„Jabłka Antonowa” - jedno z dzieł poetyckich I. Bunina

IA Bunin jest pisarzem, który w swoich wierszach i prozie stworzył piękne obrazy rosyjskiej natury. „Więc poznawać i kochać przyrodę, jak I.A. Bunin, niewiele osób wie, jak ”Aleksander Blok napisał o Buninie. Obrazy natury stworzone przez Bunina tak zachwyciły czytelników i krytyków, że w 1903 otrzymał Nagrodę Puszkina za zbiór wierszy Opadające liście.

Charakter wsi rosyjskiej cieszył się szczególną miłością poety. Bunina można ogólnie nazwać piosenkarzem rosyjskiej wioski. Przez całą swoją karierę powracał do opisów wsi rosyjskiej, tworzył obrazy wiejskiego życia patriarchalnego, odchodzącego w przeszłość. Pod wieloma względami ułatwiły to wspomnienia z dzieciństwa autora. Dzieciństwo Bunina przeszło wśród piękności rosyjskiej natury w posiadłości Oryol. Piękno lasów, pól, łąk... Na zawsze zapamiętał zapach skoszonej trawy, łąkowych kwiatów. Pamięć piękna ojczyzna pomógł mu w tworzeniu dzieł.

W opowiadaniu „Jabłka Antonowa” ponownie zwraca się do tematu życia rosyjskiej wsi, dotyka problemu ubogich rodziny szlacheckie, wydarzenia, które sam obserwował w dzieciństwie. Ta historia jest najbardziej liryczną i najpiękniejszą ze wszystkich opowieści poety o naturze. Buninowi udało się w nim przekazać nie tylko piękno przyrody, opisał życie wsi, ale także udało się przekazać ducha tamtego życia, słychać dźwięki i zapachy tych miejsc.

Język opowiadania jest tak lekki i poetycki, że opowiadanie często nazywa się poematem prozą. Już od pierwszych wierszy czytelnik zanurza się w atmosferze słonecznych dni wczesną jesienią, wdycha zapach dojrzewających w sadach jabłek, słyszy rozmowy ludzi, skrzypienie wozów. „Pamiętam wczesny, świeży, spokojny poranek… Pamiętam duży, cały złoty, wyschnięty i przerzedzony ogród, pamiętam aleje klonowe, delikatny aromat opadłych liści i zapach jabłek Antonowa, zapach miodu i jesienna świeżość. Powietrze jest tak czyste, jakby w ogóle go nie było, głosy i skrzypienie wozów słychać w całym ogrodzie.
„Jabłka Antonowa” Bunina to hymn poety do Ojczyzny, do tego życia, które odeszło już w przeszłość, ale pozostało w pamięci pisarza jako najlepsze, najczystsze, czas duchowy. Podczas całej swojej pracy nie zmieniał Rosji i niejednokrotnie zwracał się do tematu rosyjskiej wsi i patriarchalnych podstaw rosyjskiego majątku.

Biografia I.A. Bunin
Rosyjski pisarz: prozaik, poeta, publicysta. Ivan Alekseevich Bunin urodził się 22 października (według starego stylu - 10 października) 1870 r. W Woroneżu, w rodzinie zubożałego szlachcica, który należał do starego rodzina szlachecka.
Sława literacka przyszła do Ivana Bunina w 1900 roku po opublikowaniu opowiadania „Jabłka Antonowa”. W 1901 roku w symbolicznym wydawnictwie „Scorpion” ukazał się zbiór wierszy „Spadające liście”. Do tego zbioru i do tłumaczenia wiersza amerykańskiego poety romantycznego G. Longfellowa „Pieśń o Hiawatha” (1898, 1896 w niektórych źródłach) Akademia Rosyjska Nauki Iwan Aleksiejewicz Bunin otrzymał Nagrodę Puszkina. W 1902 roku pierwszy tom I.A. Bunina. W 1905 roku Bunin, który mieszkał w Hotelu Narodowym, był świadkiem grudniowego powstania zbrojnego.

Ostatnie lata pisarz popadł w ubóstwo. Iwan Aleksiejewicz Bunin zmarł w Paryżu. Zmarł w nocy z 7 na 8 listopada 1953, dwie godziny po północy: umarł cicho i spokojnie we śnie. Na jego łóżku leżała powieść L.N. Tołstoj „Zmartwychwstanie”. Iwan Aleksiejewicz Bunin został pochowany na rosyjskim cmentarzu Saint-Genevieve-des-Bois pod Paryżem.
W latach 1927-1942 Galina Nikołajewna Kuzniecowa była przyjaciółką rodziny Buninów. W ZSRR pierwsze zebrane dzieła I.A. Bunin został wydany dopiero po jego śmierci - w 1956 roku (pięć tomów w Bibliotece Ogonyok).

Iwan Aleksiejewicz Bunin

Jabłka Antonowa

Pamiętam wczesną piękną jesień. Sierpień był z deszczami ciepłymi, jakby celowo do siewu, z deszczami w tym samym czasie, w połowie miesiąca, w okolicach święta św. Wawrzyńca. I „jesień i zima żyją dobrze, jeśli woda jest spokojna i deszczowa na Lavrentiya”. Potem, latem indyjskim, na polach osiadło wiele pajęczyn. To też dobry znak: "W lecie indyjskim jest dużo dołów - rześka jesień"... Pamiętam wczesny, świeży, spokojny poranek... Pamiętam duży, cały złocisty, wyschnięty i przerzedzony ogród, Pamiętam aleje klonowe, delikatny aromat opadłych liści i - - zapach jabłek Antonowa, zapach miodu i jesienną świeżość. Powietrze jest tak czyste, jakby w ogóle go nie było, głosy i skrzypienie wozów słychać w całym ogrodzie. To tarchanowie, filistyńscy ogrodnicy, którzy wynajęli chłopów i wsypali jabłka, aby nocą wysłać do miasta - na pewno w noc, kiedy tak przyjemnie leżeć na wózku, patrzeć w rozgwieżdżone niebo, powąchać smołę w świeże powietrze i posłuchaj, jak ostrożnie skrzypi w ciemności długi konwój droga. Chłop nalewający jabłka zjada je jedno po drugim z soczystym trzaskiem, ale taki jest układ - handlarz nigdy go nie odetnie, ale powie też:

Vali, najedz się do syta - nie ma nic do zrobienia! Przy odpływie wszyscy piją miód.

A chłodną ciszę poranka przerywa tylko gdakanie dobrze odżywionych drozdów na jarzębinach koralowych w gąszczu ogrodu, głosy i dudniący stukot jabłek wlewanych do miarek i kadzi. W przerzedzonym ogrodzie daleko widoczna jest droga do dużej chaty zasłanej słomą, a także sama chata, przy której mieszczanie w okresie letnim nabywali całe gospodarstwo. Wszędzie, zwłaszcza tutaj, unosi się silny zapach jabłek. W chacie ustawione są łóżka, jednolufowy pistolet, zielony samowar, w rogu naczynia. Wokół chaty leżą maty, pudła, wszelkiego rodzaju podarte rzeczy, wykopano gliniany piec. W południe gotuje się na nim wspaniały kulesz ze smalcem, wieczorem podgrzewa się samowar, aw ogrodzie między drzewami niebieskawy dym rozprzestrzenia się długim pasem. W święta chata to cały jarmark, a za drzewami co minutę migają czerwone kapelusze. Tłoczą się żwawe odnodvorki dziewczyny w sundressach mocno pachnących farbą, przychodzą „mistrzowie” w swoich pięknych i szorstkich, dzikich strojach, młody starszy, w ciąży, z szeroką senną twarzą i ważny, jak krowa Kholmogory. Na głowie ma „rogi” – warkocze założone po bokach korony i zakryte kilkoma chustami, dzięki czemu głowa wydaje się ogromna; nogi, w półbutach z podkowami, stoją głupio i twardo; kurtka bez rękawów jest pluszowa, zasłona długa, a poneva jest czarno-liliowa z ceglastymi paskami i pokryta szerokim złotym „rowkiem” na rąbku…

Motyl domowy!
– mówi o niej kupiec, kręcąc głową.
- Teraz tacy ludzie są tłumaczeni ...

A chłopcy w białych luźnych koszulach i krótkich spodniach, z otwartymi białymi głowami, wszyscy pasują. Chodzą dwójkami i trójkami, delikatnie drapiąc bosymi stopami i mrużąc oczy na kudłatego psa pasterskiego przywiązanego do jabłoni. Kupuje oczywiście jednego, bo zakupy są tylko za grosz lub jajko, ale kupujących jest wielu, handel jest żwawy, a suchotnik w długim surducie i czerwonych butach jest wesoły. Razem ze swoim bratem, krzepkim, zwinnym pół-idiotą, który mieszka z nim „z litości”, handluje żartami, żartami, a czasem nawet „dotykami” harmonijki Tula. A do wieczora w ogrodzie tłoczą się ludzie, przy chacie słychać śmiech i rozmowy, a czasem stukot tańców…

Nocą w pogodę robi się bardzo zimno i rosa. Wdychając żytni aromat świeżej słomy i plew na klepisku, radośnie idziesz do domu na obiad obok szańca ogrodowego. Głosy w wiosce czy skrzypienie bram rozbrzmiewają przez lodowaty świt z niezwykłą wyrazistością. Robi się ciemno. A oto kolejny zapach: w ogrodzie pali się ogień, który mocno ciągnie pachnący dym z gałęzi wiśni. W ciemności, głęboko w ogrodzie - bajeczny obrazek: tuż za rogiem piekła, obok chaty płonie szkarłatny płomień, otoczony ciemnością, a czyjeś czarne sylwetki, jakby wyrzeźbione z hebanu, krążą wokół ognia, podczas gdy gigantyczne cienie przechodzą przez jabłonie. Albo czarna ręka wielkości kilku arshinów położy się na całym drzewie, a następnie wyraźnie narysowane zostaną dwie nogi - dwie czarne kolumny. I nagle to wszystko ześlizguje się z jabłoni - a cień pada wzdłuż całej alejki, od chaty do samej bramy...

późno w nocy kiedy zgasną światła w wiosce, kiedy diamentowa konstelacja Stozhar świeci już wysoko na niebie, znów wbiegniesz do ogrodu.

Szeleszcząc przez suche liście, jak ślepiec, dotrzesz do chaty. Tam na polanie trochę jaśniej, a nad głową robi się biała droga Mleczna.

Czy to ty, barman?
ktoś cicho woła z ciemności.

JA: Jeszcze nie śpisz, Nikołaj?

Nie możemy spać. I musi być za późno? Spójrz, nadjeżdża pociąg pasażerski...

Długo nasłuchujemy i rozpoznajemy drżenie w ziemi, drżenie przeradza się w hałas, narasta, a teraz, jakby już za ogrodem, koła szybko wybijają hałaśliwy rytm koła: dudnienie i pukanie, pociąg pędzi...bliżej,bliżej,głośniej i bardziej zły..I nagle zaczyna opadać,utykać,jakby zapadać się w ziemię...

A gdzie twoja broń, Nikołaj?

Ale obok pudełka, sir.

Podrzuć ciężką, niczym łom, jednolufową strzelbę i strzelaj z pośpiechu. Szkarłatny płomień z ogłuszającym trzaskiem rozbłyśnie w niebo, oślepi na chwilę i zgaśnie gwiazdy, a wesołe echo rozlegnie się i przetoczy po horyzoncie, gasnąc daleko, daleko w czystym i wrażliwym powietrzu.

Wow świetne!
powie handlarz.
- Wydawaj, wydawaj, barczuk, inaczej to tylko katastrofa! Znowu cały pysk na wale został strząsnięty...

ALE czarne niebo spadające gwiazdy rysują się ognistymi paskami. Przez długi czas wpatrujesz się w jego ciemnoniebieską głębię, przepełnioną konstelacjami, aż ziemia unosi się pod twoimi stopami. Wtedy ruszysz i chowając ręce w rękawach, szybko pobiegniesz alejką do domu... Jak zimno, zroszona i jak dobrze jest żyć na świecie!

„Żywotna Antonowka - na wesoły rok”. Sprawy wiejskie są dobre, jeśli urodzi się Antonovka: to znaczy, że narodził się także chleb ... Pamiętam rok żniw.

Wczesnym świtem, kiedy koguty jeszcze piają, a chaty dymią czernią, otwierałeś okno do chłodnego ogrodu wypełnionego liliową mgłą, przez którą w niektórych miejscach poranne słońce świeci jasno i biegasz się umyć. twarz do stawu. Małe liście prawie całkowicie odleciały z przybrzeżnych winorośli, a gałęzie prześwitują na turkusowym niebie. Woda pod winoroślami stała się przejrzysta, lodowata i jakby ciężka. Natychmiast odpędza nocne lenistwo, a po umyciu się i jedzeniu śniadania w pokoju służby z gorącymi ziemniakami i czarnym chlebem z gruboziarnistą surową solą, z przyjemnością czujesz pod sobą śliską skórę siodła, jadąc przez Vyselki na polowanie. Jesień to czas świąt patronackich, a ludzie w tym czasie są uporządkowani, usatysfakcjonowani, widok wsi wcale nie jest taki sam jak w innym czasie. Jeśli rok jest owocny, a całe złote miasto rośnie na klepiskach, a gęsi głośno i ostro gęgają rano na rzece, to w wiosce wcale nie jest źle. Ponadto nasze Vyselki od niepamiętnych czasów, od czasów mojego dziadka, słynęły z „bogactwa”. Starzy mężczyźni i kobiety mieszkali w Wyselkach bardzo długo - pierwszy znak bogatej wsi - i wszyscy byli wysocy, wielcy i biali jak błotniak. Słyszysz tylko, że to się stało: „Tak, - tutaj Agafya machnęła jej osiemdziesięcioma trzema latami!” -- lub rozmowy takie jak ta:

A kiedy umrzesz, Pankrat? Będziesz miał sto lat?

Jak chciałbyś powiedzieć, ojcze?

Ile masz lat, pytam!

Nie wiem, sir.

Pamiętasz Platona Apollonitcha?

Jak, proszę pana, ojcze, doskonale pamiętam.

Teraz widzisz. Musisz mieć co najmniej sto lat.

Starzec, który stoi przed mistrzem, wyciągnął się, potulnie iz poczuciem winy uśmiecha się. Cóż, mówią, do zrobienia - winni, uzdrowieni. I prawdopodobnie stałby się jeszcze bogatszy, gdyby nie przejadał się cebulą Pietrowka.

Pamiętam też jego starą kobietę. Wszyscy siadywali na ławce, na werandzie, pochyleni, kręcąc głową, dysząc i trzymając się ławki rękami – wszyscy myśleli o czymś. „Założę się o jej dobro” – mówiły kobiety, bo miała jednak dużo „dobra” w piersiach. I wydaje się, że nie słyszy; ślepo spogląda gdzieś w dal spod smutno uniesionych brwi, kręci głową i wydaje się, że próbuje coś sobie przypomnieć. Była tam duża stara kobieta, wszelkiego rodzaju ciemna. Paneva - prawie z ubiegłego wieku, kawałki - kostnica, szyja - żółta i uschnięta, koszula z psimi frędzlami zawsze biało-biała, - "po prostu włóż do trumny". A przy ganku leżał duży kamień: sama kupiła całun na swój grób, a także całun - doskonały całun, z aniołami, z krzyżami i modlitwą wydrukowaną na brzegach.

Podwórka w Vyselkach również pasowały do ​​starych ludzi: murowane, budowane przez dziadków. A bogaci chłopi - Savely, Ignat, Dron - mieli chaty w dwóch lub trzech koneksjach, bo dzielenie się w Vyselkach nie było jeszcze modne. W takich rodzinach hodowali pszczoły, byli dumni z siwego ogiera bityug i utrzymywali porządek w majątkach. Na klepiskach gęste i tłuste hodowcy konopi pociemniali, stodoły i stodoły pokryte włosami stały w ciemności; w punkach i stodołach znajdowały się żelazne drzwi, za którymi przechowywano płótna, kołowrotki, nowe krótkie futra, uprząż zecerską, miary spięte miedzianymi obręczami. Na bramach i na saniach palono krzyże. I pamiętam, że czasami bycie chłopem wydawało mi się niezwykle kuszące. Kiedy w słoneczny poranek jeździłeś po wsi, myślałeś o tym, jak dobrze jest kosić, młócić, spać na klepisku w omtach, a na wakacjach wstawać ze słońcem, pod gęstym i muzycznym bluźnierstwo z wioski, umyj się przy beczce i załóż czystą zamszową koszulę, te same spodnie i niezniszczalne buty z podkowami. Jeśli, jak sądzono, dodać do tego zdrowy i piękna żona w odświętnym stroju i wyjazd na mszę, a potem kolacja u brodatego teścia, kolacja z gorącą jagnięciną na drewnianych talerzach iz sitowiem, z plastrem miodu i puree - więcej nie można sobie życzyć!

Nawet w mojej pamięci magazyn przeciętnego szlacheckiego życia - bardzo niedawno - miał wiele wspólnego z magazynem bogatego życia chłopskiego w jego domowości i wiejskim zamożności starego świata. Taki był na przykład majątek ciotki Anny Gierasimownej, która mieszkała dwanaście wiorst od Wyselek. Dopóki tak było, dotrzesz do tej posiadłości, jest ona już całkowicie wyczerpana. Musisz spacerować z psami w paczkach, a nie chcesz się spieszyć, jest tak fajnie na otwartym polu w słoneczny i chłodny dzień! Teren jest płaski i widoczny z daleka. Niebo jest jasne, a więc przestronne i głębokie. Z boku świeci słońce, a droga toczona po deszczach przez wozy jest zaolejona i świeci jak szyny. Świeże, soczyście zielone zimy są rozsiane po szerokich ławicach. Jastrząb przyleci skądś w czystym powietrzu i zamarznie w jednym miejscu, trzepocząc ostrymi skrzydłami. I wyraźnie widoczny uciekaj w wyraźną odległość słupy telegraficzne, a ich druty, niczym srebrne sznurki, ślizgają się po zboczu czystego nieba. Siedzą na nich małe kotki - całkowicie czarne znaczki na papierze nutowym.