Spiżarnia słońca Prishvin przeczytał pełną treść. spiżarnia słońca

Bieżąca strona: 6 (w sumie książka ma 8 stron) [dostępny fragment lektury: 2 strony]

Wyspa Zbawienia

Na wyciek nie trzeba było długo czekać. Pewnej nocy, po ulewnym, bardzo ciepłym deszczu, woda natychmiast podniosła się o metr i z jakiegoś powodu niewidoczne wcześniej miasto Kostroma z białymi budynkami ukazało się tak wyraźnie, jakby było wcześniej pod wodą i dopiero teraz wynurzyło się spod to. Nad wodą wzniósł się także niegdyś zatopiony w śnieżnej bieli górski brzeg Wołgi, żółty od gliny i piasku. Kilka wiosek na pagórkach było otoczonych wodą i sterczało niczym mrowiska.

Na wielkiej powodzi Wołgi gdzieniegdzie można było zobaczyć kopiejki nieobsadzonej ziemi, czasem nagiej, czasem z krzakami, czasem z wysokimi drzewami. Do prawie wszystkich tych kopiejek czepiały się kaczki różnych ras, a na jednej mierzei, w długim rzędzie, jedna na drugą, gęsi zbożowe zaglądały do wody. Tam, gdzie ziemia była całkowicie zalana i tylko wierzchołki wystawały z dawnego lasu, jak częsta wełna, wszędzie te włosy były pokryte różnymi zwierzętami. Zwierzęta czasami siadały na gałęziach tak gęsto, że jakaś gałązka wierzby przypominała kiść wielkich czarnych winogron.

Szczur wodny podpłynął do nas, prawdopodobnie z bardzo dużej odległości, i zmęczony oparł się o gałązkę olchy. Lekka fala wody próbowała oderwać szczura od molo. Potem wspięła się trochę po bagażniku i usiadła na widelcu.

Tutaj mocno się usadowiła: woda do niej nie dotarła. Tylko sporadycznie duża fala, "dziewiąta fala", dotykała jej ogona iz tych dotknięć rodziły się kręgi i odpływały w wodzie.

A na dość dużym drzewie, prawdopodobnie stojącym pod wodą na wysokim pagórku, siedziała chciwa, głodna wrona i szukała zdobyczy. Nie byłaby w stanie zobaczyć wodnego szczura w widłach, ale kręgi unosiły się na fali od kontaktu z ogonem i to właśnie te kręgi wskazywały wrony miejsce pobytu szczura. Tu rozpoczęła się wojna nie na żołądek, ale na śmierć.

Kilka razy, od ciosów wrogo dzioba, szczur wpadł do wody i znowu wspiął się na widły i znowu upadł. A teraz wrona już zdołała złapać swoją zdobycz, ale szczur nie chciał stać się ofiarą wrony.

Zbierając resztki sił, uszczypnęła wronę tak, że wyleciał z niej puch, i to tak mocno, jakby został zastrzelony strzałem. Wrona nawet omal nie wpadła do wody i radziła sobie tylko z trudem, oszołomiona usiadła na swoim drzewie i zaczęła pilnie prostować pióra, lecząc rany na swój sposób. Od czasu do czasu, z bólu, przypominając sobie szczura, spoglądała na niego takim spojrzeniem, jakby zadawała sobie pytanie: „Co to za szczur? Jakby nigdy mi się to nie zdarzyło!”

Tymczasem szczur wodny po szczęśliwym uderzeniu zapomniał nawet o wronie. Zaczęła wytężać paciorki oczu do naszego upragnionego brzegu.

Odciąwszy sobie gałąź, wzięła ją przednimi łapami, jakby rękami, i zaczęła gryźć zębami i obracać ręce. Ogryzła więc całą gałąź i wrzuciła ją do wody. Nie obgryzała świeżo ściętej gałęzi, ale zeszła z nią prosto w dół, popłynęła i ciągnęła ją za sobą. Wszystko to widziała oczywiście drapieżna wrona i towarzyszyła dzielnemu szczurowi do samego naszego brzegu.

Kiedyś siedzieliśmy przy brzegu i patrzyliśmy, jak ryjówki, norniki, szczury wodne, norki, zające, gronostaje i wiewiórki również natychmiast pływały w dużej masie i każda z nich trzymała ogony do góry.

My jako właściciele wyspy spotkaliśmy się z każdym małym zwierzakiem, przyjęliśmy je z życzliwą uwagą i po obejrzeniu pozwoliliśmy mu pobiec do miejsca, w którym ma żyć jego rasa. Ale na próżno sądziliśmy, że znamy wszystkich naszych gości. Nowa znajomość rozpoczęła się od słów Zinochki.

„Spójrz”, powiedziała, „co się dzieje z naszymi kaczkami!”

Te nasze kaczki są hodowane na wolności i zabraliśmy je na polowanie: kaczki krzyczą i zwabiają dzikie kaczory do strzelania.

Przyjrzeliśmy się tym kaczkom i zobaczyliśmy, że z jakiegoś powodu stały się znacznie ciemniejsze i, co najważniejsze, znacznie grubsze.

- Dlaczego to? - zaczęliśmy zgadywać, myśleć.

I szukali odpowiedzi na zagadkę do samych kaczek. Potem okazało się, że dla niezliczonych pająków, owadów i wszelkiego rodzaju owadów pływających po wodzie w poszukiwaniu ratunku nasze kaczki były dwiema wyspami, pożądaną krainą.

Wspięli się na pływające kaczki, mając całkowitą pewność, że w końcu dotarli do bezpiecznej przystani i ich niebezpieczna wędrówka po wodzie dobiegła końca. A było ich tak dużo, że nasze kaczki grubieły i tłusto na naszych oczach.

Nasz brzeg stał się więc wyspą zbawienia dla wszystkich zwierząt – dużych i małych.

właściciel lasu

To było w słoneczny dzień, inaczej opowiem wam jak było w lesie tuż przed deszczem. Była taka cisza, było takie napięcie w oczekiwaniu na pierwsze krople, że wydawało się, że każdy liść, każda igła stara się być pierwsza i złapać pierwszą kroplę deszczu. I tak stało się w lesie, jakby każda najmniejsza esencja otrzymała swój własny, odrębny wyraz.

Wchodzę więc do nich w tym czasie i wydaje mi się, że wszyscy, jak ludzie, zwracają się do mnie twarzą i z głupoty proszą mnie jak bóg o deszcz.

„Chodź, staruszku”, rozkazałem deszczowi, „będziesz dręczył nas wszystkich, dalej tak, zacznij!”

Ale tym razem deszcz mnie nie posłuchał i przypomniałem sobie mój nowy słomkowy kapelusz: będzie padać – a kapelusza już nie było. Ale potem, myśląc o kapeluszu, zobaczyłem niezwykłą choinkę. Dorastała oczywiście w cieniu i dlatego jej gałęzie były kiedyś opuszczone. Teraz, po selektywnej wycince, znalazła się w świetle, a każda jej gałąź zaczęła rosnąć w górę. Prawdopodobnie dolne konary uniosłyby się z czasem, ale te gałęzie, wchodząc w kontakt z ziemią, uwolniły korzenie i przylgnęły ... Tak więc pod drzewem z podniesionymi poniżej gałęziami okazała się dobra chata. Po przecięciu świerkowych gałęzi ubiłem je, zrobiłem wejście i ułożyłem siedzenie poniżej. A ja właśnie usiadłem, aby rozpocząć nową rozmowę z deszczem, jak widzę - naprzeciwko mnie, bardzo blisko, płonie wielkie drzewo. Szybko chwyciłem świerkową gałąź z chaty, zebrałem ją na miotle i pikując nad płonącym miejscem, powoli gasiłem ogień, zanim płomień przepalił się przez korę drzewa i uniemożliwił przepływ soku .

Wokół drzewa miejsce nie spłonęło, nie wypasano tu krów, nie mogło być podpasterzy, których wszyscy obwiniali o pożary. Wspominając moje dziecięce lata rabusiów, zdałem sobie sprawę, że smoła na drzewie została podpalona, najprawdopodobniej przez jakiegoś chłopca z psoty, z ciekawości, jak smoła się spali. Gdy zszedłem do lat dzieciństwa, wyobrażałem sobie, jak przyjemnie jest zapalić zapałkę i podpalić drzewo.

Stało się dla mnie jasne, że szkodnik, gdy smoła zapaliła się, nagle mnie zobaczył i zniknął gdzieś w pobliskich krzakach. Następnie udając, że kontynuuję swoją drogę, pogwizdując, opuściłem miejsce pożaru i po kilkudziesięciu krokach po polanie wskoczyłem w krzaki i wróciłem na stare miejsce, a także ukryłem się.

Nie musiałem długo czekać na złodzieja. Z krzaka wyszedł jasnowłosy chłopiec siedmio- lub ośmioletni, z rudawą, słoneczną opalenizną, odważnymi, otwartymi oczami, półnagi, o doskonałej budowie. Spojrzał wrogo w stronę polany, na którą poszedłem, podniósł szyszkę jodły i chcąc rzucić ją gdzieś we mnie, zamachnął się nią tak, że nawet obrócił się wokół siebie. Nie przeszkadzało mu to; wręcz przeciwnie, jak prawdziwy mistrz lasu, włożył obie ręce do kieszeni, zaczął patrzeć na miejsce pożaru i powiedział:

- Wyjdź, Zina, już go nie ma!

Wyszła dziewczyna, trochę starsza, trochę wyższa, z dużym koszem w ręku.

— Zina — powiedział chłopiec — wiesz co?

Zina spojrzała na niego dużymi, spokojnymi oczami i odpowiedziała po prostu:

- Nie, Wasia, nie wiem.

- Gdzie jesteś! powiedział właściciel lasów. - Chcę ci powiedzieć: gdyby ta osoba nie przyszła, gdyby nie ugasił ognia, to być może cały las spłonąłby z tego drzewa. Gdybyśmy tylko mogli rzucić okiem!

- Jesteś idiotą! – powiedziała Zina.

— Naprawdę, Zino — powiedziałem. - Wymyśliłem coś, czym mógłbym się pochwalić, prawdziwy głupek!

I jak tylko powiedziałem te słowa, dziarski pan lasów nagle, jak to mówią, „uciekaj”.

A Zina najwyraźniej nawet nie pomyślała o odpowiedzi za złodzieja. Spojrzała na mnie spokojnie, tylko jej brwi uniosły się lekko w zdziwieniu.

Na widok tak rozsądnej dziewczyny chciałem całą historię zamienić w żart, pozyskać ją, a potem wspólnie popracować nad panem lasów. Właśnie w tym czasie napięcie wszystkich czujących istot oczekujących na deszcz osiągnęło szczyt.

„Zina”, powiedziałem, „patrz, jak wszystkie liście, wszystkie źdźbła trawy czekają na deszcz. Tam kapusta zająca nawet wspięła się na pniak, aby złapać pierwsze krople.

Dziewczynce spodobał się mój żart, łaskawie się do mnie uśmiechnęła.

- Cóż, staruszku - powiedziałem do deszczu - będziesz dręczył nas wszystkich, zaczynaj, chodźmy!

I tym razem deszcz był posłuszny, poszedł. A dziewczyna poważnie, w zamyśleniu skupiła się na mnie i zacisnęła usta, jakby chciała powiedzieć: „Żarty to żarty, ale i tak zaczęło padać”.

— Zina — powiedziałem pospiesznie — powiedz mi, co masz w tym wielkim koszu?

Pokazała: były dwa białe grzyby. Włożyliśmy mój nowy kapelusz do koszyka, przykryliśmy go paprocią i wyruszyliśmy z deszczu do mojej chaty. Po złamaniu kolejnej gałęzi świerkowej dobrze ją przykryliśmy i wspięliśmy.

- Wasia! - krzyknęła dziewczyna. - To się oszuka, wyjdź!

A właściciel lasów, gnany ulewnym deszczem, nie zawahał się stawić.

Gdy tylko chłopak usiadł obok nas i chciał coś powiedzieć, wychowałem palec wskazujący i zamówił właścicielowi:

- Nie googu!

I cała nasza trójka zamarła.

Nie sposób oddać rozkoszy przebywania w lesie pod choinką podczas ciepłego letniego deszczu. Czubaty leszczyna, pchana deszczem, wpadła na środek naszej grubej choinki i usiadła tuż nad chatą. W zasięgu wzroku pod gałęzią osiadła zięba. Jeż przybył. Minął zając. I przez długi czas deszcz szeptał i szeptał coś do naszej choinki. I siedzieliśmy długo, a wszystko było tak, jakby prawdziwy właściciel lasów szeptał do każdego z nas z osobna, szeptał, szeptał ...

Kot

Kiedy widzę z okna, jak Vaska idzie po ogrodzie, krzyczę do niego najczulszym głosem:

- Wa-sen-ka!

A w odpowiedzi, wiem, on też na mnie krzyczy, ale trochę ściska mi ucho i nie słyszę, tylko widzę, jak po moim płaczu otwierają się różowe usta na jego białej pysku.

- Wa-sen-ka! wołam do niego.

I chyba - krzyczy do mnie:

- Teraz idę!

I zdecydowanym, prostym krokiem tygrysa idzie do domu.

Rano, kiedy światło z jadalni przez uchylone drzwi jest jeszcze widoczne tylko jako blada szpara, wiem, że kot Vaska siedzi w ciemności pod samymi drzwiami i czeka na mnie. Wie, że jadalnia jest pusta beze mnie i boi się: w innym miejscu może zasnąć moje wejście do jadalni. Siedzi tu od dawna i jak tylko przynoszę czajnik, rzuca się do mnie z uprzejmym okrzykiem.

Kiedy siadam na herbatę, siada mi na lewym kolanie i obserwuje wszystko: jak nakłuwam cukier pęsetą, jak kroję chleb, jak smaruję masło. Wiem, że nie je solonego masła, ale bierze tylko mały kawałek chleba, jeśli nie złapie w nocy myszy.

Kiedy jest pewien, że na stole nie ma nic smacznego - sera lub kawałek kiełbasy, to pada mi na kolano, trochę depcze i zasypia.

Po herbacie, kiedy wstaję, budzi się i podchodzi do okna. Tam odwraca głowę we wszystkich kierunkach, w górę iw dół, patrząc na przepływające o tej wczesnej porze stada kawek i wron. Wszystkiego złożony światżycie duże miasto wybiera dla siebie tylko ptaki i pędzi tylko do nich.

W dzień - ptaki, a w nocy - myszy, a więc cały świat jest z nim: w dzień, w świetle, czarne wąskie szparki jego oczu, przecinające zabłocony zielony okrąg, widzą tylko ptaki, w nocy całe czarne świetliste oko otwiera się i widzi tylko myszy.

Dziś kaloryfery są ciepłe, przez co okno jest bardzo zaparowane, a kot bardzo źle liczy na liczenie kawek. Więc co pomyślał mój kot? Wstał na tylnych łapach, przednie łapy na szybie i, no, wytrzyj, no, wytrzyj! Gdy go potarł i stało się jaśniejsze, znów spokojnie usiadł, jak porcelana i znów licząc kawki, zaczął ruszać głową w górę iw dół, i na boki.

W dzień - ptaki, w nocy - myszy, a to cały świat Vaski.

Buty dziadka

Dobrze pamiętam - dziadek Michey chodził w filcowych butach przez dziesięć lat. A ile lat chodził do nich przede mną, nie mogę powiedzieć. Spoglądał pod swoje stopy i mówił:

- Valenki znowu przeszedł, konieczne jest obszycie.

I przywiezie kawałek filcu z bazaru, wytnie z niego podeszwę, przyszyje i znów filcowe buty chodzą jak nowe.

Minęło tyle lat, a ja zacząłem myśleć, że wszystko na świecie ma swój kres, wszystko umiera i tylko filcowe buty dziadka są wieczne.

Zdarzyło się, że dziadek zaczął odczuwać silny ból w nogach. Nasz dziadek nigdy nie chorował, ale potem zaczął narzekać, nawet wezwał sanitariusza.

- To od ciebie zimna woda, - powiedział sanitariusz, - musisz przestać łowić.

- Żyję tylko rybami - odpowiedział dziadek - Nie mogę się powstrzymać od zmoczenia stopy w wodzie.

- Nie da się nie zmoczyć - poradził sanitariusz - wchodząc do wody zakładaj buty.

Ta rada poszła na korzyść dziadka: ból w nogach zniknął. Ale dopiero po tym, jak dziadek się zepsuł, zaczął wspinać się do rzeki tylko w filcowych butach i oczywiście bezlitośnie wcierał je w dolne kamyki. Filcowe buty poruszały się z tego mocno i nie tylko w podeszwach, ale także powyżej, w miejscu zgięcia podeszwy, pojawiły się pęknięcia.

„To prawda, to prawda”, pomyślałem, „że wszystko na świecie się kończy, a filcowe buty nie mogą bez końca służyć dziadkowi: filcowe buty się kończą”.

Ludzie zaczęli wskazywać na dziadka na filcowych butach:

- Już czas dziadku, żeby filcowym butom dać spokój, czas dać je wronom na gniazda.

Nie było go tam! Dziadek Mikhey, aby śnieg nie zatykał się w szczelinach, zanurzał je w wodzie - i na mrozie. Oczywiście na mrozie woda w pęknięciach butów zamarzała, a lód zamykał pęknięcia. A potem dziadek ponownie zanurzył filcowe buty w wodzie, a cały filcowy but był z tego pokryty lodem. To są filcowe buty, które potem stały się ciepłe i trwałe: sam musiałem zimą przemierzać niezamarzające bagna w butach mojego dziadka, a przynajmniej coś.

I znów wróciłem do pomysłu, że być może nigdy nie będzie końca filcowym butom dziadka.

Ale stało się, pewnego dnia nasz dziadek zachorował. Kiedy musiał wyjść z konieczności, wkładał filcowe buty na korytarzu, a kiedy wracał, zapomniał je zdjąć na korytarzu i zostawić na mrozie. Więc w lodowatych butach i wspiął się na gorący piec.

Nie żeby to oczywiście nieszczęście, że woda z roztopionych butów z pieca spłynęła do wiadra mleka - co to! Ale problem polega na tym, że tym razem skończyły się nieśmiertelne buty. Tak, nie mogło być inaczej. Jeśli wlejesz wodę do butelki i włożysz ją na zimno, woda zamieni się w lód, lód będzie zatłoczony i stłucze butelkę. Więc ten lód w pęknięciach filcowych butów oczywiście poluzował się i wszędzie rozerwał wełnę, a gdy wszystko się stopiło, wszystko stało się kurzem ...

Nasz uparty dziadek, gdy tylko wyzdrowiał, ponownie próbował zamrozić filcowe buty i wyglądał nawet trochę, ale wkrótce nadeszła wiosna, filcowe buty w senetach stopiły się i nagle rozprzestrzeniły.

- To prawda, naprawdę - powiedział w sercu dziadek - czas odpocząć w wronich gniazdach.

A w głębi serca wrzuciłem filcowe buty z wysokiego brzegu do łopianu, gdzie w tym czasie łowiłem szczygły i różne ptaki.

- Dlaczego buty są tylko dla wron? - Powiedziałem. - Każdy ptak na wiosnę ciągnie do gniazda kawałek sierści, puch, słomkę.

Zapytałem o to dziadka w momencie, gdy zamachał, to był drugi filcowy but.

„Wszystkie ptaki”, zgodził się dziadek, „potrzebują wełny do gniazda i wszelkiego rodzaju zwierząt, myszy, wiewiórek, każdy tego potrzebuje, to przydatna rzecz dla wszystkich”.

I wtedy dziadek przypomniał sobie o naszym myśliwym, że myśliwy przez długi czas przypominał mu filcowe buty: czas, jak mówią, dać mu je na przybitki. A drugi filcowy but nie rzucił i kazał mi go zabrać do myśliwego.

Wkrótce rozpoczął się sezon ptasi. Wszelkiego rodzaju wiosenne ptaki sfrunęły do rzeki na łopianach i dziobając łopiany w głowy, zwróciły uwagę na buty. Każdy ptak go zauważył, a gdy przybyli budować gniazda, od rana do wieczora zaczęli rozbierać filcowe buty dziadka na strzępy. Przez tydzień całe filcowe buty były rozrywane przez ptaki do gniazd, siadały, siadały na jajach i wysiadywały, a samce śpiewały.

W cieple butów ptaki wykluwały się i rosły, a gdy zrobiło się zimno, odleciały w chmurach do cieplejszych klimatów. Wiosną powrócą ponownie, a wielu w swoich dziuplach, w starych gniazdach, ponownie znajdzie resztki filcowych butów dziadka. Te same gniazda, które zrobiono na ziemi i w krzakach, również nie znikną: z krzaków wszyscy położą się na ziemi, a na ziemi ich myszy znajdą i zaciągną resztki filcowych butów do swoich podziemnych gniazd.

Dużo w życiu chodziłem po lasach, a kiedy musiałem znaleźć ptasie gniazdo z filcową pościelą, pomyślałem jak mały:

„Wszystko na świecie ma swój kres, wszystko umiera, a tylko filcowe buty jednego dziadka są wieczne”.

spiżarnia słońca
bajka

I

W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, w pobliżu miasta Peresław-Zaleski, dwoje dzieci zostało osieroconych. Ich matka zmarła na chorobę, ojciec zginął podczas II wojny światowej.

Mieszkaliśmy w tej wiosce zaledwie jeden dom od naszych dzieci. I oczywiście my też razem z innymi sąsiadami staraliśmy się im pomóc w każdy możliwy sposób. Byli bardzo mili. Nastya była jak złota kura na wysokich nogach. Jej włosy, ani ciemne, ani blond, lśniły złotem, piegi na całej twarzy były duże, jak złote monety i częste, były zatłoczone i wspinały się we wszystkich kierunkach. Tylko jeden nos był czysty i wyglądał jak papuga.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo gęsty, miał czoła, tył głowy szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

"Mały człowiek w torbie", uśmiechając się, nazwał go między sobą nauczycielami w szkole.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był cały pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło na dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Córka, koza Dereza, bezimienna owca, kury, złoty kogut Petya i prosiaczek Chrzan.

Wraz z tym bogactwem trafiły jednak do dzieci biednych i Wspaniała opieka o wszystkich tych żywych istotach. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z taką katastrofą w trudnych latach? Wojna Ojczyźniana! Na początku, jak już powiedzieliśmy, dzieci przyszły na pomoc swoim dalekim krewnym i nam wszystkim sąsiadom. Ale bardzo szybko mądrzy i przyjaźni faceci nauczyli się wszystkiego i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieciaki! Jeśli to możliwe, dołączyliby Praca społeczna. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórzu, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.

W tej wiosce, mimo że byliśmy przybyszami, dobrze znaliśmy życie każdego domu. A teraz możemy powiedzieć: nie było ani jednego domu, w którym mieszkali i pracowali tak przyjaźnie, jak żyły nasze zwierzęta.

Podobnie jak jej zmarła matka, Nastya wstała daleko przed słońcem, o świcie, na trąbce pasterskiej. Z kijem w ręku wypędziła ukochane stado i wtoczyła się z powrotem do chaty. Nie kładąc się już do łóżka, rozpaliła w piecu, obrała ziemniaki, doprawiła obiad i tak zajęła się pracami domowymi do wieczora.

Mitrasza nauczył się od ojca robić drewniane naczynia: beczki, miski, wanny. Ma stolarza, dogaduje się 5
Ladilo to instrument bednarski obwodu peresławskiego obwodu iwanowskiego. (Tu i dalsza uwaga. M. M. Prishvin.)

Ponad dwukrotnie wyższy od niego. I tym progiem ustawia deski jedna po drugiej, składa je i owija żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

Z krową nie było takiej potrzeby, żeby dwoje dzieci sprzedawało na targu drewniane przybory, ale mili ludzie proszą kogoś o miskę na umywalkę, która potrzebuje beczki pod kroplami, o kogoś - do kiszenia ogórków lub grzybów w wannie, a nawet proste naczynie z goździkami - do posadzenia domowego kwiatka.

Zrobi to, a wtedy również zostanie odpłacony życzliwością. Ale oprócz bednarstwa opiera się na nim cała męska ekonomia i sprawy publiczne. Uczestniczy we wszystkich spotkaniach, stara się zrozumieć obawy społeczne i prawdopodobnie jest w czymś sprytny.

To bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się zarozumiały, aw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Zdarza się, a teraz Mitrasha będzie pamiętał, jak jego ojciec poinstruował matkę i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastyę. Ale siostrzyczka niewiele jest posłuszna, wstaje i uśmiecha się... Wtedy Mężczyzna w torbie zaczyna się denerwować i chełpić i zawsze mówi z podniesionym nosem:

- Oto kolejny!

- Czym się chwalisz? siostra sprzeciwiła się.

- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go w tył głowy, a gdy tylko mała rączka jej siostry dotknie szerokiej szyi brata, entuzjazm jej ojca opuszcza właściciela.

„Zjedzmy razem marihuanę” – powie siostra.

Brat też zaczyna pielić ogórki, buraki lub sadzić ziemniaki.

Tak, to było bardzo, bardzo trudne dla wszystkich podczas Wojny Ojczyźnianej, tak trudne, że prawdopodobnie nigdy nie zdarzyło się to na całym świecie. Więc dzieci musiały wypić łyk wszelkiego rodzaju zmartwień, niepowodzeń i smutków. Ale ich przyjaźń przezwyciężyła wszystko, żyli dobrze. I znowu możemy stanowczo powiedzieć: w całej wiosce nikt nie miał takiej przyjaźni, jak Mitrasha i Nastya Veselkin żyli między sobą. I prawdopodobnie myślimy, że ten smutek z powodu rodziców tak ściśle połączył sieroty.

II

Kwaśna i bardzo zdrowa żurawina rośnie latem na bagnach, a zbierana jest późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsze żurawiny, słodkie, jak mówimy, powstają, gdy zimują pod śniegiem.

Tej wiosny ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych garnkach razem z burakami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry w upalne dni. A co za cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za środek leczniczy na wszystkie choroby.

Tej wiosny śnieg w gęstych lasach świerkowych był jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest znacznie cieplej: w tym czasie w ogóle nie było śniegu. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się po żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasha wziął dwulufowy pistolet swojego ojca „Tulku”, wabiki na leszczyny i nie zapomniał też kompasu. Nigdy, zdarzyło się, że jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomni tego kompasu. Niejednokrotnie Mitrasha pytał ojca:

- Całe życie chodzisz po lesie, a cały las znasz jak palmę. Dlaczego nadal potrzebujesz tej strzały?

„Widzisz, Dmitrij Pawłowicz”, odpowiedział ojciec, „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami i nie możesz zdecydować się na słońce w lesie, idziesz na chybił trafił - popełniasz błąd, gubisz się, głodujesz. Następnie spójrz na strzałkę - pokaże ci, gdzie jest twój dom. Idziesz prosto do domu strzałki i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla Ciebie sprowadź przyjaciela: zdarza się, że twój przyjaciel cię oszuka, a strzałka niezmiennie zawsze, nieważne jak ją obrócisz, wszystko wygląda na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zamknął kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. Dobrze, po ojcowsku owinął nogi wokół nóg, włożył je w buty, włożył czapkę tak starą, że jego daszek był podzielony na dwie części: górna skórzana skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna prawie opadła do nosa. Mitrasza ubrał się w starą marynarkę swojego ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej samodziałowej tkaniny. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wsadził sobie za pas siekierę, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, po lewej dwulufową „Tulkę” i tym samym stał się strasznie przerażający dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła na ręczniku duży kosz na ramieniu.

Dlaczego potrzebujesz ręcznika? zapytał Mitrasza.

- A jak - odpowiedziała Nastya. - Nie pamiętasz, jak twoja mama poszła na grzyby?

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.

- A żurawiny, może będziemy mieli jeszcze więcej.

I tak jak Mitrasha chciał powiedzieć swoje „tu jest jeszcze jeden!”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet gdy zbierali go na wojnę.

„Pamiętasz to”, powiedział Mitrasza do swojej siostry, „jak nasz ojciec opowiadał nam o żurawinach, że jest Palestyńczyk 6
Palestyna jest popularnie nazywana jakimś bardzo przyjemnym miejscem w lesie.

W lesie…

„Pamiętam”, odpowiedział Nastya, „powiedział o żurawinach, że zna to miejsce i żurawiny tam się kruszą, ale nie wiem, co mówił o jakiejś Palestynce. Wciąż pamiętam, jak mówiłem o strasznym miejscu Blind Elan. 7
Yelan to bagniste miejsce na bagnach, jak dziura w lodzie.

„Tam, w pobliżu elani, jest palestyńska kobieta” – powiedział Mitrasza. - Ojciec powiedział: idź do Wysokiej Grzywy, a potem trzymaj się północy, a jak przekroczysz Zvonkaya Borina, trzymaj wszystko prosto na północ, a zobaczysz - tam przyjdzie do ciebie Palestynka, cała czerwona jak krew, tylko z jednej żurawiny. Nikt jeszcze nie był w tym Palestyńczyku!

Mitrasza powiedział to już przy drzwiach. Podczas opowieści Nastya przypomniała sobie: miała cały, nietknięty garnek gotowanych ziemniaków z wczoraj. Zapominając o Palestynce, po cichu rzuciła się na kikut i wrzuciła całe żeliwo do kosza.

„Może my też się zgubimy” – pomyślała.

A brat w tym czasie myśląc, że jego siostra jeszcze za nim stoi, opowiedział jej o cudownej Palestynce i że jednak w drodze do niej jest Ślepa Elana, gdzie zginęło wiele osób, krów i koni.

„Cóż, co to za Palestyńczyk?” – zapytała Nastya.

- Więc nic nie słyszałeś? podniósł. I już w drodze cierpliwie powtarzał jej wszystko, co słyszał od ojca o nieznanej nikomu Palestynce, gdzie rośnie słodka żurawina.

III

Bagno cudzołóstwa, po którym my sami też nieraz wędrowaliśmy, zaczęło się, jak prawie zawsze wielkie bagno, od nieprzeniknionego gąszczu wierzb, olch i innych krzewów. Pierwsza osoba to zdała bagno z siekierą w ręku i wyciął przejście dla innych ludzi. Wyboje osiadły pod ludzkimi stopami, a ścieżka stała się rowkiem, przez który płynęła woda. Dzieci z łatwością przekroczyły to bagno w ciemnościach przedświtu. A kiedy krzaki przestały zasłaniać widok przed nimi, o pierwszym brzasku otwarło się przed nimi bagno, jak morze. A tak przy okazji, to było to samo, to było bagno Cudzołóstwa, dno starożytnego morza. I tak jak tam, na prawdziwym morzu, są wyspy, tak jak na pustyniach są oazy, tak na bagnach są wzgórza. Tutaj, na Bagnach Cudzołóstwa, te piaszczyste wzgórza, pokryte wysokim lasem sosnowym, nazywane są borin. Mijając trochę bagno, dzieci wspięły się na pierwszą borinę, zwaną Wysoką Grzywa. Stąd, z wysokiego łysego miejsca, w szarej mgle pierwszego świtu, Borina Zvonkaya była ledwo widoczna.

Jeszcze przed dotarciem do Zvonka Borina, prawie przy samej ścieżce, zaczęły pojawiać się pojedyncze krwistoczerwone jagody. Łowcy żurawiny początkowo wkładali te jagody do ust. Kto w życiu nie próbował jesiennych żurawin i od razu miał dość wiosennych żurawin, kwas zapiera dech w piersiach. Ale sieroty wiejskie dobrze wiedziały, czym są jesienne żurawiny, i dlatego, kiedy teraz jadły żurawinę wiosenną, powtarzały:

- Jak słodko!

Borina Zvonkaya chętnie otworzyła dla dzieci swoją szeroką polanę, która nawet teraz, w kwietniu, pokryta jest ciemnozieloną trawą brusznicową. Wśród tej zieleni minionego roku gdzieniegdzie można było zobaczyć nowe białe kwiaty przebiśniegów i bzu, drobne i częste, pachnące kwiaty kory wilczej.

„Dobrze pachną, spróbuj, zerwij kwiat z kory wilka” – powiedział Mitrasha.

Nastya próbowała złamać gałązkę łodygi i nie mogła.

- A dlaczego ta łyka nazywa się wilkiem? zapytała.

„Ojciec powiedział”, odpowiedział brat, „wilki wyplatają z tego kosze”.

I roześmiał się.

„Czy są tu jeszcze jakieś wilki?”

- No, jak! Ojciec powiedział, że jest tu straszny wilk, Szary Właściciel ziemski.

- Pamiętam. Ten, który przed wojną wymordował nasze stado.

- Ojciec powiedział: teraz mieszka nad Suchą Rzeką w gruzach.

- Nie dotknie nas?

„Niech spróbuje”, odpowiedział łowca z podwójnym wizjerem.

Podczas gdy dzieci tak rozmawiały, a poranek zbliżał się coraz bardziej do świtu, Borinę Zvonkaję wypełniały ptasie śpiewy, wycie, jęki i płacz zwierząt. Nie wszyscy byli tutaj, na borinie, ale z bagien, wilgotnych, głuchych, wszystkie dźwięki zbierały się tutaj. Borina z lasem, sosna i dźwięczna na suchym lądzie, reagowała na wszystko.

Ale biedne ptaki i małe zwierzątka, jakże oni wszyscy cierpieli, próbując wymówić coś wspólnego dla wszystkich, jedno piękne słowo! I nawet dzieci, tak proste jak Nastya i Mitrasha, rozumiały ich wysiłek. Wszyscy chcieli powiedzieć tylko jedno piękne słowo.

Możesz zobaczyć, jak ptak śpiewa na gałęzi, a każde piórko drży od jej wysiłku. Ale mimo wszystko nie potrafią wypowiadać słów tak jak my i muszą śpiewać, krzyczeć, wystukiwać.

- Tek-tek, - ogromny ptak głuszec stuka w ciemnym lesie, ledwo słyszalnie.

- Swag-szwark! - Dziki Drake przeleciał nad rzeką w powietrzu.

- Kwak Kwak! - dzika kaczka krzyżówka na jeziorze.

- Gu-gu-gu, - czerwony ptak Gil zwyczajny na brzozie.

Snipe, mały szary ptak z długim nosem jak spłaszczona spinka do włosów, toczy się w powietrzu jak dzikie jagnię. Wygląda na "żywy, żywy!" krzyczy Curlew brodzik. Cietrzew gdzieś mamrocze i chufykaet. Biała Kuropatwa śmieje się jak wiedźma.

My, myśliwi, słyszymy te dźwięki od dawna, od dzieciństwa, i znamy je, rozróżniamy, radujemy się i dobrze rozumiemy, nad jakim słowem wszyscy pracują i nie mogą powiedzieć. Dlatego, gdy przyjdziemy do lasu o świcie i usłyszymy, wypowiemy im to słowo, jako ludziom, to słowo:

- Witam!

I jak gdyby oni też wtedy się radowali, jak gdyby wtedy też wszyscy podjęli cudowne słowo, które wyszło z ludzkiego języka.

I będą kwakać w odpowiedzi i zachufikat i zasvarkat i zatetek, próbując wszystkimi tymi głosami odpowiedzieć nam:

- Witam Witam Witam!

Ale pośród wszystkich tych dźwięków jeden uciekł, niepodobny do niczego innego.

- Czy słyszysz? zapytał Mitrasza.

Jak możesz nie słyszeć! - odpowiedziała Nastya. „Słyszałem to od dawna i jest to trochę przerażające.

- Nie ma nic strasznego. Ojciec powiedział mi i pokazał: tak wiosną krzyczy zając.

- Dlaczego?

- Ojciec powiedział: krzyczy: "Cześć, zając!"

- A co takiego huczy?

- Ojciec powiedział: to bąk, byk wodny, który pohukuje.

- A o czym on jęczy?

- Mój ojciec powiedział: on też ma swoją dziewczynę i też jej to samo mówi na swój sposób, jak wszyscy inni: „Cześć, Bump”.

I nagle zrobiło się rześkie i radosne, jakby cała ziemia została obmyta od razu, niebo rozświetliło się, a wszystkie drzewa pachniały korą i pąkami. Wtedy było tak, jakby triumfalny krzyk wyrwał się ponad wszelkie dźwięki, wyleciał i zakrył sobą wszystko, tak jakby wszyscy ludzie mogli krzyczeć radośnie w harmonijnej harmonii:

- Zwycięstwo, zwycięstwo!

- Co to jest? - spytała zachwycona Nastya.

- Ojciec powiedział: tak żurawie spotykają słońce. Oznacza to, że wkrótce wzejdzie słońce.

Ale słońce jeszcze nie wzeszło, kiedy łowcy słodkich żurawin zeszli na wielkie bagna. Obchody spotkania słońca jeszcze się nie rozpoczęły. Nad małymi, sękatymi jodłami i brzozami wisiał w szarej mgiełce nocny koc i zagłuszał wszystkie cudowne odgłosy Dzwoniącego Boriny. Słychać było tu tylko bolesne, bolesne i pozbawione radości wycie.

Nastenka skurczyła się z zimna, aw bagnistej wilgoci unosił się na niej ostry, oszałamiający zapach dzikiego rozmarynu. Złota Kura na wysokich nogach wydawała się mała i słaba w obliczu tej nieuniknionej siły śmierci.

„Co to jest, Mitrasza”, zapytał Nastenka, drżąc, „tak strasznie wyje w oddali?”

Wszelkie prawa zastrzeżone. Żadna część elektronicznej wersji tej książki nie może być reprodukowana w jakiejkolwiek formie ani w jakikolwiek sposób, w tym zamieszczana w Internecie i sieciach korporacyjnych, do użytku prywatnego i publicznego, bez pisemnej zgody właściciela praw autorskich.

O Michaił Michajłowicz Priszwin

Ulicami Moskwy, jeszcze mokrymi i lśniącymi od podlewania, dobrze wypoczętymi w nocy od samochodów i pieszych, o bardzo wczesnej godzinie przejeżdża powoli mały niebieski Moskwicz. Za kierownicą siedzi stary szofer w okularach, kapelusz zsunięty z tyłu głowy odsłania wysokie czoło i ciasne loki siwych włosów.

Oczy patrzą jednocześnie radośnie i w skupieniu, i jakoś dwojako: zarówno na ciebie, przechodnia, drogiego, jeszcze nieznajomego towarzysza i przyjaciela, jak i w tobie, na czym skupiona jest uwaga pisarza.

Nieopodal, na prawo od kierowcy, siedzi młody, ale i siwowłosy pies myśliwski - siwy długowłosy seter szkoda i naśladując właściciela uważnie spogląda przed siebie przez przednią szybę.

Pisarz Michaił Michajłowicz Priszwin był najstarszym kierowcą w Moskwie. Do wieku ponad osiemdziesięciu lat sam jeździł samochodem, oglądał go i mył, a o pomoc w tej sprawie prosił tylko w skrajnych przypadkach. Michaił Michajłowicz traktował swój samochód prawie jak żywe stworzenie i nazywał go czule: „Masza”.

Potrzebował samochodu wyłącznie do swojej pracy pisarskiej. W końcu wraz z rozwojem miast nietknięta przyroda oddalała się, a on, stary myśliwy i piechur, nie był już w stanie przejść wielu kilometrów, aby ją spotkać, jak w młodości. Dlatego Michaił Michajłowicz nazwał swój kluczyk „kluczem do szczęścia i wolności”. Nosił go zawsze w kieszeni na metalowym łańcuszku, wyjmował, pobrzęczał i mówił:

- Jakie to wielkie szczęście - o każdej porze móc znaleźć klucz w kieszeni, pojechać do garażu, samemu zasiąść za kierownicą i odjechać gdzieś w las i ołówkiem oznaczyć przebieg swoich myśli książka.

W lecie samochód był na wsi, we wsi Dunino pod Moskwą. Michaił Michajłowicz wstawał bardzo wcześnie, często o wschodzie słońca, i od razu siadał do pracy ze świeżymi siłami. Kiedy w domu zaczęło się życie, on, jego słowami, już „zrezygnował z subskrypcji”, wyszedł do ogrodu, tam zaczął swój Moskwicz, obok niego usiadł Zhalka i postawiono duży kosz na grzyby. Trzy warunkowe sygnały dźwiękowe: „Do widzenia, do widzenia, do widzenia!” - i samochód toczy się w lasy, odjeżdżając wiele kilometrów z naszego Dunina w kierunku przeciwnym do Moskwy. Wróci przed południem.

Zdarzało się jednak, że godziny mijały za godzinami, ale nadal nie było Moskwicza. Sąsiedzi i przyjaciele zbiegają się pod naszą bramą, zaczynają się niepokojące założenia, a teraz cała brygada idzie na poszukiwania i ratunek… Ale potem słychać znajomy krótki dźwięk: „Cześć!” A samochód podjeżdża.

Michaił Michajłowicz wychodzi z tego zmęczony, są na nim ślady ziemi, najwyraźniej musiał leżeć gdzieś na drodze. Twarz spocona i zakurzona. Michaił Michajłowicz niesie kosz z grzybami na pasku na ramieniu, udając, że jest mu bardzo ciężko – jest taki pełny. Sprytnie błyska spod okularów niezmiennie poważne zielonkawoszare oczy. Powyżej, zakrywając wszystko, leży w koszu ogromny grzyb. Wzdychamy: „Biali!” Jesteśmy teraz gotowi radować się wszystkim z głębi serca, uspokojeni faktem, że Michaił Michajłowicz powrócił i wszystko skończyło się szczęśliwie.

Michaił Michajłowicz siada z nami na ławce, zdejmuje czapkę, wyciera czoło i hojnie wyznaje, że jest tylko jeden biały grzyb, a pod nim każdy drobiazg jak russula - i nie warto na to patrzeć, ale zobacz, co grzyb, którego miał szczęście spotkać! Ale czy bez białego człowieka, przynajmniej jednego, mógłby wrócić? Poza tym okazuje się, że auto na lepkiej leśnej drodze siedziało na pniu, musiałem ten kikut przecinać pod dnem auta leżąc, a to nie jest szybkie i niełatwe. I nie wszystkie te same piłowanie i piłowanie - w przerwach siadał na pniakach i spisywał myśli, które przyszły mu do głowy w małej książeczce.

Szkoda, najwyraźniej podzieliła się wszystkimi doświadczeniami swojego mistrza, ma zadowoloną, ale wciąż zmęczoną i jakby zmiętą minę. Ona sama nic nie może powiedzieć, ale Michaił Michajłowicz mówi nam za nią:

- Zamknąłem samochód, zostawiłem tylko okno na Litość. Chciałem, żeby odpoczęła. Ale jak tylko zniknąłem z oczu, Litość zaczęła wyć i strasznie cierpieć. Co robić? Kiedy zastanawiałem się, co zrobić, Pity wymyśliła coś własnego. I nagle pojawia się z przeprosinami, odsłaniając z uśmiechem białe zęby. Z całym swoim pomarszczonym wyglądem, a zwłaszcza z tym uśmiechem - całym nosem na boku i wszystkimi szmacianymi wargami i zębami na widoku - wydawała się mówić: „To było trudne!” - "I co?" Zapytałam. Znowu ma wszystkie szmaty na boku i zęby na widoku. Zrozumiałem: wyszedłem przez okno.

Tak żyliśmy latem. A zimą samochód był w zimnym moskiewskim garażu. Michaił Michajłowicz go nie używał, preferując zwykły transport publiczny. Ona wraz ze swoim panem cierpliwie czekała zimę, aby wiosną jak najwcześniej wrócić do lasów i pól.

Naszą największą radością było pojechać gdzieś daleko razem z Michaiłem Michajłowiczem, tylko niezawodnie razem. Trzecia byłaby przeszkodą, ponieważ mieliśmy umowę: milczeć w drodze i tylko od czasu do czasu zamienić słowo.

Michaił Michajłowicz wciąż się rozglądał, zastanawiał się, od czasu do czasu siadał, szybko pisał ołówkiem w kieszonkowej książeczce. Potem wstaje, błyska wesołym i uważnym okiem - i znowu idziemy obok siebie drogą.

Kiedy w domu czyta ci to, co zostało zapisane, dziwisz się: sam przeszedłeś to wszystko i widząc - nie widziałeś i nie słyszałeś - nie słyszałeś! Okazało się, że Michaił Michajłowicz podąża za tobą, zbierając to, co zostało utracone z twojego zaniedbania, a teraz przynosi ci to w prezencie.

Z naszych spacerów zawsze wracaliśmy obładowani takimi prezentami.

Opowiem wam o jednej kampanii, a takich ludzi mieliśmy za życia z Michaiłem Michajłowiczem bardzo dużo.

Trwała Wielka Wojna Ojczyźniana. To był trudny czas. Wyjechaliśmy z Moskwy do odległych miejsc regionu Jarosławia, gdzie Michaił Michajłowicz często polował w poprzednich latach i gdzie mieliśmy wielu przyjaciół.

Żyliśmy, jak wszyscy ludzie wokół nas, tym, co dała nam ziemia: z tego, co uprawiamy w naszym ogrodzie, z tego, co zbieramy w lesie. Czasami Michaiłowi Michajłowiczowi udało się nakręcić grę. Ale nawet w tych warunkach niezmiennie sięgał od rana do ołówka i papieru.

Tego ranka zebraliśmy się w jednym interesie w odległej wsi Chmilniki, dziesięć kilometrów od naszej. Musieliśmy wyjechać o świcie, aby wrócić do domu przed zmrokiem.

Obudziłem się z jego radosnych słów:

„Spójrz, co się dzieje w lesie!” Leśnik ma pralnię.

- Od rana na bajki! - Odpowiedziałem z niezadowoleniem: jeszcze nie chciałem wstawać.

- A ty wyglądasz - powtórzył Michaił Michajłowicz.

Nasze okno wychodziło na las. Słońce jeszcze nie wyjrzało zza krawędzi nieba, ale świt był widoczny przez przezroczystą mgłę, w której unosiły się drzewa. Na ich zielonych gałęziach wisiała masa jakichś jasnobiałych płócien. Wydawało się, że w lesie naprawdę trwa wielkie pranie, ktoś suszył im całą pościel i ręczniki.

- Rzeczywiście, leśniczy ma pranie! – wykrzyknąłem i całe moje marzenie uciekło. Domyśliłem się od razu: była to obfita pajęczyna, pokryta najdrobniejszymi kroplami mgły, która jeszcze nie zamieniła się w rosę.

Michaił Michajłowicz Priszwin

Spiżarnia słońca. Bajki i opowieści

O Michaił Michajłowicz Priszwin

Nieopodal, na prawo od kierowcy, siedzi młody, ale i siwowłosy pies myśliwski - siwy długowłosy seter szkoda i naśladując właściciela uważnie spogląda przed siebie przez przednią szybę.

Z naszych spacerów zawsze wracaliśmy obładowani takimi prezentami.

Opowiem wam o jednej kampanii, a takich ludzi mieliśmy za życia z Michaiłem Michajłowiczem bardzo dużo.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo gęsty, miał czoła, tył głowy szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowiek w sakiewce”, uśmiechając się, nauczyciele w szkole nazywali go między sobą.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był cały pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło na dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Córka, koza Dereza, bezimienna owca, kury, złoty kogut Petya i prosiaczek Chrzan.

Jednak wraz z tym bogactwem biedne dzieci otrzymały również wielką opiekę nad wszystkimi żywymi istotami. Ale czy nasze dzieci poradziły sobie z takim nieszczęściem w trudnych latach Wojny Ojczyźnianej! Na początku, jak już powiedzieliśmy, dzieci przyszły na pomoc swoim dalekim krewnym i nam wszystkim sąsiadom. Ale bardzo szybko mądrzy, przyjaźni faceci sami nauczyli się wszystkiego i zaczęli dobrze żyć.

A jakie to były mądre dzieciaki! Jeśli to możliwe, włączali się w pracę społeczną. Ich nosy można było zobaczyć na polach kołchozów, na łąkach, w podwórzu, na zebraniach, w rowach przeciwczołgowych: takie dziarskie nosy.

Mitrasha nauczył się od ojca, jak robić drewniane naczynia, beczki, miski, wanny. Ma stolarza, dogadał się ponad dwukrotnie od niego. I tym progiem ustawia deski jedna po drugiej, składa je i owija żelaznymi lub drewnianymi obręczami.

U krowy nie było takiej potrzeby, żeby dwoje dzieci sprzedawało na targu drewniane przybory, ale życzliwi ludzie pytają kogo – miska na umywalkę, komu potrzebna beczka pod kroplami, komu tacka solonych ogórków lub grzybów, a nawet proste danie z goździkami - domowej roboty posadź kwiat.

Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się arogancki iw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Zdarza się, a teraz Mitrasha będzie pamiętał, jak jego ojciec poinstruował matkę i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastyę. Ale siostrzyczka niewiele jest posłuszna, wstaje i uśmiecha się... Wtedy Mężczyzna w torbie zaczyna się denerwować i chełpić i zawsze mówi z podniesionym nosem:

- Oto kolejny!

- Czym się chwalisz? siostra sprzeciwiła się.

- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go w tył głowy, a gdy tylko mała rączka jej siostry dotknie szerokiej szyi brata, entuzjazm jej ojca opuszcza właściciela.

- Zjedzmy razem chwastów! powie siostra.

Brat też zaczyna pielić ogórki, buraki lub sadzić ziemniaki.

Kwaśna i bardzo zdrowa żurawina rośnie latem na bagnach, a zbierana jest późną jesienią. Ale nie wszyscy wiedzą, że najlepsza żurawina, Słodkie, jak mówimy, dzieje się tak, gdy zimę spędza pod śniegiem. Tej wiosny ciemnoczerwona żurawina unosi się w naszych garnkach razem z burakami i piją z nią herbatę, jak z cukrem. Kto nie ma buraków cukrowych, pije herbatę z jedną żurawiną. Sami spróbowaliśmy - i nic, można pić: kwaśny zastępuje słodki i jest bardzo dobry w upalne dni. A co za cudowna galaretka ze słodkiej żurawiny, co za napój owocowy! A wśród naszych ludzi ta żurawina jest uważana za środek leczniczy na wszystkie choroby.

Tej wiosny śnieg w gęstych świerkowych lasach był jeszcze pod koniec kwietnia, ale na bagnach zawsze jest znacznie cieplej - wtedy śniegu w ogóle nie było. Dowiedziawszy się o tym od ludzi, Mitrasha i Nastya zaczęli zbierać się po żurawinę. Jeszcze przed światłem Nastya dała jedzenie wszystkim swoim zwierzętom. Mitrasha wziął dwulufowy pistolet swojego ojca „Tulku”, wabiki na leszczyny i nie zapomniał też kompasu. Nigdy, zdarzyło się, że jego ojciec, idąc do lasu, nie zapomni tego kompasu. Niejednokrotnie Mitrasha pytał ojca:

- Całe życie chodzisz po lesie, a cały las znasz jak palmę. Dlaczego nadal potrzebujesz tej strzały?

„Widzisz, Dmitrij Pawłowicz”, odpowiedział ojciec, „w lesie ta strzała jest dla ciebie milsza niż twoja matka: zdarza się, że niebo zamknie się chmurami i nie możesz zdecydować się na słońce w lesie, idziesz na chybił trafił - popełniasz błąd, gubisz się, głodujesz. Następnie spójrz na strzałkę, a pokaże ci, gdzie jest twój dom. Idziesz prosto do domu strzałki i tam zostaniesz nakarmiony. Ta strzała jest dla ciebie prawdziwsza niż przyjaciel: zdarza się, że twój przyjaciel cię zdradzi, ale strzała niezmiennie zawsze, bez względu na to, jak ją obrócisz, zawsze patrzy na północ.

Po zbadaniu cudownej rzeczy Mitrasha zamknął kompas, aby strzała nie drżała na próżno po drodze. Dobrze, po ojcowsku owinął nogi wokół nóg, włożył je w buty, włożył czapkę tak starą, że jego daszek był podzielony na dwie części: górna skórzana skorupa uniosła się ponad słońce, a dolna prawie opadła do nosa. Mitrasza ubrał się w starą marynarkę swojego ojca, a raczej w kołnierz, który łączył paski niegdyś dobrej samodziałowej tkaniny. Chłopiec przewiązał te paski na brzuchu szarfą, a marynarka ojca leżała na nim jak płaszcz, do samej ziemi. Inny syn myśliwego wsadził sobie za pas siekierę, na prawym ramieniu zawiesił torbę z kompasem, po lewej dwulufową "Tulkę" i tak stał się strasznie przerażający dla wszystkich ptaków i zwierząt.

Nastya, zaczynając się przygotowywać, zawiesiła na ręczniku duży kosz na ramieniu.

Dlaczego potrzebujesz ręcznika? zapytał Mitrasza.

„Ale co z tym”, odpowiedziała Nastya, „nie pamiętasz, jak twoja matka poszła na grzyby?”

- Na grzyby! Dużo rozumiesz: jest dużo grzybów, więc ramię się tnie.

- A żurawiny, może będziemy mieli jeszcze więcej.

I tak jak Mitrasha chciał powiedzieć, że „tu jest jeszcze jeden”, przypomniał sobie, jak jego ojciec mówił o żurawinach, nawet gdy zbierali go na wojnę.

„Pamiętasz to”, powiedział Mitrasza do swojej siostry, „jak nasz ojciec opowiadał nam o żurawinach, że w lesie jest Palestynka…

W jednej wsi, w pobliżu bagna Bludov, w pobliżu miasta Peresław-Zaleski, dwoje dzieci zostało osieroconych. Ich matka zmarła na chorobę, ojciec zginął podczas II wojny światowej.

Mitrasha był dwa lata młodszy od swojej siostry. Miał zaledwie dziesięć lat z kucykiem. Był niski, ale bardzo gęsty, miał czoła, tył głowy szeroki. Był upartym i silnym chłopcem.

„Mały człowiek w sakiewce”, uśmiechając się, nauczyciele w szkole nazywali go między sobą.

Mały człowieczek w sakiewce, podobnie jak Nastya, był cały pokryty złotymi piegami, a jego mały nos, podobnie jak jego siostry, wyglądał jak papuga.

Po rodzicach całe ich chłopskie gospodarstwo trafiło na dzieci: pięciościenna chata, krowa Zorka, jałówka Córka, koza Dereza, bezimienna owca, kury, złoty kogut Petya i prosiaczek Chrzan.

Z krową nie było takiej potrzeby, żeby dwoje dzieci sprzedawało na targu drewniane przybory, ale mili ludzie proszą kogoś o miskę na umywalkę, kogoś, kto potrzebuje beczki pod kroplami, kogoś do kiszenia ogórków lub grzybów w balii , a nawet proste danie z goździkami - własnoręcznie posadź kwiatek.

Bardzo dobrze, że Nastya jest o dwa lata starsza od swojego brata, w przeciwnym razie z pewnością stałby się zarozumiały iw przyjaźni nie mieliby, jak teraz, doskonałej równości. Zdarza się, a teraz Mitrasha będzie pamiętał, jak jego ojciec poinstruował matkę i postanawia, naśladując ojca, uczyć także swoją siostrę Nastyę. Ale młodsza siostra nie jest zbyt posłuszna, stoi i uśmiecha się... Wtedy Chłop w torbie zaczyna się denerwować i chełpić i zawsze mówi z podniesionym nosem:

- Oto kolejny!

- Czym się chwalisz? - obiekty siostrzane.

- Oto kolejny! brat się złości. - Ty, Nastya, przechwalasz się.

- Nie, to ty!

- Oto kolejny!

Tak więc, dręcząc swojego upartego brata, Nastya głaszcze go w tył głowy, a gdy tylko mała rączka jej siostry dotknie szerokiej szyi brata, entuzjazm jej ojca opuszcza właściciela.

- Zjedzmy razem chwastów! powie siostra.

Brat też zaczyna pielić ogórki, buraki lub sadzić ziemniaki.

Portal dla kobiet Flero

Wyspa Zbawienia

właściciel lasu

Kot

Buty dziadka

spiżarnia słońca bajka

I

II

III

POWIĄZANE ARTYKUŁY

spiżarnia słońca
bajka