„Książki o wojnie wpływają na naszą pamięć”

Jurij Bondariew

Jurij Wasiljewicz Bondarev urodził się 15 marca 1924 r. W mieście Orsk w regionie Orenburg. W 1931 Bondarevowie przenieśli się do Moskwy. W 1941 roku Jurij wraz z tysiącami młodych Moskali brał udział w budowie fortyfikacji obronnych pod Smoleńskiem. Potem była ewakuacja, gdzie ukończył 10 klasę.

Latem 1942 r. Jurij Bondariew został wysłany na studia do 2. Szkoły Piechoty Berdyczowa w mieście Aktobe. W październiku tego samego roku kadeci zostali przeniesieni do Stalingradu. Y. Bondarev został wpisany jako dowódca załogi moździerzy 308. pułku 98. dywizji strzelców.

W czasie Wielkiej Wojny Ojczyźnianej pisarz jako artylerzysta przeszedł długą drogę od Stalingradu do Czechosłowacji. Jego frontową drogę wyznaczają ordery i medale, wśród nich odznaczenia wojskowe.

Po wojnie Jurij Bondarev ukończył Instytut Literacki im. Gorkiego w Moskwie. W 1949 zaczął drukować. W 1951 został wybrany członkiem Związku Pisarzy ZSRR. Jego pierwszy zbiór opowiadań „Na wielkiej rzece” ukazał się w 1953 roku. Wkrótce Yu.V. Bondarev stał się jednym z najczęściej publikowanych autorów. Prace Bondareva zostały przetłumaczone na ponad 70 języków. Na podstawie jego prac powstały filmy fabularne.

Yuri Vasilyevich Bondarev mieszka i pracuje w Moskwie.

Jurij Bondarev całą swoją pracę poświęcił trudom wojny, przeznaczeniu wypalonym jej gorącym oddechem, bohaterstwu żołnierzy i oficerów, którzy zapłacili wysoką cenę za Zwycięstwo.

„Bataliony proszą o ogień” - historia Jurija Bondariewa, która rozgrywa się na Ukrainie w 1943 roku. Po raz pierwszy opublikowany w czasopiśmie „Młoda Gwardia” w 1957 r. „Bataliony ...” - drugie dzieło Y. Bondareva o wojnie, ale jego pierwsza historia, w której talent pisarza był tak wyraźnie zamanifestowany, łącząc analizę w jego pracach ludzka dusza i zrozumienie problemów filozoficznych.

To także pierwsza i najśmielsza praca tamtych lat, w której nie było okrzyków patriotycznych: „Hurra, wygraliśmy! Niech żyje nasza wielka socjalistyczna Ojczyzna!”– ale o wojnie była tylko naga prawda. Po raz pierwszy pojawiło się tutaj pytanie, w jaki sposób osiągnięto to zwycięstwo.

Fabuła opiera się na ważnym etapie Wielkiej Wojny Ojczyźnianej, forsowaniu Dniepru przez wojska sowieckie podczas kampanii letnio-jesiennej 1943 r., a mianowicie wydarzeń na przyczółku Bukrinskim na południe od Kijowa.

Dwa bataliony 85. pułku piechoty pod dowództwem majorów Bulbanyuka i Maksimowa miały przekroczyć Dniepr, stworzyć przyczółek w pobliżu wsi Nowomichajłowka, na południe od miasta Dniepr (nazwa fikcyjna) dla dalszego rozwoju ofensywy dywizji - to była misja bojowa.

Rozkaz został wydany batalionom: umocniwszy się na przyczółku, rozpoczynając bitwę, daj sygnał dywizji „prosimy o ogień” po czym cała artyleria dywizyjna miała uderzyć na wroga. Aby wesprzeć bataliony w momencie przeprawy i rozpoczęcia bitwy, przydzielono dwa działa z pułku artylerii i dwie załogi artylerii z nimi, pod dowództwem porucznika Jerosina i kapitana Jermakowa.

Taki był plan...

Obejrzyj film Bataliony proszą o ogień (1985), oparty na opowiadaniu Jurija Bondareva (reż. V. Chebotarev, A. Bogolyubov).

Cytat z historii Jurija Bondareva „Bataliony proszą o ogień”:

„... Ten mały pas ziemi na prawym brzegu Dniepru, naprzeciwko wyspy, został nazwany w raportach dywizji przyczółkiem, a ponadto trampoliną niezbędną do przeprowadzenia dalszej ofensywy. Ponadto raporty z dowództwa dywizji Iverzev wielokrotnie donosiły, że ten przyczółek mocno i bohatersko się trzyma, wymieniały liczbę niemieckich kontrataków, liczbę zniszczonych czołgów i dział, liczbę zabitych nazistowskich żołnierzy i oficerów, do wiadomości naczelnego dowództwa, że ​​nasze wojska są skoncentrowane i zgrupowane w rejonie wyspy na wąskim, ale stale rozszerzającym się pasie prawego brzegu i przygotowują się do uderzenia. Od końca ubiegłej nocy nastąpił niespodziewany zastój i wiadomo, że w stanie nawet niestabilnej obrony wyższe dowództwa wymagają bardziej szczegółowych raportów niż podczas ofensywy, a w wiadomościach z dywizji wszystko wyglądało na przyczółek oczywiście bardziej zaplanowany...”.

Bump Książki

Bondarev, Yu V. Choice [Braille]: powieść / Yu V. Bondarev. - M .: Edukacja, 1982. - 6 książek. - Od red.: M.: Mol. strażnik, 1982.

Bondarev, Yu V. Gorący śnieg [Braille]: powieść / Yu.V. Bondarev. - M .: Edukacja, 1973. - 6 książek. – Od red.: M.: Sow. pisarz, 1971.

Bondarev, Yu V. Tales [Braille] / Yu V. Bondarev. - M .: Edukacja, 1975. - 6 książek.

Bondarev, Yu V. Silence [Braille]: powieść / Yu V Bondarev. - M.: MediaLab, 2010. - 6 książek. - Od red.: M .: Rosja Sowiecka, 1980.

Książki „gadające” na kasetach

Bondarev, Yu V Bataliony proszą o ogień [Nagranie dźwiękowe]: historia / Yu V Bondarev. - M.: "Logos" VOS, 1993. - 3 mph., (10 godz. 27 min.): 2,38 cm/s, 4 dop. - Od wyd.: M .: Chudoż. dosł., 1984.

Bondarev, bataliony Yu V proszą o ogień. Ostatnie salwy [Nagranie dźwiękowe]: historia / Yu V Bondarev. - Mn. : Zvukoteks, 2007. - 11 mfc., (15 godz. 24 min.): 4,76 cm/s, 2 dodatkowe. - Od red.: M.: Sovremennik, 1984.

Bondarev, Yu V. Shore [Nagranie dźwiękowe]: powieść / Yu V Bondarev. - M.: "Logos" VOS, 1994. - 5 mph., (18 godz. 10 min.): 2,38 cm/s, 4 dop. - Od wyd.: M .: Chudoż. dosł., 1985.

Bondarev, Yu V. Gorący śnieg [Nagranie dźwiękowe]: powieść / Yu V Bondarev. - M .: „Logo” VOS, 1993. - 5 mfc., (17 godz. 21 min.): 2,38 cm/s, 4 dodatkowe. - Od wyd.: M .: Chudoż. dosł., 1984.

Bondarev, Yu V. Młodzież dowódców [Nagranie dźwiękowe]. - M .: "Logos" VOS, 1998. - 4 mfk., (16 godzin i 15 minut): 2,38 cm / s, 4 dop. - Z wydawnictwa: M.: Wydawnictwo Wojskowe, 1980.

Audiobooki na kartach flash

Bogomolov, V. O. „Moje życie, albo marzyłeś o mnie ...”[Zasób elektroniczny]: powieść / V. O. Bogomolov; czytane przez M. Roslyakova. Brzeg: powieść / czytany przez V. Gerasimova; Ostatnie salwy: opowiadanie / czyta E. Kochergin; Młodzież dowódców: historia / Y. Bondarev; czytany przez E. Kochergina. - M. : "Logos" VOS, 2014. - 1 fc., (79 godzin 11 minut).

Bondarev, Yu V Bataliony proszą o ogień: historia[Zasób elektroniczny]. Gorący śnieg: powieść / Yu.V. Bondariew; czytane przez Yu Zaborovsky'ego. Ballada alpejska: opowieść / V. V. Bykov; czytane przez N. Savitsky'ego. Pozdrowienia od Baby Lery...; Dom, który zbudował dziadek; Nie strzelaj do białych łabędzi; Skobelev, czyli jest tylko chwila: powieści i opowiadanie / B. L. Wasiliew; czyta N. Dorodnaja. - Stawropol: Stawrop. krawędzie. biblioteka dla osób niewidomych i niedowidzących. V. Majakowski, 2011. - 1 fc., (80 godzin 35 minut).

Bieżąca strona: 1 (łącznie książka ma 15 stron) [dostępny fragment do czytania: 10 stron]

Jurij Wasiliewicz Bondariew
Bataliony proszą o ogień

Rozdział 1

Bombardowanie trwało czterdzieści minut. Na niebie czarnym do zenitu, niezgrabnie ustawiającym się w szeregu, z ciasnym hukiem, niemieckie samoloty odlatywały. Szli nisko nad lasami na zachodzie, w kierunku pochmurnej czerwonej kuli słońca, która pulsowała w wirującej ciemności.

Wszystko spalone, podarte, popękane na torach, a tam, gdzie jeszcze do niedawna za magazynem stała stara, zakopcona pompa wody, teraz góra zwęglonych cegieł dymiła między szynami; W rozgrzanym powietrzu spadły smużki gorącego popiołu.

Pułkownik Gulajew, krzywiąc się na dzwonienie w uszach, ostrożnie potarł poparzoną szyję, po czym wspiął się na skraj rowu i krzyknął ochryple:

- Żorka! Więc gdzie jesteś? Szybko do mnie!

Zhorka Vitkovsky, szofer i adiutant Gulajewa, wyszedł z przystankowego ogrodu elastycznym, niezależnym krokiem, obgryzając jabłko. Jego chłopięca, bezczelna twarz była spokojna, niemiecki karabin maszynowy był niedbale przerzucony przez ramię, od szerokich szczytów do różne strony zapasowe piórniki wystawały.

Usiadł obok Gulyaeva na zadzie, obgryzł jabłko z apetycznym trzaskiem, uśmiechnął się wesoło pulchnymi ustami.

- Oto włóczędzy! powiedział, patrząc na zachmurzone niebo, i dodał niewinnie: „Zjedz antonowkę, towarzyszu pułkowniku, nie jedliśmy…”

Ten frywolny spokój chłopca, widok płonących wozów, ból w poparzonej szyi i to jabłko w dłoni Zhorki nagle wywołały w Gulajewie gniewną irytację.

- Czy już go używałeś? Zdobyłeś trofea? Pułkownik odepchnął rękę adiutanta i ponuro wstał, strzepując popiół z epoletów. - No to poszukaj komendanta stacji! Gdzie on jest, do diabła!

Żorka westchnął i trzymając karabin maszynowy powoli ruszył wzdłuż ogrodzenia stacji.

- Biegać! krzyknął pułkownik.

To, co paliło się teraz na tej stacji nad Dnieprem, pękło, wybuchło i szkarłatną błyskawicą wyleciało z samochodów, a to, co było przykryte na peronach tlącymi się osłonami - wszystko to było wymienione jako własność Gulajewa, wszystko to przybyło do wojska i miało wejdź do dywizji, do swojego pułku i wesprzyj się w zbliżającym się przełomie. Wszystko zginęło, zniknęło w ogniu, zwęglone, wystrzelone bez celu po ponad półgodzinnym bombardowaniu.

„Głupi, głupcy! - Gulajew pomyślał ze złością o komendancie stacji i szefie zaplecza dywizji, ciężko kroczącym po potłuczonym szkle w kierunku stacji. - Na rozprawie jest za mało sukinsynów! Obie!" Na dworcu zaczynali się już pojawiać ludzie: w naszą stronę biegli żołnierze o spoconych twarzach, cysterny w zakurzonych hełmach i brudnych kombinezonach. Wszyscy spojrzeli z przygnębieniem na zadymiony horyzont, a wątły, niski porucznik czołgów, niepotrzebnie ściskając kaburę, przemknął między nimi wzdłuż peronu, krzycząc łamiącym się głosem:

- Zdobądź dzienniki! Do czołgów! Do czołgów!

I potknął się oszołomionym spojrzeniem na Gulyaeva, tylko wykrzywił swoje wąskie usta.

Na wprost, około pięćdziesiąt metrów od peronu, pod osłoną kamiennych murów stacji kolejowej, która cudem ocalała, stała grupa oficerów, słychać było przytłumione głosy. Pośrodku tego tłumu stał na głowie dowódca dywizji Iverzev, młody, rumiany pułkownik, w otwartym płaszczu w kolorze stali, z nowymi polowymi epoletami. Jeden policzek był bardziej czerwony od drugiego, w jego niebieskich oczach emanowała zimna pogarda i gniew.

- Zrujnowałeś wszystko! Pa-adlet! Czy rozumiesz, co zrobiłeś? T-ty!.. Rozumiesz?..

Krótko, niezręcznie podniósł rękę, a mężczyzna stojący obok niego, jakby w oczekiwaniu na cios, mimowolnie podniósł głowę - pułkownik Gulyaev zobaczył białą twarz starszego majora, szefa tyłów dywizji, drżący w zwiotczałych fałdach, powieki spuchnięte od nieprzespanej nocy, siwe rozczochrane włosy. Mój wzrok przykuła niechlujna, workowata tunika wisząca na zaokrąglonych ramionach, nieczysty kołnierzyk, brud przyklejony do pomiętych epoletów majora; sklepikarz, najwyraźniej pracujący przed wojną jako dyrektor handlowy, „tata i mieszkaniec lata”... Wciągając głowę w ramiona, szef tylnej dywizji patrzył tępo na pierś Iverzeva.

Dlaczego nie rozładowali pociągu? Czy rozumiesz, co zrobiłeś? Jak dywizja będzie strzelać do Niemców? Dlaczego nie wyładowali?

- Towarzyszu pułkowniku... nie miałem czasu...

- Ma-alchite! Niemcy to zrobili!

Iverzev zrobił krok w kierunku majora i znów uniósł miękki podbródek, kąciki jego ust lekko drgnęły, płakał bezsilnie; stojący obok oficerowie odwrócili wzrok.

W najbliższych wagonach eksplodowały pociski; jeden, najwyraźniej przeciwpancerny, prychając mocno, uderzył w kamienną boczną ścianę stacji. Gips rozsypywał się, rozsypując u stóp oficerów. Ale nikt nie ruszył się z ich miejsca, patrzyli tylko na Iverzeva: gęsty rumieniec wypełnił jego drugi policzek.

Gulajew, poprawiając tunikę, podszedł skwapliwie; ale ten niepohamowany gniew dowódcy dywizji, ta zmęczona, wycieńczona twarz szefa logistyki, już teraz nie był dla niego przykry. Z niezadowoleniem zmarszczył brwi, mrużąc oczy na płonące powozy i rzekł głuchym głosem:

- Zanim wszystko stracimy, towarzyszu pułkowniku, trzeba rozłączyć i rozpędzić samochody. Gdzie byłeś, moja droga? - Mimowolnie poddając się pogardliwemu tonu Iverzeva, Gulyaev zwrócił się do szefa tyłów dywizji, patrząc na niego z tym boleśnie współczującym wyrazem, z jakim patrzą na udręczone zwierzę.

Major, obojętnie pochylając głowę, milczał; siwe, splątane włosy sterczały na skroniach w nieporządne warkocze.

- Działać! Zrób to! Ty tylny partacz! Iverzev krzyknął wściekle. - Marsz! Towarzysze oficerowie, wszyscy do pracy! Pułkowniku Gulajew, rozładunek amunicji to wasza odpowiedzialność!

- Jestem posłuszny - odpowiedział Gulajew.

Iverzev zrozumiał, że to stłumione „posłuszeństwo” nadal niczego nie rozwiązało, i ledwo się powstrzymując, zwrócił uwagę na komendanta stacji - chudego, wąskiego podpułkownika, palącego w zamknięty sposób w pobliżu ogrodzenia stacji - i dodał ciszej:

- A ty, towarzyszu podpułkowniku, od razu odpowiesz dowódcy armii za wszystko!..

Podpułkownik nie odpowiedział i nie czekając na odpowiedź, Iverzev odwrócił się - oficerowie rozstali się za nim - i wielkimi krokami ruszył w stronę „jeepa”, w towarzystwie młodego, jak gdyby wściekłego adiutanta, elegancko zaciśnięte w nowych paskach.

„Wyjdzie do dywizji”, pomyślał Gulajew bez potępienia, ale z pewną wrogością, ponieważ z doświadczenia długiej służby w wojsku wiedział bardzo dobrze, że w każdych okolicznościach najwyższe władze mogą swobodnie nakładać odpowiedzialność na podległych oficerów. Wiedział o tym z własnego doświadczenia i dlatego nie potępiał Iverzeva. Wrogość tłumaczono przede wszystkim tym, że Iverzev mianował go szefem, bezproblemowego pracowitego frontu, jak sam czasem nazywał, i nikogo innego.

„Towarzysze oficerowie, proszę przyjdźcie do mnie!”

Gulajew dopiero teraz zobaczył z bliska komendanta stacji; kredowa bladość jego twarzy, drżące cienkie palce trzymające papierosa pozwalały odgadnąć, czego ten mężczyzna właśnie przeżył. „Zostaną zaprowadzeni do sądu. I dla przyczyny - pomyślał Gulajew i sucho skinął głową podpułkownikowi, napotykając jego badawcze spojrzenie.

- No to działajmy, komendancie!

Gdy kilka minut później komendant stacji i Gulajew wydali rozkazy oficerom i płonącym pociągom, z syczącym promem wychyliła się lokomotywa manewrowa z przestraszonym kierowcą i ciężkie czołgi z rykiem głucho zaczęły się ślizgać. od tlących się platform do pułkownika, kaszląc, krztusząc się, mrugając łzawiącymi oczami, podbiegł szef tylnej dywizji, kręcąc siwą głową.

„Nie możemy oszczędzać amunicji za pomocą samej lokomotywy!” Zniszczmy lokomotywę, ludzie, towarzyszu pułkowniku!..

– Och, mój bracie – powiedział ze złością Gulajew. - Chcesz służyć w wojsku? Gdzie zgubiłeś czapkę?

Major uśmiechnął się smutno.

„Spróbuję… zrobię co w mojej mocy…” zaczął błagalnie major. - Komendant powiedział: przybył eszelon. Od Zajcewa. Za semaforem. Jestem teraz za lokomotywą parową. Pozwól mi?

- Natychmiast! - rozkazał Gulajew. - Jedna noga jest tutaj... I na litość boską, nie przebijaj. Podnieś rękę jak szkopuł, do cholery! I bez czapki!..

Major cofnął się w zakłopotaniu, podbiegł do platformy, niezgrabnie kołysząc ramionami, podskakując, wpadając na czołgistów; przeklinali z irytacją. Jego workowata tunika i rozczochrana głowa zamigotały po raz ostatni na końcu peronu, w niebiesko-pomarańczowym dymie w pobliżu zewnętrznych wagonów, gdzie pociski pękały z trzaskiem, z piskiem odłamków.

- Zhorka! Cóż, dla majora! Pomoc! A potem go nosi... widzisz? W pogoni za śmiercią! – powiedział Gulajew. Zhorka uśmiechnął się i odpowiedział od niechcenia:

- Tak - i podążał za majorem swoim wytrwałym, ślizgowym krokiem.

Pułkownik Gulajew chodził po stacji, patrzył na płonące samochody z podnoszonymi dachami, zdając sobie sprawę, że tylko cud może uratować wszystko, co tu spłonęło. Uważał, że ten ogień, niszcząc amunicję i sprzęt nie tylko dla wyczerpanej w bitwach dywizji, ale i armii, obnażył jego pułk, którego bataliony podciągnęły w nocy nad Dniepr. I bez względu na to, jak mądre były teraz rozkazy Gulyaeva, bez względu na to, jak krzyczał lub podburzał ludzi, wszystko to teraz nie uratowało sytuacji, nie rozwiązało sprawy.

Widział, jak silnik manewrowy wpadł w dym i znów wynurzył się w szczelinach ognia, gwiżdżąc, pędząc po torach z przyczepionym do zderzaka sprzęgiem, rozłączając poszarpane odłamkami wagony, ogłuszając szczękiem żelaza, popychając je w ślepy zaułek. Czołgi runęły z krawędzi platformy na kłody, stoczyły się na ziemię; rycząc z niezadowolenia, jak spalone zwierzęta, odczołgały się do lasu za budynkiem stacji.

Wysoki podpułkownik przebiegł obok stacji z rozgoryczoną twarzą, cały w ciemnych plamach spalenizny, nie zauważył Gulajewa.

- Podpułkowniku! - zawołał głośno Gulyaev, lekko podnosząc swój gruby brzuch, jak zawsze, przygotowując się do wydania rozkazu.

- Co chcesz? Tankowiec się zatrzymał. „Nie jestem pod twoją kontrolą!”

- Ile czołgów zawiodło?

- Nieliczony!

- Więc to wszystko! Ludzie zostaną uwolnieni - wyślij ich, aby rozprzęgli samochody! Teraz lokomotywa parowa nadjeżdża...

— Nie zamierzam rzucać ludźmi, towarzyszu pułkowniku! Jak będę walczył bez ludzi?

- A jak będzie walczyć dywizja? ALE? Cały podział? – spytał Gulajew, czując, że znów wpada w ton Iverzeva, i denerwował się z tego powodu. Zapalone powieki czołgisty uparcie się zwęziły.

- Nie mogę! Jestem odpowiedzialny za moich ludzi, pułkowniku!

W najbliższym wagonie kilka pocisków eksplodowało z rykiem, dach poderwał się do góry i zionął palący żar. Twarze zrobiły się gorące. Na chwilę oboje odwrócili się, spowijał ich dym; tankowiec zakaszlał.

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić? - w tym momencie za plecami Gulajewa rozległ się szyderczy głos.

- Poczekaj minutę! - chłodno, nie odwracając się, powiedział Gulajew i dodał szorstko: - Żądam ... zażądam egzekucji, czołgista!

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić?

– Kto jeszcze tu jest? - Gulajew, krzywiąc się, odwrócił się gwałtownie i wykrzyknął zdziwiony: - Kapitan Ermakow? Borysa? Skąd do diabła cię przywieźli?

„Dzień dobry, towarzyszu pułkowniku.

Obok niego stał kapitan średniego wzrostu w wypalonej letniej tunice z ciemnymi śladami uprzęży; cień przyłbicy padł na połowę śniadej twarzy, brązowe, odważne oczy, białe zęby błyszczały w zachwyconym uśmiechu.

„Cóż, nie będziesz wiedział, towarzyszu pułkowniku! powtórzył energicznie. - Co, nie wierzysz mi? Prześlij, prawda?

– Skąd, u diabła, cię przywieźli? - powtórzył Gulyaev, najpierw zmarszczył brwi, potem się roześmiał, niegrzecznie ścisnął kapitana w ramiona i natychmiast go odepchnął, mrużąc oczy przez ramię.

– Dalej – mruknął do czołgisty. - Iść.

„Zjedzmy, pułkowniku!” Nie jadłam od czterech dni! powiedział kapitan z uśmiechem. - Jestem dniem bez limitu dymu!..

- Ale skąd jesteś?.. Raport!

- Ze szpitala. Czekam po drodze, kiedy tu wybiegniesz. Potem pojawia się Zhorka z majorem, no i… przetoczyli się na parowozu.

- Frywolność? Czy wszyscy żartujecie? - wymamrotał Gulajew, zaglądając w zacerowany rękaw tuniki kapitana, i zrobił się głęboki szkarłat. - Nie pisałam ze szpitala, ty cynchona duszo! ALE? Milcz, uhar-kupco!

- Nie chcę jeść, ale jeść! odpowiedział kapitan ze śmiechem. - Daj mi trochę chleba! Nie proszę o wódkę.

- Zhorka! krzyknął pułkownik. - Eskortuj kapitana Ermakowa do samochodu!

Zhorka, który wcześniej skromnie stał z boku, rozjaśnił twarz, mrugnął konspiracyjnie do kapitana niebieskim, niewinnym okiem:

- Jest w lesie. Blisko.

Wszystko, co można było zrobić w danych okolicznościach, zostało zrobione. Wagony wepchnięte w ślepy zaułek spłonęły ze zmęczenia; z ostatnim, jakby niechętnym trzaskiem, pociski pękają z opóźnieniem. Pożar ucichł. I dopiero teraz stało się jasne, że to ciepły, pogodny dzień późnego indyjskiego lata. Nad leśną stacją rozpościerało się czyste, lśniące niebo ze szklistym, wysokim błękitem. I tylko na zachodzie w jego bezdennej głębi nieuchwytnie świeciły ciche wybuchy przeciwlotnicze.

Poczerwienione, dotknięte jesienią lasy Dniepru, otaczające czarne popioły torów, zostały wyraźnie zidentyfikowane, jak przez lornetkę.

Pułkownik Gulajew spocony i ospały, nie bez radości zrzucił gorące buty ze zmęczonych nóg, wyciągnął nogi do słońca i rozpiął tunikę na włochatej, pulchnej piersi, leżał w dworskim ogrodzie pod przerośniętą jabłonią. Tutaj wszystko wyblakło i przerzedziło się jak jesień, wszędzie przyćmiony blask słońca, wszędzie delikatna przezroczysta cisza, dookoła lekki szelest opadłych liści, trochę świeżego powietrza zaczerpnięte z północy.

Obok niego leżał kapitan Ermakow, również bez butów, bez paska i czapki. Pułkownik marszcząc brwi, obejrzał swoją wychudzoną, bladą twarz, z boku proste brwi; czarne włosy opadały mu na skroń, poruszając się na wietrze.

— Tak sobie — powiedział Gulajew. - Nie ma mowy, przybiegłeś wcześniej? Co, nie mogłem tego znieść, nie mogłem tego znieść?

Ermakow odwrócił opadły liść jabłka i spojrzał na niego w zamyśleniu.

- Zamiana łóżka szpitalnego na to... była tego warta, szczerze- odpowiedział, zdmuchnął prześcieradło z dłoni, powiedział półpoważnie: - Pan pułkowniku utyłeś. Czy jesteś w defensywie?

„Nie wkręcaj mnie” – przerwał Gulyaev z niezadowoleniem. Pytam, dlaczego przybiegłeś?

Ermakow sięgnął do jabłoni, zerwał nagą gałązkę, obejrzał ją uważnie i powiedział:

- Tutaj urwałem tę gałąź - i umarła. Prawidłowy? Dobra, zostawmy teksty. Jaka jest moja bateria, czy jest żywa? - I uśmiechając się lekko, powtórzył: - Żyje?

- Twoja bateria przekroczyła Dniepr w nocy. To jest czyste? - Gulajew bawił się, bawiąc się brzuchem na żółtej trawie, na suchych liściach, pytał: - Jakie inne pytania?

Kto jest odpowiedzialny za baterię?

- Kondratiew.

- To jest dobre.

- Co dobrze?

- Kondratiew.

- Oto co - powiedział Gulyaev niegrzecznie i zdecydowanie - Chcę cię ostrzec i bez żartów, moja droga. Jeśli głupio, jak osioł, łapiesz kule klatką piersiową, wykażesz się odwagą - odpiszę do cholernej babci w pułku rezerwowym! I to wszystko! Zasnę - i tyle! Zabij głupca! Co?

– Jasne – powiedział kapitan. - Wszystko jasne.

Ogorzała, duża twarz pułkownika, widoczna po pochyłym, pomarszczonym czole, powoli puściła wyraz niezadowolenia, coś na kształt uśmiechu musnęło mu usta i powiedział ze smutnym rozbawieniem:

- Zepsuta gałąź! Powiedzieć! Filozofie, nie ma nikogo, kto by cię wychłostał!

Leżąc na plecach, Jermakow wciąż w zamyśleniu patrzył w chłodny błękit nieba, a Gulajew pomyślał, że ten młody, zdrowy oficer nie przejmował się zbytnio jego słowami, szczerym niepokojem, nieprzewidzianym żadną kartą - znali się ze Stalingradu. Pułkownik był samotny, owdowiały, bezdzietny i na pewno zobaczy swoją młodość w Ermakowie i wiele mu wybaczy, jak to czasem bywa z wieloma żyjącymi i nie do końca szczęśliwymi samotnymi ludźmi.

Przez długi czas milczeli. Pusty ogród, splątany pajęczynami, przeszywał na wskroś złote słońce. Liście ślizgały się w ciepłym powietrzu, bezgłośnie uderzając o gałęzie, czepiając się pajęczyn na jabłoniach. W ciszę dobiegł odległy szum czołgów z lasu, subtelny syk przetaczającego się silnika na gąsienicach, echa życia.

Suchy liść spadł na ramię pułkownika. Powoli zmiażdżył go w pięści i zerknął na Jermakowa.

Przebijemy się przez obronę. Twarda nakrętka na prawym brzegu. Dlaczego przestałeś mówić?

- Chyba tak. I nie wiem co ze sobą – powiedział Jermakow.

Od strony stacji, zbliżając się, słychać było głosy, które wydawały się tutaj dziwne - kobiece głosy dźwięczny i jakby szklisty w cichym powietrzu na wpół latającego ogrodu. Pułkownik Gulajew, niezgrabnie obracając poparzoną szyję, chrząknął z bólu, rozglądając się ze zdumieniem, zapytał:

- Co to jest?

Drogą na lewo od stacji, przez ogród szły dwie kobiety, niosąc wielką skrzynię skrępowaną linami. Jedna młoda, bosa, w wyblakłej bluzce, niedbale schowana pod spódnicą, szła pochylona, ​​napinając mocne łydki, druga, starsza, w męskiej watowanej marynarce, w butach, jej śniadą twarz była wymizerowana, włosy miała potargane, a słońce, bijące od tyłu, przeświecało przez nie.

- Daleko, ślicznotki? - krzyknął Gulajew i jęcząc usiadł i potarł kolana.

Kobiety opuściły klatkę piersiową; młoda kobieta wyprostowała się, spojrzała bezwstydnie na masywną sylwetkę Gulajewa, rzuciła figlarnie wyzywające spojrzenie po twarzy Ermakowa i nagle parsknęła i roześmiała się.

- Pomocy, towarzyszu pułkowniku, nasze rzeczy są boleśnie ciężkie! Na serio…

Ermakow zapytał z oczywistym zainteresowaniem:

- Czy mieszkasz w okolicy? Lokalny?

Młoda uśmiechnęła się, wystawiła piersi, zgrabnymi palcami poprawiła chustkę na cienkich brwiach, starsza zaś, w pikowanej marynarce, spuściła oczy i zarumieniła się ciemno. Młody energicznie powiedział:

- Jesteśmy tutaj. W lesie jest wioska... Jesteśmy sami! Tylko sam. Pomogłabyś?

- Chodźmy do? - powiedział półpytająco Jermakow. — Ach, towarzyszu pułkowniku?

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev zatrzymał go ostrym szeptem i machnął wielką ręką w proteście. - Nie jesteśmy w formie, piękności, boso, widzisz? Nasza działalność jest militarna, babonki, nie mamy czasu! Idź, idź sam!

Nieco później, gdy kobiety zniknęły na końcu ogrodu, pułkownik marszcząc z niepokojem czoło pospieszył dalej i zaczął wkładać wełniane skarpetki, mówiąc:

- To koniec. Iść. Wystarczająco.

Ermakow powiedział mu żartobliwie:

"Może chodźmy?" Powinniśmy pomóc.

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev, zmieniając kolor na fioletowy, zaciekle wbił stopę w wąski but, ostro pociągnął tunikę na brzuchu. - Tu nic dla nas nie ma. Nieświeży. Sprawa na gardle!

Kudłate, chłodne słońce zachodziło w lesie.

Rozdział 2

Noc zastała ich na drodze, zimna, gwiaździsta październikowa noc. Hałas, ruch, ludzkie głosy wypełniały leśną ciemność. Od czasu do czasu Zhorka włączała reflektory, a w białym korytarzu widać było szczerzący się pysk konia, potem błotnisty bok ciężarówki, potem kuchnię, rozpryskującą się po drodze rozżarzone węgle, potem tarczę pistolet i kudłate plecy jeźdźców, potem bezsenne twarze żołnierzy. Wszystko to poruszało się, szło, jechało, roiło się, galopowało w ciemności tam, gdzie za lasami płynął Dniepr.

- Zgaś! Wyłącz światła, diabeł! - krzyk dobiegł z wagonu podskakującego z przodu, biała twarz woźnicy przesunęła się obok, a pejcz zawiązany w bok „jeepa”.

– Powinniśmy cię przeciągnąć na plecy – mruknął pułkownik zrzędliwie. - Cóż, wyłącz to. I przestań żuć, dobrze?

Marszcząc brwi, wtulając głowę w ramiona, Gulajew spojrzał przez przednią szybę na drogę; Zhorka skubał leniwie krakersa, jedną ręką trzymał kierownicę, od czasu do czasu zerkając w górę, gdzie płynęło lśniące zimne niebo.

- To włóczęga! - powiedział i schował krakersa do kieszeni. — Posłuchaj, towarzyszu pułkowniku, latarnie zostały ponownie zawieszone.

Na niebie rozkwitło ponure żółte światło: cztery świecące bomby, rzucające iskry, zawisły wysoko nad lasem wśród gwiazd. Lecieli powoli, ukośnie i cicho schodząc. Powyżej z ciemności wyłoniły się nagie wierzchołki drzew. Las natychmiast ożył, czarne cienie krzaków pełzały, poruszały się po drodze, mieszając się z cieniami ludzi, samochodów, wozów; Czołgi ryczały wściekle przed siebie, ktoś głośno wydał rozkaz z głębi kolumny:

- Sto!

Zhorka uniósł pytająco jedną brew; pułkownik przemówił do jego kołnierza:

- Jedź dookoła.

"Williowie" okrążyli kolumnę samochodów, ciasno stłoczone wagony, działa, pędzili bardzo blisko lasu, gałęzie przemiatane, młotkowane po bokach, elastycznie rzucane na kłącza. Drzewa rozstąpiły się, zrobiło się dzień. Nad głową, rozbłyskujące, pływające „latarnie”. Przed nimi podwójny płomień rzucił się z grzmotem i sapnął w lesie, grzmiał, jak w pustych korytarzach.

- Gdzie? Gdzie idziesz pod bombami? Nie widzisz? ktoś krzyknął zdesperowanym głosem i ludzka postać rzuciła się przed kaloryfer. - Wow?..

- Zatrzymaj się! - rozkazał Gulajew, wyjmując nogę z samochodu.

Willy zahamowali w ruchu i Jermakow uderzyłby w tył przedniego siedzenia, gdyby nie zapiął ramion. Pułkownik wysiadł, podszedł do kolumny czołgów oświetlonej o zmierzchu „latarniami”; silniki odpalały ostrymi wydechami, czołgi biegłem w kierunku matowo lśniącej wody. Tam, w przejściu utworzonym przez wozy i kuchnie, które zjechały na pobocze drogi, z brzękiem przedzierali się na kołyszący się most pontonowy.

- Dniepr? - spytał Ermakow, pochylając się nad uchem Zhorki.

Stłumione dudnieniem silników czołgów, wrzaskami na przeprawie, rżeniem koni, na niebie pojawiły się nowe przeszywające, rozdzierające powietrze dźwięki. Niebo się zawaliło; oślepiające, syczące komety pluskały się, płonęły ogniem w oczach; Jeep został odepchnięty siłą. Ermakow, czując mrożące krew w żyłach poczucie zagrożenia, przytępiony w szpitalu, patrzył na wybuchy, potem zobaczył twarz Zhorki zwróconą do niego na chwilę w chaosie wybuchających błysków, jego głos przebił się przez ryk:

- Połóż się, towarzyszu kapitanie! Nurkować!

A Ermakow, podekscytowany, ze zwężonym sercem, - odstawiony od piersi, odstawiony od piersi! - wykonując miarowe ruchy, wysiadł z samochodu i czując głupotę tego, co robi, zmusił się, by nie kłaść się, ale stać, obserwując drogę.

W tym samym momencie do uszu zaczął naciskać metaliczny, narastający ryk silnika. Z białawego nieba gwałtownie padał na skrzyżowanie ciężki cień, uśmiechając się błyskami karabinów maszynowych. I pospiesznie położył się obok samochodu. Czerwone krótkie błyskawice, wzmagające wiatr, pędziły pionowo wzdłuż kolumny. Upadła, walnęła w trzony, koń zarżał. „Och-och, och-och” rozległo się z lasu; coś uderzyło o mokry piasek wokół głowy Jermakowa, który mimowolnie wymacał i wyrzucił gorącą łuskę dużego kalibru.

W głębi lasu szybko i z opóźnieniem dudniły szybkostrzelne działa przeciwlotnicze. Ślady rozrzucone na ślepo na niebie, wszystko w przeszłości, za ciężką, niską sylwetką samolotu. Jego buczenie zostało usunięte. Działa przeciwlotnicze milczały. Do samej wody schodziły gasnące „latarnie”. A po drugiej stronie ramienia słychać było jednostajne ryczenie czołgów: przeszły w czasie bombardowania. Ermakow wstał z ziemi, zły, przygnębiony, że uczucie strachu jest silniejsze od niego, otrząsnął się z wilgotnego piasku, który przylgnął mu do kolan, pomyślał: „Zmiękłem. Koniec. Dawne życie zaczyna się."

- Z Sanroty! Gdzie jest sanrota? Sanitariusze! - dobiegł krzyk z kolumny i poruszył się, postacie poruszały się między wozami i samochodami.

- Cele, cele. Chodźmy - odpowiedział przesadnie spokojnie Jermakow.

„Willis” ponownie rzucił się drogą do Dniepru.

Ermakow spojrzał na migoczące pnie brzóz, na ciemną niekończącą się kolumnę; wilgotny wiatr zalewał mu szyję, pocił się z podniecenia, rozdrażnił sobą po tym, jak strach, którego właśnie doświadczył, jeszcze nie minął; nie lubił siebie w ten sposób.

Tak jak większość ludzi na wojnie, Jermakow bał się przypadkowej śmierci: śmierć kilka kilometrów od frontu wydawała mu się zawsze tak upokarzająco głupia, jak śmierć człowieka na linii frontu, który wyczołgał się z rowu z paskiem odpięty w jego potrzebie.

„Nasze się zaczęło”, powiedział Zhorka i ostrożnie zmiażdżył krakersa, włączając na chwilę reflektory. Błyskając, szybowali wzdłuż boku Studebakera, oświetlając tłustą kuchnię piechoty w krzakach, tłum żołnierzy z melonikami; potem na skrzyżowaniu wyrwali drewniany drogowskaz „Gospodarstwo Gulajewa” na pniu sosny. Ta strzałka wskazywała w lewo, druga prosta - „Dniepr”. Samochody, wozy i ludzie płynęli tam przez las, gdzie niewyraźne zielone światło migotało i gasło nad wierzchołkami drzew.

Pułkownik Gulajew powiedział:

- Chodźmy na farmę.

- Zhorka, przestań! Ermakow rozkazał głośno.

- Co?

Willy zatrzymali się; opadł przeciwny wiatr, dało się słyszeć ślizgające wycie Studebakera, nieustanne skrzypienie kół, parskanie koni, głosy. Ermakow w milczeniu zeskoczył na drogę i wyciągnął z samochodu podkładkę.

- Do baterii? – zapytał ze znużeniem Gulajew. - Więc w baterii? Więc to jest to. Nie masz nic do zrobienia. N-tak! Kondratiew tam jest. W dywizji jest dużo artylerii. Znajdźmy miejsce. Nie spiesz się. Byłaby szyja, ale kołnierz ...

— Może mógłbyś wziąć go na adiutanta, pułkowniku? Jermakow zachichotał. Albo do plutonu komendanta?

- ALE! Nie mam czasu na hodowanie z tobą antymonu! Raz! - Gulajew nagle zaczął pociągać nosem, z gniewną irytacją pchnął Żorkę łokciem. - Iść! Śpisz? Uciekaj! Co oglądasz?

Ermakowa pochłonął ciepły zapach benzyny, powietrze owiewało mu twarz, ciemna sylwetka jeepa wskoczyła w głąb leśnej drogi i zniknęła.

Bombardowanie trwało czterdzieści minut. Na niebie czarnym do zenitu, niezgrabnie ustawiającym się w szeregu, z ciasnym hukiem, niemieckie samoloty odlatywały. Szli nisko nad lasami na zachodzie, w kierunku pochmurnej czerwonej kuli słońca, która pulsowała w wirującej ciemności.

Wszystko spalone, podarte, popękane na torach, a tam, gdzie jeszcze do niedawna za magazynem stała stara, zakopcona pompa wody, teraz góra zwęglonych cegieł dymiła między szynami; W rozgrzanym powietrzu spadły smużki gorącego popiołu.

Pułkownik Gulajew, krzywiąc się na dzwonienie w uszach, ostrożnie potarł poparzoną szyję, po czym wspiął się na skraj rowu i krzyknął ochryple:

- Żorka! Więc gdzie jesteś? Szybko do mnie!

Zhorka Vitkovsky, szofer i adiutant Gulajewa, wyszedł z przystankowego ogrodu elastycznym, niezależnym krokiem, obgryzając jabłko. Jego chłopięca bezczelna twarz była spokojna, niemiecki karabin maszynowy był przerzucony przez ramię, zapasowe piórniki wystawały z szerokich czubków w różnych kierunkach.

Usiadł obok Gulyaeva na zadzie, obgryzł jabłko z apetycznym trzaskiem, uśmiechnął się wesoło pulchnymi ustami.

- Oto włóczędzy! powiedział, patrząc na zachmurzone niebo, i dodał niewinnie: „Zjedz antonowkę, towarzyszu pułkowniku, nie jedliśmy…”

Ten frywolny spokój chłopca, widok płonących wozów, ból w poparzonej szyi i to jabłko w dłoni Zhorki nagle wywołały w Gulajewie gniewną irytację.

- Czy już go używałeś? Zdobyłeś trofea? Pułkownik odepchnął rękę adiutanta i ponuro wstał, strzepując popiół z epoletów. - No to poszukaj komendanta stacji! Gdzie on jest, do diabła!

Żorka westchnął i trzymając karabin maszynowy powoli ruszył wzdłuż ogrodzenia stacji.

- Biegać! krzyknął pułkownik.

To, co paliło się teraz na tej stacji nad Dnieprem, pękło, wybuchło i szkarłatną błyskawicą wyleciało z samochodów, a to, co było przykryte na peronach tlącymi się osłonami - wszystko to było wymienione jako własność Gulajewa, wszystko to przybyło do wojska i miało wejdź do dywizji, do swojego pułku i wesprzyj się w zbliżającym się przełomie. Wszystko zginęło, zniknęło w ogniu, zwęglone, wystrzelone bez celu po ponad półgodzinnym bombardowaniu.

„Głupi, głupcy! - Gulajew pomyślał ze złością o komendancie stacji i szefie zaplecza dywizji, ciężko kroczącym po potłuczonym szkle w kierunku stacji. - Na rozprawie jest za mało sukinsynów! Obie!" Na dworcu zaczynali się już pojawiać ludzie: w naszą stronę biegli żołnierze o spoconych twarzach, cysterny w zakurzonych hełmach i brudnych kombinezonach. Wszyscy spojrzeli z przygnębieniem na zadymiony horyzont, a wątły, niski porucznik czołgów, niepotrzebnie ściskając kaburę, przemknął między nimi wzdłuż peronu, krzycząc łamiącym się głosem:

- Zdobądź dzienniki! Do czołgów! Do czołgów!

I potknął się oszołomionym spojrzeniem na Gulyaeva, tylko wykrzywił swoje wąskie usta.

Na wprost, około pięćdziesiąt metrów od peronu, pod osłoną kamiennych murów stacji kolejowej, która cudem ocalała, stała grupa oficerów, słychać było przytłumione głosy. Pośrodku tego tłumu stał na głowie dowódca dywizji Iverzev, młody, rumiany pułkownik, w otwartym płaszczu w kolorze stali, z nowymi polowymi epoletami.

Jeden policzek był bardziej czerwony od drugiego, w jego niebieskich oczach emanowała zimna pogarda i gniew.

- Zrujnowałeś wszystko! Pa-adlet! Czy rozumiesz, co zrobiłeś? T-ty!.. Rozumiesz?..

Krótko, niezręcznie podniósł rękę, a mężczyzna stojący obok niego, jakby w oczekiwaniu na cios, mimowolnie podniósł głowę - pułkownik Gulyaev zobaczył białą twarz starszego majora, szefa tyłów dywizji, drżący w zwiotczałych fałdach, powieki spuchnięte od nieprzespanej nocy, siwe rozczochrane włosy. Mój wzrok przykuła niechlujna, workowata tunika wisząca na zaokrąglonych ramionach, nieczysty kołnierzyk, brud przyklejony do pomiętych epoletów majora; sklepikarz, najwyraźniej pracujący przed wojną jako dyrektor handlowy, „tata i mieszkaniec lata”... Wciągając głowę w ramiona, szef tylnej dywizji patrzył tępo na pierś Iverzeva.

Dlaczego nie rozładowali pociągu? Czy rozumiesz, co zrobiłeś? Jak dywizja będzie strzelać do Niemców? Dlaczego nie wyładowali?

- Towarzyszu pułkowniku... nie miałem czasu...

- Ma-alchite! Niemcy to zrobili!

Iverzev zrobił krok w kierunku majora i znów uniósł miękki podbródek, kąciki jego ust lekko drgnęły, płakał bezsilnie; stojący obok oficerowie odwrócili wzrok.

W najbliższych wagonach eksplodowały pociski; jeden, najwyraźniej przeciwpancerny, prychając mocno, uderzył w kamienną boczną ścianę stacji. Gips rozsypywał się, rozsypując u stóp oficerów. Ale nikt nie ruszył się z ich miejsca, patrzyli tylko na Iverzeva: gęsty rumieniec wypełnił jego drugi policzek.

Gulajew, poprawiając tunikę, podszedł skwapliwie; ale ten niepohamowany gniew dowódcy dywizji, ta zmęczona, wycieńczona twarz szefa logistyki, już teraz nie był dla niego przykry. Z niezadowoleniem zmarszczył brwi, mrużąc oczy na płonące powozy i rzekł głuchym głosem:

- Zanim wszystko stracimy, towarzyszu pułkowniku, trzeba rozłączyć i rozpędzić samochody. Gdzie byłeś, moja droga? - Mimowolnie poddając się pogardliwemu tonu Iverzeva, Gulyaev zwrócił się do szefa tyłów dywizji, patrząc na niego z tym boleśnie współczującym wyrazem, z jakim patrzą na udręczone zwierzę.

Major, obojętnie pochylając głowę, milczał; siwe, splątane włosy sterczały na skroniach w nieporządne warkocze.

- Działać! Zrób to! Ty tylny partacz! Iverzev krzyknął wściekle. - Marsz! Towarzysze oficerowie, wszyscy do pracy! Pułkowniku Gulajew, rozładunek amunicji to wasza odpowiedzialność!

- Jestem posłuszny - odpowiedział Gulajew.

Iverzev zrozumiał, że to stłumione „posłuszeństwo” nadal niczego nie rozwiązało, i ledwo się powstrzymując, zwrócił uwagę na komendanta stacji - chudego, wąskiego podpułkownika, palącego w zamknięty sposób w pobliżu ogrodzenia stacji - i dodał ciszej:

- A ty, towarzyszu podpułkowniku, od razu odpowiesz dowódcy armii za wszystko!..

Podpułkownik nie odpowiedział i nie czekając na odpowiedź, Iverzev odwrócił się - oficerowie rozstali się za nim - i wielkimi krokami ruszył w stronę „jeepa”, w towarzystwie młodego, jak gdyby wściekłego adiutanta, elegancko zaciśnięte w nowych paskach.

„Wyjdzie do dywizji”, pomyślał Gulajew bez potępienia, ale z pewną wrogością, ponieważ z doświadczenia długiej służby w wojsku wiedział bardzo dobrze, że w każdych okolicznościach najwyższe władze mogą swobodnie nakładać odpowiedzialność na podległych oficerów. Wiedział o tym z własnego doświadczenia i dlatego nie potępiał Iverzeva. Wrogość tłumaczono przede wszystkim tym, że Iverzev mianował go szefem, bezproblemowego pracowitego frontu, jak sam czasem nazywał, i nikogo innego.

„Towarzysze oficerowie, proszę przyjdźcie do mnie!”

Gulajew dopiero teraz zobaczył z bliska komendanta stacji; kredowa bladość jego twarzy, drżące cienkie palce trzymające papierosa pozwalały odgadnąć, czego ten mężczyzna właśnie przeżył. „Zostaną zaprowadzeni do sądu. I dla przyczyny - pomyślał Gulajew i sucho skinął głową podpułkownikowi, napotykając jego badawcze spojrzenie.

- No to działajmy, komendancie!

Gdy kilka minut później komendant stacji i Gulajew wydali rozkazy oficerom i płonącym pociągom, z syczącym promem wychyliła się lokomotywa manewrowa z przestraszonym kierowcą i ciężkie czołgi z rykiem głucho zaczęły się ślizgać. od tlących się platform do pułkownika, kaszląc, krztusząc się, mrugając łzawiącymi oczami, podbiegł szef tylnej dywizji, kręcąc siwą głową.

„Nie możemy oszczędzać amunicji za pomocą samej lokomotywy!” Zniszczmy lokomotywę, ludzie, towarzyszu pułkowniku!..

– Och, mój bracie – powiedział ze złością Gulajew. - Chcesz służyć w wojsku? Gdzie zgubiłeś czapkę?

Major uśmiechnął się smutno.

„Spróbuję… zrobię co w mojej mocy…” zaczął błagalnie major. - Komendant powiedział: przybył eszelon. Od Zajcewa. Za semaforem. Jestem teraz za lokomotywą parową. Pozwól mi?

- Natychmiast! - rozkazał Gulajew. - Jedna noga jest tutaj... I na litość boską, nie przebijaj. Podnieś rękę jak szkopuł, do cholery! I bez czapki!..

Major cofnął się w zakłopotaniu, podbiegł do platformy, niezgrabnie kołysząc ramionami, podskakując, wpadając na czołgistów; przeklinali z irytacją. Jego workowata tunika i rozczochrana głowa zamigotały po raz ostatni na końcu peronu, w niebiesko-pomarańczowym dymie w pobliżu zewnętrznych wagonów, gdzie pociski pękały z trzaskiem, z piskiem odłamków.

- Zhorka! Cóż, dla majora! Pomoc! A potem go nosi... widzisz? W pogoni za śmiercią! – powiedział Gulajew. Zhorka uśmiechnął się i odpowiedział od niechcenia:

- Tak - i podążał za majorem swoim wytrwałym, ślizgowym krokiem.

Pułkownik Gulajew chodził po stacji, patrzył na płonące samochody z podnoszonymi dachami, zdając sobie sprawę, że tylko cud może uratować wszystko, co tu spłonęło. Uważał, że ten ogień, niszcząc amunicję i sprzęt nie tylko dla wyczerpanej w bitwach dywizji, ale i armii, obnażył jego pułk, którego bataliony podciągnęły w nocy nad Dniepr. I bez względu na to, jak mądre były teraz rozkazy Gulyaeva, bez względu na to, jak krzyczał lub podburzał ludzi, wszystko to teraz nie uratowało sytuacji, nie rozwiązało sprawy.

Widział, jak silnik manewrowy wpadł w dym i znów wynurzył się w szczelinach ognia, gwiżdżąc, pędząc po torach z przyczepionym do zderzaka sprzęgiem, rozłączając poszarpane odłamkami wagony, ogłuszając szczękiem żelaza, popychając je w ślepy zaułek. Czołgi runęły z krawędzi platformy na kłody, stoczyły się na ziemię; rycząc z niezadowolenia, jak spalone zwierzęta, odczołgały się do lasu za budynkiem stacji.

Wysoki podpułkownik przebiegł obok stacji z rozgoryczoną twarzą, cały w ciemnych plamach spalenizny, nie zauważył Gulajewa.

- Podpułkowniku! - zawołał głośno Gulyaev, lekko podnosząc swój gruby brzuch, jak zawsze, przygotowując się do wydania rozkazu.

- Co chcesz? Tankowiec się zatrzymał. „Nie jestem pod twoją kontrolą!”

- Ile czołgów zawiodło?

- Nieliczony!

- Więc to wszystko! Ludzie zostaną uwolnieni - wyślij ich, aby rozprzęgli samochody! Teraz lokomotywa parowa nadjeżdża...

— Nie zamierzam rzucać ludźmi, towarzyszu pułkowniku! Jak będę walczył bez ludzi?

- A jak będzie walczyć dywizja? ALE? Cały podział? – spytał Gulajew, czując, że znów wpada w ton Iverzeva, i denerwował się z tego powodu. Zapalone powieki czołgisty uparcie się zwęziły.

- Nie mogę! Jestem odpowiedzialny za moich ludzi, pułkowniku!

W najbliższym wagonie kilka pocisków eksplodowało z rykiem, dach poderwał się do góry i zionął palący żar. Twarze zrobiły się gorące. Na chwilę oboje odwrócili się, spowijał ich dym; tankowiec zakaszlał.

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić? - w tym momencie za plecami Gulajewa rozległ się szyderczy głos.

- Poczekaj minutę! - chłodno, nie odwracając się, powiedział Gulajew i dodał szorstko: - Żądam ... zażądam egzekucji, czołgista!

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić?

– Kto jeszcze tu jest? - Gulajew, krzywiąc się, odwrócił się gwałtownie i wykrzyknął zdziwiony: - Kapitan Ermakow? Borysa? Skąd do diabła cię przywieźli?

„Dzień dobry, towarzyszu pułkowniku.

Obok niego stał kapitan średniego wzrostu w wypalonej letniej tunice z ciemnymi śladami uprzęży; cień przyłbicy padł na połowę śniadej twarzy, brązowe, odważne oczy, białe zęby błyszczały w zachwyconym uśmiechu.

„Cóż, nie będziesz wiedział, towarzyszu pułkowniku! powtórzył energicznie. - Co, nie wierzysz mi? Prześlij, prawda?

– Skąd, u diabła, cię przywieźli? - powtórzył Gulyaev, najpierw zmarszczył brwi, potem się roześmiał, niegrzecznie ścisnął kapitana w ramiona i natychmiast go odepchnął, mrużąc oczy przez ramię.

– Dalej – mruknął do czołgisty. - Iść.

„Zjedzmy, pułkowniku!” Nie jadłam od czterech dni! powiedział kapitan z uśmiechem. - Jestem dniem bez limitu dymu!..

- Ale skąd jesteś?.. Raport!

- Ze szpitala. Czekam po drodze, kiedy tu wybiegniesz. Potem pojawia się Zhorka z majorem, no i… przetoczyli się na parowozu.

- Frywolność? Czy wszyscy żartujecie? - wymamrotał Gulajew, zaglądając w zacerowany rękaw tuniki kapitana, i zrobił się głęboki szkarłat. - Nie pisałam ze szpitala, ty cynchona duszo! ALE? Milcz, uhar-kupco!

- Nie chcę jeść, ale jeść! odpowiedział kapitan ze śmiechem. - Daj mi trochę chleba! Nie proszę o wódkę.

- Zhorka! krzyknął pułkownik. - Eskortuj kapitana Ermakowa do samochodu!

Zhorka, który wcześniej skromnie stał z boku, rozjaśnił twarz, mrugnął konspiracyjnie do kapitana niebieskim, niewinnym okiem:

- Jest w lesie. Blisko.

Wszystko, co można było zrobić w danych okolicznościach, zostało zrobione. Wagony wepchnięte w ślepy zaułek spłonęły ze zmęczenia; z ostatnim, jakby niechętnym trzaskiem, pociski pękają z opóźnieniem. Pożar ucichł. I dopiero teraz stało się jasne, że to ciepły, pogodny dzień późnego indyjskiego lata. Nad leśną stacją rozpościerało się czyste, lśniące niebo ze szklistym, wysokim błękitem. I tylko na zachodzie w jego bezdennej głębi nieuchwytnie świeciły ciche wybuchy przeciwlotnicze.

Poczerwienione, dotknięte jesienią lasy Dniepru, otaczające czarne popioły torów, zostały wyraźnie zidentyfikowane, jak przez lornetkę.

Pułkownik Gulajew spocony i ospały, nie bez radości zrzucił gorące buty ze zmęczonych nóg, wyciągnął nogi do słońca i rozpiął tunikę na włochatej, pulchnej piersi, leżał w dworskim ogrodzie pod przerośniętą jabłonią. Tutaj wszystko wyblakło i przerzedziło się jak jesień, wszędzie przyćmiony blask słońca, wszędzie delikatna przezroczysta cisza, dookoła lekki szelest opadłych liści, trochę świeżego powietrza zaczerpnięte z północy.

Obok niego leżał kapitan Ermakow, również bez butów, bez paska i czapki. Pułkownik marszcząc brwi, obejrzał swoją wychudzoną, bladą twarz, z boku proste brwi; czarne włosy opadały mu na skroń, poruszając się na wietrze.

— Tak sobie — powiedział Gulajew. - Nie ma mowy, przybiegłeś wcześniej? Co, nie mogłem tego znieść, nie mogłem tego znieść?

Ermakow odwrócił opadły liść jabłka i spojrzał na niego w zamyśleniu.

„Szczerze, zmiana łóżka szpitalnego… była tego warta”, odpowiedział, zdmuchnął prześcieradło z dłoni i powiedział półpoważnie: „Tyty pan pułkowniku. Czy jesteś w defensywie?

„Nie wkręcaj mnie” – przerwał Gulyaev z niezadowoleniem. Pytam, dlaczego przybiegłeś?

Ermakow sięgnął do jabłoni, zerwał nagą gałązkę, obejrzał ją uważnie i powiedział:

- Tutaj urwałem tę gałąź - i umarła. Prawidłowy? Dobra, zostawmy teksty. Jaka jest moja bateria, czy jest żywa? - I uśmiechając się lekko, powtórzył: - Żyje?

- Twoja bateria przekroczyła Dniepr w nocy. To jest czyste? - Gulajew bawił się, bawiąc się brzuchem na żółtej trawie, na suchych liściach, pytał: - Jakie inne pytania?

Kto jest odpowiedzialny za baterię?

- Kondratiew.

- To jest dobre.

- Co dobrze?

- Kondratiew.

- Oto co - powiedział Gulyaev niegrzecznie i zdecydowanie - Chcę cię ostrzec i bez żartów, moja droga. Jeśli głupio, jak osioł, łapiesz kule klatką piersiową, wykażesz się odwagą - odpiszę do cholernej babci w pułku rezerwowym! I to wszystko! Zasnę - i tyle! Zabij głupca! Co?

– Jasne – powiedział kapitan. - Wszystko jasne.

Ogorzała, duża twarz pułkownika, widoczna po pochyłym, pomarszczonym czole, powoli puściła wyraz niezadowolenia, coś na kształt uśmiechu musnęło mu usta i powiedział ze smutnym rozbawieniem:

- Zepsuta gałąź! Powiedzieć! Filozofie, nie ma nikogo, kto by cię wychłostał!

Leżąc na plecach, Jermakow wciąż w zamyśleniu patrzył w chłodny błękit nieba, a Gulajew pomyślał, że ten młody, zdrowy oficer nie przejmował się zbytnio jego słowami, szczerym niepokojem, nieprzewidzianym żadną kartą - znali się ze Stalingradu. Pułkownik był samotny, owdowiały, bezdzietny i na pewno zobaczy swoją młodość w Ermakowie i wiele mu wybaczy, jak to czasem bywa z wieloma żyjącymi i nie do końca szczęśliwymi samotnymi ludźmi.

Przez długi czas milczeli. Pusty ogród, splątany pajęczynami, przeszywał na wskroś złote słońce. Liście ślizgały się w ciepłym powietrzu, bezgłośnie uderzając o gałęzie, czepiając się pajęczyn na jabłoniach. W ciszę dobiegł odległy szum czołgów z lasu, subtelny syk przetaczającego się silnika na gąsienicach, echa życia.

Suchy liść spadł na ramię pułkownika. Powoli zmiażdżył go w pięści i zerknął na Jermakowa.

Przebijemy się przez obronę. Twarda nakrętka na prawym brzegu. Dlaczego przestałeś mówić?

- Chyba tak. I nie wiem co ze sobą – powiedział Jermakow.

Od strony stacji, zbliżając się, słychać było głosy, które wydawały się tu dziwne - głosy kobiece, donośne i jakby szkliste w cichym powietrzu na wpół rozwiniętego ogrodu. Pułkownik Gulajew, niezgrabnie obracając poparzoną szyję, chrząknął z bólu, rozglądając się ze zdumieniem, zapytał:

- Co to jest?

Drogą na lewo od stacji, przez ogród szły dwie kobiety, niosąc wielką skrzynię skrępowaną linami. Jedna młoda, bosa, w wyblakłej bluzce, niedbale schowana pod spódnicą, szła pochylona, ​​napinając mocne łydki, druga, starsza, w męskiej watowanej marynarce, w butach, jej śniadą twarz była wymizerowana, włosy miała potargane, a słońce, bijące od tyłu, przeświecało przez nie.

- Daleko, ślicznotki? - krzyknął Gulajew i jęcząc usiadł i potarł kolana.

Kobiety opuściły klatkę piersiową; młoda kobieta wyprostowała się, spojrzała bezwstydnie na masywną sylwetkę Gulajewa, rzuciła figlarnie wyzywające spojrzenie po twarzy Ermakowa i nagle parsknęła i roześmiała się.

- Pomocy, towarzyszu pułkowniku, nasze rzeczy są boleśnie ciężkie! Na serio…

Ermakow zapytał z oczywistym zainteresowaniem:

- Czy mieszkasz w okolicy? Lokalny?

Młoda uśmiechnęła się, wystawiła piersi, zgrabnymi palcami poprawiła chustkę na cienkich brwiach, starsza zaś, w pikowanej marynarce, spuściła oczy i zarumieniła się ciemno. Młody energicznie powiedział:

- Jesteśmy tutaj. W lesie jest wioska... Jesteśmy sami! Tylko sam. Pomogłabyś?

- Chodźmy do? - powiedział półpytająco Jermakow. — Ach, towarzyszu pułkowniku?

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev zatrzymał go ostrym szeptem i machnął wielką ręką w proteście. - Nie jesteśmy w formie, piękności, boso, widzisz? Nasza działalność jest militarna, babonki, nie mamy czasu! Idź, idź sam!

Nieco później, gdy kobiety zniknęły na końcu ogrodu, pułkownik marszcząc z niepokojem czoło pospieszył dalej i zaczął wkładać wełniane skarpetki, mówiąc:

- To koniec. Iść. Wystarczająco.

Ermakow powiedział mu żartobliwie:

"Może chodźmy?" Powinniśmy pomóc.

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev, zmieniając kolor na fioletowy, zaciekle wbił stopę w wąski but, ostro pociągnął tunikę na brzuchu. - Tu nic dla nas nie ma. Nieświeży. Sprawa na gardle!

Kudłate, chłodne słońce zachodziło w lesie.

Rozdział 2

Noc zastała ich na drodze, zimna, gwiaździsta październikowa noc. Hałas, ruch, ludzkie głosy wypełniały leśną ciemność. Od czasu do czasu Zhorka włączała reflektory, a w białym korytarzu widać było szczerzący się pysk konia, potem błotnisty bok ciężarówki, potem kuchnię, rozpryskującą się po drodze rozżarzone węgle, potem tarczę pistolet i kudłate plecy jeźdźców, potem bezsenne twarze żołnierzy. Wszystko to poruszało się, szło, jechało, roiło się, galopowało w ciemności tam, gdzie za lasami płynął Dniepr.

- Zgaś! Wyłącz światła, diabeł! - krzyk dobiegł z wagonu podskakującego z przodu, biała twarz woźnicy przesunęła się obok, a pejcz zawiązany w bok „jeepa”.

– Powinniśmy cię przeciągnąć na plecy – mruknął pułkownik zrzędliwie. - Cóż, wyłącz to. I przestań żuć, dobrze?

Marszcząc brwi, wtulając głowę w ramiona, Gulajew spojrzał przez przednią szybę na drogę; Zhorka skubał leniwie krakersa, jedną ręką trzymał kierownicę, od czasu do czasu zerkając w górę, gdzie płynęło lśniące zimne niebo.

- To włóczęga! - powiedział i schował krakersa do kieszeni. — Posłuchaj, towarzyszu pułkowniku, latarnie zostały ponownie zawieszone.

Na niebie rozkwitło ponure żółte światło: cztery świecące bomby, rzucające iskry, zawisły wysoko nad lasem wśród gwiazd. Lecieli powoli, ukośnie i cicho schodząc. Powyżej z ciemności wyłoniły się nagie wierzchołki drzew. Las natychmiast ożył, czarne cienie krzaków pełzały, poruszały się po drodze, mieszając się z cieniami ludzi, samochodów, wozów; Czołgi ryczały wściekle przed siebie, ktoś głośno wydał rozkaz z głębi kolumny:

- Sto!

Zhorka uniósł pytająco jedną brew; pułkownik przemówił do jego kołnierza:

- Jedź dookoła.

"Williowie" okrążyli kolumnę samochodów, ciasno stłoczone wagony, działa, pędzili bardzo blisko lasu, gałęzie przemiatane, młotkowane po bokach, elastycznie rzucane na kłącza. Drzewa rozstąpiły się, zrobiło się dzień. Nad głową, rozbłyskujące, pływające „latarnie”. Przed nimi podwójny płomień rzucił się z grzmotem i sapnął w lesie, grzmiał, jak w pustych korytarzach.

- Gdzie? Gdzie idziesz pod bombami? Nie widzisz? ktoś krzyknął zdesperowanym głosem i ludzka postać rzuciła się przed kaloryfer. - Wow?..

- Zatrzymaj się! - rozkazał Gulajew, wyjmując nogę z samochodu.

Willy zahamowali w ruchu i Jermakow uderzyłby w tył przedniego siedzenia, gdyby nie zapiął ramion. Pułkownik wysiadł, podszedł do kolumny czołgów oświetlonej o zmierzchu „latarniami”; silniki odpalały ostrymi wydechami, czołgi biegłem w kierunku matowo lśniącej wody. Tam, w przejściu utworzonym przez wozy i kuchnie, które zjechały na pobocze drogi, z brzękiem przedzierali się na kołyszący się most pontonowy.

- Dniepr? - spytał Ermakow, pochylając się nad uchem Zhorki.

Stłumione dudnieniem silników czołgów, wrzaskami na przeprawie, rżeniem koni, na niebie pojawiły się nowe przeszywające, rozdzierające powietrze dźwięki. Niebo się zawaliło; oślepiające, syczące komety pluskały się, płonęły ogniem w oczach; Jeep został odepchnięty siłą. Ermakow, czując mrożące krew w żyłach poczucie zagrożenia, przytępiony w szpitalu, patrzył na wybuchy, potem zobaczył twarz Zhorki zwróconą do niego na chwilę w chaosie wybuchających błysków, jego głos przebił się przez ryk:

- Połóż się, towarzyszu kapitanie! Nurkować!

A Ermakow, podekscytowany, ze zwężonym sercem, - odstawiony od piersi, odstawiony od piersi! - wykonując miarowe ruchy, wysiadł z samochodu i czując głupotę tego, co robi, zmusił się, by nie kłaść się, ale stać, obserwując drogę.

W tym samym momencie do uszu zaczął naciskać metaliczny, narastający ryk silnika. Z białawego nieba gwałtownie padał na skrzyżowanie ciężki cień, uśmiechając się błyskami karabinów maszynowych. I pospiesznie położył się obok samochodu. Czerwone krótkie błyskawice, wzmagające wiatr, pędziły pionowo wzdłuż kolumny. Upadła, walnęła w trzony, koń zarżał. „Och-och, och-och” rozległo się z lasu; coś uderzyło o mokry piasek wokół głowy Jermakowa, który mimowolnie wymacał i wyrzucił gorącą łuskę dużego kalibru.

Bieżąca strona: 1 (łącznie książka ma 15 stron) [dostępny fragment lektury: 9 stron]

Jurij Bondariew
Bataliony proszą o ogień

... śmiertelna walka nie jest dla chwały,

O życie na ziemi.

A. Twardowski

Rozdział pierwszy

Bombardowanie trwało czterdzieści minut. Potem skończyła. Pułkownik Gulajew, oszołomiony, wciśnięty wybuchami do rowu stacji, przejechał ręką po szkarłatnej szyi - mrowiła, paliła - zaklął i podniósł głowę.

Na czarnym od dymu niebie niemieckie samoloty odlatywały z głośnym łoskotem, niezdarnie ustawiając się w szeregu. Szli nisko nad lasami na zachód, w kierunku mętnoczerwonej kuli słońca, która zdawała się pulsować w wirującej ciemności. Wszystko spalone, podarte, popękane na torach, a tam, gdzie do niedawna za magazynem stała stara pompa wody od sadzy, teraz wśród torów dymiło, sczerniała góra zwęglonych cegieł; W rozgrzanym powietrzu spadły smużki gorącego popiołu.

Pułkownik Gulajew, krzywiąc się, ostrożnie potarł poparzoną szyję, po czym wyczołgał się na skraj rowu i krzyknął ochryple:

- Żorka! Więc gdzie jesteś? Szybko do mnie!

Zhorka Vitkovsky, szofer i adiutant Gulajewa, wyszedł z przystankowego ogrodu elastycznym, niezależnym krokiem, obgryzając jabłko. Jego chłopięco arogancka twarz była spokojna, niemiecki karabin maszynowy niedbale przerzucony przez ramię, zapasowe piórniki wystające z szerokich czubków w różnych kierunkach.

Przykucnął obok Gulajewa, otwierając jabłko z apetycznym trzaskiem, uśmiechnął się wesoło pulchnymi ustami, mokrymi od soku.

- Oto włóczędzy! - powiedział, cały czas uśmiechając się, patrząc w zachmurzone niebo i dodał niewinnie: - Zjedz antonówkę, towarzyszu pułkowniku, nie jedliśmy obiadu ...

Ten frywolny spokój chłopca, widok płonących wozów, ból w poparzonej szyi i to jabłko w dłoni Zhorki nagle wywołały w Gulajewie gniewną irytację.

- Czy już go używałeś? Zdobyłeś trofea? - pułkownik uderzył w wyciągniętą rękę adiutanta - jabłko wypadło; i wstał, marszcząc brwi, strzepując popiół z szelek. „Cóż, poszukaj komendanta stacji!” Gdzie on jest, do diabła!

Żorka westchnął i trzymając karabin maszynowy powoli ruszył wzdłuż ogrodzenia stacji.

- Biegać! krzyknął pułkownik.

Wszystko, co płonęło teraz na tej stacji nad Dnieprem, pękało, eksplodowało, trzeszczało i wylatywało z samochodów jak szkarłatna błyskawica, a wszystko, co było pokryte na peronach tlącymi się osłonami - wszystko to było już wymienione, jakby własność Gulajewa, wszystko to dotarło do armii i powinien był wejść do dywizji, jego pułk i wsparcie w zbliżającym się przełomie. Wszystko zginęło, zniknęło w ogniu, zwęglone, wystrzelone bez celu po ponad półgodzinnym bombardowaniu.

„Głupi, głupcy! - Gulajew pomyślał ze złością o komendancie stacji i szefie zaplecza dywizji, śmiało i ciężko kroczącym po potłuczonym szkle w kierunku stacji. - Na procesie, skurwysyny, za mało! Na próbę! Obie!"

W pobliżu stacji zaczynali się już pojawiać ludzie: w ich kierunku biegli żołnierze o spoconych szarych twarzach, cysterny w zakurzonych hełmach i brudnych kombinezonach. Wszyscy spojrzeli z przygnębieniem na zadymiony horyzont, wątły i niski tankowiec porucznika, niepotrzebnie ściskając kaburę, przemknął między nimi wzdłuż peronu, krzycząc łamiącym się głosem:

- Zdobądź dzienniki! Do czołgów! Do czołgów!

I potykając się oszołomionym spojrzeniem na Gulajewa, nie wyciągnął się, nie salutował, tylko wykrzywił cienkie usta.

Przed nami, pięćdziesiąt metrów od peronu, pod osłoną kamiennych murów cudem ocalała stacja stanęła grupa oficerów, słychać było przytłumione głosy. Pośrodku tego tłumu dowódca dywizji Iverzev, młody pułkownik o rumianej twarzy, w otwartym płaszczu w kolorze stali, z nowymi polowymi epoletami, wyróżniał się wysokim wzrostem. Jeden policzek był bardziej czerwony od drugiego, w jego niebieskich oczach emanowała zimna pogarda i gniew.

- Zrujnowałeś wszystko! Pa-adlet! Czy rozumiesz, co zrobiłeś? T-ty!.. Rozumiesz?..

Na krótko, niezgrabnie podniósł rękę, a stojący obok mężczyzna, jakby w oczekiwaniu na cios, mimowolnie podniósł głowę - i wtedy pułkownik Gulyaev zobaczył białą twarz starszego majora, szefa tyłów podział, drżący od zwiotczałych fałd, powieki spuchnięte od nieprzespanej nocy, siwe, potargane włosy. Nieporządna, workowata tunika wisząca na zaokrąglonych ramionach, nieczysty kołnierzyk, brud przyklejony do pomiętego epoletu majora, sklepikarz, który przed wojną pracował najwyraźniej jako dyrektor handlowy, „tata i letni mieszkaniec”… Wsuwając głowę w głowę ramionami, szef tyłów dywizji winny i w milczeniu spojrzał w klatkę piersiową Iverzeva.

Dlaczego nie rozładowali pociągu? Czy rozumiesz, co zrobiłeś? Jak dywizja będzie strzelać do Niemców? Dlaczego nie wyładowali? Czemu?..

- Towarzyszu pułkowniku... nie miałem czasu...

- Ma-alchite! Niemcy to zrobili!

Iverzev zrobił krok w stronę majora, który znów wyrzucił w górę szeroki, miękki podbródek, kąciki jego ust drgnęły lekko, jakby chciał płakać; stojący obok oficerowie odwrócili wzrok.

W najbliższych wagonach eksplodowały pociski; jeden, najwyraźniej przeciwpancerny, prychając mocno, uderzył w kamienną boczną ścianę stacji. Gips rozsypywał się, rozsypując u stóp oficerów. Ale nikt nie ruszał się z ich miejsca, nie schylał się, patrzyli tylko na Iverzeva: gęsty rumieniec zalał jego drugi policzek.

Gulajew, poprawiając tunikę, podszedł skwapliwie; ale ten niepohamowany gniew dowódcy dywizji, ta zmęczona, wycieńczona twarz szefa logistyki, już teraz nie był dla niego przykry. Z niezadowoleniem zmarszczył brwi, mrużąc oczy na płonące powozy i rzekł głuchym głosem:

- Zanim wszystko stracimy, towarzyszu pułkowniku, trzeba rozłączyć i rozpędzić samochody. Gdzie byłeś, moja droga? - Mimowolnie poddając się pogardliwemu tonu Iverzeva, Gulyaev zwrócił się do szefa tyłów dywizji, patrząc na niego z tym boleśnie współczującym wyrazem, z jakim patrzą na udręczone zwierzę.

Major, obojętnie pochylając głowę, milczał; jego siwe, splątane włosy spęczniały na skroniach w nieporządne warkocze.

- Działać! Zrób to! Ile jesteś wart? Ty tylny partacz! Iverzev krzyknął wściekłym szeptem. - Biegać! Rób wszystko, biegając! Marsz! Towarzysze oficerowie, wszyscy do pracy! Pułkowniku Gulajew, rozładunek amunicji to wasza odpowiedzialność!

- Jestem posłuszny - odpowiedział Gulajew.

Iverzev usłyszał przytłumiony głos Gulyaeva i choć rozumiał, że to „posłuszeństwo” nadal niczego nie rozwiązało, to jednak powstrzymując się, zwrócił uwagę na komendanta stacji – chudego, wąsko barkowego podpułkownika, dymiącego w kłębach i nerwowo w pobliżu ogrodzenie stacji, - i dodał ciszej:

- A ty, towarzyszu podpułkowniku, od razu odpowiesz dowódcy armii za wszystko! Dla wszystkich!..

Podpułkownik nie odpowiedział i nie spodziewając się odpowiedzi, Iverzev odwrócił się - oficerowie rozstali się za nim - i szybko, dużymi krokami, udał się do "jeepa", w towarzystwie młodego, również jakby rozzłoszczonego adiutant, sprytnie zaciśnięty w nowych pasach.

„Wyjdzie do dywizji”, pomyślał Gulajew bez potępienia, ale z pewną wrogością, ponieważ z doświadczenia długiej służby w wojsku wiedział bardzo dobrze, że w każdych okolicznościach najwyższe władze mogą swobodnie nakładać odpowiedzialność na podległych oficerów. Wiedział o tym z własnego doświadczenia i dlatego nie potępiał Iverzeva. Ale wrogość tłumaczono głównie tym, że Iverzev postawił go na czele, bezproblemowego, pracowitego frontu, jak czasem nazywał siebie, i nikogo innego.

„Towarzysze oficerowie, proszę przyjdźcie do mnie!”

Gulajew dopiero teraz zobaczył z bliska komendanta stacji; Twarz komendanta, jego kredowa bladość, drżące, cienkie palce trzymające papierosa, jasno wyjaśniły mu, czego ten człowiek właśnie przeżył. „Zostaną zaprowadzeni do sądu. I dla przyczyny - pomyślał Gulajew bez litości i skinął sucho głową podpułkownikowi, napotykając jego badawcze spojrzenie.

- Cóż, będziemy działać? I co z tego, komendancie?

Gdy w kilka minut później komendant stacji i Gulajew wydali oficerom wszystkie rozkazy, a lokomotywa manewrowa z przestraszonym kierowcą wychylającym się podjechała pod płonące pociągi, z sykiem promu, a ciężkie czołgi z rykiem głucho poczęły ześlizguję się z tlących się platform, potem do pułkownika, kaszląc, perhaja, mrugając oczami łzawiącymi od dymu, podbiegł szef tylnej dywizji, kręcąc siwą głową: dusił się.

„Nie możemy oszczędzać amunicji za pomocą samej lokomotywy!” Zniszczmy lokomotywę, ludzie, towarzyszu pułkowniku!..

„Och, jesteś moim bratem”, Gulajew skrzywił się z irytacją. - Chcesz służyć w wojsku? Gdzie zgubiłeś czapkę?

Major uśmiechnął się żałośnie, jego opuszczone ręce żałośnie bawiły się spódnicą wymiętej tuniki.

"Spróbuję... zrobię co w mojej mocy..." powiedział błagalnym głosem. - Komendant powiedział: przybył eszelon. Od Zajcewa. Za semaforem. Jestem teraz za lokomotywą parową. Pozwól mi?

- Natychmiast! - rozkazał Gulajew. - Jedna noga tutaj... I na litość boską, nie przebijaj. Podnieś rękę jak szkopuł, do cholery! I bez czapki!..

Major cofnął rękę, jakby była spalona, ​​cofnął się w zakłopotaniu, a potem podbiegł do platformy, kołysząc luźno plecami, podskakując niezdarnie, wpadając na cysterny; przeklinali z irytacją. Jego workowata tunika i rozczochrana głowa zamigotały po raz ostatni na końcu peronu, zniknęły w niebieskawo-pomarańczowym dymie w pobliżu zewnętrznych wagonów, gdzie pociski pękały z trzaskiem, zgrzytem odłamków.

- Żorka! Cóż, dla majora! Pomoc! A potem go nosi... widzisz? W pogoni za śmiercią! – powiedział Gulajew.

Zhorka uśmiechnął się, odpowiedział od niechcenia:

- Tak - i ruszył za majorem swoim wytrwałym ślizgowym chodem.

Pułkownik Gulyaev stał w pobliżu stacji, patrzył na płonące samochody z wznoszącymi się dachami, rozumiał, że tylko cud może uratować wszystko, co tu spłonęło. Uważał, że ten ogień, niszcząc amunicję i sprzęt nie tylko dla wyczerpanej w bitwach dywizji, ale i armii, obnażył jego pułk, którego bataliony podciągnęły w nocy nad Dniepr. I bez względu na to, jak mądre były teraz rozkazy Gulyaeva, bez względu na to, jak krzyczał lub podburzał ludzi, wszystko to teraz nie uratowało sytuacji, nie rozwiązało sprawy.

Widział, jak uciekając w dym i znów wyłaniając się w szczelinach ognia, silnik manewrowy, gwiżdżąc, pędził po torach ze sprzęgiem przyczepionym do zderzaka, odłączał samochody poszarpane odłamkami, ogłuszając szczękiem żelaza , wepchnął ich w ślepe zaułki. Czołgi runęły z krawędzi platformy na kłody, stoczyły się na ziemię; rycząc niezadowolony, jak spalone zwierzęta, odczołgały się do lasu; zaczęło się tuż za budynkiem stacji.

Wysoki tankowiec podpułkownika przejechał obok stacji ze spalonymi brwiami i rozgoryczoną twarzą, cały w ciemnych smugach ognia; nie zauważył Gulajewa.

- Podpułkowniku! - zawołał głośno Gulyaev, lekko podnosząc swój gruby brzuch, jak zawsze, gotowy wydać rozkaz.

- Co chcesz? – Cysterna zatrzymała się, zaognione powieki się zwęziły. - Słucham!

- Ile czołgów zawiodło?

- Nieliczony!

- Oto co! Ludzie zostaną uwolnieni, wyślij ich, aby rozprzęgli samochody! Teraz lokomotywa parowa nadjeżdża...

— Nie zamierzam rzucać ludźmi, towarzyszu pułkowniku! Czy będę walczyć bez ludzi?

- A jak będzie walczyć dywizja? ALE? Cały podział? – spytał Gulajew, czując, że znów wpada w ton Iverzeva, i denerwował się z tego powodu.

Sczerniałe usta czołgisty ściągnęły się w jedną linię; odpowiedział stanowczo:

- Nie mogę! Jestem odpowiedzialny za moich ludzi, pułkowniku!

W najbliższym samochodzie kilka pocisków eksplodowało z rykiem, dach wyleciał w górę i wydobył się palący żar, zapach tol. Twarze zrobiły się gorące. Na chwilę oboje odwrócili się, spowijał ich dym; tankowiec zakaszlał.

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić? - w tym momencie za plecami Gulajewa rozległ się szyderczy głos.

- Poczekaj minutę! Czekać! - Chłodno, nie odwracając się, powiedział Gulajew, uparcie patrząc na pułkownika podpułkownika z kaszlem, i dodał już ostro: - Żądam... zażądam egzekucji!

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić?

– Kto jeszcze tu jest? Byle co? - Gulajew, krzywiąc się, odwrócił się ostro i natychmiast, nie rozumiejąc, wykrzyknął zdziwiony i głośno: - Kapitan Ermakow? Borysa? Skąd do diabła cię przywieźli?

- Witam, pułkowniku Gulajew!

Nieopodal stał kapitan średniego wzrostu w wypalonej letniej tunice z ciemnymi śladami uprzęży. Talia była ciasno przewiązana paskiem, cień z przyłbicy padł na połowę śniadej twarzy, brązowe, prawie czarne oczy, białe zęby błyszczały w zachwyconym uśmiechu.

- Świetnie, pułkowniku! powtórzył energicznie. - Co, nie wierzysz mi? Prześlij, prawda?

– Skąd, u diabła, cię przywieźli? - powiedział Gulajew, tupiąc nogami, najpierw poważnie zmarszczył brwi, potem roześmiał się, niegrzecznie ścisnął kapitana w ramiona i natychmiast go odepchnął, chrapiąc, patrząc w bok.

– Dalej – mruknął do czołgisty. - Iść.

„Zjedzmy, pułkowniku!” Nie jadłam od czterech dni! powiedział kapitan z uśmiechem. - I dzień bez dymu!..

- Ale skąd jesteś?.. Raport!

- Ze szpitala. Czekam po drodze, kiedy tu wybiegniesz. Potem pojawia się Zhorka z majorem, no i… przetoczyli się na parowozu.

- Frywolność? Czy wszyscy żartujecie? - wymamrotał Gulajew, zaglądając w zacerowany rękaw tuniki kapitana, i zrobił się głęboki szkarłat. - Nie pisałam ze szpitala, ty cynchona duszo! ALE? Milcz, uhar-kupco!

- Nie chcę jeść, ale jeść! odpowiedział kapitan ze śmiechem. - Daj mi trochę chleba! Nie proszę o wódkę!

- Zhorka! krzyknął pułkownik. - Eskortuj kapitana Ermakowa do samochodu!

Zhorka, który wcześniej skromnie stał z boku, rozjaśnił twarz, mrugnął konspiracyjnie do kapitana niebieskim, niewinnym okiem:

- Jest w lesie. Blisko.

Wszystko, co można było zrobić w danych okolicznościach, zostało zrobione. Wagony wepchnięte w ślepy zaułek spłonęły ze zmęczenia; z ostatnim, jakby niechętnym trzaskiem, pociski pękają z opóźnieniem. Pożar ucichł. I dopiero teraz stało się jasne, że to ciepły, pogodny dzień późnego indyjskiego lata. Nad leśną stacją rozpościerało się czyste, lśniące niebo ze szklistym, wysokim błękitem. I tylko na zachodzie bezgłośne wybuchy przeciwlotnicze świeciły prawie niezauważalnie w jego bezdennych głębinach.

Zaczerwienione, dotknięte jesiennymi lasami w pobliżu Dniepru, otaczające czarne popioły torów, stały się widoczne jak przez lornetkę.

Pułkownik Gulajew spocony, marniejący, nie bez przyjemności zrzucając gorące buty ze zmęczonych nóg, wystawiając nogi na słońce i rozpinając tunikę tak, aby widoczna była jego owłosiona, pulchna klatka piersiowa, leżał w dworskim ogrodzie pod przerośniętym jabłkiem drzewo. Tutaj wszystko wyblakło i przerzedziło się jak jesień, wszędzie przyćmiony blask słońca, wszędzie delikatna przezroczysta cisza, dookoła lekki szelest opadłych liści, trochę świeżego powietrza zaczerpnięte z północy.

Obok niego leżał kapitan Ermakow, również bez butów, bez paska i czapki. Pułkownik marszcząc brwi, patrzył z ukosa na swoją wychudzoną, bladą twarz, proste brwi – czarne włosy opadały mu na skroń, poruszając się od wiatru.

— Tak sobie — powiedział Gulajew. – Więc przyszedłeś wcześnie? Co, nie mogłem tego znieść, nie mogłem tego znieść?

Boris zakręcił opadłym żółtym liściem jabłka, uśmiechając się w zamyśleniu i mrużąc oczy.

„Szczerze, wymiana łóżka szpitalnego… była tego warta”, odpowiedział, zdmuchnął prześcieradło z dłoni, po czym zapytał półpoważnie: „Tyczysz, pułkowniku?” Czy jesteś w defensywie?

„Nie wkręcaj mnie” – przerwał Gulyaev z niezadowoleniem. Pytam, dlaczego przybiegłeś?

Borys sięgnął do jabłoni, zerwał nagą gałąź, obejrzał ją jeszcze raz i powiedział:

- Tutaj urwałem tę gałąź - i umarła. Prawidłowy? Dobra, zostawmy teksty. Jaka jest moja bateria, czy jest żywa?

Uśmiechając się lekko, spojrzał na pułkownika, powtórzył:

- Twoja bateria przekroczyła Dniepr w nocy. To jest czyste? - Gulajew, świszczący oddech, odwrócił się, wiercił się brzuchem na żółtej trawie, na suchych liściach, zapytał z irytacją: - Cóż, jeszcze jakieś pytania?

Kto jest odpowiedzialny za baterię?

- Kondratiew.

- To jest dobre.

- Co dobrze?

- Kondratiew.

- Oto co - powiedział Gulyaev niegrzecznie i zdecydowanie - Chcę cię ostrzec i bez żartów, moja droga. Jeśli głupio, jak osioł, łapiesz kule klatką piersiową, wykażesz się odwagą - odpiszę do cholernej babci w pułku rezerwowym! I to wszystko! Zasnę - i tyle!

– Jasne – powiedział Borys.

- Zabij głupca. Co?

– Oczywiście – przytaknął Borys. - Wszystko jasne.

Wyblakły, duży, zauważalny pochyłym, pomarszczonym czołem, twarz pułkownika powoli puściła wyraz niezadowolenia, coś w rodzaju uśmiechu musnęło jego usta i powiedział ze smutnym rozbawieniem:

- Zepsuta gałąź! Powiedz mi! Filozofie, nie ma nikogo, kto by cię wychłostał!

Leżąc na plecach Borys wciąż w zamyśleniu patrzył w chłodny błękit nieba, a Gulajew pomyślał, że ten młody, zdrowy oficer nie przejmował się zbytnio jego słowami, szczerym niepokojem, nieprzewidzianym żadną kartą - znali się ze Stalingradu. Pułkownik był samotny, owdowiały, bezdzietny, a swoją młodość zdawało mu się widzieć w Ermakowie i wiele mu wybaczał, tak jak wiele wybaczał sobie w tamtych latach, jak to czasem bywa z wieloma starszymi i nie do końca szczęśliwymi samotnymi ludźmi.

Przez długi czas milczeli. Pusty ogród, splątany pajęczynami, przeszywał na wskroś złote słońce. Liście ślizgały się w ciepłym powietrzu, bezgłośnie uderzając o gałęzie, czepiając się pajęczyn na jabłoniach. W ciszę dobiegł odległy szum czołgów z lasu, subtelny syk przetaczającego się silnika na gąsienicach: echa życia.

Suchy liść spadł na ramię pułkownika. Powoli zmiażdżył go w pięści i zerknął na Borysa.

Przebijemy się przez obronę. Twarda nakrętka na prawym brzegu. Dlaczego milczysz?

- Chyba tak. I nie wiem o czym – powiedział Boris.

Od strony dworca, zbliżając się, słychać było głosy, które wydawały się tu dziwne - kobiece głosy, dźwięczne i jakby szkliste w cichym powietrzu na wpół rozwiniętego ogrodu. Pułkownik Gulajew, niezgrabnie obracając poparzoną szyję, stęknął z bólu, rozglądając się ze zdziwieniem, zapytał:

- Co to jest?

Drogą ze stacji przez ogród szły dwie kobiety, niosąc wielką skrzynię skrępowaną linami. Jedna, młoda, giętka, bosa, w wyblakłej bluzce niedbale schowanej pod spódnicą, z szalikiem naciągniętym na cienkie brwi, szła pochylona, ​​napinając mocne łydki; druga - w męskiej znoszonej pikowanej kurtce, w butach, śniadą twarz jest wymizerowaną, spoconą, włosy ma rozczochrane, a przeświecało przez nie słońce bijące od tyłu.

- Daleko, piękne babcie? - krzyknął Gulajew i jęcząc usiadł, powoli pocierając kolana.

Kobiety opuściły klatkę piersiową. Młoda kobieta wyprostowała się, spojrzała bezwstydnie na masywną sylwetkę Gulajewa, przesunęła figlarnie wyzywający wyraz po twarzy Borysa i nagle parsknęła i roześmiała się.

- Pomocy, towarzyszu pułkowniku, nasze rzeczy są boleśnie ciężkie! Na serio…

Boris zapytał z wyraźnym zainteresowaniem:

- Mieszkasz w pobliżu? Jesteś stąd?

Młoda uśmiechnęła się, wypinając pierś, zgrabnymi palcami prostując chustkę, a starsza, w pikowanej marynarce, nisko spuszczając twarz, była zawstydzona, zarumieniła się ciemno. Młody energicznie powiedział:

- Jesteśmy tutaj. W lesie jest wioska... Jesteśmy sami! Tylko sam. Pomogłabyś?

- Chodźmy do? – powiedział Boris półpytająco. — Ach, towarzyszu pułkowniku?

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev zatrzymał go ostrym szeptem, machając dużą ręką w proteście. - Nie jesteśmy w formie, piękności, boso, widzisz? Nasza działalność jest militarna, babonki, nie mamy czasu! Idź idź!

Nieco później, gdy kobiety zniknęły w głąb ogrodu, pułkownik marszcząc z niepokojem czoło pospieszył dalej i zaczął wkładać wełniane skarpetki, mówiąc:

- Cóż, wszystko. Iść. Wystarczająco.

Borys powiedział mu żartobliwie:

"Może chodźmy?" Powinniśmy pomóc.

- Tak, kim jesteś? - Gulyaev, zmieniając kolor na fioletowy, wstał, zaciekle wbił stopę w wąski but, ostro pociągnął tunikę na brzuch. - Tu nic dla nas nie ma. Wszedł. Nieświeży. Sprawa na gardle!

Kudłate, chłodne słońce zachodziło w lesie.

Rozdział drugi

Noc zastała ich na drodze, zimna, gwiaździsta październikowa noc. Hałas, ruch, ludzkie głosy wypełniały leśną ciemność. Zhorka od czasu do czasu włączała reflektory, a w białym korytarzu błysnęły wyszczerzonym pyskiem konia, potem umazany błotem bok ciężarówki, potem kuchnia, pryskając po drodze rozżarzonymi węglami, potem tarcza pistoletu i kudłate plecy jeźdźców, potem szare, bezsenne twarze żołnierzy. Wszystko to szło, poruszało się, jeździło, roiło się, galopowało w ciemności do miejsca, gdzie za lasami płynął Dniepr.

- Zgaś! Wyłącz światła, diabeł! - krzyk dobiegł z wagonu podskakującego z przodu, biała twarz woźnicy przesunęła się obok, a pejcz zawiązany w bok „jeepa”.

– Powinniśmy cię przeciągnąć na plecy – mruknął zrzędliwie pułkownik w kierunku Zhorki. - Cóż, wyłącz to. I przestań żuć, dobrze?

Marszcząc brwi, wtulając głowę w ramiona, Gulajew spojrzał przez przednią szybę na drogę; Zhorka leniwie gryzł krakersa, jedną ręką trzymał kierownicę, od czasu do czasu spoglądał w górę, gdzie płynęło lśniące zimne niebo.

- Oto włóczędzy! - powiedział przeżuwając i schował krakersa do kieszeni. — Posłuchaj, towarzyszu pułkowniku, latarnie zostały ponownie zawieszone.

Na niebie pojawiło się ponure żółte światło: cztery świecące bomby, rzucające iskry, zawisły wysoko nad lasami wśród gwiazd. Lecieli powoli, ukośnie i cicho schodząc. Powyżej z ciemności wyłoniły się nagie wierzchołki drzew. Las natychmiast ożył, czarne cienie drzew pełzały, poruszały się wzdłuż drogi, mieszając się z cieniami ludzi, samochodów, wozów; Czołgi ryczały wściekle przed siebie, ktoś głośno wydał rozkaz z głębi kolumny:

- Sto!

Zhorka uniósł pytająco jedną brew; pułkownik mruknął do kołnierza:

- Jedź dookoła.

"Willis" okrążył kolumnę samochodów, ciasno stłoczonych wagonów, karabinów, pędzili blisko lasu, gałęzie przemiatane, kute po bokach, na szybie, elastycznie rzucane na kłącza. Drzewa rozstąpiły się, zrobiło się dzień. Nad głową, rozbłyskujące, pływające „latarnie”. Przed nimi podwójny płomień rzucił się z grzmotem i sapnął w lesie, grzmiał, jak w pustych korytarzach.

- Gdzie? Gdzie idziesz pod bombami? Nie widzisz? ktoś krzyknął zdesperowanym głosem i ludzka postać rzuciła się przed kaloryfer. - Wow?..

- Zatrzymaj się! - rozkazał Gulajew, wyciągając nogę z samochodu.

Willy gwałtownie zahamował i Boris uderzyłby w tył przedniego siedzenia, gdyby nie zapiął ramion. Pułkownik wysiadł i poszedł przodem. Na drodze poczerniała, słabo oświetlona „latarniami”, kolumna czołgów; silniki pracowały, strzelając ostrymi wydechami, czołgi podskakiwały w kierunku matowo lśniącej wody. Tam, w przejściu utworzonym przez wozy i kuchnie, które zjechały na pobocze drogi, z brzękiem przedzierali się na kołyszący się most pontonowy.

- Dniepr? – zapytał szybko Borys, pochylając się nad uchem Zhorki.

Stłumione dudnieniem silników czołgów, wrzaskami na przeprawie, rżeniem koni, na niebie pojawiły się nowe przeszywające, rozdzierające powietrze dźwięki. Niebo zapadło się: oślepiające, syczące komety rozbryzgiwały się, płonąc ogniem w oczach; Jeep został odepchnięty z dużą siłą. Borys, czując mrożące krew w żyłach poczucie zagrożenia, przytępiony w szpitalu, spojrzał na luki. Potem zobaczył, że twarz Zhorki odwróciła się pytająco w chaosie wybuchających błysków; jego głos przebił się przez ryk:

- Połóż się, towarzyszu kapitanie! Nurkować!

Borys, podekscytowany, z kurczącym się sercem - odstawiony od piersi, odstawiony od piersi! - wykonując miarowe ruchy, wysiadł z samochodu i czując głupotę tego, co robi, zmusił się, by nie kłaść się, ale stać, obserwując drogę.

W tym samym momencie podniósł głowę: narastający ryk silnika zaczął naciskać na jego uszy. Z białawego nieba gwałtownie padał na skrzyżowanie ciężki cień, uśmiechając się błyskami karabinów maszynowych. A Boris pospiesznie położył się w pobliżu samochodu. Szkarłatne krótkie błyskawice, jakby podnosząc wiatr, pędziły pionowo wzdłuż kolumny. Upadła, walnęła w trzony, koń zarżał. „Och-och, och-och” rozległo się z lasu; coś rozprysło się na mokrym piasku w pobliżu głowy Borisa. I mimowolnie wyczuł i wyrzucił gorącą łuskę dużego kalibru.

W głębi lasu szybko i z opóźnieniem dudniły szybkostrzelne działa przeciwlotnicze. Ślady rozsypały się na ślepo na niebie, przecinając niską, ciężką sylwetkę samolotu. Jego buczenie zostało usunięte. Działa przeciwlotnicze milczały. Zrobiło się cicho. „Latarnie” schodziły do ​​samej wody. A po drugiej stronie rękawa słychać było odległy huk czołgów. Przeszli podczas bombardowania. Borys wstał z ziemi, zły i nieprzyjemnie przygnębiony faktem, że uczucie strachu okazało się silniejsze od niego, otrzepał mokry piasek z kolan, pomyślał: „Zmiękłem. Wszystko. Koniec. Rozpoczyna się stare życie”.

- Z Sanroty! Gdzie jest sanrota? Sanitariusze! - dobiegł krzyk z kolumny i poruszył się, postacie poruszały się między wozami i samochodami.

- Cele, cele. Chodźmy - odpowiedział Boris przesadnie spokojnie.

"Willis" ponownie rzucił się drogą do pobliskiego Dniepru.

Boris spojrzał na migoczące pnie brzozowe, na ciemną, niekończącą się kolumnę; wilgotny wiatr wiał mu na szyję, pocąc się z podniecenia, irytacja na samego siebie po strachu, którego przed chwilą doświadczył, jeszcze nie minęła: nie lubił siebie w ten sposób.

Jak większość na wojnie Borys bał się przypadkowej śmierci: śmierć kilka kilometrów od frontu wydawała mu się zawsze tak upokarzająco głupia, jak śmierć człowieka na linii frontu, który wyczołgał się z okopu z odpiętym pasem do jego potrzeb.

– Zaczęło się nasze – powiedziała Zhorka, ponownie ostrożnie miażdżąc bułkę tartą i włączając na chwilę reflektory. Błyskając, poszybowali wzdłuż pobocza Studebakera, ślizgając się po drodze, rozświetlili oleistą błyszczącą kuchnię piechoty w krzakach, tłum żołnierzy z melonikami, a potem na skrzyżowaniu wyrwali drewniany drogowskaz na sosnowym pniu: „Farma Gulajewa”. Ta strzałka wskazywała w lewo. Drugi jest prosty - „Dniepr”. Samochody, wozy i ludzie płynęli tam przez las, niewyraźne zielone światło migotało i gasło nad wierzchołkami drzew.

Pułkownik Gulajew skinął głową.

- Chodźmy na farmę.

- Zhorka, przestań! - powiedział głośno Borys.

- Co?

Willis zatrzymał się. Zhorka przestała żuć. Wiatr ucichł natychmiast. Rozlegało się przeciągające wycie Studebakera, skrzypienie kół, parskanie koni, głosy. Boris cicho zeskoczył na drogę, wyciągnął z samochodu planszetę.

- Do baterii? - spytał pułkownik Gulyaev ze znużeniem i powtórzył: - Do baterii? Więc to jest to. Nie masz nic do roboty. N-tak! Kondratiew tam jest. W dywizji jest dużo artylerii. Znajdźmy miejsce. Nie spiesz się. Byłaby szyja, ale kołnierz ...

— Może mógłbyś wziąć go na adiutanta, pułkowniku? Borys zachichotał. Albo do plutonu komendanta?

Nie odpowiadając na pytanie, Gulajew wiercił się i mocno węszył.

- ALE! Nie mam czasu na podnoszenie z tobą antymonu! Raz! - Gulajew nagle popchnął Żorkę łokciem z siłą. - Iść! Śpisz? Uciekaj! Co oglądasz?

Ciepły zapach benzyny ogarnął Borisa, wiatr wiał mu w twarz, ciemna sylwetka jeepa wskoczyła w głąb leśnej drogi i zniknęła.

Bieżąca strona: 1 (książka łącznie 26 stron) [dostępny fragment do czytania: 18 stron]

Jurij Wasiliewicz Bondariew
Bataliony proszą o ogień

© Bondarev Yu.V., 1953, 1957, 1959

© Bondarev Yu V, przedmowa, 2014

© Iwanow M. A., ilustracje, 2014

© Projekt serii. JSC "Wydawnictwo" Literatura dziecięca ", 2014

„Cieszę się, gdy pracuję…”

Optymiści twierdzą, że literatura piękna jest formą drugiego życia. Pesymiści twierdzą, że literatura jest tragicznym aktem samopoznania. Chciałabym zdefiniować literaturę jako działalność samopoznania, autoafirmacji i samokarania. Samokaranie nabiera siły, gdy człowiek odchodzi od najwyższej kategorii moralnej, którą nazywamy sumieniem..

Najbardziej cenię w ludziach dobroć, ludzkość, kulturę. Jednak nie zewnętrzna kultura zmiennej mody, ale kultura ducha, która bezwarunkowo zaprzecza chciwości, zyskowi, kalkulacji. Generalnie ukończenie studiów nie oznacza bycia kulturalna osoba. Możesz ukończyć trzy instytuty i być osobą mroczną. Nie mam na myśli kultury mechanicznego poznania, ale stan wewnętrzny, duchową pełnię, szacunek dla bliźniego, który nawiasem mówiąc przychodzi do człowieka wraz z książkami, które rozumieją życie, szukając sensu życia.

Każda osoba inwestuje w koncepcję „sensu życia” swoją własną. Uważam, że osoba, która się urodziła, musi wypełnić swój obowiązek, by tak rzec, zaprogramowany przez samo narodziny. Sprawiedliwe postępowanie człowieka, zgodne z prawami moralnymi i sumieniem, oraz nadające życiu najwyższe znaczenie jednoczące wszystkich ludzi. Na ścieżce trudnego poznania prawdy obowiązek niejako wznosi człowieka ponad siebie.

Zatem jeden czyn lub łańcuch czynów popełnionych przez obowiązek i sumienie wyraża najwyższy sens człowieczeństwa, który określiłbym jako dobroć. Nie ma nic wyższego od tego pojęcia dobroci, jeśli tylko nadamy mu sens społeczny, etyczny, filozoficzny. Życzliwość to zarówno miłość, złość, jak i walka, ruch w kierunku celu i postawa wobec istniejący świat, do kobiety, do dziecka, do padającego śniegu, do deszczu, do blasku sierpniowych gwiazd... Dobroć jest pojęciem czysto moralnym i tylko moralność czyni człowieka w końcu mężczyzną.

Architekt zapytał mnie kiedyś: „Dlaczego ludzie tak bardzo przejmują się mostem? Jaka jest tu tajemnica? Pomyśl też i spróbuj zapamiętać obraz i uczucie mostu, mostu kolejowego lub mostu w górach, a naprawdę poczujesz podekscytowanie. Szczerze od dzieciństwa kocham mosty, stacje, kolej żelazna, uwielbiam zapach czarnego oleju podkładów i rozgrzanego słońcem żwiru. I pomyślałem: właściwie, dlaczego nadal mi na tym zależy struktura architektoniczna- most. Może dlatego, że most jest dopełnieniem pokonywania przestrzeni. Nie, nie pokonywanie przestrzeni, ale pokonywanie przestrzeni. Myślę, że każdy człowiek ma poczucie, które wiąże się z ruchem, nadzieją i oczekiwaniem zbliżania się do odległego lub bliskiego celu. Budowanie mostów między ludźmi, między życiem a prawdą na drodze do celu - czy nie taki jest sens ludzkiej egzystencji?

Jak odpowiedzieć na pytanie: „Czy jesteś szczęśliwy?” Najpierw musisz najpierw zdefiniować, czym jest szczęście. Stan uczuciowy? sposób myślenia? Zaspokajanie potrzeby? Chwila szacunku dla samego siebie? Harmonia jednostki i społeczeństwa? A może jest to powrót pamiętnej, wiosennej chwili twojego życia, kiedy byłeś przygotowany na szczęście?

Tak czy inaczej, bycie szczęśliwym nie oznacza bogactwa materialnego i nierobienia niczego. Pojęcie „szczęście” i pojęcie „sens życia” nie mogą być od siebie oddzielone, jako konsekwencja od przyczyny i odwrotnie. Szczęście nie jest darem natury, nie jest własnością umysłu, nie zmysłem smaku, ale chwilą zrozumienia, chwilą odkrycia, chwilą wglądu w długa droga sukcesywne podejście do celu.

Cieszę się, kiedy pracuję, chociaż stanu „słodkiej ciężkiej pracy” nie można nazwać szczęściem, czyli niezadowoleniem z siebie, wątpliwościami, niekończącą się pracą nad tekstem. Czasem wydaje mi się, że jestem szczęśliwy w momencie przygotowań, kiedy muszę zmienić miejsce, gdzieś pojechać, w to zaangażowana jest wyobraźnia, a Ty doświadczasz obietnicy nowego, którego jeszcze nie doświadczyłeś. Dziękuję też losowi, gdy spotykam osobę, która potrafi z przekonaniem się spierać, nie zgadzać się z Tobą i jednocześnie Cię rozumieć, chociaż często dwie osoby inaczej widzą tę samą prawdę.

Przeżyłam najszczęśliwsze chwile w tych latach, kiedy moje dzieci były małe. Tak, naprawdę byłam wtedy szczęśliwa, niezależnie od wszelkich życiowych i codziennych problemów z nieporządkiem.

"Czy jesteś szczęśliwy?" Każdy powinien od czasu do czasu zadać sobie to pytanie. A jednak, gdy zadowolona z siebie osoba odpowie: „Tak, jestem absolutnie szczęśliwy”, bez wątpienia straci coś bardzo istotnego. Straci energię zrozumienia, nerw pożądania i poszukiwania, obsesję twórcy. Całkowita satysfakcja na ogół zawsze wiąże się ze stratą.

Bodźcem do kreatywności, jak sądzę, może być pragnienie sławy i ambitne aspiracje. Czy jednak naprawdę chodzi o sukces, w karierze, w zaspokojeniu próżności? Nie, próżność jest kategorią tymczasową, sztuka jest nieskończona. Faktem jest, że praca poważnego pisarza z reguły nie jest parabolą kariery, nie ruchem w kierunku sukcesu, ale losem. I tylko jeden z artystów, który szedł w swoim celu nie w uzdę kalkulacji, ale na trudnej drodze losu, osiągnął olimpijskie wyżyny, najwyższy punkt prawdziwy sukces i chwała. A jednocześnie artysta nie doznaje pełnej satysfakcji, bo nieustannie dąży do ostatecznego wyrażenia prawdy, do perfekcji formy - a ciężkiej pracy nie ma końca.

Dlaczego Lew Tołstoj musiał kilkakrotnie przepisywać każdą ze swoich rzeczy? Dlaczego Édouard Manet zmusił litografa Emile Bello do pozowania do obrazu „Nad szklanką piwa” przez osiemdziesiąt sesji? Głowa Demona została przerobiona przez Vrubela czterdzieści razy. " Martwe dusze zostały skopiowane przez Gogola osiem razy. Jak wiesz, twoja słynna powieść„Cliff” Goncharov napisał dwadzieścia lat. Co sprawiło, że zadziałały? Ambicja, próżność, dążenie do sukcesu czy życia to przeznaczenie? Sukces nie jest wieczny - mija. Prawdziwe dzieło sztuki jest niezniszczalne.

Ale obok wybitnych prac otacza nas wiele szarych, bezbarwnych. W sztuce nie może być nieograniczonej domeny samych arcydzieł, tak jak samo piękno nie może zdominować rodzaju ludzkiego. Literatura to ogromna rzeka o szerokim biegu, rozlewiskach, mieliznach i zielonych wyspach, i nie ma dla niej nic strasznego, bo na swych wodach niesie tratwy. różne rozmiary. Chcę przez to powiedzieć, że być może w historii nigdy nie było tak, że w literaturze działały tylko talenty. Dodam: czas to najbardziej sumienny, sprawiedliwy sędzia.

Sztuka ma w życiu człowieka Świetna cena. Weźmy na przykład poezję. Zawsze odczuwam podziw zdziwienia talentem zdolnym do wyrażania swoich myśli w pięknych strojach poezji.

Prawdopodobnie w życie człowieka poezja zajmuje pozycję prężnej mądrości. Poezja to rozumienie uczuć, filozofia serca, czyni człowieka bardziej ludzkim, milszym, młodszym w doznaniach. Poezja to sfera niebiańska, która znajduje się pomiędzy stanem prozy a bezgraniczną przestrzenią muzyki. Jeśli zaryzykujemy i powiemy, że muzyka to jakby uchwycone dźwięki Wszechświata, rozpuszczone przez siły żywiołów, samą naturę, boskie i demoniczne uczucia, to poezja jest niewyczerpaną nadzieją młodości.

Powiem kilka słów o malarstwie. W prozie, aby „udowodnić” postaci, różnego rodzaju kolizje, taką czy inną sytuację, potrzebne jest na przykład pole działania, przestrzeń, nowy czas. W malarstwie idea, idea realizuje się w niezwykle wąskiej przestrzeni, gdzie jedno płótno czy tryptyk wyraża początek i koniec idei. Wszystko skoncentrowane jest w malarstwie za pomocą energii kolorów i oczywiście kompozycji. A fenomen życia wzięty przez artystę pojawia się natychmiast na twoich oczach, natychmiast odbija się w duszy i wywołuje emocjonalne uczucia. Oczywiście nie tylko energia kolorów tworzy nastrój, fabułę, ale także plastyczną aranżację samych przedmiotów. Wiem, że niektórzy historycy sztuki uważają ten motyw i fabułę tylko za pretekst do burzy kolorów, do wyrażania koloru i światła, i nie można z tym ślepo polemizować. Ale w moim ulubionym obrazie zawsze potrzebuję ładunek semantyczny, myśl, którą ujawnia zarówno fabuła, jak i kolor.

Pisarzy często pyta się, które z ich dzieł najbardziej im się podobają. Gdybym powiedział, że najbardziej ukochaną historią jest „Bataliony proszą o ogień”, które napisałem w stanie jakiejś obsesji, to nie byłaby to cała prawda. Z tym samym uczuciem krwi pokrewieństwo Odnoszę się na przykład do powieści „Cisza”, „Wybrzeże”, „Gorący śnieg”, bo pisarz wkłada we wszystko cząstkę swojego życia, duszę. W przeciwnym razie nie ma sensu pisać, w przeciwnym razie praca traci wszelką siłę oddziaływania, dopóki nie przekaże innym nawet ziarnka tego, co cię dręczyło. W końcu, żeby napisać jakąkolwiek poważną scenę, potrzebny jest hojny, lekkomyślny wydatek komórek nerwowych, czyli trzeba być w takim stanie psychicznym i fizycznym, w jakim żyją, działają, walczą, cierpią, kochają swoich bohaterów, poznaj ścieżkę prób, co oznacza - zmarnuj część siebie.

Cóż, pisarz rodzi się i umiera kilka razy wraz ze swoimi bohaterami. Dlatego trudno „liczyć”, na co włożono więcej wysiłku, a na co mniej.

Jeśli mówimy o moim stosunku do własnych opowiadań i powieści, to przypomina mi się miłość do moich dzieci. Nie mogę stawiać jednego nad drugim, dzielić mojej miłości niesprawiedliwie i racjonalnie i wmawiać sobie, że kocham swoje dzieci inaczej.

Sam byłem uczestnikiem wydarzeń, o których pisałem, na przykład w Hot Snow. I myślę, że w każdym dzieło sztuki Czy czytelnikowi się to podoba, czy nie, sam autor, jego biografia, jego uczucia i myśli są zawsze obecne. Jednak w mojej prozie np. nie ma potrzeby szukania prototypów, bezcelowe jest rozpoznawanie autora w głównym bohaterze i porównywanie ich, jak ostatnio zauważam w listach, w pytaniach czytelników, kiedy rozmawiamy o „Brzegu” lub „Chwile”. Nikitin ( „Wybrzeże”), liryczny "I" a Bondarev dla wielu jest jedną i tą samą osobą, ale wcale tak nie jest. Jednocześnie w każdym obrazie, zarówno pozytywnym, jak i negatywnym (nazwijmy to warunkowo, chociaż nie bardzo lubię te definicje), oczywiście jest cząstka duszy i uczuć samego autora. W końcu czym jest powieść? To jest fikcja, stworzona zgodnie z prawdą prawdziwe życie. Jeśli powieść jest filozofią umysłu, a poezja filozofią serca, to literatura jest poczuciem epoki utrwalonej w naszych umysłach.

Czytelnika zawsze interesuje, w jaki sposób pisarz wpada na pomysł przyszłej pracy. Oto, co mogę opowiedzieć o narodzinach koncepcji powieści „The Shore”. W 1966 roku musiałem siedzieć cały dzień na jednym zachodnim lotnisku. Było bardzo mglisto, wilgotno, samoloty lądowały o złej porze, poczekalnie były przepełnione. Byłem sam i nie miałem nic do roboty, siedząc w barze, pijąc kawę, paląc papierosy, obserwując pasażerów. Nie potrafię odpowiedzieć, jak powstaje cień pomysłu, ten pierwszy moment podniecenia, ale wydaje mi się, że powieść jest już pisana na długo przed wydrukowaniem pierwszej linijki na papierze. I w tym momencie, gdy zobaczyłem kobietę wchodzącą do poczekalni z torbą, nagle z jakiegoś powodu przemknęła myśl, że ma nastąpić spotkanie pewnej osoby z tą kobietą po długiej rozłące, równej całemu życiu. , całą wieczność.

Pomyślałem o tym i zacząłem patrzeć na kobietę, a ona usiadła na kanapie, zapaliła papierosa, rozłożyła pismo, zaczęła powoli kartkować, przeglądać. To był pierwszy impuls, pierwszy sens pomysłu...

Jakie znaczenie ma tytuł tej powieści? Brzeg to poszukiwanie szczęścia, samopoznania, poszukiwanie brzegu w sobie.

Wielu czytelników uważa nastrój The Shore za mistyczny. Moim zdaniem definicji „nastroju mistycznego” nie można nazwać trafną. Niemniej jednak chcę powiedzieć, że oprócz świadomości istnieje również obszar podświadomości, są odruchy i uczucia, które nie są w pełni wyjaśnione przez algebrę i geometrię, wspólną dla wszystkich logikę wzór matematyczny a gdyby było inaczej, człowiek jawiłby się jako zbyt prymitywna maszyna. Aby zrozumieć bohater literacki, aby ujawnić ci ją nie tylko poprzez działanie werbalne, ale, jeśli chcesz, poprzez jej samopoznanie i samoukaranie, ta tajemnicza kategoria podświadomości nie powinna być łatwa do odrzucenia. Nie powinniśmy myśleć, że wiemy o sobie wszystko. Spójrz na swoją twarz w lustrze - za mało o nim wiemy. Czasami nie potrafimy jasno zdefiniować własnego czynu, dlaczego to zrobiliśmy, czasami nie wiemy, jak wytłumaczyć doświadczane uczucia. Tak więc literatura jest nauką o ludzkiej świadomości i ludzkiej podświadomości, otwierając drzwi do głębin psychiki, życiowych pasji.

Nie wiem, czy moi bohaterowie są wysoce moralni, czy nie. Słowo „wysoki” zbyt mocno zobowiązuje do zapinania się, czesania we wzorcowym salonie, a nie chciałam ich ani upiększać, ani poniżać. Wiele lat temu zdałem sobie sprawę, że jeśli pisarz nie jedzie do krainy różowych snów i lazurowych widoków, ale polega na rzeczywistości, to jest najbardziej moralny. Opierając się na prawdzie, pisarz jest zobowiązany widzieć w człowieku nie tylko słońce, ale także noc. I to też jest moralność.

Moralność nie jest zbiorem suchych zbudowań; nie kodeks ciągłych zakazów dogmatycznych, ale sumienny stosunek człowieka do życia, do otaczającego go świata. Oczywiście wiele w zrozumieniu moralności zależy od tego, jakie pierwsze wrażenia życiowe dana osoba przeżyła w dzieciństwie. Nawiasem mówiąc, tam leżą wszystkie źródła dobra.

Na koniec dodam, że od kilku lat pracuję nad powieścią o inteligencji. Chociaż jest za wcześnie, aby o tym mówić.

A ostatnio nadal publikuję Moments, którego gatunek nie ma nic wspólnego ze wspomnieniami ani lirycznie wspomnieniami. Ich forma pozwala, wydaje mi się, najbardziej osobiście, szczerze wyrazić to, co wymaga krótkiej, a nie powieściowej wypowiedzi. Jestem przekonany, że w przyszłości literatura światowa coraz częściej zwróci się ku gatunkowi krótkiej powieści.

Yu.V. Bondarev

Bataliony proszą o ogień
Opowieść

Rozdział pierwszy

Bombardowanie trwało czterdzieści minut. Na niebie czarnym do zenitu, niezgrabnie ustawiającym się w szeregu, z ciasnym hukiem, niemieckie samoloty odlatywały. Szli nisko nad lasami na zachodzie, w kierunku pochmurnej czerwonej kuli słońca, która pulsowała w wirującej ciemności.

Wszystko spalone, podarte, popękane na torach i gdzie do niedawna stał za magazynem 1
Magazyn- magazyn do krótkoterminowego przechowywania towarów na dworcach, portach, urzędach celnych itp.

Stara, zadymiona pompa wodna, teraz góra zwęglonych cegieł dymiących wśród szyn; W rozgrzanym powietrzu spadły smużki gorącego popiołu.

Pułkownik Gulajew, krzywiąc się na dzwonienie w uszach, ostrożnie potarł poparzoną szyję, po czym wspiął się na skraj rowu i krzyknął ochryple:

- Żorka! Więc gdzie jesteś? Szybko do mnie!

Zhorka Vitkovsky, szofer i adiutant Gulajewa, wyszedł z przystankowego ogrodu elastycznym, niezależnym krokiem, obgryzając jabłko. Jego chłopięca bezczelna twarz była spokojna, niemiecki karabin maszynowy był przerzucony przez ramię, zapasowe piórniki wystawały z szerokich czubków w różnych kierunkach. 2
Sklep karny- tutaj: płaski magazynek nabojów w kształcie pudełka, urządzenie do umieszczania nabojów w broni powtarzalnej.

Usiadł obok Gulyaeva na zadzie, obgryzł jabłko z apetycznym trzaskiem, uśmiechnął się wesoło pulchnymi ustami.

- Oto włóczędzy! powiedział, patrząc na zachmurzone niebo, i dodał niewinnie: „Zjedz antonowkę, towarzyszu pułkowniku, nie jedliśmy…”

Ten frywolny spokój chłopca, widok płonących wozów, ból w poparzonej szyi i to jabłko w dłoni Zhorki nagle wywołały w Gulajewie gniewną irytację.

- Czy już go używałeś? Zdobyłeś trofea? Pułkownik odepchnął wyciągniętą rękę adiutanta i ponuro wstał, strzepując popiół z rzemieni. - No to poszukaj komendanta stacji! Gdzie on jest, do diabła!

Żorka westchnął i trzymając karabin maszynowy powoli ruszył wzdłuż ogrodzenia stacji.

- Biegać! krzyknął pułkownik.

To, co paliło się teraz na tej stacji nad Dnieprem, pękło, wybuchło i szkarłatną błyskawicą wyleciało z samochodów, a to, co było przykryte na peronach tlącymi się osłonami - wszystko to było wymienione jako własność Gulajewa, wszystko to przybyło do wojska i miało wejdź do dywizji, do swojego pułku i wesprzyj się w zbliżającym się przełomie. Wszystko zginęło, zniknęło w ogniu, zwęglone, wystrzelone bez celu po ponad półgodzinnym bombardowaniu.

„Głupi, głupcy! - Gulajew pomyślał ze złością o komendancie stacji i szefie zaplecza dywizji, ciężko kroczącym po potłuczonym szkle w kierunku stacji. - Na rozprawie jest za mało sukinsynów! Na próbę! Obie!"

Na dworcu zaczynali się już pojawiać ludzie: w ich kierunku biegli żołnierze o spoconych szarych twarzach, cysterny w zakurzonych hełmach i brudnych kombinezonach. Wszyscy spojrzeli z przygnębieniem na zadymiony horyzont, a wątły, niski porucznik czołgów, niepotrzebnie ściskając kaburę, przemknął między nimi wzdłuż peronu, krzycząc łamiącym się głosem:

- Zdobądź dzienniki! Do czołgów! Do czołgów!

I potknął się oszołomionym spojrzeniem na Gulyaeva, tylko wykrzywił swoje wąskie usta.

Na wprost, około pięćdziesiąt metrów od peronu, pod osłoną kamiennych murów stacji kolejowej, która cudem ocalała, stała grupa oficerów, słychać było przytłumione głosy. Pośrodku tego tłumu stał na głowie dowódca dywizji Iverzev, młody rumiany pułkownik, w otwartym płaszczu w kolorze stali, z nowymi polowymi pasami naramiennymi. Jeden policzek był bardziej czerwony od drugiego, w jego niebieskich oczach emanowała zimna pogarda i gniew.

- Zrujnowałeś wszystko! Pa-adlet! Czy rozumiesz, co zrobiłeś? T-ty!.. Rozumiesz?..

Krótko, niezręcznie podniósł rękę, a mężczyzna stojący obok, jakby w oczekiwaniu na cios, mimowolnie podniósł głowę - pułkownik Gulyaev zobaczył białą twarz starszego majora, szefa tyłów dywizji, jego powieki spuchnięte od nieprzespanej nocy, siwe rozczochrane włosy. Uderzała niechlujna, workowata tunika wisząca na zaokrąglonych ramionach, nieczysty kołnierzyk, brud przylegający do pomiętych epoletów majora - najwyraźniej rezerwa, która przed wojną pracowała jako dyrektor handlowy, „tata i mieszkaniec lata”… głowa w jego ramiona, szef tylnej dywizji patrzył tępo na pierś Iverzeva.

Dlaczego nie rozładowali pociągu? Czy rozumiesz, co zrobiłeś? Jak dywizja będzie strzelać do Niemców? Dlaczego nie wyładowali?

- Towarzyszu pułkowniku... nie miałem czasu...

- Ma-alchite! Niemcy to zrobili!

Iverzev zrobił krok w kierunku majora i znów uniósł miękki podbródek, kąciki jego ust lekko drgnęły, płakał bezsilnie; stojący obok oficerowie odwrócili wzrok.

W najbliższych wagonach eksplodowały pociski; jeden, najwyraźniej przeciwpancerny, prychając mocno, uderzył w kamienną boczną ścianę stacji. Gips rozsypywał się, rozsypując u stóp oficerów. Ale nikt się nie poruszył, patrzyli tylko na Iverzeva: głęboki rumieniec zalał jego drugi policzek.

Gulajew, poprawiając tunikę, podszedł skwapliwie; ale ten niepohamowany gniew dowódcy dywizji, ta zmęczona, wycieńczona twarz szefa logistyki, już teraz nie był dla niego przykry. Z niezadowoleniem zmarszczył brwi, mrużąc oczy na płonące powozy i rzekł głuchym głosem:

- Zanim wszystko stracimy, towarzyszu pułkowniku, trzeba rozłączyć i rozpędzić samochody. Gdzie byłeś, moja droga? - Mimowolnie poddając się pogardliwemu tonu Iverzeva, Gulyaev zwrócił się do szefa tyłów dywizji, patrząc na niego z tym boleśnie współczującym wyrazem, z jakim patrzą na udręczone zwierzę.

Major, obojętnie pochylając głowę, milczał; siwe, splątane włosy sterczały na skroniach w nieporządne warkocze.

- Działać! Zrób to! Ty tylny partacz! Iverzev krzyknął wściekle. - Marsz! Towarzysze oficerowie, wszyscy do pracy! Pułkowniku Gulajew, rozładunek amunicji to wasza odpowiedzialność!

- Jestem posłuszny - odpowiedział Gulajew.

Iverzev zrozumiał, że to stłumione „posłuszeństwo” nadal niczego nie rozwiązało, i ledwo się powstrzymując, zwrócił uwagę na komendanta stacji - chudego, wąskiego podpułkownika, palącego w zamknięty sposób w pobliżu ogrodzenia stacji - i dodał ciszej:

- A ty, towarzyszu podpułkowniku, od razu odpowiesz dowódcy armii za wszystko!

Podpułkownik nie odpowiedział i nie czekając na odpowiedź, Iverzev odwrócił się - oficerowie rozstali się za nim - i wielkimi krokami ruszył w stronę „jeepa”, w towarzystwie młodego, jak gdyby wściekłego adiutanta, elegancko zaciśnięte w nowych paskach.

„Wyjdzie do dywizji”, pomyślał Gulajew bez potępienia, ale z pewną wrogością, ponieważ z doświadczenia długiej służby w wojsku wiedział bardzo dobrze, że w każdych okolicznościach najwyższe władze mogą swobodnie nakładać odpowiedzialność na podległych oficerów. Wiedział o tym z własnego doświadczenia i dlatego nie potępiał Iverzeva. Wrogość tłumaczono przede wszystkim tym, że Iverzev mianował go szefem, bezproblemowego pracowitego frontu, jak sam czasem nazywał, i nikogo innego.

„Towarzysze oficerowie, proszę przyjdźcie do mnie!”

Gulajew dopiero teraz zobaczył z bliska komendanta stacji; kredowa bladość jego twarzy, drżące cienkie palce trzymające papierosa pozwalały zgadywać Co ten człowiek przeżył. „Zostaną zaprowadzeni do sądu. I dla przyczyny - pomyślał Gulajew i sucho skinął głową podpułkownikowi, napotykając jego badawcze spojrzenie.

- No to działajmy, komendancie!

Gdy kilka minut później komendant stacji i Gulajew wydali rozkazy oficerom i płonącym pociągom, z syczącym promem wychyliła się lokomotywa manewrowa z przestraszonym kierowcą i ciężkie czołgi z rykiem głucho zaczęły się ślizgać. od tlących się platform do pułkownika, kaszląc, krztusząc się, mrugając łzawiącymi oczami, podbiegł szef tylnej dywizji, kręcąc siwą głową.

„Nie możemy oszczędzać amunicji za pomocą samej lokomotywy!” Zniszczmy lokomotywę, ludzie, towarzyszu pułkowniku!..

– Och, mój bracie – powiedział ze złością Gulajew. - Chcesz służyć w wojsku? Gdzie zgubiłeś czapkę?

Major uśmiechnął się smutno.

„Spróbuję… zrobię co w mojej mocy…” zaczął błagalnie major. - Komendant powiedział: przybył eszelon. Od Zajcewa. Za semaforem. Jestem teraz za lokomotywą parową. Pozwól mi?

- Natychmiast! - rozkazał Gulajew. - Jedna noga tutaj... I na litość boską, nie przebijaj. Podnieś rękę jak szkopuł, do cholery! I bez czapki!..

Major cofnął się w zakłopotaniu, podbiegł do platformy, niezgrabnie kołysząc ramionami, podskakując, wpadając na czołgistów; przeklinali z irytacją. Jego workowata tunika i rozczochrana głowa zamigotały po raz ostatni na końcu peronu, w niebiesko-pomarańczowym dymie w pobliżu zewnętrznych wagonów, gdzie pociski pękały z trzaskiem, z piskiem odłamków.

- Żorka! Cóż, dla majora! Pomoc! A potem go nosi... Widzisz? W pogoni za śmiercią! – powiedział Gulajew.

Zhorka uśmiechnął się, odpowiedział od niechcenia:

- Tak - i podążał za majorem swoim wytrwałym, ślizgowym krokiem.

Podpułkownik Gulyaev chodził po stacji, patrzył na płonące samochody z wznoszącymi się dachami, zdając sobie sprawę, że tylko cud może uratować wszystko, co tu spłonęło. Uważał, że ten ogień, niszcząc amunicję i sprzęt nie tylko dla wyczerpanej w bitwach dywizji, ale i armii, obnażył jego pułk, którego bataliony podciągnęły w nocy nad Dniepr. I bez względu na to, jak mądre były teraz rozkazy Gulyaeva, bez względu na to, jak krzyczał lub podburzał ludzi, wszystko to teraz nie uratowało sytuacji, nie rozwiązało sprawy.

Widział, jak silnik manewrowy, gwiżdżąc, pędził po torach przyklejony do zderzaka 3
Bufor- urządzenie do zmiękczania uderzeń wagonów, lokomotyw itp.

Jako sprzęg rozdzielił wagony poszarpane odłamkami, ogłuszając szczękiem żelaza, popychając je w ślepe zaułki. Czołgi runęły z krawędzi platformy na kłody, stoczyły się na ziemię; rycząc z niezadowolenia, jak spalone zwierzęta, odczołgali się do lasu za budynkiem stacji.

Wysoki podpułkownik przebiegł obok stacji z rozgoryczoną twarzą, cały w ciemnych plamach spalenizny, nie zauważył Gulajewa.

- Podpułkowniku! - zawołał głośno Gulyaev, lekko podnosząc swój gruby brzuch, jak zawsze, przygotowując się do wydania rozkazu.

- Co chcesz? Tankowiec się zatrzymał. „Nie jestem pod twoją kontrolą!”

- Ile czołgów zawiodło?

- Nieliczony!

- Więc to wszystko! Ludzie zostaną uwolnieni - wyślij ich, aby rozprzęgli samochody! Teraz lokomotywa parowa nadjeżdża...

— Nie zamierzam rzucać ludźmi, towarzyszu pułkowniku! Jak będę walczył bez ludzi?

- A jak będzie walczyć dywizja? ALE? Cały podział? – spytał Gulajew, czując, że znów wpada w ton Iverzeva, i denerwował się z tego powodu.

Zapalone powieki czołgisty uparcie się zwęziły.

- Nie mogę! Jestem odpowiedzialny za moich ludzi, pułkowniku!

W najbliższym wagonie kilka pocisków eksplodowało z rykiem, dach poderwał się do góry i zionął palący żar. Twarze zrobiły się gorące. Na chwilę oboje odwrócili się, spowijał ich dym; tankowiec zakaszlał.

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić? - w tym momencie za plecami Gulajewa rozległ się szyderczy głos.

- Poczekaj minutę! - chłodno, nie odwracając się, powiedział Gulajew i dodał szorstko: - Żądam ... zażądam egzekucji, czołgista!

- Towarzyszu pułkowniku, czy mogę się do pana zwrócić?

– Kto jeszcze tu jest? - Gulajew, krzywiąc się, odwrócił się gwałtownie i wykrzyknął zdziwiony: - Kapitan Ermakow? Borysa? Skąd do diabła cię przywieźli?

„Dzień dobry, towarzyszu pułkowniku.

Obok niego stał kapitan średniego wzrostu w wypalonej letniej tunice z ciemnymi śladami uprzęży; cień przyłbicy padł na połowę śniadej twarzy, brązowe bezczelne oczy, białe zęby lśniły w zachwyconym uśmiechu.

„Cóż, nie będziesz wiedział, towarzyszu pułkowniku! powtórzył energicznie. - Co, nie wierzysz mi? Prześlij, prawda?

– Skąd, u diabła, cię przywieźli? - powtórzył Gulyaev, najpierw zmarszczył brwi, potem się roześmiał, niegrzecznie ścisnął kapitana w ramiona i natychmiast go odepchnął, mrużąc oczy przez ramię.

– Dalej – mruknął do czołgisty. - Iść.

„Zjedzmy, pułkowniku!” Nie jadłam od czterech dni! powiedział kapitan z uśmiechem. - I dzień bez dymu!..

- Ale skąd jesteś?.. Raport!

- Ze szpitala. Czekam po drodze, kiedy tu wybiegniesz. Potem pojawia się Zhorka z majorem, no i… przetoczyli się na parowozu.

- Frywolność? Żartujesz sobie ze wszystkiego? - wymamrotał Gulajew, zaglądając w zacerowany rękaw tuniki kapitana, i zrobił się głęboki szkarłat. - Nie pisałam ze szpitala, ty cynchona duszo! ALE? Milcz, uhar-kupco!

- Nie chcę jeść, ale jeść! odpowiedział kapitan ze śmiechem. - Daj mi trochę chleba! Nie proszę o wódkę.

- Zhorka! krzyknął pułkownik. - Eskortuj kapitana Ermakowa do samochodu!

Zhorka, który wcześniej skromnie stał z boku, rozjaśnił twarz, mrugnął konspiracyjnie do kapitana niebieskim, niewinnym okiem:

- Jest w lesie. Blisko.

Wszystko, co można było zrobić w danych okolicznościach, zostało zrobione. Wagony wepchnięte w ślepy zaułek spłonęły ze zmęczenia; z ostatnim, jakby niechętnym trzaskiem, pociski pękają z opóźnieniem. Pożar ucichł. I dopiero teraz stało się jasne, że to ciepły, pogodny dzień późnego indyjskiego lata. Nad leśną stacją rozciągało się czyste, lśniące niebo z wysokim szklistym błękitem. I tylko na zachodzie w jego bezdennej głębi nieuchwytnie świeciły ciche wybuchy przeciwlotnicze.

Poczerwienione, dotknięte jesienią lasy Dniepru, otaczające czarne popioły torów, zostały wyraźnie zidentyfikowane, jak przez lornetkę.

Pułkownik Gulajew spocony i ospały, nie bez radości zrzucił gorące buty ze zmęczonych nóg, wyciągnął nogi do słońca i rozpiął tunikę na włochatej, pulchnej piersi, leżał w dworskim ogrodzie pod przerośniętą jabłonią. Tu jesienią wszystko wyblakło i przerzedzało się, wszędzie przyćmiony blask słońca, wszędzie delikatna przezroczysta cisza, dookoła lekki szelest opadłych liści, trochę świeżego powietrza zaczerpnięte z północy.

Obok niego leżał kapitan Ermakow, również bez butów, bez paska i czapki. Pułkownik marszcząc brwi, obejrzał swoją wychudzoną, bladą twarz, z boku proste brwi; czarne włosy opadały mu na skroń, poruszając się na wietrze.

— Tak sobie — powiedział Gulajew. - Nie ma mowy, przybiegłeś wcześniej? Co, nie mogłem tego znieść, nie mogłem tego znieść?

Boris obrócił opadły liść jabłka i zmrużył oczy w zamyśleniu.

„Szczerze, zmiana łóżka szpitalnego… była tego warta”, odpowiedział, zdmuchnął prześcieradło z dłoni i powiedział półpoważnie: „Tyty pan pułkowniku. Czy jesteś w defensywie?

„Nie wkręcaj mnie” – przerwał Gulyaev z niezadowoleniem. - Pytam: dlaczego przyjechałeś?

Boris sięgnął do jabłoni, zerwał nagą gałązkę, obejrzał ją uważnie i powiedział:

- Tutaj urwałem tę gałąź - i umarła. Prawidłowy? Dobra, zostawmy teksty. Jaka jest moja bateria, czy jest żywa? - I uśmiechając się lekko, powtórzył: - Żyje?

- Twoja bateria przekroczyła Dniepr w nocy. To jest czyste? - Gulajew bawił się, bawiąc się brzuchem na żółtej trawie, na suchych liściach, pytał: - Jakie inne pytania?

Kto jest odpowiedzialny za baterię?

- Kondratiew.

- To jest dobre.

- Co dobrze?

- Kondratiew.

- Oto co - powiedział Gulyaev niegrzecznie i zdecydowanie - Chcę cię ostrzec i bez żartów, moja droga. Jeśli głupio, jak osioł, łapiesz kule klatką piersiową, wykażesz się odwagą - odpiszę do cholernej babci w pułku rezerwowym! I to wszystko! Zasnę - i tyle! Zabij głupca! Co?

– Jasne – powiedział kapitan. - Wszystko jasne.

Ogorzała, duża twarz pułkownika, widoczna po pochyłym, pomarszczonym czole, powoli puściła wyraz niezadowolenia, coś na kształt uśmiechu musnęło mu usta i powiedział ze smutnym rozbawieniem:

- Zepsuta gałąź! Powiedzieć! Filozof! Nie ma nikogo, kto mógłby cię pokonać!

Leżąc na plecach, Jermakow wciąż w zamyśleniu patrzył w chłodny błękit nieba, a Gulajew pomyślał, że ten młody, zdrowy oficer nie przejmował się zbytnio jego słowami, szczerym niepokojem, nieprzewidzianym żadną kartą - znali się ze Stalingradu. Pułkownik był samotny, owdowiały, bezdzietny i na pewno zobaczy swoją młodość w Ermakowie i wiele mu wybaczy, jak to czasem bywa z wieloma żyjącymi i nie do końca szczęśliwymi samotnymi ludźmi.

Przez długi czas milczeli. Pusty ogród, splątany pajęczynami, przeszywał na wskroś złote słońce. Liście ślizgały się w ciepłym powietrzu, bezgłośnie uderzając o gałęzie, czepiając się pajęczyn na jabłoniach. W ciszę dobiegł odległy szum czołgów z lasu, subtelny syk przetaczającego się silnika na gąsienicach, echa życia.

Suchy liść spadł na ramię pułkownika. Powoli zmiażdżył go w pięści i zerknął na Jermakowa.

Przebijemy się przez obronę. Twarda nakrętka na prawym brzegu. Dlaczego przestałeś mówić?

- Chyba tak. I nie wiem co ze sobą – powiedział Jermakow.

Od strony stacji, zbliżając się, słychać było głosy, które wydawały się tu dziwne - głosy kobiece, donośne i jakby szkliste w cichym powietrzu na wpół rozwiniętego ogrodu. Pułkownik Gulajew, niezgrabnie obracając poparzoną szyję, chrząknął z bólu, rozglądając się ze zdumieniem, zapytał:

- Co to jest?

Drogą na lewo od stacji, przez ogród szły dwie kobiety, niosąc wielką skrzynię skrępowaną linami. Jedna młoda, bosa, w wyblakłej bluzce, niedbale schowana pod spódnicą, szła pochylona, ​​napinając mocne łydki, druga, starsza, w watowanej marynarce, w butach, jej śniadą twarz była wymizerowana, włosy rozczochrane , a słońce bijące od tyłu przeświecało przez nie.

- Daleko, ślicznotki? - krzyknął Gulajew i jęcząc usiadł i potarł kolana.

Kobiety opuściły klatkę piersiową; młoda kobieta wyprostowała się, spojrzała bezwstydnie na masywną sylwetkę Gulajewa, rzuciła figlarnie wyzywające spojrzenie po twarzy Ermakowa i nagle parsknęła i roześmiała się.