Bieżąca strona: 1 (łącznie książka ma 15 stron) [dostępny fragment do czytania: 4 strony]

Czcionka:

100% +

Tatiana Tołstaja
„Siedzieli na złotym ganku…”

Drogi Szurai

Za pierwszym razem Aleksandra Ernestowna minęła mnie wczesnym rankiem, cała skąpana w różowym moskiewskim słońcu. Pończochy są opuszczone, nogi pod bramą, czarny garnitur jest zatłuszczony i znoszony. Ale kapelusz!.. Cztery pory roku - bulldenezhi, konwalie, wiśnie, berberysy - zwinięte na lekkim naczyniu ze słomy, przypięte taką szpilką do resztek włosów! Wiśnie trochę odpadły i stukają w drewno. Pomyślałem, że ma dziewięćdziesiąt lat. Ale sześć lat się myli. Słoneczne powietrze ucieka po belce z dachu chłodnego starego domu i znów wbiega w górę tam, gdzie rzadko zaglądamy - gdzie na niezamieszkałej wysokości wisi żeliwny balkon, gdzie jest stromy dach, jakaś delikatna krata wzniesiona prosto na porannym niebie, topialna wieżyczka, iglica, gołębie, anioły - nie, dobrze widzę. Uśmiechnięta błogo, z oczami zamglone szczęściem, Aleksandra Ernestovna porusza się po słonecznej stronie, przestawiając swoje przedrewolucyjne nogi za pomocą szerokiego kompasu. Śmietanka, bułka i marchewki w siatce odciągają rękę, ocierając się o czarny, ciężki rąbek. Wiatr przybył z południa pieszo, wieje morzem i różami, obiecuje drogę lekkimi schodami do niebiańskich, niebieskich krajów. Aleksandra Ernestovna uśmiecha się rano, uśmiecha się do mnie. Za rogiem czai się czarna szata, jasny kapelusz pobrzękujący martwymi owocami.

Potem trafiła do mnie na gorącym bulwarze - zmiękczona, dotknięta przez spocone, samotne dziecko tkwiące w upieczonym mieście - nigdy nie miała własnych dzieci. Straszna bielizna zwisa spod czarnej, brudnej spódnicy. Czyjeś dziecko ufnie rzuciło piaskowe skarby na kolana Aleksandry Ernestownej. Nie ubrudź ubrania ciotki. Nic... Niech tak będzie.

Spotkałem ją też w zatęchłym powietrzu kina (zdejmij czapkę babciu! nic nie widzisz!). Nieodpowiednia do ekranowych namiętności, Aleksandra Ernestovna oddychała hałaśliwie, trzaskając zmiętą czekoladą, sklejając kruche apteczne szczęki lepką słodką glinką.

W końcu zawirował w strumieniu ziejących ogniem samochodów przy Bramie Nikitskiej, pędził, tracąc kierunek, chwycił mnie za ramię i popłynął do ratującego brzegu, tracąc szacunek dyplomatycznego Murzyna, który leżał za zieloną szybą niskiego lśniącego samochód i jego śliczne kręcone dzieci na całe życie. Murzyn ryknął, pachniał niebieskim dymem i rzucił się w stronę oranżerii, a Aleksandra Ernestovna drżąca, przestraszona, wybrzuszona zawisła na mnie i zawlokła do swojego wspólnego schronu - bibeloty, owalne ramy, suche kwiaty - zostawiając za sobą ślad walidolu.

Dwa maleńkie pokoje, wysoki stiukowy sufit; na opóźnionej tapecie urocza piękność uśmiecha się, myśli, kapryśna - droga Szura, Aleksandra Ernestovna. Tak, tak, to ja! I z kapeluszem, i bez kapelusza, iz rozpuszczonymi włosami. Oj, co za… A to jej drugi mąż, no cóż, to już trzeci – niezbyt dobry wybór. Cóż mogę teraz powiedzieć... Może teraz, gdyby zdecydowała się uciec do Iwana Nikołajewicza... Kim jest Iwan Nikołajewicz? Nie ma go tutaj, jest wciśnięty w album, rozciągnięty w czterech kartonowych szczelinach, potrzaskany przez damę w krzątaninie, przygnieciony przez jakieś krótko żyjące białe psy, które zginęły przed wojną japońską.

Usiądź, usiądź, co mogę cię potraktować?.. Chodź oczywiście, na miłość boską, chodź! Alexandra Ernestovna jest sama na świecie, ale naprawdę chcę rozmawiać!

…Jesień. Deszcz. Aleksandro Ernestovna, poznajesz mnie? To ja! Pamiętaj... cóż, nieważne, odwiedzam cię. Goście - och, jakie szczęście! Tu, tu, teraz to posprzątam... Więc mieszkam sam. Przeżył wszystkich. Trzech mężów, wiesz? I Iwan Nikołajewicz, zadzwonił, ale ... Może trzeba było zdecydować? Co za długie życie. To ja. To też ja. A to jest mój drugi mąż. Miałam trzech mężów, wiesz? To prawda, że ​​​​trzeci nie jest bardzo ...

Pierwszym był prawnik. Sławny. Żyli bardzo dobrze. Wiosną - do Finlandii. W lecie - na Krymie. Białe babeczki, czarna kawa. Czapki z koronką. Ostrygi są bardzo drogie… Wieczorem idź do teatru. Ilu fanów! Zmarł w dziewiętnastym roku - zasztyletowano go w zaułku.

Och, oczywiście, przez całe życie miała romanse, jak mogłoby być inaczej? Serce kobiety - jest! Tak, trzy lata temu skrzypaczka wynajęła kącik u Aleksandry Ernestovny. Dwadzieścia sześć lat, laureat, oczy!. Oczywiście ukrywał swoje uczucia w duszy, ale spojrzenie - zdradza wszystko! Wieczorem Aleksandra Ernestovna pytała go: „Herbata? ..”, ale on po prostu tak wygląda i nic nie mówi! Cóż, rozumiesz?.. Kov-va-arny! Więc milczał, kiedy mieszkał z Aleksandrą Ernestovną. Ale było jasne, że wszystko się pali i bulgocze w duszy. Wieczorami razem w dwóch ciasnych pokojach... Wiesz, coś było w powietrzu - dla obu było jasne... Nie wytrzymał i wyszedł. Na ulicę. Wędrowałem gdzieś późno. Aleksandra Ernestovna trzymała się mocno i nie dawała mu nadziei. Potem - z żalu - ożenił się z niektórymi - cóż, nic specjalnego. Przeniósł. I raz, po ślubie, spotkał na ulicy Aleksandrę Ernestovnę i rzucił takie spojrzenie - spalony! Ale znowu nic nie powiedział. Wszystko pochowane w duszy.

Tak, serce Aleksandry Ernestovny nigdy nie było puste. Nawiasem mówiąc, trzech mężów. Z drugim przed wojną mieszkał w ogromnym mieszkaniu. Znany lekarz. Znani goście. Kwiaty. Zawsze zabawa. I umarł wesoło: kiedy było już jasne, że koniec, Aleksandra Ernestovna postanowiła zadzwonić do Cyganów. A jednak wiesz, kiedy patrzysz na piękne, hałaśliwe, wesołe, łatwiej umrzeć, prawda? Nie można było zdobyć prawdziwych Cyganów. Ale Aleksandra Ernestovna - wynalazczyni - nie straciła głowy, zatrudniła kilku brudnych facetów, dziewczyny, ubrała ich w hałaśliwe, lśniące, trzepoczące, otworzyła drzwi do sypialni umierającego - i grzechotała, krzyczała, nuciła, kręciła się w kółko , i koło, i przykucnięty: różowy , złoty, złoty, różowy! Mąż się nie spodziewał, już odwrócił oczy tam, a potem nagle wpadają, skręcają szale, piszczą; wstał, machał rękami, skrzeczał: odejdź! - i są fajniejsze, fajniejsze, ale z powodzią! Umarł więc, niech królestwo niebieskie będzie z nim. A trzeci mąż nie był bardzo ...

Ale Iwan Nikołajewicz... Ach, Iwan Nikołajewicz! To było wszystko: Krym, trzynasty rok, pasiaste słońce przez żaluzje przecina białą, porysowaną podłogę na bloki ... Minęło sześćdziesiąt lat, ale w końcu ... Iwan Nikołajewicz był po prostu zrozpaczony: teraz zostaw męża i przyjdź do go na Krymie. Na zawsze. Obiecałam. Potem w Moskwie pomyślałem: z czego żyć? I gdzie? I rzucał listy: „Drogi Szuro, przyjdź, przyjdź!” Mój mąż ma tu swój własny biznes, rzadko siedzi w domu, a tam, na Krymie, na delikatnym piasku, pod błękitnym niebem, Iwan Nikołajewicz biegnie jak tygrys: „Droga Szura, na zawsze!” Ale sam biedak nie ma dość pieniędzy na bilet do Moskwy! Listy, listy, listy codziennie, przez cały rok - pokaże Aleksandra Ernestovna.

Och, jak kochałem! Idź czy nie?

Życie ludzkie dzieli się na cztery pory roku. Wiosna!!! Lato. Jesień zima? Ale dla Aleksandry Ernestovny zima się skończyła - gdzie ona teraz jest? Gdzie są jej płaczące bezbarwne oczy? Odrzucając głowę do tyłu, odciągając czerwoną powiekę, Aleksandra Ernestovna wlewa do oka żółte krople. Przez cienką pajęczynę przez głowę prześwituje różowy balon. Czy ten ogon myszy sześćdziesiąt lat temu był owinięty wokół ramion jak ogon czarnego pawia? Czy wytrwały, ale nie bogaty Iwan Nikołajewicz utonął w tych oczach - raz na zawsze? Alexandra Ernestovna chrząka i grzebie w splątanych stopach, szukając pantofli.

- Teraz napijmy się herbaty. Nigdzie nie pójdę bez herbaty. Nie nie nie. Nawet nie myśl.

Tak, nigdzie się nie wybieram. Potem przyszedłem napić się herbaty. I przyniosła ciasta. Teraz nastawię czajnik, nie martw się. W międzyczasie dostanie aksamitny album i stare listy.

Trzeba iść daleko do kuchni, do innego miasta, po niekończącej się lśniącej podłodze, wytartej tak, że przez dwa dni na podeszwach pozostają ślady czerwonego mastyksu. Na końcu korytarza, jak światło w gęstym rabunkowym lesie, jarzy się punkcik kuchennego okna. Dwudziestu trzech sąsiadów milczy za czystymi białymi drzwiami. W połowie drogi na ścianie wisi telefon. Notatka, przypięta kiedyś przez Aleksandrę Ernestovnę, zmienia kolor na biały: „Pożar - 01. Karetka pogotowia - 03. W przypadku mojej śmierci zadzwoń do Elizavety Osipovny”. Sama Elżbieta Osipovna już dawno zniknęła ze świata. Nic. Zapomniała Aleksandra Ernestovna.

W kuchni bolesna, martwa czystość. Na jednej z płyt czyjaś kapuśniak mówi do siebie. W kącie wciąż kędzierzawy stożek węchu po sąsiadce, która paliła Belomor. Kurczak w sznurkowej torbie wisi za oknem jak ukarany, dyndając na czarnym wietrze. Nagie, mokre drzewo opadło z żalu. Pijak rozpina płaszcz, opierając twarz o płot. Smutne okoliczności miejsca, czasu i sposobu działania. A gdyby Aleksandra Ernestovna zgodziła się wtedy rzucić wszystko i pobiec na południe do Iwana Nikołajewicza? Gdzie byłaby teraz? Wysłała już telegram (do wyjścia), spakowała swoje rzeczy, ukryła bilet w sekretnym schowku torebki, upięła wysoko pawie włosy i usiadła w fotelu przy oknie - czekać. A daleko na południe zaniepokojony Iwan Nikołajewicz, nie wierząc w szczęście, rzucił się na dworzec kolejowy - biegać, martwić się, martwić, rozporządzać, wynajmować, negocjować, szaleć, zaglądać w horyzont pokryty tępym upałem. I wtedy? Czekała w fotelu do wieczora, do pierwszych jasnych gwiazd. I wtedy? Wyciągnęła szpilki z włosów, potrząsnęła głową... A potem? Cóż - w takim razie! Życie minęło, ot co.

Czajnik się zagotował. Uczynię to silniejszym. Prosty kawałek na ksylofonie do herbaty: pokrywka, pokrywka, łyżka, pokrywka, szmatka, pokrywka, szmatka, szmatka, łyżka, długopis, długopis. Długa droga powrotna ciemnym korytarzem z dwoma czajniczkami w dłoniach. Dwudziestu trzech sąsiadów za białymi drzwiami nasłuchuje: czy ocieka brudną herbatą na naszą czystą podłogę? Nie kapała, nie martw się. Nogą otwieram gotyckie drzwi. Odszedłem na zawsze, ale Aleksandra Ernestovna wciąż mnie pamięta.

Wyjęła popękane malinowe filiżanki, udekorowała stół czymś w rodzaju kółek, grzebała w ciemnej trumnie kredensu, mieszając chlebowy zapach sucharów wypełzający zza jego drewnianych policzków. Nie odchodź, powąchaj! Złap go i uszczypnij fasetowanymi szklanymi drzwiami; lubię to; pozostań zamknięty.

Aleksandra Ernestovna dostaje cudowny dżem, dali jej, po prostu spróbuj, nie, nie, spróbuj, ach, ach, ach, nie ma słów, tak, to jest coś niezwykłego, czy to nie niesamowite? prawda, prawda, póki żyję na świecie, nigdy tak... no cóż, jak się cieszę, wiedziałem, że ci się spodoba, weź więcej, weź, weź, błagam! (O cholera, moje zęby znowu będą boleć!)

Lubię cię, Aleksandro Ernestovna, bardzo cię lubię, szczególnie na tym zdjęciu, na którym masz taką owalną twarz, i na tym, na którym odrzucasz głowę i śmiejesz się niesamowitymi zębami, i na tym, na którym udajesz, że bądź kapryśny i rzuć rękę gdzieś z tyłu głowy, aby rzeźbione przegrzebki celowo zsunęły się z łokcia. Lubię twoje życie, już nikogo nie interesujące, gdzieś tam hałaśliwy, uciekająca młodzież, twoi zgnili wielbiciele, mężowie, którzy szli za uroczystą procesją, wszyscy, wszyscy, którzy cię wezwali i których wezwałeś, wszyscy, którzy przeszli i zniknęli za hajem góra . Przyjdę do Was i przyniosę Wam zarówno śmietankę, jak i marchewki, które są bardzo przydatne dla oczu, a Wam proszę otwórzcie albumy w kolorze aksamitnego brązu, które od dawna nie były wietrzone - niech odetchną śliczne uczennice, niech panowie z wąsami rozgrzej się, niech odważny Iwan Nikołajewicz się uśmiechnie. Nic, nic, on cię nie widzi, o czym ty mówisz, Aleksandro Ernestovna!... Powinienem był wtedy podjąć decyzję. Trzeba było. Tak, już podjęła decyzję. Oto on - wyciągnij rękę! Proszę, weź to w dłonie, trzymaj, oto jest, płaskie, zimne, błyszczące, ze złotą krawędzią, lekko pożółkłe Iwan Nikołajewicz! Hej, słyszysz, podjęła decyzję, tak, idzie, spotyka się, wszystko, już się nie waha, spotyka się tam, gdzie jesteś, tak!

Tysiące lat, tysiące dni, tysiące przezroczystych nieprzeniknionych zasłon spadły z nieba, pogrubiły się, zamknęły w gęstych murach, zasypały drogi, nie pozwól Aleksandrze Ernestovnej zagubionej w wiekach ukochanej. Pozostał tam, po drugiej stronie lat, sam, na zakurzonej stacji południowej, błąka się po peronie obsianym nasionami, spogląda na zegarek, czubkiem buta odkopuje zakurzone kłębki kukurydzy, niecierpliwie wybiera szare szyszki cyprysowe, czeka, czeka, czeka na lokomotywę od upalnego poranka. Nie przyszła. Ona nie przyjdzie. Ona oszukała. Nie, nie, chciała! Jest gotowa, a torby spakowane! Białe półprzeźroczyste sukienki wtulały kolana w ciasną ciemność klatki piersiowej, torba podróżna skrzypi skórą, mieni się srebrnymi, bezwstydnymi kostiumami kąpielowymi, które ledwo zakrywają kolana - a ramiona są odsłonięte do ramion! - czekając na skrzydłach, zamykając oczy, przewidując... W pudle na kapelusze - niemożliwe, zachwycające, nieważkie... ach, nie ma słów - biała pianka, cud cudów! Na samym dole odchylone, unoszące łapy śpi pudełeczko - spinki do włosów, grzebienie, jedwabne koronki, diamentowy piasek naklejony na tekturowe szpatułki - dla delikatnych paznokci; małe drobiazgi. Dżin jaśminowy zamknięty jest w kryształowej butelce – och, jakże będzie mienił się miliardem tęczy w oślepiającym, morskim świetle! Jest gotowa - co ją powstrzymuje? Co zawsze nas niepokoi? No raczej czas płynie!... Czas płynie, a niewidzialne warstwy lat gęstnieją, szyny rdzewieją, drogi zarośnięte, a chwasty wzdłuż wąwozów coraz piękniejsze. Czas płynie i kołysze na grzbiecie łódź ukochanej Shury, a na jej wyjątkowej twarzy pojawiają się zmarszczki.

…Więcej herbaty?

A po wojnie wrócili - z trzecim mężem - właśnie tutaj, w tych pokojach. Trzeci mąż jęczał i jęczał… Korytarz był długi. Światło jest przyćmione. Okna na podwórze. Wszystko jest za sobą. Zmarli eleganccy goście. Kwiaty zwiędły. Deszcz bębni w szybę. Jęczał, jęczał - i umarł, ale kiedy, dlaczego - Aleksandra Ernestovna nie zauważyła.

Wyciągnąłem Iwana Nikołajewicza z albumu, długo go oglądałem. Jak ją nazwał? Kupiła już bilet - oto bilet. Na grubym kartonie są czarne cyfry. Jeśli chcesz - więc spójrz, jeśli chcesz - odwróć to do góry nogami, jest tak samo: zapomniane znaki nieznanego alfabetu, zaszyfrowane przejście tam, na drugą stronę.

Może jeśli odkryjesz magiczne słowo... jeśli zgadniesz... jeśli usiądziesz i dobrze się zastanowisz... albo gdzieś poszukasz... tam muszą być drzwi, szczelina, niezauważone krzywe przejście tego dnia ; zamknęli wszystko, ale przynajmniej na szparę, rozdziawili się i zostawili; może w jakimś starym domu czy coś; na strychu, jak się zgina deski... albo w zaułku, w ceglanym murze - szczelina, niedbale zamurowana, pospiesznie zatynkowana, pospiesznie kuta na krzyż... Może nie tutaj, ale w innym mieście.. Może gdzieś w plątaninie szyn, z boku, stoi wóz, stary, zardzewiały, z zawaloną podłogą, wóz, do którego droga Szura nigdy nie wsiadła?

„Oto mój przedział… Pozwól mi przejść. Przepraszam, oto mój bilet - tu wszystko jest napisane! Tam, na tym końcu - zardzewiałe zęby sprężyn, czerwone, pomięte żebra ścian, błękitne niebo w suficie, trawa pod stopami - to jej należne miejsce, jej! Nikt go nigdy nie wziął, po prostu nie mieli prawa!

…Więcej herbaty? Zamieć.

…Więcej herbaty? Kwitnące jabłonie. Mlecze. Liliowy. Uff, jak gorąco. Wyjdź z Moskwy - nad morze. Do zobaczenia wkrótce, Aleksandro Ernestovna! Powiem ci, co tam jest - po drugiej stronie ziemi. Czyż morze nie wyschło, czy Krym nie odpłynął jak suchy liść, czy błękitne niebo nie zgasło? Czy twój udręczony, wzburzony kochanek zrezygnował z dobrowolnego stanowiska na stacji kolejowej?

Aleksandra Ernestovna czeka na mnie w kamiennym piekle Moskwy. Nie, nie, to prawda, to prawda! Tam, na Krymie, niewidoczny, ale niespokojny, w białej tunice Iwan Nikołajewicz chodzi po zakurzonym peronie, wyciąga z kieszeni zegarek, wyciera ogoloną szyję; tam iz powrotem wzdłuż ażurowego płotu karłowatego poplamionego białym pyłkiem, wzburzony, zakłopotany; przechodzą przez nią, nie zauważając, piękne, pyskate dziewczyny w spodniach, hippisi z podwiniętymi rękawami, oplecione bezczelnym tranzystorowym ba-ba-doo-bangiem; babcie w białych chustach, z wiaderkami ze śliwkami; południowe damy z plastikowymi klipsami z akanty; starcy w sztywnych syntetycznych kapeluszach; na wskroś, przez Iwana Nikołajewicza, ale nic nie wie, nic nie zauważa, czeka, czas zbłądził, utknął w połowie drogi, gdzieś pod Kurskiem, potknął się o słowikowe rzeki, zgubił się, ślepy, na słonecznikowych równinach.

Iwan Nikołajewicz, czekaj! Powiem jej, powiem jej, nie odchodź, przyjdzie, przyjdzie, szczerze, już podjęła decyzję, zgadza się, stoisz tam na razie nic, teraz jest, mimo to zebrane, zapakowane - po prostu weź; i jest bilet, wiem, przysięgam, widziałem go - w aksamitnym albumie, przyklejonym za fotografią; jest nędzny, to prawda, ale w porządku, myślę, że ją wpuszczą. Tam oczywiście… nie da się przejść, coś przeszkadza, nie pamiętam; cóż, ona jakoś; ona coś wymyśli - jest bilet, prawda? - to ważne: bilet; i wiesz, najważniejsze jest to, że podjęła decyzję, to na pewno, na pewno, mówię ci!

Alexandra Ernestovna - pięć sprawdzianów, trzeci button od góry. Na podeście wieje wiatr: drzwi zakurzonych witrażowych schodów, ozdobionych frywolnymi lotosami - kwiatami zapomnienia, są uchylone.

- Kto umarł.

To znaczy, jak to jest… chwileczkę… dlaczego? Ale ja po prostu... Tak, po prostu chodzę tam iz powrotem! Czym jesteś?..

Białe, gorące powietrze pędzi do wejścia wychodzącego z krypty, starając się dostać w oczy. Chwileczkę... Śmieci nie zostały jeszcze wywiezione, prawda? Za rogiem, na asfalcie, w śmietnikach, kończą się spirale ziemskiej egzystencji. Gdzie myślałeś? Za chmurami, prawda? Oto one, te spirale - wystają jak sprężyny ze zgniłej, ziejącej sofy. Wszystko tu porzucono. Owalny portret drogiej Szury - szkło rozbite, oczy wydłubane. Śmieci staruszki - jakieś pończochy... Czapka z czterema porami roku. Potrzebujesz obieranych wiśni? Nie dlaczego? Dzbanek ze złamanym nosem. A aksamitny album oczywiście został skradziony. Są dobrzy w czyszczeniu butów. Wszyscy jesteście głupcami, nie płaczę - dlaczego miałbym? Śmieci parowały w słońcu, rozprowadzając czarny śluz bananowy. W mazi wdeptany jest stos listów. „Droga Szuro, kiedy to będzie…”, „Droga Szuro, po prostu powiedz mi…” A jeden list, wyschnięty, wiruje jak motyl z żółtą linią pod zakurzoną topolą, nie wiedząc, gdzie usiąść.

Co mam z tym wszystkim zrobić? Odwróć się i wyjdź. Gorąco. Wiatr napędza kurz. A Aleksandra Ernestowna, droga Szuro, prawdziwa jak miraż, zwieńczona drewnianymi owocami i tekturowymi kwiatami, płynie uśmiechnięta, drżącą aleją za rogiem, na południe, na niewyobrażalnie odległe lśniące południe, na zagubioną platformę, płynie, topi się i rozpuszcza w upalne popołudnie.

Fakir

Sowa – jak zawsze, niespodziewanie – pojawiła się w słuchawce telefonu i zaprosiła go do odwiedzenia: by przyjrzeć się swojej nowej pasji. Program wieczoru był jasny: biały, chrupiący obrus, światło, ciepło, specjalne ciasta francuskie a la Tmutarakan, najprzyjemniejsza muzyka gdzieś z sufitu, ekscytujące rozmowy. Wszędzie wiszą niebieskie zasłony, gabloty z kolekcjami, na ścianach zawieszone koraliki. Nowe zabawki - tabakierka z portretem kobiety rozkoszującej się nagim różowym pudrem, torebka z koralików, może pisanka, a może coś innego - niepotrzebne, ale cenne.

Sam Filin też nie urazi oka - czysty, mały, w domowej aksamitnej marynarce, jego mała rączka jest ciężka od pierścionka. Tak, nie ostemplowany, zhlobsky, „za pięćdziesiąt rupii z pudełkiem” - dlaczego? - nie, prosto z wykopalisk, jeśli nie weneckie, jeśli nie kłamie, a nawet moneta w ramce - niektórzy, wybacz mi Boże, Antioch, inaczej podnieś to wyżej... Taka jest Sowa. Siedzi w fotelu, potrząsa butami, palce ma splecione w dom, brwi ma jak smoła, piękne anatolijskie oczy jak sadza, broda sucha, srebrzysta, szeleszcząca, tylko usta czarne - jak przy węglu.

Tak, jest coś do zobaczenia.

Panie sowy też nie są byle jakie - kolekcjonerskie, rzadkie. Ta cyrkowca na przykład - kręci się na słupie, lśniąca łuskami, przy grzmiecie bębnów, albo po prostu dziewczyna, córka swojej mamy, maluje akwarele, - szaleje, ale sama biel jest niezwykła, więc Sowa, wzywając pannę młodą, nawet ostrzega: wszelkimi sposobami, jak mówią, przyjdź w czarnych okularach, aby uniknąć ślepoty śnieżnej.

Ktoś potajemnie potępiał Filina, ze wszystkimi jego pierścionkami, ciastami, tabakierkami; chichotali z jego szkarłatnego szlafroka z frędzlami i jakimś srebrnym janczarskim pantoflem z podwiniętymi palcami; i to było zabawne, że w jego łazience - specjalna szczotka do brody i kremu do rąk - u kawalera ... Ale mimo wszystko dzwonił - i biegali i zawsze potajemnie robili się zimni: czy zaprosiłby ponownie? Czy pozwoli mi siedzieć w cieple i świetle, w błogości i zimnie iw ogóle - co znalazł w nas, zwykłych ludziach, dlaczego nas potrzebuje?..

„…Jeśli nie jesteś dzisiaj czymś zajęty, proszę przyjdź do mnie przed ósmą”. Poznaj Alice - urocze stworzenie.

- Dziękuję, dziękuję, absolutnie!

Cóż, jak zawsze w ostatniej chwili! Yura sięgnęła po brzytwę, a Galya, czołgając się w rajstopach jak wąż, poinstruowała córkę: owsianka w rondlu, nie otwieraj nikomu drzwi, lekcje - i śpij! I nie trzymaj się mnie, nie trzymaj się, już jesteśmy spóźnieni! Galya wepchnęła do torby plastikowe torby: Sowa mieszka w wieżowcu, pod nim jest sklep spożywczy, może dadzą olej śledziowy lub coś innego.

Za domem jak obwodnica ciemności leżała obwodnica, gdzie mróz gwizdał, chłód opustoszałych równin przenikał pod ubrania, świat przez chwilę wydawał się cmentarzyskiem straszny, a na autobus nie chcieli czekać, tłoczno do metra, ale złapałem taksówkę i wylegując się wygodnie, ostrożnie skarcił Sowę za aksamitną kurtkę, za zamiłowanie do kolekcjonowania, za nieznaną Alicję: gdzie jest ta stara, Ninochka? - szukaj przetok; domyślili się, czy Matvei Matveich będzie gościem, i wspólnie potępili Matvei Matveich.

Spotkali go u Filina i byli tak zafascynowani starcem: te jego opowieści o panowaniu Anny Ioannovny i znowu ciasta, dym angielskiej herbaty, niebieskie i złote kubki kolekcjonerskie i Mozart szemrzący gdzieś z góry: i Filin pieszczący gości swoimi Mefistofelskimi oczami - fu-ty, głowa jest oszołomiona - poprosili o wizytę Matwieja Matwieicha. Uciec! Zabrał go w kuchni, podłoga była z desek, ściany były brązowe, gołe i ogólnie okolica była koszmarem, płoty i doły, sam był w dresach, już zupełnie białawy, pił herbatę, dżem kandyzowany, i nawet wtedy wypalił się na stole wprost do słoika, włożył łyżkę: wybieraj, jak mówią, drodzy goście. A palenie - tylko na podeście: astma, nie obwiniaj mnie. A z Anną Ioannovną wyszło nakłucie: usadowili się - niech Bóg błogosławi go herbatą - słuchać mruczącego przemówienia o pałacowych szura-murach, wszelkiego rodzaju przewrotach, a starzec rozwiązywał straszne teczki ze wstążkami, szturchnął coś palcem krzyczy o jakichś działkach, i że Kuzin, przeciętność, biurokrata, intrygant nie daje się publikować i cały sektor ustawia przeciwko Matwiejowi Matwiejczowi, ale tu, tu, tu: zebrał najwięcej cenne dokumenty przez całe życie! Galya i Yura znów chciały porozmawiać o złoczyńcach, o torturach, o lodowi i ślubie krasnoludków, ale Sowy nie było w pobliżu i nie było nikogo, kto by skierował rozmowę na coś ciekawego, a przez cały wieczór tylko Ku-u-uzin ! Ku-u-uzin! - i szturchanie folderów i waleriana. Położywszy starca, wyszli wcześnie, a Galya rozdarła rajstopy na stołku starca.

- A bard Własow? Yura pamiętała.

- Zamknij się!

Przez to wszystko wydawało się potoczyć na odwrót, ale straszny wstyd: podnieśli też Filina, zaprosili go do siebie, wezwali przyjaciół - do słuchania, bronili przez dwie godziny za tortem z bali. Zamknęli córkę w przedszkolu, psa w kuchni. Przyszedł bard Własow, ponury, z gitarą, nawet nie spróbował ciasta: krem ​​zmiękczyłby jego głos, ale potrzebował, żeby był ochrypły. Zaśpiewał kilka piosenek: „Ciociu Motya, twoje ramiona, policzki i policzki, takie jak Nadii Comanechi, rozwijają się dzięki wychowaniu fizycznemu ...” Yura zhańbił się, wyszedł z ignorancji, szepnął głośno w środku śpiew: „Zapomniałem, persko - jakie to miejsca?” Galya była zmartwiona, poproszona o bezbłędne zaśpiewanie „Przyjaciół”, przycisnęła ręce do piersi: to taka piosenka, taka piosenka! Zaśpiewał ją u Filina - cicho, smętnie, żałośnie - tu podobno "przy stole nakrytym ceratą, zebrawszy się na butelkę piwa" siedzą starzy przyjaciele, łysi, nieudacznicy. I każdy ma coś nie tak, każdy ma swój smutek: „jeden nie może sobie pozwolić na miłość, a drugi nie lubi księcia” i nikt nie może nikomu pomóc, niestety! - ale tutaj są razem, są przyjaciółmi, potrzebują siebie nawzajem, a czy nie jest to najważniejsza rzecz na świecie? Słuchasz - i wydaje się, że - tak, tak, tak, masz też coś takiego w swoim życiu, tak, to jest to! „Wow piosenkę! Numer korony! szepnął Jura. Bard Własow zmarszczył brwi jeszcze bardziej, spojrzał w dal - tam, do tego wyimaginowanego pokoju, w którym kochający się łysicy odkorkowali odległe piwo; szarpnęła za sznurki, zaczęła ze smutkiem: „Przy stole przykrytym ceratą…” Julka, zamknięta w kuchni, drapała pazurami podłogę i zawyła. „Po zebraniu się na butelkę piwa” – naciskał bard Własow. „T-y-y”, pies się martwił. Ktoś chrząknął, bard w obraźliwy sposób przytrzymał sznurki i wziął papierosa. Yura poszła dać sugestię Dzhulce. "Czy to autobiograficzne?" - zapytał z szacunkiem jakiś głupiec. "Co? Mam wszystko gdzieś autobiograficzne.” Yura wrócił, bard rzucił niedopałek, koncentrując się. „Przy stole przykrytym ceratą…” Z kuchni dobiegło bolesne wycie. - Muzyczny pies - powiedział ze złością bard. Galya zawlókł upartego owczarka do sąsiadów, bard pospiesznie skończył śpiewać - wycie tępo przedzierało się przez spółdzielcze ściany - zgniótł program i na korytarzu, ciągnąc "zamek" kurtki, powiedział z obrzydzeniem, że w rzeczywistości on bierze z nosa dwa ruble, ale ponieważ nie wiedzą, jak zorganizować twórczą atmosferę, wystarczy rubel. I Galya znowu pobiegła do sąsiadów - koszmar, pożyczyć sztukę złota - i oni, także przed wypłatą, długo zbierali resztę, a nawet wytrząsali dziecięcą skarbonkę przy ryku zrabowanych dzieci i szczekaniu rozdarty Dzhulka.

Tak, Sowa wie, jak postępować z ludźmi, ale jakoś nie. Cóż, może następnym razem tak się stanie.

Do ósmej było jeszcze trochę czasu - żeby tylko stanąć za pasztetem w sklepie spożywczym u podnóża Filinowa, bo i tutaj - na naszych obrzeżach krowy w biały dzień włóczą się, ale pasztetu nie widać. Wejdź do windy za trzy minuty do ósmej - Galya, jak zawsze, rozgląda się i mówi: „Chcę mieszkać w takiej windzie”, a następnie woskowany parkiet bezkresnej platformy, miedziana płyta: „Ja. I. Filin – dzwonek – i wreszcie sam jest na progu – błyszczy czarnymi oczami, pochyla głowę: „Dokładność to dzięki uprzejmości królów…” I jakoś strasznie miło to słyszeć, te słowa – i rzeczywiście królowie - Galya w niedrogim płaszczu i Yura w kurtce i czapce z dzianiny.

I popłyną, wybrana na jeden wieczór para królewska, w ciepło i światło, w słodkie roladki fortepianowe, i podejdą do stołu, gdzie wyczerpane róże nie wiedzą o żadnym mrozie, wietrze, ciemności, które otaczają niezdobytą Sowią Wieżę, bezsilny, aby przedostać się do środka.

W mieszkaniu pojawiła się subtelna nowość… no cóż, to zrozumiałe: gablota z paciorkowymi bibelotami została przesunięta, kinkiet przesunięty na inną ścianę, przejście prowadzące na zaplecze zostało zasłonięte i po odsunięciu ta zasłona, Alicja, podobno urocza istota, wychodzi i podaje rękę.

- Alloczka.

- Tak, właściwie to jest Allochka, ale ty i ja nazwiemy ją Alice, prawda? Proszę do stołu - powiedział Filin. - Cóż, proszę pana! Polecam pasztet. Rzadko spotykany! Takie pasztety, wiesz...

— Widzę, że zabrali ich na dół — Yura była zachwycona. - I schodzimy. Z paczki-karenny szczyty-n. W końcu kiedyś bogowie zstąpili na ziemię. Dobrze?

Sowa uśmiechnęła się lekko, uniosła brwi - mówią, może tak, wziął ją od dołu, a może nie. Wszystko co musisz wiedzieć. Galya kopnęła w myślach męża za jego nietaktowność.

Dziś z jakiegoś powodu nazwał placki tartlets – prawdopodobnie z powodu Alicji.

- A co się stało - mąka wycofana ze sprzedaży? Na globalną skalę? – Yura bawił się, zacierając ręce, jego kościsty nos zrobił się czerwony w cieple. Herbata zabulgotała.

- Nic się nie stało. Jaka mąka! Filin pomachał brodą. - Znaczek, cukier... Jaka mąka! Tajemnica stracona, moi przyjaciele. Umierający - właśnie dostałem telefon - ostatni właściciel starego przepisu. Dziewięćdziesiąt osiem lat, udar. Próbujesz. Alice, czy mogę nalać ci drinka do mojej ulubionej filiżanki?

Sowa zamgliła oczy, jakby sugerując możliwość szczególnej intymności, jaka może wyniknąć z tak intymnego kontaktu z jego ukochanymi potrawami. Urocza Alicja uśmiechnęła się. Co jest w niej takiego uroczego? Czarne włosy lśnią jak olejowany, szydełkowany nos, wąsik. Sukienka jest prosta, dzianinowa, w kolorze pikli. Pomyśl o tym. Tutaj nie siedzieli tak - gdzie są teraz?

- ... I myślisz - powiedział Filin - dwa dni temu zamówiłem tartaletki dla tego Ignacego Kirillicha. Wczoraj je upiekł. Otrzymałem je dziś rano, każdy w bibułce. A teraz udar. Dali mi znać od Sklifosowskiego. - Sowa ugryzła bombę ptysiową, uniosła swoje piękne brwi i westchnęła. - Kiedy Ignacy był jeszcze chłopcem, służył w Jarze, stary cukiernik Kuźma, umierając, przekazał mu tajemnicę tych produktów. Próbujesz. - Sowa wytarła mu brodę. - A ten Kuzma kiedyś służył w Petersburgu z Wolfem i Berangerem - słynnymi cukiernikami. Mówią, że przed śmiertelnym pojedynkiem Puszkin poszedł do Wilka i poprosił o tartlets. A Kuźma tego dnia leżał pijany i nie piekł. Cóż, menedżer wychodzi, wzruszając rękami. Nie, Aleksandrze Siergiejewiczu. Taki lud, sir. Nie chciałbyś Bushe'a? Tru-bait, może ze śmietaną? Puszkin był zdenerwowany, machnął kapeluszem i wyszedł. Cóż, reszta jest znana. Kuzma zasnął - Puszkin w trumnie.

„O mój Boże…” Galya była przerażona.

- Tak tak. I wiesz, to wywarło taki wpływ na wszystkich. Wolf zastrzelił się, Beranger przeszedł na prawosławie, kierownik przekazał na cele charytatywne trzydzieści tysięcy, a Kuzma - po prostu oszalał. Wszyscy, jak mówią, powtórzyli: „Ech, Lexan Serge-i-ich ... Nie jedli moich tart ... Trochę poczekaliby ...” - Sowa wrzuciła do ust kolejne ciasto i chrupnęła. - Żył jednak ten Kuźma do początku wieku. Zgrzybiałymi rękami podał przepis uczniom. Ciasto Ignacego, ktoś inny nadzienie. Cóż, po – rewolucji, wojnie domowej. Ten, który znał farsz, trafił do eserowców. Mój Ignacy Kirillich stracił go z oczu. Mija kilka lat - a Ignacy nadal jest w restauracji - nagle coś nim szarpnęło, wychodzi z kuchni do przedpokoju, a tam ten, z panią. Monokl, wąsik zarośnięty - nie wiedzieć. Ignacy, tak jak był, w mące do stołu. "Chodźmy, towarzyszu." Biegł, ale nie było nic do zrobienia. Wchodzi blady do kuchni. "Mów, ty draniu, farszu mięsnym." Dokąd idziesz, przeszłość jest nadszarpnięta. Powiedział. „Powiedz kapusta”. Całość drży, ale zdradza. "Teraz sago." A jego sago było absolutnie tajne. Cichy. Ignacy: „Sago!” I bierze kamień. On milczy. A potem nagle: ah-ah-ah-ah-ah! - i pobiegł. Ten, eser. Rzucili się, związali, spojrzeli - a on zaczął poruszać się w myślach, jego oczy ołowiane i piany z ust. Więc sago nie zostało rozpoznane. Tak... A ten Ignacy Kirillich był ciekawym starcem, kapryśnym. Jak on się czuł, Boże, jak on się czuł!.. Piecz w domu. Zaciągnął zasłony, zamknął drzwi na dwa rygle. Powiedziałem mu: „Ignaty Kirillich, palancie, podziel się sekretem, czego chcesz?…” - w żaden sposób. Wszyscy czekali na godnego następcę. Teraz jest udar ... Tak, spróbuj.

„Siedzieli na złotym ganku...”

Siostra Szuraj

Na złotym ganku siedział:

Król, książę, król, książę,

Szewc, krawiec.

Kim jesteś?

Mów szybko

Nie zwlekaj dobrych ludzi!

wierszyk dla dzieci

Najpierw był ogród. Dzieciństwo było ogrodem. Bez końca i krawędzi, bez granic i płotów, w hałasie i szmerze, złocisty w słońcu, jasnozielony w cieniu, tysiącpoziomowy - od wrzosu po wierzchołki sosen; na południu studnia z ropuchami, na północy białe róże i grzyby, na zachodzie maliny komarów, na wschodzie borówki, trzmiele, urwisko, jezioro, mostki. Mówią, że wczesnym rankiem widziano na jeziorze zupełnie nagiego mężczyznę. Szczerze mówiąc. Nie mów mamie. Wiesz kto to był?... - Nie może być. - Dokładnie, mówię ci. Myślał, że nikogo nie ma. A my siedzieliśmy w krzakach. - A co widziałeś? - Wszystko .

To szczęście! Zdarza się to raz na sto lat. Ponieważ jedyny nagi dostępny do obejrzenia – w podręczniku anatomii – nie jest prawdziwy. Przy tej okazji zdarł sobie skórę, zuchwały, mięsisty i zaczerwieniony, chwali się mięśniem obojczykowo-mostkowo-sutkowym (wszystkie nieprzyzwoite słowa!) przed uczniami ósmej klasy. Kiedy (za sto lat) pójdziemy do ósmej klasy, on też nam to wszystko pokaże.

Stara kobieta Anna Ilyinichna karmi tygrysiego kota Memekę tym samym czerwonym mięsem. Memeka urodziła się po wojnie, nie szanuje jedzenia. Przyczepiona czterema łapami do pnia sosny, wysoko, wysoko nad ziemią, Memeka zamarła w bezruchu rozpaczy.

„Memeka, mięso, mięso!”

Staruszka potrząsa miską z antrykotem, podnosi ją wyżej, żeby kot lepiej widział.

- Spójrz na mięso!

Kot i stara kobieta patrzą na siebie tęsknie. Zabierz to, myśli Memeka.

„Mięso, Memeko!”

W dusznych zaroślach czerwonego bzu perskiego kot rozpieszcza wróble. Znaleźliśmy jednego takiego wróbla. Ktoś zerwał skórę głowy z jego głowy. Naga, delikatna czaszka, jak agrest. Bolesna twarz Wróbla. Zrobiliśmy mu koronkową czapkę, uszyliśmy białą koszulę i zakopaliśmy go w bombonierce. Życie jest wieczne. Umierają tylko ptaki.

Cztery beztroskie dacze stały bez płotów - jedź tam, gdzie chcesz. Piątym było „własny dom”. Czarny dom z bali wspinał się bokiem spod wilgotnego baldachimu klonów i modrzewi i rozjaśniając, mnożąc okna, przerzedzając się do słonecznej werandy, rozsuwając nasturcje, odpychając bzy, unikając stuletniej jodły, wybiegł ze śmiechem, by po południowej stronie i zatrzymał się nad gładką truskawkową dalią w dół, w dół, w dół, gdzie ciepłe powietrze drży, a słońce rozbija się w odwróconych szklanych pokrywkach magicznych pudełek wypchanych ogórkami w pomarańczowych rozetach.

W domu (a co jest w środku?), otwierając wszystkie drzwi werandy przebitej do lipca, Weronika Vikentievna - ogromna biała piękność - ważyła truskawki: na dżem dla siebie, na sprzedaż sąsiadom. Bujne, złote, jabłkowe piękno! Białe kurczaki włóczą się przy jej ciężkich nogach, indyki wystają z łopianów nieprzyzwoite twarze, czerwono-zielony kogut mrużył głowę, patrzy na nas: co wy dziewczyny? „Mamy truskawki”. Palce pięknej żony kupca są zalane jagodową krwią. Łopian, łuski, kosz.

Królowa! To najbardziej chciwa kobieta na świecie!

Nalewają jej zagraniczne wina,

Zjada drukowany piernik,

Wokół niej stoi potężny strażnik...

Kiedyś z takimi czerwonymi rękami wyszła z ciemnej stodoły, uśmiechając się: „Cielę ubito…”

Na ramionach trzymają siekiery...

Ach-ach-ach! Wynoś się stąd, uciekaj, koszmar, horror - zimny smród - stodoła, wilgoć, śmierć...

A wujek Pasza jest mężem tak okropnej kobiety. Wujek Pasza jest mały, nieśmiały, duszny. To stary człowiek: ma pięćdziesiąt lat. Służy jako księgowy w Leningradzie: wstaje o piątej rano i biega przez góry, dolinami, by złapać parowóz. Siedem kilometrów biegu, półtorej godziny kolejką wąskotorową, dziesięć minut tramwajem, potem załóż czarne naramienniki i usiądź na twardym żółtym krześle. Drzwi z ceraty, zadymiona piwnica, płynne światło, sejfy, faktury - dzieło wujka Paszy. A kiedy mija wesoły, błękitny dzień, ucichł, a wuj Pasza wypełza z piwnicy i biegnie z powrotem: szczęk powojennego tramwaju, zadymiona wieczorna stacja, dym, płoty, żebracy, kosze; wiatr przesuwa zmięte papiery po pustej platformie. Latem - w sandałach, zimą - w obrębionych butach, wujek Pasza spieszy do swojego Ogrodu, do swojego Raju, gdzie wieczorna cisza wieje od jeziora, do Domu, gdzie na ogromnym łożu z czterema szklane nogi. Ale później zobaczyliśmy szklane nogi. Veronika Vikentievna przez długi czas kłóciła się z matką.

Faktem jest, że pewnego lata sprzedała jajko swojej matce. Był nieodzowny warunek: jajko należy natychmiast ugotować i zjeść. Ale niepoważna matka dała jajko wiejskiej pani. Zbrodnia wyszła na powierzchnię. Konsekwencje mogą być monstrualne: gospodyni może złożyć jajko na swojej kurze, a ona, w swojej ignorancji, wyklułaby dokładnie tę samą unikalną rasę kurczaków, która biegała w ogrodzie Weroniki Wikentyjewnej. Dobrze, że wszystko się udało. Jajko zostało zjedzone. Ale Veronika Vikentievna nie mogła wybaczyć podłości swojej matki. Przestali nam sprzedawać truskawki i mleko, wujek Pasza uśmiechnął się z poczuciem winy, gdy przebiegł obok. Sąsiedzi zamknęli się: wzmocnili metalową siatkę na żelaznych słupach, wylali potłuczone szkło w ważnych strategicznie punktach, wysunęli stalowy pręt i przywieźli okropnego żółtego psa. To oczywiście nie wystarczyło.

Przecież czy matka mogłaby w środku nocy przeskoczyć przez płot, zabić psa i czołgając się po potłuczonym szkle, z brzuchem rozdartym drutem kolczastym, krwawiąc, wymyślać i słabnącymi rękami wyrwać wąsy z rzadkiego odmiany truskawek, aby zaszczepić ją w jej karłowatej truskawki? Przecież mogła, umiała biegać z ofiarą do płotu iz jękiem, dysząc, z ostatnim wysiłkiem rzucić tacie, który ukrywał się w krzakach, w okrągłych kieliszkach lśniących pod księżycem?

Od maja do września dręczona bezsennością Weronika Vikentyevna wychodziła nocą do ogrodu, długo stała w obszernej białej koszuli z widłami w dłoniach, jak Neptun słuchała nocnych ptaków, oddychała jaśminem. Ostatnio jej słuch się pogorszył: słyszała, jak w naszej daczy, trzysta metrów dalej, zakrywając głowę kocem wielbłądzim, tata i mama zgadzają się szeptem pokonać Weronikę Vikentievna: wykopać podziemne przejście do szklarni z wczesna pietruszka.

Noc minęła, a za jej plecami dom poczerniał. Gdzieś w ciepłej ciemności, w sercu domu, zagubiony we wnętrznościach wielkiego łóżka, cicho jak mysz, leżał mały wuj Pasza. Wysoko nad jego głową unosił się dębowy strop, jeszcze wyżej strych, skrzynie z dobrej jakości czarnymi płaszczami śpiące w naftaliny, jeszcze wyżej - strych z widłami, kępki siana, stare magazyny, a tam - dach, rogaty komin , wiatrowskaz, księżyc - przez ogród, przez sen płynęli, pływali, kołysali się, niosąc wuja paszę do kraju utraconej młodości, do kraju spełnionych nadziei, a potem wróciła zmarznięta Weronika Vikentievna, biała i ciężka i zmiażdżył jego małe, ciepłe nogi.

Hej, obudź się, wujku Pasza! Veronica zaraz umrze.

Będziesz wędrować bez zastanowienia po pustym domu, a potem wstaniesz, zakwitniesz, rozejrzysz się, zapamiętasz, odpędzisz wspomnienia, zapragniesz i przyniesiesz - za pomoc w pracach domowych - młodszą siostrę Weroniki, Margaritę, tę samą białą, dużą i piękną . I to ona w czerwcu będzie się śmiać w jasnym oknie, pochylać nad beczką z deszczem, migotać wśród klonów na słonecznym jeziorze.

Och, jak w naszych schyłkowych latach ...

I nic nie zauważyliśmy, ale zapomnieliśmy o Weronice, i mieliśmy zimę, zimę, zimę, świnę i odrę, powodzie i brodawki, i płonącą od mandarynek choinkę, a futro uszyli mi i cioci na podwórku dotknął go i powiedział: „Mouton!”

Zimą dozorcy przykleili złote gwiazdy do czarnego nieba, posypali dziedzińce przejścia od strony Piotrogrodu pokruszonymi diamentami i wchodząc po przewiewnych, mroźnych schodach do okien, przygotowali niespodzianki na poranek: cienkimi pędzlami pomalowali srebrne ogony ognistych ptaków.

A kiedy zima wszystkich znudziła, wywieźli ją ciężarówkami z miasta, wepchnęli chude zaspy do zakratowanych lochów i posmarowali na placach pachnącą czarną owsiankę drobinkami żółtych kwiatów. I przez kilka dni miasto stało różowe, kamienne i dźwięczne.

A stamtąd, zza dalekiego horyzontu już biegło zielone lato z mrówkami i stokrotkami, śmiejąc się i hałasując, machając kolorową flagą.

Wujek Pasza wyjął żółtego psa - włożył go do skrzyni i posypał kulkami na mole; wpuść letnich mieszkańców na strych - czyjąś ciemnowłosą babcię i grubą wnuczkę; zaprosił dzieci do odwiedzenia i poczęstował je dżemem.

Zawiesiliśmy się na płocie i patrzyliśmy, jak dziwna babcia co godzinę otwiera kolorowe okna strychu i oświetlona arlekinowymi diamentami ze starego szkła woła:

- Bułki z mlekiem hotchsh?!

- Nie chcę.

– Poop-pisz hotchsh?!

- Nie chcę.

Skakaliśmy na jednej nodze, leczyliśmy zadrapania śliną, zakopywaliśmy skarby, kroiliśmy dżdżownice nożem, podglądaliśmy staruszkę piorącą w jeziorze różowe spodnie i znaleźliśmy pod kredensem mistrza fotografię zdziwionej rodziny uszu z napisem: „ Na długą, długą pamięć. 1908".

Chodźmy do wujka Paszy! Tylko ty idziesz dalej. Nie ty. Uważaj, tutaj jest próg. Nie widzę w ciemności. Trzymaj się mnie Czy pokaże nam pokój? Pokaże, ale najpierw musisz napić się herbaty.

Skręcone łyżki, skręcone nogi przy wazonach. Dżem wiśniowy. Frywolna Margarita śmieje się w pomarańczowym odcieniu abażuru. Tak, wypij wkrótce! Wujek Pasza już wie, czeka, otworzył ukochane drzwi do jaskini Aladyna. O pokój! O dziecięce marzenia! O wujku Paszy, królu Salomonie! Trzymasz Róg Obfitości w potężnych rękach! Karawana wielbłądów przeszła przez twój dom upiornymi krokami i zgubiła bagaż Bagdadu w letnim zmierzchu! Wodospad aksamitu, strusie pióra koronek, ulewa porcelany, złote słupy ram, drogocenne stoły na wygiętych nogach, zamknięte szklane kolumny zjeżdżalni, gdzie delikatne żółte kieliszki owinięte są wokół czarnych winogron, gdzie murzyni w złotych spódnicach mienią się nieprzeniknionymi ciemność, gdzie coś przezroczystego, srebrnego jest zagięte... Spójrz, cenny zegarek bez naszych numerów i wężowych wskazówek! A te - z niezapominajkami! Ach, ale te tam, tam, patrz! Nad tarczą znajduje się szklana komnata, a w niej, przy złotym stole, złoty Cavalier w kaftanie, ze złotą kanapką w ręku. A obok złota Dama z kielichem - zegar bije, a ona bije kielich na stole - sześć, siedem, osiem... Liliowy zazdrości, zagląda przez szkło, wujek Pasza siada do fortepianu i gra Sonatę Księżycową. Kim jesteś, wujku Pasza?

Oto łóżko ze szklanymi nogami! Półprzezroczyste o zmierzchu, niewidzialne i potężne, unoszą wysoko do sufitu plątaninę koronek, babilony poduszek, księżycowy, liliowy zapach boskiej muzyki. Biała szlachetna głowa wuja Paszy zostaje odrzucona, uśmiech Mony Lizy na ustach, uśmiech Mona Lizy na złotej twarzy Margarity, która cicho stała w drzwiach, kołysze się koronka zasłon, kołysze się bzy, fale dalii kołyszą się na zboczu do horyzontu, do wieczornego jeziora, do słupa księżyca.

Graj, graj, wujku Paszy! Kalif na godzinę, zaklęty książę, gwiezdna młodość, który dał ci tę władzę nad nami, zaczarowany, który dał ci te białe skrzydła za plecami, który wzniósł twoją srebrną głowę ku wieczornym niebiosom, ukoronował cię różami, w cieniu górskiego światła , podsycany księżycowym wiatrem?

O droga Mleczna, drogi bracie

Mleczne rzeki Kanaanu,

Czy powinniśmy przepłynąć przez spadające gwiazdy?

Do mgławic, gdzie się połączyły

Ciała kochanków latają!

Cóż, wszystko. Chodźmy. Niewygodne jest powiedzenie wujowi Paszy prostego słowa „dziękuję”. Powinno być bardziej ozdobne: „Dziękuję”. - "Nie wspominaj o tym".

„Czy zauważyłeś, że w swoim domu mają tylko jedno łóżko?” „Ale gdzie śpi Margarita? Na strychu?" - "Być może. Ale ogólnie są tam mieszkańcy lata ”. - "No to jest na korytarzu, na ławce." - "Może śpią na tym szklanym łóżku, Jack?" - "Jesteś głupi. Są obcy”. „Ty sam jesteś głupcem. A jeśli są kochankami? - „W końcu kaczka, kochankowie są tylko we Francji”. Naprawdę. Nie zdawałem sobie z tego sprawy.

Życie coraz szybciej zmieniało szkło w magicznej latarni. Z pomocą mamy zagłębialiśmy się w lustrzane zakamarki dorosłego atelier, gdzie łysa krojczyni spodni robiła haniebne pomiary, mówiąc: „Będę cię niepokoić”, zazdrościliśmy dziewczynom w nylonowych pończochach, z przekłutymi uszami, rysowaliśmy w podręcznikach: Puszkina - okulary, Majakowskiego - wąsy i Czechowa - skądinąd całkiem uzdolnionego z natury - dużą białą skrzynię. I od razu nas rozpoznał i radośnie rzucił się do nas, czekając na wadliwy model z kursu anatomii, hojnie podając swoje ponumerowane wnętrzności, ale biedak już nikogo nie martwił. I spoglądając pewnego dnia zakłopotanymi palcami, poczuliśmy zadymione szkło, za którym, zanim opadł na dno, nasz ogród po raz ostatni machał chusteczką. Ale nie zdaliśmy sobie jeszcze sprawy ze straty.

Autumn podeszła do wujka Paszy i uderzyła go w twarz. Jesień, czego chcesz? Czekaj, mówisz poważnie?Liście opadły, dni pociemniały, Margarita zgarbiła się. Białe kurczaki położyły się w ziemi, indyki odleciały do ​​ciepłych krajów, z klatki piersiowej wyszedł żółty pies i obejmując wuja Paszę, słuchał wieczorami wycia północnego wiatru. Niech ktoś, dziewczyny, zaniesie indyjską herbatę do wujka Paszy! Jak się rozwinęliśmy. Jak zdałeś, wujku Pasza! Twoje ramiona są spuchnięte, kolana ugięte. Dlaczego oddychasz z takim gwizdkiem? Wiem, chyba: w dzień - mgliście, w nocy - słychać wyraźnie szczęk żelaznych okiennic. Łańcuch jest postrzępiony.

Dlaczego jesteś taki wybredny? Chcesz mi pokazać swoje skarby? Niech tak będzie, mam jeszcze pięć minut. Jak długo tu jestem. Ile mam lat! Cóż, to był ten, który urzekł? Wszystkie te szmaty i rupiecie, odrapane malowane komody, niezgrabne obrazy z ceraty, rozklekotane żardinierki, wytarty plusz, cerowany tiul, niezdarne rzemiosło targowe, tanie szkło? I śpiewał i mienił się, palił i wołał? Jak głupio żartujesz, życie! Kurz, popiół, popiół. Wynurzywszy się z magicznego dna dzieciństwa, z ciepłych lśniących głębin, rozluźnijmy zmarzniętą pięść na zimnym wietrze - co oprócz garści wilgotnego piasku zabraliśmy ze sobą? Ale jak ćwierć wieku temu wujek Pasza nakręca drżącymi rękami swój złoty zegarek. Nad tarczą, w przeszklonym pokoju, stłoczyli się mali mieszkańcy – Pani i Kawaler, mistrzowie Czasu. Kobieta uderza kielichem w stół, a cienki dzwonek próbuje przebić się przez skorupę dziesięcioleci. Osiem dziewięć dziesięć. Nie. Przepraszam, wujku Pasza. Muszę iść.

Wujek Pasza zamarł na ganku. Nie był w stanie dosięgnąć żelaznego pierścienia drzwi i upadł twarzą w śnieg. Między jego sztywnymi palcami rosły białe, mroźne stokrotki. Żółty pies cicho zamknął oczy i przeszedł przez zaśnieżone kasze po rozgwieżdżonych schodach na czarne wyżyny, zabierając ze sobą drżące żywe światło.

Nowa kochanka, córka starszej Margarity, wsypała prochy wujka Paszy do blaszanej puszki i położyła na półce w pustym kurniku – zakopywanie było kłopotliwe.

Pochylona od lat w pół, spuszczając twarz nisko do ziemi, Margarita wędruje przez zimny ogród, jakby szukając zagubionych śladów na cichych ścieżkach.

- Okrutny! Pochowaj go!

Ale córka obojętnie pali na werandzie. Noce są zimne. Wcześnie rozpalimy ogień. A złota Pani Czasu, wypiwszy do dna kielich życia, zapuka do stołu dla wujka Paszy zeszłej północy.

Tatiana Tołstaja

„Siedzieli na złotym ganku…”

Drogi Szurai

Za pierwszym razem Aleksandra Ernestowna minęła mnie wczesnym rankiem, cała skąpana w różowym moskiewskim słońcu. Pończochy są opuszczone, nogi pod bramą, czarny garnitur jest zatłuszczony i znoszony. Ale kapelusz!.. Cztery pory roku - bulldenezhi, konwalie, wiśnie, berberysy - zwinięte na lekkim naczyniu ze słomy, przypięte taką szpilką do resztek włosów! Wiśnie trochę odpadły i stukają w drewno. Pomyślałem, że ma dziewięćdziesiąt lat. Ale sześć lat się myli. Słoneczne powietrze ucieka po belce z dachu chłodnego starego domu i znów wbiega w górę tam, gdzie rzadko zaglądamy - gdzie na niezamieszkałej wysokości wisi żeliwny balkon, gdzie jest stromy dach, jakaś delikatna krata wzniesiona prosto na porannym niebie, topialna wieżyczka, iglica, gołębie, anioły - nie, dobrze widzę. Uśmiechnięta błogo, z oczami zamglone szczęściem, Aleksandra Ernestovna porusza się po słonecznej stronie, przestawiając swoje przedrewolucyjne nogi za pomocą szerokiego kompasu. Śmietanka, bułka i marchewki w siatce odciągają rękę, ocierając się o czarny, ciężki rąbek. Wiatr przybył z południa pieszo, wieje morzem i różami, obiecuje drogę lekkimi schodami do niebiańskich, niebieskich krajów. Aleksandra Ernestovna uśmiecha się rano, uśmiecha się do mnie. Za rogiem czai się czarna szata, jasny kapelusz pobrzękujący martwymi owocami.

Potem trafiła do mnie na gorącym bulwarze - zmiękczona, dotknięta przez spocone, samotne dziecko tkwiące w upieczonym mieście - nigdy nie miała własnych dzieci. Straszna bielizna zwisa spod czarnej, brudnej spódnicy. Czyjeś dziecko ufnie rzuciło piaskowe skarby na kolana Aleksandry Ernestownej. Nie ubrudź ubrania ciotki. Nic... Niech tak będzie.

Spotkałem ją też w zatęchłym powietrzu kina (zdejmij czapkę babciu! nic nie widzisz!). Nieodpowiednia do ekranowych namiętności, Aleksandra Ernestovna oddychała hałaśliwie, trzaskając zmiętą czekoladą, sklejając kruche apteczne szczęki lepką słodką glinką.

W końcu zawirował w strumieniu ziejących ogniem samochodów przy Bramie Nikitskiej, pędził, tracąc kierunek, chwycił mnie za ramię i popłynął do ratującego brzegu, tracąc szacunek dyplomatycznego Murzyna, który leżał za zieloną szybą niskiego lśniącego samochód i jego śliczne kręcone dzieci na całe życie. Murzyn ryknął, pachniał niebieskim dymem i rzucił się w stronę oranżerii, a Aleksandra Ernestovna drżąca, przestraszona, wybrzuszona zawisła na mnie i zawlokła do swojego wspólnego schronu - bibeloty, owalne ramy, suche kwiaty - zostawiając za sobą ślad walidolu.

Dwa maleńkie pokoje, wysoki stiukowy sufit; na opóźnionej tapecie urocza piękność uśmiecha się, myśli, kapryśna - droga Szura, Aleksandra Ernestovna. Tak, tak, to ja! I z kapeluszem, i bez kapelusza, iz rozpuszczonymi włosami. Oj, co za… A to jej drugi mąż, no cóż, to już trzeci – niezbyt dobry wybór. Cóż mogę teraz powiedzieć... Może teraz, gdyby zdecydowała się uciec do Iwana Nikołajewicza... Kim jest Iwan Nikołajewicz? Nie ma go tutaj, jest wciśnięty w album, rozciągnięty w czterech kartonowych szczelinach, potrzaskany przez damę w krzątaninie, przygnieciony przez jakieś krótko żyjące białe psy, które zginęły przed wojną japońską.

Usiądź, usiądź, co mogę cię potraktować?.. Chodź oczywiście, na miłość boską, chodź! Alexandra Ernestovna jest sama na świecie, ale naprawdę chcę rozmawiać!

…Jesień. Deszcz. Aleksandro Ernestovna, poznajesz mnie? To ja! Pamiętaj... cóż, nieważne, odwiedzam cię. Goście - och, jakie szczęście! Tu, tu, teraz to posprzątam... Więc mieszkam sam. Przeżył wszystkich. Trzech mężów, wiesz? I Iwan Nikołajewicz, zadzwonił, ale ... Może trzeba było zdecydować? Co za długie życie. To ja. To też ja. A to jest mój drugi mąż. Miałam trzech mężów, wiesz? To prawda, że ​​​​trzeci nie jest bardzo ...

Pierwszym był prawnik. Sławny. Żyli bardzo dobrze. Wiosną - do Finlandii. W lecie - na Krymie. Białe babeczki, czarna kawa. Czapki z koronką. Ostrygi są bardzo drogie… Wieczorem idź do teatru. Ilu fanów! Zmarł w dziewiętnastym roku - zasztyletowano go w zaułku.

Och, oczywiście, przez całe życie miała romanse, jak mogłoby być inaczej? Serce kobiety - jest! Tak, trzy lata temu skrzypaczka wynajęła kącik u Aleksandry Ernestovny. Dwadzieścia sześć lat, laureat, oczy!. Oczywiście ukrywał swoje uczucia w duszy, ale spojrzenie - zdradza wszystko! Wieczorem Aleksandra Ernestovna pytała go: „Herbata? ..”, ale on po prostu tak wygląda i nic nie mówi! Cóż, rozumiesz?.. Kov-va-arny! Więc milczał, kiedy mieszkał z Aleksandrą Ernestovną. Ale było jasne, że wszystko się pali i bulgocze w duszy. Wieczorami razem w dwóch ciasnych pokojach... Wiesz, coś było w powietrzu - dla obu było jasne... Nie wytrzymał i wyszedł. Na ulicę. Wędrowałem gdzieś późno. Aleksandra Ernestovna trzymała się mocno i nie dawała mu nadziei. Potem - z żalu - ożenił się z niektórymi - cóż, nic specjalnego. Przeniósł. I raz, po ślubie, spotkał na ulicy Aleksandrę Ernestovnę i rzucił takie spojrzenie - spalony! Ale znowu nic nie powiedział. Wszystko pochowane w duszy.

Tak, serce Aleksandry Ernestovny nigdy nie było puste. Nawiasem mówiąc, trzech mężów. Z drugim przed wojną mieszkał w ogromnym mieszkaniu. Znany lekarz. Znani goście. Kwiaty. Zawsze zabawa. I umarł wesoło: kiedy było już jasne, że koniec, Aleksandra Ernestovna postanowiła zadzwonić do Cyganów. A jednak wiesz, kiedy patrzysz na piękne, hałaśliwe, wesołe, łatwiej umrzeć, prawda? Nie można było zdobyć prawdziwych Cyganów. Ale Aleksandra Ernestovna - wynalazczyni - nie straciła głowy, zatrudniła kilku brudnych facetów, dziewczyny, ubrała ich w hałaśliwe, lśniące, trzepoczące, otworzyła drzwi do sypialni umierającego - i grzechotała, krzyczała, nuciła, kręciła się w kółko , i koło, i przykucnięty: różowy , złoty, złoty, różowy! Mąż się nie spodziewał, już odwrócił oczy tam, a potem nagle wpadają, skręcają szale, piszczą; wstał, machał rękami, skrzeczał: odejdź! - i są fajniejsze, fajniejsze, ale z powodzią! Umarł więc, niech królestwo niebieskie będzie z nim. A trzeci mąż nie był bardzo ...

Ale Iwan Nikołajewicz... Ach, Iwan Nikołajewicz! To było wszystko: Krym, trzynasty rok, pasiaste słońce przez żaluzje przecina białą, porysowaną podłogę na bloki ... Minęło sześćdziesiąt lat, ale w końcu ... Iwan Nikołajewicz był po prostu zrozpaczony: teraz zostaw męża i przyjdź do go na Krymie. Na zawsze. Obiecałam. Potem w Moskwie pomyślałem: z czego żyć? I gdzie? I rzucał listy: „Drogi Szuro, przyjdź, przyjdź!” Mój mąż ma tu swój własny biznes, rzadko siedzi w domu, a tam, na Krymie, na delikatnym piasku, pod błękitnym niebem, Iwan Nikołajewicz biegnie jak tygrys: „Droga Szura, na zawsze!” Ale sam biedak nie ma dość pieniędzy na bilet do Moskwy! Listy, listy, listy codziennie, przez cały rok - pokaże Aleksandra Ernestovna.

Och, jak kochałem! Idź czy nie?

Życie ludzkie dzieli się na cztery pory roku. Wiosna!!! Lato. Jesień zima? Ale dla Aleksandry Ernestovny zima się skończyła - gdzie ona teraz jest? Gdzie są jej płaczące bezbarwne oczy? Odrzucając głowę do tyłu, odciągając czerwoną powiekę, Aleksandra Ernestovna wlewa do oka żółte krople. Przez cienką pajęczynę przez głowę prześwituje różowy balon. Czy ten ogon myszy sześćdziesiąt lat temu był owinięty wokół ramion jak ogon czarnego pawia? Czy wytrwały, ale nie bogaty Iwan Nikołajewicz utonął w tych oczach - raz na zawsze? Alexandra Ernestovna chrząka i grzebie w splątanych stopach, szukając pantofli.

- Teraz napijmy się herbaty. Nigdzie nie pójdę bez herbaty. Nie nie nie. Nawet nie myśl.

Tak, nigdzie się nie wybieram. Potem przyszedłem napić się herbaty. I przyniosła ciasta. Teraz nastawię czajnik, nie martw się. W międzyczasie dostanie aksamitny album i stare listy.

Trzeba iść daleko do kuchni, do innego miasta, po niekończącej się lśniącej podłodze, wytartej tak, że przez dwa dni na podeszwach pozostają ślady czerwonego mastyksu. Na końcu korytarza, jak światło w gęstym rabunkowym lesie, jarzy się punkcik kuchennego okna. Dwudziestu trzech sąsiadów milczy za czystymi białymi drzwiami. W połowie drogi na ścianie wisi telefon. Notatka, przypięta kiedyś przez Aleksandrę Ernestovnę, zmienia kolor na biały: „Pożar - 01. Karetka pogotowia - 03. W przypadku mojej śmierci zadzwoń do Elizavety Osipovny”. Sama Elżbieta Osipovna już dawno zniknęła ze świata. Nic. Zapomniała Aleksandra Ernestovna.

W kuchni bolesna, martwa czystość. Na jednej z płyt czyjaś kapuśniak mówi do siebie. W kącie wciąż kędzierzawy stożek węchu po sąsiadce, która paliła Belomor. Kurczak w sznurkowej torbie wisi za oknem jak ukarany, dyndając na czarnym wietrze. Nagie, mokre drzewo opadło z żalu. Pijak rozpina płaszcz, opierając twarz o płot. Smutne okoliczności miejsca, czasu i sposobu działania. A gdyby Aleksandra Ernestovna zgodziła się wtedy rzucić wszystko i pobiec na południe do Iwana Nikołajewicza? Gdzie byłaby teraz? Wysłała już telegram (do wyjścia), spakowała swoje rzeczy, ukryła bilet w sekretnym schowku torebki, upięła wysoko pawie włosy i usiadła w fotelu przy oknie - czekać. A daleko na południe zaniepokojony Iwan Nikołajewicz, nie wierząc w szczęście, rzucił się na dworzec kolejowy - biegać, martwić się, martwić, rozporządzać, wynajmować, negocjować, szaleć, zaglądać w horyzont pokryty tępym upałem. I wtedy? Czekała w fotelu do wieczora, do pierwszych jasnych gwiazd. I wtedy? Wyciągnęła szpilki z włosów, potrząsnęła głową... A potem? Cóż - w takim razie! Życie minęło, ot co.

Czajnik się zagotował. Uczynię to silniejszym. Prosty kawałek na ksylofonie do herbaty: pokrywka, pokrywka, łyżka, pokrywka, szmatka, pokrywka, szmatka, szmatka, łyżka, długopis, długopis. Długa droga powrotna ciemnym korytarzem z dwoma czajniczkami w dłoniach. Dwudziestu trzech sąsiadów za białymi drzwiami nasłuchuje: czy ocieka brudną herbatą na naszą czystą podłogę? Nie kapała, nie martw się. Nogą otwieram gotyckie drzwi. Odszedłem na zawsze, ale Aleksandra Ernestovna wciąż mnie pamięta.

Wyjęła popękane malinowe filiżanki, udekorowała stół czymś w rodzaju kółek, grzebała w ciemnej trumnie kredensu, mieszając chlebowy zapach sucharów wypełzający zza jego drewnianych policzków. Nie odchodź, powąchaj! Złap go i uszczypnij fasetowanymi szklanymi drzwiami; lubię to; pozostań zamknięty.

Aleksandra Ernestovna dostaje cudowny dżem, dali jej, po prostu spróbuj, nie, nie, spróbuj, ach, ach, ach, nie ma słów, tak, to jest coś niezwykłego, czy to nie niesamowite? prawda, prawda, póki żyję na świecie, nigdy tak... no cóż, jak się cieszę, wiedziałem, że ci się spodoba, weź więcej, weź, weź, błagam! (O cholera, moje zęby znowu będą boleć!)

Lubię cię, Aleksandro Ernestovna, bardzo cię lubię, szczególnie na tym zdjęciu, na którym masz taką owalną twarz, i na tym, na którym odrzucasz głowę i śmiejesz się niesamowitymi zębami, i na tym, na którym udajesz, że bądź kapryśny i rzuć rękę gdzieś z tyłu głowy, aby rzeźbione przegrzebki celowo zsunęły się z łokcia. Lubię twoje życie, już nikogo nie interesujące, gdzieś tam hałaśliwy, uciekająca młodzież, twoi zgnili wielbiciele, mężowie, którzy szli za uroczystą procesją, wszyscy, wszyscy, którzy cię wezwali i których wezwałeś, wszyscy, którzy przeszli i zniknęli za hajem góra . Przyjdę do Was i przyniosę Wam zarówno śmietankę, jak i marchewki, które są bardzo przydatne dla oczu, a Wam proszę otwórzcie albumy w kolorze aksamitnego brązu, które od dawna nie były wietrzone - niech odetchną śliczne uczennice, niech panowie z wąsami rozgrzej się, niech odważny Iwan Nikołajewicz się uśmiechnie. Nic, nic, on cię nie widzi, o czym ty mówisz, Aleksandro Ernestovna!... Powinienem był wtedy podjąć decyzję. Trzeba było. Tak, już podjęła decyzję. Oto on - wyciągnij rękę! Proszę, weź to w dłonie, trzymaj, oto jest, płaskie, zimne, błyszczące, ze złotą krawędzią, lekko pożółkłe Iwan Nikołajewicz! Hej, słyszysz, podjęła decyzję, tak, idzie, spotyka się, wszystko, już się nie waha, spotyka się tam, gdzie jesteś, tak!

Tysiące lat, tysiące dni, tysiące przezroczystych nieprzeniknionych zasłon spadły z nieba, pogrubiły się, zamknęły w gęstych murach, zasypały drogi, nie pozwól Aleksandrze Ernestovnej zagubionej w wiekach ukochanej. Pozostał tam, po drugiej stronie lat, sam, na zakurzonej stacji południowej, błąka się po peronie obsianym nasionami, spogląda na zegarek, czubkiem buta odkopuje zakurzone kłębki kukurydzy, niecierpliwie wybiera szare szyszki cyprysowe, czeka, czeka, czeka na lokomotywę od upalnego poranka. Nie przyszła. Ona nie przyjdzie. Ona oszukała. Nie, nie, chciała! Jest gotowa, a torby spakowane! Białe półprzeźroczyste sukienki wtulały kolana w ciasną ciemność klatki piersiowej, torba podróżna skrzypi skórą, mieni się srebrnymi, bezwstydnymi kostiumami kąpielowymi, które ledwo zakrywają kolana - a ramiona są odsłonięte do ramion! - czekając na skrzydłach, zamykając oczy, przewidując... W pudle na kapelusze - niemożliwe, zachwycające, nieważkie... ach, nie ma słów - biała pianka, cud cudów! Na samym dole odchylone, unoszące łapy śpi pudełeczko - spinki do włosów, grzebienie, jedwabne koronki, diamentowy piasek naklejony na tekturowe szpatułki - dla delikatnych paznokci; małe drobiazgi. Dżin jaśminowy zamknięty jest w kryształowej butelce – och, jakże będzie mienił się miliardem tęczy w oślepiającym, morskim świetle! Jest gotowa - co ją powstrzymuje? Co zawsze nas niepokoi? No raczej czas płynie!... Czas płynie, a niewidzialne warstwy lat gęstnieją, szyny rdzewieją, drogi zarośnięte, a chwasty wzdłuż wąwozów coraz piękniejsze. Czas płynie i kołysze na grzbiecie łódź ukochanej Shury, a na jej wyjątkowej twarzy pojawiają się zmarszczki.

…Więcej herbaty?

A po wojnie wrócili - z trzecim mężem - właśnie tutaj, w tych pokojach. Trzeci mąż jęczał i jęczał… Korytarz był długi. Światło jest przyćmione. Okna na podwórze. Wszystko jest za sobą. Zmarli eleganccy goście. Kwiaty zwiędły. Deszcz bębni w szybę. Jęczał, jęczał - i umarł, ale kiedy, dlaczego - Aleksandra Ernestovna nie zauważyła.

Wyciągnąłem Iwana Nikołajewicza z albumu, długo go oglądałem. Jak ją nazwał? Kupiła już bilet - oto bilet. Na grubym kartonie są czarne cyfry. Jeśli chcesz - więc spójrz, jeśli chcesz - odwróć to do góry nogami, jest tak samo: zapomniane znaki nieznanego alfabetu, zaszyfrowane przejście tam, na drugą stronę.

Może jeśli odkryjesz magiczne słowo... jeśli zgadniesz... jeśli usiądziesz i dobrze się zastanowisz... albo gdzieś poszukasz... tam muszą być drzwi, szczelina, niezauważone krzywe przejście tego dnia ; zamknęli wszystko, ale przynajmniej na szparę, rozdziawili się i zostawili; może w jakimś starym domu czy coś; na strychu, jak się zgina deski... albo w zaułku, w ceglanym murze - szczelina, niedbale zamurowana, pospiesznie zatynkowana, pospiesznie kuta na krzyż... Może nie tutaj, ale w innym mieście.. Może gdzieś w plątaninie szyn, z boku, stoi wóz, stary, zardzewiały, z zawaloną podłogą, wóz, do którego droga Szura nigdy nie wsiadła?

„Oto mój przedział… Pozwól mi przejść. Przepraszam, oto mój bilet - tu wszystko jest napisane! Tam, na tym końcu - zardzewiałe zęby sprężyn, czerwone, pomięte żebra ścian, błękitne niebo w suficie, trawa pod stopami - to jej należne miejsce, jej! Nikt go nigdy nie wziął, po prostu nie mieli prawa!

…Więcej herbaty? Zamieć.

…Więcej herbaty? Kwitnące jabłonie. Mlecze. Liliowy. Uff, jak gorąco. Wyjdź z Moskwy - nad morze. Do zobaczenia wkrótce, Aleksandro Ernestovna! Powiem ci, co tam jest - po drugiej stronie ziemi. Czyż morze nie wyschło, czy Krym nie odpłynął jak suchy liść, czy błękitne niebo nie zgasło? Czy twój udręczony, wzburzony kochanek zrezygnował z dobrowolnego stanowiska na stacji kolejowej?

Aleksandra Ernestovna czeka na mnie w kamiennym piekle Moskwy. Nie, nie, to prawda, to prawda! Tam, na Krymie, niewidoczny, ale niespokojny, w białej tunice Iwan Nikołajewicz chodzi po zakurzonym peronie, wyciąga z kieszeni zegarek, wyciera ogoloną szyję; tam iz powrotem wzdłuż ażurowego płotu karłowatego poplamionego białym pyłkiem, wzburzony, zakłopotany; przechodzą przez nią, nie zauważając, piękne, pyskate dziewczyny w spodniach, hippisi z podwiniętymi rękawami, oplecione bezczelnym tranzystorowym ba-ba-doo-bangiem; babcie w białych chustach, z wiaderkami ze śliwkami; południowe damy z plastikowymi klipsami z akanty; starcy w sztywnych syntetycznych kapeluszach; na wskroś, przez Iwana Nikołajewicza, ale nic nie wie, nic nie zauważa, czeka, czas zbłądził, utknął w połowie drogi, gdzieś pod Kurskiem, potknął się o słowikowe rzeki, zgubił się, ślepy, na słonecznikowych równinach.

Iwan Nikołajewicz, czekaj! Powiem jej, powiem jej, nie odchodź, przyjdzie, przyjdzie, szczerze, już podjęła decyzję, zgadza się, stoisz tam na razie nic, teraz jest, mimo to zebrane, zapakowane - po prostu weź; i jest bilet, wiem, przysięgam, widziałem go - w aksamitnym albumie, przyklejonym za fotografią; jest nędzny, to prawda, ale w porządku, myślę, że ją wpuszczą. Tam oczywiście… nie da się przejść, coś przeszkadza, nie pamiętam; cóż, ona jakoś; ona coś wymyśli - jest bilet, prawda? - to ważne: bilet; i wiesz, najważniejsze jest to, że podjęła decyzję, to na pewno, na pewno, mówię ci!

Alexandra Ernestovna - pięć sprawdzianów, trzeci button od góry. Na podeście wieje wiatr: drzwi zakurzonych witrażowych schodów, ozdobionych frywolnymi lotosami - kwiatami zapomnienia, są uchylone.

- Kto umarł.

To znaczy, jak to jest… chwileczkę… dlaczego? Ale ja po prostu... Tak, po prostu chodzę tam iz powrotem! Czym jesteś?..

Białe, gorące powietrze pędzi do wejścia wychodzącego z krypty, starając się dostać w oczy. Chwileczkę... Śmieci nie zostały jeszcze wywiezione, prawda? Za rogiem, na asfalcie, w śmietnikach, kończą się spirale ziemskiej egzystencji. Gdzie myślałeś? Za chmurami, prawda? Oto one, te spirale - wystają jak sprężyny ze zgniłej, ziejącej sofy. Wszystko tu porzucono. Owalny portret drogiej Szury - szkło rozbite, oczy wydłubane. Śmieci staruszki - jakieś pończochy... Czapka z czterema porami roku. Potrzebujesz obieranych wiśni? Nie dlaczego? Dzbanek ze złamanym nosem. A aksamitny album oczywiście został skradziony. Są dobrzy w czyszczeniu butów. Wszyscy jesteście głupcami, nie płaczę - dlaczego miałbym? Śmieci parowały w słońcu, rozprowadzając czarny śluz bananowy. W mazi wdeptany jest stos listów. „Droga Szuro, kiedy to będzie…”, „Droga Szuro, po prostu powiedz mi…” A jeden list, wyschnięty, wiruje jak motyl z żółtą linią pod zakurzoną topolą, nie wiedząc, gdzie usiąść.

Co mam z tym wszystkim zrobić? Odwróć się i wyjdź. Gorąco. Wiatr napędza kurz. A Aleksandra Ernestowna, droga Szuro, prawdziwa jak miraż, zwieńczona drewnianymi owocami i tekturowymi kwiatami, płynie uśmiechnięta, drżącą aleją za rogiem, na południe, na niewyobrażalnie odległe lśniące południe, na zagubioną platformę, płynie, topi się i rozpuszcza w upalne popołudnie.

Fakir

Sowa – jak zawsze, niespodziewanie – pojawiła się w słuchawce telefonu i zaprosiła go do odwiedzenia: by przyjrzeć się swojej nowej pasji. Program wieczoru był jasny: biały, chrupiący obrus, światło, ciepło, specjalne ciasta francuskie a la Tmutarakan, najprzyjemniejsza muzyka gdzieś z sufitu, ekscytujące rozmowy. Wszędzie wiszą niebieskie zasłony, gabloty z kolekcjami, na ścianach zawieszone koraliki. Nowe zabawki - tabakierka z portretem kobiety rozkoszującej się nagim różowym pudrem, torebka z koralików, może pisanka, a może coś innego - niepotrzebne, ale cenne.

Sam Filin też nie urazi oka - czysty, mały, w domowej aksamitnej marynarce, jego mała rączka jest ciężka od pierścionka. Tak, nie ostemplowany, zhlobsky, „za pięćdziesiąt rupii z pudełkiem” - dlaczego? - nie, prosto z wykopalisk, jeśli nie weneckie, jeśli nie kłamie, a nawet moneta w ramce - niektórzy, wybacz mi Boże, Antioch, inaczej podnieś to wyżej... Taka jest Sowa. Siedzi w fotelu, potrząsa butami, palce ma splecione w dom, brwi ma jak smoła, piękne anatolijskie oczy jak sadza, broda sucha, srebrzysta, szeleszcząca, tylko usta czarne - jak przy węglu.

Tak, jest coś do zobaczenia.

Panie sowy też nie są byle jakie - kolekcjonerskie, rzadkie. Ta cyrkowca na przykład - kręci się na słupie, lśniąca łuskami, przy grzmiecie bębnów, albo po prostu dziewczyna, córka swojej mamy, maluje akwarele, - szaleje, ale sama biel jest niezwykła, więc Sowa, wzywając pannę młodą, nawet ostrzega: wszelkimi sposobami, jak mówią, przyjdź w czarnych okularach, aby uniknąć ślepoty śnieżnej.

Ktoś potajemnie potępiał Filina, ze wszystkimi jego pierścionkami, ciastami, tabakierkami; chichotali z jego szkarłatnego szlafroka z frędzlami i jakimś srebrnym janczarskim pantoflem z podwiniętymi palcami; i to było zabawne, że w jego łazience - specjalna szczotka do brody i kremu do rąk - u kawalera ... Ale mimo wszystko dzwonił - i biegali i zawsze potajemnie robili się zimni: czy zaprosiłby ponownie? Czy pozwoli mi siedzieć w cieple i świetle, w błogości i zimnie iw ogóle - co znalazł w nas, zwykłych ludziach, dlaczego nas potrzebuje?..

„…Jeśli nie jesteś dzisiaj czymś zajęty, proszę przyjdź do mnie przed ósmą”. Poznaj Alice - urocze stworzenie.

- Dziękuję, dziękuję, absolutnie!

Cóż, jak zawsze w ostatniej chwili! Yura sięgnęła po brzytwę, a Galya, czołgając się w rajstopach jak wąż, poinstruowała córkę: owsianka w rondlu, nie otwieraj nikomu drzwi, lekcje - i śpij! I nie trzymaj się mnie, nie trzymaj się, już jesteśmy spóźnieni! Galya wepchnęła do torby plastikowe torby: Sowa mieszka w wieżowcu, pod nim jest sklep spożywczy, może dadzą olej śledziowy lub coś innego.

Za domem jak obwodnica ciemności leżała obwodnica, gdzie mróz gwizdał, chłód opustoszałych równin przenikał pod ubrania, świat przez chwilę wydawał się cmentarzyskiem straszny, a na autobus nie chcieli czekać, tłoczno do metra, ale złapałem taksówkę i wylegując się wygodnie, ostrożnie skarcił Sowę za aksamitną kurtkę, za zamiłowanie do kolekcjonowania, za nieznaną Alicję: gdzie jest ta stara, Ninochka? - szukaj przetok; domyślili się, czy Matvei Matveich będzie gościem, i wspólnie potępili Matvei Matveich.

Spotkali go u Filina i byli tak zafascynowani starcem: te jego opowieści o panowaniu Anny Ioannovny i znowu ciasta, dym angielskiej herbaty, niebieskie i złote kubki kolekcjonerskie i Mozart szemrzący gdzieś z góry: i Filin pieszczący gości swoimi Mefistofelskimi oczami - fu-ty, głowa jest oszołomiona - poprosili o wizytę Matwieja Matwieicha. Uciec! Zabrał go w kuchni, podłoga była z desek, ściany były brązowe, gołe i ogólnie okolica była koszmarem, płoty i doły, sam był w dresach, już zupełnie białawy, pił herbatę, dżem kandyzowany, i nawet wtedy wypalił się na stole wprost do słoika, włożył łyżkę: wybieraj, jak mówią, drodzy goście. A palenie - tylko na podeście: astma, nie obwiniaj mnie. A z Anną Ioannovną wyszło nakłucie: usadowili się - niech Bóg błogosławi go herbatą - słuchać mruczącego przemówienia o pałacowych szura-murach, wszelkiego rodzaju przewrotach, a starzec rozwiązywał straszne teczki ze wstążkami, szturchnął coś palcem krzyczy o jakichś działkach, i że Kuzin, przeciętność, biurokrata, intrygant nie daje się publikować i cały sektor ustawia przeciwko Matwiejowi Matwiejczowi, ale tu, tu, tu: zebrał najwięcej cenne dokumenty przez całe życie! Galya i Yura znów chciały porozmawiać o złoczyńcach, o torturach, o lodowi i ślubie krasnoludków, ale Sowy nie było w pobliżu i nie było nikogo, kto by skierował rozmowę na coś ciekawego, a przez cały wieczór tylko Ku-u-uzin ! Ku-u-uzin! - i szturchanie folderów i waleriana. Położywszy starca, wyszli wcześnie, a Galya rozdarła rajstopy na stołku starca.

- A bard Własow? Yura pamiętała.

- Zamknij się!

Przez to wszystko wydawało się potoczyć na odwrót, ale straszny wstyd: podnieśli też Filina, zaprosili go do siebie, wezwali przyjaciół - do słuchania, bronili przez dwie godziny za tortem z bali. Zamknęli córkę w przedszkolu, psa w kuchni. Przyszedł bard Własow, ponury, z gitarą, nawet nie spróbował ciasta: krem ​​zmiękczyłby jego głos, ale potrzebował, żeby był ochrypły. Zaśpiewał kilka piosenek: „Ciociu Motya, twoje ramiona, policzki i policzki, takie jak Nadii Comanechi, rozwijają się dzięki wychowaniu fizycznemu ...” Yura zhańbił się, wyszedł z ignorancji, szepnął głośno w środku śpiew: „Zapomniałem, persko - jakie to miejsca?” Galya była zmartwiona, poproszona o bezbłędne zaśpiewanie „Przyjaciół”, przycisnęła ręce do piersi: to taka piosenka, taka piosenka! Zaśpiewał ją u Filina - cicho, smętnie, żałośnie - tu podobno "przy stole nakrytym ceratą, zebrawszy się na butelkę piwa" siedzą starzy przyjaciele, łysi, nieudacznicy. I każdy ma coś nie tak, każdy ma swój smutek: „jeden nie może sobie pozwolić na miłość, a drugi nie lubi księcia” i nikt nie może nikomu pomóc, niestety! - ale tutaj są razem, są przyjaciółmi, potrzebują siebie nawzajem, a czy nie jest to najważniejsza rzecz na świecie? Słuchasz - i wydaje się, że - tak, tak, tak, masz też coś takiego w swoim życiu, tak, to jest to! „Wow piosenkę! Numer korony! szepnął Jura. Bard Własow zmarszczył brwi jeszcze bardziej, spojrzał w dal - tam, do tego wyimaginowanego pokoju, w którym kochający się łysicy odkorkowali odległe piwo; szarpnęła za sznurki, zaczęła ze smutkiem: „Przy stole przykrytym ceratą…” Julka, zamknięta w kuchni, drapała pazurami podłogę i zawyła. „Po zebraniu się na butelkę piwa” – naciskał bard Własow. „T-y-y”, pies się martwił. Ktoś chrząknął, bard w obraźliwy sposób przytrzymał sznurki i wziął papierosa. Yura poszła dać sugestię Dzhulce. "Czy to autobiograficzne?" - zapytał z szacunkiem jakiś głupiec. "Co? Mam wszystko gdzieś autobiograficzne.” Yura wrócił, bard rzucił niedopałek, koncentrując się. „Przy stole przykrytym ceratą…” Z kuchni dobiegło bolesne wycie. - Muzyczny pies - powiedział ze złością bard. Galya zawlókł upartego owczarka do sąsiadów, bard pospiesznie skończył śpiewać - wycie tępo przedzierało się przez spółdzielcze ściany - zgniótł program i na korytarzu, ciągnąc "zamek" kurtki, powiedział z obrzydzeniem, że w rzeczywistości on bierze z nosa dwa ruble, ale ponieważ nie wiedzą, jak zorganizować twórczą atmosferę, wystarczy rubel. I Galya znowu pobiegła do sąsiadów - koszmar, pożyczyć sztukę złota - i oni, także przed wypłatą, długo zbierali resztę, a nawet wytrząsali dziecięcą skarbonkę przy ryku zrabowanych dzieci i szczekaniu rozdarty Dzhulka.

Tak, Sowa wie, jak postępować z ludźmi, ale jakoś nie. Cóż, może następnym razem tak się stanie.

Do ósmej było jeszcze trochę czasu - żeby tylko stanąć za pasztetem w sklepie spożywczym u podnóża Filinowa, bo i tutaj - na naszych obrzeżach krowy w biały dzień włóczą się, ale pasztetu nie widać. Wejdź do windy za trzy minuty do ósmej - Galya, jak zawsze, rozgląda się i mówi: „Chcę mieszkać w takiej windzie”, a następnie woskowany parkiet bezkresnej platformy, miedziana płyta: „Ja. I. Filin – dzwonek – i wreszcie sam jest na progu – błyszczy czarnymi oczami, pochyla głowę: „Dokładność to dzięki uprzejmości królów…” I jakoś strasznie miło to słyszeć, te słowa – i rzeczywiście królowie - Galya w niedrogim płaszczu i Yura w kurtce i czapce z dzianiny.

I popłyną, wybrana na jeden wieczór para królewska, w ciepło i światło, w słodkie roladki fortepianowe, i podejdą do stołu, gdzie wyczerpane róże nie wiedzą o żadnym mrozie, wietrze, ciemności, które otaczają niezdobytą Sowią Wieżę, bezsilny, aby przedostać się do środka.

W mieszkaniu pojawiła się subtelna nowość… no cóż, to zrozumiałe: gablota z paciorkowymi bibelotami została przesunięta, kinkiet przesunięty na inną ścianę, przejście prowadzące na zaplecze zostało zasłonięte i po odsunięciu ta zasłona, Alicja, podobno urocza istota, wychodzi i podaje rękę.

- Alloczka.

- Tak, właściwie to jest Allochka, ale ty i ja nazwiemy ją Alice, prawda? Proszę do stołu - powiedział Filin. - Cóż, proszę pana! Polecam pasztet. Rzadko spotykany! Takie pasztety, wiesz...

— Widzę, że zabrali ich na dół — Yura była zachwycona. - I schodzimy. Z paczki-karenny szczyty-n. W końcu kiedyś bogowie zstąpili na ziemię. Dobrze?

Sowa uśmiechnęła się lekko, uniosła brwi - mówią, może tak, wziął ją od dołu, a może nie. Wszystko co musisz wiedzieć. Galya kopnęła w myślach męża za jego nietaktowność.

Dziś z jakiegoś powodu nazwał placki tartlets – prawdopodobnie z powodu Alicji.

- A co się stało - mąka wycofana ze sprzedaży? Na globalną skalę? – Yura bawił się, zacierając ręce, jego kościsty nos zrobił się czerwony w cieple. Herbata zabulgotała.

- Nic się nie stało. Jaka mąka! Filin pomachał brodą. - Znaczek, cukier... Jaka mąka! Tajemnica stracona, moi przyjaciele. Umierający - właśnie dostałem telefon - ostatni właściciel starego przepisu. Dziewięćdziesiąt osiem lat, udar. Próbujesz. Alice, czy mogę nalać ci drinka do mojej ulubionej filiżanki?

Sowa zamgliła oczy, jakby sugerując możliwość szczególnej intymności, jaka może wyniknąć z tak intymnego kontaktu z jego ukochanymi potrawami. Urocza Alicja uśmiechnęła się. Co jest w niej takiego uroczego? Czarne włosy lśnią jak olejowany, szydełkowany nos, wąsik. Sukienka jest prosta, dzianinowa, w kolorze pikli. Pomyśl o tym. Tutaj nie siedzieli tak - gdzie są teraz?

- ... I myślisz - powiedział Filin - dwa dni temu zamówiłem tartaletki dla tego Ignacego Kirillicha. Wczoraj je upiekł. Otrzymałem je dziś rano, każdy w bibułce. A teraz udar. Dali mi znać od Sklifosowskiego. - Sowa ugryzła bombę ptysiową, uniosła swoje piękne brwi i westchnęła. - Kiedy Ignacy był jeszcze chłopcem, służył w Jarze, stary cukiernik Kuźma, umierając, przekazał mu tajemnicę tych produktów. Próbujesz. - Sowa wytarła mu brodę. - A ten Kuzma kiedyś służył w Petersburgu z Wolfem i Berangerem - słynnymi cukiernikami. Mówią, że przed śmiertelnym pojedynkiem Puszkin poszedł do Wilka i poprosił o tartlets. A Kuźma tego dnia leżał pijany i nie piekł. Cóż, menedżer wychodzi, wzruszając rękami. Nie, Aleksandrze Siergiejewiczu. Taki lud, sir. Nie chciałbyś Bushe'a? Tru-bait, może ze śmietaną? Puszkin był zdenerwowany, machnął kapeluszem i wyszedł. Cóż, reszta jest znana. Kuzma zasnął - Puszkin w trumnie.

„O mój Boże…” Galya była przerażona.

- Tak tak. I wiesz, to wywarło taki wpływ na wszystkich. Wolf zastrzelił się, Beranger przeszedł na prawosławie, kierownik przekazał na cele charytatywne trzydzieści tysięcy, a Kuzma - po prostu oszalał. Wszyscy, jak mówią, powtórzyli: „Ech, Lexan Serge-i-ich ... Nie jedli moich tart ... Trochę poczekaliby ...” - Sowa wrzuciła do ust kolejne ciasto i chrupnęła. - Żył jednak ten Kuźma do początku wieku. Zgrzybiałymi rękami podał przepis uczniom. Ciasto Ignacego, ktoś inny nadzienie. Cóż, po – rewolucji, wojnie domowej. Ten, który znał farsz, trafił do eserowców. Mój Ignacy Kirillich stracił go z oczu. Mija kilka lat - a Ignacy nadal jest w restauracji - nagle coś nim szarpnęło, wychodzi z kuchni do przedpokoju, a tam ten, z panią. Monokl, wąsik zarośnięty - nie wiedzieć. Ignacy, tak jak był, w mące do stołu. "Chodźmy, towarzyszu." Biegł, ale nie było nic do zrobienia. Wchodzi blady do kuchni. "Mów, ty draniu, farszu mięsnym." Dokąd idziesz, przeszłość jest nadszarpnięta. Powiedział. „Powiedz kapusta”. Całość drży, ale zdradza. "Teraz sago." A jego sago było absolutnie tajne. Cichy. Ignacy: „Sago!” I bierze kamień. On milczy. A potem nagle: ah-ah-ah-ah-ah! - i pobiegł. Ten, eser. Rzucili się, związali, spojrzeli - a on zaczął poruszać się w myślach, jego oczy ołowiane i piany z ust. Więc sago nie zostało rozpoznane. Tak... A ten Ignacy Kirillich był ciekawym starcem, kapryśnym. Jak on się czuł, Boże, jak on się czuł!.. Piecz w domu. Zaciągnął zasłony, zamknął drzwi na dwa rygle. Powiedziałem mu: „Ignaty Kirillich, palancie, podziel się sekretem, czego chcesz?…” - w żaden sposób. Wszyscy czekali na godnego następcę. Teraz jest udar ... Tak, spróbuj.

„Och, jaka szkoda…” urocza Alicja była zdenerwowana. - Jak je teraz jesz? Zawsze żal mi tych ostatnich... Moja mama miała broszkę przed wojną...

- Ostatni losowo! Sowa westchnęła i wzięła kolejny placek.

— Ostatnia chmura rozproszonej burzy — poparła Galya.

„Ostatni Mohikanin” – przypomniała sobie Yura.

- Nie, moja mama miała przed wojną broszkę z pereł...

„Wszystko jest przemijające, droga Alicjo” – przeżuła zadowolona Sowa. „Wszystko się starzeje — psy, kobiety, perły. Wzdychajmy nad przemijaniem bytu i dziękujmy Stwórcy za to, że dał nam posmakować tego i tamtego na uczcie życia. Jedz i otrzyj łzy.

- Może opamięta się ten Ignat?

"Nie może", powiedział właściciel. - Zapomnij o tym.

Przeżuty. Muzyka śpiewała nad głową. Było dobre.

- Co ci się podoba w nowym? — zapytał Jura.

- Ach... Swoją drogą, przypomnieli mi. Wedgwood - filiżanki, spodki. Mleczarz. Widzisz - niebieski na półce. Tak, oto jestem teraz... Tutaj...

- Ach... - Galya ostrożnie dotknęła palcem filiżanki - biała beztroska tańczy po niebieskim zamglonym polu.

- Podoba ci się, Alice?

- Dobrze... Oto moja mama przed wojną...

Czy wiesz, od kogo kupiłem? Zgadnij... Partyzant.

- W jakim sensie?

- Słuchaj. Ciekawa historia. – Sowa złożyła palce do domu, czule patrząc na półkę, na której, ostrożnie, bojąc się upaść, siedziała niewoli służba. - Jesienią wędrowałem z pistoletem po wsiach. Idę do chaty. Mężczyzna przynosi mi świeże mleko. W filiżance. Spójrz - prawdziwy Wedgwood! Co! Cóż, zaczęliśmy rozmawiać, ma na imię wujek Sasha, gdzieś tutaj mam adres ... cóż, to nie ma znaczenia. Co się okazało. W czasie wojny był partyzantem w lesie. Wczesny poranek. Leci niemiecki samolot. Zhu-zhu-zhu, - Sowa przedstawiona. - Wujek Sasza podniósł głowę, a pilot splunął - i uderzył go w prawo. Oczywiście przez przypadek. W Wujku Saszy, oczywiście, postać jakoś podskoczyła, był pałaszem z pistoletu - i Niemiec był na miejscu. Również przypadkiem. Samolot rozbił się, zbadał - proszę pięć pudełek kakao, szóste - tu naczynia. Najwyraźniej zabierał go na śniadanie. Kupiłem od niego. Mleczarz z trzaskiem, no cóż, nic. Kiedyś takie okoliczności.

- Twój partyzant kłamie! Podziwiał Yura, rozglądając się i waląc pięścią w kolano. - Cóż, co za kłamstwo! Fantazja!

- Nic takiego. Flynn był niezadowolony. - Oczywiście nie wykluczam, że nie jest partyzantem, tylko wulgarnym złodziejem, ale wiesz... jakoś wolę wierzyć.

Zmarszczył brwi i wziął filiżankę.

Oczywiście ludziom trzeba ufać. Galya deptała pod stołem nogę Juriny. „Miałem też niesamowite doświadczenie. Yuro, pamiętasz? Kupiłem portfel, przyniosłem go do domu i były w nim trzy ruble. Nikt nie wierzy!

Dlaczego, wierzę. Zdarza się, powiedziała Alicja. - Mojej mamy...

Rozmawialiśmy o tym, co niesamowite, o przeczuciach i proroczych snach. Alicja miała przyjaciółkę, która z góry przepowiedziała całe jej życie - małżeństwo, dwoje dzieci, rozwód, podział mieszkania i inne rzeczy. Yura opowiedział szczegółowo, w szczegółach, jak skradziono samochód jednemu z jego znajomych i jak policja sprytnie wymyśliła i złapała złodzieja, ale o to chodzi – jakoś nie będzie teraz dokładnie pamiętał. Sowa opowiedziała o znajomym psie, który otworzył drzwi swoim kluczem i podgrzał obiad czekając na właścicieli.

- Nie, dobrze, w jaki sposób? kobiety sapnęły.

- Jak co? Posiadają kuchenkę francuską, elektryczną, z napędem. Naciskasz przycisk - wszystko się włącza. Pies patrzy na zegar: już czas, idzie do kuchni, tam pracuje, no cóż, jednocześnie się rozgrzewa. Gospodarze wrócą z pracy, kapuśniak już się gotuje, chleb pokrojony, widelce i łyżki ugotowane. Dogodnie.

Puchacz przemówił, uśmiechnął się, potrząsnął nogą, spojrzał na zadowoloną Alicję, muzyka ucichła, a za oknami pojawiło się miasto. W kubkach paliła się ciemna herbata, kłębił się słodki dym papierosowy, pachniał różami, a za oknem Pierścień Ogrodowy cicho piszczał pod kołami, spływali wesołe ludzie, miasto świeciło wiązkami złotych lampionów, opalizująco mroźno pierścionki, wielokolorowy skrzypiący śnieg, a wielkomiejskie niebo siało nowy, śliczny śnieg, świeży, właśnie zrobiony. I pomyśl tylko, cała ta uczta, wszystkie te wieczorne cuda są rozproszone ze względu na tę nic specjalnego Alla, wspaniale przemianowaną Alice, - tam siedzi w swojej warzywnej sukience, otworzyła wąsate usta i patrzy z zachwytem na wszechmocnego dżentelmena, machnięciem ręki ruchem brwi przemienia świat nie do poznania.

Wkrótce Galya i Yura odejdą, odczołgają się na swoje obrzeża, a ona zostanie, może ... Galyę ogarnęła melancholia. Po co, och, po co?

W środku stolicy mieścił się pałac Filina, różowa góra, ozdobiona semo i ovamo w najróżniejszy sposób - z wszelkiego rodzaju elementami architektonicznymi, kawałkami i fintibryami: na cokołach - wieżach, na wieżach - zębach, między ząbki wstążki i wieńców, a z laurowych wianków wyłania się księga - źródło wiedzy, albo kompas wystaje pedagogiczną nogę, a potem, widzicie, na środku puchnie obelisk, a na nim stoi ciasno, przytulająca się do snopa, gęsta gipsowa żona, o jasnym spojrzeniu, które przeczy śnieżycy i nocy, z nieskazitelnymi warkoczami, z niewinnym podbródkiem... Wygląda na to, że teraz zabrzmią jakieś trąbki, gdzieś uderzą w cymbały i w bębny zagra coś stanowego, bohaterskiego.

A wieczorne niebo nad Filinem, nad jego kędzierzawym pałacem igra ze światłem – cegłą, liliową – prawdziwym niebem moskiewskim, teatralnym i koncertowym. A oni na dzielnicy... mój Boże, jaka jest teraz gęsta, oleista-mroźna ciemność, jak pusto w zimnych szczelinach między domami, a same domy nie są widoczne, zlane z nocnym niebem, obciążone śnieżnymi chmurami, tylko okna palą się gdzieniegdzie nierówny wzór; złote, zielone, czerwone kwadraciki próbują przepchnąć się przez polarną ciemność... Jest późno, sklepy były zamykane na rygle, wyjechała ostatnia staruszka zabierając ze sobą paczkę margaryny i walczące jajka, po ulicach nikt nie chodzi tak po prostu, niczego nie ogląda, nie rozgląda się, każdy trzepotał do swoich drzwi, zaciągnął zasłony i sięgnął po przycisk telewizora. Wyglądasz przez okno - okrężna droga, otchłań ciemności naznaczona podwójnymi szkarłatnymi światłami, żółte chrząszcze czyichś reflektorów... Przejechało coś dużego, kiwnęło głową ze światłami na wyboju... Zbliża się kij świetlny - światła w czole autobusu drżące jądro żółtego światła, w środku żywe jaja ludzi... A za kołem, za ostatnią słabą smugą życia, po drugiej stronie zasypanego śniegiem rowu niewidzialne niebo zsunęła się w dół i opiera się ciężką krawędzią na polach buraczanych - właśnie tam, zaraz za rowem. Przecież nie można, nie do pomyślenia pomyśleć, że ta głucha ciemność rozciąga się dalej, nad polami zlewającymi się w biały łoskot, nad jakoś utkanymi żywopłotami, nad wioskami przyciśniętymi do zimnej ziemi, gdzie stracone światło drży, jakby ściśnięte obojętna pięść ... i znowu - ciemnobiały chłód, garb lasu, gdzie ciemność jest jeszcze gęstsza, gdzie być może nieszczęsny wilk jest zmuszony żyć - wychodzi na pagórek w swoim twardym wełnianym płaszczu pachnie jałowcem i krwią, dzikością, nieszczęściem, ponuro, ze spojrzeniami z niesmakiem na ślepe wietrzne dystanse, szpule śniegu stłoczone między żółtymi popękanymi paznokciami, zęby zaciśnięte w smutku, a zamarznięta łza wisi na cuchnącym koraliku wełniany policzek, a każdy wróg to on i każdy morderca...

W końcu zjadłem ananasa. A potem musiałem się wydostać. A do domu - wow, ile... Aleje, aleje, aleje, ciemne place śnieżycowe, nieużytki, mosty i lasy, i znowu nieużytki i nagle, błękitne od środka, bezsenne fabryki i znowu lasy i lecący śnieg przednie reflektory. A w domu - matowa zielona tapeta, fasetowany szklany klosz w korytarzu, matowa ciasnota i znajomy zapach oraz kolorowa osłona przyklejona do ściany magazyn dla kobiet- do dekoracji. Rumiani, nieprzyjemni małżonkowie na nartach. Uśmiecha się, on ogrzewa jej ręce. "Schłodzony?" - jest nazywany. "Schłodzony?" Zepsuć to cholerstwo, ale Yura nie pozwala - kocha wszystko sportowe, optymistyczne... Więc niech złapie taksówkę!

Noc zapadła w martwe godziny, wszystkie bramy były zamknięte, bezczynne ciężarówki przejeżdżały obok, gwiaździsty dach skamieniał z zimna, a wzburzone powietrze rozpadło się w grudy. „Szefie, na dzielnicę?..” – rzucił się Yura. Galya jęczała i podwijała nogi, skacząc na poboczu drogi, a za nią, w pałacu, paliło się ostatnie okno, przysypiały róże, Alicja paplała o broszce matki, a Sowa w szlafroku z frędzle, łaskotały ją srebrną brodą: eh, drogo! Więcej ananasów?

Tej zimy wezwano ich ponownie, a Allochka już kręciła się po mieszkaniu jak jej własne, śmiało chwytając drogie naczynia, pachnąc konwaliami, ziewając.

Filin pokazał gościom Valtasarowa - gęstego brodatego mężczyznę, niezwykłego ze względu na jego zdolność do brzuchomówstwa. Beltasarov przedstawił pukanie do drzwi, dojenie krowy, dudnienie wozu, odległe wycie wilków i jak kobieta bije karaluchy. Nie dano mu industrialnych dźwięków. Yura naprawdę poprosił o zebranie się, o przedstawienie przynajmniej tramwaju, ale nie zgodził się na żadne: „Boję się przepukliny”. Galya była niespokojna: w Valtasarowie wyobrażała sobie ten stopień dzikości, do którego ona i Jura byli pod ręką - przez dzielnicę, za rowem, na drugą stronę.

Ostatnio była zmęczona, czy coś... Sześć miesięcy temu pospieszyłaby, by zaprosić Valtasarova do swojego miejsca, zadzwoniłaby do przyjaciół, podałaby na przykład kruszony cukier, ciastka żytnie, rzodkiewki - czym jest cudowny chłop kiedyś tam jadłem? - a wieśniak potrząsnąłby krowim butelką lub potrząsnął łańcuchem studni, by wywołać ogólny zdumiony gwar. Teraz jakoś nagle stało się jasne: nic z tego nie wyjdzie. Aby zadzwonić do niego - cóż, goście będą się śmiać i rozejść, ale Valtasarov zostanie, może zostanie poproszony o spędzenie nocy - uwolnij pokój, a to jest przejście; zasypiał od dziewiątej, zapach owiec, kudłaty, stodoły; w nocy będzie po omacku ​​iść do kuchni napić się wody, w ciemności zwinie krzesło... Cicha nieprzyzwoitość, Dzhulka będzie szczekać, jej córka się obudzi... A może jest wariatem, wejdzie ich sypialnię po ciemku, w białej koszuli, w filcowych butach... Będzie się grzebał... A rano, kiedy w ogóle nie chcesz nikogo widzieć, kiedy spieszysz się do pracy, i głowa jest rozczochrana i jest zimno, staruszek będzie siedział w kuchni, długo pił herbatę, a potem wyciągał z zamka niepiśmienne papiery: „Córko, tutaj zapisali mi lekarstwa… On wszystko leczy …Jak to zdobyć…”

Nie, nie, nie ma co myśleć o zadzieraniu z nim!

To tylko Sowa, niestrudzona, zdolna poderwać, nakarmić, zabawić każdego - no, my i oczywiście my! O Filin! Hojny właściciel złotych owoców rozdaje je na prawo i lewo, nasyca głodnych i podlewa spragnionych, macha ręką - i ogrody kwitną, kobiety stają się ładniejsze, nudzi się natchnione, a kruki śpiewają jak słowiki.

Tym właśnie jest! Tutaj jest!

A jakie ma wspaniałe znajomości... Ignacy Kirillich, kupiec ciasta. Albo ta baletnica, do której idzie - Doltseva-Elanskaya ...

- To oczywiście pseudonim sceniczny - Sowa potrząsa nogą, podziwiając sufit. - W dzieciństwie - Sobakina, Olga Ieronimovna. Według pierwszego męża - Koshkina, według drugiego - Myshkina. Że tak powiem, gra na upadek. Zagrzmiał, zagrzmiał w odpowiednim czasie. Wielcy Książęta stali w kolejce, ciągnąc w workach topazy. Miała słabość - zadymione topazy. Ale bardzo prosta, szczera, postępowa kobieta. Po rewolucji postanowiła oddać kamienie ludziom. Ledwie powiem, niż zrobiono: zdejmuje koraliki, łamie nić, wylewa na stół. Potem zadzwonił dzwonek do drzwi: zbili się. Cóż, na razie to i owo wraca - papuga wydziobała wszystko do czysta. Ptaki, wiesz, potrzebują kamieni do trawienia. Upiłem się za pięć milionów - i wyszedłem przez okno. Poszła za nim: „Kokosha, gdzie?! A ludzie?!” Jest na południu. Podąża za nim. Dojechałem do Odessy, jak - nie pytaj. A potem statek rusza, kominy dymią, krzyki, walizki – publiczność ucieka do Konstantynopola. Papuga - na fajce i siada. Jest tam ciepło. Więc ta Olechka Sobakina, jak myślisz, zaczepiła swoją wytrenowaną nogę o drabinę i zatrzymała parowiec! I dopóki nie złapali jej papugi, nie puściła. Wytrząsnęła z niego każdy grosz i przekazała darowizny na rzecz Czerwonego Krzyża. Co prawda musiała amputować nogę, ale nie straciła serca, tańcząc o kulach w szpitalach. Teraz ma wiele lat, leży płasko, pulchniejsza. Idę do niej, czytam jej Sterna. Tak, Olechka Sobakina, jeden z kupców ... Ile siły mają nasi ludzie! Ile niewykorzystanej mocy ...

Galya spojrzała na Sowę z uwielbieniem. Jakoś nagle od razu się przed nią otworzył - przystojny, bezinteresowny, gościnny... Ach, ta wąsata Alka ma szczęście! Ale ona tego nie docenia, patrzy obojętnym, błyskotliwym spojrzeniem lemura na gości, na Sowę, na kwiaty i ciastka, jakby to wszystko było w porządku, jakby tak było! Jakby daleko, na końcu świata, córka Galiny, pies „Frozen”, nie marnieje - zakładnicy w ciemności, na progu drżącego ze złośliwości osikowego lasu!

Na deser zjedli grejpfruty faszerowane krewetkami, a magik wypił herbatę ze spodka.

A na moim sercu był kamień.

W domu, leżąc w ciemności, nasłuchując szklistego brzęku osiki na wietrze, szumu bezsennej obwodnicy, szelestu wilczego futra w odległym lesie, poruszania się zamarzniętych czubków buraków pod pokrywą śnieżną, pomyślałem : nigdy się stąd nie wydostaniemy. Ktoś bezimienny, obojętny, jak los rozkazał: ten, ten i ten, niech mieszkają w pałacu. Niech będą zdrowi. A tamci, tamci, tamci, Galya i Yura – tam mieszkają. Tak, nie tam, ale w-o-o-on tam jest, tak, tak, zgadza się. Przy rowie, za pustkowiami. I nie wspinaj się, nie ma nic. Rozmowa się skończyła. Tak, po co? Umożliwić?! Ale los już się odwrócił, śmieje się z innymi, a jego żelazny grzbiet jest silny - nie przebijesz się. Jeśli chcesz - walcz w histerii, turlaj się po podłodze, rzucaj nogami, jeśli chcesz - chowaj i uciszaj zwierzęta, gromadząc w zębach porcje zimnej trucizny.

Próbowali się wspinać, próbowali przebierać, przyklejali reklamy, wycinali biuletyny wymiany do koronkowych dziurek i patroszyli je, upokarzając dzwonili na telefon: „Mamy tu las... cudowne powietrze... dziecko jest bardzo dobrze, a ona nie potrzebuje domku letniskowego ... ona sama taka jest! Słyszę od psychola! .. ”Wypełnili zeszyty pośpiesznymi notatkami:„ Zinaida Samoilovna pomyśli ... ”,„ Ksana oddzwoni ... ”,„ Piotr Iwanowicz tylko z balkonem ... ”Yura cudem znalazła jakaś staruszka siedziała sama w trzypokojowym mieszkaniu na antresoli nad stawami Patriarchy, kapryśna. W łańcuchu wymiany wirowało piętnaście rodzin, każda z własnymi roszczeniami, zawałami serca, szalonymi sąsiadami, złamanymi sercami, utraconymi danymi. Kapryśną staruszkę wożono tam iz powrotem taksówką, dostali dla niej drogie lekarstwa, ciepłe buty, szynkę, obiecane pieniądze. Wszystko miało się wydarzyć, trzydzieści osiem osób zadrżało i pękło, zawaliły się wesela, pękły letnie wakacje, gdzieś w łańcuchu spadł niejaki Simakov, przebicie wrzodu - to nieważne, precz! - szeregi się zamknęły, kolejny wysiłek, staruszka wierci się, stawia opór, pod potworną presją podpisuje dokumenty, a w tym momencie, gdy gdzieś tam, w transcendentalnych sferach, różowy anioł już wypełniał rozkazy długopisem powietrznym - bang ! zmieniła zdanie. Więc - wziąłem to i zmieniłem zdanie. I trzymaj się od niej z daleka.

Krzyk piętnastu rodzin wstrząsnął ziemią, oś Ziemi zboczyła, wybuchły wulkany, tajfun Anna zmiótł młody, niedorozwinięty stan, Himalaje stały się jeszcze wyższe, a Rów Mariański jeszcze głębszy, ale Galya i Yura pozostały tam, gdzie były. A wilki śmiały się w lesie. Bo jest powiedziane: komu nakazano ćwierkać, nie mruczcie. Ci, którym kazano mruczeć, nie tweetuj.

— Może donos, żeby pisać o starej kobiecie — powiedziała Galya. "Tak, ale gdzie?" - wychudzony Yura spalił się złym płomieniem, szkoda było na niego patrzeć. Pomyślałem w ten i inny sposób - nigdzie. Czy to do apostoła Piotra nie wpuścić muchomora do raju? Yura zebrała kamienie z kamieniołomu i poszła nocą do Patriarch's Ponds, aby wybić okna na antresoli, ale wróciła z wiadomością, że została już znokautowana - nie tylko oni byli tak sprytni.

Potem oczywiście ostygły.

Teraz leżała i myślała o Sowie: jak składa palce jak dom, uśmiecha się, potrząsa nogą, jak podnosi oczy do sufitu, kiedy mówi... Miałaby mu tyle do powiedzenia... Jasne jasne, jasne kwiaty, jasna srebrna broda z czarną plamką wokół ust. Oczywiście Alicja nie pasuje do niego i nie może docenić Krainy Czarów. I nie zasługiwał na to. Musi być ktoś, kto rozumie...

— Bla, bla, bla — klepnął Yura przez sen.

... Tak, ktoś wyrozumiały, wrażliwy ... Parzenie dla niego malinowego szlafroka ... Napełnianie wanny ... Kapcie coś ...

Podziel rzeczy w ten sposób: niech Yura weźmie mieszkanie, psa, meble. Galya zabierze córkę, trochę bielizny, żelazko, pralkę. Opiekacz. Lustro z korytarza. Dobre widelce mamy. Fioletowy garnek. To chyba wszystko.

Rozsądny. Jak może zrozumieć życie Galiny, jej trzeciorzędną egzystencję, upokorzenie, szturchanie duszy? Powiesz! Czy możesz mi powiedzieć - cóż, przynajmniej jak Galya to zdobyła - przez przebiegłość, przekupstwo, niezbędne telefony - bilet do duży teatr- do straganów!!! - bilet jednorazowy (choć Yura nie interesowała się sztuką), jak się myła, szybowała i zwijała, przygotowując się do wielkiej imprezy, jak wychodziła z domu na palcach, pielęgnując z góry złotą atmosferę wzniosłości - i tak było jesień nadszedł deszcz i taksówki nie można znaleźć, a Galya miotała się po błocie, przeklinając niebo, los, urbanistów, aż wreszcie dotarła do teatru, zobaczyła, że ​​w domu zapomniała butów, a jej nogi - ach... Blaty w kleksach, na podeszwach czerwone placki, az nich w strzępki wystaje trawa - wulgarna trawa pszeniczna, marginalna dna moczanowa, wszędobylski komar. I nawet rąbek jest w śmieciach.

A Galya - cóż, co ona zrobiła? - po prostu cicho wkradła się do toalety i umyła buty chusteczką i wyprała wstydliwy rąbek. A potem pojawiła się jakaś ropucha - nie z personelu, ale także z miłośnika piękna - wszystko jak fioletowa galaretka, trzęsące się kamee: ale jak śmiesz! w Teatrze Bolszoj! zeskrobać swoje brudne but-ogs! tak, nie jesteś w b-an! - i cierpieli i cierpieli, a ludzie zaczęli się odwracać, szeptać i nie rozumiejąc, surowo patrzeć.

I wszystko było już zepsute, zginęło i zniknęło, a Galya nie była już w stanie wysokiego podniecenia, a małe łabędzie na próżno rozgrywały swój słynny taniec powolnym kłusem - kipiąc złymi łzami, dręczona nie zemstą, Galya, bez entuzjazmu miażdżyła tancerki oczami, rozróżniając przez lornetkę ich żółtawe, pracujące twarze, pracujące żyły na szyi i surowo, bezwzględnie wmawiała sobie, że to wcale nie są łabędzie, ale związkowcy, że mają wszystko jak zwykle ludzie - zarówno wrastające paznokcie, jak i niewierni mężowie, że teraz będą tańczyć zgodnie z rozkazem, ciągną ciepłe legginsy - i dom, dom: do lodowatego Zyuzino, do płynnego Korovino, a nawet do samej okropnej obwodnicy, gdzie Galya cicho wyje w nocy, do nieprzebytej grozy, gdzie tylko drapieżne nie-ludzie włóczą się i rechotają jak wrona. A teraz niech takie białe nieostrożne drżenie, nawet to, przemierza codzienną ścieżkę Galina, niech wpadnie brzuchem w dręczącą glinę, w lepkie prekambryjskie obrzeża i zawróci, wydostając się - to będzie fuete!

Powiesz!

W marcu nie zadzwonił do nich, aw kwietniu nie zadzwonił do nich, a lato minęło na próżno, a Galya zdenerwowała się: co się stało? zmęczony? niegodny? Była zmęczona marzeniami, zmęczona czekaniem na telefon, zaczęła zapominać o swoich ukochanych rysach: teraz wydawał jej się olbrzymem, ifrytem, ​​o przerażająco czarnym spojrzeniu, ogromnych dłoniach iskrzących się od pierścionków, z metalicznym szelestem sucha broda orientalna.

I nie poznała go od razu, gdy minął ją w metrze - mały, pospieszny, zajęty - minął ją nie zauważając, i idzie do siebie, i już nie krzyczy!

Chodzi jak zwykły człowiek, jego małe stopy, przyzwyczajone do woskowanych parkietów, zepsute przez aksamitne pantofle, wkraczają na potargane kafelki kąpielowe korytarza, podbiegają do połączonych stopni; małe pięści grzebały w kieszeniach, znalazły chusteczkę, kopały - buu, buu! - na nosie - i znowu w kieszeni; tu otrząsnął się jak pies, wyprostował chustę - i dalej, pod łukiem z karłowatej złotej mozaiki, obok posągu patriarchy partyzantki, który z zakłopotaniem rozkładał rękę z brązu z bolesnym błędem w rozmieszczeniu palców.

Idzie przez tłum, a tłum, to gęstniejący, to rzednący, szeleści, napierając na niego - wesoła tęga dama, bursztynowa Hindus w śnieżnobiałych muzułmańskich majtkach, wojownik z czyrakami, górskie staruszki w kaloszach, ogłuszone przez zgiełku.

Idzie nie oglądając się za siebie, nie dba o Gali, jej chciwe oczy, wyciągniętą szyję - podskoczył jak uczeń, wślizgnął się na ruchome schody - i zniknął, a go tam nie ma, tylko ciepły, gumowy wiatr z nadjeżdżającego pociągu, kolca i pukania drzwi, i szmer tłumu, jak szmer wielu wód.

I tego samego wieczoru zadzwoniła Allochka i z oburzeniem powiedziała, że ​​ona i Filin poszli złożyć podanie do urzędu stanu cywilnego i tam, wypełniając dokumenty, odkryła, że ​​​​jest oszustem, że wynajmuje mieszkanie w wieżowcu od jakiegoś polarnika i to wszystko, najprawdopodobniej nie jego, ale polarników, a on sam jest zarejestrowany w mieście Domodiedowo! I że z dumą rzuciła mu dokumenty i odeszła, oczywiście nie z powodu Domodiedowa, ale dlatego, że jej duma nie pozwala jej poślubić mężczyzny, który przynajmniej tyle kłamał. I że wiedzą też, z kim mają do czynienia.

Tak to jest... A oni go znali! Tak, nie jest lepszy od nich, jest taki sam, tylko udawał, naśladował, nieszczęsnego krasnoluda, klauna w szacie padyszacha! Tak, są tysiąc razy bardziej uczciwi wobec Yury! Ale czy on w ogóle rozumie teraz, że jest winny, zdemaskowany, złapany?

Już z peronu słychać było, że ktoś ugotował rybę. Galya dzwoniła. Sowa otworzyła się i była zdumiona. Był sam i wyglądał źle, gorzej niż Dzhulka. Powiedz mu wszystko! Co stanąć na ceremonii? Był sam i bezczelnie jadł dorsza przy muzyce Brahmsa i postawił przed sobą wazon z białymi goździkami.

- Zaznacz, oto niespodzianka! Nie zapomnij... Proszę - sandacz orly, świeży. - Sowa przeniosła dorsza.

„Wiem wszystko”, powiedziała Galya i usiadła w swoim płaszczu. Alicja powiedziała mi wszystko.

- Tak, Alice, Alice, zdradziecka kobieta! Cóż, ryba?

- Nie, dziękuję! I wiem o Domodiedowie. I o polarniku.

- Tak, okropna historia - Sowa była zdenerwowana. - Mężczyzna spędził trzy lata na Antarktydzie i siedziałby - to romantyczne - i nagle taka katastrofa. Ale wierzę, że Ilizarow pomoże. Robimy to.

- Co oni robią? - Galya była zaskoczona.

- Uszy. Nie wiesz? Polarnik zamroził mi uszy. Syberyjska, szeroka natura, świętowali ósmego marca z Norwegami, jednemu Norwegowi spodobały się nauszniki, weź je i zamień z nim. Na czapce. A na ulicy mróz ma osiemdziesiąt stopni, aw pokoju plus dwadzieścia. Sto stopni różnicy temperatur - czy jest do pomyślenia? Z ulicy wołają go: „Lech!” - wystawił głowę, uszy - jedno! - i spadł. Cóż, oczywiście, panika, uderzyli go mocniej, za uszy - w pudełku i natychmiast samolotem do Kurganu, do Ilizarowa. Więc... wychodzę.

Galya na próżno szukała słów. Coś bardziej bolesnego.

– Ogólnie – westchnął Filin. - Jesień. Smutny. Wszyscy mnie opuścili. Alice wyszła... Matvey Matveich nie pokazuje nosa... Może nie żyje? Jedna ty, Galochka... Jedna, którą mógłbyś, gdybyś chciał. Cóż, teraz będę bliżej ciebie. Teraz bliżej. Jedz drania. "Einmal in der Vohe - ryby!" Co to znaczy: raz w tygodniu - ryby! Kto powiedział? Cóż, który z wielkich powiedział?

- Goethego? Galya mruknęła, mimowolnie zmiękczając.

- Blisko. Blisko, ale nie do końca. - Sowa ożywiła się, odmłodzona. – Zapominamy o historii literatury, ach-ach-ah… Przypomnę: kiedy Goethe – masz rację – jako głęboki starzec zakochał się w młodej, uroczej Ulrice i miał nierozważność ożenić się, był niegrzecznie odmówił. Od progu. A raczej z okna. Zaklinacz wychylił się przez okno i zaszczekał na Olimpijczyka - cóż, wiesz o tym, nie możesz nie wiedzieć. Mówią, że stary, ale też. Pojawił się Faust. Musisz jeść więcej ryb - jest w nim fosfor, aby głowa gotowała się. Einmal in der Vohe - ryby! I zatrzasnęła właz.

- Więc nie! Galya powiedział. - No, dlaczego... czytam...

„Wszyscy coś czytamy, kochanie” – rozkwitła Sowa. - A ja podam ci same fakty. Usiadł wygodnie i podniósł oczy na sufit. - Cóż, staruszek wraca do domu kompletnie załamany. Jak to mówią, żegnaj Antonino Pietrowno, moja nieodśpiewana piosenka!... Zgarbiony z gwiazdą na szyi - przerwa, przerwa... A wieczorem kolacja. Serwowana dziczyzna z groszkiem. Bardzo szanował grę, z tym mam nadzieję, że nie będziesz się kłócić? Świece się palą, na stole oczywiście srebro, takie niemieckie, - wiesz, z guzkami, - zapach... A więc - dzieci siedzą, więc - wnuki. Jego sekretarz Ackerman przycupnął w kącie i pisał. Goethe podniósł skrzydło i odrzucił je. Kawałek nie pasuje. Groch jeszcze bardziej. Wnuki do niego: dziadku, co robisz? Wstał w ten sposób, potrząsnął krzesłem i gorzko: raz w tygodniu, mówi, ryba! Płakałem i wyszedłem. Niemcy są sentymentalni. Eckerman, oczywiście, natychmiast wprowadził to wszystko do swojego kanału. Przeczytaj, jeśli nie miałeś czasu: Rozmowy z Goethem. Pouczająca książka. Nawiasem mówiąc, ta gra - absolutnie już skamieniała - do trzydziestego drugiego roku była pokazywana w Weimarze, w muzeum.

- A gdzie kładziesz groszek? — zapytała wściekle Galya.

- Kot został nakarmiony.

Od kiedy kot je warzywa?!

- Staraj się nie jeść Niemców. Mają dyscyplinę!

- Co, Ackerman też pisze o kocie?..

Tak, jest w notatkach. To zależy oczywiście od wydania.

Galya wstała, wyszła, zeszła na dół i wyszła na ulicę. Pożegnalny różowy pałac, pożegnalny sen! Leć na wszystkie cztery strony, Sowo! Staliśmy z wyciągniętymi rękami - przed kim? Co nam dałeś? Twoje drzewo ze złotymi owocami wyschło, a twoje przemówienia to tylko nocne fajerwerki, drobny bieg kolorowego wiatru, histeria ognistych róż w ciemności nad naszymi włosami.

Robiło się ciemno. Jesienny wiatr bawił się papierami zgarniętymi z urn. Ostatni raz spojrzała na sklep, który jak przezroczysty robak obgryzł nogę pałacu. Stała przy posępnych ladach - kości wołowe, puree Dawn. Cóż, otrzyjmy łzy palcami, posmarujmy policzki, spluńmy na lampy: zarówno nasz bóg nie żyje, jak i jego skroń jest pusta. Do widzenia!

A teraz - do domu. Ścieżka nie jest blisko. Przed nami nowa zima, nowe nadzieje, nowe piosenki. No to śpiewajmy o peryferiach, deszczach, szarych domach, długich wieczorach u progu ciemności. Śpiewajmy nieużytki, brunatne trawy, chłód glinianych warstw pod nieśmiałą stopą, śpiewajmy powolny jesienny świt, szczekanie psa wśród pni osiki, kruchą złotą pajęczynę i pierwszy lód, pierwszy niebieskawy lód w głębokim odcisku cudzego ślad stopy.

Limpopo

W zeszłym roku odkopano grób Judy iw tym miejscu położono autostradę. Nie poszłam popatrzeć, powiedzieli mi: tak mówią i tak, tam wszystko już skończone, samochody szumią i pędzą, w samochodach dzieci jedzą kanapki, a psy uśmiechają się, pędzą w uścisku z hostessy - błysnęły i odeszły. Co mam tam zrobić?

W takich przypadkach zwykle wysyłają żałobny list do krewnych i przyjaciół: pospiesz się, mówią, zabierz swoje drogie prochy, bo inaczej mamy tu szok budowy, pożary planu pięcioletniego i tak dalej. Ale Judy nie miała krewnych - przynajmniej na naszej półkuli - i tylko Lenechka była wśród jej krewnych, ale gdzie teraz możesz znaleźć Lenechkę? Chociaż oczywiście szukają go przeróżni entuzjaści, a kto nie jest leniwy, ale o tym później.

A w zeszłym roku minęło piętnaście lat od śmierci Judy, a ja, nie wiedząc nic o autostradzie, jak zawsze tego dnia, zapaliłem świecę, postawiłem na stole pustą szklankę, nakryłem chlebem, usiadłem naprzeciw i piłem likier z jarzębiny na pamiątkę duszy. I płonęła świeca, a lustro wyglądało ze ściany, a za oknem wypadła zamieć, ale nic nie tańczyło w płomieniu, nic nie przeszło przez ciemne szkło, nic nie wołało od płatków śniegu. Może nie tak upamiętniać biedną Judy, ale powiedzmy owinąć się w prześcieradło, palić paluszki i bić w bęben do rana albo, powiedzmy, ogolić głowę, namaścić brwi lwim tłuszczem i przysadzistą twarzą w dół w kącie przez dziewięć dni, - kto wie, jak to się robi w Afryce?

Nawet nie pamiętam, jak naprawdę miała na imię: musiałem w szczególny sposób wyć, stukać zębami i ziewać - więc to powiedziałem; nie da się pisać naszymi listami na papierze, a imię, powiedziała Judy, jest w rzeczywistości bardzo łagodne, liryczne, oznacza – zgodnie z informatorem – „małą roślinkę z rzędu lilii z jadalnymi bulwami”; na wiosnę wszyscy idą na wzgórza, wykopują to coś ostrymi kijami i pieczą w popiele, a potem tańczą całą noc aż do zimnego świtu, tańczą, aż wielkie czerwone słońce wzejdzie, by z kolei tańczyć na ich twarzach, czarny jak olej, na niebieskich, trujących kwiatach wetkniętych w sztywne włosy, na naszyjnikach z psimi zębami.

Czyli z nimi to wszystko się dzieje, czy nie - teraz trudno powiedzieć, zwłaszcza że Lenechka - zainspirowany sobą, a nawet zachęcony uśmiechem Judy od ucha do ucha - napisał kilka wierszy na ten temat (jeszcze gdzieś je mam) ; prawda i fikcja są tak pomieszane, że teraz, po tylu latach, nie można się domyślić, czy na wzgórzach kiedyś tańczyli czarni, lśniący ludzie, radując się wschodem słońca, czy pod wzgórzami płynęła błękitna rzeka, dymiąc o świcie, czy równik zakrzywiał się poranną tęczą, wisząc, topniejąc na niebie, i czy Judy naprawdę miała sześćdziesięciu czterech kuzynów, i czy to prawda, że ​​jej dziadek ze strony matki wyobrażał sobie, że jest krokodylem i ukrył się w suchych trzcinach, żeby złapać nogi w kąpieli dzieci i kaczki?

I wszystko jest możliwe! Dlaczego nie? To dla nich egzotyczne, ale dla nas nic się nie dzieje.

Taniec tańczy, ale Judy podobno gdzieś udało się przechwycić kawałek jakiejś edukacji, bo przyjechała do nas na staż (w części weterynaryjnej, mój Boże!). Odwijane szaliki, szaliki, szaliki; szale, szale w kratkę, szale z przędzy koziej z węzłami i drzazgami, szale z gazy, pomarańczowe, ze złotymi smugami, szale z niebieskiego lnu i lnu w paski; odwinąć; spojrzał: po co tam trenować? - tam nie ma co trenować, a co dopiero walczyć z bydłem: rogi, ogony, kopyta, flaki i trawieńce, odchody i wymiona, muu-o-o i b-e-e, aż strach pomyśleć, ale przeciwko tej niezdarnej armii - po prostu coś: kolumna żywa ciemność, kawałek ciemności, drżący od zimnych, brązowych psich oczu - i tyle, i nic więcej. Ale Lenechka był natychmiast zafascynowany i zachwycony, a przyczyny tej nagłej wzbierającej namiętności były, jak wszystkie powody Leneczki, czysto ideologiczne: wir umysłowy lub, mówiąc prościej, racjonalna dominacja, był zawsze jego główną cechą.

Otóż ​​po pierwsze był poetą i drobinki kurzu z odległych krain ciążyły mu na wadze poetyckiej, a po drugie, znowu jako osoba twórcza, nieustannie protestował - bez względu na wszystko, w procesie wyłaniał się obiekt protestu oburzenia, - a Judy pojawiła się jako ucieleśniony protest, jako wyzwanie dla wszystkiego na świecie: kawałek ciemności, węgiel w śnieżycy, mandarynki szale w silnym moskiewskim styczniu w pobliżu Candlemas! Cytuję Lenę. Dla mnie to nic specjalnego. Po trzecie, z jakiegoś powodu była czarna, ale - jak palacz - Lenechka podziwiała, - ale palacz wraz z dozorcą, stróżem nocnym, leśnikiem, strażnikiem i w ogóle każdym, kto zamarza w kożuchu pod okrutne gwiazdy, czy włóczy się w filcowych butach, skrzypi od śniegu, pilnuje obnażonej stosami nocnej budowy, czy nosi senny zegarek na twardym fotelu państwowego domu, czy w przyćmionym świetle kotłowni, na rury owinięte szmatami, patrzy na manometry - był ulubionym bohaterem Lenechkina. Obawiam się, że jego pomysł na palacza był zbyt romantyczny lub przestarzały – palacze, o ile wiem, wcale nie są tacy czarni, znałem jednego – ale poecie wybaczymy.

Lenechka szanował wszystkie te zawody jako ostatnią trampolinę, do której wycofywali się prawdziwi intelektualiści, na czas zawieszony na podwórku, kiedy według Leneczki duchowa elita nie była już w stanie patrzeć, jak jej słaba, ale szczera świeca trzeszczy i dymi w śmierdzącym powietrze epoki, cofnęła się, odwróciła i pod pohukiwaniem motłochu weszła do piwnic, stróżówek, prowizorycznych domów i szczelin, aby tam ukrywając się, ocaliła ostatnią świecę, ostatnią łzę, ostatnią literę jej rozproszony alfabet. Prawie nikt nie wracał ze szczelin: jedni sami pili, inni oszaleli, niektórzy według dokumentów, niektórzy w rzeczywistości, jak Seryozha B., który został wynajęty do pilnowania spółdzielczego strychu i jakoś na wiosnę zobaczył niebiańskie bukiety i srebro krzaki ze światłami, kuszące swą dziką duszę zwiastunem powtórnego przyjścia, ku któremu wyszedł, wychodząc z okna czternastego piętra prosto na świeże powietrze i tym samym przyćmiewając czystą radość robotników, którzy wyszli podziwiać świąteczne fajerwerki.

Wielu wymyślało ścisłą jasną myśl o czystym książęcym powietrzu, o dziewczynach w zielonych sukienkach, o mleczu przy drewnianych płotach, o jasnej wodzie i wiernym koniu, o wzorzystych wstążkach, o bohaterach strażników - zasmucili się, skręcili, przeklęli kurs czasu i wyrosły sobie złote, ważne brody, posiekane brzozowe kliny - do cięcia łyżek, kupione samowary, zegary z kukułką, tkane dywaniki, krzyże i filcowe buty, potępiona herbata i atrament, szli powoli, mówili palącym kobietom: „Pani, śmierdzisz ”, a trzecie oko, które otwiera się na czoło, po długich postach i przestojach psychicznych magia i czary zaczęły dostrzegać wszędzie.

I byli tacy, którzy rozdzierali obrożę, uwalniając duszące gardło, zdzierali ubrania, zatrute trucizną i ropą, i wyrzekali się paczek i pakunków, wołając: anatema na Augeasa i jego czyny, jego żony i jego spadkobierców, jego konie i jego rydwany, jego złoto i jego słudzy, jego bożki i jego grobowce!.. A po hałasie otarwszy ślinę, zacisnęli pasy i powrozy na węzłach i workach, wzięli na ręce dzieci i starców - na karkach, — i nie odwracając się i nie krzyżując, rozpłynęły się w zachodzie słońca: krok naprzód — po garbatym moście — przez wody Letean — drewniana trampolina — ciemne powietrze — gwizd w uszach — szloch kuli ziemskiej, ciszej i ciszej, a oto: inny świat, kwitnące osty, wiosenne kolce, napar z piołunu, kapary kruszą się, a konik polny cięższy i... - o, a nowe gwiazdy są niewinne, a złote skupiska świateł w dole, jakby mijały, stąpając szeroko i nierówno, zostawiając ślady, ktoś płonący, - i rojący się, wijący się, złote, segmentowane robaki i lśniące macki, a teraz - krwawo -niebieskie, oblane rumem i podpalone, palące oczy z tyłu i palce, wirujące, syczące w czarnej wodzie, ciasto obcego miasta i morze z dymiącymi jęzorami rzek wkrada się w stygnącą, ciemną, już zwolnioną i drgającą filmową przestrzenią - do widzenia, z wahaniem, do widzenia, pozostały , na zawsze, na zawsze do widzenia!..

Ale inni przeżyli, przeżyli, uratowali się przed zmianami, leżeli nieruchomo za łuszczącym się paskiem tapety, za ościeżnicą, pod nieszczelnym filcem, a teraz wyszli, uczciwi i staroświeccy, pachnący starymi cnotami i dyskontowanymi grzechami, wyszli bez zrozumienia, nie rozpoznając powietrza, bez ulic, bez dusz - to nie to samo miasto, a północ to nie to samo! - wyszli, niosąc pod pachami klejnoty ocalone w letargicznym śnie: zgniłe nowości, nieszczelną zuchwałość, spleśniałe odkrycia, spóźnione spostrzeżenia, amen; zmrużony, dziwny, rzadki i bezużyteczny wyszedł, tak jak biały karaluch, muzealny rarytas, wychodzi z zakrzepłego papieru, ze starego stosu gazet, a właściciele, zdumieni grą natury, nie mają odwagi bić pantofel szlachetne zwierzę, jak lis syberyjski.

Ale teraz jest. A potem - styczeń, czarny szron, obustronna wkurzona miłość i ta dwójka, stojąca w moim przedpokoju dawne mieszkanie naprzeciw siebie i patrząc na siebie ze zdumieniem - do diabła z nimi, trzeba było ich natychmiast rozerwać w różnych kierunkach i wykorzenić przyszłe nieszczęścia i zniewagi.

Dobra, teraz co powiedzieć.

Zapomnieliśmy jej prawdziwego imienia i po prostu nazywaliśmy ją Judy, co do kraju, z którego pochodziła, jakoś nie mogłem jej znaleźć w nowym atlasie, a starą oddałem do makulatury - w pośpiechu, bez zastanowienia, ponieważ pilnie trzeba było wykupić śmietnikowe wydanie „Supon River” P. Raskovyrova: wciąż pamiętają, że ta dwutomowa książka dobrze się zmieniła dla Baudelaire'a, a Baudelaire'a potrzebował jeden masażysta, który znał tego pośrednika, który w końcu mi pomógł z mieszkaniem, chociaż zepsuł dużo krwi. Nie o to chodzi. Nie znalazłem kraju. Podobno po kolejnej walce, dzieleniu się, czarach i kanibalizmie rodacy Judiny ciągnęli w różnych kierunkach wzgórza, zadymioną rzekę i świeżą poranna dolinę, przepiłowali krokodyle na trzy części, rozproszyli ludzi i spalili kryte strzechą chaty. Zdarza się. Tam była wojna, o to chodzi, dlatego Judy utknęła z nami: nie ma pieniędzy, nie ma domu, nikt nie odpowiada na listy.

Ale na początku była tylko zawiniętą, zmarzniętą i małą wyrozumiałą dziewczyną, która zamierzała leczyć zwierzęta i ufała każdemu słowu Leneczki.

Znałem go dobrze, Leneczko, od lat szkolnych i dlatego nie mogłem ani ufać, ani szanować, ale innym - cóż, nigdy nie przeszkadzałem innym szanować. W końcu był miłym facetem, przyjacielem z dzieciństwa — nie szanują ich, ale kochają — a on i ja kiedyś śpieszyliśmy przez tę samą poranną żelazną mgłę, mijając te same zaspy śnieżne, płoty i kołyszące się latarnie. tak samo szkoła z czerwonej cegły, opasana na zewnątrz medalionami o alabastrowych profilach odmrożonych klasyków literatury. A to, co nas łączyło, to udręka zielonych ścian, podłogi umazane czerwonym mastyksem, odbijające się echem schody, ciepły smród szatni i przerażający Saltykov-Szczedrina na podeście trzeciego piętra, bolesne i niejasne pisanie niejasno o jakimś karasie, który musiał zostać skazany w sześciomiesięcznym teście fioletowych znaczków gorono. Ten Saltykow albo „zachlapane wrzody”, albo „otwarte znamiona”, a za jego gorączkowym, utkwionym wzrokiem wstał zakrwawiony sadysta fartuch, napięte kleszcze kata, śliska ławka, na którą lepiej nie patrzeć.

Te pomalowane podłogi i zabłocony karaś, i wrzody, i gwizdek pasa, którym Lenechka był chłostany przez ojca - wszystko to przeminęło, horyzont, jak mówią, był spowity mgłą, a nie materiał! Teraz Lenechka był natchnionym kłamcą i poetą - co jest jednym i tym samym - małym młodzieńcem o łukowatych nogach, o baraniej blond głowie i okrągłych, luźno zamykających się ustach pobitego królika. Przyjaciele, oni są. Nie są piękne.

Był oczywiście bojownikiem o prawdę, gdziekolwiek mu się wydawało. Czy natknąłeś się na płynną kawę w jadalni - Lenechka wbiegł do korytarzy gastronomicznych i nazywając się inspektorem publicznym, zażądał raportu i odpowiedzi; czy rozłożyli wilgotne płótno na pociągu - Lenechka zapalił i taranując wagony, rozbijając przedsionki, przedarł się do czoła pociągu, ogłaszając się audytorem Ministerstwa Kolei i groził rozbiciem na strzępy tego złodziejskiego wagonu i kabina maszynisty, i pokój radio, a zwłaszcza - samochód -restauracja: deptać tłuczone ziemniaki, rozdzierać barszcz i półbarszcz ciosami potężnych pięści i zakopywać wszystkich, wszystkich, wszystkich pod lawiną gotowanych jajek, które się zawaliły .

Do czasu, o którym mowa, Lenechka został już wyrzucony z redakcji wieczornej gazety, gdzie pod hasłem prawdy i szczerości usiłował arbitralnie nadać nekrologom literacki blask:

ZMARŁ W STRASZNYCH TORTURACH

Ter-Psikhoryants Ashot Ashotovich,

główny inżynier cukrowni, od 1953 członek KPZR. Nie możemy powiedzieć za cały zespół, ale większość pracowników sklepu z opakowaniami, dwóch z działu księgowości i wiceprzewodniczący lokalnego komitetu L. L. Koshevaya zapamięta go przez jakiś czas uprzejmym cichym słowem.

DŁUGO SPODZIEWANA ŚMIERĆ

Popow, Siemion Iwanicz,

były kierownik fabryki miękkie zabawki, pojawił się w nocy z 2 na 3 lutego, nikogo szczególnie nie zaskakując ani nie denerwując. Żył i będzie. 90 lat to nie żart! Może ktoś chce wziąć udział w pogrzebie, więc najprawdopodobniej w środę 6, jeśli przyniesie trumny, w przeciwnym razie u nas to się dzieje.

WYSTARCZY TYLKO ZA TYDZIEŃ

Poluektova Klarisa Pietrowna,

osoba bez określonego zawodu, urodzona w 1930 r., zgorzkniały pijak. Znaleziona przez sąsiadów na balkonie nie wykazywała oznak życia, a teraz wyraźnie nie będzie. Wszyscy będziemy tam co najmniej. Ehehe.

Lub wreszcie:

dziecko Piotr Igrać z ogniem,

Osiągnąłem już próg raju.

Degustacja niebiańskiego ananasa

dziecko Piotr, módl się za nas!

Lenechka oburzył się na ciasnotę i bezduszność pracowników gazety, którzy nie akceptowali jego stylu, widział w ich pozycji głupotę, standard, brak skrzydeł i prześladowanie inteligencji twórczej - i moim zdaniem całkiem słusznie; widział lekceważenie rosyjskiego słowa, potężnego i trującego, ale jednocześnie czułego i elastycznego, widział niechęć do poszerzania zakresu gatunku, a co najważniejsze, oszustwo, oszustwo i pogardę dla prostych i strasznych, czekających na nas wszystkich, akt śmierci prostego człowieka.

Pił herbatę w mojej wspólnej kuchni, angażując mojego sąsiada Spiridonova, który również był wyczerpany walką z obojętnymi, w kłótnię i krzyki: wynaleziona przez Spiridonova odrywana papierowa moneta kosztowała go wczesny zawał serca, rozwód z żoną , wykluczenie z partii i utrata złudzeń. Były entuzjasta, a teraz wymarły siwowłosy mężczyzna, Spiridonov wyszedł ze szklanką herbaty w kolejowym uchwycie na kubek, podarowanym przez jego kolegów na rocznicę, wystawił suszarki waniliowe, a oni, ci dwaj, mamrotali i krzyczeli do sobie nawzajem: „Hegle są popieprzone… mówi do mnie: a ty czy dokumentacja była uzasadniona?.. Fantazja robaka… Mówię: ile jeden metal jest wyrzucany w błoto, to jest Ałtaj Góry... latają mózgi ze sklerotycznymi blaszkami... wszystkie zajezdnie autobusowe - prawda? całe metro - tak?.. ”- i płakały, obejmując, o czystym, świeżym, nieskazitelnym, o zaufaniu do myśli, o miłości do osoby, o prostym uśmiechu - ale nigdy nie wiesz, o co płakali w tamtych latach! Ech, ba, chu, fu-ty dobrze, niestety, wow - jak niestety pisali kiedyś kompilatorzy podręcznika westchnień język ojczysty Barkhudarov i Kriuczkow. „Puszkina nakrzyczano! - Spiridonov był podekscytowany. - Och, byłby tutaj Puszkin! .. "-" Będzie Puszkin! Zróbmy Puszkina! Obiecał Lenechka.

Przedstawił swój plan Spiridonowowi. Wydaje mi się, że jestem intelektualistą, prawda? - powiedział Lenechka. Intelektualista... widziałeś plakaty, wiesz?... to ten, który jest przedstawiony z tyłu, za robotnicą i wieśniaczką, w okularach i proszącym o przejechanie, powiedzmy, kawałkiem fajki albo kawałek stwardniałego cementu, - z cienkim, niepewnym uśmiechem, gotowy wejść w upokorzonych: wiem, mówią, znam swoje miejsce!... On, plakat, zna swoje miejsce: jest z tyłu, w drzwiach , u progu, - a jedna niewyciągnięta stopa już szuka kroku w dół, odwrotnego kursu, drogi odwrotu; tu rzucają, niech tak się stanie, odpadki, ścinki, resztki, trociny, niedopałki papierosów, sprzątanie, ścinki, resztki, małże, rozchodniki, ovidki, pogłoski i oszczerstwa. Co, mówią, wstałem!..Kocham cię!..Och, nie podoba mi się?!. Nie kochasz?! Oto dla ciebie, oto dla ciebie, oto dla ciebie! Vy on!.. p-bękart ... Stara się ugryźć ... Uśmiechnął się, widzisz - mu się to nie podoba ... Cóż, wynoś się stąd! s-bydło... Jedź, jedź vzashey, hej, ludzie, atakuj, złam go!.. Ach, uciekaj! Biegnij, biegnij… Daleko nie da się uciec… Wciąż tu gadałeś, mszyce…

Nie bez powodu, nie bez powodu intelektualista jest przedstawiany na oficjalnych obrazach – to jest plakatach – od tyłu, jako druga i ostatnia klasa, tak samo zresztą jak na plakatach wzywających do przyjaźni narodów , czarny idzie do drugiej klasy - za białym, lekko cofa się. Niby przyjaźń to przyjaźń, ale w końcu towarzysze, czarny człowiek wciąż musi być zrozumiany ...

I dlatego intelektualista (Lenechka) i Murzyn (Judy) muszą zjednoczyć się w małżeństwie, a ten związek upokorzonych i znieważonych, zranionych i odrzuconych, ten minus pomnożony przez minus da plus, - taki kędzierzawy garnek -brzuch, ciemna karnacja plus; jak będziesz miał szczęście - zaraz będzie Puszkin, jak ci się nie poszczęści - znowu wzdychamy i znowu wzdychamy, inaczej poczekamy na wnuki, prawnuki i idąc do trumny , będę błogosławił! Lenechka zdecydował. — Odważ się — westchnął Spiridonov i wyszedł, zabierając rocznicowy pojemnik na kieliszki, na którym trzy srebrne satelity krążyły wokół grochu ziemskiego z jednym krajem po wypukłej stronie.

Lenechka zaczął się odważyć.

Moment na to był najbardziej, muszę powiedzieć, niejasny, bo wtedy stało się jasne, że Judy, czy jakkolwiek miała na imię, pozostała bez stanu cywilnego, to znaczy zupełnie bez żadnego statusu - w miejscu jej afrykańskiej ojczyzny, teatru wojny, jeden kraj go nie rozpoznaje, inny go wypycha, trzeci zaprasza do internowania na czas nieokreślony, a nam niezmiernie przepraszam, wzruszając ramionami, czesząc włosy, dmuchając grzebieniem, uśmiechając się uprzejmie iz roztargnieniem wyglądam przez okno, ale nie mogę zaoferować absolutnie nic pocieszającego w tej mglistej chwili. Nie trafia, a potem dzięki.

Ciotka Zina, ciotka Leneczki, nie domyślając się jeszcze, jaką świnię jej siostrzeniec zamierza nałożyć na nią i na jej dobre samopoczucie, powiedziała do Judy: „Córko, poczekaj. To trudne dla wszystkich ”, ale wujek Zhenya, jej mąż, który, nawiasem mówiąc, był u szczytu kariery dyplomatycznej i czekał, jak to się stało, na spotkanie w przeciwległym do Judy zakątku kontynentu afrykańskiego nie pochwalał kontaktów z obcokrajowcem, nawet jeśli była bezdomna, a gdy zbliżała się godzina ostatecznej egzekucji jego dokumentów, coraz ostrzej i baczniej obserwował się, aby nie zrobić fałszywego kroku w tym czy innym kierunku . Zabronił więc cioci Zinie prenumeraty Nowego Miru, pamiętając o jego niedawnej, jeszcze nie wyschniętej truciźnie, usunął z notatnika wszystkie znane mu nazwiska z podejrzanymi końcówkami nazwisk, a nawet, po wahaniu, jakiegoś Nurmuchamiedowa (którego później gorzko żałował i dręcząc oczy spojrzał na prześcieradło w świetle, aby przywrócić numer telefonu, bo okazało się, że to tylko oszust samochodowy) i w ostatnim, kryzysowym tygodniu nawet pobił i obniżył wszystkie importowane konserwy do zsypu na śmieci, aż do bułgarskiego dżemu jabłkowego, a już próbowały produktów republikańskich, ale ciocia Zina broniła swoim ciałem chrzanu z buraków.

I oto jesteś w tej samej chwili, gdy doszedł do niesłychanej, niewiarygodnej, nieludzkiej czystości ideologicznej, kiedy prawie świecił jak dobra, dojrzała persymona, wszystkie kości są przezroczyste i ani jednej plamki, obojętnie jak wierzysz, nie znajdziesz - nie, nie, nie, nie brałeś udziału, nie był zaangażowany, nie miał, nie składał się, nie zamierzał, nie wypowiadał, nie spotkał się, nigdy nie myślał, nigdy nie słyszał w moim życie, nie trzymało mi się w głowie, nie miałam najmniejszego pojęcia i ani dnia, ani nocy nie miałam odpoczynku, wołając: święty, święty, święty jest Pan Bóg Wszechmogący, który był, jest i ma nadejść, — w tej właśnie chwili chłopiec, palant, siostrzeniec i, z naukowego punktu widzenia, bliski krewny, widzicie, plami jego reputację, w porównaniu z czym pustelnicy z Góry Athos to tylko chuligani piszący nieprzyzwoite słowa w windy, psy, czarownicy, cudzołożnicy, mordercy i bałwochwalcy!

Tak więc wujek Zhenya wydał przeszywający pisk i uderzył w podłogę, ponieważ z powodu małżeńskich aspiracji Lenechki jego kariera wisiała na włosku, a on już mentalnie odszedł, służył i wrócił i przyniósł mnóstwo dobrych rzeczy: obie maski ścienne , oraz dywaniki i lampa podłogowa z polarem, nie mówiąc już o rzeczach wielkogabarytowych; przewidział już, jak przyszli goście, za pięć lub sześć lat, musząc pojawić się jako goście, od butów do kapci, będą chodzić po obwodzie salonu, pozornie bezstronni, ale w duszy rozdartej zawiścią; jak rozbrajał atmosferę wieczoru żartami: wyjmował z worka gumowego pająka z Hongkongu i rzucał nim o ścianę tak, że czepiając się i łamiąc, i znów czepiając się, brzydko pełzał po ścianie ku szczęśliwym krzyki i strach pań; jak będą pić herbatę z niebieskiego słoika, w którym taka laska w shalwarach tańczy na wieczku - diament w nozdrzu, aw oczach taka fałszywa niewinność; będą pić indyjską herbatę, a niektórzy, mały rondelek, poradzą sobie z gruzińską herbatą - krótko mówiąc, wujek Żeńki zamierzał żyć w luksusie, żyć wiecznie, ale Bóg sądził inaczej i powiem patrząc w przyszłość, że kiedy on , po kilku wspaniałych miesiącach swojej udanej afrykańskiej kariery, odwiedził rezerwat narodowy, gdzie drażnił pawiana kijem, a potem gapił się i został rozerwany na strzępy przez jakieś ich przechodzące zwierzę. Jakby oczekując czegoś, jakby marnując, udało mu się jednak wysłać Lenechce wspomnianego lepkiego pająka jako prezent przed śmiercią, ale paczka poszła tak długo, że po przybyciu pająk okazał się spóźniony i nie chciał się czołgać, ale po prostu uderzył; tak długo, że nawet gazety, które obiecywały, że jasna pamięć wujka Żenia na zawsze pozostanie w naszych sercach, zostały wyrzucone na makulaturę, aby w odwiecznym cyklu przemian materii zamienić się w osiemdziesiąt kopiejek tapet, kolejkę dla którego jest długa i smutna, jak szyderstwo z naszych aspiracji.

Ale to wszystko było później i w tym momencie wujek Żenia był jeszcze żywym i szczęśliwym człowiekiem: miał odpowiednią żonę - córkę żołnierza, a kafelki w toalecie były jasnozielone, czeskie i na ścianie - dla niezawodność - powiesił bałałajkę. Więc jego wrzask był całkiem naturalny i uzasadniony.

Piszczał - jako młodszy, ale odnoszący sukcesy brat - na ojca Leneczki, wytykając mu, co diabeł wie, jakie wychowanie zapewnia się dzieciom: Lenechka, zhańbiony na uboczu prasy - a przecież mógł, szczeniak, wyrosnąć na silnego, międzynarodowego dziennikarza sportowego, gdyby był posłuszny wujowi; Swietłana, siostra Leneczkiny, rozwiązła dziewczyna, skłonna kręcić się po kawiarniach i jeździć samochodami nie wiadomo do kogo; w tym samym czasie najmłodszy Wasilko, uczeń piątej klasy, był absolutnie niewinny i właśnie zdobył drugie miejsce na miejskiej Olimpiadzie Saneczkarskiej. Krzyczał na swoją żonę, ciotkę Zinę, oskarżając go o pobłażliwość, rotozey, pobłażliwość i że mąż jej ciotecznej babci miał kiedyś dostać pracę w Biurze Projektów, a tymczasem dziadek jednego z byłych pracowników tego Projektu Biuro mieszkało obok chłopa, który posiadał 1909 r. i dwie krowy; można to uznać za celowo niebezpieczną bliskość kręgów kułackich; pisnął na kota, który w miarę zbliżania się marca coraz częściej wyglądał przez okno, na woźnego, na sprzedawców rzodkiewki w zaułku, na windziarza, na stróża parkingu spółdzielczego, na szef urzędu mieszkaniowego, a nawet u chomika, który mieszkał w klatce w kuchni, zresztą chomik, po wysłuchaniu wujka Żenia, zmarł natychmiast.

Tak czy inaczej, pisk wuja Żeńki był straszny, tak samo straszny musi być pisk człowieka spadającego, ześlizgującego się w otchłań i trzymającego się tylko na kępkach trawy: giętka, sucha gleba jest zakurzona i kruszy się, a korzenie puchną, wyłaniające się z gniazd ziemnych - blisko, blisko oczu; a zaniepokojony pająk lub mrówka już wybiegł z domu - zostanie, a ty pofruniesz, kwitnąc przez krótką chwilę jak ptak, ręcznik, jeszcze ciepły i żywy lotniak owinięty własnym krzykiem; twoje stopy już drapią puste powietrze, a świat jest gotowy, wiruje i kręci się, by zaoferować ci swój wspaniały, zielony, szorstki kubek.

I żal mi go, jak to zawsze bywa, żal mi zmiażdżonego, złamanego we krwi, który śnił bez oczu.

Tymczasem Leneczka, każąc Wasilkowi, aby zaczął wycinać półkę z układanką, na której miałby umieszczać dzieła przyszłego Puszkina, zmierzył się z edukacją Judy i jej nawróceniem na jego poetycką wiarę. Nie mógł przywieźć jej do własnego domu, ani oczywiście do wuja, a moja wspólna kuchnia, animowana przez niepełnosprawnego Spiridonova, rozbrzmiewała obłąkanymi tekstami, protestami i toastami Leneczki.

"Więc czego ty chcesz? Mówić! Zrobię wszystko!" - Lenechka rozproszone standardowe obietnice miłości, pijąc herbatę z niepełnosprawnym piernikiem.

Judy była zakłopotana. Chce jak najszybciej zostać weterynarzem... Chce być pożyteczna i leczyć małe zwierzęta... Krowy, konie... - Kochanie, to się nie nazywa: zwierzęta, to bydło!.. - Konie nie są rogaty... - Na próżno tak myślą! Na próżno! - kipiał Lenechka. - Konie miały rogi, ale zniknęły w procesie ewolucji, kiedy koń zszedł z drzew, posłuszny potrzebom społecznym, i wyszedł na pole, do chłopa, gdzie rogi tylko przeszkadzały. Czy masz krowy i konie w Afryce? Czy przechodzą w stan hibernacji? poeta cieszył się. I wyjaśnił Judy, że krowa, przekazawszy wszystkie sprawy i zarządziła cielę, idzie do lasu, kopie dołek i wygodnie siedząc, zwinięta w kłębek, śpi do wiosny, zamieciona śniegiem, z delikatnym uśmiechem, zamyka śliczne oczy, śpiewane w naszej, a nie naszej epopei, i marzy o szybkich strumykach i zielonych łąkach w stokrotkach - a łowcy ustawieni w łańcuchu idą już na zimowe łowienie z lampionami i czerwonymi flagami, i grzebiąc w zaspach śnieżnymi grabiami i wychowując śpiącą kobietę szczypcami - dlatego mamy lody tylko mięsne, to nie jest zebu dla Ciebie.

Ale śniegi spadną, Judy, kochanie, wyjedźmy z miasta, w gęste lasy i szerokie pola - ciemne świerki, ogromne pniaki - zobaczysz naszą północną faunę: kędzierzawe jedwabne słowiki o niebieskich oczach, owce o białym runie ze srebrem kopyta, które śpiewają cudowne pieśni z refrenami nad płynącą wodą, a jakie koty mamy w wykopanych aksamitnych kaftanach z miedzianymi guzikami, a jakie kozy - wiecie - politycznie wykształcone, zadbane, o zdecydowanej obywatelskiej postawie, w stalowych kieliszkach ! A nasze pająki i muchy - zabawne, w czerwonych butach, z piernikami pod pachami - powiedzmy, Spiridonov! Głowa do góry, Spiridonov, wypijmy pająka!

Nie można powiedzieć, że bardzo podobał mi się ten wieczorny szabat, te rajstopy i picie herbaty na moim małym terenie - miałem własne plany na życie i marzenia: wyjść za mąż, przywieźć mamę z Fryazino do mnie lub przebrać się na jedno- pokojowe mieszkanie; to wszystko jednak jakoś, jak tylko zostało nakreślone, pomyliło się i rozpadło, i to nie tak, że nie było mężów ani opcji wymiany - wszystko było, ale jakaś sfatygowana, nędzna, piąta klasa, z wadami i pieczarami , strumienie i zniekształcenia .

Nie można było brać poważnie np. pana młodego Walerego: silny, wysoki, bardzo szanujący się za to, z twarzą policjanta lub odpowiedzialnego pracownika, Walery jadł dużo mięsa, trzymał ciężary, ekspandery, rower , narty i inne opcjonalne sporty w domu. jego marzeniem było kupić niebieską marynarkę z metalowymi guzikami, ale nie dano jej za żadne pieniądze. Bez kurtki Valery czuł się, jakby wypadł z rowów życia. Pewnej jesieni szliśmy z nim wietrznym nasypem Yauzy, był pomarańczowy zimny wieczór, leciały ostatnie liście, na niebie świeciła czysta gwiazda i wiała w nadchodzącą zimę, tęsknota, nowa, bezsensowna, nieuchronnie zbliża się rok; wiatr wzmógł się i rzucił na nas miejski, lodowaty pył. Valery zatrzymał się i załkał. Stałem, czekając, patrząc na niebo i gwiazdę w pustce; Zrozumiałem, że słowa to nic, że pocieszenie nie jest potrzebne, zrozumiałem, że to żal, upadek, upadek: niebieska kurtka wyszła z mody, unosząc się obok Valery'ego; jak różowa chmura poranka, ulotna wizja, żurawie, anioł na księżycowych wzniesieniach, marynarka odpłynęła - przyzywała, niepokoiła, mieszała duszę, wchodziła w sny i przemijała, jak mijały, hałaśliwie i połyskliwie, luksusowo, kolorowo i pikantnie królestwa Wschodu. Po płaczu, Valery otarł swoją nieugiętą komsomołową twarz czerwoną ręką, a my szliśmy dalej, wyciszeni i smutni, i rozstaliśmy się w warzywniaku na rogu, aby nigdy więcej się nie spotkać.

Nie nadaje się dla zalotników i Garika, duchowy człowiek. Nie żebym był zakłopotany ciągłymi poszukiwaniami w jego hodowli: państwo wciąż atakowało Garika, zabierało mu duchowe dokumenty i zdjęcia, zabierało jego ulubione książki, a czasem zabierało samego Garika; nie chodziło o to, że jego sześcioro dzieci z poprzedniej żony mnie przestraszyło - Garik był miłym, kochającym, słodkim i wyjątkowo podejrzanym młodym człowiekiem: nakarmił dzieci i jakoś szybko, niestrudzenie krzątał się, przywrócił papiery, - ale coś mnie nudzi to było: słuchać go - wszystko jest „weterograd” i „weterograd”, tak ścieżki, tak poszukiwania, tak łaska, tak wszystko słodkie i nie wykonane rękami, a życie toczy się dalej - złe, ale jedyne i w jego buda ma śmieci, szmaty, kurz i butelki kleju na parapecie i chudej owsianki w spalonym rondlu i szmaty na chwiejnym goździku... i czy to naprawdę ten, ten świat, kruchy i brzydki, który był obiecywane i szeptane, ogłaszane i przewidywane, kiedy wszystko się zaczęło, kiedy niewidzialne bramy otworzyły się i zabrzmiał niesłyszalny gong?

Prawdę mówiąc, chciałem miłości i tak było, bo miłość jest zawsze, właśnie tu, w tobie, ale nie wiesz, z kim się nią dzielić, komu powierzyć niesienie wspaniałego, ciężkiego ciężaru - tego jest słaby, a ten niedługo się zmęczy, a tamci uciekają przed nimi, aż zostaniesz porwany jak dżemy w „Świcie Dziecka”, rzucając prosiakiem i owijając swój łup w naoliwiony papier.

Tak, chciałem czegoś takiego - cięższy niż ciężary Waleriewa i lżejszy niż wychowane przez Garika skrzydła, chciałem odejść lub odejść, albo porozmawiać przez długi, długi czas, a może posłuchać i wyobraziłem sobie kogoś niejasnego: towarzysza, przyjaciela, przechodzień i wyobraziłem sobie drogę: nocna ścieżka, zapach preli, krople z mokrych krzaków, śmiech w ciemności i ogień przed sobą: drewniany dom, umyta podłoga i księga, w której wszystko jest napisane, i całą noc, aż do rana - szum wysokich, niewidzialnych drzew.

I jeszcze jedna rzecz... ale nieważne. Rzeczywistość była: kuchnia, krzyki, szare włosie Spiridonova zanurzające się w szklance herbaty, tłok i ta dwójka, ta nienaturalna para z dalekosiężnymi planami. Szczelnie zamknęliśmy okno, żeby nie słyszeć odległego, ostrego jak igła, niekończącego się i bolesnego krzyku wujka Żenia.

„Cóż, stara kobieto”, podpowiedział Lenechka, „jeśli los rosyjskiej literatury jest ci bliski, to dlaczego nie zabierzesz łóżeczka do kuchni?”

Nie chciałem spać w kuchni ani „wyjść na spacer”, ani wyjechać na tydzień do Fryazino, a Spiridonow też nie chciał, ale Lenechka przeklinał, walczył i znęcał się nad nami, obie prywatnie, w stanie roboczym i wierszem, na wieczność, - i kupił Spiridonov i mnie bilety do kina na dwuczęściowe filmy z kronikami filmowymi.

Wiosna była już hałaśliwa - zimna, nocna; wiatr szumiał już w drzewach, a na wietrze leciała woda, a ptaki krakając skuliły się w kłębki nad drzewami, nad zardzewiałymi kopułami; drżały czyste kałuże, odbijając płomienie pierogów, kieliszków do wina, czebureków, aw powietrzu oddychałem, latałem, biegłem niepokojem, życiem, pragnieniami - pospolitymi, nieodebranymi, niczyimi - i szedłem ramię w ramię z ponurym, wlokąc inwalidę Spiridonova wzdłuż Moskwy muzułmański księżyc i jego stopa w bucie za czternaście rubli i trzydzieści kopiejek wytyczył wokół Moskwy długą, krętą linię, jakby orał nagi miejski asfalt, jakby przygotowywał bruzdę na nieznane nasiona przemysłowe. A potem w sali kinowej, w mokrych płaszczach, potargane, pochmurne - ja i osoba niepełnosprawna - patrzyliśmy na jakąś migoczącą walcarkę, blanki, niezdarnych bohaterów pracy, rozpalone do czerwoności sztaby żelaza, traktory, rekordowe świnie, na łysych, zjedzonych ludzi w cheviotach, ocierających się kłoskami w palcach, na lejący się na nas strumień ideologicznie przyprawionego zboża, obserwowali, posłusznie czekając, aż gdzieś, z faktu przyjaźni bezdomnych narodów, bezprawnych mały Puszkin byłby związany jako nasza ostatnia nadzieja.

Latem Puszkina jeszcze nie było, a moje życie stało się zupełnie nie do zniesienia: zagraniczni kochankowie osiedlali się w moim pokoju jak w domu, jedli makaron z rondla, grali na zurnie, chodzili nago, a nawet próbowali rozpalić ogień na podłoga w jakiejś żelaznej torbie; Lenechka kupił Judy białe myszy i białego samca dla rozrywki naukowej; będąc przekonanym pacyfistą, Lenechka narzucił kotu swoje poglądy: opracował system wykładów edukacyjnych i prowadził praktyczne seminaria na temat powstrzymywania się od jedzenia myszy.

Hannibalowie zawsze byli źli z pieniędzmi: Lenechka dostała pracę na pół etatu w kalendarzu kobiet jako recenzentka przepisów na kuchnie narodowe. Ale i tutaj prawdomówność zrobiła mu krzywdę, bo nie chcieli niskich prawd, krytyki i rewelacji w kalendarzu, nie chcieli zaczynać przepisu na sałatkę majową słowami: „Bądźmy szczerzy: nie ma co jeść, ” nie chcieli przesłań i kazań typu: „Jeśli potrzebujesz pomidora na targu w miarę swoich możliwości, zatrzymaj się i zadaj sobie pytanie: czy tak żyłeś? Gdzie zgrzeszyłeś? Kiedy się potknęła, skręcając wąską ścieżkę cnoty na ubitą drogę pokusy? .. ”- i ponownie go wyrzucili, a on ponownie stał się dumny i oburzony, i natychmiast stał się parą przyjaciół, a raczej uczniowie i wyznawcy, brodaci, w wymiętych ubraniach, obwieszeni krzyżami i dzwoneczkami, z wędrownymi uśmiechami i dalekimi krowimi oczami, i zapraszając ich na swoje miejsce, a raczej mnie, czytał im podbudowania, uczył ich wyboru właściwych ścieżek i przedstawiony jako wyraźny przykład kota, który doświadczył mocy Prawdziwego Słowa, stał się już najdoskonalszym buddystą i przekroczył wszystko, co ziemskie i przemijające, a także biegnące.

Ciepłe lato, puste niedzielne miasto - wędrowałam po alejkach, wybierając stare, głuche zakamarki, gdzie pachnie piwem rozlanym w kurzu, tanim tynkiem, budując deski ogrodzeniowe, gdzie gonty wystają ze ścian domów i mlecze - deptać, nie deptać - niewinnie i głupio torują sobie drogę u stóp szop i świątyń od czasów Iwana Kality. Ciężki blask kopuły kościoła w oddali, nieustanny i bezsensowny szelest wyblakłych już liści, biegnące plamy plam słonecznych, smród i szmaty wokół garaży, trawa w cieniu lip i gliniane łysiny na podwórkach, na terenach gdzie suszy się ubrania - tu by żyć, tu by umrzeć, a więc nie spotykając się z nikim, nic nikomu nie mówiąc.

Może była jedna osoba w innym mieście... ale to nie ma znaczenia, że ​​nic z tego nie wyszło, a teraz, po tylu latach, sam wypiję kieliszek likieru jarzębinowego na wzmiankę o duszy Judy i wpatrzę się w płomień świecy przez długi czas i nic w nim nie zobaczę, prócz promiennego płatka z białym rdzeniem, prócz pustki, płonącej w pustce?

Żegnaj Judy, powiem jej, nie tylko ciebie brakuje ani grosza, ja też znikam, wszystkie zwierzęta mojej rasy uciekły we wszystkich kierunkach - wyszły poza zielone letejskie wody, za szybę ściana oceanu - nie rozstąpi się, by dać przejście; ci, którzy się gapią, zostają zastrzeleni, myśliwi polują chwalebnie, ich wąsy są we krwi, a świeże pióra przyczepione do zębów; a ci, którzy skakali we wszystkich kierunkach w rozpaczliwym pragnieniu przetrwania, pospiesznie przebrali się w cudze skóry: poprawiali rogi i ogony przy fragmentach luster, naciągali rękawiczki ze szponami i teraz nie można już oderwać fiksacji , martwe włosy. Spotykam ich czasem i patrzymy na siebie tępo, jak spod wody i chyba musimy coś powiedzieć, ale nie ma sensu mówić, jak kiedy wychodzisz, a ten drugi go odprowadza, a ty jesteś stoi w powozie, za podwójną niemytą szybą, a ten drugi jest na peronie, w podmuchach nocnego deszczu, i oboje uśmiechacie się w napięciu: wszystkie słowa zostały powiedziane, ale nie możesz odejść i kiwasz głową głową i palcem w dłoni narysuj falę: „pisz”, a drugi też kiwa głową: rozumiem, rozumiem, napiszę, ale on nie napisze, a oboje to wiecie , ale pociąg jeszcze stoi, wszystko się nie rusza, wstrząsy jeszcze się nie ruszają, pościel, ruble, długa rozmowa sąsiadów, ciemna słodka herbata, zaolejony papier, przyćmiony błysk latarni na pustej półstacji, paciorkowaty, mieniący się złotem deszczowej kropkowanej linii na szybie, skośne i grzeszne spojrzenie żołnierza, kołysząca się ciasnota korytarza i haniebny chłód toalety, gdzie dudnienie kół jest silniejsze i bardziej obraźliwe, a od Zmierzch bliski i własne odbicie patrzy na Ciebie niepochlebnie - upokorzenie - porażka... - in to jest przed nami; a pociąg stoi i nieruchomy, a twój uśmiech jest napięty i gotowy do poślizgu, do wylania łzy iw oczekiwaniu na pchnięcie, koniec, ostatnie uderzenie, poruszasz ustami, szepcząc bezsensowne słowa: osiemdziesiąt… siedem, siedemdziesiąt osiem; siedemdziesiąt osiem, osiemdziesiąt siedem, - a po drugiej stronie głuchoty, druga również porusza się i leży z ulgą: „zdecydowanie”.

To tutaj Spiridonov, który co noc niszczył sobie zęby tanimi suszarkami i miażdżącą wrzątkiem, zmuszony był zamawiać dla siebie nowe korony. Roztargniony inwalida wierzył, że obstawia złoto, ale został okradziony prosto w usta za przyzwoitą kwotę, jak się później okazało. Jednak różnorodność metali w jego starszych ustach stworzyła rzadki, ale wspaniały efekt: sam Spiridonov, bez żadnych dodatkowych urządzeń, zaczął odbierać transmisje radiowe. Unosiły się z niego ciche tanga, odległe obce głosy, modlitwy, wrzaski meczów piłkarskich, szalejące nie wiadomo gdzie; zwykle pracował na krótkich falach i włączał się wieczorem. We wczesnych godzinach porannych nadawał coś w rodzaju bzdur – „Tobie ciekawski” czy koncert na prośbę operatorów maszyn, ale im bardziej gęstniała ciemność, tym bardziej tajemniczo świat mruczał i śmiał się, a z ciemność i jakieś kolorowe światła i bębny... i gdzieś płynęła woda, wszystko w światłach - co to za woda, co to za światła i o czym mówią bębny - skąd możemy wiedzieć! .. A o północy inwalida nadawał, jak się wydaje, po portugalsku. A może nie po portugalsku, skąd mamy wiedzieć! Och, jaki to był piękny język! Płaski, napięty ocean rytmicznie uderzał o brzeg długą falą jak bicz, pstrokate żagle wpłynęły do ​​portów, a kamienne stopnie schodziły do ​​wody, unosił się zapach muszelek i gotowanego ryżu, a surowe kobiety głośno śpiewały pod czerwonymi dachami o kwiatach, o mordercach, o statkach załadowanych skrzyniami z łyka i laki, ptakach i koralikach, fioletowym jedwabiu i zielu angielskim. A może wszystko było tam zupełnie inaczej - skąd możemy wiedzieć, czy nie widzieliśmy tego i nigdy, nigdy, nigdy nie zobaczymy - nigdy, aż do śmierci, do zgrzytu taniej malowanej trumny z surowego kraka, opuszczonej na włochatym szarpnięcia liny, szarpnięcia, ostatnie ziemskie arszyny w jesienną piaszczystą glinę, glinę, czerwoną ziemię!.. - do ostatniego asteru, królewski kwiat, wciśnięty w listopadową ziemię, z głową odgryzioną piętą szarego- czarnowłosy, pospieszny grabarz! „Nigdy, nigdy”, śpiewał Spiridonov; „nigdy” płakałem, „nigdy”, krzyczał Lenechka, „czas stanął w miejscu, przestrzeń wyschła, ludzie chowali się w szczelinach, kopuły zardzewiały, a płoty były splecione z białego powoju, krzyczysz - nie słychać , patrzysz - nie podnoś zaspanych powiek, kurz wznosi się do chmury, a grób Puszkina porośnięty był gęstym łabędziem! krzyknął Lenechka. Gęsi łabędzie latają nad grubym łabędziem! Zawyją jak bestia, a potem zapukają nogami! Gęsi-łabędzie z wąsami - przerażające dla samej dziewczyny; czy to ty, Ivan Susanin? Weź mnie, kochanie! Nasze plany nie mają granic, wszyscy się spieszą, a czarne raki wbiły się w spuchnięte ciało! Grecy przechodzą przez rzeki, przez błękitne morza; wszyscy Waregowie idą do Greków nic nie mówiąc. Chłód biegnie do bramy, słowik otworzył paszczę: zaciekły wróg nie poddaje się mojej drogiej ojczyźnie. Słowik rzęzi na gałęzi, drzewo pochyla się pod nim; „Wrona!”, krzyczy sześcioskrzydły serafin w klatce; ptak Boży nie zna ani miłosierdzia, ani wstydu: wyrywa serce wraz z mięsem i pożera je bez śladu. A sznurek dzwoni we mgle, a droga cała zakurzona... Jeśli życie cię zwodzi, to znaczy, że ojczyzna nakazuje.

Ale Spiridonov, głuchy na dekadencką poezję Leneczki, marzył o własnych, a jego plany były wspaniałe: jakieś anteny, wzmacniacze, cewki drutu, lampy radiowe, muzyka kolorowa - a co z muzyką kolorową, już miał wymyślony głos parkiety i stadiony, marzył już o obrazach telewizyjnych, o festiwalach, krzyżach przyjaźni, wręczaniu medali olimpijskich, wznoszeniu gratulacyjnych pomników w ojczyźnie - z marmuru po szyję, z brązu po piersi, z granitu , z mieczem w dłoni, wysoki na pięć pięter; już zburzył góry i wyrąbał tunele, zablokował rzeki tamami i przekształcił republiki, wyszedł już w kosmos i stamtąd, błyskając fiksami i obracającymi się teleskopowymi oczami, ogromnymi jak King Kong, zestrzelił pociski balistyczne i ustanowił wieczny pokoju na całym świecie. Ale Puszkina tam nie było.

Tutaj czujni towarzysze z administracji domu, na czele z starcem Duszkinem, odwiedzili mieszkanie, który, jeśli poślizgnął się na ulicy lub jeśli kwaśna śmietana zrobiła się kwaśna, nie pisał do Biura Politycznego z wyjątkiem. Towarzysze chcieli wiedzieć: dlaczego hałas i muzyka i dlaczego światło w nocy? Poproszę o dokumentację. Spiridonov wziął na siebie winę: jest wynalazcą, pracuje w nocy, pobudzają go dźwięki zurny i bębna. Wyjął także i pokazał swój dyplom honorowy dla 8 klasy 415. szkoły męskiej okręgu krasnogwardiejskiego, publikacji w „Science and Life”: „ Zamień stare szczoteczki do zębów w poręczny nowy mop”oraz eksponat muzealny: tekst pracy Lenina„ Jak możemy zreorganizować Rabkrin ”, wykonany przez nieznanego rzemieślnika z ości ryb na kłach morsa. Ale jeśli to niemożliwe, powiedział Spiridonov, to już go nie będzie, a dokumenty są w porządku, znamy zasady pobytu. My, dzięki Bogu, nie jesteśmy mali, wiemy, że wszystko jest zabronione: stanie na poboczu Moskwy w nocy, praca bez zatrzymywania się, niepotrzebne ciągnięcie, blokowanie kabiny kierowcy, przyjmowanie ponad 600 gramów w jednej ręce, naruszanie integralność paczki, wnoszenie i picie, stawianie poręczy, handel ręczny, otwieranie do pełnego zatrzymania, chodzenie bez kagańca, noszenie cuchnących, trujących i długich rzeczy, rozmawianie przez ponad trzy minuty, schodzenie i chodzenie wzdłuż tory, wychylanie się, wchodzenie do środka, robienie zdjęć, stawianie oporu, rechotanie, gwizdanie, trzykrotne krzyczenie do bazyliszka o świcie i piłowanie drewna opałowego po godzinie 23 czasu lokalnego.

Z towarzyszami z zarządu domu lepiej nie żartować; Wyrzuciłem uczniów Lenechkina, biały kot wyszedł sam, namówiwszy myszy, by wędrowały razem - nawiasem mówiąc, jesienią tę firmę widziano w górnym biegu Wołgi: kot chodził, oparty na lasce, w wieńcu niezapominajki- notatki, oderwane; myszy, w tym sześć, biegły za nimi, niosąc drobne rzeczy, sól i zapałki - obawiam się, że rozpalały ogniska w niewłaściwych miejscach, a my jesteśmy za nie odpowiedzialni; a ponadto wujek Żenia, który już dotarł do celu, przeszedł już powoli przez państwowe pokoje swojego nowego mieszkania, już drgnął, sprawdzając fortecę, okna, drzwi, zamki, żaluzje, już się rozpakował jego walizki z krawatami w paski, krawaty, krawaty w pawim oku, która już wyjaśniła cioci Zinie, jak obsługiwać klimatyzator („Zhen! Ach, Zhen! Przyszedłem po coś ... nie rozumiem coś!”), wujek Zhenya ani na chwilę nie stracił czujności i wysłał Lenechce list dyplomatyczny - kopię do rodziców Lenechkina, ostrzegając go, aby przestał, wie co, i nie myślał o tym; że ktoś został ostrzeżony i pójdzie z całą surowością, ponieważ jest do tego upoważniony; a jeśli Lenechka czegoś nie powstrzyma, to wujek Zhenya da ci gdzieś znać, a potem będzie ah-ah-ah. I niech Lenechka nie myśli, że jeśli wujek Żenia gdzieś jest, to przynajmniej henna jest dla niego. Nie, wszystko jest bardzo poważne, bo - sam rozumiesz, a tym bardziej teraz, kiedy ... - to wszystko. Aby.

Biedny wujek Żenia, pisał, myślał, nabrał odcieni sensu, a jego śmierć nadeszła już z odległych lasów i wąchając powietrze, biegł na miękkich łapach, bawiąc się mięśniami, w jego kierunku. Wujek Zhenya skończył pisać, wypił niedrogą kawę i zajrzał do pustej filiżanki - i wszystkich fusów kawy świata, wszystkich stokrotek, wszystkich linii na dłoniach i rysunku odległych gwiazd oraz talii kart z marszczącymi brwiami królami i aroganckie palanty uformowały się już w prosty wzór trumny, ufnie ujawniając wujowi Żenyi jego bliski los, ale nie czytał go, ponieważ ta wiedza nie została mu przekazana. A wujek Zhenya zapieczętował kopertę i pomyślał o owocach przyszłych lat, o pływaniu w morzu, o oponach do nowego samochodu, o papierowych raportach i pętlach intryg - słodko i słodko myślał o rzeczach, które oczywiście się wydarzyły, ale nie miał już z nim najmniejszego związku. Dziwne jest pomyśleć, że umarł niemal w tym samym czasie co Judy i przeszywając metafizyczne wyżyny zderzył się z nią, być może w szarym świetle nieziemskich luminarzy, nie rozpoznając jej.

Koniec segmentu wprowadzającego.

Dzieciństwo bohaterów opowieści. Na jeziorze zobaczyli nagiego mężczyznę chowającego się w krzakach. Szczęściarz. Stara kobieta karmi kota czerwonym mięsem, który poluje na wróble, kaleczy je w krzakach bzu. Cztery domki. Sąsiad waży truskawki na dżem. Mama pokłóciła się z nią z powodu jej podłości. Zimą woźni w nocy malowali na szybach wzory, a na wiosnę samochodami wywozili szron z miasta. Dorastając, bohaterowie zauważyli, jak szybko zmienia się szkło w magicznej latarni. Zmarła sąsiadka w wiejskim domu, jej mąż zamarł na ganku. Ogród wyblakł. Wszystko się kończy.

Esej na temat literatury na ten temat: Podsumowanie Siedzieli na złotym ganku ... Tolstaya

Inne pisma:

1. „Siedzieli na złotym ganku…” to debiutancka historia Tatiany Tołstayi. Ukazując się w 1983 roku w magazynie Aurora, niezmiennie zdobi niemal wszystkie kolekcje prozy wybitnego pisarza. Mnie też nie pozostawiła obojętna ta praca, głęboka w treści i oryginalna w formie. Myślę, że Czytaj więcej ......
2. Kys Po wybuchu Moskwa stała się znana jako Fedor-Kuzmichsk. Na nazwisko szefa. Mieszkają tam ludzie, którzy przeżyli katastrofę. Wyrzucony daleko w przeszłość w rozwoju cywilizacji mutantów. Główna waluta - mysz - jest również podstawowym pożywieniem mieszkańców. Mutanty mają mackowe palce, od dziesięciu do piętnastu Czytaj więcej ......
3. Sonya Sonya była niezastąpiona w kuchni i podczas świątecznego zamieszania. To nie przeszkadzało innym uważać ją za idiotkę i kpić z niej. Nie przystosowała się dobrze. Mogę wznieść toast za zdrowie na stypie. Głupota Sonyi była błyszczącym kryształem. Była łatwa w obsłudze dzięki Czytaj więcej ......
4. Opowieść o Złotym Koguciku W Opowieść o Złotym Koguciku Puszkin przedstawił życie narodu rosyjskiego, jego naiwne uczucia i oszustwo, oszustwo i prawdę. Stworzona w najlepszych tradycjach sztuki ludowej bajka ozdobiona jest swobodnym i elastycznym stylem pisarza. Kusi czytelnika swoją prostotą Czytaj dalej ......
5. Rzeka Okkervil Simeonov nie może wybić z głowy starej Very Vasilievny. Podbiła wielu mężczyzn, kusi jak tajemnicza nazwa stacji „Rzeka Okkervil”. Otwierane drzwi dla rodzimej Tamary - nie. Przyjechał odwiedzić jego pasję. Piętnaście osób przy stole. Filc Czytaj więcej ......
6. Czarodziejka w zimie... Praca poświęcona zimowemu pięknu, przenikliwemu mrozowi i kapiącej odwilży, z jej puszysty śnieg, niepowtarzalne wzory na oknach, skrzypienie świeżego śniegu pod saniami. Autorka zafascynowana Czarodziejką-zimą opisuje ją jako czarodziejkę, która usypia las, owija go w frędzle śniegu, krępuje światłem Czytaj dalej......
7. Kochasz - nie kochasz Niania Marya Ivanovna nienawidzi swojej pracy. Odpłacają się jej dzieci z oddziału. Marya Ivanovna robi wszystko, co powinien zrobić nauczyciel. Dobrze wykonuje swoje obowiązki: chodzi na czas, opiekuje się. Czytanie poezji i opowiadanie ciekawych historii nie może się ukryć Czytaj więcej ......
8. Tatiana Nikiticzna Tołstaja TOŁSTAJA, TATYANA NIKITICHNA (1951) jest rosyjską pisarką. Urodziła się 3 maja 1951 w Leningradzie. Ojciec - akademik-filolog Nikita Tołstoj, dziadkowie - pisarz Aleksiej Tołstoj i tłumacz Michaił Łoziński. W 1974 ukończyła wydział filologii klasycznej na wydziale filologicznym Leningradzkiego Uniwersytetu Państwowego, po którym Czytaj więcej ......

Podsumowanie Na złotym ganku siedzieli... Tłuszcz

Drogi Szurai

Za pierwszym razem Aleksandra Ernestowna minęła mnie wczesnym rankiem, cała skąpana w różowym moskiewskim słońcu. Pończochy są opuszczone, nogi pod bramą, czarny garnitur jest zatłuszczony i znoszony. Ale kapelusz!.. Cztery pory roku - bulldenezhi, konwalie, wiśnie, berberysy - zwinięte na lekkim naczyniu ze słomy, przypięte taką szpilką do resztek włosów! Wiśnie trochę odpadły i stukają w drewno. Pomyślałem, że ma dziewięćdziesiąt lat. Ale sześć lat się myli. Słoneczne powietrze ucieka po belce z dachu chłodnego starego domu i znów wbiega w górę tam, gdzie rzadko zaglądamy - gdzie na niezamieszkałej wysokości wisi żeliwny balkon, gdzie jest stromy dach, jakaś delikatna krata wzniesiona prosto na porannym niebie, topialna wieżyczka, iglica, gołębie, anioły - nie, dobrze widzę. Uśmiechnięta błogo, z oczami zamglone szczęściem, Aleksandra Ernestovna porusza się po słonecznej stronie, przestawiając swoje przedrewolucyjne nogi za pomocą szerokiego kompasu. Śmietanka, bułka i marchewki w siatce odciągają rękę, ocierając się o czarny, ciężki rąbek. Wiatr przybył z południa pieszo, wieje morzem i różami, obiecuje drogę lekkimi schodami do niebiańskich, niebieskich krajów. Aleksandra Ernestovna uśmiecha się rano, uśmiecha się do mnie. Za rogiem czai się czarna szata, jasny kapelusz pobrzękujący martwymi owocami.
Potem trafiła do mnie na gorącym bulwarze - zmiękczona, dotknięta przez spocone, samotne dziecko tkwiące w upieczonym mieście - nigdy nie miała własnych dzieci. Straszna bielizna zwisa spod czarnej, brudnej spódnicy. Czyjeś dziecko ufnie rzuciło piaskowe skarby na kolana Aleksandry Ernestownej. Nie ubrudź ubrania ciotki. Nic... Niech tak będzie.
Spotkałem ją też w zatęchłym powietrzu kina (zdejmij czapkę babciu! nic nie widzisz!). Nieodpowiednia do ekranowych namiętności, Aleksandra Ernestovna oddychała hałaśliwie, trzaskając zmiętą czekoladą, sklejając kruche apteczne szczęki lepką słodką glinką.
W końcu zawirował w strumieniu ziejących ogniem samochodów przy Bramie Nikitskiej, pędził, tracąc kierunek, chwycił mnie za ramię i popłynął do ratującego brzegu, tracąc szacunek dyplomatycznego Murzyna, który leżał za zieloną szybą niskiego lśniącego samochód i jego śliczne kręcone dzieci na całe życie. Murzyn ryknął, pachniał niebieskim dymem i rzucił się w stronę oranżerii, a Aleksandra Ernestovna drżąca, przestraszona, wybrzuszona zawisła na mnie i zawlokła do swojego wspólnego schronu - bibeloty, owalne ramy, suche kwiaty - zostawiając za sobą ślad walidolu.
Dwa maleńkie pokoje, wysoki stiukowy sufit; na opóźnionej tapecie urocza piękność uśmiecha się, myśli, kapryśna - droga Szura, Aleksandra Ernestovna. Tak, tak, to ja! I z kapeluszem, i bez kapelusza, iz rozpuszczonymi włosami. Oj, co za… A to jej drugi mąż, no cóż, to już trzeci – niezbyt dobry wybór. Cóż mogę teraz powiedzieć... Może teraz, gdyby zdecydowała się uciec do Iwana Nikołajewicza... Kim jest Iwan Nikołajewicz? Nie ma go tutaj, jest wciśnięty w album, rozciągnięty w czterech kartonowych szczelinach, potrzaskany przez damę w krzątaninie, przygnieciony przez jakieś krótko żyjące białe psy, które zginęły przed wojną japońską.
Usiądź, usiądź, co mogę cię potraktować?.. Chodź oczywiście, na miłość boską, chodź! Alexandra Ernestovna jest sama na świecie, ale naprawdę chcę rozmawiać!
…Jesień. Deszcz. Aleksandro Ernestovna, poznajesz mnie? To ja! Pamiętaj... cóż, nieważne, odwiedzam cię. Goście - och, jakie szczęście! Tu, tu, teraz to posprzątam... Więc mieszkam sam. Przeżył wszystkich. Trzech mężów, wiesz? I Iwan Nikołajewicz, zadzwonił, ale ... Może trzeba było zdecydować? Co za długie życie. To ja. To też ja. A to jest mój drugi mąż. Miałam trzech mężów, wiesz? To prawda, że ​​​​trzeci nie jest bardzo ...
Pierwszym był prawnik. Sławny. Żyli bardzo dobrze. Wiosną - do Finlandii. W lecie - na Krymie. Białe babeczki, czarna kawa. Czapki z koronką. Ostrygi są bardzo drogie… Wieczorem idź do teatru. Ilu fanów! Zmarł w dziewiętnastym roku - zasztyletowano go w zaułku.
Och, oczywiście, przez całe życie miała romanse, jak mogłoby być inaczej? Serce kobiety - jest! Tak, trzy lata temu skrzypaczka wynajęła kącik u Aleksandry Ernestovny. Dwadzieścia sześć lat, laureat, oczy!. Oczywiście ukrywał swoje uczucia w duszy, ale spojrzenie - zdradza wszystko! Wieczorem Aleksandra Ernestovna pytała go: „Herbata? ..”, ale on po prostu tak wygląda i nic nie mówi! Cóż, rozumiesz?.. Kov-va-arny! Więc milczał, kiedy mieszkał z Aleksandrą Ernestovną. Ale było jasne, że wszystko się pali i bulgocze w duszy. Wieczorami razem w dwóch ciasnych pokojach... Wiesz, coś było w powietrzu - dla obu było jasne... Nie wytrzymał i wyszedł. Na ulicę. Wędrowałem gdzieś późno. Aleksandra Ernestovna trzymała się mocno i nie dawała mu nadziei. Potem - z żalu - ożenił się z niektórymi - cóż, nic specjalnego. Przeniósł. I raz, po ślubie, spotkał na ulicy Aleksandrę Ernestovnę i rzucił takie spojrzenie - spalony! Ale znowu nic nie powiedział. Wszystko pochowane w duszy.
Tak, serce Aleksandry Ernestovny nigdy nie było puste. Nawiasem mówiąc, trzech mężów. Z drugim przed wojną mieszkał w ogromnym mieszkaniu. Znany lekarz. Znani goście. Kwiaty. Zawsze zabawa. I umarł wesoło: kiedy było już jasne, że koniec, Aleksandra Ernestovna postanowiła zadzwonić do Cyganów. A jednak wiesz, kiedy patrzysz na piękne, hałaśliwe, wesołe, łatwiej umrzeć, prawda? Nie można było zdobyć prawdziwych Cyganów. Ale Aleksandra Ernestovna - wynalazczyni - nie straciła głowy, zatrudniła kilku brudnych facetów, dziewczyny, ubrała ich w hałaśliwe, lśniące, trzepoczące, otworzyła drzwi do sypialni umierającego - i grzechotała, krzyczała, nuciła, kręciła się w kółko , i koło, i przykucnięty: różowy , złoty, złoty, różowy! Mąż się nie spodziewał, już odwrócił oczy tam, a potem nagle wpadają, skręcają szale, piszczą; wstał, machał rękami, skrzeczał: odejdź! - i są fajniejsze, fajniejsze, ale z powodzią! Umarł więc, niech królestwo niebieskie będzie z nim. A trzeci mąż nie był bardzo ...
Ale Iwan Nikołajewicz... Ach, Iwan Nikołajewicz! To było wszystko: Krym, trzynasty rok, pasiaste słońce przez żaluzje przecina białą, porysowaną podłogę na bloki ... Minęło sześćdziesiąt lat, ale w końcu ... Iwan Nikołajewicz był po prostu zrozpaczony: teraz zostaw męża i przyjdź do go na Krymie. Na zawsze. Obiecałam. Potem w Moskwie pomyślałem: z czego żyć? I gdzie? I rzucał listy: „Drogi Szuro, przyjdź, przyjdź!” Mój mąż ma tu swój własny biznes, rzadko siedzi w domu, a tam, na Krymie, na delikatnym piasku, pod błękitnym niebem, Iwan Nikołajewicz biegnie jak tygrys: „Droga Szura, na zawsze!” Ale sam biedak nie ma dość pieniędzy na bilet do Moskwy! Listy, listy, listy codziennie, przez cały rok - pokaże Aleksandra Ernestovna.
Och, jak kochałem! Idź czy nie?
Życie ludzkie dzieli się na cztery pory roku. Wiosna!!! Lato. Jesień zima? Ale dla Aleksandry Ernestovny zima się skończyła - gdzie ona teraz jest? Gdzie są jej płaczące bezbarwne oczy? Odrzucając głowę do tyłu, odciągając czerwoną powiekę, Aleksandra Ernestovna wlewa do oka żółte krople. Przez cienką pajęczynę przez głowę prześwituje różowy balon. Czy ten ogon myszy sześćdziesiąt lat temu był owinięty wokół ramion jak ogon czarnego pawia? Czy wytrwały, ale nie bogaty Iwan Nikołajewicz utonął w tych oczach - raz na zawsze? Alexandra Ernestovna chrząka i grzebie w splątanych stopach, szukając pantofli.
- Teraz napijmy się herbaty. Nigdzie nie pójdę bez herbaty. Nie nie nie. Nawet nie myśl.
Tak, nigdzie się nie wybieram. Potem przyszedłem napić się herbaty. I przyniosła ciasta. Teraz nastawię czajnik, nie martw się. W międzyczasie dostanie aksamitny album i stare listy.
Trzeba iść daleko do kuchni, do innego miasta, po niekończącej się lśniącej podłodze, wytartej tak, że przez dwa dni na podeszwach pozostają ślady czerwonego mastyksu. Na końcu korytarza, jak światło w gęstym rabunkowym lesie, jarzy się punkcik kuchennego okna. Dwudziestu trzech sąsiadów milczy za czystymi białymi drzwiami. W połowie drogi na ścianie wisi telefon. Notatka, przypięta kiedyś przez Aleksandrę Ernestovnę, zmienia kolor na biały: „Pożar - 01. Karetka pogotowia - 03. W przypadku mojej śmierci zadzwoń do Elizavety Osipovny”. Sama Elżbieta Osipovna już dawno zniknęła ze świata. Nic. Zapomniała Aleksandra Ernestovna.
W kuchni bolesna, martwa czystość. Na jednej z płyt czyjaś kapuśniak mówi do siebie. W kącie wciąż kędzierzawy stożek węchu po sąsiadce, która paliła Belomor. Kurczak w sznurkowej torbie wisi za oknem jak ukarany, dyndając na czarnym wietrze. Nagie, mokre drzewo opadło z żalu. Pijak rozpina płaszcz, opierając twarz o płot. Smutne okoliczności miejsca, czasu i sposobu działania. A gdyby Aleksandra Ernestovna zgodziła się wtedy rzucić wszystko i pobiec na południe do Iwana Nikołajewicza? Gdzie byłaby teraz? Wysłała już telegram (do wyjścia), spakowała swoje rzeczy, ukryła bilet w sekretnym schowku torebki, upięła wysoko pawie włosy i usiadła w fotelu przy oknie - czekać. A daleko na południe zaniepokojony Iwan Nikołajewicz, nie wierząc w szczęście, rzucił się na dworzec kolejowy - biegać, martwić się, martwić, rozporządzać, wynajmować, negocjować, szaleć, zaglądać w horyzont pokryty tępym upałem. I wtedy? Czekała w fotelu do wieczora, do pierwszych jasnych gwiazd. I wtedy? Wyciągnęła szpilki z włosów, potrząsnęła głową... A potem? Cóż - w takim razie! Życie minęło, ot co.
Czajnik się zagotował. Uczynię to silniejszym. Prosty kawałek na ksylofonie do herbaty: pokrywka, pokrywka, łyżka, pokrywka, szmatka, pokrywka, szmatka, szmatka, łyżka, długopis, długopis. Długa droga powrotna ciemnym korytarzem z dwoma czajniczkami w dłoniach. Dwudziestu trzech sąsiadów za białymi drzwiami nasłuchuje: czy ocieka brudną herbatą na naszą czystą podłogę? Nie kapała, nie martw się. Nogą otwieram gotyckie drzwi. Odszedłem na zawsze, ale Aleksandra Ernestovna wciąż mnie pamięta.
Wyjęła popękane malinowe filiżanki, udekorowała stół czymś w rodzaju kółek, grzebała w ciemnej trumnie kredensu, mieszając chlebowy zapach sucharów wypełzający zza jego drewnianych policzków. Nie odchodź, powąchaj! Złap go i uszczypnij fasetowanymi szklanymi drzwiami; lubię to; pozostań zamknięty.
Aleksandra Ernestovna dostaje cudowny dżem, dali jej, po prostu spróbuj, nie, nie, spróbuj, ach, ach, ach, nie ma słów, tak, to jest coś niezwykłego, czy to nie niesamowite? prawda, prawda, póki żyję na świecie, nigdy tak... no cóż, jak się cieszę, wiedziałem, że ci się spodoba, weź więcej, weź, weź, błagam! (O cholera, moje zęby znowu będą boleć!)
Lubię cię, Aleksandro Ernestovna, bardzo cię lubię, szczególnie na tym zdjęciu, na którym masz taką owalną twarz, i na tym, na którym odrzucasz głowę i śmiejesz się niesamowitymi zębami, i na tym, na którym udajesz, że bądź kapryśny i rzuć rękę gdzieś z tyłu głowy, aby rzeźbione przegrzebki celowo zsunęły się z łokcia. Lubię twoje życie, już nikogo nie interesujące, gdzieś tam hałaśliwy, uciekająca młodzież, twoi zgnili wielbiciele, mężowie, którzy szli za uroczystą procesją, wszyscy, wszyscy, którzy cię wezwali i których wezwałeś, wszyscy, którzy przeszli i zniknęli za hajem góra . Przyjdę do Was i przyniosę Wam zarówno śmietankę, jak i marchewki, które są bardzo przydatne dla oczu, a Wam proszę otwórzcie albumy w kolorze aksamitnego brązu, które od dawna nie były wietrzone - niech odetchną śliczne uczennice, niech panowie z wąsami rozgrzej się, niech odważny Iwan Nikołajewicz się uśmiechnie. Nic, nic, on cię nie widzi, o czym ty mówisz, Aleksandro Ernestovna!... Powinienem był wtedy podjąć decyzję. Trzeba było. Tak, już podjęła decyzję. Oto on - wyciągnij rękę! Proszę, weź to w dłonie, trzymaj, oto jest, płaskie, zimne, błyszczące, ze złotą krawędzią, lekko pożółkłe Iwan Nikołajewicz! Hej, słyszysz, podjęła decyzję, tak, idzie, spotyka się, wszystko, już się nie waha, spotyka się tam, gdzie jesteś, tak!
Tysiące lat, tysiące dni, tysiące przezroczystych nieprzeniknionych zasłon spadły z nieba, pogrubiły się, zamknęły w gęstych murach, zasypały drogi, nie pozwól Aleksandrze Ernestovnej zagubionej w wiekach ukochanej. Pozostał tam, po drugiej stronie lat, sam, na zakurzonej stacji południowej, błąka się po peronie obsianym nasionami, spogląda na zegarek, czubkiem buta odkopuje zakurzone kłębki kukurydzy, niecierpliwie wybiera szare szyszki cyprysowe, czeka, czeka, czeka na lokomotywę od upalnego poranka. Nie przyszła. Ona nie przyjdzie. Ona oszukała. Nie, nie, chciała! Jest gotowa, a torby spakowane! Białe półprzeźroczyste sukienki wtulały kolana w ciasną ciemność klatki piersiowej, torba podróżna skrzypi skórą, mieni się srebrnymi, bezwstydnymi kostiumami kąpielowymi, które ledwo zakrywają kolana - a ramiona są odsłonięte do ramion! - czekając na skrzydłach, zamykając oczy, przewidując... W pudle na kapelusze - niemożliwe, zachwycające, nieważkie... ach, nie ma słów - biała pianka, cud cudów! Na samym dole odchylone, unoszące łapy śpi pudełeczko - spinki do włosów, grzebienie, jedwabne koronki, diamentowy piasek naklejony na tekturowe szpatułki - dla delikatnych paznokci; małe drobiazgi. Dżin jaśminowy zamknięty jest w kryształowej butelce – och, jakże będzie mienił się miliardem tęczy w oślepiającym, morskim świetle! Jest gotowa - co ją powstrzymuje? Co zawsze nas niepokoi? No raczej czas płynie!... Czas płynie, a niewidzialne warstwy lat gęstnieją, szyny rdzewieją, drogi zarośnięte, a chwasty wzdłuż wąwozów coraz piękniejsze. Czas płynie i kołysze na grzbiecie łódź ukochanej Shury, a na jej wyjątkowej twarzy pojawiają się zmarszczki.
…Więcej herbaty?
A po wojnie wrócili - z trzecim mężem - właśnie tutaj, w tych pokojach. Trzeci mąż jęczał i jęczał… Korytarz był długi. Światło jest przyćmione. Okna na podwórze. Wszystko jest za sobą. Zmarli eleganccy goście. Kwiaty zwiędły. Deszcz bębni w szybę. Jęczał, jęczał - i umarł, ale kiedy, dlaczego - Aleksandra Ernestovna nie zauważyła.
Wyciągnąłem Iwana Nikołajewicza z albumu, długo go oglądałem. Jak ją nazwał? Kupiła już bilet - oto bilet. Na grubym kartonie są czarne cyfry. Jeśli chcesz - więc spójrz, jeśli chcesz - odwróć to do góry nogami, jest tak samo: zapomniane znaki nieznanego alfabetu, zaszyfrowane przejście tam, na drugą stronę.
Może jeśli odkryjesz magiczne słowo... jeśli zgadniesz... jeśli usiądziesz i dobrze się zastanowisz... albo gdzieś poszukasz... tam muszą być drzwi, szczelina, niezauważone krzywe przejście tego dnia ; zamknęli wszystko, ale przynajmniej na szparę, rozdziawili się i zostawili; może w jakimś starym domu czy coś; na strychu, jak się zgina deski... albo w zaułku, w ceglanym murze - szczelina, niedbale zamurowana, pospiesznie zatynkowana, pospiesznie kuta na krzyż... Może nie tutaj, ale w innym mieście.. Może gdzieś w plątaninie szyn, z boku, stoi wóz, stary, zardzewiały, z zawaloną podłogą, wóz, do którego droga Szura nigdy nie wsiadła?
„Oto mój przedział… Pozwól mi przejść. Przepraszam, oto mój bilet - tu wszystko jest napisane! Tam, na tym końcu - zardzewiałe zęby sprężyn, czerwone, pomięte żebra ścian, błękitne niebo w suficie, trawa pod stopami - to jej należne miejsce, jej! Nikt go nigdy nie wziął, po prostu nie mieli prawa!
…Więcej herbaty? Zamieć.
…Więcej herbaty? Kwitnące jabłonie. Mlecze. Liliowy. Uff, jak gorąco. Wyjdź z Moskwy - nad morze. Do zobaczenia wkrótce, Aleksandro Ernestovna! Powiem ci, co tam jest - po drugiej stronie ziemi. Czyż morze nie wyschło, czy Krym nie odpłynął jak suchy liść, czy błękitne niebo nie zgasło? Czy twój udręczony, wzburzony kochanek zrezygnował z dobrowolnego stanowiska na stacji kolejowej?
Aleksandra Ernestovna czeka na mnie w kamiennym piekle Moskwy. Nie, nie, to prawda, to prawda! Tam, na Krymie, niewidoczny, ale niespokojny, w białej tunice Iwan Nikołajewicz chodzi po zakurzonym peronie, wyciąga z kieszeni zegarek, wyciera ogoloną szyję; tam iz powrotem wzdłuż ażurowego płotu karłowatego poplamionego białym pyłkiem, wzburzony, zakłopotany; przechodzą przez nią, nie zauważając, piękne, pyskate dziewczyny w spodniach, hippisi z podwiniętymi rękawami, oplecione bezczelnym tranzystorowym ba-ba-doo-bangiem; babcie w białych chustach, z wiaderkami ze śliwkami; południowe damy z plastikowymi klipsami z akanty; starcy w sztywnych syntetycznych kapeluszach; na wskroś, przez Iwana Nikołajewicza, ale nic nie wie, nic nie zauważa, czeka, czas zbłądził, utknął w połowie drogi, gdzieś pod Kurskiem, potknął się o słowikowe rzeki, zgubił się, ślepy, na słonecznikowych równinach.
Iwan Nikołajewicz, czekaj! Powiem jej, powiem jej, nie odchodź, przyjdzie, przyjdzie, szczerze, już podjęła decyzję, zgadza się, stoisz tam na razie nic, teraz jest, mimo to zebrane, zapakowane - po prostu weź; i jest bilet, wiem, przysięgam, widziałem go - w aksamitnym albumie, przyklejonym za fotografią; jest nędzny, to prawda, ale w porządku, myślę, że ją wpuszczą. Tam oczywiście… nie da się przejść, coś przeszkadza, nie pamiętam; cóż, ona jakoś; ona coś wymyśli - jest bilet, prawda? - to ważne: bilet; i wiesz, najważniejsze jest to, że podjęła decyzję, to na pewno, na pewno, mówię ci!
Alexandra Ernestovna - pięć sprawdzianów, trzeci button od góry. Na podeście wieje wiatr: drzwi zakurzonych witrażowych schodów, ozdobionych frywolnymi lotosami - kwiatami zapomnienia, są uchylone.
- Kto umarł.
To znaczy, jak to jest… chwileczkę… dlaczego? Ale ja po prostu... Tak, po prostu chodzę tam iz powrotem! Czym jesteś?..
Białe, gorące powietrze pędzi do wejścia wychodzącego z krypty, starając się dostać w oczy. Chwileczkę... Śmieci nie zostały jeszcze wywiezione, prawda? Za rogiem, na asfalcie, w śmietnikach, kończą się spirale ziemskiej egzystencji. Gdzie myślałeś? Za chmurami, prawda? Oto one, te spirale - wystają jak sprężyny ze zgniłej, ziejącej sofy. Wszystko tu porzucono. Owalny portret drogiej Szury - szkło rozbite, oczy wydłubane. Śmieci staruszki - jakieś pończochy... Czapka z czterema porami roku. Potrzebujesz obieranych wiśni? Nie dlaczego? Dzbanek ze złamanym nosem. A aksamitny album oczywiście został skradziony. Są dobrzy w czyszczeniu butów. Wszyscy jesteście głupcami, nie płaczę - dlaczego miałbym? Śmieci parowały w słońcu, rozprowadzając czarny śluz bananowy. W mazi wdeptany jest stos listów. „Droga Szuro, kiedy to będzie…”, „Droga Szuro, po prostu powiedz mi…” A jeden list, wyschnięty, wiruje jak motyl z żółtą linią pod zakurzoną topolą, nie wiedząc, gdzie usiąść.
Co mam z tym wszystkim zrobić? Odwróć się i wyjdź. Gorąco. Wiatr napędza kurz. A Aleksandra Ernestowna, droga Szuro, prawdziwa jak miraż, zwieńczona drewnianymi owocami i tekturowymi kwiatami, płynie uśmiechnięta, drżącą aleją za rogiem, na południe, na niewyobrażalnie odległe lśniące południe, na zagubioną platformę, płynie, topi się i rozpuszcza w upalne popołudnie.

Fakir

Sowa – jak zawsze, niespodziewanie – pojawiła się w słuchawce telefonu i zaprosiła go do odwiedzenia: by przyjrzeć się swojej nowej pasji. Program wieczoru był jasny: biały, chrupiący obrus, światło, ciepło, specjalne ciasta francuskie a la Tmutarakan, najprzyjemniejsza muzyka gdzieś z sufitu, ekscytujące rozmowy. Wszędzie wiszą niebieskie zasłony, gabloty z kolekcjami, na ścianach zawieszone koraliki. Nowe zabawki - tabakierka z portretem kobiety rozkoszującej się nagim różowym pudrem, torebka z koralików, może pisanka, a może coś innego - niepotrzebne, ale cenne.
Sam Filin też nie urazi oka - czysty, mały, w domowej aksamitnej marynarce, jego mała rączka jest ciężka od pierścionka. Tak, nie ostemplowany, zhlobsky, „za pięćdziesiąt rupii z pudełkiem” - dlaczego? - nie, prosto z wykopalisk, jeśli nie weneckie, jeśli nie kłamie, a nawet moneta w ramce - niektórzy, wybacz mi Boże, Antioch, inaczej podnieś to wyżej... Taka jest Sowa. Siedzi w fotelu, potrząsa butami, palce ma splecione w dom, brwi ma jak smoła, piękne anatolijskie oczy jak sadza, broda sucha, srebrzysta, szeleszcząca, tylko usta czarne - jak przy węglu.
Tak, jest coś do zobaczenia.
Panie sowy też nie są byle jakie - kolekcjonerskie, rzadkie. Ta cyrkowca na przykład - kręci się na słupie, lśniąca łuskami, przy grzmiecie bębnów, albo po prostu dziewczyna, córka swojej mamy, maluje akwarele, - szaleje, ale sama biel jest niezwykła, więc Sowa, wzywając pannę młodą, nawet ostrzega: wszelkimi sposobami, jak mówią, przyjdź w czarnych okularach, aby uniknąć ślepoty śnieżnej.
Ktoś potajemnie potępiał Filina, ze wszystkimi jego pierścionkami, ciastami, tabakierkami; chichotali z jego szkarłatnego szlafroka z frędzlami i jakimś srebrnym janczarskim pantoflem z podwiniętymi palcami; i to było zabawne, że w jego łazience - specjalna szczotka do brody i kremu do rąk - u kawalera ... Ale mimo wszystko dzwonił - i biegali i zawsze potajemnie robili się zimni: czy zaprosiłby ponownie? Czy pozwoli mi siedzieć w cieple i świetle, w błogości i zimnie iw ogóle - co znalazł w nas, zwykłych ludziach, dlaczego nas potrzebuje?..
„…Jeśli nie jesteś dzisiaj czymś zajęty, proszę przyjdź do mnie przed ósmą”. Poznaj Alice - urocze stworzenie.
- Dziękuję, dziękuję, absolutnie!
Cóż, jak zawsze w ostatniej chwili! Yura sięgnęła po brzytwę, a Galya, czołgając się w rajstopach jak wąż, poinstruowała córkę: owsianka w rondlu, nie otwieraj nikomu drzwi, lekcje - i śpij! I nie trzymaj się mnie, nie trzymaj się, już jesteśmy spóźnieni! Galya wepchnęła do torby plastikowe torby: Sowa mieszka w wieżowcu, pod nim jest sklep spożywczy, może dadzą olej śledziowy lub coś innego.
Za domem jak obwodnica ciemności leżała obwodnica, gdzie mróz gwizdał, chłód opustoszałych równin przenikał pod ubrania, świat przez chwilę wydawał się cmentarzyskiem straszny, a na autobus nie chcieli czekać, tłoczno do metra, ale złapałem taksówkę i wylegując się wygodnie, ostrożnie skarcił Sowę za aksamitną kurtkę, za zamiłowanie do kolekcjonowania, za nieznaną Alicję: gdzie jest ta stara, Ninochka? - szukaj przetok; domyślili się, czy Matvei Matveich będzie gościem, i wspólnie potępili Matvei Matveich.
Spotkali go u Filina i byli tak zafascynowani starcem: te jego opowieści o panowaniu Anny Ioannovny i znowu ciasta, dym angielskiej herbaty, niebieskie i złote kubki kolekcjonerskie i Mozart szemrzący gdzieś z góry: i Filin pieszczący gości swoimi Mefistofelskimi oczami - fu-ty, głowa jest oszołomiona - poprosili o wizytę Matwieja Matwieicha. Uciec! Zabrał go w kuchni, podłoga była z desek, ściany były brązowe, gołe i ogólnie okolica była koszmarem, płoty i doły, sam był w dresach, już zupełnie białawy, pił herbatę, dżem kandyzowany, i nawet wtedy wypalił się na stole wprost do słoika, włożył łyżkę: wybieraj, jak mówią, drodzy goście. A palenie - tylko na podeście: astma, nie obwiniaj mnie. A z Anną Ioannovną wyszło nakłucie: usadowili się - niech Bóg błogosławi go herbatą - słuchać mruczącego przemówienia o pałacowych szura-murach, wszelkiego rodzaju przewrotach, a starzec rozwiązywał straszne teczki ze wstążkami, szturchnął coś palcem krzyczy o jakichś działkach, i że Kuzin, przeciętność, biurokrata, intrygant nie daje się publikować i cały sektor ustawia przeciwko Matwiejowi Matwiejczowi, ale tu, tu, tu: zebrał najwięcej cenne dokumenty przez całe życie! Galya i Yura znów chciały porozmawiać o złoczyńcach, o torturach, o lodowi i ślubie krasnoludków, ale Sowy nie było w pobliżu i nie było nikogo, kto by skierował rozmowę na coś ciekawego, a przez cały wieczór tylko Ku-u-uzin ! Ku-u-uzin! - i szturchanie folderów i waleriana. Położywszy starca, wyszli wcześnie, a Galya rozdarła rajstopy na stołku starca.
- A bard Własow? Yura pamiętała.
- Zamknij się!
Przez to wszystko wydawało się potoczyć na odwrót, ale straszny wstyd: podnieśli też Filina, zaprosili go do siebie, wezwali przyjaciół - do słuchania, bronili przez dwie godziny za tortem z bali. Zamknęli córkę w przedszkolu, psa w kuchni. Przyszedł bard Własow, ponury, z gitarą, nawet nie spróbował ciasta: krem ​​zmiękczyłby jego głos, ale potrzebował, żeby był ochrypły. Zaśpiewał kilka piosenek: „Ciociu Motya, twoje ramiona, policzki i policzki, takie jak Nadii Comanechi, rozwijają się dzięki wychowaniu fizycznemu ...” Yura zhańbił się, wyszedł z ignorancji, szepnął głośno w środku śpiew: „Zapomniałem, persko - jakie to miejsca?” Galya była zmartwiona, poproszona o bezbłędne zaśpiewanie „Przyjaciół”, przycisnęła ręce do piersi: to taka piosenka, taka piosenka! Zaśpiewał ją u Filina - cicho, smętnie, żałośnie - tu podobno "przy stole nakrytym ceratą, zebrawszy się na butelkę piwa" siedzą starzy przyjaciele, łysi, nieudacznicy. I każdy ma coś nie tak, każdy ma swój smutek: „jeden nie może sobie pozwolić na miłość, a drugi nie lubi księcia” i nikt nie może nikomu pomóc, niestety! - ale tutaj są razem, są przyjaciółmi, potrzebują siebie nawzajem, a czy nie jest to najważniejsza rzecz na świecie? Słuchasz - i wydaje się, że - tak, tak, tak, masz też coś takiego w swoim życiu, tak, to jest to! „Wow piosenkę! Numer korony! szepnął Jura. Bard Własow zmarszczył brwi jeszcze bardziej, spojrzał w dal - tam, do tego wyimaginowanego pokoju, w którym kochający się łysicy odkorkowali odległe piwo; szarpnęła za sznurki, zaczęła ze smutkiem: „Przy stole przykrytym ceratą…” Julka, zamknięta w kuchni, drapała pazurami podłogę i zawyła. „Po zebraniu się na butelkę piwa” – naciskał bard Własow. „T-y-y”, pies się martwił. Ktoś chrząknął, bard w obraźliwy sposób przytrzymał sznurki i wziął papierosa. Yura poszła dać sugestię Dzhulce. "Czy to autobiograficzne?" - zapytał z szacunkiem jakiś głupiec. "Co? Mam wszystko gdzieś autobiograficzne.” Yura wrócił, bard rzucił niedopałek, koncentrując się. „Przy stole przykrytym ceratą…” Z kuchni dobiegło bolesne wycie. - Muzyczny pies - powiedział ze złością bard. Galya zawlókł upartego owczarka do sąsiadów, bard pospiesznie skończył śpiewać - wycie tępo przedzierało się przez spółdzielcze ściany - zgniótł program i na korytarzu, ciągnąc "zamek" kurtki, powiedział z obrzydzeniem, że w rzeczywistości on bierze z nosa dwa ruble, ale ponieważ nie wiedzą, jak zorganizować twórczą atmosferę, wystarczy rubel. I Galya znowu pobiegła do sąsiadów - koszmar, pożyczyć sztukę złota - i oni, także przed wypłatą, długo zbierali resztę, a nawet wytrząsali dziecięcą skarbonkę przy ryku zrabowanych dzieci i szczekaniu rozdarty Dzhulka.
Tak, Sowa wie, jak postępować z ludźmi, ale jakoś nie. Cóż, może następnym razem tak się stanie.
Do ósmej było jeszcze trochę czasu - żeby tylko stanąć za pasztetem w sklepie spożywczym u podnóża Filinowa, bo i tutaj - na naszych obrzeżach krowy w biały dzień włóczą się, ale pasztetu nie widać. Wejdź do windy za trzy minuty do ósmej - Galya, jak zawsze, rozgląda się i mówi: „Chcę mieszkać w takiej windzie”, a następnie woskowany parkiet bezkresnej platformy, miedziana płyta: „Ja. I. Filin – dzwonek – i wreszcie sam jest na progu – błyszczy czarnymi oczami, pochyla głowę: „Dokładność to dzięki uprzejmości królów…” I jakoś strasznie miło to słyszeć, te słowa – i rzeczywiście królowie - Galya w niedrogim płaszczu i Yura w kurtce i czapce z dzianiny.