© K. Izmailova, 2017

© Wydawnictwo AST LLC, 2017

* * *

1

„Więc jak zamierzasz mnie tym razem zaskoczyć?” Yvane Howell spojrzał z ukosa na swojego rozmówcę. „Wyglądasz, jakbyś miał dla nas wielomilionową umowę…”

Uśmiechnął się, słysząc swój prosty żart, wziął kieliszek zielonkawego wina musującego z nisko wypolerowanego stołu i podał drugi gościowi. Szefa korporacji stać było na to, by gościć dziesięcioletnią „Duszę Syrenki” traktować nie tylko w wakacje. Szczególnie tacy drodzy goście.

- Och, nic - westchnął Ronald Howell, młodszy towarzysz Yvaina, jego brat bliźniak, z udawanym westchnieniem. Tylko jedna interesująca plotka...

- Ron, twój sposób mówienia pewnego dnia doprowadzi mnie do szaleństwa – zauważył. - Nie próbujesz teraz przekonywać partnerów. Wyjdź z roli przynajmniej ze mną!

„Z jakiegoś powodu nadal jesteś pewien, że to jest rola” – uśmiechnął się Ronald. „Czy nie przyszło ci do głowy, że wszystko może potoczyć się dokładnie odwrotnie?” - Nie czekając na odpowiedź (ta rozmowa nie była pierwszą i na pewno nie ostatnią między braćmi) kontynuował: - No cóż, postaram się uratować twoje i tak już postrzępione nerwy i będę zwięzły. Więc…

Zatrzymał się i usadowił wygodnie w głębokim fotelu. Yvaine czekał cierpliwie, aż brat przemówi. Nie można było przerobić Ronalda, przez ponad czterdzieści lat był o tym przekonany i próbował jakoś wpłynąć na bliźniaka tylko z przyzwyczajenia.

Chociaż bracia Howell byli bliźniakami, znalezienie bardziej odmiennych osób byłoby trudnym zadaniem. Zewnętrznie, jak przystało na bliźnięta, wyglądali jak przyjaciele jak dwa groszki w strąku. Ubierali się nawet podobnie, a pojawiając się na ważnych imprezach, starali się nie różnić zbytnio zachowaniem. Wynajęty zabójca z pewnością zawahałby się nawet na sekundę, decydując, który z bliźniaków to Yvain, a który Ronald, były już… precedensy. Po drugie – czasami warto dużo!

Ich odmienność przejawiała się w charakterze i mentalności. Yvain - stanowczy, ale ostrożny, ostrożny i niezwykle zaradny, wcześnie wykazywał skłonność do spraw korporacyjnych, w czym oczywiście jego ojciec zachęcał go na wszelkie możliwe sposoby. Mający zaledwie ćwierć wieku Yvain zyskał już reputację rekina świata biznesu i zarobił swój pierwszy milion. W wieku trzydziestu lat zlikwidował swoich konkurentów w korporacji. Wobec tych, których nie udało mu się przeciągnąć na swoją stronę lub zastraszyć, działał bardzo prosto i bardzo wyraźnie – nie było nowych, którzy chcieliby zakwestionować prawo Yvaina Howella do umieszczenia na liście następcy szefa korporacji. Wkrótce upragniony owoc wpadł mu w ręce: wynajęty przez konkurentów zabójca zastrzelił starca na ulicy (złe języki twierdziły, że był w to zamieszany sam Howell, który był zmęczony czekaniem), a Yvain został najmłodszym szefem korporacja w całej swojej historii. Pełni tę funkcję do dnia dzisiejszego.

Ronald, jakby w przeciwieństwie do swojego starszego brata (urodził się zaledwie kilka minut wcześniej), nie miał ochoty na takie osiągnięcia. Och, łatwo pojął naukę świata biznesu, ale nie był liderem. Bardziej interesowało go to, co kryło się za niektórymi działaniami otaczających go osób, tło tego, co się działo, a także sztuka ujawniania różnych sekretów (czasem wartych uwagi, czasami małych i brudnych), Ronald był bardzo odnoszący sukcesy. Informacje - tego potrzebował, a to pragnienie wiedzy pewnego rodzaju całkiem skutecznie zaspokoił. Oczywiście starszy brat zdawał sobie z tego sprawę i z łatwością wykorzystywał umiejętności Ronalda w służbie jego zainteresowań. Nie miał nic przeciwko temu: jeśli starszego Howella pociągała rzeczywista, widoczna władza, wyrażona w szacunku dla innych, w twardej walucie, w rozległych posiadłościach korporacji, jednej z najpotężniejszych w zamieszkałym świecie, to młodszy lubił trzymać w rękach wszystkie sznurki, wiedząc, że w każdej chwili może pociągnąć za jedną z nich, a potem... Pociągnął, kiedy Yvain tego potrzebował.

W rzeczywistości korporacja miała dwóch liderów - więcej niż niezwykłą w świecie, w którym nie można odwrócić się od sąsiada, nawet jeśli jest on twoim własnym bratem. Nigdy nie wiadomo, kiedy wpadnie mu do głowy, żeby uderzyć... zwłaszcza, jeśli zna cię jako siebie! Wielu ze zdumieniem słuchało decyzji Yvaina Howella o podzieleniu się mocami ze swoim młodszym bratem i zaczęło czekać, aż dwa silne pająki nie będą już mogły się dogadać w jednym banku. Założyli się nawet, kto przeżyje. Większość wybrała Yvaina, ale niektórzy, po namyśle, postawili na Ronalda - ich zdaniem mógł z łatwością okrążyć brata wokół palca.

„Pająki” nie miały jednak zamiaru pożerać się nawzajem, koegzystowały dość pokojowo i bardziej niż owocnie: przez lata wspólnego zarządzania korporacja zmiażdżyła pod sobą dwóch lub trzech mniejszych konkurentów, a teraz ostrzyła zęby dla przeciwnika o równej sile. Sprawy nie potoczyły się szybko: Ronald zbierał informacje krok po kroku, mozolnie przesiewając oficjalne dane i najbardziej niewiarygodne plotki w poszukiwaniu czegoś naprawdę wartościowego, podczas gdy jego brat zajmował się palącymi problemami.

Najwyraźniej tym razem Ronaldowi udało się odkryć coś ciekawego…

Słyszałeś o nowej kopalni? – zapytał w końcu.

- Złoto? – zapytał Yvane.

- Jakie złoto! Ronald skrzywił się. - Tam w Moskwie dach Pałacu Handlowego był złocony, żeby z tego piękniej, czy co? Mówię o tych złożach erinitu, które zostały niedawno odkryte.

– Ach, o nim – przytaknął Yvain. Jak takie wieści mogły go ominąć! „Ale to jest na terytorium Carmichael, nie sądzę, że udało nam się cokolwiek wyrwać!”

– Wcale o tym nie mówię – Ronald skrzywił się na wspomnienie nazwy konkurencyjnej korporacji.

– O czym wtedy?

- Rozumiesz, rzuciło się tam uczone bractwo. Ronald zamknął oczy. Jego powieki, jak u wszystkich Howellów, były ciężkie, przez co wyglądał na wiecznie zmęczonego i lekko zaspanego. – Takich odkryć nie dokonywano od wielu lat, było na czym zarabiać…

Czy coś wykopali? – zapytał bez ogródek Yvaine, wiedząc, że jego brat jeszcze przez długi czas może owijać w bawełnę. Wypuść go tylko na negocjacje!

– Wykopali erinit i nic więcej – zachichotał Ronald. - Ale był wśród nich jeden inteligentny człowieczek, który zadał sobie trud, aby dokładniej przyjrzeć się depozytowi.

- Więc co? Starszy Howell był czujny.

– Depozyt jest słaby – westchnął Ronald i nalał sobie kolejny. Bracia dużo wiedzieli o napojach i nigdy nie odmawiali sobie przyjemności delektowania się drogim winem. Można powiedzieć, że to odłamek. Ogon.

Rozłożył palce o cal, wskazując dokładną wielkość depozytu, który trafił do Carmichael Corporation, ich wieloletniego i zaciekłego rywala.

Yvaine milczała, czekając na kontynuację. Coś już mu przyszło do głowy, ale wolał, żeby brat przemówił do końca.

– A więc tak jest – powiedział. – Ten człowiek przeprowadził pewne badania, po których stwierdził z przekonaniem: ten kawałek ziemi, na którym znaleziono erinit, został tam wrzucony podczas Katastrofy. Widziałem doniesienia, nie myli się: w tych partiach skład gleby jest zupełnie inny, a żyła erinitu... kończy się jakby odcięta nożem.

Yvain skinął głową. Znał takich naukowców: przez wiele dziesięcioleci starali się odtworzyć pierwotny obraz świata, którego fragmenty pomieszały się podczas Katastrofy jak fragmenty mozaiki. Czasami nawet udało im się dowiedzieć, który fragment był nie na miejscu i skąd właściwie pochodzi. Ale o co chodzi? I tak nie ma możliwości ich zwrotu i nie ma w tym sensu…

– W porządku – powiedział powoli. - To nic nie znaczy. W końcu ziemia, na której teraz się znajdujemy, według naukowców również została przeniesiona znikąd.

– Mylisz się – Ronald uśmiechnął się lekko. - W ta sprawa to niewiele znaczy. Widzisz – dotknął ustami wina, uśmiechnął się z zadowoleniem, a jego brat nie rozumiał, czy ten uśmiech był oznaką zadowolenia ze smaku napoju, czy oczekiwaniem na wiadomość, którą Ronald zamierzał powiedzieć: „Ja obserwowałem tego naukowca od dłuższego czasu. Jest trochę szalony, jak większość z nich, ale ma dobrą głowę. Nie tylko ustalił, że obszar zawierający erinity wylądował w tym miejscu z innego miejsca. Domyślił się dokładnie, gdzie...

Yvaine pochyliła się w oczekiwaniu. Brat nie powiedziałby po prostu czegoś takiego. Oznacza…

- Skąd to się wzieło? – zapytał krótko.

Ronald wstał, przeszedł spokojnie przez duże biuro, przetrząsnął półkę, wrócił i rozłożył na stole mapę zamieszkałego świata.

– Najprawdopodobniej z tych stron – wskazał na rozległą plamę wypełnioną jasnozieloną farbą.

- Prawie w sercu Terytoriów... Yvaine zmarszczyła brwi. Ale skąd może być pewien?

– On… nie jest do końca pewien – zachichotał Ronald. - Oczywiście nie da 100% gwarancji. Jednak… są pewne szczegóły, co do których może twierdzić, że prawdopodobnie to jest dokładnie to miejsce...

- Jakie dokładnie są szczegóły? - W starszym Howell obudził się biznesmen, który chce poznać wszystkie szczegóły planowanej transakcji. Na czym opiera się jego założenia? A tak przy okazji, jak ma na imię ten twój mężczyzna?

— Stefanie — odpowiedział i pod badawczym spojrzeniem bliźniaka dodał niechętnie: — Tove Stefan.

- Czy to tak... Yvaine zmarszczyła brwi. Nie lubił mieć do czynienia z takimi ludźmi, chociaż często musiał – wielka korporacja byłaby nigdzie bez tych, którzy nazywali siebie touvs. Więc o co chodzi z domysłami?

„Od dłuższego czasu boryka się z takimi problemami” – kontynuował Ronald niewzruszony. „Nie będę wdawał się w szczegóły, ale uważa, że ​​jeśli to, co uchwycił Carmichael, jest tylko wierzchołkiem pola, to musi być wielokrotnie większe.

- Wiele razy? W jakim czasie? O drugiej, o trzeciej? Yvane szyderczo zmrużył oczy.

– Dziesiątki – odparł spokojnie Ronald i uśmiech zniknął z twarzy starszego brata.

Erinita! Rzadki minerał, niepozorny, trudny w obróbce, szalenie drogi, ale... Warty każdej ceny. Dlatego…

Zabicie maga jest prawie niemożliwe dla zwykłego człowieka. Oni - nawet zieloni uczniowie - leczą wszelkie rany i neutralizują każdą truciznę. Ale dodaj erinitu do stali podczas warzenia, a zrobiony z niego sztylet przebije maga jak zwykłego śmiertelnika i nie będzie w stanie wykonać żadnej ze swoich sztuczek. Skuj go stalą erinium, a nie będzie w stanie uwolnić się machnięciem ręki ani spalić ścian swojego lochu. Wsyp trochę pokruszonego erinitu do jego jedzenia, a po posiłku zrób z nim, co chcesz. Możesz zatruć, możesz zabić: nie poczuje trucizny i nie poczuje się zagrożony. Po prostu dlatego, że erinite całkowicie blokuje magiczne zdolności. Przez chwilę, nie na zawsze, ale dużo czasu nie jest wymagane, jeśli chcesz coś zrobić z magiem ...

Yvane miał kiedyś sztylet ze stali erinium, który kupił. Tak po prostu, na wszelki wypadek. Ale jest problem: erinite z czasem traci swoje właściwości i wkrótce ten sztylet nie będzie się różnił od żadnej innej broni.

Magowie wiedzą o tej właściwości minerału tak niebezpiecznego dla nich, że już ją zbadali daleko i szeroko! Wiedzą, że dopóki korporacyjni strzelcy mają naboje erinitowe, a kajdany ze stali erinowej czekają na nich w więzieniach, nie muszą nawet myśleć o podniesieniu głowy, ale prędzej czy później i tak już skromne zasoby rzadkiego minerału się wyczerpią. a potem... Magowie będą czekać. Żyją bardzo, bardzo długo, zwykły człowiek nigdy nie marzył tak bardzo ...

Zakup nowego sztyletu byłby niezwykle kosztowny, tak myślał Yvain. Ale jeśli jego korporacja ma do dyspozycji złoże erynitu, nawet jeśli nie jest ono dziesięciokrotnie większe w zasobach mineralnych niż to, co otrzymał konkurent, ale przynajmniej równe, to... Reszta będzie musiała zrobić miejsce. Za to, czego nie można zmusić magów za pieniądze (a płacono im bardzo, bardzo hojnie, o ile nie przeszli do konkurencji!), Jest całkiem możliwe, że zostaniesz zmuszony do zrobienia, gdy masz wystarczająco dużo broni. Trudna broń...

Czy ten Stefan jest pewien? Yvane zapytał swojego brata. Obserwował go z zainteresowaniem, najwyraźniej próbując odgadnąć bieg jego myśli. A może nie: w końcu Ronald znał go tak dobrze, jak on sam, nie było potrzeby zgadywać.

„Jeśli chodzi o wielkość depozytu, tak” – odpowiedział. - Co do jego lokalizacji... Powiedzmy, że sześćdziesiąt procent, nie więcej.

- Ta sekcja w końcu mogła zostać porzucona przynajmniej na Czarnym Kontynencie - Yvane wykrzywił usta.

- Nie poznaję cię! Ronald zachichotał. „Mam na myśli sześćdziesiąt procent. To ponad połowa, Yves. Tak i… jest coś, o czym nie miałem czasu porozmawiać.

- Cóż, nie tupnij!

– Powiedziałem ci, kim jest Stefan – powiedział Ronald. „Kiedy był młody, eksplorował Terytoria.

Najwyraźniej nieudana...

- Więc, dlaczego? Udało mu się coś osiągnąć – zachichotał młodszy bliźniak. - Na przykład stracił nogę... Ale o tym nie mówię. Wspiął się dość daleko w głąb Terytoriów, to jest pierwszy. Po drugie, jak to zwykle robią Touvowie, przez kilka lat portretował szamana z plemienia Karau. Posuwają się znacznie dalej, niż cywilizowani ludzie odważą się szturchać nos... A ponieważ są posłuszni swoim szamanom, przynieśli coś stamtąd. Zachichotał. - Mogę sobie wyobrazić, jak zakłopotani byli dzielni wojownicy, kiedy kazano im pobrać próbkę gleby!

– Tak – burknęła Yvane. - Okazuje się, że połączyło się jeden do jednego?

- Dokładnie. Te próbki gleby, które ma Stefan i te w nowym złożu, są takie same. Ale na twoim miejscu nie schlebiałbym sobie zbytnio – ostrzegł Ronald, widząc drapieżne światło rozbłyskujące w oczach jego brata. „Nie marnowałem czasu i zasięgnąłem informacji. Tutaj - cienki, suchy palec ponownie zakopany w środku zielonego punktu na mapie - kiedyś było kilka stanów. No tak, studiowałeś też historię, musisz pamiętać…

„Nie rozumiem, po co zapamiętywać to, co wydarzyło się przed Katastrofą”, mruknęła Yvane, ale nadal słuchała z wielką uwagą – Ronald nigdy nie powiedział czegoś takiego. Ale coś pamiętam. Niektóre krasnoludzkie królestwa i księstwa, prawda?

– Powiedzmy, że niektóre były mniejsze niż nasza strefa wpływów – zachichotał Ronald – ale to nie ma znaczenia. Jeśli badania moje i Stefana są poprawne, to złoże musi znajdować się na terenie jednego z tych królestw.

- Więc co? Starszy brat uniósł brew. - Kogo to obchodzi?

- Właściwie nie... - jego towarzysz szarpnął ramieniem. „Ale nie daj się ponieść emocjom. Obliczenia to kalkulacje, ale, jak słusznie zauważyłeś, podczas Katastrofy reszta depozytu mogła zostać wywieziona.

- Miejmy nadzieję na najlepsze. Yvain zachichotał, ponownie nalewając wino do kieliszków.

Wyślesz tam kogoś?

- Oczywiście. - Szef korporacji potrząsnął szklanką w dłoni. „Duszę syreny” trzeba było wypić trochę na ciepło, inaczej delikatny smak wina nie zostałby w pełni ujawniony. - Masz coś przeciwko temu?

- W żadnym wypadku. Chciałem cię tylko ostrzec, że Stefan, jak każda tove, jest całkowicie niezdolny do trzymania gęby na kłódkę. Cały świat powinien wiedzieć o jego odkryciu – Ronald rozłożył ręce.

Yvane marszcząc brwi z niezadowoleniem – na jego wysokim czole leżała głęboka zmarszczka – pomyślał. Tovs, na wpół upieczeni magowie lub, jak woleli nazywać siebie, „osoby o ograniczonych zdolnościach magicznych”, pracowali najczęściej w roli badaczy, naukowców. Niektórzy jednak udali się do wioskowych czarowników lub szamanów, według Howella, byli bardziej użyteczni i mniej boli głowy. Niestety, niewielu to zrobiło, a reszta wyszła im ze skóry, tak że jeśli czegoś nie wymyślili (robili to normalni magowie), to przynajmniej wydobyli jakąś ciekawość z przeszłości, udowodnili, że też byli do czegoś dobrzy, ponieważ nie został pełnoprawnym magikiem...

Oczywiście Tov Stefan zadzwonił na cały świat o swoim przełomowym odkryciu. Magowie już wiedzą na pewno. Zapewne też konkurenci.

Nie można nikogo nie wysłać w głąb Terytoriów. To po prostu niemożliwe: jeśli jeden z konkurentów uwierzy Stefanowi, jeśli depozyt naprawdę istnieje… Cały zysk trafi do tego, który zdąży pierwszy. Ziemie są ziemią niczyją, koczowniczych dzikusów można zignorować, co oznacza, że ​​rozpocznie się wyścig - kto zdąży wytyczyć teren przed innymi! Tak było w czasie „gorączki złota” w południowej części Moskwy, tylko tam sprawę dodatkowo komplikował fakt, że miejscowi całkiem skutecznie wypędzili obcych ze swoich ziem przodków. Chcieli kichać na korporacje, a to, że w końcu udało im się wynegocjować z nimi pokój, można przypisać największemu sukcesowi współczesnej sztuki przedsiębiorczości! Inną rzeczą jest to, że leniwi Moskali zdarli całkowicie nieprzyzwoite podatki z rozwoju innych ludzi (gdyby tylko sami nic nie zrobili, jak wierzył Howell), a jazda na złocie wkrótce wyschła i bez względu na to, jak mocno biły doły, nie znaleźli cokolwiek innego... Pozostali tylko bogaci w zarobkowych górnikach i sprytni (lub po prostu bardziej znający się na rzeczy) Moskali, od których korporacje, chciwe, dzierżawiły te ziemie na sto lat z góry. Oczywiście z roczną indeksacją czynszu…

Więc musisz wysłać ludzi. Więcej niż jeden zespół, jest bardziej niezawodny. Dobrzy specjaliści, kilku wojowników - nigdy nie wiadomo, co może się wydarzyć po drodze. W końcu to są Terytoria, a nie park przy rezydencji szefa korporacji! I nawet jeśli konkurenci nie wiedzą jeszcze o odkryciu Stefana, ich szpiedzy z pewnością zauważą podejrzaną aktywność konkurenta. Nie mogą nie zauważyć, że dostają za to zapłatę i to hojnie.

Cóż, owsianka jest warzona! Żadna korporacja nie przegapi okazji, by wcisnąć magów w pięść Erin. Tutaj masz zarówno zysk, jak i bezpieczeństwo... Wygląda na to, że zbliżają się poważne potyczki, zostaną zawarte najbardziej nieoczekiwane sojusze, a starzy partnerzy będą gryźć na śmierć... Nawet jeśli na tych nędznych ziemiach nie ma erinitu, to nie być możliwe do odzyskania.

Gdziekolwiek go rzucisz, wszędzie jest klin, zachichotała Yvane. Spojrzał na swojego brata, jakby patrzył w lustro. Oczy Ronalda zabłysły, jakby miał w rezerwie jakieś nowiny. O ile Yvaine znał swojego brata, to była prawda.

- Coś innego? zapytał.

– Tak – odpowiedział, ukrywając uśmiech. „Widzisz, ja, w przeciwieństwie do ciebie, zawsze byłem zainteresowany Historia starożytna. Zebrałem dobrą bibliotekę ...

- Wiem. - Yvaine tylko westchnęła: Ronald wydał szalone pieniądze na stare książki. – A co przeczytałeś w swoich… hmm… tomach?

- Widzisz - Ronald urwał, jakby dobierając właściwe sformułowanie - w kronikach są ciekawe rzeczy. Na przykład wzmianka, że ​​w jednej rodzinie królewskiej z pokolenia na pokolenie przekazywany był miecz, którym przodek zabił albo smoka, albo potężnego czarownika, albo jedno i drugie naraz. A także zbroję, która chroniła przed każdym zaklęciem.

„Stal erinowa?” - powiedział Yvain.

„Wiesz, wystarczy jej podszewki” – zachichotał jego brat. - Nic takiego nie wydarzyło się w sąsiednich państwach, jeśli znowu wierzyć kronikom.

- Więc myślisz, że ustaliłeś, w którym królestwie znajdowało się to złoże? Yvane ironicznie uniósł gęstą brew. „A jeśli to był wypadek?” Jeśli miecz i zbroję przywieziono z innych krajów, w końcu otrzymali je w prezencie!

– Sam rozumiem, że założenie jest niepewne – westchnął Ronald. Lubił spierać się ze swoim bratem: z jego nieprzeniknioną praktycznością i żelazną logiką, często nie pozostawiał kamienia na głowie od swoich hipotez. Niewielu innych było zdolnych do czegoś takiego. – Ale nie mam innego… Ale posłuchaj: piszą też o amuletach od złego oka i czarach, które posiadało wielu okolicznych mieszkańców i, co najważniejsze, pracowali. Mówisz też, że prezenty? A może zostały zakupione? Dlaczego więc na okolicznych ziemiach nie wystąpiły?

- No, no, co jeszcze? - zachęcał Yvane. Jego oczy się śmiały.

„Właściwie wszystko”, jego brat był zaskoczony. „Ale jeśli to prawda, że ​​królestwo, o którym mówię, znajdowało się właśnie tutaj”, ponownie wskazał na mapę, „a jeśli wierzysz starożytnym mapom i łączysz je z obecnymi, okazuje się… pojawia się niezwykle zabawna rzecz ...

Evan uparcie milczał. Było jasne, że Ronald ma na koniec coś niesamowitego i nie zamierzał psuć sobie przyjemności nieodpowiednimi pytaniami.

„To królestwo jest wielokrotnie wspominane w kronikach, nie tylko dzięki magicznemu mieczowi i zbroi władcy” – powiedział Ronald po chwili.

- Co jeszcze?

Uśmiechnięty młodszy Howell pochylił się nad starszym i cicho przedstawił istotę swoich najnowszych badań.

Na chwilę zapadła cisza. Wreszcie Yvaine pokręcił głową i wstał.

— To wszystko zmienia — powiedział, podchodząc do okna. Odsunął ciężką zasłonę i wyjrzał: wieczór okazał się ciemny i deszczowy.

- Istnieje również wiele pułapek. Ronald dołączył do swojego brata.

Duży ptak w klatce przy oknie, dokładnie taki sam jak ten widniejący na herbie korporacji, został przyniesiony po przebudzeniu. Parsknęła ochryple i spojrzała na swojego pana niemrugającymi żółtymi oczami.

– Zgadzam się – skinął głową. „Ale jeśli to zadziała…

- To tylko legenda.

„Sam wiesz, że każda legenda może się urzeczywistnić. Yvane sięgnął między pręty klatki i pogładził lśniące plecy swojego zwierzaka. Ptak czule uszczypnął właścicielowi nadgarstek. - Oto drań, znowu błagający o jałmużnę...

„Nie wystartuje w najbliższym czasie, jeśli włożysz do niego kawałki” – ostrzegł Ronald.

„Dopóki żyję” Yvain spojrzał ostro na swojego brata „ ten ptak poleci tak wysoko, jak tylko może.

– Nie wątpię – zachichotał. - Więc jaka jest twoja sugestia?

- Postępujmy w następujący sposób ...

Obaj Howells zagłębili się w dyskusję na temat planu nadchodzącej operacji. Zapomniany ptak, po którego przodku nazwano kiedyś korporację, próbował zwrócić na siebie uwagę Yvane, ale zawiódł i znów zasnął. Jego upierzenie lśniło jasnoniebieskim światłem w delikatnym świetle lamp.

2

To był sen, z którego nie chciałem się obudzić. Za każdym razem inny, ale zawsze delikatny, ciepły i czuły, jak puch dmuchawca pod lipcowym słońcem, jak futerko kociaka, jak oddech mamy...

Nie wiadomo, jak długo to trwało, wiedziała – długo, ale tak powinno być, więc nie ma się czego bać. W ogóle nic, bo prędzej czy później wyznaczony czas upłynie, a sen stanie się lekki, nieważki, a na dziedzińcu zamkowym zabrzmią konie i kroki... Ktoś delikatnie dotknie jej twarzy, a ona otworzy zaspane oczy, westchnie i cicho powie: „Jak długo spałem!” Spojrzy w twarz tego, który ją obudził, i oczywiście będzie piękna, bo inaczej być nie może! A budzący się zamek wyda hałas, a pies, który zasnął u stóp jej łóżka, wybuchnie szczekaniem, a matka wbiegnie do pokoju, ojciec szybko wejdzie, starając się nie stracić godności, ale całkowicie podekscytowany ...

Tak by było, wiedziała to na pewno, więc wcale się nie zdziwiła, gdy przez sen zaczęła rozróżniać obce dźwięki: szelest, jakby gałęzie drapały okno, świergot ptaków, szelest deszczu ... To tylko oznaczało, że niedługo, niedługo ten, na który tak długo czekała!

I wreszcie usłyszała kroki. Ciche, ostrożne, jakby skradanie się krokami. To musiało jej się wydawać: powinni być pewni siebie i jasno, kroki zwycięzcy, kroki bohatera! Jak inaczej?

Skrzypnęły ciężkie drzwi. Kroki brzmiały coraz bliżej, bliżej... Mężczyzna zamarł przy jej łóżku, wydawało jej się, że słyszy jego oddech.

Gdyby mogła, obudziłaby się natychmiast, ale mogła tylko czekać, aż stanie się to, co zostało powiedziane w przepowiedni.

Zrobione. Zdążyła tylko poczuć dziwny zapach, poczuć dotyk cudzych ust - wcale nie lekkich, nieważkich, jak się spodziewała, ale całkiem... namacalnych - i... Nic się nie zmieniło. Słychać te same dźwięki - jakby z daleka, jakby przez gęstą zasłonę, a myśli płynęły powoli, powoli, sennie ...

„Nie on…” pomyślała ze smutkiem. Albo czas nie nadszedł. Jaka szkoda… Dobrze, jeśli został rok lub dwa, ale co jeśli dziesięć? W końcu nie będzie czekał ... ”

Naprawdę nie czekał: poczuła palący ból, potem znowu, znowu i nie od razu zorientowała się, że to od uderzenia w twarz. Ale kto odważył się… kto odważył się ją uderzyć?! Ją!!

"Obudź się, cholerna laleczko!" - ktoś ją podniósł i mocno nią potrząsnął, tak że potrząsnęła głową, a na ramionach prawdopodobnie pozostały siniaki od silnych palców. - Wystarczająco snu!

Została upuszczona z powrotem na łóżko. I znowu policzek. A potem ten, który tak niegrzecznie próbował ją obudzić, postanowił najwyraźniej uciec się do ostateczności: wziął i zacisnął jej usta i nos szorstką dłonią. Tak wyraźnie poczuła na twarzy dotyk szorstkiej dłoni mężczyzny, pachniała - być może ręce tego mężczyzny nie były zbyt czyste - że ogarnęło ją oburzenie. Ale kim jest ten, który śmie się tak zachowywać, wypowiadać takie słowa w jej obecności, dotykać jej, a nawet... bić?!

Nie było czym oddychać, a próbując uwolnić się z czyjejś ręki, próbowała odwrócić głowę i… udało jej się. Prawie się udało.

Jednak mężczyzna zauważył jej lekki ruch, ponownie go podniósł, potrząsnął...

- Chodź kochanie! wymamrotał. „Tylko nie próbuj umrzeć tutaj, mam dla ciebie wielkie plany!”

Otwarcie oczu było przytłaczającym zadaniem, ale była przyzwyczajona do zmuszania się, nawet jeśli było to trudne i bolesne. Wszystko unosiło się przed nią, ale wciąż dostrzegała kontury dużej postaci, wykonała ruch, żeby się odsunąć, i prawie jej się to udało.

- Cóż, dziękuję, Panie! - powiedział nieznajomy szczerze i bez pozwolenia usiadł na skraju jej luksusowego łóżka. Teraz widziała go wystarczająco wyraźnie, by rozpoznać jego rysy. - Ożyła!

- Nie poznałeś tego? Mężczyzna zmrużył oczy, wykrzywił usta, a ona nie od razu zorientowała się, że to uśmiech. "Jestem twoim księciem z bajki, kochanie!" I obudziłem cię, za co zaszczyt i chwała dla mnie ...

– Nie jesteś księciem – powiedziała z przekonaniem. Och, ktoś, a ona widziała tylu książąt, o których innym nawet nie śniło się! „Ty… nie możesz być księciem…”

Mężczyzna spojrzał na nią wprost, aw jego oczach nie było ani ciepła, ani radości z jej cudownego przebudzenia. Okazało się, że to coś zupełnie innego, a dziewczyna nie mogła jeszcze zrozumieć, co to było.

Nie był księciem, mogłaby przysiąc. Książęta nie są tacy... więc... idioci, wybrała właściwe słowo. Wysoki na tyle, na ile można było ocenić siedzącego mężczyznę, barczysty, prawie opalony na czarno, wyglądał tak dziwnie i nie na miejscu w jej wykwintnej sypialni, że chciał ponownie zamknąć oczy i przekonać się, że to tylko sen. Ale ten sen nosił dziwnie wyglądające ubrania - spodnie z grubej szarej tkaniny ze skórzanymi łatami, skórzaną kurtkę z prostą koszulą pod spodem, buty i niesamowicie wyglądającą czapkę z podwiniętym rondem - mocno pachniało koniem (i nie tylko). pot, na opalonej twarzy włosie miał złociste, a jasne oczy patrzyły wnikliwie, oceniająco.

„Wstawaj”, powiedział ten, który przyszedł zamiast obiecanego księcia. - Chodźmy do.

Spojrzała na niego w taki sposób, że dla każdego stałoby się jasne: księżniczka się obraziła, księżniczka raczy się gniewać i nie zamierza się ruszać.

„Jesteś mały, rzucę cię przez ramię i zabiorę, jeśli będziesz się błąkać”, obiecał nieznajomy, aw jego głosie było coś, co dziewczyna zrozumiała, że ​​nie żartuje. Odrzuci go i zabierze, a pokornie zawiśnie do góry nogami przed ...

- Gdzie są wszyscy? zapytała, słuchając. – Gdzie są moi rodzice? Gdzie wreszcie są słudzy? Dlaczego tak cicho?

„No cóż, teraz rozumiem, właśnie się obudziłem” – zachichotał mężczyzna. - Rozglądasz się. Spójrz, spójrz, przyjrzyj się bliżej!

Rozejrzała się po pokoju. Stłumiła chęć przetarcia oczu. Spojrzałem ponownie...

Zbutwiałe arrasy na ścianach. Meble, które zachowały swój dawny kształt, ale za każdym dotknięciem zamieniły się w pył – to było zauważalne. Szyby w wysokim oknie są rozbite, a te, które ocalały w częstej oprawie, są zaciemnione, przez nie nic nie widać, a po co, skoro są dziury, w których widać niebo? Drzwi wygięły się, prawie wypadły z zawiasów: nic dziwnego, że tak zaskrzypiały! I gruba warstwa kurzu na wszystkim dookoła - ślady nieznajomego były w nim wyraźnie odciśnięte. Jest wszędzie, nawet - księżniczka spojrzała na siebie - na sukience, na łóżku, wszędzie!

Próbowała odkurzyć rąbek - chmura kurzu wzleciała w powietrze, a mężczyzna zatoczył się do tyłu, zakrywając twarz rękawem.

- Cóż, zrobiłeś to! Wstał i odsunął się. "Odejdź ode mnie!"

Dziewczyna nic nie powiedziała - był pospolitym człowiekiem, widać to na pierwszy rzut oka, rozmawiał z pospolitymi... Rodzice uważali, że to wstyd i jak zawsze mieli rację.

Jej spojrzenie padło na mały pagórek u stóp niegdyś luksusowego łóżka. Trochę szmat, złoty łańcuszek... i cienkie kości. Wszystko, co pozostało z jej wiernego stróża, czułego psa, który zasnął z nią, wraz z całym zamkiem...

Każdy inny wybuchnąłby łzami żalu, ale zamarła, uderzona o wiele straszliwą myślą: jeśli to się przydarzyło psu, to... a co z ludźmi? Jej rodzice, dworzanie, służący, wreszcie? Co się z nimi dzieje...

„W końcu nadszedł”, stwierdził mężczyzna, który uważnie ją obserwował. - Już wstawaj. Nie lubię tej krypty. To i spójrz, sufit się zawali!

W milczeniu usiadła na skraju łóżka, patrząc w jeden punkt. Nowa wiedza musiała jeszcze zmieścić się w głowie. Będzie się smucić później, jeśli to „później” nadejdzie ...

„Reszta…” wyrwała się suchym ustom.

- Kogo widziałem po drodze, wszyscy zgnili - odpowiedział ochoczo mężczyzna. - Ile lat minęło!

- Jak?

Wyglądał na zamyślonego, najwyraźniej licząc.

„Ponad czterysta. Tak, piąty wiek zbliża się do połowy, jak śpisz - powiedział, pozornie z kpiną, ale jednocześnie trochę ostrożny.

Oto więc, jak… Prawie pięć wieków zamiast obiecanych stu lat. A książę, którego nigdy nie znała, ale który miał ją obudzić i wziąć za żonę, jeśli się urodził, galopował obok zaczarowanego lasu, w którym ukrywał się jej zamek. A potem ożenił się z inną księżniczką, zobaczył dzieci i wnuki, potem umarł, a jego wnuki też umarły, podczas gdy ona została tutaj, w wysokiej wieży, i ...

„Gdzie byli twoi rodzice, kiedy… wszystko się wydarzyło?” – zapytał nagle mężczyzna. Albo kto tam jest? Tylko ojciec?

„Ojciec i matka”, odpowiedziała mechanicznie. „Powinni być w sali tronowej. Postanowili tak: zostać tam, ze wszystkimi insygniami, w pełnym stroju. A dworzanie też tam są, i służba… Żeby kiedy książę mnie obudził, spotkaliśmy się tak, jak powinno…

- A jak się tam dostać? Nieznajomy nie dbał o jej myśli. Co go interesuje, dziewczyna nie chciała wiedzieć. Krótko wyjaśniła, jak dostać się do sali tronowej, skinął głową - tak zrozumiał. - Chodź, ruszaj się. Czas iść.

– Zostaw mnie – warknęła.

– Nie popisuj się – zmarszczył brwi mężczyzna. „Ostrzegałem cię… nie będę się zawracał, niezależnie od tego, czy jesteś księżniczką, czy coś!”

– Pójdę z tobą – powiedziała arogancko i chłodno, ledwo ukrywając swoje prawdziwe uczucia za tym chłodem. Ale na razie zostaw mnie w spokoju. Wygląda na to, że chcesz dostać się do sali tronowej?

- No tak... - Mężczyzna lekko przechylił głowę na bok, patrząc na nią. „Nie bądź szalony, słyszysz? Próbujesz się powiesić lub otruć ...

„Nie wezmę na siebie grzechu samobójstwa” — odpowiedziała z pogardą. Czy uważa ją za wieśniaczkę, gotową założyć pętlę, ponieważ jej koleżanka poszła z inną na spacer? I choć spotkało ją nieszczęście poważniejsze niż zdrada ukochanego, nadal potrafi się opanować. Ona musi. „Możesz mnie bezpiecznie zostawić.

Księżniczka z rewolwerem Kira Izmaiłowa

(Brak ocen)

Tytuł: Księżniczka z rewolwerem

O książce „Księżniczka z rewolwerem” Kiry Izmailov

Czterysta lat temu katastrofa wywróciła planetę do góry nogami: po kolejnym magicznym eksperymencie siły natury zbuntowały się, kontynenty zmieniły swój kształt, a ocaleni ludzie próbują przystosować się do zmieniającego się świata.

Wynajęty przez właścicieli jednej z rządzących korporacji Henry Montrose musi udać się na Zakazane Terytoria w poszukiwaniu złóż metalu, które mogą pozbawić magów ich zdolności, a jednocześnie odnaleźć zaczarowany zamek ze śpiącą księżniczką.

Znalezienie tego, czego szukasz, nie jest takie trudne, ale wydostanie się z Terytoriów, gdy konkurenci są na ogonie, gdy nie tylko technologia, ale także starożytna magia jest przeciwko tobie, okazało się znacznie trudniejsze ...

Na naszej stronie o książkach lifeinbooks.net możesz pobrać bezpłatnie bez rejestracji lub czytać książka online„Księżniczka z rewolwerem” Kiry Izmailova w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle. Książka zapewni Ci wiele przyjemnych chwil i prawdziwą przyjemność z lektury. Możesz kupić pełną wersję u naszego partnera. Również tutaj znajdziesz najnowsze wiadomości z literacki świat, poznaj biografię swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy osobny dział z przydatnymi poradami i sztuczkami, ciekawymi artykułami, dzięki którym można spróbować swoich sił w pisaniu.

Skrzynka miedziana (kolekcja)

Dina Iljiniczna Rubina

Historie przejmujących ludzkich losów, codzienne i niesamowite historie, opowiedziane prosto, jak monolog towarzysza podróży, pełne kolorów i autentyczności - w nowym zbiorze opowiadań Diny Rubiny.

Dina Rubina

Skrzynka miedziana (kolekcja)

© D. Rubina, 2015

© Projekt. LLC "Wydawnictwo" E ", 2015

Jeśli jest coś, co martwiło mnie przez lata, to są to historie ludzkich losów. Opowiedziane bez większych szczegółów, po prostu, nawet z oderwaniem, są jak monolog towarzysza podróży w pociągu dalekobieżnym. A po nieprzespanej nocy wszystko się pomiesza: nazwy osób i miast, daty spotkań i rozstań. Zapamiętam żółte smugi światła z lamp na półstacjach, lukarnę migoczącą w opuszczonym domu i stłumiony głos, czasem unoszący się w próbie znalezienia słowa... Najcenniejsza rzecz tutaj: głos narratora. Jak zatrzyma się w nieoczekiwanym miejscu, albo nagle zmięknie w uśmiechu, albo zastygnie, jakby na nowo zaskoczony tym, czym żył od dawna.

Swoją drogą wiele takich historii słyszałem w pociągu lub w samolocie – jednym słowem po drodze. Podobno samo uczucie drogi skłania nas do przemyślenia dawnych wydarzeń, głośnego myślenia o tym, co już nie można zmienić.

Dina Rubina

miedziane pudełko

- Czy to w porządku, że ciągle gadam, gadam?.. Powiedz mi, kiedy się znudzisz, nie wstydź się, dobrze? Tyle, że tak dobrze słuchasz, a rozmowa tak ładnie płynie w pociągu...

Tutaj mówiliśmy o predestynacji rodziny. Jeśli mogę, mówię o mojej rodzinie. Nie martw się, nie będzie nudno. Historie z ubiegłego wieku są w każdym razie zabawne.

A więc wyobraź sobie dziewczynę z mieszczan, uczennicę-egozu, wypisaną w książkach do ostatniego najlżejszego loka. Miasteczko pod Moskwą z letnimi pawilonami, gdzie na zgniłej od deszczu scenie grają pospiesznie zestawione trupy przyjezdnych aktorów. Jak nie zakochać się w barczystym, dobrze wypowiadanym bohaterze? Jak nie zatracić się w jego uśmiechu, w ryku jego barytonu, jak uspokoić entuzjastyczne drżenie, gdy on – Hamlet – wypowiada początkowe frazy swego słynnego monologu?

Nie będę Cię zanudzać urokami romantycznej namiętności: tymi wszystkimi bukietami, małymi notatkami, spotkaniami umawianymi w altanie nad rzeką. Powiem od razu: uciekła z zespołem. To była moja babcia.

Pięć lat później bohater zostawił ją samą w innym mieście pod Moskwą z dwójką dzieci; najstarszy miał cztery lata, najmłodszy, mój ojciec, miał rok. A teraz wyobraź sobie jej pozycję: nie jest przyzwyczajona do ciężkiej pracy, ani grosza, dzieci głodują, dziecko dzierga ręce. Co zarobiłeś? Od czasu do czasu dawała lekcje gramatyki języka niemieckiego lub łaciny dziewczynom z niezbyt skrupulatnych rodzin, bo takiej niemoralnej osobie też nie wolno na każdym progu. Napisała list skruchy do swoich krewnych, ale nie otrzymała ani słowa w odpowiedzi; mój pradziadek był już fajny, ale tutaj jest szczególny przypadek: jego córka oczerniła go w taki sposób - za całe miasto! Trudno mu było przełknąć wstyd. Jednym słowem kłopoty, prawdziwe kłopoty, nawet się powiesić.

I w tak trudnym momencie nagle przychodzi do niej małżeństwo z potajemną wizytą: jej druga kuzynka z mężem. Adres został więc wydobyty z samego jej listu, którego każdy list krzyczał o zbawieniu. Byli zamożnymi, porządnymi ludźmi i byli małżeństwem od dziesięciu lat, ale… Bóg nie dał dziecka, a nadzieja na to zupełnie się rozwiała. I nawet teraz podziwiam ich kalkulacje: jak inteligentnie wszystko przemyśleli, jak umiejętnie zastawili pułapkę! Po dwóch godzinach bezczynnej paplaniny siostra mojej babci nagle rozpłakała się i powiedziała:

- Sonya, daj nam najmłodszych! Pomożemy Ci jak emerytura. Oddychasz, karmisz, rozglądasz się. Poczujesz się jak człowiek. I uratujesz się, a rozciągniesz starszego ...

Taka opłacalna oferta: sprzedaj, jak mówią, swojego syna. Chyba że oczywiście chcesz zniknąć z obydwoma… A gdzie iść? Życie to podła, zła rzecz. I cała trójka siedziała: kobiety ryczały jak bieługa, mężczyzna też był bardzo zaniepokojony. Rozumiesz, nie chodzi o psa na kolanach, ale o żywe dziecko.

I zdecydowała. Zaakceptował ten nieunikniony wybór losu. Jak inaczej mogłaby uratować oboje dzieci?

Postawiono jej tylko jeden warunek, ale okrutny: nie pojawiać się. Raz w roku mogła przyjść i popatrzeć na syna z daleka, zza rogu domu lub przez okno cukierni, gdzie niania zabrała go, by poczęstować go ciastami. Strasznie smutne, strasznie! Ale za każdym razem byłam szczęśliwa, bo widziałam: mój syn był ubrany i podkuty iz nianiami, ale był taki przystojny i… wyglądał tak bardzo do niej!

Przyjrzyj mi się uważnie: zauważyłeś lekki warkocz w lewym oku? To jest pieczęć przodków. Moja babcia ją miała, mój ojciec ją miał, ja ją miałem. I choć zgodziła się z jego przybranymi rodzicami, że zakopią pudło z dokumentami urodzenia pod gruszą w swoim ogrodzie - nigdy nie wiadomo, co się dzieje z ludźmi, będzie bezpieczniej - ten lekki, charakterystyczny warkocz, jeśli w ogóle, służył jako najlepszy dowód pokrewieństwa. Od razu było jasne, kto do kogo i do kogo należy.

I co wtedy? Potem wybuchła rewolucja. Facet miał już siedemnaście lat, a on – wysoki, przystojny, zuchwały – rzucił się w tę właśnie rewolucję na oślep i serdecznie. Wiesz, z natury był prowodyrem. Jak mówią teraz: urodzony lider. Przez rewolucję i wojnę domową przeszedł jak nóż przez masło, ze wszystkich trybun w świetlanej przyszłości, zachwalali ludzie. Podobno odziedziczył kunszt ojca. Był już strzelcem NKWD, żonatym mężczyzną, ojcem dwóch synów. Jego przybrany ojciec dawno temu, na początku rewolucyjnej maszynki do mięsa, zmarł z powodu złamanego serca. A jednak: aby zobaczyć, jak zabiorą twoją tkalnię, zabiorą ci dom i wszystko, co nabyłeś. A co najważniejsze - zobaczyć, że wychowywane przez Ciebie dziecko prowadzi cały ten gang! Tutaj każdy z przerażenia i żalu dałby koniec. Cóż, jego nieszczęsna żona poszła za nim. Nie chciałem żyć. Połknęła coś, nie wiem co dokładnie i umarła.

I wtedy…

Wiesz, uwielbiam ten zwrot w każdej historii, pradawny, starożytny, jeszcze z greckich tragedii, obrót zardzewiałej dźwigni, wypuszczanie na scenę nowej lub częściowo zapomnianej postaci. Zdarza się, że słuchasz, słuchasz czyjejś historii i nie możesz się doczekać: kiedy to w końcu zostanie powiedziane, a potem?

A potem na scenie pojawiła się matka.

Wiesz co ciekawe – pamiętam ten dzień. Nie uwierzysz: był niemowlęciem, miał trzy lata, ale z jakiegoś powodu ta scena utkwiła mu w pamięci. Na pewno był w niej taki blask, taka dramatyczna siła… w końcu dzieci są jak zwierzęta – czują napięcie w powietrzu. Mój starszy brat i ja bawiliśmy się na podłodze, zbudowaliśmy z klocków stajnię dla drewnianego konia, o co ciągle walczyliśmy. A matka kręciła się w kuchni, rozwałkowując ciasto na ciasta. Dlaczego pamiętasz to ciasto? A jej ręce były w mące. Słuchaj...

Zadzwonili do drzwi, matka go otworzyła. Był na progu starsza kobieta. Tu zamykam oczy, a przede mną stoi i stoi. Milczy i nie przekracza progu. A matka milczy i patrzy na nią pytająco.

Widzisz, w trzeźwym, uważnym spojrzeniu nie musiała niczego udowadniać - jej syn był taki jak ona, jak dwie krople wody. Tylko jedna twarz. Ten warkocz jest charakterystyczny, który w tak szczególny sposób, tak przebiegle kieruje wzrok. Więc co

Strona 2 z 19

niesamowite: synowa, nasza mama, przyjęła ją z otwartymi ramionami, - Pamiętam, że pięć palców obu mącznych mamy było odciśnięte na plecach gościa na mac. Powiedziała nam, dzieciom: to twoja babcia, od razu zaczęła nazywać ją „mamą”.

Gdy wrócił z pracy, wysłuchał opowieści z kamienną twarzą i powiedział: Mam jedną matkę, która mnie wychowała. Nie mam drugiego i nigdy nie będę. Nie wierzę w te opowieści ... Potem gość mówi do niego: „Synu, mógłbym ci udowodnić, bo tam w twoim ogrodzie pod gruszą jest pochowana miedziana skrzynka z dokumentami o twoim narodzinach ... ” A jej ojciec: „Kan-e-eshna, trumna! "Jeździec bez głowy!" Machnął ręką i odwrócił się.

W tym domu przez długi czas, już dziesięć lat, jak był pałac pionierów. Ale ogród został zachowany, a stara grusza, gdy rosła, pozostała taka sama, jednak nie wydała owoców. Możesz wykopać to pudełko. Ale tylko dlaczego: jakie jest pudełko, kiedy matka i syn mają tę samą twarz. Ale jej ojciec nawet nie chciał z nią rozmawiać. I odtąd pozostał jak krzemień ...

Babcia do tego czasu była zupełnie sama. Jej najstarszy syn, Siemion, wujek Senya, zmarł na tyfus jeszcze podczas wojny domowej. I jest jasne, że była tak spalona w młodości, że jej kobiecy los był nieciekawy, skromny.

Przyszła się nami opiekować, zajmowała się domem, wykonywała wszystkie prace domowe, bardzo pomagała mamie, a ona ją szanowała i kochała. Ale ojciec milczał, więc za milczącą obopólną zgodą, zanim wrócił z pracy, babcia musiała odejść. Rzadko, rzadko będzie to opóźnione, jeśli jedno z nas zachoruje.

Pamiętam jeden taki dzień. Leżę z kompresem kamforowym na szyi, a moja babcia upiekła gorące shanezhki, abym miękko przełknął ... A potem wrócił mój ojciec, a ona wymyślnie położyła na stole talerz gorącego shanezhki i mocnej, słodkiej herbaty. A on, spuszczając głowę, nagle z taką goryczą:

- Sofio Kirillovna, dlaczego oddałeś mnie, a nie swojego brata?

A w odpowiedzi - cisza ...

Nie zmęczyłeś się mną jeszcze z moimi krewnymi? Ciekawa rzecz: zaczynasz opowiadać nowej osobie wydarzenia sprzed prawie osiemdziesięciu lat, a gdy tylko przypomnisz sobie tę bezdenną bezbronną ciszę na pytanie dorosłego mężczyzny, twoje gardło przesunie się ...

Czy wiesz, jaki miała talent? Liczyła natychmiast w swoim umyśle. Na starość chodziła na zakupy z różdżką, ustawiała się w kolejkach. A jeśli kasjerka oszuka za grosz czy dwa, wyciągnie rękę z resztą i stanie, patrz, patrz, aż wściekła ciotka rzuci jej brakującą monetę w dłoń.

Więc ją widzę: stoi i patrzy, w milczeniu spogląda w swoją dłoń z dwoma groszami ...

To właśnie dręczyło mnie przez całe życie: myślisz, że smuciła się, gdy jej nowo odnaleziony syn został zabrany na śmierć, czy też ulżyło jej? I nie mogę sobie wybaczyć, że jako dorosła nie wykopałam tej miedzianej skrzynki z dokumentami o narodzinach ojca pod gruszą. Po co? A Bóg ją zna. Wciąż rodzinna pamiątka...

Medalion

- Och... taki niewidzialny dystans - moja mama urodziła się w osiemnastym roku życia!

Nawiasem mówiąc, to świetny pomysł, aby opublikować w gazecie galerię dwudziestowiecznych losów. Okazuje się prawdziwy portret era. Osobiście uważam, że w tym przypadku, podobnie jak w przypadku antyków: każda, nawet prosta drobnostka, po stu latach staje się cenna. I szkoda, że ​​się spóźniliśmy: trzy lata temu mogłeś osobiście przeprowadzić wywiad z matką – do ostatniej chwili pozostała w wyraźnej pamięci. Ale spróbuję.

Tak więc osiemnasty rok, peryferie upadającego imperium, Władywostok, władze przechodzą od białych do czerwonych, a gangi tych różnych gangów zielono-brązowych jezior - nie ma ich wcale. A mój dziadek, ojciec mojej matki, przeszedł z białego do czerwonego iz powrotem w ten sam sposób, a po drodze taksował do jakichś bandytów. Nadal był aktywistą, jak rozumiem. Pojawił się w rodzinie jak przy pełni księżyca - no, jeśli raz w miesiącu.

A teraz czas na poród mojej babci; złapała ją w prawo na bulwarze, a ponieważ nikt nie przyszedł z pomocą (wielu znało jej męża i chodziło wokół rodzącej kobiety przez sto metrów), pochyliła się jednostajnie. Usiadła na ławce, przytuliła się do brzucha i nie było sposobu, aby wstać ani się poruszyć.

W tej samej chwili bulwarem przeszła kawalkada z kochanką Atamana Semenowa na czele.

Czy kiedykolwiek o niej słyszałeś lub czytałeś? Szkoda: to była niesamowita postać, jedna z tych, których nazywa się charyzmatyczną osobowością. Jednak nazywano ją inaczej: Masza Cyganka, Maria Nachiczewanskaja, Masza Chanum. Była piękna, ekstrawagancka, podróżowała własnym pociągiem, cała w futrach i biżuterii. Japońscy dziennikarze nazwali ją królową diamentów. Jednym słowem, prawda: atamansha.

Widząc bolesną scenę szybkiego porodu, Cyganka Masza zatrzymała się, zsiadła z konia i kazała swoim łobuzom zanieść rodzącą kobietę do najbliższego domu. I kazała właścicielom tego domu pomóc kobiecie, grożąc, że własnoręcznie spali „chalabudy” do ostatniego węgla, jeśli w tym momencie nie uciekną po położną. I oczywiście biegli bardzo szybko, wiatr świszczał im w uszach. Przywieziono położną, opłacono taksówkę, a babcia bezpiecznie urodziła mamę.

Następnego dnia kochanka atamana odwiedziła uratowaną matkę i dziecko, nazwała dziewczynkę Maria (na cześć siebie, niezrównaną), zdjęła jej medalion z szyi i podarowała chrześnicy. Powiedziała: o pamięć i szczęśliwy los.

Cóż, początkowo los małej dziewczynki nie był zbyt szczęśliwy: cztery lata później jej matka, moja babcia, zmarła na jakąś tajemniczą „kolkę wątrobową”, tata i wcześniej zupełnie bezużyteczny, do tego czasu na ogół rozpływał się we mgle morze, odlatujące ostatnim statkiem w nieznanym kierunku. A dziewczynę zidentyfikowali dalecy krewni w… jak to się wtedy nazywało: sierociniec? sierociniec? To nie ma znaczenia, bo nie została tam długo. Najwyraźniej szczęśliwy los wyznaczony przez wodza obudził się i zaczął nadmuchiwać pary i aranżować „przypadkowe okoliczności”.

Przypadkową okolicznością okazała się podróż służbowa do Władywostoku znanego sowieckiego pisarza, bardzo miłego i notabene bezdzietnego człowieka, który przyleciał zebrać materiał do długiego eseju na temat portu szokowego codzienność sowietów. Mieszkańcy Dalekiego Wschodu.

A wszystko na tym samym Bulwarze Nadmorskim, gdzie gościnni pracownicy portowi traktowali moskiewskiego gościa piwem, a nauczyciel szedł z grupą sierot, mała dziewczynka podbiegła do pisarza - pod ławką, widzisz, gdzie siedział , toczona gumowa kulka, jej ulubiona zabawka... Powiedz mi po tym, że los nie gra przepadków! Wciąż jak on gra - inaczej dlaczego sławny? sowiecki pisarz czaić się całą noc w pokoju hotelowym, wspominając bladą twarz i to uprzejme dorosłego: „Dziękuję, obywatelu!”, kiedy podawał piłkę dziewczynie?

Tak więc moja mama trafiła do rodziny znanego pisarza, autora kilku książek, które niewiele osób pamięta teraz, ale w tamtych latach chciwie czytali.

Właściwie była rodzina - on, "Wujek Ruva" i jego żona, Irina Markovna, "Irusya". Mają moją matkę i dorastali w miłości i szacunku.

„Wujku Ruva”, wspominała moja matka, „często przychodzili goście. Irusya dobrze ugotowała i upiekła bosko, więc mamy uczty

Strona 3 z 19

nie zostały przetłumaczone. Byli to Paustovsky, Fedin, Babel... Nie wiedziałem wtedy, że byli niebiańscy. Dla mnie byli tylko przyjaciółmi wujka Ruvy.

Oczywiście moja mama ukończyła jedną z najlepszych moskiewskich szkół, grała na pianinie - do późnej starości, wiesz i bardzo płynnie! - znałem cztery języki obce. Jak mówi jeden z moich znajomych: w dziewczynę zainwestowano fortunę. Cóż, „stan” to oczywiście metafora, ale… Tak, zauważyłem: uważnie się rozglądasz. Czasem ludzie podziwiają, czasem potępiają, ktoś kiedyś nazwał nasze mieszkanie „sklepem z antykami”. Ale żyłem wśród pięknych antyków, wśród nich dorastałem. Widzisz, wujek Ruva był wielkim koneserem i kolekcjonerem różnych ciekawostek, a od dzieciństwa był uzależniony od matki, jak sam powiedział - „od podziwu, podziwiania piękna i kunsztu”. A później, kiedy została dyplomowanym lekarzem, chirurgiem, a nawet żoną dyplomaty, sama uwielbiała wędrować po sklepach, wszelkiego rodzaju załamaniach, kupować na bazarach. Jej oko było, jak powiedział papa, „chirurgicznie dokładne”: ze sterty śmieci wyrywała nagle małym palcem jakiś stary kapsel ze szkła weneckiego za jednego franka...

Tutaj na przykład… Spójrz na półkę – tam obok niebieskiego wazonu, tak niepozornego, matowego. To niezwykle cenna rzecz, eksponat muzealny: Puchar Skanderbega... Jak - nie wiesz? Narodowy bohater Albanii. No tak, jesteś taki młody, dla Ciebie słowo „albański” oznacza coś w Internecie, prawda? Oczywiście, nie widzieliście starego filmu z 53. roku, jak się wydaje, „Wielki Wojownik Albanii Skanderbeg”? Dla ucha brzmi to jakoś… omszały, po sowiecki sposób. Nazywał się George Kastrioti, miał weneckie korzenie, żył w XV wieku, przeszedł na islam, potem wyrzekł się islamu, poprowadził powstanie przeciwko Turkom, zdobył taką chwałę militarną, że Albańczycy nazwali go imieniem wielkiego Aleksandra (Iskandera): Skander-błagam.

Tak więc moja mama natknęła się na ten kielich Bóg wie gdzie - w wiosce w albańskich Alpach. Widzisz, jej mąż, mój ojciec, był znanym dyplomatą, a w kwiecie wieku był ambasadorem we Francji, Wielkiej Brytanii i Szwecji… A w młodości on i jego matka musieli żyć w Mongolii i Afganistanie. Oto w Albanii. A moja matka nigdy nie siedziała bezczynnie, nigdy nie była „żoną ambasadora” – w tym sensie, jak wiele żon ambasadorów. Zawsze pracowała i pracowała w swojej specjalności. Dużo operowała, czasem w warunkach nie do pomyślenia.

Gdy tylko osiedliła się w nowym miejscu, od razu znalazła dla siebie zastosowanie w jakiejś klinice. I wszędzie pozostała sobą, tylko sobą. Ona, wiesz, nie była piękna w zwykłym wyobrażeniu mieszkańców piękna. Ale było w niej tyle uroku: krótki, delikatny kapelusz z cudownymi popielatymi lokami; zapoznając się z nią, ludzie nie wyobrażali sobie, że przed nimi stoi lekarz, kardiochirurg.

I pamiętam siłę charakteru mojej mamy! Kiedyś jako dziecko wyruszyłem na zakład na balustradę balkonu trzeciego piętra - wtedy uprawiałem gimnastykę i wyobrażałem sobie, że jestem przyszłym mistrzem świata. Udało mi się wspiąć na krzesło, a nawet postawić stopę na poręczy. Spojrzała w dół... i zamarła ze strachu. A odmówić oznacza bać się, niemożliwy wstyd! Boże, myślę, uratuj mnie od tego idiotyzmu!... I uratuj mnie! Znikąd moja mama przyleciała jak trąba powietrzna, pociągnęła mnie za włosy i tak mnie biła - do dziś pamiętam ciężki ciężar jej pełnej wdzięku dłoni.

Tak... Mama wiodła genialne życie - jak w takich przypadkach piszą w nekrologach i monografiach? - życie pełne wydarzeń. Oczywiście pokażę ci wszystkie albumy rodzinne, ale potrzebujesz tego do artykułu. Kraje, miasta, różne konferencje… setki uratowanych istnień i tak dalej. Nie w tym przypadku! Widzisz, jeździła z moim ojcem prawie cały świat, znała znanych aktorów, pisarzy, artystów, spotykała się z prezydentami i premierami, jadała w królewskich pałacach w towarzystwie prawie całej europejskiej szlachty. Przyjaźniła się z Picasso, Jeanem Gabinem, Simone Signoret… Nie sposób wymienić ich wszystkich. I wyobrażam sobie ławkę na bulwarze i nieszczęsną rodzącą kobietę, którą zabrano na oczach ludzi. A także wyobrażam sobie dobrodziejkę w luksusowych futrach i diamentach oraz prezent dla noworodka - medalion wyjęty wprost z szyi łabędzia. Taki „start w życiu” dała dziewczynie Maria, kochanka Atamana Semenowa.

Tak, przypomniałem sobie: nazywano ją także Masza-sharaban, po znanej piosence z tawerny, o której, jak mówią, nikt nie grał lepiej niż ona. Bezpretensjonalne takie kuplety:

Och, czym jesteś, kochanie,

Nie przychodź?

Al zamrozić

Czy chcesz mnie?

Sprzedam szal

Sprzedaję kolczyki

Kupię moje drogie

Ach, buty!

Niebo-niebo-niebo-niebo-tak

Niebo-niebo-niebo-niebo-tak...

No i tak dalej... To zabawne, prawda? Nawiasem mówiąc, kiedy w 1920 r. Ojciec Serafin niósł przez Czytę ciało wielkiej księżnej Elżbiety Fiodorowny, siostry ostatniej cesarzowej, straconej przez bolszewików, pomogła mu Masza Szaraban - zarówno z pieniędzmi, jak i osobistym udziałem - pomyślnie zakończyć żałobną misję. Dzięki niej szczątki Elżbiety Fiodorownej spoczywają teraz w grobowcu kościoła Marii Magdaleny w Getsemani w Jerozolimie! Sama Masza dołączyła do tej misji i ostatecznie wylądowała w Bejrucie, gdzie zaczęła nowe życie- oczywiście nie od zera, ale z pewną ilością sztabek złota. Później wyszła za Chana Jerzego z Nachiczewan, po raz kolejny zmieniając imię na Maria Khanum, urodziła dwóch synów (później zostali oficerami armii egipskiej), - krótko mówiąc, żyła długo, aż do 1974 roku! I została pochowana w Kairze, na cmentarzu greckiego klasztoru prawosławnego.

- A los medalionu? – zapytał nagle gość, który nie zrobił ani jednej notatki w swoim zeszycie.Nasłuchiwała, bojąc się przerwać gospodyni.

Zatrzymała się, wstała i przeszła do sąsiedniego pokoju. Wróciła dwie minuty później. Z jej ręki, kołysząc się na długim łańcuszku, wisiał mały medalion posypany drobnymi brylantami: stare złoto, nieczytelny monogram... Elegancki drobiazg, gwarancja szczęśliwego losu.

Ach, mój rydwan,

O mój rydwan

Nie będzie pieniędzy

Sprzedam Cie

Niebo-niebo-niebo-niebo-tak

Niebo-niebo-niebo-niebo-tak

O mój rydwan

Mój rydwan...

złota farba

Był typowym bywalcem pubów: rumiany, wysoki, z grubą szyją i zwycięskim brzuchem... Krótko mówiąc, był taki, jak chciałoby się wyobrazić niemieckie bydło piwne. I przytulił się do nas właśnie w pubie, ogromnym monachijskim pubie, rozciągającym się na prawie setki metrów. Nasz lokalny przyjaciel, rodowity Dniepropietrowska, a teraz patriota Niemiec, namówił nas, żeby wziąć kufel piwa – tu, jak mówią, jest szczególne miejsce, a piwo sprowadza się z jakiegoś specjalnego browaru.

Zaczęliśmy dyskutować o odmianach, podnosząc głosy, by krzyczeć nad wytwornym, w bawarskich czapkach z piórami, trio na środku sali - skrzypce, kontrabas i bęben, bez przerwy wybijać coś odważnego, do czego rumiany głośno śpiewały piwa z kubkami. A potem urwisko oddzieliło się od hałaśliwego towarzystwa przy sąsiednim stoliku – wydawało się szczególnie wysokie, bo siedzieliśmy – iz szerokim uśmiechem skierował się w naszą stronę. Gdyby nie ten uśmiech, jasny przekaz dobrych intencji, słusznie byłoby bać się jego bawole moc.

Potrzebujesz czegoś tutaj

Strona 4 z 19

wyjaśnić...

Spotkanie to miało miejsce około piętnaście lat temu, podczas naszej pierwszej podróży do Niemiec. I trwało to najwyżej czterdzieści minut, a rozmowa była niezdarna, gwałtowna, czasami po prostu przekrzykiwaliśmy się, jeśli trio wchodziło ze świeżym entuzjazmem. Właściwie pierwsza podróż do Niemiec, z przystankiem w Heidelbergu, Berlinie i Frankfurcie, Norymberdze i Dreźnie, z kilkunastoma występami przed nową publicznością, z muzeami i niesamowitymi parkami i pałacami, wywarła tak silne wrażenie, że teraz mogę się tylko zastanawiać: co sprawiło, że tego samego wieczoru nagrałem historię naszego przypadkowego towarzysza picia? co sprawiło, że od czasu do czasu o tym przypomniałem i pomyślałem, a co najważniejsze: co sprawiło, że teraz dosłownie wydobyłem go z popiołów garstki obskurnych stronic zeszyt i zająć należne jej miejsce w łańcuchu tych opowiadań?

Panie, on ledwo mówił po rosyjsku! A nasza koleżanka z jeszcze większym trudem mówiła po niemiecku, chociaż była najlepszą uczennicą w ich grupie językowej.

Nie mam pojęcia, dlaczego mnie to ugryzło: zadymiona, przyćmiona piwiarnia, pobliski blok z czerwoną twarzą, próby łączenia niegrzecznych słów ...

Oczywiście nie przedstawię dosłownie jego prób językowych. Okazał się wschodnim Niemcem, urodzonym przed wojną, w szkole uczył się rosyjskiego. Usiadł z nami, bo usłyszał znajome słowa. I powtarzał entuzjastycznie: Rosja, Rosja… – jakby najlepsza część jego życia minęła w jakimś Leningradzie.

– Najwyraźniej jest głupcem? - Wzruszając ramionami i odwracając się, powiedział do mnie mój mąż. - Jaki entuzjazm dla kraju, który sparaliżował jego dzieciństwo?

I jakby z uporu przerwał rozmówcy i sprostował: wcale nie jesteśmy z Rosji, ale z Jerozolimy, stolicy Izraela. Wystraszył się. Byłem zachwycony… „To nam też znajome – pomyślałem – „radosny udział Niemców w pomyślności kraju, stworzonego z powodu i na skutek ich zbrodni”.

Ale ten… przyjrzałem się bliżej: miał ładną fizjonomię pracoholika. Od razu poinformował, że z zawodu był kierowcą ciężarówki i w ten moment odpoczynek między lotami. A jutro rano - do widzenia! – wraca do Drezna na swojej przyczepie.

Zaczął opowiadać swoją historię, swoją prawdziwą historię, w ruchu, bez wstępów, jakby spieszył się, by rzucić wszystko i wrócić do swoich towarzyszy. Zapamiętałem go więc: rozczochrany, z zapoconą czerwoną twarzą, od czasu do czasu macha wielką dłonią od nawoływań pijących towarzyszy, by wrócił do stołu, a od czasu do czasu potyka się, próbując znaleźć właściwe rosyjskie słowo.

Przypominam dosłownie sposób, w jaki zapisałem to w zeszycie dwadzieścia lat temu, prawie zwięźle. Z jakiegoś powodu wydaje się, że w tak kiepskim i pospiesznym stylu najwierniej ujawnia się fatalna moc jego prostej opowieści.

Pierwsze małżeństwo jego ojca było z Żydówką. Byli młodzi, zakochali się w sobie, to normalne. Ale nie dogadywali się, byli bardzo różni i uciekli. Niewiele się to dzieje! Mój ojciec ożenił się po raz drugi, tym razem z Niemką, a rok później urodził się Wilbert - tak, miło cię poznać...

I tak, kiedy Hitler doszedł do władzy i wszystko się zaczęło… jednym słowem, kiedy naprawdę pachniało smażonym, pewnej nocy mój ojciec po cichu odszedł i wrócił nie sam, ale z młodą kobietą – czarnowłosą, kędzierzawą, z wielkie zielone oczy, w lśniącym czarnym płaszczu przeciwdeszczowym (lało mocno!). A jej matka ją przyjęła. Matka była cudowną osobą, choć zbyt prostolinijną. On, Wilbert, był wtedy dość mały, miał około czterech lat, więc nie podążał za twarzą matki, a szkoda: teraz wiele by dał, żeby zobaczyć, jak te dwie kobiety na siebie patrzą.

Ojciec pomógł jej zejść do piwnicy i wiesz co? - Do samego końca wojny Estera (nazywała się Estera) nie wychodziła z piwnicy. Siedzi tam tyle lat! Przez całą wojnę ojciec i matka Wilberta ukrywali w swojej piwnicy Żydówkę. Brat jego ojca, Klaus, był prawdziwym nazistą, służył w gestapo, wiedział, że jego brat ukrywał swoją pierwszą żonę, ale nie zdradził… ​​A kiedy Wilbert dorósł, zaczęli go instruować, by niósł jej jedzenie. I udało mu się. Schody były strome, ale on jest dorosły, prawie mężczyzna i nie boi się stromości i ciemności! Poza tym w piwnicy paliło się światło i chociaż Esther zbladła jak śmierć, a jej wielkie oczy tak dziwnie błyszczały w półmroku, wcale się jej nie bał. Wręcz przeciwnie, strasznie się do niej przywiązał. Stali się bardzo przyjaźni.

Byliśmy z nią bliższy przyjaciel do przyjaciela niż ja do mojej matki…” powiedział.

Dawno temu, przed wojną, Estera ukończyła Akademię Sztuk Pięknych i brała udział w wystawach. Malowała małe pejzaże, aż… jednym słowem, przed całym tym gównem. W piwnicy bardzo tęskniła za domem, mówiąc, że to jest najtrudniejsze: ręce bolały ją bez pracy, naprawdę bolą. Wtedy Wilbert ukradł dla niej złotą farbę. Po prostu ukradłem, Boże wybacz mi! W ich pobliskim kościele, w Frauenkirche, mistrz pracował na zapleczu, poprawiając to i owo, niektóre loki na ołtarzu, na drewnianych stallach. Wychodząc na obiad, zostawił wszystko. Trzeba było kraść tak, że niepostrzeżenie. Przede wszystkim były puszki ze złotą farbą... a Wilbert nie tylko obrabował mistrza, ale także... ukradł. Zakrada się, zdejmuje pokrywkę z wiadra i wrzuca ją do słoika. Ale papier był masowy! Zmarły dziadek miał przed wojną sklep z artykułami papierniczymi i zostało go dużo - dobry, gruby papier pakowy... Estera pisała i malowała swoje pejzaże złotą farbą: złote drzewa, złote jezioro, złoty most nad strumień ...

I wiesz, przeżyła Führera! Kiedy przybyły wojska sowieckie, wyczołgała się z piwnicy, zaczęła otrzymywać kartki żywnościowe i nakarmić ich wszystkich - całą rodzinę. Przeżyli na tych kartach żywnościowych.

„Moi rodzice zmarli wcześnie” – powiedział. - Nadal byłem palantem. Ale Estera dożyła osiemdziesięciu dziewięciu lat i zmarła całkiem niedawno. I przez całe życie była mi najbliższą osobą.

Oczywiście pracowała do końca, malowała akwarelą – głównie pejzaże. Była słynną artystką. Ale wiesz co? Nigdy więcej nie użyłem złotej farby. Po co? Drugi jest pełny, zupełnie inny. Wszystkie jej pejzaże są tak przejrzyste, lekkie, po prostu anielskie. Jednym słowem historycy i krytycy sztuki znali Esther właśnie z tych nieważkości pejzaży.

Po jej śmierci - a Wilbert oczywiście był jedynym spadkobiercą - po śmierci do warsztatu Estery napływali eksperci z muzeów i galerii.

- Widzieliśmy jej złote piwniczne pejzaże - prawie oszaleliśmy! Nigdy ich nie wystawiała, nie chciała. Powiedziała: to bardzo szczególny, nietypowy etap w twórczości. Złapali go, dali dużo pieniędzy. Odmówiłem... A potem wysłali wszystkie listy, z pieczęciami muzealnymi i herbami, wysłali niektórych swoich posłańców, zwiększyli kwotę, próbowali przekonać. Ale ja - na-a-yn! Nie sprzedałem! Powiesiłam je w całym domu - niech lśnią! Złoty las, złote jezioro, złota katedra...

– Jestem kierowcą ciężarówki – dodał, a kubek w jego czerwonej, włochatej łapie wyglądał jak mały kubek. „Nie wracam do domu przez pięć lub sześć dni. A kiedy wracam i wchodzę do swojego pokoju, zwłaszcza jeśli jest południe i słońce świeci w oknach, spotykają mnie fale złotego światła!

Tatiana Ginzburg

„... piszę do Ciebie z Połtawy, gdzie wszystko jest teraz w kwitnących starych kasztanowcach, w oszałamiająco pachnącym bzu i o zachodzie słońca

Strona 5 z 19

małe niebiesko-zielone pociski ćwierkają i ćwierkają nad głową: Maybugs, Chruszczow w ukraińskim stylu.

Na dziedzińcu naszego domu, pod starym leszczynowym drzewem, wciąż stoi chwiejny stół. Tato, pamiętam, od czasu do czasu wybijał sobie kopyto i kołysał się dalej. Tak się kołysze. Ale taty nie ma... Obiecała napisać, jak przebiegł pogrzeb. Ale w żaden sposób nie mogę zebrać sił: to smutne. Raczej opisałbym ci moje nocne rozmowy z matką. Nie może się opamiętać, choć cały czas dziecinnie przekonuje mnie i moją siostrę, że tata „umarł radośnie”. Nie sprzeciwiamy się: tak, umarł natychmiast, jak mówią, łatwo. Ale czy jest szczęśliwy? To cała matka ze swoimi osobliwościami.

Więc wolałbym opisać ci nasze nocne rozmowy z nią. Staram się ją rozpraszać i za twoją radą pytam, pytam - o wszystko. Na przykład o jej dzieciństwie. Co mówi? dzieciństwo jest jak dzieciństwo, tak jak wszyscy… Ale nie sądzę. Sędzia dla siebie.

Mama urodziła się w 1928 roku. Jej ojciec zmarł wcześnie, a matka zachorowała podczas Hołodomoru i tak ciężko, jak się wydaje, na tyfus, że nie mogła już wstać z choroby i głodu, całkowicie osiągnęła ...

Moja trzyletnia mama i jej starsza siostra (miała zaledwie sześć lat) szły śpiącymi ze swojej wioski do Kremenczug - krewni uprzejmie wskazali drogę... Wciąż próbuję sobie wyobrazić te kilka dni, kiedy dziewczyny tupały wzdłuż torów kolejowych. Najstarsza, Nata, szukała resztek jedzenia między śpiącymi - powtarzała, że ​​pasażerowie (są bogaci, któż inny może jeździć pociągami!) Resztki wyrzucać przez okno. Kiedyś z radosnym płaczem podniosła kawałek: myślała, że ​​to skórka chleba, ugryzła go - okazało się, że to kawałek suszonego gówna ...

Ale dotarli bezpiecznie do miasta, nie zginęli, a pociąg ich nie zmiażdżył i przez jakiś czas żyli w śmieciach, aż wpadła na nich jedna kobieta. Pracowała jako niania w sierocińcu; Rano poszłam do pracy, zobaczyłam dwie dziewczyny, które grzebały w stercie śmieci, przypomniałam sobie, że były tu zajęte wczoraj i przedwczoraj. Po prostu wzięła ich oboje za rękę i zabrała do dużego, ciepłego domu, gdzie pierwszą rzeczą, jaką zrobili, było nalanie im pełnych misek zupy grochowej.

Ta zupa zrobiła tak niezatarte wrażenie na mojej trzyletniej mamie, że wtedy przez całe życie słowa „zupa”, „zupa”, „zupa”, „zawiesina” wymawiane były z oddechem, niemal na równi ze słowem „Wszechmocny” - i nie pamiętam, abyśmy jedli lunch bez pierwszego. Poważnie: nie znam innej rodziny, w której gotowałoby się tyle rodzajów zup, marynat, kapuśniak, zupę rybną, buraczki, rosół... To ja na to, że szoki z dzieciństwa wpływają na nasze życie silniej niż inni mądrzy wychowawców.

A więc sierociniec… Stał się dla sióstr najdroższym miejscem na świecie.

Gdy młodsza grupa wróciła do domu, matka i dziewczyna Galka zamknęły kolejkę i nagle zobaczyła: staruszka stała przy płocie w podartym szaliku, w jakimś przedpotopowym suwaku i wierciła każde z dzieci nieruchomym spojrzeniem zapadniętych oczu. Mama mówi: - Nie rozumiem jak, nie dlatego, że się dowiedziałam, nie, ale po prostu popchnęłam ją w moją stronę! A staruszka tylko pokręciła głową i palcem do ust:

- Zamknij się! Nie przychodź! Nie przychodź!!!

Kiedy wszyscy chłopcy weszli do bramy, moja mama została w tyle i chowając się podbiegła do kraty ogrodzenia. Jej matka gorzko płakała, dotykała córki przez kraty, całowała ją w ręce i błagała, żeby wróciła i nikomu nic nie mówiła. Bała się, że przy żyjącej matce dzieci zostaną wypędzone z sierocińca, a potem – koniec, głód.

Wtedy mama i Nata zaczęły powoli zbierać skórki, chować w pięści sklejone ze sobą kawałki kaszy gryczanej, fragmenty żółtego cukru. A wieczorem, po zgaszeniu światła, biegli przez dziurę w płocie na dworzec, gdzie na ławkach spała ich mama, moja babcia, aby dać jej tę nędzną, tę piękną kupę resztek.

Patrzę na mamę - ostatnio przytyła i nie pamiętam jej chudości i nie wyobrażam sobie tych niebezpiecznych nocnych wypadów, tego potężnego dziecięcego oddania, tej szlachetności ...

– Mamo – pytam, zauważając, że znowu zamarła, kładąc obie ręce na stole i patrząc na obrączkę, co oznacza, że ​​znów myśli o tacie. - A co z wojną? Jak ją poznałeś?

- Co za wojna. Jest czerwiec, sierociniec był na obozie letnim. Zajmowaliśmy wiejską szkołę, chodziliśmy tam każdego lata. Bardzo nam się podobały te święta: las, rzeka, kierownik zaopatrzenia wujek Sasza złapał dla nas takiego leszcza! Pamiętam, jak nago uciekali pod bombardowanie. Nasz reżyser Gurevich David Samoylovich wszystkich dzieci - sto pięćdziesiąt osób! – bezpiecznie przywieziony na Ural. Ale nie miał czasu na ewakuację własnej rodziny, wszyscy zginęli w okupowanym Kremenczugu…

Widzisz - mówi moja matka - aby bezpiecznie ocalić wszystkich moich podopiecznych - to oczywiście jest wyczyn. Ale o wiele szczęśliwsze było to, że David Samoylovich zabrał nas, starszych, do fabryki wojskowej. To karty żywnościowe! Ponadto pracowaliśmy około trzydziestu osób, a produkty były podzielone między wszystkich. Bardzo małe dzieci cierpiały z powodu niedożywienia. Bo zaczęła się zima...

- A jak się rozgrzałeś?

- Cóż, rozdali kombinezony: watowane spodnie, bluzę, nauszniki. Kapelusz musiał być bezwzględnie zawiązany pod brodą, aby nie został oderwany. A na nogach - Chuni.

- Co to za buty?

- Czym jesteś. Buty! Kto więc mógłby marzyć o butach? Tylko grube, pikowane, filcowane pończochy, które wkręcano w drewniane klocki. Wow, a kiedy biegliśmy, był ryk - słychać go było przez kilometr. Na bazarze hostessy chowały wszystko przed ladami, byliśmy jak szarańcza, jednym słowem: „sierociniec”… Kradli oczywiście! Największą ucztą był spodek z mlekiem. Zamarł i został sprzedany, zamrożone dyski. Więc liżesz - przez długi czas, odurzająco. Dokładniej, przechodzisz w kółko, a oni po kolei liżą wszystko. My, wiesz, bardzo surowo podchodziliśmy do równości. Żadnych przywilejów... Wszędzie też sprzedawali żywicę, żywicę do żucia, coś w rodzaju nowoczesnej gumy: żujesz, a głód cię tak nie dręczy.

- Słuchaj mamo... A kiedy pierwszy raz zjadłeś, zjadłeś? Po prostu tak jadłem, żeby do sytości, do samego „ani okruszka więcej”?

Tutaj ożywa:

- A w Ułan-Ude, w jadalni, na lotnisku wojskowym. To była moja pierwsza praca po wojnie. Zbudował go również David Samoylovich. Pracował tam jego daleki krewny. Napisał do niej, a ona po prostu zaakceptowała mnie jako swojego. Mieszkałem z nią przez trzy lata. Na świecie jest wielu dobrych ludzi, Tanya, mówi mi surowo.

„Więc czym masz dosyć, co?”

- Pozuj! Mama odpowiada. - Takie danie z póz, jak manti środkowoazjatyckie. W Ułan-Ude są nawet znaki: zamiast „Pelmennaya” - „Poznaya”. Śmieszne słowo... Tak poznaliśmy się z tatą.

Przybyli o świcie, piloci wojskowi z lądu. Lecieli długo, było zimno, grudzień... Tego dnia przybyłem przed wszystkimi, mój obowiązek był. Jadalnia jest nadal zamknięta, ale jak tylko zobaczyłam przez szybę ich niebieskie twarze, natychmiast ją otworzyłam i wpuściłam. Mówię: „Chłopaki, jeszcze nie otworzyliśmy, na razie możecie się rozgrzać herbatą, a ja szybko zrobię wam pozy”. Patrzę, patrzyli na siebie w taki dziwny sposób, a jeden, najmłodszy, mówi do mnie z uśmiechem: „Och, dziękuję, nie jesteśmy na pokazie odmian. Chcielibyśmy coś gorącego. Może z wczoraj została ci zupa?

I jak tylko usłyszałem „zupa”, przywiązałem się do tego pilota. Od razu zdałem sobie sprawę, że po ślubie będę dla niego gotować przez całe życie.

I jakby zbierając się w sobie, odrywa się od opowieści i krzyczy do domu, w którym jego siostra…

Strona 6 z 19

deptanie w kuchni przy piecu:

– Ira, dodaj szczyptę bazylii! I zmniejsz ogień.

A my siedzimy pod leszczyną przy stole, który kołysze się już od czterdziestu lat – ile zup-zup zostało za nim przełkniętych! - a nad naszymi głowami i ramionami skrzeczą, skrzeczą jak kule, złote krakersy o zachodzie słońca...”

historie blokad

Elena Nedoshivina

„Widzisz, jestem rekwizytem. Buu-ta-za! Co za słowo: pojemny, bystry, zabawny! Widzowie przychodzą do teatru lalek, oglądają spektakl i rzadko zastanawiają się, kto to wszystko zbudował – te wszystkie śmieszne miny, okropne hari, obnażone twarze… I to wszystko my, rekwizytorzy. A ile jest tu potrzebne… jak myślisz, co powiem: umiejętności? Nie, odważ się! Chociaż umiejętności oczywiście nie są zbyteczne, bez nich nigdzie nie możesz się udać.

Tutaj w rok po ukończeniu instytutu wchodzi do naszej pracowni młody, bezczelny reżyser; trzyma w rękach porozrzucane przedmioty i mówi z poczuciem winy:

To jest głowa zająca. A to tors greckiego żołnierza z „Lysistraty” ... Ogólnie nie wiem jak, muszę zrobić z nich Mukha. I pamiętaj, potrzebuję tego - wczoraj!

A co zamawiasz rekwizyty? Magowie sztabowi, rzemieślnicy Jego Królewskiej Mości Teatru Lalek?

A ja znam siebie: im trudniejsze zadanie, tym żarliwiej bije moje serce, tym większe ryzyko i tym bardziej olśniewające rezultaty. To prawda, żal mi było wpuścić głowę Zająca pod muchę, może przyda się jakiemuś innemu Słoniu. Znalazłem leżącą w pudełku głowę Cipollone'a, powiększyłem oczy, wykręciłem trąbkę z drutu. A ona to wszystko zbyła. Głowa gotowa! Teraz, niespotykaną dotąd w lalkarstwie techniką, wyciąłem i skleiłem tułów muchy.

Potem pojawił się dyrektor nerwowy:

- No, no, jak? Lena, gdzie widziałaś tę technikę?

„Nigdzie, pomyślałem sobie.

- Och, czuję, że swoją bezczelnością zrobisz dla mnie takie lalki, że dziecięcy umysł wyjdzie poza rozum!

I bieganie. Cóż, powinni być nerwowi, reżyserzy. Nic, aktor doceni tę muchę... Zacząłem budować jej brzuch i łapy aksamitnym sprzętem, prawie brzęczała w moich rękach! Sprawiła, że ​​skrzydła były tak owadopodobne, a oczy były fasetowane… i cała mucha zaczęła się poruszać, miała wystartować!

A potem biegnie, rzut kamieniem od premiery, patrzy na tę szaloną muchę, patrzy przez chwilę, jeszcze raz... I nagle wypowiada słowa słodsze dla mnie niż wyznanie miłości:

- Znakomity! Znakomity! Znakomity!

Czasami wydaje mi się, że moja sztuka… no, powiedzmy skromniej: moje rzemiosło zawdzięczam moim babciom. Obie bardzo dobrze pamiętam: babcię Ninę i babcię Tanyę. Obaj urodzili się i mieszkali w Leningradzie, obaj przeżyli blokadę - w tym samym wieku, mieli po dwadzieścia lat, bardzo młodzi. To zdumiewające, jak różnie zareagowali na to ich straszne doświadczenie. Babcia Nina nigdy nie mówiła nic o wojnie. Jakby nie istniała. Wydawało się, że żyje w jakimś swoim przytulnym świecie, który niestrudzenie tworzyła wokół siebie.

Uwielbiałem nocować w jej pokoju w dużym mieszkaniu komunalnym. Cały szeroki parapet jej jedynego okna był wyłożony garnkami, słojami, wazonami, w których rosły róże. A zapach był taki, że po wejściu i wdechu osoba zatrzymała się, lekko oszołomiona. „Ospały duch”, zwykła mawiać z zadowoleniem moja babcia, prawdopodobnie mając na myśli „męczący, słodki”. Ale przede wszystkim zafascynowała mnie krata w jej pokoju - widziałem w niej własną głowę, a za uszami dwa precle z warkoczykami. Ogólnie podobało mi się tutaj wszystko: okrągły stół, przy którym moja babcia i ja piliśmy herbatę z pięknych cienkich filiżanek, gryząc z cukrem. Leżał w kwadratowym szklanym słoju i trzeba go było nakłuć krokodylem do orzechów: babcia włożyła kawałek między zęby krokodyla, zakryła dłonią długą pysk krokodyla, przycisnęła ... pęknięcie! - i wyciągał kawałki cukru na pulchnej dłoni. Jakie to było pyszne!

Był też piec, obok którego w zimie marniały filcowe buty, oraz wielkie łoże z puchowym łożem na okrągłych nogach. Wystrój dopełniał zegar podłogowy i szafa Moser, a na nim radio. Bardzo wysoko. Teraz myślę: nie dało się tak po prostu zmniejszyć lub zwiększyć dźwięku, a nawet go wyłączyć? I nikt o tym nie pomyślał. Radio nigdy się nie wyłączało.

O jedenastej poszliśmy spać, a rytuał kładzenia się spać był zawsze taki sam. Na początku moja babcia zadała mi znane od dawna zagadki. „Siedzi na łyżce ze zwisającymi nogami – co to jest?” - "Wermiszel!" Domyśliłem się szczęśliwie. Potem przez kolejne dwadzieścia minut szeptaliśmy, chichocząc i wzdychając. Wreszcie ten ostatni, już w mglistym półśnie, odliczał północ radia, które potem tylko piszczało co pół godziny przez całą noc…

Ostatnio oglądałem kroniki blokad, w których spiker zakulisowy mówił, że ocaleni z blokady mieli zwyczaj nigdy nie wyłączać radia do końca życia. Gdy działało radio, miasto żyło. Swoją drogą zauważam też bolesne przywiązanie do ciągle mamroczącego tła dźwiękowego. Podobno został odziedziczony.

Tak więc cała moja miłość do robótek ręcznych, szmat, koronek, guzików i drucików pochodzi od mojej babci Niny. Ile mi zostało po niej - wszystkie te nieśmiertelne dzianiny: torebki, serwetki, rękawiczki i kołnierze ... i oczywiście szmaciane lalki, które bardzo szybko zrobiła dla mnie jako dziecko, a potem ja, którego uczyła , dziergany i rozdawany wszystkim dookoła. Były zaskakująco żywe, błagały o przytulanie, a nawet pieszczono – chyba od tego czasu, od dzieciństwa, wybieram miękkie materiały. A teraz wolę je w pracy.

A od drugiej babci, od Tanyi, mam, jak mówi moja matka, „całą egzaltację”. I myślę, że to taka wrodzona „lalkarstwo”, która odróżnia osobę naszego zawodu od innych normalnych ludzi. Jestem przekonany, że w babci Tanyi zginęła aktorka, a aktorka teatru lalek. Mam jeszcze jej fotografię w pozie wampirzycy, ze sztyletem w dłoni i napisem: „Zemszczę się!”

Ona, babcia Tanya, opowiedziała mi tyle historii o oblężeniu! I z jakiegoś powodu wszystkie, nawet te najstraszniejsze, wydawały się nierealne, jakaś… marionetka, chociaż wiem, że wszystkie wydarzyły się w rzeczywistości. I wydaje mi się też, że mógłbym wszystkich tych ludzi – zarówno bliskich, jak i obcych – uczynić tak szczegółowo, aby na pewno nasz młody bezczelny reżyser na długo zamarł, rozważając te historie, a potem wykrzyknął z dna jego serce: „Genialnie! Znakomity! Znakomity!"

Historia pierwsza

Jak moja babcia prawie została zjedzona

Podczas blokady babcia Tanyi była dawcą. Oddawali krew dla rannych żołnierzy, otrzymywali za to wzmocnione racje żywnościowe. Prawdopodobnie nie wyglądała tak głupio jak inni.

Kiedyś wręczono jej notatkę od nieznajomego, który rzekomo wrócił z frontu i przyniósł jej paczkę. A ta przesyłka czeka na nią pod takim a takim adresem, gdzieś po stronie Piotrogrodu. Dziwnym zbiegiem okoliczności był to dzień, w którym babcia otrzymała wzmocnioną rację żywnościową. Po pracy poszła pieszo odebrać paczkę.

Mieszkanie wskazane w notatce okazało się być w dużym, ponurym domu na antresoli. Drzwi otworzyła stara kobieta, zaproszona do wejścia do domu, powiedziała, że ​​paczka ma być przyniesiona. Babcia Tania

Strona 7 z 19

weszła do pokoju, usiadła przy stole, rozejrzała się… Ta stara kobieta z jakiegoś powodu wyglądała na onieśmieloną, jakoś przybitą, a Tanya zrobiła jej się żal. Odwinęła rację i podała jej trochę chleba. Stara kobieta wzięła kawałek i nagle wybuchnęła płaczem. „Wynoś się stąd, dziewczyno! - powiedziała. "Wynoś się z tego przeklętego domu!" Nie będzie dla ciebie paczki, ale będzie nóż i śmierć ... ”I pospiesznym szeptem przyznała, że ​​to jej dwaj synowie planowali zabić moją„ pulchną ”babkę i sprzedać mięso. Takie było straszne łowisko w tamtych latach z powodu powszechnego głodu, jeśli dobrze pamiętamy blokadę do końca.

Gdy tylko stara kobieta to powiedziała, w drzwiach zabrzęczał klucz. Babcia nie mówiąc nawet „dziękuję”, bez pożegnania podbiegła do okna (przypominam – antresola, dość wysoko nad ziemią), wskoczyła na parapet, zaciągnęła skrzydło i rzuciła się w dół. Cóż, na ziemię wyrzucono garść śmieci i szmat i wszystko dobrze się ułożyło ... „Pędziłem biegać jak zając z psa!” wykrzyknęła babcia Tania.

Jako dziecko wyobrażałem sobie tę historię w duchu baśni braci Grimm, a moje serce zawsze zaczęło bić szybciej na to zdanie: „...klucz zabrzęczał w drzwiach!” - bo babcia teatralnie przyłożyła rękę do piersi i przewróciła oczami. Teraz z jakiegoś powodu wyobrażam sobie małą scenę lalkową, a moją babcię w roli Pietruszki, która „na głowę”, z płaczem, pędzi gdzieś w dół, w zaświaty ...

Historia druga

Jak bezprzyczynowy śmiech uratował babcię Tanyę przed śmiercią

Kiedyś babcia Tania spacerowała gdzieś z przyjaciółką. Nagle - nalot! Zgodnie z instrukcją trzeba było natychmiast uciekać i ukrywać się - gdzie tylko było to możliwe: w schronie przeciwbombowym, w bramie, w wejściu. Dziewczynki wbiegły do ​​wejścia do najbliższego domu, przycisnęły się plecami do ściany... Ale i tak były to bardzo młode dziewczyny i kończąc mówienie dalej chichotały z czegoś śmiesznego. Wtedy ludzie wokół zaczęli ich uciszać i zawstydzać: wojna, mówią, kłopoty, ludzie umierają, a ty się tutaj śmiejesz, bezwstydnie! Dziewczyny, aby nie sprowokować ludzi do skandalu, wyskoczyły i pobiegły do ​​innego domu. A kiedy pochyleni przebiegli przez jezdnię, za ich plecami rozległ się wybuch: bomba uderzyła w dom, w którym przed chwilą chichotali i w którym tak bardzo się wstydzili...

Kiedy moja babcia opowiedziała mi o tym wydarzeniu w dzieciństwie, nie zapomniała dodać: „A więc śmiech uratował mi życie”. A ty się śmiejesz! powiedziała. „Nigdy nie wstydź się głośno śmiać!” - A ona sama zaczęła się teatralnie śmiać, odchylając głowę do tyłu i klaszcząc w dłonie.

Historia trzecia

Jak foksterier uratował moją babcię przed kanibalizmem

Jakoś babci Tanyi udało się kupić kawałek mięsa na targu. Niesamowity klejnot! Przyniosła go do domu, a wszyscy pozostali przy życiu lokatorzy zgromadzili się w kuchni, by nie marnować nawet zapachu gotowanego mięsa. Ale jakoś jego wygląd i zapach - słodkawy - wydawały się dziwne.

„Wiesz co, Tatyano”, powiedziała sąsiadka Mirra Grigoryevna, „powinniśmy sprawdzić to mięso na Churchillu.

Churchill to imię foksteriera wuja Fimy, profesora z trzeciego piętra. Prawdziwym cudem było to, że Churchill wciąż żyje – wszak w latach blokady nie istniały zwierzęta domowe, wszystkie zostały zjedzone dawno temu, jak gołębie, myszy, bezpańskie koty i szczury. A wujek Fima bezpiecznie ukrył swojego przyjaciela przed nieznajomymi, a co najważniejsze, podzielił swoją rację dokładnie na pół. Tak więc Churchill nie tylko prosperował, ale mimo to nadal grabił ukradkiem.

Pobiegli na trzecie piętro, nazwane „Dama z psem”. Babcia niechętnie odcięła ze swojego skarbu mały szkarłatny kawałek i podała go psu. I nagle ryczy jak ak, jak się cofa, ale jak kręci głową. I od razu stało się jasne dla wszystkich: człowiek!

I podczas gdy sąsiedzi kłócili się, co należy zrobić - wyrzucić ten kawałek do kosza lub zakopać go jak chrześcijanin, zakopując go w ziemi, babcia Tanya pobiegła do toalety, gdzie została skręcona i wywrócona na lewą stronę na pół godzina.

„Są straszne czasy, moje dziecko”, powiedział jej później wujek Fima, przyciskając Churchilla do piersi, „kiedy zwierzęta mogą dać człowiekowi lekcję człowieczeństwa… Weźmy na przykład imiennik mojego szlachetnego psa. Mówią, że jest godną osobą. Ale nie mam wątpliwości, że pod względem moralnym, w naszych warunkach, mój Churchill dałby mu sto punktów do przodu!

Historia czwarta

Szczury na moście Leshtukov

„Nie, to nieprawda” – poprawia mnie moja mama po przeczytaniu tych notatek. - Były szczury, a nawet jak były - ogromna liczba. A historie z nimi związane są tak przerażające ... nawet nie chcę opowiadać. Powiem ci tylko jedno - o pani szczurów.

W naszym pokoju, w którym mieszkała babcia Tania ze swoją matką, twoją prababką Lisą, stał duży stary renesansowy piec. Żeliwne, luksusowe, z wzorzystą kratą, z wypukłymi różyczkami. W czasie pokoju przykryty był obrusem i służył jako stół. A podczas wojny naprawdę uratowała swoją rodzinę: utopili ją meblami, ugotowali na niej wodę, ugotowali kleik, po prostu siedzieli wokół niej, pochłaniając ciepło.

Kiedy więc babcia Tanya została sama w pokoju, gdzieś w podziemiach, zza pieca wyszedł stary ogromny szczur z siwowłosą pyskiem i powoli, rzeczowo, nie zwracając uwagi na Tanyę, obszedł jej dobytek... Szczura nie bały się tupać nogami ani rzucanymi w nią przedmiotami. Unosi pysk, zastyga i wpatruje się w babcię czarnymi, ostrymi paciorkami oczu, jakby kłuje. To było naprawdę przerażające!

Babcia wspięła się na piec, podciągnęła nogi i desperacko waliła w palniki, obserwując każdy krok przerażającego lokatora. Tak, jacy są najemcy! Tanya czuła, że ​​nie jest tu kochanką, ale szczurem.

Przez wiele lat później marzyła o tych spokojnych wizytach. A także, w szczególnie trudne noce, przypominałem sobie obraz widziany niedaleko teatru BDT. Tam, w pobliżu drewnianego mostu, zwanego też Leshtukov Bridge, stał samotny koń zaprzęgnięty do wozu, pozostawiony przez właściciela na około dziesięć minut. Bardzo chudy koń... I nagle, znikąd, na most wpadła sprężysta rzeka szarych szczurów i popłynęła. W jednej chwili drapieżna masa wskoczyła na konia, przylgnęła do niego i przez około pięć minut poruszający się potwór westchnął i pisnął... Potem runął na ziemię i rozsypał się w szare skóry. Na ziemi pozostał tylko czysto ogryziony szkielet konia.

– Wiesz – mówi mama po chwili. - Zawsze byłem przekonany, że na szczurach przeprowadza się różne eksperymenty medyczne, ponieważ pod wieloma względami przypominają ludzi. Zarówno w zachowaniu, jak i inteligencji. Może to jakaś cywilizacja, która istnieje obok nas?

odbicie w lustrze

A w pokoju, oprócz luksusowego pieca, znajdowało się luksusowe lustro - w orzechowej ramie, wznoszące się falami nad nieskazitelną powierzchnią. I jak gdyby największa fala wisiała nad owalnym lustrem, nie śmiejąc się rozlać. Nie wiem, może z którego pałacu przyszło do nas to lustro, ale wszyscy strasznie je kochali i byli z niego bardzo dumni.

Przed wojną odzwierciedlała liczną i piękną rodzinę, w tym prababkę Lizę. Zawsze była kobietą delikatną, zgrabną, ze wspaniałą kasztanową falą nad czołem, a podczas blokady tak wychudła i słabła, że ​​zaczęła chodzić z kijem, jak stara kobieta. Nie wspominając już o tym, że wszystkie jej luksusowe loki wynikały z braku wapnia. I - to jest niezniszczalne

Strona 8 z 19

kobieca natura! Nie widziałem siebie w ten sposób, zakryłem lustro szmatą.

Kiedy blokada już się kończyła, a jedzenie stało się trochę łatwiejsze, prababka Lisa odniosła wrażenie, że wyzdrowiała i stała się ładniejsza. Może to było oczekiwanie na szybkie rozwiązanie, koniec wojny, dobry humor, nadzieja na przyszłość.

Krótko mówiąc, odważyła się spojrzeć na siebie. Pojawił się, odkrył lustro ...

Tutaj z pewnością należy zauważyć, że zgodnie z opowieściami mamy i babci, prababka Lisa była osobą cierpliwą i życzliwą, była osobą niezwykle potulną. Bez żartów: przez dwadzieścia siedem lat z oddaniem opiekowała się swoim sparaliżowanym mężem.

Tak więc, patrząc na siebie w luksusowym pałacowym lustrze, dumę i miłość całej rodziny, uderza nią z całej siły kijem! Roztrzaskany na strzępy. Najwyraźniej była tak zszokowana i przerażona przez starą kobietę, którą zobaczyła tam zamiast siebie.

Oh-oh-oh, rozwiązałbym tę scenę dwoma różnymi lalkami, nawet wiem, z czego zrobiłbym obie. Jedną, młodą i piękną Lizę zrobiłbym z uroczą porcelanową głową. A druga… tutaj trzeba jeszcze pomyśleć. Co jest tutaj najważniejsze? Aby serce widza odeszło ze współczucia i miłości, aby popłynęły łzy, które w naszym biznesie są prawdziwe!

„Czerwona Moskwa”

Ale to nie jest historia rodzinna, ani „lalkowa” – nie podjąłbym się tworzenia z niej postaci. Bo wszystko w nim związane jest… z zapachem. A zapach nie jest bytem teatralnym: nie jest kolorem, nie jest dźwiękiem, nie jest gestem. Chociaż zapach, który będzie omawiany, był znany większości ludności sowieckiego kraju. Były to słynne perfumy „Czerwona Moskwa”. A przyjaciółka mojej matki Lyusya, która na początku blokady miała pięć lat, również doskonale wyróżniła ten zapach. Każdego ranka biegała sama Przedszkole- w latach blokady przedszkola nadal działały. Każdego ranka biegała na „randkę” ze swoim ulubionym zapachem perfum, którego używała jedna bardzo piękna kobieta: przyprowadzała syna do tego samego przedszkola i tej samej grupy. Od niej niewypowiedzianie, magicznie pachniała „Czerwoną Moskwą”! Najwyraźniej głód w jakiś sposób wyostrzył węch; w każdym razie, gdy tylko przekroczyła próg, Lucy poczuła zapach perfum i zdała sobie sprawę, że kobieta i chłopak już przybyli. Był to dla nich zupełnie nowy chłopak, jak to się zdarzało, gdy kilka grup połączyło się w jedną – w końcu bardzo często grupy się przerzedzały. Lucy chciała się z nim zaprzyjaźnić, ale była nieśmiała i codziennie myślała: dzisiaj... dzisiaj. Czasami nawet towarzyszyła kobiecie z synem przez całą drogę do domu, po prostu szła kilka kroków z tyłu, jakby w tym samym kierunku; szli najcieńszym szlakiem zapachu „Czerwonej Moskwy”, aż weszli do ich wejścia.

Pewnego ranka, wbiegając do ogrodu, Lucy zdała sobie sprawę z nudnej pustki powietrza, że ​​z jakiegoś powodu kobieta i chłopiec nie przyszli dzisiaj. Martwiła się cały dzień, po prostu nie mogła znaleźć dla siebie miejsca. A wieczorem, gdy tylko nauczycielka puściła dzieci do domu, pobiegła do znajomego domu. Skręciła za róg i wstała, oniemiała... Długo wpatrywała się w rozbity dach, w rozbite przez bombę okna. Potem powoli zbliżyła się do wejścia i zdyszana zaczęła wspinać się po zniszczonych schodach. Zatrzymała się na trzecim piętrze: słaby zapach „Czerwonej Moskwy” unosił się na pożegnanie nad smrodem wapna i palenia ...

Płakała, zdając sobie sprawę, że już nigdy nie zobaczy tej niesamowicie pięknej kobiety, nigdy nie pozna jej historii, nigdy nie zaprzyjaźni się z chłopcem.

Widzę tę dziewczynę, jej lekkie nogi biegnące po zrujnowanych schodach, tak wyraźnie, jakby to była ja.

Widzisz, teatr lalek, prawdziwy Przedstawienie kukiełkowe- to nie jest Kopciuszek, a raczej nie tylko ona. W języku lalek można mówić o wszystkim: o wielkiej miłości, o zdradzie, o upojnej radości życia, a nawet o nieuchronności śmierci. Ale tej historii nie da się przetłumaczyć na język lalek. Czemu? Tak, chodzi mi o zapach. Nie teatralny byt...

Dziedzictwo

do Richarda Kernera

Bardzo dobrze pamiętam rzeźbiarza Jerzego Terletskiego. Z rodzicami przyjaźni się od czasu, gdy mój ojciec, attaché kulturalny w Ambasadzie RP w Moskwie, zapewnił mu obywatelstwo polskie. Raczej pomógł w ich zwrocie. Jak wiadomo, w 1939 roku polscy Żydzi uciekli przed Hitlerem do ZSRR, ale powrót do Polski po wojnie wcale nie był łatwy. Poza tym niepełnoletnie sieroty, a Jerzy był taki po prostu, gubiły się w kołchozach, w małych miasteczkach, albo po prostu były zabierane do republik azjatyckich do sierocińców… Krótko mówiąc, nie jestem mocny w szczegółach, ale tak właśnie jest zdarzyło się, że mój ojciec pomógł Jerzemu odzyskać pierwotne obywatelstwo.

Jerzy wrócił do Warszawy, stamtąd - w 1963 r. - przeniósł się do Paryża i mieszkając tam większość życia zmarł w 1997 r., już zacny staruszek około osiemdziesięciu lat.

„Czcigodny” – wypaliłem bez zastanowienia. "Czcigodny" Jerzy nigdy nie został, ale żył długim i burzliwym życiem, był słynnym rzeźbiarzem.

Przy okazji, jeśli musisz odwiedzić rezydencję premiera Izraela, zwróć uwagę na kilka popiersi izraelskich prezydentów wykonanych przez Jerzego Terleckiego. Mocne, wyraziste modelowanie... W Moskwie pamiętam pomnik Aleksandra Hercena jego dziełem i płaskorzeźbę "Puszkin i Mickiewicz" - moim zdaniem trochę pompatyczny: epoka socrealizmu miała swoje własne pojęcia wielkości.

Tak więc na pogrzebie Jerzego Terleckiego na cmentarzu w Bani doszło do nieoczekiwanego skandalu. Dlaczego jednak nieoczekiwane? Człowiekowi temu towarzyszyły niekończące się skandale w jego życiu, można by rzec, jak król skandali ciągnięty przez całą eskortę długo płonących lub niedawno rozpalonych, a także gasnące intrygi, zniewagi, opowieści, anegdoty i dramaty . A wszystkie były związane wyłącznie z jego słabością do słabszej płci. Na pozór Jerzy nie był niczym szczególnym. Jego fizjonomia była raczej bezczelna niż przyjemna, w każdym razie zawsze wydawało mi się, że ta jego fizjonomia od progu zapowiadała się - zapoznaj się, mówią, należę do pierwszego łajdaka. Ale był wysoki i barczysty - prawdopodobnie oznacza to coś w damskiej idei piękna mężczyzny? I był silny fizycznie, jak w rzeczywistości powinien być dla człowieka swojego zawodu. Kiedyś, pamiętam, lubiłem karate, ale nie filozofię nauczania, ale ten ostentacyjny nonsens, kiedy deski, cegły czy cokolwiek pod ręką są łamane krawędzią utwardzonej dłoni… Potem rzucił ode mnie, ale raz zobaczyłem, jak w otoczeniu zszokowanych pań Jerzy łamał dłonią przedmiotu, chyba jeszcze całkiem przydatnego, tak że fragmenty marmuru latały jak wachlarz.

Krótko mówiąc, nad jego grobem dwie wdowy po nim zbiegły się w żalu, a raczej walczyły o chwałę, dwie wdowy po nim, ładne, choć niezbyt młode kobiety, zupełnie sobie obce i każda była przekonana, że ​​jest jedyną po Jerzym. legalna dziewczyna przez ostatnie dziesięć lat jego życia.

Ale to nie jest najbardziej niezwykła i smutna rzecz w jego historii; wręcz przeciwnie, można nawet podejść do tego z dużą dozą humoru, podobnie jak jego „główna” kobieta, Rufka, jedna z fałszywych wdów, która wciąż ze słodkim, lekkomyślnym uśmiechem opowiada wszystkim o turnieju grobowym.

Najsmutniejszy, powiedziałbym nawet tragiczny, w historii

Strona 9 z 19

Jerzy, w bezmyślnej historii swojego życia, to dwaj synowie, pozostawieni przez niego na pastwę losu. Dwóch synów, których nigdy w życiu nie widział.

Wydaje się, że Jerzy zupełnie zapomniał o istnieniu jednego z nich, syna "moskiewskiego", bo nie zapłacił za niego alimentów. Matka tego dziecka okazała się bardzo dumna, że ​​zniżyła się do próśb lub spraw sądowych. Znana tłumaczka z języka polskiego na rosyjski, była na ogół postacią zasłużoną w literaturze rosyjskiej: to ona, z pewnym ryzykiem, wysłała do Polski rękopis Doktora Żywago Borysa Pasternaka, skąd został następnie wysłany do Włoch. Kilka razy spotkaliśmy się z nią w Moskwie, długo piliśmy herbatę. Miała coś do powiedzenia. Jej syn z Jerzego Terletskiego, Sasha Bolshakov, został fizykiem, doktorem nauk i dobrze sobie radził bez uwagi tak bezwartościowego taty ...

Ale za swojego pierwszego syna, Marka, urodzonego przez pewną Polkę Katarzynkę, Jerzy płacił słone alimenty, tak jak powinno być, aż do dorosłości, choć nie widział syna w oczach i nie chciał nawet uznać go za swojego. , bydło. A wszystko dlatego, że był strasznie zły na Katarzynkę, która po mistrzowsku po prostu zmusiła go do zapłaty. Posłuchaj, jak to zrobiła.

Zaszła w ciążę z Jerzym, który w tym czasie poleciał już do innego kwiatka w poszukiwaniu słodkiego pyłku, napisała do niego list, w którym poinformowała go o sobie, a raczej o ich stanowisko ogólne. Jerzy wpadł we wściekłość, spanikował i w odpowiedzi wręcz kazał pozbyć się dziecka - mówią, że nie ma ani czasu, ani środków, żeby zadzierać z niemowlakami i w ogóle, jak to mówią w takich przypadkach , „rozstaliśmy się jak statki na morzu” …

Ale ta sama Katarzynka najwyraźniej okazała się twardym orzechem do zgryzienia i daleka od bycia głupcem. A gdy po pewnym czasie Jerzy został wezwany do sądu, zakręcił się jak wąż, walcząc z ojcostwem, a nawet nawiązując w sposób przejrzysty do rzekomo niegodnego zachowania powoda, który według niego zwracał uwagę na każdego, kto prosił, więc dziecko - jest o tym przekonany - nie ma z nim nic wspólnego, wysoce moralny Jerzy Terletsky.

Po tych jego słowach sędzia (nawiasem mówiąc kobieta) wyjął z teczki ten sam, źle zmięty list od niego do Katarzynki.

„Więc zadajcie sobie trud, aby wyjaśnić”, zapytała sucho, „dlaczego u diabła wtrącaliście się w cudze sprawy i żądaliście pozbycia się dziecka, z którym nie mieliście nic wspólnego?”

Krótko mówiąc, Jerzy, jak sam później powiedział, „wypełnił go po uszy”. Został skazany na alimenty, a ponadto noworodek otrzymał nazwisko ojca. Poznaj Marka Terletskiego...

Jerzy płacił alimenty zgodnie z prawem, ale nie chciał słyszeć o synu, a gdy udało mu się uciec do Paryża, zupełnie zapomniałby o swoim istnieniu, gdyby nie sowita suma, która co miesiąc spływała z jego banku konto - automatycznie, ale z wyczuciem.

Ale to wszystko jest początkiem, że tak powiem, historii. A sama historia zaczyna się na początku lat osiemdziesiątych, kiedy dorosły już i żonaty syn Jerzego, Marek Terlecki, przeniósł się z żoną i dwoma synami do Szwecji, został tam kierowcą autobusu i grał na gitarze w klubie jazzowym dla duszy. w jego wolnym czasie. I wiesz, grał dobrze - widzisz, odziedziczył zdolności muzyczne po ojcu. Jerzy, według wspomnień moich rodziców, sam lubił siadać do fortepianu i brzdąkać jakąś popularną melodię, która pomogła mu uwieść płeć piękną.

Ponadto Marek dołączył do tamtejszej społeczności polskich Żydów w Sztokholmie i aktywnie uczestniczył w różnych spotkaniach, zgromadzeniach i koncerty charytatywne. Jednym słowem, właśnie w tym okazał się zupełnym przeciwieństwem swojego ojca – nie mógł znieść współpracy z nikim. I tam, w tej społeczności, Marek Terletsky spotkał starego paryżanina, monsieur Liechtensteina, który odwiedzał krewnych w Sztokholmie. Zaczęli rozmawiać, Marek przyznał, że długo szukał ojca, podobno też mieszka w Paryżu i jest całkiem prawdopodobne...

- Przepraszam, jak się nazywa?

- Terletsky.

– Ezhi?! Panie, znam go bardzo dobrze!

I choć wiedział, że Jerzy nie mógł znieść żadnej wzmianki o swoim potomstwie i nie chciał rozpoznać syna, był tak poruszony, że postanowił dać Markowi adres ojca - oczywiście nie mieszkania, ale warsztat w jeden z małych zaułków Dzielnicy Łacińskiej.

Niestety, nasz dobry Monsieur Liechtenstein nie umiał trzymać gębę na kłódkę i wracając do Paryża, dzwonił o swojej życzliwości do wszystkich, których spotkał, w tym do moich rodziców. Co więcej, wiedział, kiedy Marek przyjedzie odwiedzić ojca.

Jerzy był bardzo przerażony tym nieoczekiwanym nieszczęściem - w tamtych latach zaczął już popadać w paranoję, że wszyscy wokół niego chcieli go tylko okraść - i na całe lato uciekł do Hiszpanii, zostawiając klucze do atelier Rufka, swojego głównego kochanka.

Marek Terletsky, który przybył na spotkanie przetargowe z rodzicami, wędrował po Paryżu, zwiedził zamki nad Loarą i wrócił do Sztokholmu bez soli, przed wyjazdem zostawiając list w skrzynce pocztowej na drzwiach warsztatu.

Rufka pokazała mi ten list i wyciągnęła go z pudełka. Napisane po polsku, a czytając, trudno powstrzymać się od łez:

"Drogi Ojcze! Niczego od Was nie potrzebuję, wszystko mam zapewnione, marzę tylko jedno: pokazać Wam moich chłopców, aby mieli też dziadka, z którego mają prawo być dumni”... - i tak dalej, kolejne pół strony w tym samym tonie.

Rufka nie miała pojęcia o synach, tajemniczy Jerzy nic jej nie powiedział. Po powrocie z Hiszpanii pokłóciła się, oczywiście obiecała spuścić go ze schodów „za oszustwo”. Ale potem wszystko się uspokoiło. W końcu to było dawno temu...

W ostatnich latach życia Jerzy, podobnie jak Adam Kozlevich, został uwiedziony przez niektórych księży. Obiecali, że załatwi zamówienie na popiersie Papieża, tego samego, który był Polakiem. Taki porządek, jak sobie wyobrażał Jerzy, z pewnością przyniesie mu światową sławę, to nie są portrety niektórych izraelskich prezydentów. W tym czasie udało mu się wyrzeźbić popiersia wielu znanych osób, m.in. Czesława Miłosza, polskiego poety i laureat Nagrody Nobla, ale nawet to mu nie wystarczało, to wszystko wydawało się, że nie został wystarczająco wyróżniony nagrodami i krytyką.

Jednak wszystkie te plany i marzenia nie miały się spełnić: Jerzy miał udar. Był operowany w szpitalu Hotel-Dieu w Paryżu, ale nigdy nie opamiętał się. To prawda, kiedy odwiedziłem go na oddziale intensywnej terapii, wydawało mi się, że mnie rozpoznał, a nawet próbował podnieść lewą rękę, która nie cofnęła się, na powitanie... Ale może tylko mi się wydawało.

Swoją drogą pielęgniarki zaatakowały mnie na oddziale, dowiadując się kim jestem i co mam do czynienia z pacjentem. „Ciągle kręci się kilka kobiet i nie możesz rozpoznać, kim on jest. Widzisz, tylko krewni mogą wejść na oddział intensywnej terapii… Czy on nie ma żadnych krewnych?

— Nie, nikt — powiedziałem. nikogo nie pamiętam...

Tydzień później wszyscy znajomi i przyjaciele rzeźbiarza spotkaliśmy się na jego pogrzebie. Pochodził ze Sztokholmu i jego syn Marek, powiadomiony o śmierci ojca przez tego samego współczującego i kłopotliwego Monsieur Liechtensteina.

I tu okazało się, że ze względu na brak testamentu pisemnego (jak również ustnego) Marek Terletsky jest jedynym legalnym

Strona 10 z 19

spadkobierca całego majątku Jerzego, który w istocie składał się z jego rzeźb... Księża, którzy pojawili się na pogrzebie jako podejrzanie monolityczna grupa, podtoczyli się do Marka, twierdząc, że Jerzy rzekomo przekazał swoje rzeźby Ośrodkowi Katolickiemu, ale z powodu braku dokumentów dowodowych zostali zmuszeni do wycofania się. Rufka związana z Żydami Centrum Kultury w Paryżu próbowała namówić Marka, żeby podarował Ośrodkowi przynajmniej część rzeźb - tych, w których można było zobaczyć coś mniej lub bardziej żydowskiego. Ale otrzymała też zwrot od bramy, i to niezbyt uprzejmy.

Po pogrzebie ojca Marek otrzymał od notariusza stosowny dokument potwierdzający jego wyłączne prawa do spadku, a Rufka, bez względu na to, jak stawiała opór, musiała oddać mu klucze do warsztatu…

... Kilka tygodni później stary Liechtenstein opowiedział mi z przerażeniem, co wydarzyło się w pracowni Jerzego Terleckiego w nocy przed powrotem jego syna do Sztokholmu.

„Nie możesz sobie nawet wyobrazić, co zrobił ten młody wandal!” Zniszczył wszystkie rzeźby!

- Jak to złamałeś? Jak?!

Cóż, narzędzi tam nie brakuje. Rzeźbiarski młotek, dłuto… Nie wiem, czego jeszcze rzeźbiarze używają w swojej pracy. Całkowicie zabił wszystko, fragmenty w workach wyrzucił do śmietnika.

- Ale dlaczego sąsiedzi... tam był straszny ryk?

- Przepraszam, jacy są sąsiedzi? Warsztaty są w nocy puste. A jeśli ktoś został na noc, to hałas i picie wśród tej publiczności może każdego zaskoczyć?

Westchnął ciężko i powiedział:

- Pomyśl tylko: nie pociągały go pieniądze. Aż trudno sobie wyobrazić, jaka gorycz narosła w jego duszy!

O nic więcej nie pytałem i, prawdę mówiąc, nie miałem szczególnej ochoty poznawać szczegółów. Ale z jakiegoś powodu od razu pojawił się obraz: ostrzem utwardzonej dłoni młody Jerzy sieka na kawałki przed rozentuzjazmowanymi damami albo rzeźbę, albo donicę... Całkiem pożyteczna rzecz.

Ale jakiś czas później w Paryżu pojawił się Sasza Bolszakow, kolejny nierozpoznany syn Jerzego Terletskiego. Przyjechał tam na jakąś konferencję z fizyki i (jego matka już wtedy zmarła) postanowił poszukać śladów nieznanego mu ojca. Wiesz, kiedy starsze pokolenie odchodzi, pojawia się nieznośne pragnienie odnalezienia choćby ziarnka prawdy o swojej młodości, dramatach, zdradach i miłości. A potem, nawet po śmierci Jerzego, wysłałem Saszy kilka młodych fotografii jego ojca, które znalazłem w naszym rodzinnym albumie, dwa lub trzy katalogi wystaw i wycinki z gazet - w tamtych czasach sam przeszukiwałem archiwum własnego ojca po jego śmierć. Dla Sashy to wszystko było jedynym dowodem na związek Jerzego z jego matką, poza głównym i najbardziej znaczącym dowodem odbitym w każdym lustrze.

- Powiedz mi, czy uważasz, że wyglądam jak rzeźbiarz Terletsky? – To było pierwsze pytanie, jakie zadał Sasza, kiedy spotkał mnie w Paryżu. Myślisz, że naprawdę jestem jego synem?

I wydawało się, że żadne słowa, żadne zapewnienia nie mogą go całkowicie przekonać. Bóg wie, dlaczego było to dla niego tak ważne.

Już pierwszego dnia odwiedził adres dawnej pracowni Jerzego. Zapukał do drzwi algierskiego konsjerża i zapytał, czy pracuje tu rzeźbiarz Terletsky.

„Jak, jak”, padła odpowiedź. „Był dobrym człowiekiem, choć trochę dziwnym. A ty przez godzinę nie jesteś jego synem?

- Dlaczego tak zdecydowałeś? Sasha ożywił się.

- Czemu?! Panie... Bera, chodź tutaj! zadzwonił do swojej żony. „Słuchaj, facet pyta o Monsieur Terlecki. Spójrz na jego łapy, na ramiona... - plujący obraz ojca! Okazuje się, że miał też syna, myślisz... Szkoda, że ​​całe dziedzictwo przepadło. Twój brat dał z siebie wszystko... Całą noc dziobał jak dzięcioł. Na początku pomyślałem - czy powinienem zadzwonić na policję? A potem powiedziałem sobie: pilnuj swoich spraw. W końcu był prawowitym spadkobiercą, prawda? Miał więc prawo rozliczać się z tatą. - westchnął: - A tam były te rzeźby... - i rozłożył ręce: - Do sufitu! Nie trzeba dodawać, że nikt nie został oszczędzony. I dlaczego jego ojciec tak go dopekcił?

kwiat śliwy

do Richarda Kernera

... Jestem absolutnie pewien, że od każdego narodu można nauczyć się szczególnej mądrości - poetyckiej. Oczywiście trudno jest przeniknąć kulturę ludzi bez znajomości języka. Ale czasami można coś uchwycić nawet z tak „drobiazgu”, jak przysłowia, powiedzenia, przyśpiewki, rachuby, jakieś dowcipy, a nawet anegdoty. A co do drobiazgów: istnieją takie formy kreatywności, które są nieodłączne tylko tym ludziom. Japończycy mają haiku, krótkie wiersze.

Weźmy dowcipy żydowskie. Wywodzą się bezpośrednio z tradycji midraszów – krótkich opowieści przestrogowych, zawierających pytanie, nad którym warto się zastanowić. Co więcej, odpowiedź na pytanie często zawarta jest w samej historii, wystarczy pomyśleć o niej mózgiem.

Japończycy mają coś podobnego - koan. To drobny zagadkowy szkic lub nieoczekiwane pytanie, takie jak: „Kłaszcząc dwiema rękami, wydajesz dźwięk. Ale co można wyciągnąć jedną ręką?

Odpowiedź na to pytanie brzmi: „Mało prawdopodobne, że odniesiesz sukces, jeśli będziesz działać sam”. Pouczające, prawda?

A oto kolejny koan, bardziej skomplikowany: „W ciemną, bezksiężycową noc niewidomy wędruje po placu, trzymając przed sobą zapaloną lampę. Kim ona jest dla niego?

A odpowiedź ... nigdy nie zgadniesz: „On, powiedzmy, nic nie widzi, ale zapalona lampa pomoże widzącym, który idzie w kierunku niewidomych. Czasami myślenie o innych nie zaszkodzi”. Oh jak! Pachnie jakąś postawą moralną.

Ogólnie rzecz biorąc, Japończycy często uciekają się do cytowania koanów lub haiku, gdy mówienie czegoś bezpośrednio komuś w twarz jest dla nich niewygodne. Aby zasygnalizować nadmierną gadatliwość rozmówcy, Japończycy zacytują dwuwiersz:

Płatki wiśni już opadły,

A mędrzec zwalnia z odpowiedzią ...

Jeśli wstydzi się mówić na jakiś temat, zacytuje znany dwuwiersz:

Słowik zapytał Poetę: „Zaśpiewaj moje tryle wierszami!”

Poeta odpowiedział: „Nic nie wiem…”

Dlaczego oszukuję cię tą całą japońską preambułą? Wybaczcie moje wieloletnie nauczanie zwyczaju wyjaśniania wszystkiego, żucia i poprzedzania każdej historii przedmową. A oto, co chciałem ci powiedzieć.

Mniej więcej miesiąc temu odwiedził mnie w Paryżu mój japoński kolega Ikuo Sogami, profesor Uniwersytetu w Kioto.

Poznaliśmy go dawno temu, jakieś piętnaście lat temu, na jednym z kongresów fizyki teoretycznej (bardzo dobrze pamiętam jego ciekawą relację). Potem spotkaliśmy się jeszcze kilka razy na innych tego typu zjazdach naukowych w Paryżu, Nowym Jorku, Londynie...

Ostatni raz była na konferencji w Kioto, gdzie mój kolega z Marsylii i ja byliśmy jedynymi Europejczykami, mimo że ponad połowa raportów była czytana po japońsku. Na szczęście, wzory matematyczne są uniwersalne na całym świecie i wciąż potrafią uchwycić sens poszczególnych wykonań.

Korzystając ze stanowiska emerytowanego profesora, Ikuo raz w roku wyjeżdża do Europy, potem do Ameryki, uczestniczy w seminariach i jednocześnie odwiedza starych znajomych. Wysłał mi maila, że ​​jedzie do Paryża, zapytał, czy mogę zarezerwować czas na spotkanie - chciał pokazać swoje najnowsze prace z fizyki cząstek i przedyskutować je. Oczywiście chętnie odpowiedziałem zapraszając go

Strona 11 z 19

zjeść obiad gdzieś w przytulnym miejscu.

Kiedyś Ikuo mieszkał przez kilka miesięcy w Paryżu, ciepło wspominał ulice Dzielnicy Łacińskiej, gdzie chodził na obiad ze swoimi francuskimi kolegami z Ecole Normale. Zabrałem go więc wieczorem na ulicę Pot de Fer, do znanej restauracji Robert's. Uwielbiam tam jeździć… Wiesz, mieszkasz w jakiejś znanej europejskiej stolicy od około czterdziestu lat, masz do dyspozycji niezliczoną ilość restauracji, kawiarni, trattorii, brasserie… Ale na pewno wybierzesz i zamieszkasz w pięciu drogich Twojemu sercu i żołądka i wszystkich gości, odwiedzających krewnych i dalekich znajomych, których zabierasz tam z roku na rok. Siła ludzkiego przyzwyczajenia, czy co? A może lepiej byłoby powiedzieć – rutyna preferencji.

Robert serwuje więc tradycyjne dania kuchni francuskiej: ślimaki, koguta w czerwonym winie, kiełbaski z podrobów wieprzowych, wołowinę po burgundzku. Nie próbowałeś? Wygląda jak węgierski gulasz. Krótko mówiąc, spędziliśmy miły wieczór, rozmawialiśmy o najnowszych wiadomościach z CERN-u, rozmawialiśmy o naszych poglądach na przyszłość fizyki teoretycznej… i zjedliśmy dość obfitą kolację, nie odmawiając sobie dobrego wina. Wygląda na to, że moja japońska koleżanka była usatysfakcjonowana, nie mówię nawet o sobie – fajnie wyrwać się z lochów domowej diety.

Następnego dnia Ikuo, jak przystało na zwiedzających, pojechał do muzeów i sklepów, a trzeciego, ostatniego dnia swojej wizyty w Paryżu, postanowił mi podziękować zapraszając mnie do japońskiej restauracji na jednej z niepozornych uliczek prowadzące od Panteonu do Sekwany. Próbowałam temu zaprzeczyć, ale okazało się, że Ikuo nawet zdążyła tam zajrzeć i zarezerwować stolik dla dwojga na wieczór.

„Musisz iść do prawdziwej japońskiej restauracji”, powiedział. „Większość lokalnych jadłodajni zwanych „sushi barami” prowadzona jest przez Chińczyków, którzy udają Japończyków i mają w kuchni Arabów lub Hindusów. Nie ma nic wspólnego z prawdziwym japońskim jedzeniem...

A wieczorem spotkaliśmy się w restauracji „U Mistrza Kenzhi”. Zostaliśmy odprowadzeni do najlepszego stolika, zwracając się do każdego po imieniu, z dodatkiem „sensei”.

Podczas gdy studiowaliśmy menu i kątem oka przyglądaliśmy się, jak japoński szef kuchni starannie czyści i kroi rybę, ładna kelnerka przyniosła nam koktajl z krewetek.

„To oznaka szacunku” – wyjaśniła Ikuo. – Krewetki to symbol starego mądrego sensei'a.

- Dlaczego krewetki?

Uśmiechnął się.

„Są zgięci jak zgięci starcy.

Natychmiast wlano nas do miniaturowych miseczek sake, ryżowego napoju alkoholowego, błędnie nazywanego wódką ryżową lub winem ryżowym. Czy wiesz, że sake powinno się pić, gdy jego temperatura jest równa temperaturze ciała człowieka, czyli 36 stopni? Moc napoju była według naszych standardów niewielka, osiemnaście stopni, ale należy pamiętać, że Japończycy są na ogół dość wrażliwi na alkohol. I nawet po skromnej dawce rumienią się i rozweselają, jak Europejczycy po litrze wina, a Rosjanie czy Polacy po pół litra wódki, tylko nie ryżowej, ale prawdziwej. Ale znowu zacząłem nauczać, przepraszam!

Cóż, piliśmy umiarkowanie: obaj byli starzy i mieli zestaw rodzimych dolegliwości, a sake w garnku miało tylko dwieście pięćdziesiąt gramów - porcję wróbla! Cienko pokrojona surowa ryba z sosem sojowym, ryżem i zielonym japońskim chrzanem wasabi okazała się doskonała, a po niej również tempura - to krewetki, cielęcina i plastry warzyw w cieście, smażone we wrzącym oleju. Jednym słowem przejadanie się i nic więcej. Ponadto jedzenie jest niezwykle lekkie.

Najpierw rozmawialiśmy wszyscy o tej samej fizyce, o znajomych, potem jakoś przypadkiem przeszliśmy do spraw rodzinnych. Ikuo zapytał, czy mam już wnuki? Nieprzyjemny temat! Krótko poskarżyłem się na moich trzech synów, z których dwóch już się pobrało i rozwiodło, a tylko najmłodszy jest szczęśliwym małżeństwem ze swoim szkolnym kolegą. Ale cała trójka wciąż jakoś nie ma czasu na dzieci, ogólnoeuropejski problem, jakaś bezmyślność i nieodpowiedzialność – wybacz mi kategoryczność. Widocznie moja żona i ja nie jesteśmy skazani na doświadczanie tych radości, które według opowieści wielu są jeszcze głębsze i bardziej pełne czci niż radości ojcostwa.

– Zaczekaj, nie martw się – powiedział Ikuo. „To może się jeszcze wydarzyć. Posłuchaj, co ci powiem.

A on spokojnie, a nawet beznamiętnie, jak przystało na przedstawiciela swojego ludu, powiedział mi, że kilka lat temu on i jego żona przeżyli tragedię: ich najstarszy czterdziestoletni syn nagle zmarł, pozostawiając wdowę - bezdzietną, więc ten wątek rodzina została złamana.

- pozostał z nami młodszy syn, który wtedy skończył trzydzieści dziewięć lat, też jest żonaty, a także - jak powiedziała moja żona - "pusty". Pogodziliśmy się już z myślą, że nie zobaczymy kontynuacji rodzinnych ścieżek… I nagle w zeszłym roku wydarzył się cud: nasza synowa urodziła córkę! Synowa jest tylko dwa lata młodsza od naszego synka, trochę stara jak na pierworódkę, ale poród przebiegł pomyślnie, a teraz… Pokażę ci!

Wyciągnął portfel z wewnętrznej kieszeni marynarki, wyjął małą plastikową kartę wielkości karty kredytowej i wręczył mi ją. Było to zdjęcie wnuczki - maleńkiej japońskiej lalki nie starszej niż sześć miesięcy, leżącej na luksusowo haftowanej poduszce oprawionej w kwiaty ... Samo dziecko było ubrane w miniaturowe czerwono-niebieskie kimono haftowane złotem, a na prawie na łysej głowie znajdował się kaptur, również haftowany w kwiaty i ozdobiony dzwoneczkami.

– To moja wnuczka – powiedział Ikuo z poważną dumą.

- Jakie było jej imię?

- Yuno, nazwana na cześć starożytnej rzymskiej bogini, żony Jowisza. Mój syn ma obsesję na punkcie starożytnej mitologii, odkąd czyta komiksy. Ale nazwa Yuno brzmi również dobrze po japońsku.

„Jest taka elegancko ubrana…” – zauważyłem, patrząc na bardzo drogi, najwyraźniej strój dla takiego dziecka: w końcu, jak wszystkie dzieci, wkrótce z niego wyrośnie. „Dość drogie”, powiedziałem sobie.

„To tradycyjny japoński strój ślubny” – wyjaśniła Ikuo z enigmatycznym uśmiechem.

No tak, jak się nie domyśliłem! Dwa lata temu odwiedziliśmy z żoną Japonię, w Kioto i w jednym z niedziele wyszedłem na spacer alejkami luksusowego parku w centrum miasta. I tam, niedaleko starożytnej świątyni, zobaczyli kilka par w oczekiwaniu na ceremonię zaślubin. Bardzo kolorowy widok: stajenni w strojach samurajów i panny młode w jedwabiu, przepięknie pomalowane kimona, w wysokich nakryciach głowy z dzwoneczkami. Ledwie słyszalne cienkie dzwonienie towarzyszyło krokom pięknych dziewczyn ...

„Moja szwagierka wpadła na pomysł zamówienia tego zdjęcia specjalnie dla mnie” – powiedział Ikuo, wciąż się uśmiechając. - Wręczając mi go, skłoniła się, zgodnie z tradycją, w pasie i powiedziała: „Mój drogi teściu, Ikuo-san! Niech twoje lata trwają do stu lat i więcej! Ale duchy przodków mogą tęsknić i wzywać cię do nich. z wyprzedzeniem. A kiedy nadejdzie czas, by Twoja wnuczka Yuno weszła na ślubny dywan, może się zdarzyć, że nie będzie Ciebie na jej ślubie, a to przyćmi jej radość. Potem pokażę jej to zdjęcie, aby wiedziała, że ​​widziałeś ją w sukni ślubnej, a zatem tak, jakbyś była obecna na jej ślubie ... ”

Zadowolony i dumny dziadek, Ikuo-san włożył do portfela zdjęcie swojej wnuczki, mrugnął do mnie i nagle zaśpiewał

Strona 12 z 19

powiedział:

Pamiętaj, przyjacielu: na pustyni

Śliwka ukrywa się...

Nawet wypowiedziane po angielsku, te wersy były w swej istocie japońskie. Jak pocieszenie koleżanki. Podziękowałem mu za jego współczucie i zapowiedź szczęśliwej przyszłości i rozstaliśmy się jako najlepsi przyjaciele.

A jego pociecha zadziałała na mnie w najdziwniejszy sposób. W pełni zdałam sobie sprawę, że nie będę musiała chodzić na ślub mojej wnuczki, zwłaszcza że ona nawet się nie urodziła. I kolejny przezroczysty cień padł na duszę.

W domu zajrzałem do Internetu i znalazłem ten tajemniczy, jak wszystko japoński, subtelnie smutny wiersz Mitsuo Basho, napisany w XVII wieku. Być może musisz urodzić się Japończykiem, aby zrozumieć to do końca:

Uprawiał melony

W tym ogrodzie, a teraz -

Nadszedł wieczorny chłód.

zasadziłem palmę

I zdenerwowany po raz pierwszy

Że trzcina się podniosła.

Zapamiętaj kolego

W gąszczu lasu

Ukrywa się kwiat śliwki.

Śnieg się kręci, ale

Ten rok jest ostatnim

Dzień pełni księżyca.

Barguzin

Margarita Czernaja

Nazywa się - Barguzi?n - oczywiście słyszałeś? „Hej, Barguzin, rusz szybem!” - to jest z piosenki; pamiętacie, w powieści „Mistrz i Małgorzata” śpiewa ją chór sowieckich urzędników pod kontrolą diabła?

Piosenka nawiązuje do potężnego wiatru Bajkału, zwiastującego słoneczną pogodę. I jest jeszcze rzeka Barguzin, która wpada do Bajkału - wszystkie miejsca są niezwykle malownicze...

Mało kto jednak wie, że to także nazwa starożytnej osady nad brzegiem rzeki, która w połowie XVII wieku powstała jako więzienie kozackie. Tam urodziła się moja mama (chciałem zażartować: „w więzieniu”, ale stawiała opór, ale na próżno: jej życie było tam prawdziwym więzieniem). Ale biegnę...

Miasteczko jest więc malutkie, jedna nazwa, wokół bezgranicznej wiorsty to ludność pierwotnie lokalna - Buriaci i Orochowie, wszyscy znakomici myśliwi i rybacy. Można sobie wyobrazić, ile zwierząt było w tych lasach: rudy wilk, manul, pantera śnieżna i co najważniejsze, słynna sobola Barguzin; rzeka i jezioro są pełne fok, a teraz prawie wymarły omul.

Teraz masz coś przeciwko? - trochę historii, nie wiesz za dużo. W pierwszej połowie XIX wieku Barguzin stał się miejscem zesłań politycznych i nierzetelnych, krótko mówiąc, tych, którzy stanowili zagrożenie dla „fundamentów społeczeństwa”. Otóż ​​byłych skazanych tam osiedlono, bo dalej nigdzie nie ma, dalej - Chiny. Prawie pierwszymi wygnańcami byli bracia Küchelbecker; najstarszy nadal jest pochowany na cmentarzu Barguzinsky.

A teraz nie wiem z jakiego powodu, ale to właśnie Barguzin stał się miejscem zesłania dla wielu zhańbionych Żydów.

Osadnicy ci, w zasadzie wykształcona inteligencja, będąc na łasce tutejszych lodowatych wiatrów, zmuszeni byli zająć się rolnictwem i handlem na własne potrzeby - jakoś musieli przeżyć! A kiedy opanowali te miejsca, a także napływ ludności, miasto niesamowicie się rozrosło i ożywiło, bo oprócz futer i solonego omulu kopalnie złota stały się źródłem zysku!

Z biegiem czasu, z biegiem lat spontaniczne operacje handlowe kupców i sklepikarzy z Barguzin przybierały coraz bardziej cywilizowane formy wymiany towarów, tak że mimo niedostępności tego iście niedźwiedziego zakątka, pod koniec XIX wieku, blask samorodków złota przyciągnął do Barguzina nawet przebiegłych Chińczyków.

To dziwne, wiesz... Teraz myślę: rosyjscy osadnicy w mieście długo nie osiedlali się i nie wiem dlaczego. Ale fakt pozostaje faktem: „w głębi syberyjskich rud”, w miejscu otoczonym wysokimi skałami Pasma Barguzińskiego, na malowniczych brzegach rzeki, wywodzącej się z ostróg zalesionych gór, taka swoista buriacko-żydowska - Rozwinął się chiński międzynarodowy. I wiesz, całkiem harmonijnie uformowane. Może charakter tej „Syberyjskiej Szwajcarii”, z jej surowymi, burzliwymi zimami i oparzeniami? krótkie lato przyczynił się do harmonii tak niezwykłej symbiozy buddyjsko-żydowskiej?

Według wspomnień mojej mamy (do historii której niebawem się zajmę) ten „Babilon w miniaturze” żył ciężko, ale polubownie, we wzajemnej pomocy i wzajemnej pomocy. Nawiasem mówiąc, odziedziczyłem po matce materialne potwierdzenie ówczesnej współpracy żydowsko-chińskiej – „bezwymiarowy” rozłam na dwie połowy złoty pierścionek ze smokiem. „Dlatego się rozpadło”, powiedziała, „ponieważ czyste złoto jest bardzo kruche”.

Pierścionek został zamówiony przez dziadka dla swojej pięknej żony i wykonany przez chińskiego jubilera z samorodka złota znalezionego na brzegu rzeki przez samego Maisela.

Więc pojechaliśmy do moich przodków tajgi ...

Pierwszy Barguzin Meisel, z klasyczna nazwa Abram pojawił się tu w drugiej połowie (jeśli nie w połowie) XIX wieku. Legenda rodzinna jest zawsze wymijająca, ale cóż poza fragmentarycznymi informacjami dostarczanymi przez pamięć poprzednich pokoleń? Tak więc, według rodzinnej legendy, Abram Meisel, człowiek o nieokiełznanym usposobieniu, w młodości był zaangażowany w niepokoje polityczne w Polsce lub w Niemczech, przez co zmuszony był uciekać do Rosji - lub biegać po Rosji - wybrać, który więcej Lubię. Ale nieskrępowany podmuch przeklętej duszy zaprowadził go na łono Narodnej Woli i można się tylko domyślać, co zrobił, a przynajmniej zaplanował, ten rozgorączkowany człowiek, jeśli w rezultacie został spętany i zesłany etapami na Syberię.

Opowieść o kajdanach i scenie została nawet wydrukowana w gazecie. Czy to była „Prawda”, „Sibirskaya Prawda” czy „Barguzinskaya Prawda” (a także czy w ogóle była prawdziwa) – nie pamiętam. Pamiętam tylko zmiętą, na wpół zużytą stronę z zakładkami, którą akurat trzymałam w rękach. To było dawno temu, adolescencja kiedy człowiek nie dba o historię rodziny, korzenie klanu i inne bzdury starego człowieka; więc treść artykułu zniknęła z pamięci. Ale oto portret legendarnego protoplasta – „rewolucjonisty”, odrestaurowany ze starej fotografii (z dokumentów towarzyszących kamieniowi milowemu?) Zachwycony na całe życie. Z pożółkłej strony gazety kompletnie rabunkowa, nawet brutalna fizjonomia pradziadka Abrama spojrzała na mnie surowo: zaciekłe spojrzenie spod krzaczastych brwi zbiegających się na grzbiecie orlego nosa, rozczochrana broda… O ile się dało aby dowiedzieć się później, „polityczni” ludzie nie byli zakuci w kajdany, nie mówiąc już o kajdanach na całej scenie, które były szczególnie notorycznymi zbirami. Skłonny jestem więc sądzić, że pradziadek pojawił się w Barguzinie, opuszczając osadę z ciężkiej pracy. I dlaczego skończył w ciężkiej pracy... Chciałabym wiedzieć!

Jak wyglądał Barguzin w latach, kiedy pojawił się tam mój przodek-rozbójnik? Wyglądało to tak, jakby jakiś wolnomyślicielski magnes przyciągał do tych odległych miejsc w tajdze różnych „wywrotowców”! Kropotkin spacerował tam także po okolicznych lasach – jako młody oficer brał udział w wyprawach geologicznych.

Pod koniec XIX wieku w Barguzinie mieszkało już sporo „politycznych” Żydów, w tym „babka rewolucji rosyjskiej” Breshko-Breshkovskaya, która następnie dokonała śmiałej, ale nieudanej ucieczki. Osiedliła się tu i dorastała rodzina słynnego talmudysty Nowomejskiego, wygnanego z Odessy, którego syn rozpoczął wydobycie złota na imponującą skalę. Posiadał kilka kopalń i niestrudzenie

Strona 13 z 19

starał się wprowadzić technologie postępowe jak na tamte czasy: wysłał nawet swojego syna Moshe na studia górnicze na jednym z najlepszych uniwersytetów w Niemczech.

Ale potem nadeszła rewolucja, nacjonalizując wszystkie syberyjskie kopalnie i przedsiębiorstwa Nowomejskich, tak że Mosze, którego zawsze pamiętano z wielką czcią w naszej rodzinie, porzucił cały swój biznes, w tym pierwszą pogłębiarkę przemysłową na Syberii, wywiezioną z Anglii z wielką trudności i kłopoty, bardzo na czas, w 1920 roku przeniósł się z rodziną tam, gdzie jest goręcej, ale spokojniej - do Palestyny. Tak, masz rację: to ten sam Moshe Novomeisky, założyciel przemysłu chemicznego w Izraelu, który studiując jeszcze w Niemczech, dał się porwać pomysłowi zbadania cudów minerałów Morza Martwego.

Ale wracając do mojej rodziny. Nic dziwnego, że przy takiej liczbie „rewolucjonistów” na mieszkańca wynoszącej zaledwie trzy tysiące osób, rodziny zesłańców w Barguzinie były traktowane z szacunkiem. Może dlatego wersja „polityczna” została postawiona u podstaw rodzinnej legendy Barguzin Maisels, która później, pod rządami sowieckimi, bardzo się przydała, choć nie uchroniła ich przed wywłaszczeniem.

Tak więc, pojawiając się „na mapie okolicy”, mój przodek, były skazaniec Abram, rozejrzał się, osiadł, założył silną gospodarkę i pomimo przerażająco okrutnego wyglądu poślubił słodką żydowską dziewczynę, która dla krótkoterminowy urodziła mu gromadkę dzieci, cały pluton silnych, żylastych i krnąbrnych Maiseli - w tym mojego dziadka Aleksandra.

Sam pradziadek Abram Meisel nie przetrwał zbyt długo - podobno lata ciężkiej pracy dały się we znaki, ale jego żona żyła niezwykle długo, uratowała dom, wychowała dzieci, przeżyła wywłaszczenie, okropności wojny secesyjnej, w którego prawie wszyscy jej synowie zostali wciągnięci i pobici, i chociaż oślepła, opłakując jednocześnie sześć trumien, przeżyła sto sześć lat! - do późnej starości, chroniąc rodzinę i zajęty licznymi wnukami.

Z jakiegoś powodu zadzwoniła do mojej matki, jej wnuczki Gity, prokuratorem.

Dotarłam więc do historii mojej mamy, o której nigdy nie przestaję myśleć nawet po latach od jej odejścia: o jej życiu i czynach. Nie było dnia, żebym przez chwilę nie pomyślała o jej losie, o jej wrodzonym awanturnictwie, o stawianiu czoła okolicznościom i lekkomyślnym pokonywaniu przeszkód. O moim pechowym porodzie... Krótko mówiąc o tym, co dręczy mnie od wielu lat.

Moja matka, Maizel Gita Alexandrovna, urodziła się w rodzinie Aleksandra Abramowicza Maizela i Revekki Yakovleny Potekhiny, przedstawicieli ostatniego pokolenia „prawdziwych” Żydów z Barguzin: pracowitych, wielodzietnych, pobożnie przywiązanych do okolicy i swojego gospodarstwa domowego. Czy wiesz, gdzie widziałem takie rodziny? W izraelskim kibucu, ale nie będę się rozpraszał. W ich rodzinie wszystkie dzieci od dzieciństwa były przyzwyczajone do ciągłej pracy: sprzątały stada bydła, wypasały konie, opiekowały się młodszymi, opiekowały się piecem, które – podobnie jak starsi bracia Jakow i Józef – przygotowywały siano na zimę. Gospodarstwo nie było małe, dobrze prosperujące - było bydło, konie i duże gospodarstwo, więc pracy wystarczyło dla wszystkich.

Matka niewiele mówiła o swoim ojcu Aleksandrze: był lakoniczny i surowy. Ale o swojej matce, mojej babci Rivie, zawsze mówiła z uwielbieniem, nazywała mądrą pacjentką. Nie znalazłem dziadka ani babci, ale wciąż mam ich zdjęcia za szybą półki z książkami: dziadek jest prawie dokładną kopią Abrama Meisela, babcia, nawet na starość, jest biblijną pięknością o miłej, zmęczonej twarzy. Nawiasem mówiąc, te dwa fizjonomiczne typy były kontynuowane w rodzinie: albo grubo ciosani „sprzedawcy Chrystusa” po dziadku, albo po babci, nawet zmieszani z inną krwią: przynajmniej napisz ikony Chrystusa i Matki Bożej od nich. Ale w postaciach wielu Maisels zawsze dominował awanturniczy i kochający wolność przodek Abram.

Na zewnątrz matka poszła do babci Rivy, była bardzo piękna! Ale jeśli chodzi o charakter, zgarnęła całą wolę Maiselów, całą władczość i pogardę dla jakiejkolwiek refleksji. Jej ulubiona fraza, która stała się koszmarem mojego dzieciństwa i młodzieńcze lata: "Przez trudy do gwiazd!" - wymawiane przez nią po łacinie z jakiegokolwiek powodu. To rodzinne pragnienie „przez ciernie” do jakiegokolwiek celu wystarczyło jej, by wyrwać się z głuchego zakątka tajgi, studiować jako lekarz w Irkucku, zostać „gwiazdą Władywostoku”, zakochać się w najmłodszym i genialnym kontradmirale Floty Pacyfiku... I od razu tracę cały moment, w którym się urodziłem.

Ale w porządku.

Uczyła się dobrze w szkole, ale co najważniejsze, wyróżniała się takim artyzmem i zręcznością w kręgu teatralnym, że lider poradził jej nawet, aby pojechała do Moskwy „na kursy czytania” czy coś takiego. Dziadek Aleksander usłyszał tę wiadomość nie w najlepszym momencie i był bezpośrednio wściekły. Warknął: „Moja córka jest aktorką?! Zabiję! Wyjdź do stada, oczyść świt ... ”

A ona już ugryzła wędzidło, już poczuła swędzenie w łopatkach, już zdała sobie sprawę, że cała jej przyszłe życie zostanie pochowany w trzodzie dla bydła.

W nocy zebrała tobołek z najpotrzebniejszymi rzeczami, namówiła swojego młodszego brata Abrashkę, by jej pomógł, a rano wyszła z domu rzekomo „na minutę do swojej przyjaciółki”. Czeka na obrzeżach swojego brata, jest bez pieniędzy! na tłumaczeniach! autostop! – Dotarłem do Irkucka, gdzie wszedłem… z jakiegoś powodu do instytutu medycznego (może właśnie tam znalazłem miejsce w hostelu?), którego jednak nigdy nie żałowałem.

Dziadek wybaczył wtedy swojej marnotrawnej córce – oczywiście nie od razu – ale kiedy przyszła odwiedzić już certyfikowanego lekarza; przebaczył, przytulił, pocałował... i był dumny z reszty swojego życia. Ale to wszystko było później, później, a jej studia przypadły właśnie w latach Wielkiej Wojny Ojczyźnianej, a jej matce, pracującej po wykładach jako pielęgniarka w szpitalu ewakuacyjnym, udało się jeszcze pobiec do „studia Plyatta”, zorganizowanego przy ul. ewakuowany Teatr Rady Miejskiej Moskwy. A kiedy wszystko się udało?

Wybrała dziwną, męską specjalizację: dermatowenerolog. Ale ta specjalizacja była zaskakująco dopasowana do jej charakteru: bystra, uparta, prawdziwie męska. Bez sentymentu!

Po ukończeniu instytutu została przydzielona do Autonomicznej Republiki Tuwy: było tam wystarczająco dużo kiły i innych „chorób z miłości”. Matka miała tak wiele historii o tych trzech latach ciężkiej praktyki! Chętnie opowiedziała je w mojej obecności, w żaden sposób nie chroniąc mojej dziecięcej wyobraźni przed surową prozą relacji między płciami. Nawzajem. Dorastając z nią, nauczyłem się wielu rzeczy z pierwszej ręki w bardzo młodym wieku i rozumiałam wiele rzeczy z prawdziwego, a nie książkowego życia, za co wciąż jestem wdzięczna mamie.

„Dali mi konia, bo w siodle siedzę od dzieciństwa! - powiedziała matka. „Powiedziano im, żeby udali się na jakieś odległe tereny. Więc wskoczyłem tam, patrzę: wokół niej biega jurta, szaman, bije tamburyn, a w jurcie rodzi kobieta, zawieszona pod sufitem… No cóż, całe trzy lata mieszkałam sama w osobnej jurcie - jak królowa Tuwy, - z szamanami walczyłem, dwukrotnie uniknąłem zatrucia, dwukrotnie zostałem postrzelony, wszy prawie mnie zjadły na śmierć ... A co za luksusowa praktyka: kiła, rzeżączka, rzeżączka, ciężka chancre! Praktykowane przez całe życie! Ale zwykli Tuvańczycy mnie szanowali, wręczyli mi nawet futro na pożegnanie!”

Swoją drogą bardzo dobrze pamiętam ten płaszcz:

Strona 14 z 19

z zakazanego sobola, ciężkiego, oleistego, czarno-brązowego ze złotą iskrą… służył nam przez wiele lat.

Po trąbieniu w Tuwie, jak powinno być, dokładnie przez trzy lata, matka przeniosła się do Ułan-Ude, gdzie przez pewien czas pracowała w szpitalu kolejowym; a tam pewien pacjent, który poprosił młodego, ale doświadczonego lekarza o tajną konsultację w sprawie „nagłego problemu”, który go wyprzedził po locie dalekobieżnym – ten dość wysoki rangą pacjent zaproponował jej przewóz do Władywostoku.

Oferta w tamtym czasie była kusząca, wręcz oszałamiająca: zamknięty port wojskowy, dalekowschodni dodatek do pensji, dobre zaopatrzenie, osobny pokój w mieszkaniu komunalnym, romans, morze... Wreszcie marynarze. Szczyt marzeń młodego, niezamężnego lekarza.

Oczywiście zgodziła się. Powiedziała: „I otworzyłam nową stronę w moim życiu!” Zawsze była trochę egzaltowana, a to wszystko jakoś szło w parze z profesjonalną medyczną surowością i kpiącym cynizmem.

Tu trzeba by było jakoś opisać, niejako „narysować obrazek”, żeby poczuć niepowtarzalny klimat Władywostoku przesiąknięty morskim romansem tamtych lat, zamkniętą placówkę Pacyfiku, ozdobioną kumaczowymi serpentynami ze słynnym leninowskim cytatem: „Władywostok jest daleko, ale miasto jest nasze!”

Mimo zamkniętego reżimu życie kulturalne miasta było znacznie bogatsze i bogatsze niż inne centralne i całkowicie otwarte miasta Unii. Znani artyści- muzycy i animatorzy - chcieli wyruszyć w trasę przed entuzjastycznymi i wdzięcznymi koneserami sztuki gościnnego i hojnego miasta. Chwała trupy lokalnego teatru dramatycznego grzmiała na całym Dalekim Wschodzie, inteligencja i oficerowie floty spotykali się na wieczorach literackich i muzycznych w Domu Oficerów - rodzaju elitarnego klubu, w luksusie i blasku ustępują tylko legendarnym Restauracja Złoty Róg, w której powracający z dalekich podróży żeglarze i ich szykowne dziewczyny to z reguły absolwenci Instytutu Sztuki i Wydziału Humanistycznego Uniwersytetu Dalekiego Wschodu… A latem radości nadmorskiego życia do całej tej kulturalnej uczty dołączyły: wieczorne deptaki wzdłuż nabrzeża, wycieczki do odległych zatok o egzotycznych nazwach Shamora i Humora (do opalania się na miejskich plażach uważanych za banalne), a także wycieczki do najbardziej malowniczego rezerwatu Sikhote-Alin na wykwintne widowisko : kwitnące lotosy.

I w tym mieście moja mama, jako obiecujący młody specjalista, otrzymała pokój z balkonem w przestronnym mieszkaniu komunalnym: tylko sześć rodzin ma dwie kuchnie i dwie łazienki - niesamowity luksus! - w domu znanym mieszkańcom Władywostoku jako „Szary Koń” (do dziwnej nazwy przyczyniły się albo rzeźby koni na frontonie, albo kolor umundurowania kolejarzy, głównych mieszkańców tego resortowego osiedla) .

Ale to naprawdę była „nowa strona” w jej losie!

Szybko się zadomowiła, natychmiast zyskała przyjaciół i cały sztab wielbicieli (jej własne sarkastyczne słowa: „zawsze było wystarczająco dużo mężczyzn!”) I zaczęła żyć życiem młodej towarzyskiej.

Moja mama zawsze ubierała się stylowo, co byłoby zaskakujące dla tych, którzy znali genezę jej losu, który rozpoczął się w stadzie bydła. Po nowe stroje, korzystając, jako lekarz z przychodni kolejowej, z darmowych podróży do dowolnego miejsca w kraju, odwiedziła Dom Mody w Rydze. Jej koleżanki opowiadały mi po jej śmierci, że sąsiedzi z Szarego Konia pilnują wyjścia każdej matki z domu: „wylizać ranę”.

Regularnie odwiedzała wieczory literackie w Izbie Oficerów Marynarki Wojennej, a ona sama brała udział w przedstawieniach teatralnych, gdzie recytowała z przyjemnością i dużym sukcesem. Tam się rozlało, gdzie rozkwitł jej zmiażdżony prezent sceniczny! Szczególnie popularne w jej wykonaniu były sceny rozstania Katiusza Masłowej z Nekhlyudovem, scena przy fontannie Mariny Mniszek z Fałszywym Dymitrem oraz wiersz Olgi Bergholz „Metronom Leningradzki”. Zapamiętałem te teksty do późnej starości.

W jej najbliższym otoczeniu byli znani w mieście artyści, dziennikarze, lekarze. Tak, ona sama była uważana za jednego z najlepszych lekarzy w swojej dziedzinie ...

Jednym słowem „gwiazda Władywostoku” żyła pięknie, elegancko i wesoło. Ale małżeństwo jakoś nie działało. Albo jej postać była zbyt niezależna i bystra, albo nie spotkała swojego księcia, ale w wieku trzydziestu pięciu lat zaczęły ją odwiedzać zwykłe myśli normalnej kobiety o tym, że młodość nie jest wieczna, że ​​lata są latający; o tej osławionej szklance wody na starość...

Przez całe życie moja mama wyznaczała sobie cele i je realizowała. Tak więc, do nowego celu - urodzenia dziecka - rzuciła się w swój zwykły sposób: nie na oślep, ale zbudowała jasny plan. Ona sama wielokrotnie mi to przyznawała, nigdy tego nie ukrywała, nigdy nie zasłaniała swoich myśli i działań romantyczną zasłoną. Jej słynne zdanie „zawsze było wystarczająco dużo samców!” tak to brzmi w moich uszach. Ale tutaj przecież nie chodziło o mężczyznę, ale o ojca nienarodzonego dziecka. Cóż, jeśli urodzisz dla siebie w zaplanowanym, że tak powiem, zamówieniu, to oczywiście od producenta o wysokich parametrach jakościowych: abyś miał doskonałe zdrowie, jakiś intelekt i na zewnątrz ... tak że nie psujesz swoich matczynych genów. Człowieka o takiej kombinacji cech fizycznych i psychicznych można było znaleźć we Władywostoku – gdzie? A oto gdzie: wśród nawigatorów żeglugi dalekobieżnej. Są zahartowani przez morze, regularnie przechodzą badania lekarskie i mają poważny zawód, nie dla głupców.

Plan ten wymagał przeniesienia z departamentu kolejowego do departamentu morskiego, a mianowicie do komisji medycznej polikliniki Dalekowschodniego Towarzystwa Żeglugowego, przez które przeszli prawie wszyscy „marynarze”. To miejsce to złodzieje, nie jest łatwo się tam dostać. Ale matka nie rozpoznawała przeszkód na swojej drodze. Zmiotła je niemal siłą myśli. Aby rozwiązać problem, w grę wchodziły wszystkie powiązania, nie mówiąc już o uroku osobistym i szaleńczej presji, przed którą kruszyły się wszelkie przeszkody i zapadała czyjaś wola. Więc ten pośredni szczyt został wkrótce zdobyty.

Teraz sprawa pozostała niewielka: zeskanować kadry i wybrać najlepszą opcję dla „producenta”, a matka nigdy nie wątpiła w jej umiejętność oczarowania i zakochania się w kimkolwiek.

Dość często oglądam jej zdjęcia z tamtych czasów. Są czarno-białe, więc nie widać na nich ani głębokiego błękitu jej wyrazistych oczu, ani niesamowitej karnacji. Jednak to bezkompromisowy czarno-biały obraz beznamiętnie oddaje gibką sylwetkę, bujną falę czarnych, lśniących włosów i uśmiech, któremu po prostu nie sposób się oprzeć.

Nie wiem, jak długo trwał proces studiowania potencjalnych ojców, ale w efekcie wybór padł na idealnego kandydata, według mojej mamy: dostojnego, przystojnego Estończyka, przyszłego kapitana marynarki.

Moja mama nigdy o nim nie mówiła i uważała, że ​​nie muszę znać szczegółów. Myślę, że gdyby to była jej wola, przedstawiłaby moje narodziny jako wynik niepokalanego poczęcia. Z skąpych informacji, które udało mi się od niej wydobyć w chwilach dobrego nastroju,

Strona 15 z 19

Dopiero zdałem sobie sprawę, że w czasie ich krótkiego romansu „producent” był żonaty i miał trzyletnią córkę. Wszystko to odpowiadało matce: córka jest potwierdzeniem zdolności do zostania biologicznym ojcem, rodzina pretekstem do odmowy dalszych relacji. To prawda, znacznie później przyjaciele matki powiedzieli, że skromny, lakoniczny „dawca” był tak zaślepiony uwagą „gwiazdy Władywostoku” na niego, że był gotów zakończyć małżeństwo ze względu na nią.

Nigdy nie dowiedziałem się, jak ma na imię - moja matka uparcie milczała. Według wspomnień jej przyjaciół, jakieś niezwykłe imię - albo Holger, albo Härmel ... Wszyscy nazywali go po prostu Zhenya. Po romansie z matką - oślepiającym błysku, który oświetlił jego zarezerwowane życie - wrócił do rodziny, a następnie został ojcem dwóch kolejnych dziewczynek. Więc gdzieś mam trzy siostry... Był okres, kiedy próbowałam je odnaleźć i za każdym razem napotykałam niezrozumiały gwałtowny opór mojej mamy. A teraz, jak mówią, pociąg odjechał. Cóż, siostry... I co z tego? Czym w końcu jest całe to DNA lub co jest identyczne we krwi i wyglądzie obcych sobie nawzajem?

Jednym słowem, matka osiągnęła swój cel: po kilku spotkaniach triumfalnie upewniła się, że jest w ciąży. Pozostało tylko bezpiecznie znieść i urodzić dziecko, a potem... Potem czekały na nią szczęśliwe macierzyńskie troski.

I tu życie dało jej policzek! Zakochała się po raz pierwszy... Zakochała się tak, że wszystkie jej zdolności do planowania, dowodzenia, nalegania i osiągania poszły gdzieś do piekła!

Spotkali się na imprezie ze wspólnymi przyjaciółmi, a godzinę później po prostu wyszli razem, nie mogąc rozdzielić splecionych rąk. Był najmłodszym kontradmirałem Floty Pacyfiku, nawet jego imię jest tak eleganckie, chwytliwe: Boris Orestovich Korsak! - oszołomiony. Nie był przystojny i nie był wysoki, ale był cholernie czarujący, szarmancki, z pogonioną postawą... Spięte włosy, cienki nos, płonące czarne oczy, żywiołowe ruchy, czarujący humor... Jednym słowem , genialny oficer! Byli nawet trochę podobni do swojej matki – cudownej pary. Powieść była szybka i burzliwa. Kontradmirał, który stracił głowę, oddał Matuszkinie cześć „pozdrowienie ze wszystkich statków na Pacyfiku”, napełnił ją prezentami, słodyczami i codziennymi koszami kwiatów ...

Nie trzeba dodawać, że matka natychmiast zwróciła Estończyka, który wciąż był „zaplątany pod stopami”, o sto osiemdziesiąt stopni w kierunku dawnej rodziny, aby nawet na tle obrazu nie pojawił się przypadkowo i ...

Tutaj ta najmądrzejsza kobieta z zimną krwią poddała się, oddana poważny błąd własne życie. Podarowała Borysowi dziecko poczęte z Estończykiem, owoc ich szalonej miłości do Borysa!

Z niektórych powiedzeń wiem, że pechowy i niewinny „producent” kilkakrotnie próbował załatwić sprawy, za co otrzymał w jej ustach piętno „bękarta” do końca życia (być może nie do końca rozumiała że „bękart” był jak gdyby nie on, ale ja, dziecko tak sławne i tak głupio poczęte przez nią). Jednym słowem „bękart” stawił opór i nie chciał zrezygnować ze swoich stanowisk. Musiała nawet użyć wszystkich dostępnych jej dźwigni i połączeń, aby przenieść go – choć z awansem – do Jużnosachalińskiej Kompanii Żeglugowej, gdzie przez wiele lat trąbił jako kapitan morski.

Nie trzeba dodawać, że przez całą ciążę matkę otaczała pełna czci opieka kontradmirała. Praktycznie opuścił rodzinę, pozostawiając żonę i dwóch nastoletnich synów. Jedyne nieszczęście: moja matka kończyła już czas, kiedy Borys Orestowicz był zmuszony iść na pięć miesięcy, aby dowodzić jakąś kampanią szkoleniową, więc moja matka poszła do szpitala położniczego na Tigrovaya Gora sama, pieszo - na szczęście nie było daleko stąd.

I tak się urodziłem...

Myślę, że to był najcięższy cios w jej życiu. Z jakiegoś powodu zdecydowała i przez te wszystkie miesiące wmawiała sobie, że płonąca żydowska krew zapanuje nad chłodnym Bałtykiem i na zewnątrz dziecko pójdzie jej krewnym, jednocześnie przypominającym Borysa ... Ale wbrew jej pewności siebie urodziłem się biały, szary, "obcy" - dokładna kopia "bękarta" i zupełne przeciwieństwo mojej matki. W szpitalu położniczym wszyscy byli wzruszani, gratulowali jej i chwalili „małą biel”, „mniszek lekarski”, matkę zamienioną w kamień… Jej pamiętnik przetrwał do dziś, nawet po latach nie uważała za konieczne czernienie z tego wpisu - zawsze nie obchodziło jej, kto i co o niej myśli, nawet jeśli to ja, jej jedyne dziecko. Czasami przeglądam ten pamiętnik, zastanawiając się, dlaczego go nie zniszczyła? Nie można pomylić się w dacie nagrania, to są moje urodziny: „Wszystko w nim, w tym draniu! Jak ja to robię - idiota, ten gnojek! Nienawidziłam całej mojej ciąży! Wszyscy gratulują mi, cieszą się ze mnie i nikt nie wie, CO teraz dzieje się w mojej duszy!

A kontradmirał z kampanii szkoleniowej wysyłał jej gorące listy z głębokimi implikacjami, dławione namiętnymi deklaracjami miłości i marzeniami o „zobaczeniu swojego dziecka jak najszybciej”, za co podczas wjazdu eskadry do Indonezji „tato kupił śliczną ślicznotkę”. sukienka!". Matka trzymała tę sukienkę przez całe życie jako najcenniejszy relikt, co jakiś czas wyjmując ją z pięknego kartonu i mówiąc: „Admirał przywiózł to dla ciebie z Indonezji!” piękna… Dlaczego tak się nad nim trzęsiesz?

A teraz wrócił! I prosto ze statku - do niej, a raczej do nich - do jego drogiej ukochanej i kochanego dziecka ...

Często próbowałam sobie wyobrazić ten moment: jak dzwoni nie odrywając palca od przycisku dzwonka, wpada, chwyta go na korytarzu, jak wpada do pokoju, pochyla się i zamarza nad moim łóżkiem… I za każdym razem mój wyobraźnia cofnęła się zawstydzona, odwracając się od tej bluźnierczej sceny.

Dziwne, że ze wszystkich jego listów - żarliwych, rozgorączkowanych, zakochanych - zostawiła nie zniszczona tylko ten chłodno grzeczny list, grubą kropkę nad "i", jakby chciała, żeby przypominał jej całe życie... co? O niepowodzeniu genialnego planu? A może posłuży jako rodzaj plagi, aby do końca życia bić się w ramiona, w policzki?

Jest tylko kilka zdań, raczej bezbarwnych jak na taką siłę obrażonych uczuć. Podobno kontradmirał, prawdziwy dżentelmen, oficer, prawdziwy mężczyzna, powstrzymywał się do ostatka sił, by nie podeptać ukochanej kobiety, by nie zniszczyć słowem. W istocie nieciekawy list: mówią: „sam rozumiesz, że po tak potwornym celowym kłamstwie relacje między nami nie mogą już ...” i tak dalej.

Nic, przeżyła... Zawsze przeżyła.

W rubryce „ojciec” mojego aktu urodzenia wpisałem jakiegoś nieznanego Cherny Leonida Semenovicha - Bóg wie, jaki to był fantom.

Ciężko pracowała, podnosząc mnie, zawsze chwytając dodatkowy obowiązek - samotnie nie było łatwo, wesołe życie „gwiazdy Władywostoku” zakończyło się pod każdym względem. Może mogłaby sama zaaranżować swój los – tak to brzmi? Ale nie zrobiła tego, chociaż przez wiele lat była w doskonałej formie i, zgodnie z jej ulubionym powiedzeniem, wciąż było wystarczająco dużo samców. Nikt, nikt jej nie skrzywdził...

Kiedy - już głęboka staruszka - straciła przytomność

Strona 16 z 19

z życia, nie wypowiadając przez wiele dni zrozumiałego słowa, przed samym końcem nagle zawołała wyraźnym głosem:

- Borys! Borys! Nie odchodź...

Swoją drogą nie mam na co narzekać, była dobrą matką: starała się dać jak najlepsze wykształcenie jak na tamte czasy, od szóstego roku życia zabrała mnie na łyżwiarstwo figurowe, na muzykę. Została przydzielona do najbardziej prestiżowej angielskiej szkoły na Dalekim Wschodzie. Od czwartej klasy wysyłała mnie na najlepsze obóz "Marynarza" na całe lato, a później, gdy dorosłam, zabierała mnie ze sobą na różne wycieczki: albo na cały miesiąc po kraju pociągiem turystycznym, gdzie dostała pracę jako lekarz podczas wakacji, potem na statku, na trasie „Na wyspach i ziemiach Dalekiego Wschodu”…

Tak, była dobrą, surową matką, zawsze z dumą podkreślała, że ​​trzyma mnie w "jeżyku". I to, na Boga, nie było nie na miejscu: dorastałam jako samowolna, uparta, bezczelna dziewczyna; mimo wszystko odziedziczyłam po części charakter tajgi Maisels - charakter, bez którego żaden z nich nie miałby przetrwał tam, u podnóża grzbietu Barguzinskiego.

Jerozolima, wrzesień 2015

Zaułek Topolewa

Sofia Szurowskaja

Pas Topolewa od dawna został zburzony z powierzchni ziemi ...

Płynęło w rejonie ulic Meshchansky - brukowiec, domy nie wyższe niż dwa lub trzy piętra, frontowe ogrody za niskim drewnianym płotem, a tam wśród dalii, słoneczników i "złotych kul" rosły wysokie topole, więc że w odpowiednim czasie zawirował nad aleją i wleciał w głębokie łuki niezliczonych dziedzińców, nieważki puch skulony w brudnych stosach.

Aby wyobrazić sobie Topolewa, wystarczy narysować w myślach literę G, której jedna z poprzeczek spoczywa na ulicy Durowa, a druga na Pasie Wypolzowa. W rogu tej właśnie litery G stał trzypiętrowy dom z kolejnym ogromnym dziedzińcem pasażu, otoczonym szopami z frontowymi ogrodami. Dom numer siedem. Mieszkańcy alei powiedzieli: dom siódmy. Powiedzieli, że nie jest daleko za rodziną; wyjdź z domu, skręć w lewo i tam - pod ręką.

To był rzut kamieniem do ulicy Durova, gdzie słynny Durov's Corner żył swoim złożonym życiem. Każdego poranka mały człowiek w bryczesach zabrał na spacer słonia Punchi i wielbłąda Rancho, aby w Poplar Lane zwierzęta te nie były uważane za egzotyczne.

Było też w pobliżu stadionu Burevestnika - właściwie opustoszałego miejsca, do którego dostali się po prostu wspinając się po ogrodzeniu z domu.

Niedaleko był też kompleks CDSA - i był tam park, klub, kino; zimą – lodowisko, prawdziwe, z muzyką (Sonya miała popularne wówczas „edredony” na czarnych butach), latem – żółte mlecze w zielonej trawie i staw, wokół którego powoli toczyło się życie towarzyskie: dziewczęta spacerowały godnie z oficerami.

Był to rzut kamieniem do słynnego teatru w kształcie gwiazdy, w którym odbywały się wspaniałe pogrzeby wojskowych. Przebrani sąsiedzi biegli do nich, jak na przedstawienia. A jak – w końcu piękno!

Zmiana pór roku miała miejsce w ciasnej krainie frontowych ogrodów. Trawa, krótka i słaba na wiosnę, niezmiernie urosła, gdy wrócili z daczy pod koniec sierpnia i zawsze robiła na Sonii oszałamiające wrażenie, jak koleżanki z podwórka, które też rosły jak trawa i zmieniały się nie do poznania w lecie. Jesienią i wiosną, na gołej ziemi, chłopcy bawili się „nożami”: narysowali okrąg, na którym każdy dostał swój przydział, a następny kawałek został odcięty, gdy nóż wpadł do czyjejś części. Gdy nie było już na czym stać i musiał balansować na jednej nodze - jak głupi chłop na obrazku w podręczniku - człowiek został wyrzucony ze społeczeństwa. Ładna gra edukacyjna.

Nawet grzyby rosły w ogrodach frontowych, zostały zebrane przez Korzinkinę na długo przed tym, jak grzyby uznano za grzyby w kręgach kulturowych. Zwija się jak precel, wypatrując pod oknem białej bulwy grzyba, a jednocześnie kłóci się z synem: „Kiedy wychodzisz za mąż?” „A kiedy ty, mamo, umrzesz, wtedy wyjdę za mąż. Nie ma gdzie zabrać żony. Syn, rozsądny człowiek, siedział przy oknie i rozmawiał z matką - jak z podium - z wysokości parapetu.

Na Wielkanoc frontowe ogrody pokrywały malowane skorupki jajek – zielone, złote, ochrowe, fioletowe; opalizujące śmieci narodowego przebaczenia. A kiedy sąsiedzi Buntovnikowów raz w roku przyjmowali gości w Dzień Tatiany, cała rodzina wyszła do frontowego ogrodu i wyczyściła sztućce, wbijając noże i widelce na siłę w ziemię. Jakby banda morderców dręczyła klatkę piersiową ukrzyżowanej ofiary.

Całe otoczenie Topolewa składało się z dziedzińców - niekończących się, bezdennych i nieuniknionych, wyłożonych chatami.

Te urocze pluskwy, w większości drewniane, zamieszkiwała głównie złodziejska publiczność. Rzadko się zdarza, żeby nikogo nie było w rodzinie. W dzieciństwie z jakiegoś powodu nie wydawało się to Soni obce: życie, zszywane norami dziedzińców, nie wydawało się odrzucać, a nawet zakładało jakąś ozdobność w stosunkach z prawem.

Byli jednak także Tatarzy, bardziej kulturalna warstwa ludności. Ich piękny turkusowy meczet stał na skrzyżowaniu dróg Vypolzova i Durova. W piątki chodzili tam na modlitwę czyści, grzeczni starcy - w butach, które mieli na sobie spiczaste kalosze, a w święta tłoczno młodzież (szukająca znajomych), modlitwy nadawane były na ulicy, a tramwaj numer 59 zawsze zatrzymywał się na skrzyżowanie dróg. W dni powszednie koło meczetu sprzedawano mięso końskie, odbywał się cichy handel, choć nie wszyscy aprobowali ten handel: cokolwiek powiesz, koń to przyjaciel człowieka.

Ale obecność meczetu miała wręcz nobilitujący wpływ na obecne życie: na przykład w 1956 roku książę koronny Królestwa Jemenu Emir Seif al-Islam Mohammed al-Badr odwiedził ich region - jak! Zanim szachin szach i jego żona Sureya przybyli, Vypolzov Lane został nie tylko wyasfaltowany w ciągu jednej nocy, ale także pomalowano fasady najbliższych domów. Można więc powiedzieć, że Topolew był w wirze wydarzeń politycznych.

A na rogu Durowa i Topolewa stał budynek GINTSVETMET - Państwowy Instytut metale nieżelazne. Za wysokim ogrodzeniem widać było murowany dom wydziałowy dla specjalistów - mieszkała tam inteligencja. Dom był uprzywilejowany, jakby oddzielony od reszty ludności Topolev Lane. Na przykład rodzina Sonyi mieszkała w osobnym mieszkaniu. Ale nie ma telefonu. Telefon był w mieszkaniu komunalnym na drugim piętrze i tam zadzwonili do mojej matki; sąsiadka Claudia walnęła nożem w rurę grzewczą, a jej matka odpowiedziała jej - pod żebrowaną srebrną baterią zawsze był pod ręką miedziany tłuczek. Claudia spokojnie przemówiła do telefonu:

- Poczekaj minutę! Teraz pasuje...

To mieszkanie - ogromne, dwupokojowe mieszkanie - otrzymali w czasach, gdy tata pełnił funkcję zastępcy dyrektora instytutu do pracy naukowej. Mama powiedziała, że ​​był utalentowanym naukowcem, ale nieszczęśliwym. Według magazynu intelektu – generatora pomysłów. Wymyślił procesy, które wyprzedziły technologię o dwadzieścia lat. Przed wprowadzeniem wielu nie żyło. W epoce rozkwitu kosmopolityzmu pewnego wieczoru do ich domu przyszli prawdziwi życzliwi, a tacie zaproponowano ... Ogólnie ta cicha, zduszona mowa na korytarzu wyglądała mniej więcej tak w programie mojej mamy: „Doceniamy cię , Arkady Naumych i nie chcą stracić. Dopóki nie rozpali się pod nami ogień, zostaw z własnej woli. Tata

Strona 17 z 19

I tak zrobił: wziął laboratorium. Jako dziecko Sonya nie rozumiała, jak to się robi: „weź laboratorium”. Wyobraziłem sobie, jak tata bierze pod pachę wszystkich pracowników, stoły kreślarskie, sprzęty, cały korytarz na drugim piętrze… i dumnie odchodzi w dal. Nonsens! I nie było już okazji, żeby go samemu zapytać: tata zmarł, gdy Sonia miała pięć lat. Tata zmarł, ale jego rodzina – mama, Sonia i znacznie starszy brat Lenya – pozostała, by żyć w tej samej mieszkanie dwupokojowe. I wszystko pozostało takie samo: w dużym pokoju stał okrągły stół na pewnych siebie nogach, zawsze przykryty obrusem, z którego matka była bardzo dumna - brązowym grubym aksamitem, z drobnym haftem ciemnozłotą nicią. Na ciężkiej ryskiej kratownicy stały dwie porcelanowe figurki szczupłych dziewczyn w letnich sukienkach. Pocierając meble, gospodyni każdorazowo przesuwała je o dwadzieścia centymetrów w prawo, co podobało się mojej mamie. I za każdym razem moja matka po cichu je przestawiała. Trwało to przez lata...

Palce, Barashkov, Samarsky, Vypolzov - za pięćdziesiąt lat nazwy wszystkich tych pasów zabrzmią dla Sonyi z odległą, bolesną muzyką ...

Nawiasem mówiąc, wszyscy kochali muzykę, fragmenty pieśni, marsze, arie operowe i operetkowe, koncerty na życzenie słuchaczy radia pędziły zewsząd. Koncerty na podwórkach urządzała sama publiczność. Wujek Lesha, kompozytor w drukarni „Prawda”, wziął swój zielony akordeon z masy perłowej i opierając na nim siwą głowę, prawie ze łzami w oczach wytrzeszczonych za okularami, napisał to samo w samym górnym rejestrze - „Przez dzikie stepy Transbaikalia” .

Żelazne zewnętrzne schody prowadziły na drugie piętro domu. Wszyscy, którzy chcieli tam usiąść, artyści przebierali się w przeróżne rzeczy. Dziewczyna Lidka wspięła się do swojego otwartego okna, włączyła płytę na pełną głośność, a koncert rozpoczął się: „Latać gołębie, latać-i-i-te ...”

Lidka szczególnie pięknie wyszła na lepkie, współczujące piosenki, miała przeszywający sopran:

Leje i leje

Jak lata

W dzikich straszydłach

Cudowna woda…

Wszyscy byli utalentowani i nieustannie inspirowani. Wowa Sulejmanow, gruby, zwiotczały chłopak, kochany przez matkę i starsze siostry, złożył piersi, aż powstało zagłębienie, naciągnął na matkę szalik Khokhloma (sukienka do podłogi!), ogłosił się: „Mówi Małgorzata Ługowaja!” - i zaśpiewał:

Nadchodzi poranek

Wody się rumienią,

Nad jeziorem leci szybka mewa.

Ma dużo swobody

I dużo miejsca...

Promień słońca mewy srebrzy jej skrzydło...

Co do diabła, Robertino! Nawet dorośli nie mogli tego znieść: „Margarita Lugovoi”, aby się nie obrazić, pozwolono posolić kilka wersów, a potem wszedł całe podwórko. To było super mocne! I tylko puch topoli unosił się i opadał w rytm falujących piersi.

Nie trzeba dodawać, że wszyscy łatwo do siebie chodzili, pomagali w dużych i małych, kłócili się, nosili, pili, plotkowali, bo wszystko o sobie wiedzieli najbardziej intymnie.

A jeśli mówimy o tajemnicy…

... Ale najpierw - o rodzinie. Po śmierci ojca zostało ich troje: matka, Sonia i Lenya, brat. A raczej tak: najpierw Lenya, a potem, och, och, już Sonia - na wydechu, jak mawiała moja matka, "kariera kobieca". Lubiła powtarzać: od pierwszego męża mam syna, od drugiego córkę i zawał serca. Lenya była niska, uśmiechnięta, od dzieciństwa miała obsesję na punkcie motyli. Dziwne, że w tym samym czasie ukończył szkołę marynarki wojennej w Leningradzie, po czym otrzymał dystrybucję na północ - Svalbard, Nowaja Ziemia, Severomorsk ... Tak daleko od Topolev Lane! Byłem w Moskwie w podróżach służbowych, a na wakacjach poszedłem łapać motyle, niektóre endemiczne, które można znaleźć na jednym wzgórzu za pewną małą ormiańską wioską. Raz został aresztowany - w krótkich spodenkach iz siatką - rzut kamieniem od granicy państwa. Stamtąd skontaktowali się z jego dowództwem i powiedzieli: „Nie wahaj się, to nasz szalony człowiek na wakacjach” ... W dzieciństwie Sonyi, przyjeżdżając w podróż służbową, Lenya (czarny mundur, ze złotem i sztyletem! ) Jeździłem na niej łodzią w parku CDSA i skłamałem, że bałem się, że nie umie pływać.

Kiedyś - Sonya miała sześć lat - zabrał ją do słynnego entomologa. Mieszkał w dwóch ogromnych pokojach w komunalnym mieszkaniu bez dna gdzieś na Patriarchach, a wszystkie ściany tych dwóch pokoi od podłogi do sufitu były zaszyte regałami, na których stały ciasno płaskie, żebrowane pudła, tak że wydawało się: na ze wszystkich stron otaczał cię głuchy mur. Właściciel jeden po drugim wyjął całkowicie identyczne pudełka z jakąś nudną kapustą, którą miliony latały w kraju, a Lenya sapnęła w szoku, krzyczała, mlaskała językiem ...

W końcu brat ją przypomniał, powiedział: „O tak, mam tu młodszą siostrę. Możesz jej coś pokazać?

Wzruszył z irytacją ramionami, chrząknął: „Cóż, cóż… może to?”

Podszedł do przeciwległej ściany, wisiał długą białą zasłoną, odciągnął ją ...

Tam, tuż na ścianie, stały przeszklone pudła z cudownym, oszałamiającym, zapierającym dech w piersiach światem! To chyba nie były motyle, motyle po prostu nie mogły być: opalizujące wachlarze, indyjski sen, magiczna latarnia, kolorowe podkładki z drogocennych kamieni - to było to! Sonia stała jak wrośnięta w ziemię z westchnieniem w gardle i patrzyła, patrzyła, nie mogła oderwać oczu.

Pięć minut później, prawie nie patrząc, właściciel mechanicznie zaciągnął zasłonę i on i Lenya wrócili do swoich nudnych kapuśniczek. I przez długi czas Lenya nadal oglądała pudła z matową białą kapustą, jęcząc z podziwem i kręcąc głową.

Postacie Topolewa na przestrzeni lat po jego zniknięciu wcale nie zostały wymazane z pamięci Sonyi, a nawet wcale nie wyblakły. Zostały zapamiętane w pewnej perspektywie - niekończący się pulsujący klip, złożony z przebłysków pamięci, skąpanego w słońcu puchu topoli i rozpościerających się stiuków alabastrowych lipcowych chmur.

A w tle karawana niespiesznego poranka: słoń Punchi z trąbą wykręconą jak rączka czajniczka i wielbłąd Rancho o ponurej, nieprzekupnej twarzy. Dorastając, starzejąc się, nigdy nie umierając teraz - teraz, gdy wszystkie stare esencje szybko się zmieniły i pojawiły się nowe, bezprecedensowe i nie do pomyślenia w jej dzieciństwie i młodości - postacie dzieciństwa Sonyi zmieniły się, pozostając jednocześnie sobą.

Na przykład Lidka-vruha, główna dziewczyna Sonii z rodziny, pozostała chudą podwórkową dziewczyną, która zapewniała, że ​​nie ma taty, bo on pilnuje Mauzoleum, a jednocześnie - młoda kobieta z dziecko w fałdzie pełnej białej ręki. Bo Lidka dorosła, przystojna, wyszła za mąż za podrzędnego pracownika Ministerstwa Spraw Zagranicznych lub KGB - coś z niższego szczebla - którego nazywano omszałym imieniem Poluekt. Mieli wszystkich chłopców w rodzinie, którzy nazywali się Polektami. Mąż Lidkina nazywał się więc Poluekt Poluktovich, jak jakiś kupiec ze sztuki Ostrowskiego. A kiedy urodził się syn Lidki, z rozkazu urzędowego otrzymał też imię Poluekt – nie można polemizować z rodzinną tradycją. I wkrótce mąż Lidki został wysłany do Paryża - albo jako ochroniarz, albo jako kierowca, albo jako włóczęga w ambasadzie, a Lidka, potrząsając chłopcem na zgięciu pełnego łokcia, delikatnie wydmuchując rzęsę z jego zaokrąglony policzek, z natchnieniem powtarzam, jak było wspaniale, bo akurat Paryż

Strona 18 z 19

w Paryżu będzie Semi-Ectic - Paul!

Sindorowskich, rodzina dumnych Polaków - wszyscy wysocy, szczupli, aroganccy! - mieszkał w domu GINTSVETMET. Ich sługa Nyura był równie szczupły i wysoki. Klavdia, która o wszystkich wiedziała wszystko, zapewniała, że ​​„sam” codziennie bierze do pracy świeżą wykrochmaloną przez Nyurę chusteczkę, a jeśli nie wyprasuje się bezbłędnie, cicho ją zgniata i wrzuca do brudu…

W tym samym mieszkaniu ogromny pokój zajmowała Dama Pikowa - stara, zadymiona, płaska, jakby wyrzeźbiona ze sklejki, w długiej spódnicy, z lisem wypełzającym na ramionach. (Ciekawe: czy pojechała z lisem latem, czy też pamięć Sonyi wybrała to konkretne zdjęcie do teledysku?) Na podwórku powiedzieli, że Dama Pikowa była dawną druhną, ale później Sonia doszła do wniosku że to mit, bo zarówno w dzieciństwie, jak iw młodości spotykała podobne kobiety z rzekomo pałacową przeszłością. Najwyraźniej dla wyobraźni zwykłych ludzi w tej fabule wciąż czaiła się pewna atrakcyjna tajemnica.

Sonia wcale nie była zainteresowana przeszłością królowej pik, ale zainteresowała się nią jej córka - potężna kobieta z lwią grzywą, która zbierała dla siebie mężczyzn, tak jak lew wybiera swoją zdobycz, leniwie odrzucając ofiarę jego łapa. Pewnego razu Sonya i Lidka kłamca osobiście zobaczyły, jak córka Damy Pik idzie alejką parku CDSA, a mężczyzna podążał za nią desperackim skokiem, nieśmiało chwytając ją za ramię, a potem za ramię. W końcu pobiegł naprzód i jakoś nagle upadł jej do stóp (Sonya zapewniała Lidkę, że się potknęła, przysięgała, że ​​upadła w modlitwie!). To samo w sobie było cholernie ekscytujące, ale to, co nastąpiło później, uderzyło dziewczyny od razu: Lwica po prostu przeszła nad leżącym chłopakiem i nie zwalniając kroku, ale bez dodawania go i nie oglądając się za siebie, poszła za nim.

W ich mieszkaniu mieszkał olbrzym: wnuk Królowej Pik i syn lub siostrzeniec Lwicy o imieniu Siergiej - bardzo przystojny chłopak o bardzo wysokim wzroście. W wieku dziesięciu lat wyglądał jak normalny mężczyzna. W wieku piętnastu lat był wyższy niż wszyscy na Topolyov Lane. W wieku siedemnastu lat stał się prawdziwym gigantem, więc mógł siedzieć tylko w transporcie publicznym.

A osobną genialną zakładką w jej pamięci jest Kola, jej pierwsza miłość od dnia, kiedy na podwórku (on i Sonia mieli pięć lat) Kola autorytatywnie powiedział jej, że cały świat składa się z żółtka.

Mieszkał w sąsiednim wejściu i od urodzenia był geniuszem: pisał wiersze, rysował, zawsze czytał książki popularnonaukowe. Nauczyciel wychowania fizycznego podążał za Kolią, błagając rodzinę, aby wysłała chłopca na profesjonalne sporty, ponieważ „takie skoki zdarzają się raz na sto lat”.

Od 9 roku życia uczył się kilku niezwykłych, niegłównych języków. Z jakiegoś powodu interesował się gruzińskim, tatarskim, ormiańskim. Poszedł nawet do meczetu na rogu Durowa i Wypolzowa (mówił, dla praktyki), gdzie dręczył starców długimi, nieustannymi monologami po tatarsku. Powiedział Soni, że widział tam prezydenta Egiptu Gamala Abdela Nassera - siedział na dywanie po turecku, jak zwykły Tatar: w skarpetkach, bez butów.

Babcia Koli - pochodziła z rodziny kupców nadwołżańskich - chociaż mieszkała w Moskwie od czterdziestu lat, nadal śpiewała i śpiewała, wypowiadając podchwytliwe rymowane przysłowia: „Ugotuj raz - pal, gotuj dwa razy - obudź gruby ...”. A dziadek był garbusem, czarnobrewy, brodaty, z dużymi pieprzykami na twarzy. Wygląda jak Czernomor z książki „Opowieści Puszkina”, w której ciągnie dobrze odżywionego bohatera w szarej kolczudze i wyhaftowanym złotymi butami przez lasy, przez morza, na kudłatej brodzie.

Sonia strasznie się go bała, a gdy zbliżała się pora obiadowa (w tamtych latach wszyscy szli do domu na obiad), próbowała zniknąć z podwórka. Ale czasami to nie działało. Garbus - w koszuli przepasanej paskiem, jak Lew Tołstoj w magazynie "Ogonyok" - podszedł do niej z uśmiechem i pocałował. Na pewno ją pocałował! Miły, słodki mężczyzna, był koszmarem jej dzieciństwa. Zamarła na środku zaułka, jej nogi zrobiły się miękkie, całe jej ciało przepełniła lodowata groza... Garbus pochylił się nad jej policzkiem wszystkimi swoimi pieprzykami, pocałował ją i poszedł na kolację. Był głównym księgowym GINTSVETMET, Spiridon Samsonych. Jego straszny niewinny pocałunek został wymazany z obrzydzeniem przez obie dłonie. A chłopiec Kola, Wielka miłość Dzieciństwo Sonyi, był jego wnukiem, taki a taki ...

Jako nastolatka Kola zakochała się w Olce Salamatovej z dziewiątego „B”. W domu nie jadłam słodyczy, wszystko jej zanosiłam. Jego babcia, ta od kupców nadwołżańskich, powiedziała do swojego wnuka i lotnika:

- I cóż, och, mamy też obrączki ... Nikołaj i Olga, cóż, och ...

Ale z jakiegoś powodu rodzina Olki nie zaakceptowała Koli. Jej tata był jakimś twardzielem w miejskiej policji i uważał Kolę za „szaloną”. Raz czy dwa facet otrzymał słowne, że tak powiem, ostrzeżenia, a na końcu, na jednym z najciemniejszych podwórek, był twardy po bokach. Jednym słowem odparli go z Olką tak uparcie, że się poddała. Kola był strasznie zmartwiony, potem się pogodził ... Pięć lat później poślubił jakiegoś oszusta, zaczął pić, szaleć, wędrować gdziekolwiek ... Babcia, która była od kupców Wołgi, wciąż żyła, smuciła się bardzo. Westchnęła, powiedziała, śpiewając: „Czwarta to jej własna matka, pół adamaszku to jej własny ojciec ...”

Bardzo się smuciła: miała innego wnuka, Leszę, młodszego brata Colina. Normalny chłopak. Zwykły. A Kola była jej ulubioną ...

Cyrki cyrkowe żyły w Topolevoe jako oddzielna, chudy i chwiejna kolonia. Zajmowali ogromne mieszkanie komunalne na trzecim piętrze domu rodzinnego, otwarte na wszystkie wiatry, z drzwiami na zawsze wyważonymi, nigdy nie zamkniętymi. Nie należeli do Zakątka Durowa, ale do Cyrku na Cwietnoj. Była to dziwna podróżująca rodzina i choć w jej wnętrzu, jak larwy, roiło się od prawdziwych rodzin, nadal wydawało się, że mimo walk i niekończących się potyczek, każdy sąsiad miał ze sobą pokrewieństwo.

Dla miejscowych dzieci wszyscy ludzie z cyrku byli bożkami podwórzowymi, przyjaciółmi, lokalnymi bogami... Kręcąc się wśród pijących ludzi cyrku, można było usłyszeć niesamowite historie:

Szympansy to cenne zwierzęta! Wiesz, mają dietę - każdy będzie zazdrościł: zarówno owoce, jak i ryby, czasami wystawiają im wino, ale co z ... Więc para Burovtsev, trenerzy, wyjechali na wakacje w zeszłym roku, zostawili swoje cenne szympansy na scenie pracownik z pięcioma pudełkami doskonałego jedzenia, w tym, przepraszam, Madera. Wrócili, znaleźli zdjęcie: ten pijany osioł siedział, gotując w garnku ziemniaki w mundurach. Wokół niego pięć małp zebrało się w kręgu z wyciągniętymi ramionami. I od czasu do czasu przerzuca sobie ziemniaka przez ramię. Ci biedacy łapią, dmuchają, palą się, toczą ziemniaki w dłoniach i sikają jak śliczne maluchy w oba policzki...

Gimnastyczka powietrzna Valka Mazrukhina, przed każdym występem, wkładała pensa ikonie św. Mikołaja, uważając go za swojego patrona. A po przedstawieniu upiła się - subtelnie, niezauważalnie, nie wiadomo gdzie. A potem, aż do nocy, kręciła się po podwórku z tępym, oszołomionym spojrzeniem, czepiając się wszystkich, którzy przyciągnęli jej uwagę, wpadając w bójkę. Przeklinając szczerze, namiętnie - jakby odmawiała modlitwę. Kiedy była pijana, nie znała innego języka.

Strona 19 z 19

Następnego ranka posmarowawszy świeże podbite oko, jakby nic się nie stało, wyszła na arenę. Chwaliła się, że nigdy nie ćwiczyła, że ​​zrobiła ten numer dawno temu, w młodości i nie zmieni się aż do emerytury... Podobno wyciągała pamięć mięśni nagromadzoną w młodości, - tak stary alkoholik, który zapomniał adresu swojego domu, nie rozróżnia już znajomych twarzy w oszołomieniu Shalman, nadal niepewnie mamrocze pod nosem to, czego nauczył się w czwartej klasie: „Burza pokrywa niebo ciemnością, kręcąc się trąby śnieżne…”

Niemal na każdym przedstawieniu cyrkowym brała udział garstka „przyjaciół” z podwórka. A Sonya i Lidka kłamca prawie co tydzień podążały za Valką Mazrukhina, nawet przyprowadzała je do garderoby. Jeśli w holu nie było miejsc, oglądali spektakl z dowolnego miejsca – nawet z przejścia, pchając ramionami iw najstraszniejszych momentach transcendentalnych wysokości odpychając się nawzajem lub trzymając się za ręce. Potężny wir zapachów cyrkowych: świeżych trocin, szczurzego moczu, perfum licznych dam... - ten pradawny cyrkowy zapach podniecił, nadmuchał i wlał w żyły radosne uczucie wakacji.

Kumpelka i przyjaciółka Valkina od kieliszka, Nora Bulygina, poszybowała wysoko. W młodości pracowała w pokoju swojego męża Andryukhy - „gimnastyczek na okoniach”. Andryukha był przystojnym facetem - wysokim, czarującym: atletyczny obrót ramion, zwycięski uśmiech i miły brązowe oczy. Prawdziwy Iwan Carewicz, a makijaż nie jest wymagany.

Andryukha pił tak, że doświadczeni pijacy w tym momencie byli odrętwiali. Trzy razy trafił do szpitala psychiatrycznego z delirium tremens.

W końcu dali mu „łatwą pracę” – coaching. A Nora kupiła numer „Aerialist with eagle” od jednego z emerytowanych artystów: silnik obrócił trapez nad areną, a żywy orzeł przywiązany skazany na zagładę siedział na trzonie trapezu - podczas ruchu rozpościerał skrzydła - taka iluzja lotu. Pod tym dumnym orłem Nora przybierała zamyślone pozy do rozmarzonej muzyki ...

Ze swoim heraldycznym ptakiem podróżowała po całej Unii. A w przeddzień trasy zabrała go do swojego miejsca. Przywiązała na klatce schodowej za łapę do balustrady starego podagrysa, co stwarzało znaczne niedogodności dla sąsiadów: ptak nie jest mały, żywi się, jak wiadomo z mitu o Prometeuszu, wyłącznie mięsem; w związku z tym podlega recyklingowi. Zwykle Nora sprzątała po nim, ale jeśli się upił, zapominała o wszystkim. A potem przy wejściu na ganek tak gęsty duch kopał im z nóg, że ludzie padali.

Raz, przed kolejną trasą, Valka i Nora brzęczały na czarno. Nieszczęsny ptak zupełnie zdziczał, zabrudził schody tak, że nie było jak przejść obok. Tak, i przerażające: ogromny orzeł, dziób jak topór. Ludzie byli oburzeni, wybuchł skandal. Wieczorem trzeciego dnia na dole zebrał się mały pluton rozwścieczonych sąsiadów.

Nora i Valka brzęczały już trzeci dzień; nieistotne problemy nieistotnych ludzi w ogóle nie przeszkadzały żadnemu z nich.

A kiedy całkowicie zbrukani sąsiedzi ruszyli do ataku, Nora bez zastanowienia odwiązała orła i krzyczała: „Ach, kurwy! Nie rozumiesz jak człowiek?!” - kopnął go do najeźdźców. Orzeł był bardzo stary, ale wyglądał niesamowicie. I tak, pachniało okropnie. Po dobrym kopnięciu w tyłek skoczył do ludzi. Zamieszki zostały natychmiast stłumione, tłum rozproszył się w panice, ludzie uciekli na nocleg według znajomych.

Ale rano, przed wyjazdem na stację, Nora umyła klatkę schodową w najdokładniejszy sposób.

A Andryukha nie umarł za szczyptę tytoniu. Ze zwykłego rosyjskiego powodu - z pijackiej tęsknoty, która dręczyła go przez wiele lat. Już dwukrotnie próbował wyskoczyć z okna (trzecie piętro, ale wysoko). Raz cudem jeden z jego kumpli od picia trzymał go za sweter, innym razem pijąc z kolegą, mimo wszystko wyskoczył, ale upadł na altanę pod oknem, złamał rękę i dwa żebra.

Za trzecim razem udało mu się zakończyć wszystko wg.

Andryukha rzucił się przez okno podestu na trzecim piętrze rodzinnego domu i jeszcze przez jakiś czas żył. Całkowicie złamany, poprosił o papierosa od zbiegłych ludzi. Do ust podniósł zapalonego papierosa i leżał, łapczywie wciągając dym, patrząc w błękitne wrześniowe niebo...

- Jest Nora, Mink nadchodzi! - powiedział ktoś i pobiegł do Nory wychodząc ze sklepu. Słuchała wiadomości ze spokojną gniewną miną. Wygląda na to, że nie piła dzisiaj, jeszcze nie wyzdrowiała.

Zbliżyła się do spłaszczonego ciała męża, z papierosem wystającym z zakrwawionych, poplamionych zębami ust... Przez kilka chwil w milczeniu patrzyła na niego pustymi oczami.

Mówiła wyraźnie:

- Cóż, pierdol się!

...Tutaj nie zapomnielibyśmy o Annie Kareninie...

Od pierwszej do siódmej klasy Sonya chodziła do szkoły za stadionem Burevestnika. Lidka vrukha i ja przeszliśmy przez „podwórka”, fascynujące i mylące, wśród parterowych, zniszczonych drewnianych domów z niesamowitymi, miejscami rzeźbionymi architrawami na oknach, z malutkimi palisadami, w których słoneczniki radośnie żółkły.

Była to typowa szkoła radziecka. Nauczyciele chodzili w ciężkich garniturach z białą bluzką, z niezbędną broszką na piersiach, z kosą podszytą od ucha do ucha nad czołem. Były właściwie dwa garnitury: zimowy, czarną kratkę na zielonym lub brązowym polu i letni burgund.

Anna Karenina miała na sobie dokładnie ten sam burgundowy garnitur z białą bluzką i tak samo założyła sobie na czoło warkocz, tyle że był to warkocz królewski: smoła na wysokim białym czole i niebieskawo-białe skronie. I nie wyglądała jak kokosznik, ale korona, tak dostojnie, że bibliotekarka nosiła się, nawet kiedy ostrożnie szła bokiem między półkami, przyciskając do piersi wysoki stos książek. A garnitur leżał na niej jak rękawiczka.

Właściwie nazywała się Zinaida Alekseevna. Urodziła się i wychowała w Topolevoy, dlatego też, kiedy Sonya i Lidka raz w tygodniu pojawiały się w bibliotece, aby wymienić się książkami, uśmiechnęła się do nich ciepło: „Moi sąsiedzi!”

Dziewczyny zabrały „Dwóch kapitanów”, „Kopalnie króla Salomona”, „Opowieści o Sherlocku Holmesie”… Bibliotekarka westchnęła i cierpliwie powtarzała za każdym razem:

- Dziewczyny, przeczytaj Annę Kareninę!

Sonia powiedziała:

- Więc nie ma tego w szkolnym programie nauczania!

W domu było dużo książek, ale wszystkie były trochę nudne - sygnowane zbiory esejów, suplementy do Ogonyoka. Przez kilka lat dostawali Zolę, tom po tomie; moja mama czytała tom po tomie, czytała całe osiemnaście. Potem na zawsze stanęli tak równo za szybą półki, po prostu wpasowali się, uczta dla oczu!

W innych domach na Topolev Lane nie prowadzili ksiąg, nie wszyscy starsi nawet „znali literę”. Ale Sonya i Lidka regularnie biegały do ​​biblioteki. I co tydzień: „Płaz”, „Ivanhoe”, „Tajemnica dwóch oceanów”, „Kobieta w bieli”… Lidka wstydziła się prosić o coś o miłości, szturchnęła Sonię łokciem, a ona grzecznie poprosiła „ coś z romantyczną fabułą”.

Przeczytaj tę książkę w całości, kupując pełną wersję legalną (http://www.litres.ru/dina-rubina/mednaya-shkatulka/?lfrom=279785000) w LitRes.

Przypisy

Koniec segmentu wprowadzającego.

Tekst dostarczony przez litry LLC.

Przeczytaj tę książkę w całości, kupując pełną legalną wersję na LitRes.

Możesz bezpiecznie zapłacić za książkę karta bankowa Visa, MasterCard, Maestro, z konta telefon komórkowy, z terminala płatniczego, w salonie MTS lub Svyaznoy, przez PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, karty bonusowe lub w inny dogodny dla Ciebie sposób.

Oto fragment książki.

Tylko część tekstu jest dostępna do bezpłatnego czytania (ograniczenie właściciela praw autorskich). Jeśli książka Ci się spodobała, pełny tekst można pobrać ze strony naszego partnera.