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Le feu grogne malicieusement et furieusement dans la forge. Un garçon orphelin d'environ sept ans, Seryozha Pekhov, gonfle avec diligence les fourrures, fier du travail important et responsable qui lui est confié.
Il faut beaucoup de fer pour remettre de l'ordre dans l'économie en ruine. Et vous devez trouver le fer vous-même.
Près de la forge se trouvent le squelette d'un canon nazi, la moitié d'un char et une lourde partie brillante d'un bombardier Junkers-88.
Tout cela, avec une autorisation spéciale, a été traîné ici par des écoliers de ferme collective. Le forgeron va reforger tout cela, réparer les charrues et les semoirs, fabriquer des pelles et des fourches, et ferrer la seule jument survivante de la ferme collective, Lyusya.
Le printemps arrive de plus en plus vite dans ces endroits. Le soleil fait fondre précipitamment la neige, entraîne l'eau bleue le long des fossés et presse le forgeron, le charpentier et les autres kolkhoziens.
Dimanche, des femmes chefs sont arrivées de Moscou - femmes au foyer et ouvrières. Ils ont apporté avec eux des cadeaux recueillis auprès de divers inconnus qui ont souhaité rester anonymes.
Une fille mince, Nyura Petushkova, aux yeux toujours effrayés, a rampé hors de la pirogue. Elle n'a plus de mère, ni de père, ni de sœur aînée. Les Allemands les ont chassés quelque part loin, à Minsk, conquise par eux et pas encore reprise par nous, ou quelque chose comme ça, et Nyura vit dans une pirogue avec une vieille femme Bubikova, qui est chargée de la surveiller pour le moment.
Les patrons ont apporté aux gars des bottes et des galoches, et des pantalons avec des chemises.
Nyura a eu une veste usée hétéroclite, elle lui allait parfaitement. Elle l'enfila, fit le tour de la pirogue dedans, et ses joues creusées et souffrantes virèrent au rose de bonheur.
"Peut-être que je vais t'enlever la fille", dit une femme au foyer bon enfant de Moscou, enveloppée dans une écharpe hirsute. J'en ai trois, tous des garçons. Eh bien, que le quatrième soit une fille. On s'en sortira d'une manière ou d'une autre. Mon mari est un poêle, un homme bon, très consciencieux.
"Non," répondit fermement la vieille femme Bubikova. - Notre président ne sera pas d'accord avec cela. La fille est nécessaire ici. C'est une fille bonne et pointue. Elle est juste un peu fatiguée maintenant, et ensuite elle ira mieux. Penses-tu que nous vivrons comme ça pour toujours ? On ira mieux, on se remettra sur pied. Que diriez-vous de cela, mon cher!
- Eh bien, - a dit, un peu offensé, une femme au foyer de Moscou - comme vous le souhaitez. Et je pensais que la fille serait mieux avec moi. Nous avons encore un appartement au gaz, avec l'électricité !
La vieille femme Bubikova a appelé la fille.
- Aimeriez-vous vivre avec l'électricité, Nyurushka, avec cette tante ?
"Non", a déclaré Nyura de manière décisive. Et, craignant sans doute d'offenser la tante en visite, elle s'accrocha aussitôt à elle, joua avec les bouts de son châle duveteux et ajouta : « Je ne veux aller nulle part. Je veux ici. Je vais chercher des champignons ici dans la forêt. Viens, ma tante, chez nous. Nous avons une belle forêt...
"Vous avez des morts dans la forêt", a déclaré le Moscovite en souriant. - Regarde, une forêt pleine de morts allemands...
"Mais ils ne seront pas plus tard," dit fermement la jeune fille. - Les morts seront enterrés plus tard. Et seuls les vivants marcheront.
Le grand, lourd et terrible chagrin qui s'abattit sur les adultes s'abattit également sur le petit et maigre Nyura. Mais tout comme les adultes, occupés à réparer ce qui a été détruit, ne pleurent pas de fierté et se souviennent à contrecœur de ce qui leur est arrivé, la fille est plus disposée à penser à demain.
Demain, il y aura encore des batailles, grandioses et féroces, du sang sera versé, d'autres maisons neuves seront incendiées, de nombreux autres enfants seront orphelins. Mais demain, il y aura notre victoire, ce sera définitivement le cas, par tous les moyens.
Tout notre peuple y croit de toute la force de son cœur.
Et tout le peuple travaille pour la guerre, pour la victoire, pour demain qui se lève et se lèvera de ces cendres encore chaudes.
A midi nous quittons ce village pour l'autoroute.
La voiture passe à nouveau devant une longue rangée de tombes, devant des croix de bouleau, devant des casques allemands largués lors de la retraite, devant des voitures, des chars, des motos allemands abandonnés lors d'un vol précipité.
L'ennemi est passé ici assez récemment - peut-être il y a seulement une semaine ou quelques jours.
A deux kilomètres du village nous sommes arrêtés par un détachement de barrage. Vérification des documents. Vous ne pouvez pas aller plus loin.
La voiture est ramenée au refuge, nous partons à pied.
Au loin, à environ quatre cents mètres de nous, sur une large neige vierge déjà érodée par le soleil, des soldats de l'Armée rouge en tenue de camouflage blanche avancent en rampant.
"Ils doivent apprendre", pense le conducteur à haute voix.
Oui, ils peuvent apprendre. Et nous nous arrêtons et les regardons.
Mais c'est une chose étrange - pourquoi tirent-ils sur les exercices de l'autre côté, pourquoi les balles sifflent-elles très près et les buissons tremblants près de l'autoroute ?
- Têtes ! - nous crie anxieusement une personne invisible du fossé.
Nous inclinons la tête, puis nous nous couchons.
Non, les soldats de l'Armée rouge n'étudient pas. Ils se battent. Dans les terres vierges, des officiers du renseignement russes sont entrés en collision avec des allemands.
Devant nous, à seulement un kilomètre et demi d'ici, se trouve la ligne de front de nos défenses.
La guerre n'était pas loin du village incendié d'Alekseevka.
Le cri, le coassement, le grincement et le rugissement des mines sont déjà bien audibles. Et un feu rouge s'embrase dans la neige devant.
Mais le coq bigarré émacié, qui a survécu aux Allemands, qui, malgré tout, chante de toutes ses forces le prochain printemps russe dur et tendre, est toujours dans ma mémoire. Et le grain d'or est versé dans le panier, avec lequel bientôt - c'est ainsi que la neige fondra et que les Allemands morts seront enlevés - les paysans sèmeront la terre brûlée, comme ils l'ont semé l'année dernière et l'année précédente, et, peut-être, un il y a mille ans...
avril 1942
Extrait du message du Bureau d'information soviétique
Constantin Simonov
Le jour où rien ne s'est passé
Dans la ville, il semble que c'est déjà le printemps. Ici, dans les forêts de la région de Smolensk, parmi les bouleaux et les pins, jonchées jusqu'à la taille d'une neige sans précédent, c'est encore l'hiver.
Il fait plus chaud, les entonnoirs dégelés sont à nouveau visibles sur les routes ; sur bouleau croix allemandes des vols de corbeaux noirs rappellent les batailles de décembre ; des tourelles grises de chars allemands brisés commencent à réapparaître sous la neige.
Printemps selon le calendrier. Mais dès que cinq pas en arrière de la route - et la neige est à nouveau jusqu'à la poitrine, et vous ne pouvez vous déplacer qu'en traversant les tranchées, et vous devez traîner les armes sur vous-même.
Sur un coteau, d'où les collines et les bosquets bleus sont largement visibles avec du lin, se dresse un monument. étoile d'étain ; dans la main attentionnée mais hâtive d'un homme repartant au combat, des paroles solennelles et avares sont tirées :
"Des commandants dévoués - le lieutenant supérieur Bondarenko et le lieutenant subalterne Gavrish - sont morts de la mort des braves le 27 mars dans les batailles près du bosquet de Kvadratnaya.
Adieu, nos amis combattants. En avant, à l'ouest !"
Le monument est haut. De là, vous pouvez clairement voir la nature hivernale russe. Peut-être que les camarades des morts voulaient qu'ils suivent leur régiment loin après la mort, maintenant sans qu'ils n'aillent vers l'ouest à travers la vaste terre russe enneigée.
Les bosquets se sont répandus devant: Kvadratnaya, dans la bataille sous laquelle Gavrish et Bondarenko sont morts, et d'autres - Bouleau, Chêne, Courbe, Tortue, Noga.
Ils n'étaient pas appelés ainsi avant et ne seront pas appelés alors. Ce sont de petits bosquets sans nom et leurs bosquets. parrains il y avait des commandants de régiments qui combattaient ici pour chaque bord, pour chaque clairière de la forêt.
Ces bosquets sont le théâtre de batailles sanglantes quotidiennes. Leurs nouveaux noms apparaissent chaque nuit dans les rapports divisionnaires, parfois mentionnés dans les rapports de l'armée. Mais dans le résumé du Bureau d'information, il ne reste que phrase courte: "Rien de significatif ne s'est produit pendant la journée."
Jour... Vingt-quatre heures de combats ininterrompus, explosions de mines sourdes, crépitements d'arbres brisés par les chars, brefs claquements de balles sur des troncs de bouleaux...
Le régiment du major Grishchenko vient de prendre possession d'un petit bosquet au nom maléfique "d'appendicite". Le bosquet s'est écrasé sur nos positions. Les Allemands y ont creusé. Pendant plusieurs jours, elle s'immisça dans la vie du régiment. Cela s'appelait médicalement "Appendicite" et ils ont fait exactement ce qui est censé être fait avec cette maladie, ils ont pénétré profondément et l'ont coupé.
Maintenant tout est calme dans le bosquet. Une douzaine et demie de pirogues couvertes de quatre rouleaux sont silencieuses. Les soldats allemands morts sont silencieux, allongés dans diverses poses sous les bouleaux russes blancs. L'un des morts est assis dans la neige, accroché à un bouleau avec ses mains, et pour une raison quelconque, il veut arracher ces mains impures qui s'y accrochent.
En deux endroits, les morts sont empilés. Ils ont été tués hier et avant-hier, évidemment, les Allemands qui avaient survécu à ce moment-là les ont traînés ensemble pour être enterrés ici ou brûlés.
Oui, ils se battent comme un loup. Et les vaincre signifie chaque jour sur chaque mètre de la terre briser leur incroyable persévérance avec votre pression encore plus incroyable.
Ici, ils le savent et ne ferment pas les yeux.
En février, Hitler a prêté serment à chaque soldat de ne pas reculer d'un pas sans son ordre personnel. C'était un appel à l'esprit guerrier des soldats.
Mais cela s'est avéré insuffisant. Ensuite, il a été annoncé que les prix distribués avec parcimonie seraient désormais décernés pour chaque blessure, même une égratignure.
C'était un appel à la vanité, mais ce n'était pas suffisant.
Ensuite, une exécution immédiate a été introduite pour chaque tentative de retrait.
C'était un appel à un sentiment de peur.
Tous ensemble ont créé un désespoir qui, avec l'habitude de longue date d'une obéissance stupide, a poussé le soldat allemand dans cette neige et a dit: couchez-vous jusqu'au bout.
On en tue beaucoup, mais un tas de cadavres, comme aujourd'hui, c'est rare. Les Allemands transportent les morts à l'arrière par tous les moyens.
Soirée. Les troncs de bouleau deviennent bleus. Les tas de neige et nos tranchées allemandes se confondent avec la neige environnante. Dans les pirogues allemandes, les trous noirs des meurtrières sont masqués par des écharpes et des chutes de linge. Tout est blanc et invisible.
Une petite demi-heure de silence trompeur. Ce n'est qu'à certains endroits qu'une mitrailleuse frappera comme un pic rare.
Là où le bosquet nouvellement pris est relié par un bosquet au suivant, qui est maintenant appelé "Oak" dans les rapports, un bataillon se trouve dans des tranchées creusées à la hâte. Il a creusé dans la neige et s'est préparé à repousser une nouvelle contre-attaque.
Dans la matinée, nos chars approcheront et le bataillon prendra Oak Grove. Et maintenant, allongé au bord d'une longue tranchée enneigée, le commissaire du bataillon lit à haute voix le dernier résumé des trophées du front de Leningrad:
"Du seize au vingt-six mars, les trophées suivants ont été capturés par les troupes du front de Leningrad ..."
Il s'arrête, et à côté de lui, le combattant couché, se tournant vers le suivant, répète tranquillement :
"Du seize au vingt-six mars par les troupes du front de Leningrad..."
Et trois minutes plus tard, ces mots, répétés par des centaines de bouches, se font entendre à l'autre bout de la tranchée.
Le silence est trompeur. Cela vaut la peine de marcher le long de la tranchée, de faire du bruit, de se découvrir, et la forêt résonnera à nouveau du vol hurlant des mines.
Mais les gens allongés sur la neige de Smolensk veulent savoir aujourd'hui ce qui s'est passé à Leningrad, et le commissaire répète patiemment phrase après phrase :
"Soixante-seize canons, huit chars, deux avions..."
Neuf heures. Temps le plus sombre. La lune ne s'est pas encore levée. Les nerfs sont tendus à l'extrême. Les doigts ne remarquent même pas à quel point l'acier de la mitrailleuse est froid. Tout le monde attend une contre-attaque.
Mais le bavardage de la mitrailleuse commence soudain non pas par l'ouest, là où il était attendu, mais par derrière, depuis le bosquet pris cet après-midi.
Le major Grishchenko envoie un détachement pour ratisser à nouveau le bosquet.
Au fur et à mesure que l'équipe avance, le feu s'apaise.
Petite file d'attente au sommet. Appuyé contre le tronc d'un épicéa, le sergent Korolev tire vers le haut dans l'épaisseur des branches, où quelque chose a clignoté.
"Cuckoo" tombe dans un sac gris maladroit. La neige mouillée tombe en flocons des branches frissonnantes.
Voici les pirogues. Des meurtrières étroites, des dépassements épais, des trous noirs d'entrées. A l'intérieur se trouvent des casques abandonnés, des chiffons. Ici, nous sommes passés déjà plus tôt, dans l'après-midi. Mais maintenant, mettant la baïonnette sous les larges couchettes basses, les combattants tombent sur quelque chose de mou. Un cri aigu. Quelques courts combats au corps à corps dans l'obscurité des pirogues.
Pendant la journée, les combattants étaient pressés, ils se sont précipités à travers les pirogues et ont continué. La nuit, deux ou trois des Allemands sont sortis en l'air et ont ouvert le feu automatique. Ceux qui sont sortis et ceux qui sont restés ont subi le même sort. Dix-huit autres cadavres ont été ajoutés au bosquet.
A l'aube, le détachement défrichant le bosquet, avançant pas à pas, atteignit presque la lisière de la forêt. Ici, l'un des combattants qui marchait devant a été frappé par une rafale de mitrailleuse inattendue. Il est tombé en silence. Ses voisins continuaient d'avancer, courant de tronc en tronc, tombant et se relevant. Le feu s'est intensifié. Dans un creux couvert d'une épaisse forêt, un grand groupe d'Allemands qui sont restés à nos arrières s'est installé. Maintenant, ils ne tiraient pas seulement avec des mitrailleuses. Par intermittence, par courtes rafales, des mitrailleuses légères allemandes tiraient. Dans l'aube froide et bleutée, derrière le parapet de neige bas des tranchées, on apercevait ça et là du mouvement.
Il était impossible d'avancer dans les profondeurs de l'Oak Grove sans détruire ces soldats qui s'étaient installés sur nos arrières. Mais il était également impossible de reporter spécialement l'attaque de l'Oak Grove.
Le major Grishchenko ordonna à son chef de bataillon, se couvrant de front d'une fine chaîne, de jeter tout le reste à l'arrière pour une destruction ultra-rapide des Allemands qui s'y étaient installés.
L'attaque fut courte et intrépide. Peut-être est-ce précisément à cause de sa rapidité qu'elle n'a pas été accompagnée de grands sacrifices.
Les Allemands ont été chassés d'une tranchée creusée à la hâte, dispersés et tués un par un.
Ils étaient cinquante en tout. Quarante-neuf soldats morts et un lieutenant en chef. La veille, ils pensaient, en quittant le bosquet, s'asseoir ici et ensuite percer. Mais leurs nerfs étaient plus faibles que les nôtres. Ils ne supportaient pas de ratisser la forêt et se sont sacrifiés par le feu.
Cependant, il n'y avait pas quarante-neuf soldats morts ici, mais quarante-cinq.
Se souvenant de l'histoire des pirogues, les combattants, n'en croyant que leurs yeux, ont essayé les cadavres à la baïonnette, et, incapables de résister à cette épreuve, les quatre "morts" se sont levés et ont levé les mains. Profondément imprimés dans la neige, des mitraillettes noircies se trouvaient sous eux, juste au cas où.
A onze heures dans le bosquet "Appendicite", tout était fini. Le chêne est resté.
A midi et demi, l'une des pirogues allemandes, servant maintenant de poste de commandement au major Grishchenko, a été approchée par un représentant des tankistes.
Il a signalé que les chars étaient arrivés. Le major est sorti avec lui. Des chars se tenaient à la lisière de la forêt - de lourdes machines gris-blanc, brisant, comme des allumettes, une forêt de bouleaux de vingt centimètres.
Après avoir effectué plusieurs tirs intensifs tôt le matin, les Allemands ont maintenant procédé à des tirs systématiques de mortier et de canon. Ici et là, de hautes colonnes de neige jaillissaient parmi les troncs.
Devant, dans le bosquet, comme l'ont découvert les renseignements, il y avait deux lignes de profondes tranchées de neige longitudinales avec trois à quatre douzaines de pirogues fortifiées. Leurs abords étaient minés.
Mais le major prenait d'assaut ces bois et bosquets depuis plus d'un jour.
Il avait auparavant sélectionné de petits groupes d'assaut, de six à sept personnes chacun. Trois groupes par réservoir. Un devant lui, deux sur les côtés. Au bord, à côté des chars, des canons légers de quarante-cinq millimètres se tenaient prêts.
Le major lui appela à la fois le commandant du groupe d'assaut, le commandant du char et le commandant du canon.
"Voici le commandant du groupe qui ira devant votre char", a-t-il dit au pétrolier en désignant un grand sergent avec une mitrailleuse sur l'épaule. - Voici un pétrolier qui vous suivra. Et voici le commandant des armes à feu, qui vous soutiendra tous les deux.
Trois personnes se tenaient en silence devant le major. Ils se taisaient parce que tout était clair pour eux. Ils se virent et virent la cible qu'ils devaient atteindre tous les trois en quinze minutes.
Alors, sans hâte, mais sans perdre de temps, le major réunit tous les commandants qui devaient passer à l'attaque.
Tout était fourni. Les canons sur des skis larges ont été traînés le long des tranchées jusqu'au bord avant. Les chars se tenaient avec leurs moteurs éteints. Les gens attendaient en silence, ajustant des mitrailleuses légères et des mitrailleuses sur leurs épaules.
Il était exactement midi. Le soleil de midi brillait à travers les troncs, et sans les sourdes explosions de mines volant au-dessus de nos têtes, la forêt aurait ressemblé à une paisible journée d'hiver.
Les groupes d'assaut glissèrent en premier. Ils ont marché dans la neige, menés par des sapeurs, ouvrant la voie aux chars.
Cinquante, soixante, quatre-vingts pas - les Allemands étaient toujours silencieux. Mais voici quelqu'un qui n'a pas pu résister. Derrière un haut bloc de neige, une rafale de mitrailleuse retentit.
Le groupe d'assaut se coucha. Elle a fait son travail, provoquant un incendie sur elle-même. Le char qui la suivait fit tourner son arme en mouvement, s'arrêta brièvement et toucha l'embrasure de la mitrailleuse qu'elle avait remarquée une fois, deux fois, un tiers. De la neige et des morceaux de bois volaient dans les airs.
Les Allemands se taisaient. L'équipe d'assaut se leva et se précipita encore trente pas.
Encore la même chose. La mitrailleuse éclate de la pirogue suivante, une courte poussée du char, quelques obus - et de la neige et des bûches volent vers le haut.
Les Allemands se replient le long de la tranchée. Mais le char, tantôt manoeuvrant entre les arbres, tantôt les brisant, se déplaçait également le long des tranchées, y envoyant obus sur obus.
D'abord, les Allemands, après avoir couru quelques pas le long de la tranchée, percèrent un trou dans le parapet et, y enfonçant le canon d'une mitrailleuse, frappèrent notre infanterie, elle-même restant insaisissable. Maintenant, de plus en plus souvent, ils devaient sauter d'une tranchée et, tombant dans la neige jusqu'à la taille, essayer d'atteindre la suivante.
Mais pendant ces secondes, nos combattants, marchant devant les chars, se sont levés, et l'un après l'autre, les pardessus allemands sont restés allongés dans la neige dans des taches sombres.
L'air même semblait siffler dans le bosquet, les balles s'écrasaient dans les troncs, ricochaient et tombaient impuissantes dans la neige.
La première ligne de tranchées était occupée. Les artilleurs, avec l'aide de l'infanterie, dégageant la neige de printemps lâche, traînaient leurs canons sur leurs mains après les chars et à chaque arrêt qu'ils battaient, battaient sans cesse sur des pirogues et des pirogues.
Tout était déjà si proche que les mortiers allemands se tenant sur le bord opposé ont été réduits au silence, sinon ils auraient dû frapper les leurs.
Devant se trouvait la deuxième ligne de tranchées. Le feu de là est devenu féroce.
Les Allemands ont perdu les restes de maîtrise de soi et, n'ayant plus peur de se retrouver, ont tiré hystériquement et continuellement sur tout l'espace devant eux.
Il était difficile de relever la tête sous ce feu. Mais la première tranchée sans la seconde ne serait pas la moitié du succès, mais seulement un dixième de celui-ci. Au combat, l'arithmétique ordinaire n'est pas applicable.
Et les combattants fatigués, peu importe combien ils voulaient s'asseoir au moins une minute, faire une pause dans la tranchée nouvellement reprise, sont néanmoins sortis et se sont déplacés à côté des chars et devant eux, provoquant un tir automatique sur eux-mêmes.
À sept heures du soir, des parties du régiment, après avoir combattu huit cents mètres enneigés et sanglants, atteignirent le bord opposé. La chênaie a été prise. Plusieurs centaines de soldats allemands morts, huit prisonniers, mitrailleuses, mitrailleuses, fusils, combien d'entre eux, ils ne savaient toujours pas, ils continuaient encore à compter, mais ils savaient déjà qu'il y en avait beaucoup.
Il y avait jusqu'à quarante pirogues, certaines abandonnées, d'autres brisées. A leurs entrées, des fragments de bois étaient mêlés à de la neige noircie par des coups de feu.
Les ambulanciers ont évacué les blessés. La journée a été dure, il y a eu de nombreux blessés.
Le commandant du groupe d'assaut, l'instructeur politique Aleksandrenko, a été transporté devant le commandant du régiment sur une civière.
Il gisait mortellement blessé, pâle, les lèvres pincées.
Le major Grishchenko a arrêté le brancard et l'a regardé en face.
"Eh bien, au moins ils se sont vengés d'eux, c'est au moins bien", a déclaré Aleksandrenko, écartant les lèvres avec difficulté et, gémissant de douleur, fermant les yeux.
Maintenant, le bosquet est entièrement à nous et les Allemands ont ouvert un feu nourri de mortier dessus.
Il commençait à faire noir. Entre les troncs, non seulement des piliers de neige étaient visibles, mais aussi des éclairs de lacunes.
Des gens fatigués gisaient haletants dans des tranchées brisées. Beaucoup de lassitudes, malgré le feu assourdissant, fermaient les yeux.
Et le long du creux jusqu'au bord du bosquet, se penchant et traversant dans les intervalles entre les trous, il y avait des thermosons avec le déjeuner. C'était la huitième heure, le jour de la bataille se terminait.
Au siège de la division, ils rédigèrent un résumé opérationnel dans lequel, entre autres événements de la journée, la prise d'Oak Grove était notée.
Et la nuit, la rédaction des journaux recevait un autre rapport modeste du Bureau d'information : « Rien de significatif ne s'est produit au front pendant la journée.
Ilya Erenbourg
J'ai vu un char allemand peint en couleur verte. Il a été assommé par le nôtre début avril, alors qu'il neigeait encore, et le char allemand ressemblait à un dandy qui changeait de vêtements prématurément. Mais ce n'était pas fantaisiste, le besoin a poussé les chars de printemps et les divisions de printemps d'Hitler dans le froid. Et maintenant la neige a disparu. Les routes fuient. Ils sont couverts de branchages, tu vas rebondir : la voiture semble galoper. La coulée de boue a ralenti les opérations militaires pendant plusieurs semaines. Quelque part - en Carélie, dans la région Staraïa Roussa, les attaques de nos unités se poursuivent sur le front de Bryansk, mais ce sont des opérations distinctes. Avant les combats de mai, il y eut une formidable accalmie. Et le long de la Desna, le long du Dniepr, passent les dernières banquises. Sur les champs - voitures allemandes cassées, cadavres de personnes et de chevaux, casques, obus non explosés - la neige a fondu, une sombre image du printemps militaire s'est ouverte.
On n'a jamais autant parlé du printemps que cette année. Hitler a évoqué ce mot. Il voulait remonter le moral du peuple allemand. Et maintenant le printemps est arrivé. Les deux armées se préparent au combat. Pendant ce temps, Hitler commence à regarder frénétiquement en arrière. Qu'est-ce qui le trouble ? Bon fugaski Tommy ? Faire campagne en Amérique et en Angleterre pour un second front ? Le ressentiment grandissant des peuples asservis ? D'une manière ou d'une autre, Hitler a commencé le printemps par une campagne... contre Vichy. Pour ce faire, il n'a pas eu à utiliser beaucoup de carburant. Quelques dollars pour les voyages de Laval et d'Abetz. La radio anglaise rapporte que von Rundstedt a émigré d'Ukraine à Paris. Ceci, cependant, n'est que le voyage du général. En chemin, von Rundstedt devait rencontrer des trains allemands : Hitler continue de transférer des divisions de France, Belgique, Norvège vers la Russie. Apparemment, ni la RAF (8), ni l'article de la presse américaine, ni la colère des Français désarmés n'ont affecté la stratégie allemande.
Avant les batailles de printemps, Hitler veut remonter le moral de ses soldats, qui ont subi une défaite en hiver. Il répand des rumeurs sur les nouvelles armes "colossales" des Allemands. Il répand des rapports absurdes sur la faiblesse de l'Armée rouge. Il est peu probable que les soldats de la 16e armée soient ravis d'entendre à la radio les histoires de Berlin selon lesquelles dans les régiments russes il n'y a plus que des hommes de soixante ans et des adolescents de seize ans ...
Ce n'est pas le moment de parler de nos réserves. Les batailles d'été en parleront. J'ai visité l'une des unités de réserve, j'ai vu des combattants jeunes et forts, bien entraînés et bien équipés. L'ambiance dans les unités de réserve est excellente : tout le monde comprend que l'ennemi est encore très fort, mais tout le monde comprend aussi que l'ennemi sera vaincu. L'été dernier, les gens se sont souvenus de Paris, de Dunkerque, de la Crète. Maintenant, ils se souviennent de Kalinin, Kaluga, Mozhaisk, Rostov. La haine des envahisseurs anime les réservistes. L'été dernier, l'Allemagne apparaissait au paysan russe comme un État, le fascisme pouvait encore passer pour un mot de presse. Maintenant, le fascisme est devenu une réalité - des huttes brûlées, des cadavres d'enfants, le chagrin du peuple. Il n'y a pas que des milliers de kilomètres entre New York et les Philippines, il y a la paix entre eux. Le Sibérien a le sentiment que près de Smolensk il protège sa terre et ses enfants.
Nos usines ont bien fonctionné cet hiver. Il n'est pas nécessaire de rappeler dans quelles conditions difficiles ce travail s'est déroulé. Des millions d'évacués se sont montrés en héros. Nous avons des réservoirs. Il y a des avions. Nos amis demandent souvent : "Comment se sont comportés les chasseurs américains ? Les chars britanniques ?" Il est facile de comprendre les sentiments d'un ouvrier américain ou d'un marin anglais qui veulent voir si leur travail a été gaspillé. Je répondrai tout de suite : pas en vain. J'ai vu des bombardiers allemands abattus par des chasseurs américains. J'ai vu des villages russes, à la libération desquels les "Matildas" anglais ont participé. Mais la vérité est la plus chère de toutes, et seule la vérité est dite aux amis: notre front ne fait pas cent kilomètres de long, et sur notre immense front, les chasseurs ou chars britanniques et américains sont des épisodes distincts. Qu'il suffise de rappeler que toutes les usines d'Europe travaillent pour Hitler. Et Hitler ne collectionne pas les avions. Hitler n'accumule pas ses chars - ses avions et ses chars ne sont pas en France, pas en Norvège, ils ne sont même pas en Libye - ils sont devant nous et au-dessus de nous.
Nous parlons partout du deuxième front - dans les pirogues et les trains, dans les villes et les villages, les femmes et les combattants, les commandants et les ouvriers. Nous ne jugeons pas, nous ne discutons pas, nous voulons juste comprendre. Nous lisons les chiffres de la production mensuelle des usines aéronautiques américaines et sourions : nous sommes fiers de nos amis. Et aussitôt une pensée naît dans ma tête : quel sera le sort de ces avions ?
Nous parlons du second front comme du destin de nos amis. Nous savons que maintenant nous luttons seuls contre un ennemi commun. Depuis trois cents jours la guerre dévaste nos champs, depuis trois cents nuits les sirènes sillonnent nos nuits. Nous avons fait tous les sacrifices. On ne joue pas au poker, on se bat. Le destin de Leningrad, ses palais tourmentés, ses enfants morts - c'est un symbole du courage russe et du sacrifice russe. A la veille du printemps, on parle du deuxième front comme de la sagesse militaire et de la morale humaine. Alors la mère, qui a tous les enfants à l'avant, regarde l'autre - ses enfants sont à la maison...
Leonid Leonov
Votre frère Volodia Kurylenko
La sonnette d'alarme sonne en Russie. Fierce rampe à travers son pays natal. Le désert silencieux reste derrière lui. Un corbeau tourne là-bas et le vent gémit, sentant l'amertume de l'incendie, et un voleur étranger à plusieurs bras fouille dans les ruines ...
Pour la deuxième année d'un océan à l'autre, sans s'arrêter une minute, le centuple Borodino de la guerre patriotique tonne. Le matin le journal bruisse dans ta main, mon lecteur inconnu. Et avec vous, tout le pays apprendra les événements de la journée, avec un rugissement entré dans l'histoire. Un autre jour, une autre nuit de combat sans précédent avec l'ennemi était terminé. Avec une tendresse respectueuse, vous avez lu des histoires de personnes qui, hier, ont donné leur vie aux pieds d'une grande mère. Il semble que les ombres mêmes de nos grands ancêtres découvrent la tête et inclinent devant eux leurs saintes bannières. Quel puissant appel à l'héroïsme, au courage et à la vengeance réside dans le bruissement tonitruant d'une feuille de journal !
Et encore plus fort que le rugissement des fusils, la parole du héros, calme et stricte, comme une prière, y résonne :
- Pour votre liberté, votre honneur et votre propriété ... prenez-moi à tout moment, patrie. Tout à moi est la dernière chaleur du souffle et la flamme de la pensée, et le battement du cœur est pour toi seul !
Beaucoup d'entre eux sont déjà allés pour toujours vers les sommets inébranlables de la gloire - des guerriers, des filles et des enfants, des femmes et des anciens qui ont pris le noble titre de guerrier. Non, nos ancêtres sévères et inflexibles, qui ont défendu leur terre natale au cours des années difficiles du passé, n'auront pas honte de leurs petits-enfants. Cette tribu de héros ne s'amenuisera jamais, car la rumeur même d'un héros donnera naissance à des héros. Là, dans l'enfer de la bataille incessante, ils se tiennent en formation serrée, un contre un, comme des maillons sur la cotte de mailles d'acier d'Alexandre Nevsky. Le monde entier s'émerveille maintenant du durcissement et de la force de cette cuirasse contre laquelle se brisent les féroces remparts de l'invasion ennemie. Il n'y a pas un tel acier humain nulle part en Occident. Et il n'y a rien de tel dans le monde. Il est fabriqué uniquement par nous.
Gloire à vous, fils de la grande mère !
Nous connaissons des milliers de noms célèbres de nos contemporains dans tous les domaines de l'activité humaine pacifique. Nous sommes fiers d'eux et nous connaissons tout le monde de vue. Machinistes et mineurs glorieux, chirurgiens et sidérurgistes, bâtisseurs des centres matériels de notre bonheur, inventeurs des machines les plus intelligentes, maîtres des disques inouïs, musiciens, artistes, chanteurs... Nos vastes espaces en sont parsemés, comme un tapis de fleurs colorées et parfumées. Et ainsi nous avons entendu de nouveaux noms de personnes qui, dans le feu des batailles ou dans une nuit partisane blanche, se sont données à leur patrie. Ils se dressent devant nous dans toute leur croissance gigantesque, plus brillante que le soleil, sans laquelle jamais - ni dans le passé ni dans notre avenir - de telles fleurs n'auraient fleuri sur la fertile terre russe. Vraiment invincibles sont les gens qui les ont mis au monde !
En une ligne étincelante ils défilent devant la face de la patrie. Brûler l'esprit de l'image de leur courage inhumain.
Voici un jeune soldat de l'Armée rouge protégeant l'embrasure d'un nid de mitrailleuses afin de barrer le chemin de la mort et de protéger les camarades qui partent au combat. Voici un sapeur, lorsque son détecteur de mines a été brisé par un fragment, à mains nues, au toucher, et dans des congères lâches jusqu'à la taille, il nettoie un champ de mines avant l'assaut. Ici, plaisantant, comme une relique, sur des cabans, un morceau de l'uniforme de Nakhimov, les marines de Sébastopol lancent la dernière attaque ...
Qui t'a élevé, tribu fière et courageuse ? Où avez-vous trouvé une telle puissance de colère et une telle rage ?
La patrie pleure les morts, mais l'oubli n'absorbera jamais le souvenir de ces meilleurs de ses enfants. Terrible et beau est le pilote Gastello, qui avec son corps ailé, comme un poignard, a frappé dans l'épaisseur de la colonne ennemie. L'exploit de vingt-huit frères, qui étaient liés par la mort sur une autoroute près de Moscou, ressemblait à une légende. Immortel est l'image du membre du Komsomol Zoya, que nous avons vu pour la première fois sur la neige blanche d'une page de journal dans un cadre de deuil. Tout le pays regarda avec curiosité ce beau visage de jeune fille russe. Ni les tourments de la mort, ni une tombe glaciale ne pourraient effacer de lui l'expression d'une détermination infinie et un sourire d'adieu à sa chère patrie... Les constellations devraient s'appeler les noms de ces personnes qui ont foulé la mort par la mort !
La mémoire du peuple est un immense livre où tout est consigné. Notre peuple se souvient bien du chagrin qui lui a été causé. N'oublions rien, même un épillet cassé dans le champ. Nous avons quelqu'un pour nous venger, conquérants !
Lorsque la tempête de la guerre se calmera, qu'une énorme victoire illuminera les ruines enfumées du monde et que le battement de la vie dans ses artères brisées sera rétabli, les meilleures places de nos villes seront décorées de monuments aux immortels. Et les enfants joueront parmi les fleurs à leurs pieds de granit et apprendront à lire et à écrire selon le grand commandement inscrit sur la pierre :
« Aimez votre patrie comme nous l'avons aimée !
Mais avant même que les historiens, les sculpteurs et les poètes ne trouvent des formes dignes d'incarner les réalisations désintéressées des héros et que la patrie n'habille leurs images de bronze, au moins leurs traits vivants les plus insignifiants devraient être conservés en mémoire par tous les moyens. Souviens-toi de leurs visages, mon ami ! Rappelez-vous pour toujours cette fière tête d'aigle de Gastello inclinée vers le sol, et les visages sombres de vingt-huit, brûlés par les flammes d'une bataille inégale, et le profil strict de Zoya, et l'honnête, simple, comme le ciel de la patrie, le regard de la partisane Volodia Kurylenko.
Nous ne le connaissions pas personnellement, bien qu'il ait vécu parmi nous, accomplissant modestement son travail quotidien. Ce personne ordinaire nos jours héroïques. Il est difficile d'en faire un portrait serein avec nos mots de tous les jours. De puissants guerriers, ses compagnons d'armes couverts de gloire, parlaient un peu de lui. Les champs de guerre grondent encore, chaque instant est précieux, et les mots tendres sont siphonnés avec parcimonie.
Rencontrez-le, contemporain!
Ici, il se tient devant vous, Vladimir Timofeevich Kurylenko, aux yeux bleus, blond, russe, très jeune. Il est né le 25 décembre 1924. Il a eu dix-sept ans dans un détachement partisan, quand il a su non seulement tirer, mais aussi entrer dans le cœur d'un Allemand. La nature a doté ce jeune homme de tout. Il était comme celui qui est tombé amoureux de sa patrie lors de la bataille de Kalka, le magnifique Daniel, à propos duquel le chroniqueur a dit avec une clarté extrême et cordiale : "... il était jeune, et il n'y avait pas de vice sur lui de la tête aux pieds ." Et si un jeune nazi pris au hasard est un parfait exemple de mesquinerie médiévale, Vladimir Kurylenko est un excellent exemple d'une jeunesse honnête et active de notre époque.
Ainsi, il est le fils d'un enseignant de la région de Smolensk. Il a passé huit ans à l'école. Le don d'organisateur s'éveilla tôt en lui : il dirigea le comité étudiant, le détachement des pionniers, puis la cellule du Komsomol. Dès son plus jeune âge, il a été attiré par la vaste étendue de l'océan, où une personne mesure sa volonté et son endurance aux éléments. Mais la nature n'a pas placé dans la région de Smolensk l'océan gris et redoutable dont rêvait Volodia. Néanmoins, Volodia a créé un détachement de "jeunes marins", et, probablement, une armada de bateaux pour enfants y a navigué le long de la rivière, et, bien sûr, ce garçon majestueux et fort était un amiral parmi ses camarades ...