet ugryzł.

- Aj! sąsiad krzyknął. - Głupi kot! Nie rozumie, kto mu dobrze czyni! Nieświadoma istota! Wszyscy w swoich kochankach!

Tutaj Myszkin wziął go i wysiadł. Nie mógł znieść obrażania go przez gospodynie. Podnosząc ogon, z wielką godnością przeszedł przez pokój i wyszedł, jakby chcąc dać do zrozumienia, że ​​nie potrzebuje niczyjej pomocy i poprosił wszystkich sąsiadów, aby zostawili go w spokoju. Długie szare kłęby kurzu zwisały z boków i ogona Myszkina.

- Zobaczysz! powiedzieli Katya i Manechka. Nikogo nie krzywdzimy! Wasz Wowka sam molestował wczoraj naszego Myszkina na podwórku, wyrywał mu wąsy. A jeśli nadal go ciągnie, my sami zgłosimy twoją Vovkę na policję.

Wtedy sąsiadka wstała z kolan, otrząsnęła się z oburzenia i powiedziała:

- Panie, ale kurz, kurz! Chyba nigdy nie zamiatany! I pachnie, pachnie! Cóż, jak w zoo! Inteligentna rodzina, nazywa się! Żart! I odszedł oburzony.

Od tego czasu Katya i Manechka nie trenowali już Myszkina. I właściwie, po co go szkolić? On jest taki mądry! Cóż, w cyrku - w cyrku koty nie muszą występować.